Asclepiade - aNobii

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- Marte in ariete (75)
- By Alexander Lernet-Holenia
- Reading since May 24, 2012
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- Giardini e strade (35)
- Diario 1939-1940. In marcia verso Parigi
- By Ernst Jünger
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- Mémoires d'Hadrien (321)
- suivi de Carnets de notes de Mémoires d'Hadrien
- By Marguerite Yourcenar
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- All'ombra dell'altra lingua (19)
- Per una poetica della traduzione
- By Antonio Prete
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- Un teatro delle idee (7)
- Ragione e immaginazione dal Rinascimento al Romanticismo
- By Ezio Raimondi
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- I miserabili (4292)
- volumi 1-2
- By Victor Hugo
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- Revolutionary Road (2933)
- By Richard Yates
- Finished on Jun 13, 2012
  
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Revolutionary Road

14 people find this helpful

È difficile scrivere qualcosa su d’un libro come questo, che si avvia a diventare un classico della letteratura americana, senza ripetere cose dette meglio in precedenza da altri lettori; per giunta, trattandosi d’un testo donde mi sembra emergere una pluralità di soggetti, preferisco attenermi al c ... (continue)

È difficile scrivere qualcosa su d’un libro come questo, che si avvia a diventare un classico della letteratura americana, senza ripetere cose dette meglio in precedenza da altri lettori; per giunta, trattandosi d’un testo donde mi sembra emergere una pluralità di soggetti, preferisco attenermi al criterio dettato da Aristotele ai drammaturghi, di concentrare l’attenzione su d’un tema solo, evitando così il pericolo di sperdersi tra mille rivi. Scrive giustamente Richard Ford nella prefazione all’edizione che ho letto del romanzo che Yates in sostanza vi affianca un ritratto della società americana degli anni Cinquanta e una forte preveggenza nei confronti della società americana allora in fieri: e la società americana allora in fieri è anche, almeno in parte, la nostra. Credo che fra questi elementi di preveggenza il più interessante sia costituito da quello che potremmo definire il prevalere e il dominare della mera comunicazione in tutti i rapporti sociali: non solo quelli aziendali, ma anche quelli familiari.
Qui l’uomo nuovo è il protagonista maschile, Frank: all’inizio, in realtà, egli potrebbe anche sembrare il normale ragazzo dalla lingua svelta, intraprendente e piacione, ovviamente capace di grandi successi con le donne; man mano che la vicenda si snoda e la sua figura riceve sempre nuova luce, però, si vede come in realtà ogni sua scelta sia, se così si può dire, fondata sulla chiacchiera: le velleità artistiche, il fastidio verso i vicini pettegoli e meschini, il desiderio di emigrare a Parigi non possiedono alcuna base forte come poteva accadere agli artisti americani degli anni Venti; si tratta di puro escapismo verbale, che, senza cambiare affatto l’interiorità di chi vi si balocca, potrebbe schifare qualsiasi tipo di ambiente e sognare qualsiasi tipo di dimora ideale. Frank applica al rapporto con la moglie le tecniche con cui ottiene un successo inatteso e quasi casuale in ufficio, come se i problemi di coppia e, tanto peggio, il male di vivere, si potessero curare con frasi ben azzeccate o addirittura con fiumi di parole accozzate una dietro l’altra: Frank deve “razionalizzare” tutto, e si ritiene in grado di analizzare e di capire tutto di April, ma in realtà egli è incapace sia di razionalizzare sia di capire, perché di fatto resta una monade chiusa al mondo degli altri. L’uomo della comunicazione solo in superficie argomenta, persuade, conosce ed entra in rapporto col prossimo: in realtà il suo è un flusso verbale autotelico, che non sarebbe peregrino accostare al parlare a vanvera d’un pazzo.
E il pazzo, a dir il vero, in questo romanzo c’è: John, il figlio dei signori Givings, i quali sono un uomo sordo e mediocre che si difende dai rumori del mondo spegnendo l’apparecchio acustico, e una donna che possiamo definire rappresentante del vaniloquio del passato, da vecchia perbenista e sciocca, come Frank rappresenta quello del futuro. Anche John, al pari di tutti in questa vicenda, è incapace di veri rapporti umani: ma perlomeno è anche consapevole di questa dissoluzione della società che lo circonda, e ne scopre le ipocrisie con maligno sarcasmo. Ma la società dei sobborghi residenziali americani è ripulita, disinfettata, tutta sorrisi da pubblicità: la morte e la tragedia non vi possono trovar luogo; tanto meno la follia: qui non siamo nei paesi sornioni e sonnolenti della Sicilia di Sciascia, dove il pazzo, di solito un nobiluomo attempato e stravagante, può dire impunemente ciò che gli altri esitano perfino ad alludere in cifra: il mondo di Yates è ipocrita sì, ma in modo semplicistico e rozzo. E il pazzo è semplicemente messo in manicomio.
Credo che due frasi che in modo più icastico esprimono quest’aspetto del romanzo siano due, pronunziate entrambe da April. April a un certo punto dice a Frank se non riesce a starsene zitto per un attimo; e confessa di non sapere nemmeno chi è a Shep, dopo che questi le ha dichiarato d’essere innamorato di lei. Nel mondo della comunicazione onnipervasiva e fluviale diventano impossibili sia il silenzio sia la conoscenza di sé. Fa parte dell’intento amaramente satirico sotteso ad ogni pagina del romanzo il chiamare Revolutionary Road questa strada di villette pretenziose abitate da gente istupidita: di rivoluzionario il luogo ha solo il nome. Ma non è forse questo mondo l’inveramento della rivoluzione americana cui il toponimo si richiama? Ed ha qualche senso nascere in un mondo del genere, deprivato di ciò ch’è genuinamente umano? L’aborto tragicamente perseguito da April diventa a questo punto una risposta tanto agghiacciante quanto logica.

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— Jan 16, 2012 | 5 feedbacks
- Voci dalla luna (182)
- By Andre Dubus
- Finished on May 24, 2012
  
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Voci dalla luna

In questo romanzo breve e rarefatto, a ben vedere, sembra che non capiti quasi nulla: un contrappunto di voci tratteggia un momento di crisi familiare, con un divorzio, una nuova relazione, ed ire e rancori che però paiono voler soltanto cogliere l’attimo per potersi stemperare ricomponendosi in una ... (continue)

In questo romanzo breve e rarefatto, a ben vedere, sembra che non capiti quasi nulla: un contrappunto di voci tratteggia un momento di crisi familiare, con un divorzio, una nuova relazione, ed ire e rancori che però paiono voler soltanto cogliere l’attimo per potersi stemperare ricomponendosi in una forma inedita di serenità. Dubus dà voce ai diversi membri della famiglia, eppure, benché nella Stimmung del racconto traluca fievole ma continuo un sentore di spossatezza disillusa, verso ciascuno serba una simpatia viva che li fa stagliare come persone vere, piene assieme di debolezze, di slanci e di generosità. La scrittura dell’autore americano, in apparenza semplice, in realtà è ricca di sottigliezze, e daà forse il meglio di sé nella sensibilità con cui raffigura la profonda e complessa religiosità adolescenziale del piccolo Richie.

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— May 25, 2012 | Add your feedback
- Marescialle e libertini (45)
- By Alberto Arbasino
- Finished on May 24, 2012
  
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Marescialle e libertini

2 people find this helpful
Et perché un poco nel parlar mi sfogo

In questo monumentale palazzo di divagazioni sul melodramma (e non solo) del Novecento, degno delle fantasie architettoniche di Piranesi, di Borges ed anche di Escher, Arbasino ad un certo punto menziona le giacche di seersucker: questo cotone goffrato rigato, solitamente di bianco e biadetto ... (continue)

In questo monumentale palazzo di divagazioni sul melodramma (e non solo) del Novecento, degno delle fantasie architettoniche di Piranesi, di Borges ed anche di Escher, Arbasino ad un certo punto menziona le giacche di seersucker: questo cotone goffrato rigato, solitamente di bianco e biadetto, mi ricorda gli anni dell'università, quando ancora s'incontrava qualche compagno di corso dall'attitudine dandy, che le indossava con grazia e sprezzatura. Oggi gli studenti delle università si agghindano piuttosto da rapper: e il fatto che non mi raccapezzerei più esteticamente in mezzo a loro è un indice palese che anche per me gli anni "di allora" se ne sono andati più correnti che saetta. Ma la cosa strana è che Arbasino è diventato una specie di rapper in seersucker: dell'antico prosatore sono più che mai vivi e abbaglianti le mescolanze vertiginose di alta cultura e pettegolezzo, la scrittura vorticosa e ammiccante, il fluttuare ipnotico tra profondità di spirito critico e gusto per il birignao mondano; ma l'Arbasino maturo, ancor più di quello classico dell'Anonimo Lombardo e di Fratelli d'Italia, è un innamorato del ritmo puro, del fraseggiare martellante, d'un amor sensuale della parola grazie al quale però, spesso e volentieri, il discorso si slancia su d'un gorgo canoro dove sembra volersi sciogliere in pura pulsazione di suono: in musica, dunque, dato che qui di musica si parla, ma non in larghe onde, sibbene in un vivo crepitare spezzato, marezzato, incalzante e lucente. D'altronde, un tentativo di rap in salsa arbasiniana egli l'aveva perfino pubblicato, un po' di anni fa. Ma allora, mi sono chiesto leggendo queste pagine, il Maestro di Voghera non potrebbe fungere da modello ai nostrani ritmatori di crudezze metropolitane? Voglio dire, se un coltissimo signore ottuagenario si tuffa in catene verbali a rotta di collo, allegro e disinvolto tra Moses und Aron e Jeff Stryker, Wozzeck e Wanda Osiris, Totò, Zemlinsky e le canzonette dell'Eiar, perché i moderni monarchi della Barona o diadochi di Vimercate non possono prendere a loro volta il coraggio e due mani, alternando le fantasie gangsta coi Vecchi Palchi della Scala e le Novità Più Posh (di belli arredi & belle figure)? Ché in fondo il bello di Arbasino è che, a modo suo, ad ottant'anni, come a trenta, sa essere ancora rivoluzionario, e lo sa essere anche solo parlando, da gentiluomo svagato e mondanissimo, di sinfonie, melodrammi e mondanità.

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— May 25, 2012 | Add your feedback
- Bartleby lo scrivano (2650)
- By Herman Melville
- Finished on May 18, 2012
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- La fabbrica degli affetti (6)
- La 'Gerusalemme liberata' dai Carracci a Tiepolo
- By Giovanni Careri
- Finished on May 18, 2012
  
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La fabbrica degli affetti

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Ecco apparir Gierusalem si vede

A ben riflettere, non dovrebbe arrecare molta sorpresa il fatto che nessun’opera della letteratura italiana abbia goduto di tante interpretazioni pittoriche quanto La Gerusalemme liberata. Il poema del Tasso, infatti, oltre ad essere una delle vette della nostra poesia, e oltre ad essere stat ... (continue)

A ben riflettere, non dovrebbe arrecare molta sorpresa il fatto che nessun’opera della letteratura italiana abbia goduto di tante interpretazioni pittoriche quanto La Gerusalemme liberata. Il poema del Tasso, infatti, oltre ad essere una delle vette della nostra poesia, e oltre ad essere stato (ahimé, ora non lo è più) uno dei nostri classici più cari e familiari ai lettori, contiene anche parecchi episodî atti a stimolare l’immagnazione dei pittori. Careri dimostra però che la traduzione del poema in immagini non avveniva in modo meccanico: per mezzo d’un’analisi di tele, affreschi e incisioni raffiguranti passi salienti del poema, egli rende chiaro come gli artisti (come pure i musicisti e gli allestitori di scenografie e balletti allegorici, sui quali egli però si sofferma assai meno) spesso riportassero alla luce una complessa stratificazione di motivi pulsante sotto l’apparente armonia espressiva dei versi, svelando tensioni ideali e motiviche sopite, o entrando a loro volta in gara come interpreti del poema. In un certo modo, perciò, le opere figurative, come un giuoco, di specchi, moltiplicano e ingrandiscono temi e tensioni presenti nella Gerusalemme, a volte, paradossalmente, proprio grazie a citazioni di particolari iconografici desunti dalla tradizione, ma capaci, secondo quanto acutamente già ravvisò Aby Warburg con la sua teoria della Pathosformeln, di arricchirsi con una carica espressiva del tutto nuova.

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— May 21, 2012 | Add your feedback
- L'anulare (502)
- By Yoko Ogawa
- Finished on May 13, 2012
  
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L'anulare

7 people find this helpful
Che gelida manina!

Una volta terminato il racconto di Yoko Ogawa mi è tornata in mente la distinzione che fa Concetto Marchesi da qualche parte nella sua Storia della letteratura latina tra piccoli poeti e poeti inutili: i piccoli poeti sono qualli che, pur non raggiungendo i livello dei grandi, hanno pur sempr ... (continue)

Una volta terminato il racconto di Yoko Ogawa mi è tornata in mente la distinzione che fa Concetto Marchesi da qualche parte nella sua Storia della letteratura latina tra piccoli poeti e poeti inutili: i piccoli poeti sono qualli che, pur non raggiungendo i livello dei grandi, hanno pur sempre qualcosa da dire, e lo sanno dire con grazia e sincerità; i poeti inutili sono quelli che, ad onta dei loro alti propositi e della loro magniloquenza, non hanno nulla da dire che altri non abbiano scritto meglio. Ecco, la Ogawa (perlomeno in questo racconto, l’unica sua opera che conosco) si avvicina pericolosamente alla categoria degli scrittori inutili. Vi troviamo le atmosfere rarefatte, claustrofobiche, morbose, il dire e non dire, l’attrazione per una sessualità torbida e feticistica, che spesso, a ragione o a torto, associamo allo stile di certa letteratura giapponese moderna, rispetto a cui anzi queste pagine appaiono una specie di catalogo di luoghi comuni: di catalogo, appunto, come quelli dei reperti che prepara e archivia l’enigmatico signor Deshimaru. Insomma, ci sarebbero gl’ingredienti, e ce ne sarebbero anche fin troppi, per una novella inquietante, malaticcia, decadente, o magari per una fantasia à la Borges, o ancora per un apologo sul feticismo della memoria e degli oggetti, se non anche per un sano racconto dell’orrore. Ma la Ogawa non ha scritto nulla di tutto ciò; ha messo lì un po’ di spunti, e li ha timidamente variati, quasi con la paura che se li avesse sviluppati davvero non sarebbe stata abbastanza misteriosa e raffinata. E così ha composto questo brodino insipido, che si trangugia in un fiato e, probabilmente, si dimentica egualmente in fretta.
Peccato però che l’autrice giapponese non abbia letto il nostro Boccaccio! Che lezione di fantasia darebbe all’algido signor Deshimaru quel briccone di Fra Cipolla! Altro che tre funghetti sottovetro: oltre ai denti della Santa Croce, alle vesti della Santa Fe’ Cattolica, al ciuffo del cherubino apparso a San Francesco e alla mascella della morte di San Lazzaro, il frate racconta ai contadini di Certaldo che fra le reliquie ha perfino “un’ampolletta con alquanto del suono delle campane del Tempio di Salomone”. Come si suol dire, Italians do it better.

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— May 14, 2012 | 4 feedbacks
Lettre-
s à Yves
- Lettres à Yves (2)
- By Pierre Bergé
- Finished on May 13, 2012
  
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Lettres à Yves

3 people find this helpful

Nell'anno successivo alla morte di Yves Saint Laurent, Pierre Bergé, che per molti anni ne fu il compagno, ha scritto questi ricordi sotto forma di lettere indirizzate al defunto stilista. Non si tratta di memorie agiografiche o edulcorate: n'emergono spesso anche tratti sgradevoli del carattere di ... (continue)

Nell'anno successivo alla morte di Yves Saint Laurent, Pierre Bergé, che per molti anni ne fu il compagno, ha scritto questi ricordi sotto forma di lettere indirizzate al defunto stilista. Non si tratta di memorie agiografiche o edulcorate: n'emergono spesso anche tratti sgradevoli del carattere di Yves Saint Laurent, quali la sua dipendenza dalle droghe o all'alcol, l'indole chiusa e scostante, il pessimismo, l'egocentrismo; sono proprio gli accenni ricorrenti a tali difetti, però, a fare viepiù risaltare l'amore di Bergé per il genio della moda francese: anche nei momenti in cui il distacco fisico, il tradimento, la mancanza di esplicita intimità sembravano sottintendere il tramonto d'un rapporto, l'amore, sotto la cenere, brillava intatto; e dopo la morte rivive in queste pagine, avvampando di volta in volta rievocato da una musica, da un dipinto, dal ripercorrere il celebre appartamento di Rue Babylone ormai vuoto e spoglio dai suoi belli arredi messi all'asta, o gli adorati giardini di Marrakech rigogliosi di frutti, di fiori e d'acque, o le vie di città conosciute già insieme. Perfino un cigno di porcellana, umile paccottiglia per turisti spacciata nei castelli bavaresi del mitico Ludwig, può diventare una madeleine proustiana. Il tono è sommesso ed elegiaco: mai però sdolcinato. Pierre Bergé è un uomo di carattere fermo, come dimostra la sua scrittura commossa ma sorvegliata. Fa impressione perciò notare come fra le righe persino un uomo come lui, del tutto privo di sentimento religioso e di fiducia in un'esistenza oltre la morte, sembri sperare che il suo compagno in qualche modo lo senta. L'amore ci fa ritrovare chi non è più tra noi perfino nelle piccole cose della vita quotidiana, e ci fa desiderare, a dispetto di qualsiasi argomentazione, di ritrovarci da qualche parte insieme, non come fummo un tempo, in mezzo ad errori, malintesi e inciampi, ma come avremmo voluto, finalmente liberi e sereni.

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— May 15, 2012 | 1 feedback
- Ilona arriva con la pioggia (541)
- Imprese e tribolazioni di Maqroll il Gabbiere Vol. 2
- By Álvaro Mutis
- Finished on May 10, 2012
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- Notturno cileno (267)
- By Roberto Bolaño
- Finished on May 5, 2012
  
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Notturno cileno

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Ch'i' non son forte ad aspettar la luce

La maggior parte delle vicende salienti di questo romanzo di Roberto Bolaño si svolgono di notte; e di notte si snoda anche il lungo, a tratti disordinato flusso di coscienza che di fatto costituisce la narrazione. Sembra che l'attività del volonteroso e coscienzioso padre Urrutia Lacroix, prete del ... (continue)

La maggior parte delle vicende salienti di questo romanzo di Roberto Bolaño si svolgono di notte; e di notte si snoda anche il lungo, a tratti disordinato flusso di coscienza che di fatto costituisce la narrazione. Sembra che l'attività del volonteroso e coscienzioso padre Urrutia Lacroix, prete dell'Opus Dei, poeta forse non eccelso ma critico letterario sicuramente famoso e potente nel Cile della seconda metà del Novecento, non si svolga mai alla luce del giorno, forse per suggerire che nel Cile di questo periodo travagliato non si poteva esercitare alcun'attività letteraria sicura se non in condizioni di ambiguità, ombra e segreto; e che, altra parte, forse anche il canone letterario nazionale vi si venne foggiando in modo poco chiaro. Oltre quest'impressione superficiale però n'emerge un'altra: forse è il mestiere stesso di letterato che, al contrario della politica e dell'ideologia, fiorisce meglio fra gli aromi dei giardini notturni o alla luce di una lampada, al chiuso d'una stanza ingombra di libri e bicchieri, oppure in condizioni di pericolosa contiguità col male, la vergogna e l'orrore. Ho l'idea perciò che Bolaño si sollazzi giocando pericolosamente: basti pensare alla trovata surreale dei parroci delle antiche città europee che si trasformano in mastri di falconeria per dare la caccia ai colombi che fanno marcire le chiese storiche con le loro deiezioni corrosive, narrata con un compiacimento fra il divertito e l'inorridito; o all'episodio di Ernst Jünger nella Parigi occupata dai tedeschi, dove ancora una volta, e nella maniera più trasparente, viene a galla il tópos, tanto caro allo scrittore cileno, dell'oscuro fascino che destano in molti uomini di lettere le ideologie più oscene. In fondo, padre Urrutia Lacroix non è né malvagio né fascista; vede e non vede, sa e non sa; e delle realtà più buie, vergognose e scomode preferisce sempre vedere il lato, che magari è piccolo ma esiste, più innocente, dilettoso e pittoresco: il quale, a dir il vero, di solito è anche l'unico di cui il protagonista ha conoscenza diretta. Il che suona come un invito a ciascuno di noi lettori: davanti all'orrore, quanti di noi rientrerebbero nel cono d'ombra di questa zona grigia, moralmente più che sgradevole ma praticamente comoda e autoassolutaria?

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— May 8, 2012 | 2 feedbacks