daniela bianchi Female, 48. Italy

I pomeriggi invernali di una casa di campagna hanno questo di bello, il silenzio delle stanze, librerie da riordinare

 e vecchi libri da rileggere...o risfogliare...
Pensieri, il sole che passa tra i rami, un inizio d'anno a cui affidare entusiasmi e rilanci.

Cosa vuoi che ti auguri? Che sia un anno straordinario?


A me basterebbe già soltanto che fosse un anno ordinario - che poi è nell'ordinarietà che si misura la tempra ed il coraggio - perché quello che arriva potrebbe essere un anno meno che ordinario o forse anche peggiore ...

Altro da dire non avrei, se non augurare a questa vita un po' di silenzio e fantasia  contro il logorio frastornante, sfavillante e sgargiante del diciamoci tutto, facciamolo in diretta e possibilmente urlando ...

Come dice Pizzetti nel suo libro?


"tu 'sta zitta, non dire di no, lasciami tutta intera la fantasia di un viaggio con te"... 



già solo per questo sarebbe un anno straordinario...




Arrotolavo tappeti stasera; con calma, seguendo la trama, posizionavo fogli di giornali per proteggerli dalle tarme e preservarne i colori; tappeti antichi, colori caldi, fili di seta; china, in ginocchio, a piedi nudi, quasi in preghiera, stendevo le pagine di vecchi quotidiani, rispettando una proporzione, un ordine quasi certosino, una razionalità che comprime fuoco e fiamme e che da un po' di tempo mi appartiene; poi, da una pagina del Corriere della Sera dello scorso 1 giugno, salta fuori un titolo che attrae la mia attenzione:  Isaiah Berlin e Anna Achmatova, passione di una notte sotto la scure di Stalin. Di Berlin mi piace il pensiero liberale, della Achmatova il suo universo lussurioso e mistico, così ho iniziato a leggere...
 
Un viaggio di Berlin a Leningrado, voglia di rivedere la meravigliosa città baltica che il lungo assedio della Seconda Guerra Mondiale aveva stremato, tra le altre cose anche voglia di sapere che fine avessero fatto alcuni poeti e scrittori dei quali in Occidente da tempo non si sapeva più. Per un caso fortuito, durante una sosta nella libreria degli Autori, sulla prospettiva Nevskij, Berlin incontrò Vladimir Orlov, curatore di una raccolta di poesie della  Achmatova. Attaccò discorso parlando dell'assedio e di letteratura, poi all'improvviso chiese notizie della famosa autrice, Orlov gli confermò che era ancora viva e che abitava ad un passo da lì, così dopo una telefonata accompagnò lo stesso Berlin presso l'antico palazzo appartenuto ai conti Seremtev, in cui adesso abitava la poetessa. Il filosofo salì le scale buie e sporche, erano le tre del pomeriggio, rimase lì fino all'alba. Fu uno straordinario incontro - durante il quale si combinarono i sentimenti e la curiosità intellettuale, la passione e le idee - destinato a lasciare tracce indelebili in entrambi: una di quelle storie estreme dell'amore e dell'assenza che pare possano vivere solo le poetesse o i poeti russi.   

Due arcobaleni che si incrociano così la nostra conversazione si avvia, scrisse Anna Andreevna.

Ho piegato con cura il foglio di giornale, l'ho riposto in una scatola dove conservo cose, poi mi sono di nuovo inginocchiata, a piedi nudi, e lentamente, come in preghiera, ho continuato ad arrotolare tappeti.

Ripensavo a questi episodio appena chiuso il libro.

L'effetto del degrado estetico che ci circonda è devastante per le nostre anime e anche immorale.
Non credere che sia una riflessione a posteriori maturata dopo l'ultima gita fuori porta o di ritorno da una passeggiata in centro, è invece il succo di questo libro.

Analisi più o meno impegnativa sulla mancanza di senso nella quale siamo sprofondati. Un'emorragia di umano che scorre via portando con sé cultura, arte, storia, valori, il grigio che ci circonda, paesaggi deturpati, edilizia abusiva, architettura sciatta. Con degli effetti devastanti sulla nostra anima. Concetto affascinante. E la memoria corre all'estetica tanto cara ai greci e invece indissolubilmente legata alla giustiza e all'etica.

Oggi che invece intendiamo l'estetica come un fatto così intimamente privato e non necessariamente legato all'etica, intesa come concetto universale, mi sembra ci sia una carestia di sentimenti elevati.

Guardo la parete oltre la tua spalla, azzurrina come lo sono le stanze d'ospedale. Intercetto la tua figura mentre ritorno con lo sguardo sui miei pantaloni, una piega fuori posto. Non posso fare a meno di osservarti mentre porto alla tua bocca il bicchiere, la tua faccia è completamente piegata sul petto mentre ingurgiti quello che c'è nel piatto, la tua mano trema, il tuo volto è roseo, la pelle non tradisce le fatiche, le ansie, la tua vita passata, se non fosse per quella chiazza rossa sul sopracciglio, lì proprio sulla benda che copre una cavità vuota.
Non c'è traccia in quello che vedo dell'uomo che eri, faccio fatica a sostenere la tua presenza, a volte, come ora, mi dai fastidio, le tracce della tua volontà sono così labili che io non ci credo, non ci posso credere, mi percorre a tradimento il dubbio che tu lo faccia apposta. Eppure lo so che è solo la difficoltà di comprendere, di accettare. Ma lo avrai imparato in questi anni, a tue spese, mentre la malattia trova sempre accoglienza nella compassione e nella comprensione altrui, un suicidio, per giunta tentato e non riuscito, difficilmente trova spazio nelle braccia dell'indulgenza.

E' l'etica che mi impone di essere premurosa nei tuoi confronti, è la giustizia a sostegno dei deboli che me lo chiede, eppure in tutto questo non vedo tracce di estetica.
Dove troveremo la bellezza che ci è necessaria per vivere?

La tecnica del montaggio insegna che è sempre questione di tagli. Tagliare il superfluo è necessario per dare spazio all'essenziale.

Lo scrivo mentre penso ai due tagli che attraversano il mio ventre. Immagino il bisturi appoggiato sulla carne, immagino il momento dell'incisione, quell'attimo indeciso in cui la carne bianca resiste alla pressione del sangue prima che questo inizi a defluire. Sono tagli fisici. Ma sono anche tagli definitivi ad una qualsiasi possibilità di generare.
Il mio punto Omega è lì.

Quello del libro è invece nella lentezza dei frame che scorrono su uno schermo. I frame di una vita che ha un'unica direzione e non potrebbe essere diversamente. Un eterno conto alla rovescia". Quando hai strappato via tutte le superfici, quando guardi sotto, ciò che resta è il terrore. E' questo che la letteratura vuole curare.

Le parole hanno il senso che devono avere. La scrittura scarna e rapida dice quello che deve, non una virgola in più. Perché la vita vera non si può ridurre a parole dette o scritte. La vita vera si svolge quando siamo soli, quando pensiamo, percepiamo, persi nei ricordi, trasognati eppure presenti a noi stessi, gli istanti submicroscopici.

E' il più bel delillo finora letto.

Protagonista assoluto il DNA. Un libro dove sta scritta la nostra storia, di individui e di specie e dove sono contenuti gli indizi rivelatori della nostra diversità e di come essa si sia evoluta. Un libro che quasi quasi alla fine sei convinto che 'sta storia dell'evoluzione sia l'unica possibile....un manuale per le istruzioni, perfetto per capire come siamo quello che siamo dal punto di vista genetico, morfologico forse, ma che non mi spiega perché siamo quello che siamo in quanto uomini che pensano (se pensano), che amano (se amano)...

21 giorni è il tempo:
per un viaggio convulso in un paese distrutto,
per altro che a dirlo mi sembrerebbe di dar voce ad un lamento tedioso,
per muoversi come ratti tra le macerie di corpi e di anime che disperdono il tanfo nell'oblio quotidiano;

21 giorni è il tempo:
per ballare un'antica danza, il Rigodon, dove i ballerini compivano passi avanti e indietro per poi trovarsi sempre nello stesso posto;

21 giorni è il tempo:
per scandire i giorni con ritmi assenti, perché «ci sono mica solo che le sirene dei tetti, ci sono quelle del didentro, che non fanno alcun rumore, che ti tengono ben sveglio»...

21 giorni è il tempo della vita tra giravolte, fermate, zigzag..

“Accanto a me esiste niente! Solo che ciarlatani e farfuglioni… calcografi grotteschi, blatte purulente”..l'ultimo incontro di Céline..

questo libro parla di linee di demarcazone tra scienza e ideologie, tra conoscenza e credenza...la sconfitta dell'ideale illuministico..."se l'ombra è la dimora della minaccia, può anche favorire la generazione e la schiusa. Proprio nelle tenebre germogliano i semi e si trasformano le larve, Le forzw notturne non sono distruttive"...
ok, ma perché mai tra le pagine di questo libro ho conservato un reportage di viaggio su Tunisi, la Medina e l'invenzione di una nuova metropoli?