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- Supervita (38)
- By Marco Bacci
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Supervita

3 people find this helpful

forse il miglior libro che abbia mai letto
qui mi fermo
chi voglia sapere perchè mi contatti

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— Jan 26, 2008 | 1 feedback
- L'assenza dell'assenzio (615)
- By Andrea Pinketts
- Finished in 2007
  
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L'assenza dell'assenzio

2 people find this helpful
Citando il Citato (in giudizio)

Quando ho iniziato a leggerlo era nuovo di pacca, con le pagine che facevano fatica a separarsi, vinte da un attaccamento morboso, un amore da tipografia. Ora è spiegazzato, una crepa attraversa la copertina e tre quarti buoni delle pagine presentano un principio di strappo, come se il volume fosse ... (continue)

Quando ho iniziato a leggerlo era nuovo di pacca, con le pagine che facevano fatica a separarsi, vinte da un attaccamento morboso, un amore da tipografia. Ora è spiegazzato, una crepa attraversa la copertina e tre quarti buoni delle pagine presentano un principio di strappo, come se il volume fosse scampato all’ultimo dalle mani di uno spezza-enciclopedie da circo. Strano, perché di solito i libri li maneggio con cura, li apro il tanto che basta separare le righe e li ripongo sullo scaffale poco meno che nuovi. Questo invece l’ho torturato, strapazzato, e ieri, in un impeto di rabbia repressa, l’ho scaraventato contro il mobile di camera mia e procurandogli una cicatrice visibile sulla copertina.
Abitualmente i libri li leggo, questo diciamo che l’ho vissuto.
L’assenza dell’assenzio non è un libro qualsiasi, perciò non merita una recensione qualsiasi. Ho voluto strafare, ho voluto obbligare Pinketts, lui che ha “Il senso della frase”, a recensirsi da solo.
Il fatto è che questo romanzo, non è normale, e certo non lo è il suo autore, entrambi sono fatti di quella stessa pasta di quelle opere citabili in toto, frase per frase, aneddoto per aneddoto, film come “Clerks” di Kevin Smith o “Le Iene” di Tarantino. E allora perché consumarsi il pallottoliere cercando frasi adatte a ridipingere l’opera nella sua versione più fastfood? Tanto vale saccheggiare quello scrigno di frasi ad effetto che è la prosa di Pinketts e risparmiarsi la fatica…
Cominciamo allora dicendo che questa è la storia di un alter ego con un ego talmente spropositato da bastar per due e del suo viaggio negli inferi metropolitani di una Milano sfocata dalle pozzanghere. Lazzaro Santandrea, maestro del talento sprecato, si lascia scortare dal lettore per un segmento di quella sua vita ad epigrammi, in un viaggio con tanto di andata, ritorno, e rocamboleschi incontri. L’ Assenza è la storia di una vecchia spugna invischiata in un florilegio contradditorio di situazioni: una fidanzata aspirante suicida, una madre alcolista, un padre calcolatore, tre Assenzii, bambino, uomo e vecchio, un’Assenza vorace e annichilente, due gemelli calvi dagli occhiali scuri con la predilezione per gli Snuff movie, un canguro di nome Arturo, un’animalista fidanzata di professione,una mamma che usa l’incredulità come personale metadone contro il dolore, e tanto altro ancora…
Un viaggio tortuoso, dunque, perchè la linea retta è il metodo più veloce per arrivare a un punto. Ma è anche il più noioso. Meglio perdersi in sentieri contorti come le bizze del legno su un bastone nodoso. E in una strada tortuosa, con tanto di tornanti e andanti, è inevitabile cadere, farsi male, finire all’Ospedale del dottor Bisesto (che poi è una clinica di bellezza, ma poco importa), o addirittura regredire, ritornare ai banchi di scuola, a cercar vendetta. Illusoria però. Perché la scuola è l’oppio dei popoli, ci vivono spacciatori e spacciati, insegnanti e alunni, è una strada senza ritorno, la provi a cuor leggero in prima elementare e ne sei dipendente fino alla laurea. Una strada senza ritorno ha comunque una fine, e non importa quanto ci metti. Sbagliando si impara, la strada.
Quella di Pinketts è una prosa ubriacante, con un tasso alcolico ai limiti del sostenibile. Una equazione sbagliata che va a interpolare lo stesso, unico, punto di (non) ritorno, un pit stop di rifornimento e ricognizione. Un, bar ovviamente. E non uno qualunque: il Trottoir. Che poi esiste davvero, a Milano, e se ci andate è quasi certo che vi troviate lo stesso Pinketts a gironzolare attorno al bancone con le mani dietro la schiena o seduto a un tavolo della sala a lui dedicata, intento a scrivere (a mano) il suo ultimo libro. Trottoir significa marciapiede, e Pinketts ha sviluppato per questo locale una sindrome che sfocia nel morboso. Il fatto è che tutte le storie finiscono nei bar, anche se non vi terminano. Ci entrano, questo sì, e si trattengono il tempo necessario per farsi raccontare, per farsi ingravidare da sconosciuti che le gonfiano un erede illegittimo all’autentico originario svolgimento dei fatti.
Ma insomma, direte voi, la vuoi smetter di tergiversare? Vai dritto al punto: sto libro merita l’acquisto o no? Perché l’hai lanciato contro l’armadio? Esiste una diavolo di trama?
Volete la verità? D’accordo: sì, questo libro merita. L’ho lanciato contro l’armadio perché era notte fonda e i miei vicini non mi lasciavano dormire. E sì, esiste una trama. Contenti?
Bene, anche se io vi consiglio di non fidarvi della verità. La verità non è mai unica, ce sono diverse a seconda dei punti di vista. In un incidente stradale ce ne sono almeno tre. Il parere dell’investitore, quello dell’investito (posto che sia sopravvissuto), quello del testimone. Poi subentrano le due verità delle assicurazioni. Fanno già cinque.
La bugia invece è unica. Nessuno può obbiettarti la versione di ciò che non è accaduto.
Ho apprezzato Pinketts senza adorarlo, lo ritengo un’esperienza unica, metaletteraria. Un Woody Allen senza guinzaglio, affetto da una sbornia barbara che affila morbide parole di selce. Non ci si può perdere una frase, con Pinketts. La frase è l’unità ripetuta della sua narrazione, la cellula di un corpo troppo maturo, sempre un passo indietro dal marcire. Eppure, pur senza adorarlo, ritengo la sua prosa bellissima, poetica persino, una proesia.
Si tratta, in definitiva, di un libro bellissimo. Ma non mi riesce di spiegarvi il perché. Del resto le cose bellissime non vanno capite, ma accettate come manna da un cielo incomprensibile perché nebuloso.
L’unica pecca, forse, sta nella fine. Un finale frettoloso, che spiega troppo con troppe poche parole, introducendo tematiche che avrebbero potuto servire molto prima. Ma ciò non mi impedirà di continuare a leggere Pinketts e apprezzarlo.
In fondo, è lui stesso ad ammetterlo:
Mai riuscito a chiudere nulla. A casa mia c’è una porta blindata, ma è quasi sempre aperta, le porte preferisco sbatterle che chiuderle.

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— Jan 26, 2008 | Add your feedback
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- Finished in Jan 2007
  
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Io sono vivo e voi siete morti

6 people find this helpful

Sicuramente la miglior biografia di Philip K Dick presente sul mercato.
Niente a che vedere con l'analisi dettagliata e prolissa delle "Divine Invasioni" di Lawrance Sutin (biografo ufficiale dello scrittore).
La forza di questo libro consiste proprio nella sua forma quasi romanzata che r ... (continue)

Sicuramente la miglior biografia di Philip K Dick presente sul mercato.
Niente a che vedere con l'analisi dettagliata e prolissa delle "Divine Invasioni" di Lawrance Sutin (biografo ufficiale dello scrittore).
La forza di questo libro consiste proprio nella sua forma quasi romanzata che ripercorre la vita di Dick parallelamente ai contenuti dei libri che ha scritto, dimostrando in sostanza come Dick non fosse affatto uno scrittore di fantascienza, ma un uomo allucinato e visionario condannato a intrappolare su carta una realtà tutta sua che non riusciva a decodificare.
Philip Dick, insomma, non inventava storie, traduceva in romanzi le sue storie, le sue paranoie. Lui era davvero convinto che esistesse un mondo parallelo in cui i tedeschi e i giapponesi governavano il mondo, era davvero convinto che esistesse un altro "uomo nell'alto castello" che stesse compiendo il suo stesso lavoro nell'altra dimensione. Un giorno che Philip Dick entrò in bango e cercò la cordicella per accendere la luce, non la trovò, trovò invece un semplice conduttore. Chiunque di noi avrebbe imputato quell'evento a una dimenticanza, lui invece si convinse che nella realtà "reale" nel suo bagno la luce si accendesse con una cordicella, e se in quel bagno c'era un semplice interruttore voleva dire che quella stanza, quelle pareti, quello stesso mondo era solo un inganno ("Tempo fuor di sesto").
Questi sono solo esempi di quanto questo libri sia potente. L'ho sfogliato con un certo disincanto, convinto si conoscere ormai tutto lo scibile su Philip Dick. La realtà "reale" era che non conoscevo nulla

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— Jan 24, 2008 | Add your feedback

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- Finished on Jan 28, 2008
  
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Madre notte

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*** This comment contains spoilers! ***

E' una pura coincidenza, ma ho finito di leggere questo romanzo proprio il 27 gennaio, giornata della memoria.
Madre Notte parla di un americano, Howard Campbell, che deve affrontare un processo nello stato di Israele reo di aver lavorato come sceneggiatore radiofonico al servizio della german ... (continue)

E' una pura coincidenza, ma ho finito di leggere questo romanzo proprio il 27 gennaio, giornata della memoria.
Madre Notte parla di un americano, Howard Campbell, che deve affrontare un processo nello stato di Israele reo di aver lavorato come sceneggiatore radiofonico al servizio della germania nazista. In realtà Campbell lavorava parallelamente come spia americana, cosa che al momento del processo rischia di non essergli riconosciuta.
Può un uomo esser giudicato per i crimini di una nazione? Quale risposta bisogna dare alla giustificazione ormai famosa dietro cui si sono trincerati decine di collaboratori del nazismo: "HO solo eseguito degli ordini, non potevo fare altrimenti"?
Come è sua abitudine, Vonnegut sfrutta questa cornice per affondare le mani nella sostanza più profonda dell'animo umano. Le contraddizioni di Campbell, i suoi ricordi, il rimorso, il senso di colpa e la nostalgia che prova per quella moglie con cui per anni aveva costruito il suo "stato a due", tutto ciò impallidisce nell'america del dopoguerra, dove ognuno dispensa lodi e giudizi a seconda degli schemi prestabiliti del patriottismo e dell'appartenenza politica.
In questo scenario trovano posto solo ruoli dai contorni definiti, così Campbell, un americano diventato nazista per la patria, non trova alcuno spazio nello schema di catalogazione fra ciò che è buono e cattivo. I suoi compaesani lo considerano il male allo stato puro, per i neonazisti è un guru vivente. Schiacciato fra questi due pesi, Campbell si annichilisce in un silenzio alienato. Un silenzio ribollente che troverà le parole giuste solo a poche pagine dalla conclusione:
"Ci sono tanti motivi per combattere, ma nemmeno uno per odiare senza riserve, e per credere che Dio onnipotente sia d'accordo con noi. Dov'è il male? E' quella parte di uomo che vuole odiare a tutti i costi, che vuole odiare e avere Dio dalla sua. E' quella parte di ogni uomo che trova attraente ogni genere di brutalità. E' la parte di ogni imbecille che vuole punire, avvilire e gode a far la guerra"
Ancora una volta chiudo un romanzo di Vonnegut e mi trovo a dover ammettere che solo lui avrebbe potuto scrivere qualcosa di simile. Attingere a piene mani dal calderone del nazismo l'hanno fatto in troppi, ma in pochi sono riusciti a rendere il lato più umano, imperfetto e sfaccettato dei protagonisti che si sono trovati viverlo dalla parte meno difendibile. Lungi dal voler dipingere un ritratto benevolo dei carnefici (Vonnegut ha rischiato in prima persona la pelle sotto le bombe di Dresda), il buon Kurt questa volta è riuscito a raccontare la piccola storia di un piccolo uomo che si è trovato a dover interpretare due ruoli per poi dover subire gli effetti perversi di una sete di giustizia che troppe volte acceca la mano del vendicatore.
Un libro da leggere d'un fiato, ma lentamente, parola dopo parola.

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— Jan 29, 2008 | Add your feedback