Cri1967 Female. Italy

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  • Il paese delle prugne verdi (1365)
  • By Herta Müller
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  • Bel-Ami (5340)
  • By Guy De Maupassant
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  • Il giardino dei Finzi-Contini (9145)
  • By Giorgio Bassani
  • Finished on Feb 6, 2012
    
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  Il giardino dei Finzi-Contini

  

  La storia è narrata da un personaggio che tace il suo nome,forse lo stesso autore.
  E’ l’unico sopravvissuto ad una tragedia che distingue il passaggio della prima metà del 900 e che termina drammaticamente con il campo di concentramento.
  A lui è rimasta inalterata la certezza che non può esserci ar ... (continue)

  La storia è narrata da un personaggio che tace il suo nome,forse lo stesso autore.
  E’ l’unico sopravvissuto ad una tragedia che distingue il passaggio della prima metà del 900 e che termina drammaticamente con il campo di concentramento.
  A lui è rimasta inalterata la certezza che non può esserci arte dove viene a mancare un minimo di verità sulle basi stesse della vita, la quale può anche essere un inganno, ma non un inganno privo d'ogni senso.
  Come tutti i personaggi della storia,anche l’io - narrante è un uomo vero, credibile ed anche lui entra a far parte del favoloso giardino dei Finzi-Contini.
  Il giardino si trova alla periferia di Ferrara e racchiude parco, casa padronale e anche ettari di terreno coltivato.
  Qui vivono i Finzi-Contini, ricchissima,famiglia
  imparentata con la nobilìtà, la cui storia si intreccia con un’altra famiglia di professionisti,più legata alla vita provinciale.
  E all’interno di questo contesto, nasce il rapporto di due ragazzi, che si conoscono sin da quando erano ragazzini e si incontrano alle volte in sinagoga.
  Sono il protagonista narrante della storia e Micol Finzi Contini, graziosa ragazza bionda,
  personaggio non comune,seducente, molto snob, che finisce per far innamorare il protagonista.
  Con il tempo i due giovani si ritroveranno in quel giardino quando le leggi razziali impediscono loro di frequentare il circolo del tennis.
  Il loro amore non ha però un finale positivo in quanto l’incontro avviene troppo tardi, nell’ istante in cui ormai per Micol e per il protagonista il tempo è trascorso.
  L'amore - così, almeno, se lo immaginava lei - era roba per gente decisa a sopraffarsi a vicenda; uno sport crudele e feroce, ben più crudele e feroce del tennis, da praticarsi senza esclusione di colpi e senza mai scomodare, per mitigarlo, bontà d'animo e onestà di propositi.
  Preziosa confidenza di una ragazza poco più che ventenne tutta presa dalla sua tesi di laurea sulla «terribile» Dickinson.
  Certo è che quasi presaga della imminente morte, sua e di tutti i suoi cari, Micòl ripeteva incessantemente che a lei del suo futuro democratico e sociale non gliene importava nulla, che il futuro, in sé, lei lo aborriva, preferendo ad esso di gran lunga le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui e il passato ancor di più, il caro, il dolce, il pio passato.
  Con questa frase, Micòl si accomiata da noi per entrare quasi certamente in una camera a gas.
  Nella vita, se uno vuol capire, capire sul serio come stanno le cose di questo mondo, deve morire almeno una volta. E allora, dato che la legge è questa, meglio morire da giovani, quando uno ha ancora tanto tempo davanti a sé per tirarsi su e risuscitare...
  Capire da vecchi è brutto, molto più brutto. Come si fa? Non c'è più tempo per ricominciare da zero …

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  — Feb 6, 2012 | Add your feedback

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  • My Name Is Memory (35)
  • By Ann Brashares
  • Finished on Feb 4, 2012
    
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  My Name Is Memory

  

  You can feel alone in a crowd.
  The soul is a mysterious thing: people sometimes talk about the power of first impressions, and there is truth to it.
  The path of your life can change in an instant. Not just the path of your life but the path of
  all your lives, the path of your soul. Whether you rem ... (continue)

  You can feel alone in a crowd.
  The soul is a mysterious thing: people sometimes talk about the power of first impressions, and there is truth to it.
  The path of your life can change in an instant. Not just the path of your life but the path of
  all your lives, the path of your soul. Whether you remember or not. It makes you want to think hard before you act.
  Recording is not the same as doing, remembering is not the same as living.
  Those memories are in there somewhere. You act on them in ways you don’t realize. They
  determine how you respond to people, the things you love and the things you fear.
  You remember what is lost, and you forget what’s right in front of you.
  What are all those centuries? They are days and years and months of memories. They are nothing. They are thoughts in mind and nothing more.
  Thoughts are nothing. Memories are nothing. They are nothing you could touch. They take no time. You can fit them all on the point of a pin.
  You could bring your entire world into doubt
  in a span of a few seconds.
  Gradual change is the easiest to take, and the giant leaps and losses can overwhelm you.

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  — Feb 6, 2012 | Add your feedback

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  • Seta (20408)
  • By Alessandro Baricco
  • Finished on Jan 23, 2012
    
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  Seta

  

  Ogni tanto, nelle giornate di vento, scendeva attraverso il parco fino al lago, e si fermava per ore, sulla riva, a guardare la superficie dell'acqua incresparsi formando figure imprevedibili che luccicavano a caso, in tutte le direzioni. Era uno solo, il vento: ma su quello specchio d'acqua, sembra ... (continue)

  Ogni tanto, nelle giornate di vento, scendeva attraverso il parco fino al lago, e si fermava per ore, sulla riva, a guardare la superficie dell'acqua incresparsi formando figure imprevedibili che luccicavano a caso, in tutte le direzioni. Era uno solo, il vento: ma su quello specchio d'acqua, sembravano mille, a soffiare. Da ogni parte.
  Uno spettacolo. Lieve e inspiegabile, come la seta.
  La seta del Giappone, dove un giorno vide un paio di occhi che non avevano un taglio orientale, e che erano puntati, con un'intensità sconcertante su di lui: come se fin dall'inizio non avessero fatto altro, da sotto le
  palpebre.
  Lei era lì e lo poteva sfiorare,come fosse seta.
  Chi avrebbe mai cancellato quell’istante che era accaduto?
  Non c'era più tempo per fuggire e forza per resistere, doveva essere quell’ istante e
  quell’ istante sarebbe durato fino alla fine.

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  — Jan 24, 2012 | Add your feedback

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  • Incanto (65)
  • By Romano Battaglia
  • Finished on Jan 20, 2012
    
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  Incanto

  

  Il nostro malessere è dovuto spesso alla perdita di contatto con la realtà della vita.
  Vi sono nella vita alcuni semi che riposano nel nostro piccolo campo e lì restano per anni fino a quando non si trasformano in grandi alberi che, come pilastri, dominano la nostra vita.
  Uno di essi è quello della ... (continue)

  Il nostro malessere è dovuto spesso alla perdita di contatto con la realtà della vita.
  Vi sono nella vita alcuni semi che riposano nel nostro piccolo campo e lì restano per anni fino a quando non si trasformano in grandi alberi che, come pilastri, dominano la nostra vita.
  Uno di essi è quello della felicità.
  La vera felicità dell'uomo nasce dalla speranza, che va coltivata come una pianta che cresce dentro di noi.
  La vera felicità sta nella consapevolezza di non essere soli.
  Non serve a nulla affannarsi per inseguirla a tutti i costi, quando sarà il momento ci chiamerà per nome, anche di lontano.
  Dobbiamo saper attendere: al termine della nostra esistenza ci verrà incontro tutta la felicità che abbiamo donato agli altri.
  Quando non siamo felici è perché non sappiamo di esserlo. Se ci convincessimo che la tristezza in certi casi, è soltanto una immaginazione, forse svanirebbe. Spesso sono gli altri a farci cadere nel baratro con la loro indifferenza, con il loro cuore arido.
  Ogni minuto sprecato è un frammento di stella che si stacca dal cielo e si spegne nell'aria.
  Ogni giorno è un'occasione unica che non si ripeterà più. La vita non va cercata lontano, perché dentro di noi ci sono forze misteriose che danno un senso all'esistenza. Basta un nulla per essere felici.
  Spesso si finisce con il dimenticare che un saluto, un sorriso, una carezza sono più importanti della ricchezza e possono trasmettere serenità a chi li riceve.
  Il mondo potrebbe offrirci molto di più se avessimo gli occhi per vedere anche le più piccole cose, il cuore per amarle e le mani per raccoglierle.
  La nostra vita dovrebbe essere semplice e spontanea come le stagioni: il freddo dell'inverno, il tepore della primavera, il caldo dell'estate e la dolcezza dell'autunno. Per cogliere la bellezza di ogni attimo dovremmo leggere tra le righe del tempo.
  La vita è come il tempo: ci sono giornate che sembrano troppo lunghe e altre invece di breve durata.
  Ci chiediamo perché, ma non riusciamo a decifrare queste due dimensioni. Tutto sulla terra, dai tramonti infuocati alle grandi piogge e alle stagioni, è breve o lungo a seconda di come lo viviamo in quel momento.
  Il tempo è dentro il nostro cuore e in un attimo può mutare; così come può mutare il nostro modo di pensare, il tramontare del sole, lo spuntare della luna,il cadere la pioggia, l’ alzarsi del vento.
  In quel breve spazio di tempo dobbiamo appellarci a tutte le nostre risorse per decidere che cosa fare perché stiamo vivendo
  l'attimo fuggente della nostra vita.
  Dovremmo saper comprendere senza parlare, vedere senza guardare, udire senza ascoltare, convincere senza dimostrare.

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  — Jan 22, 2012 | Add your feedback

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  • La vita accanto (1047)
  • By Mariapia Veladiano
  • Finished on Jan 18, 2012
    
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  La vita accanto

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  La vita non è un oggetto prezioso da custodire nel corso degli anni. Spesso ci arriva tra le mani già sbrecciata e non sempre ci vengono forniti i pezzi con cui ripararla. Qualche volta bisogna tenersela rotta. Qualche volta invece si può costruire insieme quello che manca. Ma la vita sta davanti ... (continue)

  La vita non è un oggetto prezioso da custodire nel corso degli anni. Spesso ci arriva tra le mani già sbrecciata e non sempre ci vengono forniti i pezzi con cui ripararla. Qualche volta bisogna tenersela rotta. Qualche volta invece si può costruire insieme quello che manca. Ma la vita sta davanti, dietro, sopra e dentro di noi. C’è anche se ti scansi e chiudi gli occhi e stringi i pugni. Non sei sola, ricomincia con noi, noi ci siamo.
  E con Rebecca è ricominciata grazie alla musica che ha afferrato la sua vita.
  La consapevolezza tutta nuova che ci si aspettava qualcosa da lei riempiva i suoi giorni di sentimenti che non conosceva e che
  prendevano il posto di quella specie di attesa vuota in cui prima le sue energie si erano congelate. Forse poteva dimostrare che c’era del buono in lei, che le si poteva voler bene perché valeva e non solo per un senso confuso di protezione o di colpa.
  Nelle mani possedeva l’arte della creazione, il dono di chiamare in vita attraverso la musica quella bellezza che le era stata negata.

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  — Jan 19, 2012 | Add your feedback

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  • The Portrait of a Lady (512)
  • By Henry James
  • Finished on Jan 16, 2012
    
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  The Portrait of a Lady

  

  Isabel Archer was a young person of many theories; her imagination was remarkably active. It had been her fortune to possess a finer mind than most of the persons among whom her lot was cast; to have a larger perception of surrounding facts and to care for knowledge that was tinged with the unf ... (continue)

  Isabel Archer was a young person of many theories; her imagination was remarkably active. It had been her fortune to possess a finer mind than most of the persons among whom her lot was cast; to have a larger perception of surrounding facts and to care for knowledge that was tinged with the unfamiliar. It is true that among her contemporaries she passed for a young woman of extraordinary profundity.
  Isabel was probably very liable to the sin of self-esteem; she often surveyed with complacency the field of her own nature; she was in the habit of taking for granted, on scanty evidence, that she was right; she treated herself to occasions of homage. Meanwhile her errors and delusions were
  frequently such as a biographer interested in preserving the dignity of his subject must shrink from specifying.
  She spent half her time in thinking of beauty
  and bravery and magnanimity; she had a fixed determination to regard the world as a place of brightness, of free expansion, of irresistible action: she held it must be detestable to be afraid or ashamed. She had an infinite hope that she should never do anything wrong.
  Of course the danger of a high spirit was the danger of inconsistency.
  Her life should always be in harmony with the most pleasing impression she should produce; she would be what she appeared, and she would appear what she was. Sometimes
  she went so far as to wish that she might find
  herself some day in a difficult position, so that she should have the pleasure of being as heroic as the occasion demanded.
  Isabel Archer was very fortunate in being independent, and that she ought to make some very enlightened use of that state.
  She never called it the state of solitude, much less of singleness.
  She didn’t like to have everything settled beforehand, she liked more unexpectedness.
  She tried to judge things for herself; to judge wrong, she though, was more honorable than not to judge at all.
  She didn’t wish to be a mere sheep in the flock; she wished to choose her fate and know something of human affairs beyond what other people thought it compatible with propriety to tell her.
  She believed that nothing that belonged to her was any measure of her; everything’s on
  the contrary a limit, a barrier, and a perfectly arbitrary one.
  But there were days when the world looked black and she asked herself with some sharpness what it was that she was pretending to live for. Her old habit had been to live by enthusiasm, to fall in love with suddenly-perceived possibilities, with the idea of some new adventure.
  She was not a daughter of the Puritans, but for all that she believed in such a thing as chastity and even as decency.
  She was still young, after all, and a great
  many things might happen to her yet.

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  — Jan 16, 2012 | Add your feedback

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  • Un cappello pieno di ciliege (2757)
  • By Oriana Fallaci
  • Finished on Jan 2, 2012
    
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  Un cappello pieno di ciliege

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  Lei odia la Morte. L'aborra più della sofferenza, più della perfidia, della cretineria, di tutto ciò che rovina il miracolo e la gioia d'essere nati. Le ripugna guardarla, toccarla, annusarla, e non la capisce.
  Non sa rassegnarsi alla sua inevitabilità, la sua legittimità, la sua logica. Non sa arre ... (continue)

  Lei odia la Morte. L'aborra più della sofferenza, più della perfidia, della cretineria, di tutto ciò che rovina il miracolo e la gioia d'essere nati. Le ripugna guardarla, toccarla, annusarla, e non la capisce.
  Non sa rassegnarsi alla sua inevitabilità, la sua legittimità, la sua logica. Non sa arrendersi al fatto che per vivere si debba morire, che vivere e morire siano due aspetti della medesima realtà, l'uno necessario all'altro, l'uno conseguenza dell'altro. Non sa piegarsi all'idea che la Vita sia un viaggio verso la Morte e nascere una condanna a morte. Eppure l'accetta. Si inchina al suo potere illimitato e accesa da un cupo interesse la studia, la analizza, la stuzzica. Spinta da un tetro rispetto la corteggia, la sfida, la canta, e nei momenti di troppo dolore la invoca. Le chiede di liberarla dalla fatica d'esistere, la chiama il regalo dei regali, il farmaco che cura ogni male. Tra loro c'è un legame fosco ed ambiguo.
  Un'intesa equivoca e buia. La Morte è una cosa cattiva: il dispetto dei dispetti, la fine di tutto.
  E il suicidio di Anastasia è per lei più amaro delle morti tragiche o ingiuste che la toccarono nelle altre vite.
  La morte che ebbe quand'era Montserrat e il freddo invernale la uccise, la trasformò in una statua di ghiaccio mentre suonava il liuto nell'orto del manicomio.
  O quand'era Giobatta e la carrozza tirata dai quattro cavalli la investì, la schiacciò, mentre trascinandola con le stampelle andava a smerciare le sue statuine di alabastro.
  Quand'era Stanislao e l'ufficiale austriaco la decapitò con la sciabola mentre guidava il corteo sulla pianura coperta di neve, lasciandola lì con la sua testa da vendere per cinque gulden di rame.
  Apprezzare la vita, accorgersi che è bella anche quando è brutta, e riflettere bene sia su noi stessi che sugli altri: vagliare il presente, il passato, quel po' di futuro che ci rimane.
  Una tale ammissione richiede una sorta di gratitudine che spesso non si ha.
  La gratitudine per i nostri genitori e nonni e bisnonni e trisnonni e arcinonni, per chi ci ha dato insomma l'opportunità di vivere
  Questa straordinaria e tremenda avventura che ha nome Esistenza.
  Perché alla fine ciò che resta sono i ricordi,la nostra memoria nella quale ci ritroviamo, ci rispecchiamo, con le nostre lacrime,i nostri sorrisi, le nostre battaglie,i nostri segreti,la nostra vita più vera ed autentica.
  Nel passato c’è la conoscenza della nostra vita attraverso le piccole e grandi vicende.
  Piccole e grandi vicende che Oriana Fallaci racconta a proposito della sua famiglia, a partire dalla fine dell' ottocento fino ai primi decenni del novecento.
  Le racconta con sottile levità,con ironia e soprattutto con grande energia.

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  — Jan 3, 2012 | Add your feedback

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  • Memorie dal sottosuolo (6841)
  • By Fedor M. Dostoevskij
  • Finished on Nov 30, 2011
    
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  Memorie dal sottosuolo

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  In un romanzo ci vuole un eroe e qui sono raccolte apposta tutte le caratteristiche di un antieroe e l'essenziale è che tutto ciò produrrà un'impressione spiacevole.
  Il protagonista si autodefinisce un uomo superfluo, un mascalzone, il più abietto, il più ridicolo, il più dappoco, il più stupido, i ... (continue)

  In un romanzo ci vuole un eroe e qui sono raccolte apposta tutte le caratteristiche di un antieroe e l'essenziale è che tutto ciò produrrà un'impressione spiacevole.
  Il protagonista si autodefinisce un uomo superfluo, un mascalzone, il più abietto, il più ridicolo, il più dappoco, il più stupido, il più invidioso di tutti i vermi della terra, una persona malata, una persona cattiva.
  Un uomo quindi sofferente, ma consapevole, anzi consapevole proprio perché sofferente.
  Essere troppo coscienti è una malattia, un'autentica, completa malattia. Per la vita quotidiana dell'uomo sarebbe più che sufficiente una comune coscienza umana. Quanto più si è coscienti del bene e di tutto quel "sublime ed elevato", tanto più si sprofonda nel limo e tanto più si è capaci di invischiarsene completamente.
  La consapevolezza genera inerzia, ci separa dalla vita, dall’ azione alienandoci dagli altri:” Io sono solo, e loro invece sono tutti” afferma scoraggiato il protagonista, il quale ci fa comprendere di essere sempre stato solo: a casa prevalentemente leggeva. Aveva voglia di soffocare con le sensazioni esterne tutto quel che ribolliva incessantemente dentro di me. E la lettura era l'unica, fra le sensazioni esterne, che gli fosse accessibile. La lettura, naturalmente, aiuta molto: emoziona, delizia e tormenta. Ma a volte lo annoiava terribilmente.
  Aveva una tremenda paura di essere veduto, incontrato, riconosciuto in un modo o nell'altro. E frequentava vari luoghi assai malfamati.
  Ma avevo una via d'uscita, che accomodava tutto, ed era rifugiarsi in "tutto ciò che è sublime ed elevato", ossia, naturalmente, nei sogni.
  C'erano attimi di così perfetta ebbrezza, di tale felicità, che dentro di lui non si destava il minimo scherno, quanto è vero Dio. C'era la fede, la speranza, la carità.
  Se avesse avuto una famiglia fin dall'infanzia, non sarebbe quello che è diventato.
  Perché per quanto si stia male in famiglia, sono pur sempre il padre e la madre, e non dei nemici, non degli estranei. Almeno una volta all'anno gli avrebbero dimostrato affetto. Lui invece era cresciuto senza una famiglia; forse per questo era così insensibile.
  Senza esercitare potere e tirannia su qualcuno,infatti non sapeva vivere ed era arrivato al punto di pensare che l'amore consista appunto nel diritto di tiranneggiare l'oggetto amato, volontariamente concesso da quest'ultimo.
  Anche nei suoi sogni del sottosuolo non si immaginava l'amore altrimenti che come una lotta, lo faceva sempre cominciare con l'odio e finire con la sottomissione morale.
  Desiderava "la tranquillità", desiderava restarsene solo nel sottosuolo. La "vita vera" lo aveva a tal punto schiacciato, che faceva fatica perfino a respirare.

  Che cos'era meglio,allora: una felicità a buon mercato o elevate sofferenze?
  Per lo meno ha provato vergogna per tutto il tempo, scrivendo questo racconto: dunque non è più letteratura, ma una punizione destinata a emendarlo.

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  — Nov 30, 2011 | Add your feedback

• La casa degli spirit-
  i

  • La casa degli spiriti (915)
  • !!! SCHEDA INCOMPLETA !!!
  • By Isabel Allende
  • Finished on Nov 6, 2011
    
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  La casa degli spiriti

  

  La Casa degli spiriti
  Isabelle Allende

  Isabelle Allende ha una capacità innata nel ritrarre gli ambienti in cui si muovono e vivono i personaggi.
  E’ in grado di appassionare e coinvolgere il lettore che finisce per amare anche le loro stravaganze.
  Indubbiamente rilevante è la figura femminile all’ ... (continue)

  La Casa degli spiriti
  Isabelle Allende

  Isabelle Allende ha una capacità innata nel ritrarre gli ambienti in cui si muovono e vivono i personaggi.
  E’ in grado di appassionare e coinvolgere il lettore che finisce per amare anche le loro stravaganze.
  Indubbiamente rilevante è la figura femminile all’interno della vicenda, soprattutto la figura di Clara attorno alla quale ruota l’intera narrazione.
  Clara vive l’infanzia e la giovinezza fra le pareti della sua casa, in un mondo di storie stupefacenti, di silenzi tranquilli, in cui il tempo non è scandito da orologi e da calendari e dove gli oggetti hanno una vita propria, dove le apparizioni si siedono a tavola e parlano con gli umani, dove il passato e il futuro fanno parte della stessa cosa e la realtà del presente è un caleidoscopio di specchi disordinati in cui tutto può succedere.
  Clara abita un universo inventato da
  lei, protetta dalle avversità della vita, dove la verità prosaica delle cose materiali si confonde con la verità tumultuosa dei sogni, nei quali non sempre funzionano le leggi della fisica e della logica.
  E’ accompagnata dagli spiriti dell’aria, dell’acqua e della terra, così felice da non
  provare la necessità di parlare per nove anni.
  Trascorre ore a scrivere sui quaderni in cui annota la sua vita perché la memoria è fragile e il corso di una vita è molto breve e tutto avviene così in fretta, che non riusciamo a vedere il rapporto tra gli eventi, non possiamo misurare le conseguenze delle azioni, crediamo nella finzione del tempo, nel presente, nel passato, nel futuro, ma può anche darsi che tutto succeda simultaneamente.
  E come aveva fatto sua madre con lei ai tempi del mutismo, Clara porta sua figlia Blanca a visitare i poveri, carica di regali e di conforti.
  Ma ribadisce sempre che quello era soltanto uno modo per tranquillizzarsi la coscienza, poiché non aiutava i poveri. Essi non hanno bisogno di carità, bensì di giustizia.
  Questo, infatti, non e' solo un romanzo che narra gli avvenimenti di una famiglia nel corso di diverse generazioni, ma e' anche un romanzo che ci presenta le vicissitudini dell'America Latina con i propri morti, torturati e scomparsi, con il massacro perpetrato dal regime contro i comunisti che vi si opponevano.
  La morte di Clara trasforma completamente
  la vita nella grande casa dell’angolo dove la sua famiglia aveva abitato per generazioni.
  Con lei se ne vanno gli spiriti, gli ospiti e quella
  luminosa allegria che era sempre presente, perché lei non credeva che il mondo fosse una valle di lacrime, al contrario una burla di Dio, sicché era stupido prenderlo sul serio, se Lui stesso non lo faceva.
  "La morte è come nascere, solo una trasformazione", non la fine.

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  — Nov 8, 2011 | Add your feedback

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  • The Great Gatsby (2642)
  • By Francis Scott Fitzgerald
  • Finished on Nov 3, 2011
    
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  The Great Gatsby

  

  Se la personalità è una serie ininterrotta di gesti ben riusciti, allora c’era qualcosa di fastoso in Gatsby , una forma di acuta sensibilità verso le promesse della vita, quasi fosse imparentato con uno di quei complessi macchinari che registrano un terremoto a diecimila chilometri di distanza. Que ... (continue)

  Se la personalità è una serie ininterrotta di gesti ben riusciti, allora c’era qualcosa di fastoso in Gatsby , una forma di acuta sensibilità verso le promesse della vita, quasi fosse imparentato con uno di quei complessi macchinari che registrano un terremoto a diecimila chilometri di distanza. Questa ricettività non ha alcunché da spartire con la molle impressionabilità che si pretende di nobilitare definendola «temperamento creativo»; si trattava di uno straordinario talento per la speranza, una prontezza romantica che raramente o mai si riscontra in altre persone,
  No, alla fine Gatsby si rivelò una persona a posto, ma non sapeva che il sogno, il suo sogno era già alle sue spalle, da qualche parte nelle vaste tenebre di là dalla città, dove i campi bui della repubblica si spalmano nella notte.
  Gatsby, che era nato nel Midwest, credeva nella luce verde, nel futuro orgiastico che anno dopo anno si allontana da noi.
  Era un figlio di Dio – una frase che, ammesso significhi qualcosa, significa proprio questo – e doveva occuparsi delle cose del Padre Suo, mettersi al servizio di una bellezza sconfinata, volgare e meretrice. Così s’inventò quel tipo di Jay Gatsby che potrebbe inventare un ragazzo diciassettenne, e a questa ideazione rimase fedele sino alla fine.
  Non c’è fuoco né freschezza che possa sfidare ciò che un uomo serba nel suo cuore spettrale.
  «Ogni volta che ti sentirai di criticare qualcuno», mi disse, «ricordati che non tutti a questo mondo hanno avuto i tuoi stessi vantaggi».

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  — Nov 5, 2011 | Add your feedback

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  • Diciannove minuti (337)
  • By Jodi Picoult
  • Finished on Oct 31, 2011
    
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  Diciannove minuti

  

  A person’s life is supposed to be like a DVD. You can see the version everyone else sees, or you can choose the director’s cut-the way he wanted you to see it, before everything else got in the way.
  There are menus, probably, so that you can start at the good spots and not have to relive the bad one ... (continue)

  A person’s life is supposed to be like a DVD. You can see the version everyone else sees, or you can choose the director’s cut-the way he wanted you to see it, before everything else got in the way.
  There are menus, probably, so that you can start at the good spots and not have to relive the bad ones.
  You can measure your life by the number of scenes you’ve survived, or the minutes you’ve been stuck there.
  In nineteen minutes, you can mow the front lawn, color your hair, watch a third of a hockey game. In nineteen minutes, you can bake scones or get a tooth filled by a dentist; you can fold laundry for a family of five.
  Nineteen minutes is how long it took the Tennessee Titans to sell out of tickets to the play-offs. It’s the length of a sitcom, minus the commercials. It’s the driving distance from the Vermont border to the town of Sterling, New Hampshire.
  In nineteen minutes, you can order a pizza and get it delivered. You can read a story to a child or have your oil changed. You can walk a mile. You can sew a hem.
  In nineteen minutes, you can stop the world, or you can just jump off it.
  In nineteen minutes, you can get revenge.
  Everyone would remember Peter for nineteen minutes of his life, but what about the other nine million?

  From that very first day in kindergarten, Peter experienced a daily barrage of taunting, tormenting, threatening, and bullying.
  This child has been stuffed into lockers, had his head shoved into toilets, been tripped and punched and kicked. He has had a private email spammed out to an entire school. He’s had his
  pants pulled down in the middle of the cafeteria. Peter’s reality was a world where,
  no matter what he did-no matter how small and insignificant he made himself-he was still always the victim. And as a result, he started to turn to an alternate world: one created by himself in the safety of html code. Peter set up his own website, created video games, and filled them with the kind of people he wished were surrounding him.

  You can disappear, even when it looks like you’re still standing right there. You can
  scream, and nobody hears a sound.
  If you spend your life concentrating on what everyone else thought of you, you will forget who you really are.
  Whether or not you believe in Fate comes down to one thing: who you blame when something goes wrong.
  There are people who hear about the people who died, and say it was God’s will there are people who say it was bad luck and there are people who say they were just in the wrong place at the wrong time.
  Nobody wants to admit to this, but bad things will keep on happening. Maybe that’s because it’s all a chain, and a long time ago someone did the first bad thing, and that led someone else to do another bad thing, and so on. You know, like that game where you whisper a sentence into someone’s ear, and that person whispers it
  to someone else, and it all comes out wrong in the end.
  But then again, maybe bad things happen because it’s the only way we can keep remembering what good is supposed to look like.
  Love was supposed to move mountains, to make the world go round, to be all you need, but it fell apart at the details.
  So what was the recipe? Was it love, mixed with something else for good measure? Luck? Hope? Forgiveness?
  If something bad happens, you can look at it as a failure, or you could look at it as a chance to
  head in another direction.

  There are two ways to be happy: improve your reality, or lower your expectations.
  Instead of doing the best thing, we sometimes have to settle for the rightest thing.”
  That is the way this society works: you are only at the bottom of the totem pole until you find someone else to take your place.
  But we have to remember that objects in mirror are smaller than they appear and
  what you see is not always all it seems to be.

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  — Nov 2, 2011 | Add your feedback

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  • Mattatoio n. 5 (7349)
  • By Kurt Vonnegut
  • Finished on Sep 29, 2011
    
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  Mattatoio n. 5

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  Il romanzo non è un romanzo sulla guerra, ma è ricco di avventure fantastiche amalgamate in un tempo presente passato e futuro.
  E’ stato composto su piani diversi: critica sociale, fantascienza, ironia sul grigiore della vita borghese americana, il dramma della Seconda Guerra Mondiale.
  Uno dei pr ... (continue)

  Il romanzo non è un romanzo sulla guerra, ma è ricco di avventure fantastiche amalgamate in un tempo presente passato e futuro.
  E’ stato composto su piani diversi: critica sociale, fantascienza, ironia sul grigiore della vita borghese americana, il dramma della Seconda Guerra Mondiale.
  Uno dei principali effetti della guerra consiste nel fatto che nel momento in cui ne viviamo il dramma, anche la nostra individualità viene meno.
  Billy, il protagonista è rapito dai tralfamadoriani dai quali comprende che è
  è solo una nostra illusione di terrestri quella di credere che a un momento ne segua un altro, e che una volta che un istante è trascorso, è trascorso per sempre.
  Billy ha assistito al più grande massacro della storia europea, il bombardamento di Dresda, ma per non esprimersi sull’orrore di questo episodio, il personaggio racconta del suo viaggiare per il mondo accompagnato da una moglie troppo corpulenta e da figli scocciatori.
  All’interno delle irrazionalità del romanzo, compaiono, qua e là, dei piccoli camei che ritagliano la parte filosofica dello scritto.
  “Ho imparato come gli abitanti di un intero
  pianeta possano vivere in pace! Come voi sapete io vengo da un pianeta che è stato impegnato in
  massacri insensati fin dai tempi dei tempi.
  I terrestri devono essere il terrore dell'universo. Se altri pianeti non sono per ora minacciati dalla Terra, presto lo saranno. Ditemi quindi il segreto, così lo riporterò sulla Terra e saremo tutti salvi: come può un pianeta vivere in pace?”
  Così va la vita.

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  — Sep 29, 2011 | Add your feedback

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  • La ragazza che rubava le stelle (544)
  • By Brunonia Barry
  • Finished on Sep 17, 2011
    
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  La ragazza che rubava le stelle

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  Nessuno capiva meglio di Zee il concetto del «se solo». Lo viveva ogni giorno, e non aveva bisogno di cercarne il motivo.
  Pensava di sapere cosa aveva voluto la madre
  quel giorno di tanti anni prima, cosa avrebbe potuto aiutarla a risollevarsi dalla
  depressione.
  Se solo non avesse dato alla madr ... (continue)

  Nessuno capiva meglio di Zee il concetto del «se solo». Lo viveva ogni giorno, e non aveva bisogno di cercarne il motivo.
  Pensava di sapere cosa aveva voluto la madre
  quel giorno di tanti anni prima, cosa avrebbe potuto aiutarla a risollevarsi dalla
  depressione.
  Se solo non avesse dato alla madre ciò che voleva quel giorno, se solo non l’avesse lasciata da sola, forse avrebbe potuto salvarla.
  Pensiamo di essere liberi, ma non lo siamo. Siamo il prodotto di ogni contatto che stabiliamo, e a volte di associazioni che
  ereditiamo da persone che non abbiamo nemmeno conosciuto.
  Zee non aveva molti amici, solo un paio di compagni di scuola.
  Non aveva avuto molto tempo per essere solo una bambina.
  Era cresciuta in una famiglia che aveva cancellato i confini tra figlio e genitore e lei non aveva mai saputo esattamente quale fosse il suo ruolo.
  Non si era mai concessa molto il lusso di dare spazio ai sogni. Intuiva che questo era frutto
  della sua infanzia, della convivenza con la malattia della madre e dell’impossibilità di
  fare progetti.
  Capiva che erano stati la rabbia non indirizzata e il senso di colpa a spingerla a capofitto in una professione per la quale
  cominciava a dubitare di essere tagliata, soprattutto alla luce di ciò che era
  successo con una sua paziente.
  Zee si era resa conto che la sua rabbia aveva
  rapidamente cominciato a rivolgersi verso specifici obiettivi.
  Guardando retrospettivamente a una tragedia, si può spesso individuare un momento in cui tutto cambia e comincia a muoversi rapidamente verso l’inevitabile conclusione.
  Forse Zee si era abituata a fare ciò che gli altri si aspettavano da lei.
  Non è inusuale per una donna, ma nel suo caso era un atteggiamento portato agli estremi: lei
  resisteva e si adeguava, ma a un certo punto cominciava a fare gesti plateali: rubare barche, sabotare i piani per il suo matrimonio, nascondersi la verità.
  Tutti piccoli atti di ribellione che portavano a conseguenze serie delle quali poi si incolpava.
  Ma era anche una componente del suo carattere che aveva bisogno di esprimersi.
  Era stata una bambina alquanto caparbia ed aveva fatto ciò che voleva finché gli eventi nella sua famiglia avevano cambiato la situazione. Allora aveva smesso di scegliere e iniziato a fare quello che gli altri si aspettavano da lei.
  In ogni scenario aveva dovuto decidere cosa voleva, e questo la metteva in grande difficoltà.
  Ma poi, un giorno osservò la gente che entrava e usciva da una caffetteria, incuriosita dalle loro vite.
  Madri che accompagnavano i figli a scuola, uomini e donne che si affrettavano al lavoro: il solito tran tran, come se non potesse succedere -non fosse mai successo niente
  di strano o inquietante. Si chiese quali fossero i sogni irrealizzati della giovane madre seduta di fronte a lei, e si rese conto all’improvviso che non sì era più fatta domande su nessuno.

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  — Sep 18, 2011 | Add your feedback

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