Blimunda Italy

L'inizio è una folgorazione. Costruisce l'intreccio in modo da tenerti incollato lì alle pagine, semina indizi mai a caso, traccia le innumerevoli linee di un racconto visionario, onirico, poetico, crea personaggi perfetti che diventano parte di te, mentre leggi. L'ho finito in due giorni (sono pur sempre 500 dense pagine) e ho fatto le 3 di mattina per terminarlo, tanto ero avvolta nella trama.
Però nelle ultime 100 pagine si arena. Diventa tutto troppo, alcuni fili non si riannodano, alcuni semi gettati nelle prime pagine vengono dimenticati e anche il carattere visionario della trama diventa too much. Tragedie greche, spiriti viventi, morti temporanei, morti per davvero, pietre (e gatti) parlanti, madri e sorelle perdute e ritorvate, foreste misteriose, villaggi incantati, apparizioni maligne che si tagliano (letteralmente) con il coltello, gentili ermafroditi, andirivieni da porte temporali; non si è negato nulla. Resta un gran libro, ci mancherebbe: ma verso la fine scivola un po' nel (si può dire?) papocchio.
Ecco, l'ho detto.

AGGIORNAMENTO: è arrivata la seconda tiratura quella non, ehm, tarlata; i libri che non presentano problemi di scollature sono riconoscibili da un bollino rosso sul retro, vicino al codice ISBN. Potete chiedere la sostituzione in libreria, se la vostra copia si scolla.
Grazie, ciao.
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Ciao, mi inserisco fra le recensioni solo dirvi:<br />Rizzoli si è accorta dai vostri commenti che, evidentemente, una parte della tiratura risulta fallata.<br />L'editore farà il possibile per provvedere a una sostituzione; per farlo ha bisogno però delle vostre segnalazioni. Vi prego di comunicare alla mail che trovate all'interno del libro la città dove avete acquistato la copia "scollata", così potranno risalire alla parte di tiratura problematica. <br />Ci tengo ad aggiungere che l'editore si scusa sinceramente con tutti voi per questo inconveniente.</p><p>Grazie ciao<br />B

Una protagonista non protagonista, respingente e a tratti insopportabile. Un romanzo di struttura oltre che si scrittura (che c'è eccome, ci mancherebbe), perché si snoda attraverso racconti compiuti che potrebbero vivere perfettamente a sé, ma collegati dall'apparizione di un personaggio, dal racconto di un aneddoto, da un prima e un dopo dominati dalla figura massiccia e sgradevole di Olive. C'è tanto understatement che evita colate di melassa e sentimentalismi inopportuni. C'è la luce del Maine che filtra da ogni pagina e mi ha fatto venire voglia di partire subito. C'è tutto, anche se alla fine mi ha lasciato con un senso si incompletezza, ma probabilmente sono io.

Dopo averne letto pressoché ovunque, ho ceduto e l'ho acquistato per gli ultimi giorni di vacanza. E, come quasi sempre mi capita quando faccio qualcosa "perché la fanno tutti", me ne sono pentita. Il libro potrà aver avuto una sua forza dirompente nel 1955, quando uscì, ma ripubblicarlo oggi, per Adelphi, mi pare un azzardo. Se è questo il libro dell'anno, beh, figuriamoci gli altri. Risulta terribilmente anacronistico, noioso, scontato, già sentito, stucchevole, traballante. Può fare compagnia per qualche ora sotto l'ombrellone o quando non arriva il treno, fine. Nonostante chili di piombo sprecati in recensioni entusiastiche, che ho letto tutte diligentemente, non mi ha fatto "ridere a crepapelle" né mi ha trasmesso ottimismo e gioia di vivere e neppure mi ha fatto innamorare perdutamente dell'intollerabile protagonista. Un paio di sbadigli, forse, me li ha trasmessi, ecco; anche più di un paio.

Se avete voglia di un bel romanzone corale al femminile, con la vecchia-ma-saggia, la giovane-intelligente-bruttina, la linguatagliente-ma-dal cuore d'oro, accomodatevi. Troverete, in una struttura a tre voci, ogni capitolo la voce di una donne che si intreccia alle altre: il profondo sud, lacrime, balie di colore trattate peggio dei cani da padrone bianche frivole e fatue, trattori, mariti violenti, nidiate di bambini, baracche e magnifiche mansion sudiste, guarigioni miracolose, politici arrivisti, piantagioni di cotone, luoghi comuni a mazzi, un po' di coraggio ma senza esagerare che sempre di donne si parla, qualche incongruenza nella trama, qualche storia abbozzata e poi dimenticata, una specie di lieto fine. Non è che sia brutto, eh: ma è così, inutile aspettarsi altro. What you see is what you get.

Delizioso piccolo libro che si legge in un soffio, regala qualche sorriso e tanta leggerezza, nonostante l'argomento, non esattamente garrulo (una coppia di ottantenni malati, lei nel corpo e lui nella mente). Un viaggio on the road molto tenero e particolare che fa venire voglia di smetterla con le menate e sbrigarsi a vivere, quando c'è vita.
(Dimenticavo: l'ultima "notte di sesso", però, l'autore poteva risparmiarsela. Poco verosimile, poco credibile, melassa inutile al racconto).

Un libro gelido, di ghiaccio, per ambientazione e sentimenti. Un virtuosismo, a mio avviso riuscito, quello della Oates di mettersi nei panni e nelle frasi smozzicate di un 19enne ex tossico e disfunzionale. Un romanzo che a me ha toccato profondamente per la disamina lucida e precisa sullo sfacelo della middle class americana, la figura di madre che al tempo stesso attrae e provoca repulsione, i personaggi che mi hanno riportato alla Pastorale Americana. Mi ha tenuta incollata per 600 e rotte pagine in un gorgo senza fine in cui, da ogni pagina, spuntavano gli occhi fissi di bambola e il sorriso meccanico di Bliss, bambina prodigio suo malgrado, bambolina da carillon in mutandine di pizzo da far spuntare sotto il gonnellino. Un romanzo potente e senza paura.