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- Fer-de-lance (36)
- Le inchieste di Nero Wolfe
- By Rex Stout
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- Le Notti bianche (8058)
- (Белые ночи)
- By Fedor M. Dostoevskij
- Finished on Feb 14, 2012
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Le Notti bianche

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Bè, questo racconto, mi ha un po’ riconciliata con l’autore.
Tuttavia, escludendo Bulgakov e Turgenev, io continuo ad avere grosse difficoltà con gli scrittori russi. Per così dire, usando una perifrasi, loro paiono dirigersi verso sud, laddove io andrei a nord, e puntano a est quando io, invece, ... (continue)

Bè, questo racconto, mi ha un po’ riconciliata con l’autore.
Tuttavia, escludendo Bulgakov e Turgenev, io continuo ad avere grosse difficoltà con gli scrittori russi. Per così dire, usando una perifrasi, loro paiono dirigersi verso sud, laddove io andrei a nord, e puntano a est quando io, invece, mi fionderei dritta sparata in direzione ovest. Non so se mi sono spiegata. :-)
E questo racconto non fa eccezione. Pur riconoscendo la bellezza di certe scene e la fondamentale efficacia nell’esprimere il concetto che lo informa, non è che mi abbia proprio del tutta convinta. Forse sarebbe stato più azzeccato e giustificabile se l’episodio fosse stato inserito in un’opera di più ampio respiro, che fornisse più concrete fondamenta alla struttura generale. Così com’è, mi pare un po’ sospeso in una specie limbo tra l’essere e il non essere, tra il possibile e il non possibile, tra il verosimile e l’inverosimile.
Ma, ripeto, io con gli scrittori russi non ho un buon rapporto.

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— Feb 15, 2012 | 2 feedbacks
- La porta (2182)
- By Magda Szabo
- Finished on Feb 12, 2012
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La porta

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Nell’alveo della storia magiara, che accoglie la sostanza della narrazione senza mai però interferirvi, limitandosi come fa a fornire solo dei riferimenti temporali che aiutano il lettore a meglio collocare e comprendere i fatti, si staglia con un nitore ed una imponenza fuori dal comune Emerenc Sze ... (continue)

Nell’alveo della storia magiara, che accoglie la sostanza della narrazione senza mai però interferirvi, limitandosi come fa a fornire solo dei riferimenti temporali che aiutano il lettore a meglio collocare e comprendere i fatti, si staglia con un nitore ed una imponenza fuori dal comune Emerenc Szeredàs, la donna delle pulizie che per vent’anni aiuterà e parteciperà alla vita di una non meglio identificata “scrittrice” (personaggio dietro al quale, in buona parte si cela la stessa Magda Szabò, penso), dando vita a una delle figure femminili più potenti e, al contempo, più contraddittorie che io abbia mai incrociato sulla mia strada di lettrice.
Emerenc Szeredàs è assieme magnifica e irritante. E giganteggia su tutto e tutti, imponendo la sua personalità, il suo pensiero, la sua maniera di vedere le cose. Una donna difficile, oserei dire quasi dispotica, eppure anche molto vulnerabile a suo modo. Una caparbietà che affonda le sue radici in un passato doloroso, che l’ha segnata, ma anche rafforzata, facendole prendere e seguire la strada di personali convincimenti dai quali non intende derogare, esercitando, sino a che le viene concesso, il proprio diritto a decidere autonomamente cosa sia giusto o ingiusto, cosa si debba fare e cosa no, persino in circostanze drammatiche, senza manifestare alcun inutile buonismo o falsa pietà. Esemplare è, in questo senso, il modo in cui si comporta con Polett o con i diversi militari cui le capita di imbattersi e prestare soccorso.
E’, dunque, il ritratto di un rapporto profondamente conflittuale quello che ci si ritrova tra le mani, tra due donne che sono esattamente l’una l’opposto dell’altra. E, tra le due, sarà sicuramente la “scrittrice” a ricevere molto più di quanto lei sia in grado di dare.
Un bel romanzo, pieno, appagante, che difficilmente deluderà chi lo legge.
PS: Grazie ancora alla gentile persona che me lo ha regalato.

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— Feb 14, 2012 | 1 feedback
- Le luci nelle case degli altri (1713)
- By Chiara Gamberale
- Finished on Feb 12, 2012
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Le luci nelle case degli altri

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Persino la trama di una telenovela risulterebbe più convincente di questo scritto che annaspa e finisce per morire per asfissia, annegato nelle sue stesse inutili parole.
Resta solo il dispiacere per un così bel titolo, del tutto sprecato rispetto alla mediocrità con cui viene trattata la materia ... (continue)

Persino la trama di una telenovela risulterebbe più convincente di questo scritto che annaspa e finisce per morire per asfissia, annegato nelle sue stesse inutili parole.
Resta solo il dispiacere per un così bel titolo, del tutto sprecato rispetto alla mediocrità con cui viene trattata la materia. E per la signorina Tina Polidoro, che poteva almeno ambire all’effimero, ma pur sempre più meritevole e onesto narrare che è quello di Andrea Vitali. Nonché per il tempo inutilmente speso, almeno per quanto mi riguarda, a leggere questo libro.
Questo per dirla in termini vagamente eleganti.
Per dirla, invece, terra terra, è una vera schifezza. Una miniera di luoghi comuni abbelliti da una sottile patina di filosofia da quattro soldi.
Pessimo.

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— Feb 12, 2012 | 7 feedbacks
- Aforismi, novelle e profezie (490)
- By Leonardo da Vinci
- Finished on Feb 4, 2012
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Aforismi, novelle e profezie

Più che altro, una mera curiosità, in cui il piacere della lettura è piuttosto limitato. Forse sarebbe stato più adeguato un titolo del genere “Annotazioni sparse”. Di certo rivela uno sguardo attento e curioso su qualsiasi aspetto del mondo. E non poteva essere diversamente, dato l’autore.

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— Feb 5, 2012 | Add your feedback

- La svastica sul sole (5698)
- By Philip K. Dick
- Finished on Feb 3, 2012
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La svastica sul sole

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Oh, madonnina. Ma quanto sfigata sono ultimamente? Finisco di leggere, con enorme fatica, Il Golem di Gustav Meyrink e dove vado poi a parare? Niente popò di meno che ne La svastica sul sole, di Philip K. Dick. Il mio primo Philip K. Dick, aggiungo. Che ha un titolo, nella traduzione i ... (continue)

Oh, madonnina. Ma quanto sfigata sono ultimamente? Finisco di leggere, con enorme fatica, Il Golem di Gustav Meyrink e dove vado poi a parare? Niente popò di meno che ne La svastica sul sole, di Philip K. Dick. Il mio primo Philip K. Dick, aggiungo. Che ha un titolo, nella traduzione italiana, che più balengo di così non potrebbe essere, dato che non c’entra una mazza col tenore del romanzo.
Trecentodue pagine per non dire assolutamente niente se non che gli uomini sono spesso confusi sulle scelte da fare e perplessi sull’utilità che queste, comunque, comportino nel senso di un generale e positivo modo di progredire. Grazie tante, ma questo lo sapevo già da me. E’ una cosa che tutti imparano vivendo.
Praticamente questo romanzo è l’ovvietà elevata a sofisticata filosofia tramite l’appoggio di centinaia di voci, anche in ambito aNobiiano, che inneggiano al capolavoro. Ma rileggetevi Guareschi, perdio, prima di mettervi a dialogare dei massimi sistemi.
Ellosapevo che non avrei dovuto leggerlo, perché a me neanche era piaciuto il film “Blade Runner”. Ben mi sta. Così imparo.

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— Feb 4, 2012 | 2 feedbacks
- The Book of Bunny Suicides (206)
- By Andy Riley
- Finished on Feb 1, 2012
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The Book of Bunny Suicides

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Questo libro (di vignette senza parole) me lo ha regalato un’utente aNobiiana. Approfitto, anzi, per ringraziarla ancora. :-)
E’ completamente surreale. Infatti, non si sa assolutamente perché, ma circa un centinaio di conigli decide di suicidarsi, escogitando una maniera più bizzarra dell’altra ... (continue)

Questo libro (di vignette senza parole) me lo ha regalato un’utente aNobiiana. Approfitto, anzi, per ringraziarla ancora. :-)
E’ completamente surreale. Infatti, non si sa assolutamente perché, ma circa un centinaio di conigli decide di suicidarsi, escogitando una maniera più bizzarra dell’altra per farlo. Non credo l’autore avesse uno scopo preciso o qualcosa di concreto da dire quando ha iniziato a creare le diverse tavole. Probabilmente, magari proprio guardando un coniglio, gli è venuta l’idea di immaginarlo nell’atto di farla finita, cioè un’azione che di solito non si associa a creature che richiamano negli uomini i concetti di tenerezza, morbidezza, prolificità, mansuetudine e addirittura pusillanimità che sconfina nella codardia.
Invece, questi conigli qua non sono teneri per niente e non hanno neppure un aspetto “morbidoso” (passatemi l’aggettivo improprio e del tutto inesistente), dato il tratto scarno ed essenziale che caratterizza i disegni. Hanno tutti la stessa espressione sul muso. Che non è di rassegnazione, né di paura e neanche di determinazione. E’ un’espressione neutra, per così dire, benché, a quanto pare, siano tutti decisi a “darci un taglio” con la vita.
Molte situazioni sono evidenti citazioni di libri, film o periodi storici piuttosto famosi: la “Bibbia”, “Attrazione fatale”, “Guerre stellari”, “Star Trek”, “Don Chisciotte”, la rivoluzione francese, la seconda guerra mondiale, il nazismo e via discorrendo. Altre si collocano completamente nel presente (vedi bungee jumping, aerei supersonici, arte moderna, metropolitana and so on). E altre in tempi non meglio specificati (vedi le stalattiti, i corvi, l’eclisse di sole).
Spesso si sorride di gusto, va detto, perché l’ingegnosità dei conigli in materia di auto sterminio è sconfinata, quasi pari alla nostra (e, molto spesso, diretta imitazione della nostra), per cui non dispiace averlo sfogliato questo libro. Tuttavia, al di là dell’ovvio suggerimento che vivere è (o sarebbe) meglio, alla fine non è che lasci molto.
Quello che sorriderà di più, e più a lungo di noi, è sicuramente l’autore che, a partire dal nulla, ha accumulato un bel po’ di copyright, visto che, oltre ai diversi libri sui coniglietti suicidi pubblicati, ha creato anche un certo numero di gadget a essi legati. Per la serie “sparare cazzate non sempre è una cazzata”. Almeno in termini di ritorno pecuniario.
Buon per lui. :-)

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— Feb 3, 2012 | 2 feedbacks
- Mildred Pierce (277)
- By James M. Cain
- Finished on Jan 20, 2012
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Mildred Pierce

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Più che un romanzo, pare un estratto conto bancario. E non lo dico mica solo in senso metaforico.
C’è altro da aggiungere? No, non mi pare. Ho anche speso sin troppe parole al riguardo.

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— Jan 21, 2012 | 3 feedbacks
- Zia Antonia sapeva di menta (616)
- By Andrea Vitali
- Finished on Jan 17, 2012
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Zia Antonia sapeva di menta

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Passata la sorpresa per il primo che ho letto, Olive comprese, sempre più mi rendo conto che suppergiù tutti gli scritti di questo autore si equivalgono. Sono piacevoli, redatti benissimo, ma del tutto superficiali. Nessun personaggio ha alcuna profondità psicologica. Sono praticamente interc ... (continue)

Passata la sorpresa per il primo che ho letto, Olive comprese, sempre più mi rendo conto che suppergiù tutti gli scritti di questo autore si equivalgono. Sono piacevoli, redatti benissimo, ma del tutto superficiali. Nessun personaggio ha alcuna profondità psicologica. Sono praticamente intercambiabili. Ciascuno ha dei vezzi, delle manie, delle inclinazioni, ma nessuna vera consistenza. Piatti, ancorché gradevoli. Ma anche questo sempre e solo per lo spazio e il tempo limitato della lettura. Poi ce li si dimentica.
Pare quasi che Vitali abbia tentato di ricreare quell’universo particolare, e riuscitissimo, che è stato il mondo piccolo di Guareschi, adattandolo alla sua Bellano. Ma da esso è lontano anni luce, benché probabilmente anche lui, io credo, lo apprezzi. Perché i personaggi di Guareschi non erano solo “macchiette”, ma gente viva, fatta di carne e sangue. Perché Guareschi stesso li amava, e, amandoli, li ha fatti estremamente umani. Perché erano sostenuti da una rettitudine di fondo che sapeva ben spartire il giusto dall’ingiusto, l’onesto dal disonesto, i valori dai disvalori. Lo sguardo di Vitali sui suoi personaggi, invece, mi appare più freddo, più distaccato, più sornione. Quello di un gatto pronto a cogliere il difetto per farne la caricatura, più che il ritratto.
E anche questo romanzo, Zia Antonia sapeva di menta, non si discosta dal quadro generale. E’ una semplice lettura di svago, supportata da un ottimo italiano, ma che è destinata a lasciare il vuoto dietro di sé. Non fa riflettere, non fa pensare, non fa trarre alcuna considerazione di ordine più generale. Inizia e finisce in se stessa. Un divertissement, in buona sostanza, e nulla di più. E con un difetto: il finale. Quell’ultimo capitolo proprio non mi è piaciuto. Per il semplice gusto di creare un piccolo colpo di scena, imbastisce un’improbabile faccenda basata su presunti errori negli estratti conti bancari, che è artificiosa e poco credibile. Avrei preferito che la storia terminasse senza le ultime pagine. Sarebbe comunque stata una “cosa da niente”, ma avrebbe avuto un sapore più dolce e si sarebbe mantenuta nell’ambito lieve che aveva all’inizio.
Ad ogni modo, qualche ora spensierata me l’ha data.

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— Jan 18, 2012 | 3 feedbacks
- Bambini nel tempo (3902)
- By Ian McEwan
- Finished on Jan 8, 2012
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Bambini nel tempo

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*** This comment contains spoilers! ***

Romanzo disarmonico, frammentario e del tutto inconcludente, a mio modesto avviso, soprattutto se consideriamo la pretenziosa patina filosofica (o meglio, pseudo-filosofica) di cui è intriso il narrare. Una specie di L’eleganza del riccio inglese. Pare più che altro una seduta psicoanalitica, ... (continue)

Romanzo disarmonico, frammentario e del tutto inconcludente, a mio modesto avviso, soprattutto se consideriamo la pretenziosa patina filosofica (o meglio, pseudo-filosofica) di cui è intriso il narrare. Una specie di L’eleganza del riccio inglese. Pare più che altro una seduta psicoanalitica, del cui salato conto abbia dovuto farsene carico il lettore stesso. E non solo in modo metaforico, dato che il libro in sé l’abbiamo pagato in moneta sonante.
Ma immergiamoci nella materia …
Lo scrittore, nel primo capitolo, ci scaraventa in una situazione angosciante. Descritta benissimo, tra l’altro. Il protagonista, infatti, va a fare la spesa con la figlioletta di pochi anni che, in scarsi e giustificabilissimi attimi di distrazione, perde improvvisamente di vista. E Kate scompare. Che fine abbia fatto non lo sapremo mai. E fin qui tutto ok. Intendo dire, tutto ok nel senso che una situazione del genere è plausibile e, purtroppo, tristemente nota, anche in tempi molto recenti.
Successivamente, il matrimonio tra Stephan e Julie, ossia i genitori di Kate, va in crisi. Storditi dal dolore, non riescono a trovare conforto l’uno nell’altra e si allontanano. E anche questo ci sta. E’ comprensibile. E’ una situazione triste, che però può accadere. E pure questa molto ben descritta.
Poi comincia lo sfacelo.
Che cavolo c’entra la descrizione di un’ipotetica Inghilterra post-thatcheriana in cui si pongono le basi per un’educazione più rigida dell’infanzia e in cui l’accattonaggio è regolamentato per legge? Non c’entra nulla. E annoia non poco, tra l’altro.
Che cavolo c’entra la storia del primo ministro gay che si innamora di Charles Darke? Non c’entra nulla. E sorvolo sulla pietosa descrizione delle parti in cui il suddetto primo ministro mette a conoscenza di un emerito estraneo, Stephan, dell’imbarazzante questione, perché è evidente che la cosa non è credibile. E sorvolo anche sulle modalità pratiche con le quali il sempre suddetto ministro si installa a casa di Stephan per una mezz’ora scarsa, che paiono una scena tratta da un film di James Bond dal titolo “007 Licenza di scompisciarsi dal ridere fino a farvela nelle mutande”.
Che cavolo c’entra il fatto che Charles Darke sia affetto da una qualche malattia (che non si capisce bene cosa sia) per cui vuole regredire allo stadio infantile, sino al punto da trasferirsi in campagna, mettersi in pantaloncini corti e costruire un rifugio su un albero, ma, al contempo, vuole mantenere la sua posizione preminente in campo politico ed economico? Non c’entra nulla. Per non parlare di sua moglie, Thelma, che lo asseconda in tutto (oltre che concionare con scarso costrutto su imprecisate teorie fisiche), per poi non farcela più a star dietro alle sue “mattane”. E allora Charles Darke si suicida. Come? Lasciandosi morire per assideramento. Ossignur. Qui stiamo al massimo del minimo. Il cadavere congelato nel bosco, ovviamente, lo deve recuperare Stephan.
Che cavolo c’entra la digressione di tipo mistico/onirico/esoterico (decidete voi l’aggettivo più adatto) in cui Stephan “vede” i propri genitori nel momento in cui si deciderà se lui nascerà o no. Nel senso che entrambi avevano preso in considerazione l’idea dell’aborto. Non c’entra nulla.
Ma veniamo al finale, che è una vera chicca. Stephan e Julie (che vi ricordo sono i genitori della bimba rapita all’inizio del romanzo, ossia Kate) in tutto questo casino si sono incontrati una sola volta durante la loro lunga separazione. Indovinate cosa hanno fatto quando si sono rivisti? E indovinate cosa è successo?
Esatto. Avete indovinato bene. Hanno fatto l’amore e Julie è di nuovo incinta. E non solo. Chiama d’urgenza il marito perché ormai il parto è vicino. E lei non è mica in ospedale. No. Ci mancherebbe. Sarebbe troppo facile. E’ nella nuova casa in cui abita. Spersa in mezzo ai boschi. E Stephan ci arriva abbastanza in fretta, benché si trovasse a sua volta in una zona fuori mano, perché un ferroviere compiacente lo fa salire in cabina e poi arresta il treno merci in piena campagna per farlo scendere nei pressi. Eccerto. Andare da Monza a Milano in treno può non essere facile e comportare certi disagi, ma andare da Timbuctù a Canicattì è sempre agevolissimo. Come bere un bicchiere d’acqua.
Quando Stephan entra in casa, Julie è già in pieno travaglio, tanto che a pagina 209 dice che “la testa del bambino era già impegnata”. Dopo di che fanno l’amore. E qui, permettetemi una bella risata. Partorire, in effetti, è una cosa naturale. E’ doloroso, ma neanche più di tanto, a ben vedere. C’è di peggio. Tuttavia, dubito molto che a una donna in preda alle contrazioni venga in mente di desiderare dei rapporti sessuali, non foss’altro per il fatto che è un tantino più concentrata su altre questioni, che richiedono un’attenzione più immediata e pressante.
Neanche a dirsi, riescono a fare tutto da soli e il bambino nascerà molto prima che arrivi l’ostetrica. E, naturalmente, a quel punto Julie ammette che ha superato il dolore della perdita di Kate. Di conseguenza, il finale è “E vivranno tutti felici e contenti”.
Penso che, a questo punto, la mascella mi sia cascata fino a raggiungere le ginocchia. Tutto ‘sto rimuginio interiore per venirmi a dire, in buona sostanza, che “morto un papa se ne fa un altro”? Quello lo sapevo già da me, senza che Ian McEwan mi tediasse per duecentocinquanta pagine per arrivare a una conclusione tanto banale. Per non parlare delle lodi sperticate che ho letto riguardo a questo romanzo e che non comprendo assolutamente a cosa possano essere dovute. Come ho già detto, alcuni passaggi sono scritti bene, ma non giustificano affatto l’apprezzamento generale riservatogli. Addirittura qualcuno ha pronosticato che prima o poi vincerà il Nobel. Apposto stiamo. Se questo sarà il livello dei prossimi Nobel per la letteratura, possiamo anche mettere una pietra sopra al piacere di avere tra le mani un libro.
Mah.

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— Jan 8, 2012 | 7 feedbacks

- Mr Gwyn (1956)
- By Alessandro Baricco
- Finished on Dec 27, 2011
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Mr Gwyn

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Esile e fragilissima è la materia di questo ultimo narrare di Baricco. Sta in piedi, ma basterebbe un niente per farla crollare. Basterebbe il sommovimento di un sussurro. O di un pensiero.
Fa venire in mente qualcuno che abbia avuto un grave incidente e che, finalmente, dopo tanti mesi di ospedal ... (continue)

Esile e fragilissima è la materia di questo ultimo narrare di Baricco. Sta in piedi, ma basterebbe un niente per farla crollare. Basterebbe il sommovimento di un sussurro. O di un pensiero.
Fa venire in mente qualcuno che abbia avuto un grave incidente e che, finalmente, dopo tanti mesi di ospedale, di ingessature e di periodi di riabilitazione, muova i primi cauti passi per cercare di tornare alla normalità. Ma non è mica detto che ce la farà.
Questa storia non mi ha convinta proprio per niente, a dire il vero, benché abbia apprezzato il tentativo e abbia assaporato, nuovamente, con grande piacere alcuni passaggi tipicamente “baricchiani”. Ma mi è parsa, sostanzialmente, come se Baricco imitasse Baricco.
Come dire … non è del tutto sincera, né onesta.

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— Jan 8, 2012 | 3 feedbacks
- Accabadora (5729)
- By Michela Murgia
- Finished on Dec 23, 2011
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Accabadora

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Scritto benissimo, va detto. Con una proprietà di linguaggio che si sta facendo rara, di questi “stitici” tempi. Affronta, inoltre, il tema dell’eutanasia da un’angolazione e da una prospettiva molto originale e ben sostenuta.
O, almeno, lo fa fino a pagina 120 (della mia edizione, s’intende), qu ... (continue)

Scritto benissimo, va detto. Con una proprietà di linguaggio che si sta facendo rara, di questi “stitici” tempi. Affronta, inoltre, il tema dell’eutanasia da un’angolazione e da una prospettiva molto originale e ben sostenuta.
O, almeno, lo fa fino a pagina 120 (della mia edizione, s’intende), quando la protagonista parte per Torino.
Dopo di che, precipita nel baratro del déjà vu in un modo talmente rapido che avrei persino potuto anticipare, senza averli letti, le situazioni, i comportamenti e, forse, finanche le parole esatte usate dai diversi personaggi.
Peccato. Un’opera interessante, ma molto acerba. O che magari ha patito l’onere e il peso di mal consigli da parte degli editor. Una specie di “vorrei, ma non posso” che non soddisfa affatto il lettore. O, per lo meno, non ha soddisfatto me.
Staremo a vedere come procede.

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— Dec 24, 2011 | 7 feedbacks
- Nel segno della pecora (1814)
- By Haruki Murakami
- Finished on Dec 12, 2011
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Nel segno della pecora

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Non sono ancora riuscita a procurarmi i romanzi che mi hanno consigliato di questo autore altri gentili utenti di aNobii, ma avendo trovato questo al supermercato, mi sono affrettata ad acquistarlo.
Dovrebbe essere, se non erro, uno dei primi romanzi dell’autore.
Mi è piaciuto, ma l’ho trovat ... (continue)

Non sono ancora riuscita a procurarmi i romanzi che mi hanno consigliato di questo autore altri gentili utenti di aNobii, ma avendo trovato questo al supermercato, mi sono affrettata ad acquistarlo.
Dovrebbe essere, se non erro, uno dei primi romanzi dell’autore.
Mi è piaciuto, ma l’ho trovato un po’ disarmonico, nel senso che, a differenza di Kafka sulla spiaggia, la componente surreale non si amalgama del tutto con le parti più realistiche della narrazione, che restano le migliori, a mio modesto avviso.
Il protagonista, senza nome, come del resto tutti gli altri personaggi, mi pare offrire il meglio di sé quando esprime semplicemente le sue incertezze, il suo dolore, la sua solitudine, il suo smarrimento, la sua convinzione che, in fondo, la vita non abbia alcun senso e non quando si trova immerso in situazioni al limite del paradossale, dove diventa più sfocato e praticamente inutile, diciamocelo.
Ecco, il punto è probabilmente questo: tutta la storia della “pecora” non è ben congegnata e influisce negativamente sull’andamento dell’intera narrazione. Se Murakami l’avesse mantenuta solo sui binari del quotidiano, credo che il risultato sarebbe stato migliore.
Ad ogni modo, come ho già detto, mi ha fatto piacere leggerlo. E’ un ulteriore passo avanti che ho fatto nella conoscenza di questo autore, che continuerò sicuramente ad approfondire.

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— Dec 12, 2011 | 1 feedback
- Marilyn (121)
- Vivere e morire d'amore
- By Alfonso Signorini
- Finished on Dec 6, 2011
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Marilyn

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Mi rendo conto, senza che ci sia bisogno che me lo diciate, che leggere un libro di Alfonso Signorini non sia, già in sé e di per sé, una bella pensata. Su questo sono d’accordo. Ma dovevo riprendermi da una lettura pesante. Anzi, pesantissima. Ed era comunque da tempo che volevo sapere qualcosa di ... (continue)

Mi rendo conto, senza che ci sia bisogno che me lo diciate, che leggere un libro di Alfonso Signorini non sia, già in sé e di per sé, una bella pensata. Su questo sono d’accordo. Ma dovevo riprendermi da una lettura pesante. Anzi, pesantissima. Ed era comunque da tempo che volevo sapere qualcosa di più sulla vita di questa donna, che conoscevo già in linea generale, ma senza aver mai fatto grande attenzione alla cronologia degli eventi.
Avrei potuto scegliere di meglio sull'argomento, lo ribadisco, tuttavia mi è capitato questo sotto le mani, al supermercato e in edizione ultra-economica, e l’ho afferrato senza farmi tanti problemi.
E’ scritto maluccio, in effetti, ma pensavo peggio, in verità. Tutto sommato, ritengo che le cose possano essere andate più o meno come l’autore le descrive. Non che ci metta molto impegno nel raccontare, a dir il vero. Tuttavia, parte della superficialità della storia è attribuibile anche ai personaggi stessi e non solo alle carenze di Signorini.

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— Dec 7, 2011 | Add your feedback
- Il Golem (703)
- By Gustav Meyrink
- Finished in Nov 2011
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Il Golem

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Questo romanzo mi ha tenuta impegnata un mese intero e sono riuscita ad arrivare alla fine con fatica. Molta fatica. Tantissima fatica. Una fatica della madonna, considerando che sono solo duecentocinquanta pagine. Non ci ho capito assolutamente niente. Anzi, diciamocela schietta: non ci ho capito u ... (continue)

Questo romanzo mi ha tenuta impegnata un mese intero e sono riuscita ad arrivare alla fine con fatica. Molta fatica. Tantissima fatica. Una fatica della madonna, considerando che sono solo duecentocinquanta pagine. Non ci ho capito assolutamente niente. Anzi, diciamocela schietta: non ci ho capito un beato cazzo. Non ho la più pallida idea di dove volesse andare a parare l’autore, né se da qualche parte stesse andando o volesse effettivamente andare. Di solito, in questo tipo di evenienza, ho notato che la gente tende a nascondersi dietro a speciosi, nonché triti e ritriti, paragoni kafkiani che, infatti, si sono letteralmente sprecati in questa occasione, anche su aNobii. Con l’aggiunta, poi, di una generica e inafferrabile componente “esoterica”, per cui il senso non andrebbe cercato nella storia in sé, bensì in non meglio specificati e reconditi significati. Quali questi ultimi siano, non è dato sapere, perché nessuno lo dice. Pare ci siano, ma non si possono esprimere. Non per nulla sono “esoterici”, appunto. Per non parlare dell’uso ripetuto dell’aggettivo “onirico”. Ed è risaputo che di fronte all’onirico si arrendono tutti:
“Ma cosa sarebbe questa roba che non la conosco e non so cos’è?”
“E’ una roba onirica.”
“Ah, bè, se è onirica, va bene. Me ne dia tre chili, che un po’ la consumo stasera e il resto la metto in freezer per i prossimi giorni. Anzi, faccia pure tre chili e mezzo. Non si sa mai.”
Federico Fellini, ad esempio, in altro ambito, ci ha fatto fortuna giocando su questo meccanismo. E’ “onirico”, quindi te lo cucchi così com’è. E se non capisci, sono cazzi tuoi. Lo scemo è sempre quello che legge e non comprende, mai quello che scrive e che non è in grado di spiegare chiaramente quello che vuol dire, ovvero di comunicare. Ça va sans dire. Infatti, avete mai sentito parlare di “lettori incompresi”? No, naturalmente no. Ma di “scrittori incompresi” ne son piene le fosse. E’ sempre il lettore che non capisce una mazza. Un lettore deve, necessariamente, rassegnarsi e farsene una ragione: è un cretino per antonomasia. Non c’è niente da fare. Gira e rigira, è sempre colpa sua se non apprezza un libro. Gli scrittori hanno sempre dei pregi e delle ragioni dalla loro parte, i lettori mai. Sono coglioni per default, per così dire.
Ma passiamo ai fatti. Abbiamo, come protagonista, questo signor Athanasius Pernath. E fin qui niente da dire. I conti tornano. Ma poi scopriamo che probabilmente non è il signor Athanasius Pernath, bensì un presunto signor Athanasius Pernath. Già. Perché pare che abbia scambiato il proprio cappello con quello di un’altra persona e, sembrerebbe, ma non si sa con certezza, che stia vivendo la vita dell’altro. E va bene anche questo. E’ comprensibile. Non plausibile, ma ipotizzabile sì.
Poi si cade nel caos totale. Perché il presunto signor Athanasius Pernath comincia sdilinquirsi. El se stremiss (che in dialetto milanese significa “si spaventa”) ogni tre per due. Ha languori e mancamenti che neppure una vergine quindicenne proverebbe, neanche di fronte al talamo nuziale in cui giaccia un ben più attempato e novello marito. Vive esperienze che non si capisce bene se siano reali o mistiche e che lo lasciano sempre e comunque “pieno di orrore”. Athanasius Pernath è sempre, perennemente “pieno di orrore”, esattamente come l’automobilista di Joele Dix è sempre, perennemente “..’zzato come una bestia”. Prima pare essere innamorato perso di Carolina, ma poi salta fuori che è Miriam quella lo attizza di più. Per non parlare della storia di Savioli, Charousek e del figlio di Wassertrum, che vagola per tutto il romanzo senza trovare alcuna collocazione precisa, nonché di uno straccio di motivazione sul perché ci sia stata proposta. E, alla fine, dopo un ennesimo e ingiustificato evento, ossia l’incendio del quartiere ebraico (che poi neanche si sa se è davvero avvenuto), il nostro si ritrova di fronte a un portale che rappresenta un ermafrodito, oltre il quale riesce a intravedere un uomo identico a sé, cui si appoggia la Miriam di cui sopra.
A questo punto mi sono chiesta: cazzo, vuoi vedere che mi sono sciroppata tutto ‘sto guazzabuglio indescrivibile solo per finire di ritrovarmi tra le mani, per la centesima volta, la solita menata della mela divisa in due, ovvero della metà perduta della quale, in teoria, saremmo alla perpetua ricerca? E anche quella del Doppelgänger? Ma porca paletta, c’era proprio bisogno di fare tutta questa confusione per esprimere il concetto?
Nel casino generale, non si comprende assolutamente cosa c’entri il golem, poverino, che, a ben vedere, è l’unica figura davvero sensata cui si accenni, sia pur vagamente, nella storia. Mi sfugge, ma sarà certo colpa della mia stupidità, perché questo romanzo sia stato così intitolato. Il golem, tradizionalmente, un suo sfondo preciso ce l’ha. E’ una specie di superman della religione ebraica. Se ne sta lì nel suo angolino, buono buono, informe materia d’argilla, sino a che qualche rabbino gli ficca in bocca (o gli scrive da qualche parte) la parolina magica che gli dà la vita. Dopo di che, di preferenza, si scatena il putiferio. Qui, invece, il putiferio lo scatena solo il presunto Athanasius Pernath. Che a ben vedere una cosa in comune con il golem ce l’ha: se togli la “a” iniziale del suo nome, da immortale diventa mortale. Magari il golem è lui e, rintronato com’è, neanche se ne è accorto.
Resta il fatto, comunque, che non si riesce a ricavare un significato che sia uno dall’intero ambaradam. O, almeno, io non ci sono riuscita.
Questo romanzo piacerà a chi ama le atmosfere rarefatte, vaghe, fumose, unite a una profonda cupezza degli ambienti e dei sentimenti, nonché a una generale percezione della vita come una specie di “prova” da superare per raggiungere uno stato superiore, per così dire.
Bè, non il mio caso. Per carità, sono la prima a dire che, più trascorrono i giorni, meno illusioni ho e mi faccio sul genere umano, e che è più il tempo ormai che passo a risolvere “grane”, mio malgrado, che non quello che dedico a viverla davvero. Tuttavia, una concezione così profondamente religiosa della vita, qual è quella di Meyrink, non mi appartiene per nulla. Per me, questo è il solo tempo che abbiamo. Non ci sono illuminazioni, paradisi o momenti catartici che ci facciano improvvisamente transitare da uno stato di malessere ad uno di benessere. Ci sono i semplici minuti, i semplici gesti, le semplici cose che viviamo e facciamo ogni giorno. Quelli di cui ci sforziamo di capire il senso. Quelli che cerchiamo di ordinare e organizzare per stare meglio. Operazione che richiede un grande impegno e sforzo e non generiche scalmane da andropausa. Perché, in effetti questo signor Athanasius Pernath, il protagonista del romanzo, mi pare per l’appunto afflitto da questo tipo di problema.
Va detto, per onestà, che alcuni passaggi del romanzo sono scritti benissimo, soprattutto laddove si occupa di cose concrete, come la descrizione di certi ambienti e scorci della città di Praga. Interessanti sono anche alcune considerazioni che trae, chiaramente e apertamente, su certe condizioni che l’uomo si trova a vivere. Il che lascia supporre che Gustav Meyrink avrebbe potuto, lasciando perdere il fascino per l’astruso che evidentemente lo calamita, scrivere delle buone pagine. Ma, ahimè, ha preferito affidarsi all’oscurità della simbologia, piuttosto che al suo potenziale talento di narratore.
Ma, naturalmente, sarà colpa mia che non sono all’altezza di capire. Forse.
PS: se qualcuno vorrà spiegarmi dove sbaglio, gliene sarò infinitamente grata. Come diceva il maestro Alberto Manzi, non è mai troppo tardi. :-)

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— Dec 6, 2011 | 6 feedbacks