Signori della corte...

Il crepuscolo va ormai addensandosi in Barndon Street, quando la porta del numero 5 comincia a socchiudersi... molto molto adagio. Nessuno di quelli che percorrono la via degna di uno sguardo il numero 5. D'altronde, solo un'osservazione prolungata, e non già di secondi ma di minuti, potrebbe rilevare il graduale ampliarsi dello spiraglio. Il moto è costante, ma minimo, come lo spostamento di una lancetta d'orologio. Se qualcuno gettasse un'occhiata dentro la casa, potrebbe scorgere una persona addossata alla parete dell'ingresso, attenta a evitare il fascio di luce del lampione. Ma ciò non accade. Un nottambulo elegante sfiora il portone del numero 5. Altrettanto fa, un attimo dopo, un meticcio che trasporta una cassa di birra. Nè l'uno nè l'altro girano il capo. Le campane della vicina chiesa battono le sette. La porta è sempre socchiusa. Quando l'ultimo rintocco delle campane si spegne un grosso carro passa con fragore. Ed ora la porta è chiusa. A una decina di metri un'ombra si dilegua nel buio, in fondo alla strada. Che cosa è accaduto? Un volgare fattaccio di cronaca. Ben presto la macchina della giustizia sarà in movimento. Ben presto un uomo salirà sul banco degli accusati. Colpevole? Innocente? Signori della Corte...