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Trilobiti

I dodici racconti di un grande scrittore

By Breece D'J Pancake, Ivan Tassi (Translator)

(380)

| Paperback | 9788876380099

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Book Description

Breece D'J Pancake muore suicida nel 1979 a 26 anni. Quando, quattro anni dopoin America esce la sua unica raccolta di racconti, la reazione è unanime: nonsi tratta soltanto di un caso letterario, ma di un autore nato classico. Illibro raccoglie dodici racconti, spietati, precisi e delicati. Continue

6 Reviews

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Tassonomico.

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reallynothing said on Apr 7, 2009 | Add your feedback

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la provincia americana desolata e severa come non mai, disperazione e povere vite nate sconfitte, paesaggi cupi e squallidi nei quali si muovono donne e uomini disillusi, come su una ruota da criceto che non porta in nessun luogo. non c'è speranza, né illusioni, né voglia di cambiare. i pochi sogni ... (continue)

la provincia americana desolata e severa come non mai, disperazione e povere vite nate sconfitte, paesaggi cupi e squallidi nei quali si muovono donne e uomini disillusi, come su una ruota da criceto che non porta in nessun luogo. non c'è speranza, né illusioni, né voglia di cambiare. i pochi sogni non arrivano nemmeno all'alba del giorno dopo. di lui il grande vonnegut disse "lo scrittore più grande e sincero che abbia mai letto e temo che ciò gli abbia dato troppo dolore, non c'è nessun divertimento ad essere così bravo".

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lester ballard said on Jul 24, 2011 | Add your feedback

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Domanda: Capolavoro?
Racconti densissimi di un'altra America. Sembra un (bel) disco di Tom Waits. Non mi spiego come mai non sia osannato da tutti.
Risposta: Capolavoro

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Maudrup said on Jan 2, 2012 | Add your feedback

*** This comment contains spoilers! ***

Io non conoscevo Breece Pancake, non l’avevo nemmeno sentito nominare. Ho preso in mano il suo unico libro tradotto in Italia attratto dal formato delle edizioni ISBN, quel cartoncino bianco e rugoso, il profilo rosso delle pagine. In terza di copertina paragonano il suo esordio a quello di Hemingwa ... (continue)

Io non conoscevo Breece Pancake, non l’avevo nemmeno sentito nominare. Ho preso in mano il suo unico libro tradotto in Italia attratto dal formato delle edizioni ISBN, quel cartoncino bianco e rugoso, il profilo rosso delle pagine. In terza di copertina paragonano il suo esordio a quello di Hemingway e Tom Waits dice che Pancake è il suo scrittore preferito. Hemingway e Waits li conosco, così compro Trilobiti.
Non voglio legare i racconti al suicidio prematuro di Pancake. Hemingway è stato un grande scrittore che si è suicidato a 62 anni; non vorrei che si parlasse di Pancake come di un grande scrittore perché lo ha fatto a 26, per farne un mito.
Forse 12 racconti non sono nemmeno sufficienti per dare un giudizio su Pancake e ci si può limitare a giudicarli come i singoli reperti di un ritrovamento, come si ammirano i trilobiti del titolo. Perché questi racconti sono soltanto il segno di vite vissute mentre il tempo scorre e si posa in strati successivi sul mondo. Di vite che percepiscono le discontinuità tra quegli strati e non sanno distoglierne lo sguardo.
La natura è il segno del tempo preferito da Pancake: innanzitutto il susseguirsi delle stagioni, e quello dei giorni. Che per Pancake significa autunno e inverno, e tramonti e notti. Per intuirsi, la vita presenzia a paesaggi – e a passaggi – di decadenza. Poi i monti Appalachi e i loro abitanti. Alberi e uccelli, torrenti e volpi, cervi, roditori di ogni taglia, cani, sempre immortalati nella tensione precedente allo sparo di un cacciatore, al passaggio di camion che percorre la strada da attraversare, allo sguardo del predatore che per il momento osserva. Sempre tesi, con una zampa alzata, lo sguardo fisso, pronti a resistere, a vivere ancora un altro po’, sotto un tramonto, al di là della notte.
L’uomo sta nelle fattorie, nelle miniere, nelle fiere di bestiame (ma tra imbonitori, mangiatori di serpenti, spogliarelliste) e assomiglia a queste bestie che si trascinano, nella confusione di gesti aggressivi che tanto assomigliano alle forme che paura e disorientamento possono assumere fuori dal cuore. Le città d’America sono lontane, solo l’eco di Chicago e New York irrompe nelle pagine, ma “...il vero inferno era osservare quelli che tornavano indietro, quando Pop gli diceva che alla stazione di servizio non c’era lavoro per i finocchi”.
Di Hemingway, ma non solo, Pancake ha la capacità di celare il rimpianto, trasfigurandolo in simboli che racchiudono il passato e davanti ai quali i personaggi si inginocchiano dopo avergli dato fuoco; oppure mostra l’indifferenza nella sconfitta di uomini che non si disperano per una perdita, ma noi restiamo con la certezza che quella perdita si è insinuata per sempre nei loro occhi. Quel sempre che durerà più di loro ma non potrà cancellarli. Perché Pancake li ha resi immortali, persistenti, e ad ognuno che aprirà il libro appariranno come trilobiti nella roccia.

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Massimo Magon said on Jan 6, 2012 | Add your feedback

La copertina è come quando la tua squadra prende un gol dopo venti secondi dall'inizio della partita. Dopo il primo racconto è già ribaltato il risultato. Time out. Vedremo il risultato finale, ma ho l'impressione che il turno si passi facilmente. E sia chiaro che il calcio non c' entra nulla, anzi ... (continue)

La copertina è come quando la tua squadra prende un gol dopo venti secondi dall'inizio della partita. Dopo il primo racconto è già ribaltato il risultato. Time out. Vedremo il risultato finale, ma ho l'impressione che il turno si passi facilmente. E sia chiaro che il calcio non c' entra nulla, anzi è lontanissimo, come quelle valli sui monti Appalachi.

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Vinnyscavo said on Dec 17, 2011 | 1 feedback

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Mi guardo attorno. Tutte queste persone sono uscite dalle loro tane perché per loro non ci sono feste a cui andare. Sono sconosciuti che giocano a biliardo o a flipper, mentre si fanno un goccetto. Tutto l’anno stringono i denti, pompano petrolio e servono ai tavoli e scopano puttane o provocano i g ... (continue)

Mi guardo attorno. Tutte queste persone sono uscite dalle loro tane perché per loro non ci sono feste a cui andare. Sono sconosciuti che giocano a biliardo o a flipper, mentre si fanno un goccetto. Tutto l’anno stringono i denti, pompano petrolio e servono ai tavoli e scopano puttane o provocano i gay, e non gli piace niente di tutto questo, ma sanno che la loro fortuna è averlo.

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Luca Leone said on Nov 27, 2011 | Add your feedback