Luca Male, 21. Codroipo, Italy

Si sarebbe potuto fare di meglio, anche senza troppo sforzo, ma non si può dire che non sia una lettura intrigante: il fatto di ripescare personaggi, ambienti e stile vecchi di secoli rendono (sopratutto per chi è già un seguace austeniano) il progetto degno di una possibilità. Inoltre è molto ben accetta l'introduzione della componente mistery: non credo avrei retto ad un seguito di Orgoglio&Pregiudizio in cui si parla solo di matrimoni.
Potremmo fare i puntigliosi su certe scelte della Debris (per esempio far parlare i novelli coniugi Darcy come degli arguti mentecatti per tutto il libro, le continue forzature nei comportamenti dei personaggi e la loro totale incapacità di condividere informazioni...) che rendono il libro un pessimo giallo (ricordo che un sotto-sottotitolo è "Un'indagine di Mr e Mrs. Darcy") ma in definitiva si tratta di un buon romanzo gotico (come ama instancabilmente autodefinirsi). Va riconosciuta inoltre all'autrice la capacità di riprodurre abbastanza fedelmente lo stile della Austen, a volte anche troppo: se il finale di O&P vi era sembrato repentino preparatevi a leggere uno degli scioglimenti d'intreccio più veloci della storia della letteratura.

Visto l'incipit si nutre la convinzione d'essere di fronte ad un Kafka diverso da quello che ti propinano a scuola (lettera al padre, uomo-scarafaggio et cetera). Poi il tutto prende una svolta inattesa (e qua è colpa mia che me lo sarei dovuto aspettare) e allora bisogna cambiare idea di corsa e ci si ritrova a credere (ma soprattutto temere, per quanto mi riguarda) di trovarsi di fronte ad un personaggio sveviano, un inetto (presente uno di quei coglionazzi insopportabili senza spina dorsale? ecco) fatto salvo che proseguendo ti rendi conto che il poveraccio non è di quella stirpe, è solamente l'uomo più sfortunato della storia della civiltà occidentale: una cosa terrificante, davvero.
Comunque sia il libro a me ha lasciato un gran senso d'incompiutezza, tipo quando sei alle medie e ti metti a fare un tema dall'inizio fotonico ma che si espande così in fretta che poi collassa su se stesso e lo devi concludere alla meno peggio perché non hai più tempo.

Quando chiesi alla mia professoressa d'inglese del liceo perché mai non studiassimo Jane Austen mi rispose dicendo che era poco interessante: a chi importava leggere della quotidianità e delle vicende amorose di giovani borghesi di campagna quando avevamo fulgidi esempi di letteratura romantica come Wordsworth.
Senza nulla togliere al (noiosissimo) poeta ed alle opinioni della suddetta prof, personalmente credo che il merito della Austen risieda proprio in questo: raccontare il banale, l'ovvio, il quotidiano pur mantenendo vivo l'interesse del lettore e fluida la lettura è la cosa più difficile per uno scrittore.
Lei sapeva farlo divinamente.
E questo libro ne è un ottimo esempio.

A volte la vita è strana.
Brizzi tenta di scrivere il classico romanzo adolescenziale, pieno di paranoie e d'ardore giovanile, gli ingredienti ci sono tutti: linguaggio gergale, volutamente impermeabile a qualsiasi regola sintattica o grammaticale, una storia d'amore appassionata quanto precaria, l'odio per una scuola piena di gente bigotta sottoprodotto della società consumistica borghese, la morte delle persone care...
Tutto sembra perfettamente normale, finché non accade l'inaspettato: ci si ritrova davanti il personaggio definitivo, tale Alex D., punk, cattolico praticante, eversivo per convinzione, nichilista per reazione. La trama scivola in secondo piano (anche perché se ne capisce poco dopo un po'), ciò che il libro ha di più prezioso sono le riflessioni del "vecchio Alex", 170 pagine piene di rabbia e rancore per un mondo ipocrita e conformista, eppure cariche di passione e di un amore per la vita flagellato da una realtà in cui non si riconosce.
Se gli adolescenti fossero davvero così forse il mondo non sarebbe migliore, ma sicuramente non sarebbe l'elettroencefalogramma piatto che conosciamo.

Questo libro purtroppo ha avuto la sfortuna di venire eclissato dal grandissimo successo del secondogenito della Barbery "L'eleganza del riccio".
Di per se è un ottimo pezzo di letteratura: uno stile impeccabile (merito anche della buona traduzione) e soprattutto la capacità dell'autrice di rendere su carta l'arcobaleno di sensazioni che un sapore sa evocare (probabilmente una delle operazioni più difficili per uno scrittore).
Ho visto definire questo libro un "bigotto esercizio di stile", non dico che in certi frangenti non possa apparire tale ma bisogna ricordare che questo non è un libro di redenzione, ne un'opera didascalica sulla cucina, il cibo non è nemmeno il personaggio principale, ciò che conta sono i rapporti: il rapporto fra il cibo e i ricordi che esso fa riaffiorare, i rapporti fra gli uomini ed in ultima istanza il titanismo di un uomo di fronte alla morte.
L'opera regala passaggi descrittivi sublimi: la preparazione del riso con i gamberi, un inaspettato pranzo in campagna, il taglio del sashimi.
Uniche note negative: la prosa a tratti pesante ed un finale che può essere o amato o odiato, nessun compromesso.

Un libro in pieno stile Murakami: trama ai limiti dell'illogico, atmosfera onirica e personaggi che entrano ed escono da questo mondo con la facilità con cui sollevano una pietra.

La storia inizia con il quindicenne Tamura che, colpito da una maledizione simile a quella del greco Edipo, abbandona una casa vuota, un padre scultore assente, una società che non riesce a capire e parte per un viaggio che lo porterà ad incontrare i piaceri della lettura, bibliotecari ermafroditi ed anime in pena in un mondo più vivo di coloro che lo abitano.
La storia ricomincia, è quella dell'anziano Nakata, a cui piace parlare con i gatti (che prontamente rispondono, dimostrando delle personalità inaspettate) che a causa di un omicidio sarà costretto ad intraprendere a sua volta un viaggio, in compagnia del camionista/discepolo Hoshino, alla ricerca della "pietra dell'entrata".

Murakami intreccia indissolubilmente le vicende dei due protagonisti con il suo stile inconfondibile in una storia tanto di maturazione così come di ringiovanimento interiore. Regala momenti di vera estasi letteraria: il signor Ōshima che distrugge due femministe, Tamura che legge la biografia di Eichmann e la prostituta che cita Hegel. Ricorrente il Trio dell'Arciduca, opera 97esima del caro vecchio Beethoven: lo si sente quasi filtrare attraverso le pagine del libro.

Per apprezzare appieno questo libro bisogna soddisfare due requisiti fondamentali: a) amare la mitologia greca b) amare molto di più ciò che sta dietro questi miti, possedere un'insaziabile curiosità sociologica nei confronti della Grecia arcaica. Il vero libro è scritto in un caratteri minuscoli: sono quelle note che solitamente non si leggono mai la vera essenza di quest'opera di Graves, lo strabiliante prodotto dei suoi studi, che apre gli occhi del lettore su una realtà ben diversa da quel che appare dalla lettura scolastica, fatta di sacrifici umani, società matriarcali ed avvicendamenti culturali.

Francois-Marie Arouet, alias Voltaire, era indubbiamente uno scrittore moderno: mentre gli autori nostrani si dedicavano ancora ad amenità arcaiche e si dilettavano con idiozie manieristiche egli scriveva dell'uomo pensante non più ammanettato da ideologie dogmatiche, con dissacrante ironia parlava della necessaria disillusione dagli idealismi ottimistici leibniziani e dalle false credenze, in primis da un cristianesimo ritualistico e formale.

Ognuno dei quattro racconti contenuti in quest'opera analizza (criticando, derideno o esaltando) una figura diversa, promuovendo i principi del movimento illuminista: l'ingenuo ottimista che maturerà un disilluso spirito critico (Candido), il virtuoso che attraversa mille avversità verso un finale felice (Zadig), il selvaggio che non riesce a comprendere la società "civilizzata", moralmente ben più selvaggia della sua (l'Ingenuo), l'essere superiore, allegoria del pensatore illuminista (Micromegas).
Probabilmente l'apice della letteratura settecentesca, non tanto per la forma quanto per lo stile originale ed i contenuti tremendamente importanti, allora come adesso.