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- Lettere da Torino (68)
- By Friedrich Nietzsche
- Finished on Feb 5, 2012
  
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Lettere da Torino

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Come documento umano questa parte dell’epistolario di Nietzsche è molto importante, perché attesta il momento di grazia che il filosofo attraversò nell’autunno del 1888, sia per la febbrile produzione di scritti, sia per la scomparsa dei suoi malanni e, in generale, per un umore sempre più lieto ed ... (continue)

Come documento umano questa parte dell’epistolario di Nietzsche è molto importante, perché attesta il momento di grazia che il filosofo attraversò nell’autunno del 1888, sia per la febbrile produzione di scritti, sia per la scomparsa dei suoi malanni e, in generale, per un umore sempre più lieto ed euforico, che egli collegava al clima e all’ambiente torinese: a Torino, in effetti, si trovò bene come in nessun altro luogo. In realtà, man mano che si procede nella lettura si avvertono già le avvisaglie del crollo psichico che avverrà all’inizio del 1889: l’euforia di Nietzsche avvampa sempre più acuta e sonora: piccole attenzioni da parte d’intellettuali stranieri, ma anche d’una semplice fruttivendola che gli riserva i migliori grappoli d’uva, o dei camerieri delle trattorie ove pranza, sono amplificati dal filosofo con iperboli sempre più stravaganti. Anche la musica, da lui sempre amata, gli desta reazioni emotive via via più sconvolgenti. Eppure fino al 3 gennaio 1889 la mente del pensatore tedesco si manteneva sostanzialmente lucida: benché da qualche giorno cominciasse a delirare di progetti politici assurdi, che sarebbero dovuti culminare nella fucilazione del Kaiser, indirizzava al suo editore biglietti del tutto normali, dov’era capace di segnalare minimi errori nelle bozze. Solo coi famosi Wahnbriefe spediti tra il 3 e il 6 gennaio (il “cardinal Mariani” destinatario di uno di essi è Mariano Rampolla del Tindaro, allora Segretario di Stato di Leone XIII; l’ultimo è anche il più lungo, una lettera farneticante mandata a Jakob Burckhardt, caotica persino nella foggia esteriore, dato che in parte è scritta sui margini delle righe tracciate in precedenza) la follia si è ormai totalmente impadronita della mente di Nietzsche. La lettura di queste lettere, peraltro, non è di tipo puramente documentario, perché il filosofo sa essere stilisticamente vivo, pungente e fiammeggiante perfino nella corrispondenza privata: d’altronde, conscio com’era della sua grandezza, nonostante la scarsa considerazione di cui ancora godeva in quegli anni, probabilmente si aspettava già che anche la sua produzione occasionale sarebbe diventata presto motivo d’interesse.

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— Feb 6, 2012 | 1 feedback
- La morte della bellezza (459)
- By Giuseppe Patroni Griffi
- Finished on Feb 8, 2012
  
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La morte della bellezza

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La morte della bellezza è un romanzo strano e atipico: fu scritto in un periodo in cui la letteratura d'argomento gay anche in Italia si era liberata (o si stava liberando) dalla patina doloristica e melodrammatica e del carattere di racconto cifrato che aveva posseduto in precedenza, ma di s ... (continue)

La morte della bellezza è un romanzo strano e atipico: fu scritto in un periodo in cui la letteratura d'argomento gay anche in Italia si era liberata (o si stava liberando) dalla patina doloristica e melodrammatica e del carattere di racconto cifrato che aveva posseduto in precedenza, ma di solito per abbracciare pose rivoluzionarie e temi di attualità; Patroni Griffi pubblicò invece nel 1987 un'opera ambientata durante la Seconda Guerra Mondiale, composta con moduli narrativi volutamente classicistici e caratterizzata da una lingua sovrabbondante, barocca, densa d'impasti dotti e di suggestioni dialettali e di metafore ardite o inattese, giusto il contrario del periodare cachettico di moda in quegli anni nel tentativo, per lo più vano, d'imitare certa secchezza espressiva della prosa letteraria americana. Il classicismo di Patroni Griffi emerge anche nella scelta di non evitare, anzi, di sfruttare consapevolmente luoghi comuni come la giovinezza e la bellezza quasi oltraggiosa dei due protagonisti, le loro storie familiari complicate e tragiche, la presenza incombente d'una società ostile, le schermaglie e le violenze iniziali dei due innamorati: d'altronde il romanzo aveva carattere di novità già solo per il fatto di esistere: i lettori viziati dall'odierno sovrabbondare librario in subiecta materia, che oggi rimproverano a Patroni Griffi lo sfruttamento di cliché, dovrebbero considerare che un quarto di secolo fa un romanzo gay ambientato in Italia e scritto in italiano, coi cliché o senza, era già di per sé qualcosa di originale.
E quella di Lilandt ed Eugenio è una storia bellissima, piena di ardore dionisiaco, di rapimenti estatici, di durezze e di tenerezze infinite: è l'eros virile in tutte le sue declinazioni, con quel dolce e quell'amaro che già vi descrissero con la loro consueta felicità icastica i poeti greci quando dipingevano il dio Amore ora come ragazzo spensierato che gioca a palla e a dadi, ora come nume terribile o dispettoso che gode ad aprire ferite nel corpo degli amanti. La loro storia nasce nel tempo di guerra, tempo di sospensione delle leggi e di morte incombente: quando la fine di tutto è in agguato ad ogni istante, la volgarità dei piccoli uomini e delle donnicciole sciocche, la moraluccia d'una società ipocrita, meschina, tutta dedita alle pessime cose di pessimo gusto, pur non rimanendo sconfitte restano quasi attonite, disarmate: e in quella Napoli spettrale, densa di terrori e macerie, coi verzieri lussureggianti di rose sfatte che dormono fra i vecchi palazzi slabbrati, dove le stanze torride d'estate o fresche d'ombra invitano all'oblio lontano dalle brutture del mondo, l'amore più violento può avvampare finalmente libero, con l'energia, la sfrenatezza e la levità della danza d'una menade.
Il linguaggio è lussureggiante d'immagini, e anche i dialoghi rifuggono da ogni mimetismo del parlato quotidiano: l'amore è esaltazione dei sensi e dell'animo, è vissuto in un mondo che trascende le miserie degli uomini comuni, sicché nemmeno può servirsi del loro idioma volgare; anche gli atti sessuali sono descritti con passaggi di perifrasi peraltro non solo trasparenti pur nella ricerca dell'anamorfosi e della torsione, ma anche capaci di moltiplicare l'afflato erotico a guisa di gallerie di specchi. Molte metafore s'ispirano al mare e alle sue creature, alla natura rigogliosa di forme, a colori luminosi e pieni di vita: quel mare, quel cielo che, prima della bruttura edilizia recente, allargavano e rendevano leggero il cuore anche all'ultimo dei lazzari di Napoli, e lo facevano sentire un re. Il barocchismo stilistico di Patroni Griffi è sbrigliato e perdutamente noncurante di ritegni moralistici (ché esiste anche un moralismo estetico), proprio come l'ardore dei suoi eroi. E questo legame orgoglioso rimane invincibile, totalizzante, anche nell'ora dell'oscurità, di una separazione di cui s'ignora la durata; una separazione che forse sarà per sempre. Ma quest'amore orgoglioso, bellissimo e folle sarà eterno: a dispetto del mondo e della sorte.

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— Feb 10, 2012 | 4 feedbacks
- Il fucile da caccia (1428)
- By Yasushi Inoue
- Finished on Jan 23, 2012
  
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Il fucile da caccia

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Un concentrato di bellezza dolorosa si potrebbe definire questo libro: bellezza che a primo acchito è quella classica della letteratura giapponese: “Ho ancora negli occhi la bellezza degli aceri sul monte Tennō a Yamazaki, bagnato dalle piogge di tardo autunno”; ma dietro le pareti fragili, le porte ... (continue)

Un concentrato di bellezza dolorosa si potrebbe definire questo libro: bellezza che a primo acchito è quella classica della letteratura giapponese: “Ho ancora negli occhi la bellezza degli aceri sul monte Tennō a Yamazaki, bagnato dalle piogge di tardo autunno”; ma dietro le pareti fragili, le porte che scorrono leggere, i giardini pieni di solitudine, le anime che popolano la vicenda sono straziate da un serpente interiore: i loro gesti misurati e le parole a metà non dette con cui occultano i pensieri e insieme li manifestano riescono solo a farli sentire viepiù laceranti. Ma perfino l’adulterio e l’irrisione qui sanno ammantarsi d’un velo d’infinita spossatezza. Come se tutto fosse stato visto e vissuto. Testimone muto e ricorrente un haori grigio-celeste con magnifici disegni di cardi viola, il cui tessuto è un po’ come il racconto di Inoue Yasushi: ricco di pieghe, di riverberi ora morbidi ora stagliati, di luminosità cangianti d’oro brunito o di pallore lunare con una patina lugubre e notturna.

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— Jan 24, 2012 | 4 feedbacks
- Voci di muto amore (72)
- By Yehoshua Kenaz
- Finished on Jan 29, 2012
  
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Voci di muto amore

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La scrittura di Kenaz aiuta ad entrare in un mondo a parte: quello dei vecchi soli e malati, con le loro paure e le loro paranoie. La protagonista vive a Tel Aviv, ma è di origine romena; e come lei gran parte delle persone che popolano la clinica per lunghe degenze, dove si svolge quasi l’intera vi ... (continue)

La scrittura di Kenaz aiuta ad entrare in un mondo a parte: quello dei vecchi soli e malati, con le loro paure e le loro paranoie. La protagonista vive a Tel Aviv, ma è di origine romena; e come lei gran parte delle persone che popolano la clinica per lunghe degenze, dove si svolge quasi l’intera vicenda, è costituita da anziani sradicati, privi di familiari o amici, o da loro trascurati, se ne hanno: anche il loro ebraico, appreso in età adulta, è sgrammaticato e molto diverso da quello che parla chi è nato in Israele. E, naturalmente, ci sono i viscidi profittatori che sfruttano i loro timori e le loro fragilità. Questo schizzo d’un risvolto della società israeliana difficilmente conoscibile da chi non la conosce a fondo ha già di per sé un forte interesse; ma il romanzo ha la sua particolare bellezza proprio grazie ad una prosa che aderisce strettamente al mondo mentale della protagonista, benché narrato in terza persona: è una prosa lenta, uno snodarsi placido, sonnacchioso, di ore e di giornate tutte uguali, un intrecciarsi di idee fisse e di quell’alternarsi di trasporti d’affetto e d’antipatie per luoghi e persone che è caratteristico della senilità. Un mondo lentissimo, ovattato, dove la coscienza pian piano si sfilaccia, lasciando però salvi momentanei guizzi di amara ironia che lampeggiano in mezzo alla nebbia.

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— Jan 30, 2012 | 2 feedbacks
- Storia straordinaria di Peter Schlemihl (281)
- E altri scritti sul «doppio» e sul «male»
- By Adalbert von Chamisso
- Finished on Jan 21, 2012
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- Il sistema degli oggetti (270)
- By Jean Baudrillard
- Finished on Jan 29, 2012
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- Nei colori del giorno (50)
- By Peter Handke
- Finished on Jan 19, 2012
  
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Nei colori del giorno

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Lo scrittore austriaco parte percorrendo i paesaggi pittorici di Cézanne e uno dei luoghi che più li ispirarono, il massiccio provenzale della Sainte-Victoire; ma come in un’inquieta iridescenza d’acque la sua prosa mobilissima rifrange scaglie di ricordi infantili, esperienze di passeggiate in un b ... (continue)

Lo scrittore austriaco parte percorrendo i paesaggi pittorici di Cézanne e uno dei luoghi che più li ispirarono, il massiccio provenzale della Sainte-Victoire; ma come in un’inquieta iridescenza d’acque la sua prosa mobilissima rifrange scaglie di ricordi infantili, esperienze di passeggiate in un bosco sottilmente minaccioso vicino a Salisburgo, citazioni di Stifter, momenti onirici che fanno di questo breve libro, più che un racconto, una composizione sinestesica e una materia di sogni dove immergersi come in un flusso poetico.

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— Jan 20, 2012 | 1 feedback
- Studi di iconologia. I temi umanistici nell'arte del Rinascimento (85)
- By Erwin Panofsky
- Finished on Jan 22, 2012
  
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Studi di iconologia. I temi umanistici nell'arte del Rinascimento

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Chi spera da me una recensione di Panofsky rimarrà deluso: davanti a una raccolta di saggi che costituisce uno dei capisaldi della storiografia artistica di tutti i tempi, ogni considerazione rischia di sonare puerile o tautologica.
Vorrei soltanto far notare che perfino un'opera centrale come que ... (continue)

Chi spera da me una recensione di Panofsky rimarrà deluso: davanti a una raccolta di saggi che costituisce uno dei capisaldi della storiografia artistica di tutti i tempi, ogni considerazione rischia di sonare puerile o tautologica.
Vorrei soltanto far notare che perfino un'opera centrale come questa ebbe le sue forti difficoltà di ricezione, testimoniate dallo stesso autore nell'introduzione quale la leggiamo adesso: il mondo culturale anglosassone rimaneva sconcertato davanti alle analisi complesse e inquiete che uscivano dalla grande scuola di Aby Warburg, e preferiva trincerarsi dietro il suo proverbiale pragmatismo che in realtà, a conti fatti, dimostrava davvero vista e fiato cortissimi. L'ennesima attestazione di quanto abbia giovato alla vita accademica americana, ma anche britannica, l'arrivo degl'intellettuali esuli in fuga dalle persecuzioni naziste.
Fra le varie analisi contenute nell'opera voglio segnalarne una che trovo particolarmente memorabile, forse perchè riguarda uno dei miei dipinti preferiti, il Cupido che bacia Venere di Angiolo Bronzino.

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— Jan 23, 2012 | 1 feedback
- La passione (156)
- By Djuna Barnes
- Finished on Jan 19, 2012
  
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La passione

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Difficile dare una valutazione sintetica d’un florilegio tanto diseguale di storie: ma mi sembra giusto essere generoso perché almeno tre o quattro di esse sono davvero eccellenti. La prosa della Barnes, nervosa ma senza sbavature, dipinge con colpi leggeri d’un pennello a punta sottile, tracciando ... (continue)

Difficile dare una valutazione sintetica d’un florilegio tanto diseguale di storie: ma mi sembra giusto essere generoso perché almeno tre o quattro di esse sono davvero eccellenti. La prosa della Barnes, nervosa ma senza sbavature, dipinge con colpi leggeri d’un pennello a punta sottile, tracciando le sue figure col minimo numero di mosse a guisa d’un calligrafo cinese. Il suo tocco ha l’eco d’una brezza flautata e sorniona che penetra una nuvola fiorita di mandorli o biancospini, estraendone fugaci sentori di primavera, ma venati d’un retrogusto terragno. A volte l’amore per l’ellissi verbale e per la concentrazione di storie potenzialmente immense in poche battute crea vertiginosi precipitati di succhi vitali concentrati fino all’asprezza. Certamente alcuni motivi, alcune aure inquietanti, alcune ombre maledette oggi hanno perduto la forza d’impatto che potevano esercitare novant’anni fa, quando uscirono questi racconti, e a volte suonano anche un po’ manierati e posticci. Ma davanti a certe rievocazioni di stoffe, di cappelli, di gesti imperiosi di dame, si perdonano più facilmente i difetti di Djuna Barnes, perché lì la sua capacità pittorica continua a risplendere intatta.

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— Jan 20, 2012 | 1 feedback
- Il giardino delle esperidi (53)
- By Giuseppe Pontiggia
- Finished on Jan 10, 2012
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- Antichi maestri (371)
- Commedia
- By Thomas Bernhard
- Finished on Jan 19, 2012
  
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Antichi maestri

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*** This comment contains spoilers! ***

A giorni alterni l’ottuagenario Reger, musicologo viennese che scrive per il Times di Londra, si siede in una sala del Kunsthistoriches Museum, su una panchina che il vecchio guardiano Irrsigler bada sempre di fargli trovare libera, per guardare il Ritratto di uomo con la barba bian ... (continue)

A giorni alterni l’ottuagenario Reger, musicologo viennese che scrive per il Times di Londra, si siede in una sala del Kunsthistoriches Museum, su una panchina che il vecchio guardiano Irrsigler bada sempre di fargli trovare libera, per guardare il Ritratto di uomo con la barba bianca del Tintoretto. Il narratore, che è diventato amico di Reger ed ama conversare con lui, ne riporta i soliloquî, che ovviamente sono nel più puro stile bernhardiano. Reger, com’è logico aspettarsi da un personaggio di Bernhard, prova sazietà e disgusto proprio per ciò che ci attenderemmo fosse di suo genio: la musica, in questo caso; i suoi insulti verso Beethoven, Bach (“ciccione puzzolente”), Bruckner o Mahler sono d’una violenza senza pari; e non credo che sia casuale il fatto che Bernhard gli abbia dato proprio il cognome di Max Reger. Poi è la volta della letteratura e delle arti figurative; e frammezzo, naturalmente, arrivano gli strali contro il pubblico delle sale da concerto viennesi, il governo austriaco, la giustizia austriaca, l’Austria nel suo complesso, bollata, come spesso in Bernhard, come “cattolica e nazionalsocialista”: qui l’effetto comico più stralunato e irresistibile si raggiunge però nella lunga tirata contro la pessima pulizia dei cessi nei locali pubblici austriaci e in quella, dal sapore surreale, sulla decadenza del Prater, dove, secondo Reger, è già tanto che il giorno d’oggi uno che ci va a passeggio non riceva un colpo di rivoltella o una coltellata nella schiena. Il lettore si può domandare a un certo punto che senso abbia questa distruzione a colpi di mazza d’ogni certezza e consolazione estetica. Si può essere tentati a vedere nel musicologo Reger un Nietzsche dell’arte, che dopo avere smantellato gl’idoli vecchi cerchi di creare nuove tavole di valori: ma in realtà Reger si accontenta di molto meno: “l’arte, anche se la malediciamo e se a volte ci sembra del tutto pleonastica, e se anche siamo costretti ad ammettere che essa in realtà non vale un accidente, se osserviamo, qui, i quadri di questi Antichi Maestri, che molto spesso, e com’è naturale sempre di più con il passare degli anni, ci sembrano senza senso e senza scopo, nient’altro che maldestri tentativi di piazzarsi artisticamente sulla faccia della terra, malgrado tutto non c’è nient’altro che salvi la gente della nostra fatta se non proprio quest’arte maledetta e dannata, e spesso funesta e disgustosa da far vomitare”; e poco prima egli aveva proclamato, alla faccia di tutte le sue contumelie ai musicisti che va di continuo ad ascoltare: “La musica del resto ogni volta mi salva, mi salva il fatto che in me la musica continua a vivere, e infatti vive in me come il primo giorno”. Proprio nel momento in cui è svelata la sostanziale illusorietà dei linguaggi artistici, se ne riconosce paradossalmente anche l’assoluta necessità vitale, quantomeno per alcuni uomini. In quest’opera, probabilmente, Bernhard si mette a nudo dunque più che altrove; e d’altronde anche la continua repulsione verso gli uomini, ricorrente nei suoi monologhi infiniti, lascia intravedere sempre fra le pieghe della propria virulenza il desiderio di amicizia e condivisione dei pensieri. E come sempre nel Nostro il flusso verbale pare nascere a caso e concludersi per un capriccio; d’altronde, come spiega Reger al narratore, “Noi siamo, di volta in volta, artisti della parola e artisti del silenzio (…) e la nostra vita risulta interessante solo nella misura in cui riusciamo a sviluppare in noi l’arte della parola e l’arte del silenzio”. L’arte del silenzio, come l’amore per l’arte, come l’amicizia, che in Bernhard ha sempre il tono della condivisione silenziosa del tempo, appartiene a un regno d’ombra forse indicibile in cui cessa per un po’ la forza dirompente del logos che spezza le illusioni, che svela e che maledice, e la vita può raccogliersi in sé stessa, forse per un attimo pacificata.

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— Jan 20, 2012 | 3 feedbacks
- Le voci di Marrakech (945)
- Note di un viaggio
- By Elias Canetti
- Finished on Jan 14, 2012
  
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Le voci di Marrakech

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Canetti a prima giunta sembra l’ennesimo autore di resoconti di viaggio, anche se già nel primo capitolo spiazza un po’ il lettore con le descrizione di tre sventurati cammelli vittima di malattie e maltrattamenti; andando avanti, però, l’osservatore si sente sempre più attratto dalle cose su cui di ... (continue)

Canetti a prima giunta sembra l’ennesimo autore di resoconti di viaggio, anche se già nel primo capitolo spiazza un po’ il lettore con le descrizione di tre sventurati cammelli vittima di malattie e maltrattamenti; andando avanti, però, l’osservatore si sente sempre più attratto dalle cose su cui di solito i turisti sorvolano, in particolare dalle voci: voci che, non conoscendo l’arabo, si riducono al fascino del puro suono, e che, come accade per il misterioso mendicante dell’ultimo capitoletto, a volte sono davvero puro suono primordiale. In mezzo, baluginano frammenti di storie, figure stagliate, anche se accennate con pochi tratti, di donne col velo, di bambini, di pazze, di mercanti, di accattoni, di asceti, di ebrei, di ostesse e di mantenuti bellissimi e impenetrabili: un mondo complesso, ambiguo e sempre con un retrogusto inquietante che la prosa in apparenza dimessa di Canetti sa fare stillare con maestria.

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— Jan 16, 2012 | 1 feedback
- Revolutionary Road (3339)
- By Richard Yates
- Finished on Jun 13, 2012
  
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Revolutionary Road

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È difficile scrivere qualcosa su d’un libro come questo, che si avvia a diventare un classico della letteratura americana, senza ripetere cose dette meglio in precedenza da altri lettori; per giunta, trattandosi d’un testo donde mi sembra emergere una pluralità di soggetti, preferisco attenermi al c ... (continue)

È difficile scrivere qualcosa su d’un libro come questo, che si avvia a diventare un classico della letteratura americana, senza ripetere cose dette meglio in precedenza da altri lettori; per giunta, trattandosi d’un testo donde mi sembra emergere una pluralità di soggetti, preferisco attenermi al criterio dettato da Aristotele ai drammaturghi, di concentrare l’attenzione su d’un tema solo, evitando così il pericolo di sperdersi tra mille rivi. Scrive giustamente Richard Ford nella prefazione all’edizione che ho letto del romanzo che Yates in sostanza vi affianca un ritratto della società americana degli anni Cinquanta e una forte preveggenza nei confronti della società americana allora in fieri: e la società americana allora in fieri è anche, almeno in parte, la nostra. Credo che fra questi elementi di preveggenza il più interessante sia costituito da quello che potremmo definire il prevalere e il dominare della mera comunicazione in tutti i rapporti sociali: non solo quelli aziendali, ma anche quelli familiari.
Qui l’uomo nuovo è il protagonista maschile, Frank: all’inizio, in realtà, egli potrebbe anche sembrare il normale ragazzo dalla lingua svelta, intraprendente e piacione, ovviamente capace di grandi successi con le donne; man mano che la vicenda si snoda e la sua figura riceve sempre nuova luce, però, si vede come in realtà ogni sua scelta sia, se così si può dire, fondata sulla chiacchiera: le velleità artistiche, il fastidio verso i vicini pettegoli e meschini, il desiderio di emigrare a Parigi non possiedono alcuna base forte come poteva accadere agli artisti americani degli anni Venti; si tratta di puro escapismo verbale, che, senza cambiare affatto l’interiorità di chi vi si balocca, potrebbe schifare qualsiasi tipo di ambiente e sognare qualsiasi tipo di dimora ideale. Frank applica al rapporto con la moglie le tecniche con cui ottiene un successo inatteso e quasi casuale in ufficio, come se i problemi di coppia e, tanto peggio, il male di vivere, si potessero curare con frasi ben azzeccate o addirittura con fiumi di parole accozzate una dietro l’altra: Frank deve “razionalizzare” tutto, e si ritiene in grado di analizzare e di capire tutto di April, ma in realtà egli è incapace sia di razionalizzare sia di capire, perché di fatto resta una monade chiusa al mondo degli altri. L’uomo della comunicazione solo in superficie argomenta, persuade, conosce ed entra in rapporto col prossimo: in realtà il suo è un flusso verbale autotelico, che non sarebbe peregrino accostare al parlare a vanvera d’un pazzo.
E il pazzo, a dir il vero, in questo romanzo c’è: John, il figlio dei signori Givings, i quali sono un uomo sordo e mediocre che si difende dai rumori del mondo spegnendo l’apparecchio acustico, e una donna che possiamo definire rappresentante del vaniloquio del passato, da vecchia perbenista e sciocca, come Frank rappresenta quello del futuro. Anche John, al pari di tutti in questa vicenda, è incapace di veri rapporti umani: ma perlomeno è anche consapevole di questa dissoluzione della società che lo circonda, e ne scopre le ipocrisie con maligno sarcasmo. Ma la società dei sobborghi residenziali americani è ripulita, disinfettata, tutta sorrisi da pubblicità: la morte e la tragedia non vi possono trovar luogo; tanto meno la follia: qui non siamo nei paesi sornioni e sonnolenti della Sicilia di Sciascia, dove il pazzo, di solito un nobiluomo attempato e stravagante, può dire impunemente ciò che gli altri esitano perfino ad alludere in cifra: il mondo di Yates è ipocrita sì, ma in modo semplicistico e rozzo. E il pazzo è semplicemente messo in manicomio.
Credo che due frasi che in modo più icastico esprimono quest’aspetto del romanzo siano due, pronunziate entrambe da April. April a un certo punto dice a Frank se non riesce a starsene zitto per un attimo; e confessa di non sapere nemmeno chi è a Shep, dopo che questi le ha dichiarato d’essere innamorato di lei. Nel mondo della comunicazione onnipervasiva e fluviale diventano impossibili sia il silenzio sia la conoscenza di sé. Fa parte dell’intento amaramente satirico sotteso ad ogni pagina del romanzo il chiamare Revolutionary Road questa strada di villette pretenziose abitate da gente istupidita: di rivoluzionario il luogo ha solo il nome. Ma non è forse questo mondo l’inveramento della rivoluzione americana cui il toponimo si richiama? Ed ha qualche senso nascere in un mondo del genere, deprivato di ciò ch’è genuinamente umano? L’aborto tragicamente perseguito da April diventa a questo punto una risposta tanto agghiacciante quanto logica.

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— Jan 16, 2012 | 6 feedbacks
- Lete. Arte e critica dell'oblio (35)
- By Harald Weinrich
- Finished on Jan 14, 2012
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- Pontificale in San Marco (24)
- By Elio Bartolini
- Finished on Jan 7, 2012
  
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Pontificale in San Marco

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A me questo romanzo dello scrittore e sceneggiatore Elio Bartolini, nato in Veneto ma cresciuto in Friuli, ha fatto venire in mente il modo in cui i librettisti d'opera, primo fra tutti il grande Metastasio, interpretavano il verisimile storico. Nella realtà storica, per esempio, Valentiniano ... (continue)

A me questo romanzo dello scrittore e sceneggiatore Elio Bartolini, nato in Veneto ma cresciuto in Friuli, ha fatto venire in mente il modo in cui i librettisti d'opera, primo fra tutti il grande Metastasio, interpretavano il verisimile storico. Nella realtà storica, per esempio, Valentiniano III fa uccidere il suo generale Ezio, e finisce a sua volta ucciso in una congiura ordita da Petronio Massimo; nell'Ezio del Metastasio, invece, il prefetto del pretorio Varo salva segretamente l'amico condottiero che così, al momento della congiura, può a sua volta salvare la vita di Valentiniano, il quale alla fine perdona anche Massimo garantendo un liberatorio lieto fine per tutti.
Bartolini romanza alcune vicende relative all'ultimo patriarca di Aquileia, il veneziano Daniele Dolfin, praticamente costretto a rinunciare ad un titolo tanto carico di storia per appianare beghe diplomatiche fra Impero e Santa Sede; e gli fa fare, al contrario di quel che usava il Metastasio coi suoi eroi, una fine quasi da eroina dannuziana, in una Venezia settecentesca in disfacimento, fra chiese e liturgie barocche, pettegolezzi di dame, politici intriganti, casate e palazzi in rovina ed afrori d'incesto. Inutile dire che invece il vero Dolfin, insignito anche del galero cardinalizio, finì i suoi anni vecchio e tranquillo in quella che era stata la sua diocesi patriarcale, solo col più modesto titolo di arcivescovo di Udine.
Il romanzo, nonostante una certa prevedibilità di toni, atmosfere e personaggi, è ad ogni modo bello da leggere grazie ad un linguaggio volutamente antiquato, prezioso e sovraccarico, molto lontano dalla scrittura tipica degli anni Settanta, periodo in cui ebbe la sua prima edizione.

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— Jan 7, 2012 | 2 feedbacks