Una cappa caliginosa copre Glasgow, avvolgendo figure della notte che si rintanano come ratti. Da giorni William Wilson non vede la luce del sole. Né gli interessa. Un'esistenza da fuggiasco è tutto ciò che gli riserva il futuro. La sua vita, quella vera, è finita un anno fa, quando lui - il re dei maghi da strapazzo, il più disilluso dei prestigiatori - ha rubato una busta dannatamente pericolosa. Sembrava un giochetto da ragazzi: un rapido gesto e la busta che l'ex ispettore Montgomery custodiva gelosamente da trent'anni ha cambiato tasca. Come contropartita Bill, un uomo d'affari dalla coscienza non proprio impeccabile, gli ha promesso un bel gruzzolo. Peccato che Bill sia morto improvvisamente, prima che William gli consegnasse la refurtiva. Delitto passionale secondo la polizia. William non ci crede nemmeno per un secondo. Sa che quella busta scotta. Quello che ancora non sa è di avere per le mani la chiave di un vecchissimo caso irrisolto. A quanto pare trent'anni non sono bastati a calmare le acque, se qualcuno è ancora disposto a uccidere per recuperare quella maledetta busta. A William, schiacciato dal senso di colpa per quanto ha fatto, non resta che indagare, ma si troverà ben presto incastrato in una spirale di crescente tensione, perché niente è più illusorio della realtà. Se vuole salvarsi, William l'illusionista sarà costretto a improvvisare un gioco più grande di lui, del quale, per la prima volta, non conosce il trucco. Dai night fumosi di Berlino ai bassifondi di Glasgow, alla Londra scalcinata dei perdenti, Louise Welsh ci regala un romanzo conturbante e serrato, dove la sorprendente capacità di fondere una scrittura di altissimo livello a uno stile denso e incisivo crea una trama dal meccanismo perfetto.