Blimunda Italy

Ciao a tutti,
grazie a chi ha acquistato il libro, lo ha sotenuto, ne ha parlato; abbiamo ricevuto comunicazione qualche giorno fa da Emergency della ricezione di un bonifico da parte di Rcs pari a 2.285,50 euro!
La copia della lettera la trovate qui
http://www.facebook.com/iltarlodianobii#!/photo.php?pid…

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AGGIORNAMENTO: è arrivata la seconda tiratura quella non, ehm, tarlata; i libri che non presentano problemi di scollature sono riconoscibili da un bollino rosso sul retro, vicino al codice ISBN. Potete chiedere la sostituzione in libreria, se la vostra copia si scolla.
Grazie, ciao.
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Ciao, mi inserisco fra le recensioni solo dirvi:<br />Rizzoli si è accorta dai vostri commenti che, evidentemente, una parte della tiratura risulta fallata.<br />L'editore farà il possibile per provvedere a una sostituzione; per farlo ha bisogno però delle vostre segnalazioni. Vi prego di comunicare alla mail che trovate all'interno del libro la città dove avete acquistato la copia "scollata", così potranno risalire alla parte di tiratura problematica. <br />Ci tengo ad aggiungere che l'editore si scusa sinceramente con tutti voi per questo inconveniente.</p><p>Grazie ciao<br />B

Che succede se un bel giorno la Morte, quella con la falce, entra in sciopero in un solo paese, e lì la gente smette di morire? Feste e giubilo? Non proprio. Intanto, senza lo spauracchio della morte, non servirebbe più la religione, che su di lei fonda buona parte del suo fascino. E hai detto niente.
Basterebbe questa geniale intuizione (insieme a quella delle lettere su carta viola, vergate a mano dalla triste mietitrice per annunciare la dipartita), per farne un capolavoro.
Ma siccome lui è Saramago, seguono preghiere, suppliche, polemiche, ironia, politicanti che assomigliano tanto ai nostri, malati terminali portati a morire oltreconfine, piccoli colpi di scena, il tutto ovviamente scritto nella solita prosa magistrale, deliziosa, ironica, piena.
Non ha il massimo dei voti perché, beh, Saramago è Saramago e da lui mi aspetto sempre più del massimo. E questo libro, dopo la geniale intuizione e molte pagine divertenti, a mio parere si sfilaccia un po', sciogliendo al tensione nel banale e scivolando verso le ultime pagine un po' noiose, non incisive come sempre.
Fermo restando che decine di sedicenti scrittori su due sue frasi costruirebbero dieci libri, eh; che tutto, anche questa indegna recensione, sia messo in prospettiva, mi raccomando.

Una protagonista non protagonista, respingente e a tratti insopportabile. Un romanzo di struttura oltre che si scrittura (che c'è eccome, ci mancherebbe), perché si snoda attraverso racconti compiuti che potrebbero vivere perfettamente a sé, ma collegati dall'apparizione di un personaggio, dal racconto di un aneddoto, da un prima e un dopo dominati dalla figura massiccia e sgradevole di Olive. C'è tanto understatement che evita colate di melassa e sentimentalismi inopportuni. C'è la luce del Maine che filtra da ogni pagina e mi ha fatto venire voglia di partire subito. C'è tutto, anche se alla fine mi ha lasciato con un senso si incompletezza, ma probabilmente sono io.

Dopo averne letto pressoché ovunque, ho ceduto e l'ho acquistato per gli ultimi giorni di vacanza. E, come quasi sempre mi capita quando faccio qualcosa "perché la fanno tutti", me ne sono pentita. Il libro potrà aver avuto una sua forza dirompente nel 1955, quando uscì, ma ripubblicarlo oggi, per Adelphi, mi pare un azzardo. Se è questo il libro dell'anno, beh, figuriamoci gli altri. Risulta terribilmente anacronistico, noioso, scontato, già sentito, stucchevole, traballante. Può fare compagnia per qualche ora sotto l'ombrellone o quando non arriva il treno, fine. Nonostante chili di piombo sprecati in recensioni entusiastiche, che ho letto tutte diligentemente, non mi ha fatto "ridere a crepapelle" né mi ha trasmesso ottimismo e gioia di vivere e neppure mi ha fatto innamorare perdutamente dell'intollerabile protagonista. Un paio di sbadigli, forse, me li ha trasmessi, ecco; anche più di un paio.