Candido Altrove

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- Il fotografo (179)
- By Frédéric Lemercier, Didier Lefèvre, Emmanuel Guibert
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- Viaggiatori viaggianti (288)
- Da Bob Marley a Che Guevara
- By Andrea Semplici
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Viaggiatori viaggianti

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Ciao Fratello! Come stai?

Io che corro anche i giorni di festa, io, che ai tuoi occhi rappresento l'obiettivo.
In fondo, sai di poter far leva sulla mia coscienza. Sono io il target - i cerchi concentrici sul mio giaccone - sì, sono io.
Io che confido di sapere che l'ingiustizia è un rumore di fondo.
<< Ciao fratello! ... (continue)

Io che corro anche i giorni di festa, io, che ai tuoi occhi rappresento l'obiettivo.
In fondo, sai di poter far leva sulla mia coscienza. Sono io il target - i cerchi concentrici sul mio giaccone - sì, sono io.
Io che confido di sapere che l'ingiustizia è un rumore di fondo.
<< Ciao fratello! Come stai? Come ti chiami? Lo vuoi un libro?>>
E io << Scusami, ma ho fretta! No! No! Devo andare, davvero! Ciao ciao! Sì sì - qualunque cosa tu abbia detto, visto che non ti stavo ascoltando, lo sguardo mio al riparo dal tuo, chè ho troppa fretta - ciao!>>.
Metro - tram - un tratto a piedi, pur se oggi si congela.
Io che so che le cose, così come sono, non vanno. Sarà che vado di corsa o che, semplicemente, prima d'incontrarti ero lì ad azzuffarmi con le mie certezze o - molto più probabilmente - a farmi spintonare dai dubbi, e anche in questo momento coi pensieri sono lì. E poi - diciamocela tutta - non ho voglia di comprare un libro...sarebbe questa la soluzione? Comprare un libro per alleggerire la coscienza?
Chissà, fosse stato un momento diverso, l'avrei pur comprato.
Sarò stato l'ennesimo incontro storto della tua giornata, il freddo e la delusione avranno intaccato la tua gentilezza o - chissà - può darsi che tu gentile non lo sia mai; perchè non ne hai voglia, perchè tutta questa gente che incroci non sa cosa significhi esser straniero e - con tutta se stessa - francamente se ne fotte.
Può darsi che sia stato io quello scortese. Non mi stupirebbe.
Chissà.
Io che corro, anche i giorni di festa.
Via Dante, le mille luci, l'incanto del Castello, spider man che si allena sulle vetrine dei negozi - quei quattro omini in calzamaglia resteranno incollati lì per sempre, se qualcuno non si offre di salvarli - una serata di fine anno.
<< Ciao fratello! Lo vuoi un libro?>>.Il tuo è un sorriso sincero.
Io mi fermo, saluto e dico << Ciao! No, grazie.>>.
Una parola tira l'altra.
Si parla del freddo, l'un l'altro ci si interroga su come stiano andando le cose. Sono discorsi semplici.
Milano, Bologna, la Puglia, Dakar.
Non c'è spazio per la diffidenza nè per il mercanteggiare.
Siamo entrambi disposti a parlare; l'esser perfetti estranei l'uno per l'altro concede d'esser diretti nelle domande e le risposte finiscono - magicamente - col non sembrare vuote.
C'è una genuina curiosità.
Si parla del 2010, del desiderio la crisi economica resti soltanto un ricordo.
<< Se non c'è lavoro si torna tutti a casa >> mi dici, e sorridi.
Parole sante, le tue, che valgono anche per me, che faticherei a ripeterle sorridendo.
Si parla del ruolo della famiglia, del lavoro d'operaio.
<< Vuoi dare un occhio ai libri?>>
Ne osservo le copertine. Nulla di interessante.
<< Guarda questo! Molti giovani lo comprano! Da Bob Marley a Che Guevara!>>.
A me la cosa strappa un sorriso, mentre il libro continua a non dirmi nulla.
Stiamo per archiviare l'argomento; il mio occhio ritorna sulla copertina e quel "Viaggiatori viaggianti" - rigorosamente da salvare - mi suggerisce di comprarlo.
A me il libro e a te i soldi, si ritorna alle chiacchiere.
Poi arriva il momento di salutarsi.
<< Buon anno!>> dici tu, << buon anno!>> ripeto io.
Nei vagoni della metro sfoglio il libro; uno dei nove racconti è ispirato ai viaggi in Africa compiuti da Kapuscinski.
Il bianco, il nero, la reciproca diffidenza, il dialogo che è ricchezza.
Che dire?
Piccolo il mondo!
Buon viaggio a te.

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— Dec 30, 2009 | 2 feedbacks
- Destinatario sconosciuto (1335)
- By Katherine Kressmann Taylor
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- La ragazza dello Sputnik (4372)
- By Haruki Murakami
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La ragazza dello Sputnik

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Di quando il soldato di Salamina incontrò la ragazza dello sputnik. Un non-commento.

Era estate quando il soldato di salamina incontrò la ragazza dello sputnik. Un'estate torrida.
Il soldato la vide. Gli apparve bella. All'istante.
Il soldato si fingeva distante, disinteressato; ironizzava su quel suo accento buffo, di donna proveniente da un mondo altro. La ragazza, avvol ... (continue)

Era estate quando il soldato di salamina incontrò la ragazza dello sputnik. Un'estate torrida.
Il soldato la vide. Gli apparve bella. All'istante.
Il soldato si fingeva distante, disinteressato; ironizzava su quel suo accento buffo, di donna proveniente da un mondo altro. La ragazza, avvolta dalla sua tuta, respingeva quell'ironia. Pensò subito che, come molti degli uomini in divisa regalatici dalla storia, quel tipo - il soldatino - fosse un cretino.
Passarono giorni. Lui si mostrò interessato a una di quelle sue interminabili guerre. Si recò al fronte, il muso del nemico a pochi passi.
Durante una di quelle licenze che personalmente s'accordava, la incontrò ancora. Tentò, inutilmente, di mentire a se stesso, di attribuire al caso quello che altro non era stato se non un suo preciso disegno.
Malgrado anni e anni passati sui libri a legger di strategie, di schieramenti, accerchiamenti, assalti, l'uomo dalla mimetica - troppo larga per lui e buona solo a renderlo riconoscibile a miglia e miglia di distanza - non riuscì a esercitare alcun controllo sul campo di battaglia.
Il caso, questa volta per davvero, si intromise.
Lui e lei, berretto per l'uno e casco per l'altra, giunsero a fronteggiarsi.
Esaurite le dell'uno e dell'altra munizioni- polvere da sparo per lui e, scontato, raggi laser per lei - finirono col parlare, ciascuno al riparo nella propria trincea.
Di libri.
Lui l'ascoltava. E più lei parlava, più la trovava bellissima.
Lei l'ascolatava. E più lui parlava, meno le appariva cretino.
Si ripromisero d'incontrarsi ancora.
Lei, usa a compiere viaggi attraverso lo spazio siderale, il giorno concordato ricevette in dono un piccolo libro, scritto da un tipo il cui cognome era lì subito a precederne il nome. Il soldato le disse che avrebbe potuto portarlo con sè, in uno dei suoi tanti viaggi, leggerne qualche pagina. Nella peggiore delle ipotesi, pensò lui, quel libricino sarebbe potuto divenire un rifiuto spaziale. Space junk.
Lei lo lesse. Avidamente. Lo trovò meraviglioso.
E ciò la rese, curiosamente, inquieta. Temeva l'omino dall'abito maculato potesse farsi strane idee.
Altri pianeti attendevano. La sicurezza di quei viaggi. Le mille orbite, tracciate, sicure.
Non restava che congedarsi, pensò lei. Con un libro.
Ricevutolo in dono, lui s'illuse.
Una fitta, intensissima, prese possesso del suo di petto nel preciso istante in cui lesse quelle parole, scritte a matita
"riprendo il mio viaggio. perchè è quanto desidero".
Il soldatino avvertì il peso del mondo che -per intero, come liquefattosi- gli si riversava sull'elmetto, sulla divisa, creando un'enorme pozza attorno a quei suoi buffi anfibi.
Passaron giorni e giorni. Il fumo delle troppe sigarette.
E giorni e giorni. Ancora. Lui perso nelle sue battaglie, lei intenta a testare le funzionalità della sua navicella, quel suo rassicurante guscio. In previsione di quel viaggio che l'avrebbe portata altrove.
Fino a che tutto cambiò.
http://www.youtube.com/watch?v=Pl79r2npdpg&feature=rela…

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— Nov 18, 2009 | 3 feedbacks
- I berlinesi (148)
- By Sven Regener
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- Kafka (161)
- By Robert Crumb
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- La vera storia del pirata Long John Silver (2631)
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- Il vagabondo (54)
- By Adriaan van Dis
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- Morti di sonno (267)
- By Davide Reviati
- Finished on Sep 27, 2009
  
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Morti di sonno

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"Ma puoi sempre startene sulla riva a far finta di aver capito tutto".

Polo petrolchimico di Ravenna, villaggio ANIC, le case degli operai. Le giornate di un gruppo di ragazzini. Le interminabili partite al pallone, le "missioni esplorative".
La fabbrica è lì, a due passi. Può capitare di dover interrompere una di quelle interminabili partite, perchè l'aria puzza ... (continue)

Polo petrolchimico di Ravenna, villaggio ANIC, le case degli operai. Le giornate di un gruppo di ragazzini. Le interminabili partite al pallone, le "missioni esplorative".
La fabbrica è lì, a due passi. Può capitare di dover interrompere una di quelle interminabili partite, perchè l'aria puzza maledettamente, gli occhi bruciano. Di corsa a casa.
I papà tornano spesso stanchi, la salute giorno dopo giorno intaccata da quell'aria mefitica.
E capita pure di trovarli in camera da letto, al buio, lì a piangere, in silenzio.
Reviati tratteggia, magnificamente, quel mondo, visto con sguardo e cuore di bimbo.
Le prove di coraggio, la crudeltà. Gatti presi a calci, rane arse vive. Posto di merda, dicono i poliziotti accorsi un giorno al villaggio.
Il lavoro che uccide, l'ero che prende e porta via.
C'è chi lo abbandona, il villaggio, chi - quasi da un giorno all'altro - riesce ad abbandonare soltanto il pallone, per indossare tuta ed elmetto.
Lo scopatoio, Lario, Ivano "il tulipano di amsterdam", Koper.
La storia dei bimbi che giocavano a cavalcare quello strano cane a sei zampe, quello che sputa le fiamme. La storia di chi c'è rimasto bruciato.
C'è anche Teodorico il Grande. Lui è un barbaro, venuto da lontano, e abita a due passi dal villaggio.
Sì, sì, proprio lui:
http://it.wikipedia.org/wiki/Teodorico_il_Grande
I bimbi con lui parlano. E Teodorico ama raccontare storie, e ha la mania del finale a effetto, come i bimbi ben sanno...
"Due uomini camminano in cerca di qualcosa. Percorrono molta strada. Attraversano città, montagne e deserti. Finchè arrivano davanti al mare. Il primo si bagna i piedi, raccoglie conchiglie e parla a tutti del suo viaggio e delle cose che ha viste. E si crede felice.
Il secondo si bagna i piedi nell'acqua, poi si immerge e comincia ad attraversare il mare. Vuole vedere cosa c'è in mezzo ad esso e al di là di esso. Voi siete quell'uomo".
E al bambino che gli dice di non saper nuotare, Teodorico risponde:
"Affogarci in quel mare non è la cosa peggiore. Saperlo vi rende diversi. Ma puoi sempre startene sulla riva a far finta di aver capito tutto".
http://www.myspace.com/csitribute
"Tutti giù per terra"

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— Oct 4, 2009 | 1 feedback

- Coltrane (101)
- By Paolo Parisi
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- L'amore del bandito (1583)
- By Massimo Carlotto
- Finished on Sep 28, 2009
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- I giavanesi (16)
- By Jean Malaquais
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- Questa è la guerra! (24)
- Robert Capa al lavoro
- By Robert Capa
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Questa è la guerra!

Bob Capa e la Storia. Bob Capa è la Storia.

http://www.contrastobooks.com/FlipPage/Capa/Default.htm…

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— Jun 16, 2009 | Add your feedback
- Gli Americani (86)
- By Robert Frank
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Gli Americani

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Dalle strade di New York City alla catena di montaggio di Detroit. Addentando cioccolato svizzero.

http://web.mit.edu/21w.784/www/BD%20Supplementals/Mater…
Quel dorso e quelle dita a coprire il viso. Non un gesto di rabbia o di stizza. Giurerei si stia trattando di un tentativo di sedurre o di farsi sedurre.
Delle tre persone ritratte, a catturare lo sguardo è quella ... (continue)

http://web.mit.edu/21w.784/www/BD%20Supplementals/Mater…
Quel dorso e quelle dita a coprire il viso. Non un gesto di rabbia o di stizza. Giurerei si stia trattando di un tentativo di sedurre o di farsi sedurre.
Delle tre persone ritratte, a catturare lo sguardo è quella posta al centro dell'immagine, gambe avvolte in un tessuto bianco immacolato.
E proprio le gambe - dritta la sinistra, il ginocchio della destra piegato, in direzione del fotografo - sono il chiaro segno dell'assenza di volontà di rifuggire quell'incontro.
Indice e medio della mano sinistra incorniciano l'occhio sinistro, un occhio curioso per uno sguardo per nulla intimorito.
Le reciproche posizioni di braccio e avambraccio ripropongono quella V.
Il soggetto, complice il fotografo, si è chiaramente messo in posa.
Continuo a sfogliare le pagine del libro, di immagine in immagine passo in rassegna l'America. Dovrei ritrovarci gli americani, eppure quel che vedo è l'America stessa.
Mi convinco che quel che immaginavo di trovare è tutto qui, miracolosamente catturato, congelato, in una serie di istantanee.
Ebbene sì, quando penso all'America, io mi figuro le catene di montaggio, le bandiere, i funerali degli afroamericani, le auto che sfrecciano - chissà poi dove andranno mai - le anime disperate illuminate dalle mille luci di Vegas.
Eccola, la catena di montaggio!
Il lavoro ripetitivo e alienante che si fa, magicamente, frenetica danza. E il movimento sta tutto in quella mancanza di fuoco, eccezion fatta per il busto e la testa di quell'uomo in maglia bianca. L'inclinazione del collo è innaturale, gli occhiali a incorniciarne lo sguardo sembrerebbero quelli di un cieco.
Il cieco e le sue dita capaci di "sentire".
Quell'uomo sembra esser l'unico ad aver coscienza di quanto stia accadendo tutto attorno. Le sue braccia sono proprietà della catena di montaggio, la sua mente, libera, pare fuggir via.
Continuo a sfogliarle e comincio a capire.
Lo sguardo di Frank ha dato una forma, una concretezza, a quella parola: AMERICA.
La mia idea di America è made in switzerland.

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— Nov 22, 2009 | Add your feedback