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- La profezia dell'armadillo (85)
- By Zerocalcare
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- Vineland (547)
- By Thomas Pynchon
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- Post coitum (106)
- Satire di un tardo impero
- By Makkox
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Post coitum

11 people find this helpful
Divide et impera

Appena ieri ne sono venuta in possesso ma l'ho praticamente divorato e neppure è esatto perchè molte " vigne" le conoscevo già seguendo tutti i giorni Il Post e le gesta varie ed eventuali di Marco con i potenti mezzi della teNNologia.
Hanno scandito giorni, settimane , mesi: ricordo mattine assonat ... (continue)

Appena ieri ne sono venuta in possesso ma l'ho praticamente divorato e neppure è esatto perchè molte " vigne" le conoscevo già seguendo tutti i giorni Il Post e le gesta varie ed eventuali di Marco con i potenti mezzi della teNNologia.
Hanno scandito giorni, settimane , mesi: ricordo mattine assonate e nervose dove sputavo polmoni in risa soffocate, o mitigavo ansie di cartacce in tacchetti affusolati, espressioni indimenticabili, dialoghi amaramente esilaranti, tratteggi della storia d'Italia recentissima intinti in una sorta di veleno al quale non ci abituiamo mai , e che è al contempo virus e antibiotico.
Malatissimi di makkoxite , attendiamo ogni giorno un nuovo sviluppo, una nuova sceneggiatura( chi ha pensato che con la parziale messa in panchina di Capa Asfaltata venissero meno le idee brucianti è clamorosamente smentito: c'è talmente carne a cuocere che è tutto in divenire e il Post Coitum è solo il primo di una serie che si spera massiccia)
Insomma ti prendi la pastiglia di MaaKKox e ti passa il bruciore di stomaco (anche se lanci via dal ridere una serie di organi interni)
Qui si "pitta" l'Italia e si muore( dal ridere)

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— Nov 18, 2011 | 2 feedbacks
- Tutto, e di più (243)
- Storia compatta dell'∞
- By David Foster Wallace
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- Storia compatta dell'infinito
- By David Foster Wallace
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- I negri del traduttore (33)
- By Claude Bleton
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I negri del traduttore

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finalmente l'ho trovato, finalmente lo leggo.

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— Nov 15, 2011 | Add your feedback
- L'altra parte (345)
- Un romanzo fantastico
- By Alfred Kubin
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- Soldi bruciati (112)
- By Ricardo Piglia
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- Sopra eroi e tombe (428)
- By Ernesto Sabato
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Sopra eroi e tombe

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I mali oscuri

I mali oscuri, parafrasando Giuseppe Berto, ( e tutto un cospicuo faldone di letteratura “psichiatrica” che è cosa saggia saltare a piè pari) sono il leit motiv di questo intenso romanzo del da poco scomparso Ernesto Sabato, sensibile e acuto “grande Vecchio “ della letteratura sudamericana, r ... (continue)

I mali oscuri, parafrasando Giuseppe Berto, ( e tutto un cospicuo faldone di letteratura “psichiatrica” che è cosa saggia saltare a piè pari) sono il leit motiv di questo intenso romanzo del da poco scomparso Ernesto Sabato, sensibile e acuto “grande Vecchio “ della letteratura sudamericana, rimpianto ancor più adesso, dopo la lettura di questo meraviglioso suo scritto..
Sono mali che oscuramente ci prendono mentre tentiamo, confusi e brancolanti, di trovare parole che vagamente possano sembrare adatte a descrivere, a dare un barlume di “luce” per aiutarci nella “conoscenza” della fitta trama.
Così come i personaggi di questo libro, denso fino a divenire vischioso , massiccio ed inesorabile, percorrono vie metaforiche e reali oscillando tra l’oscurità e gli spiragli che se possibile diventano ancora più inquietanti del buio stesso, così chi legge si trova di fronte all’impotente ansia e al desiderio di “poterne parlare”, mentre le immagini e le costruzioni di parole s’affollano nella mente affastellandosi ed accumulando sedimenti, detriti, in una sorta di trasporto quasi fluviale, che tuttavia restituisce intatto il piacere della lettura e al contempo la “ difficoltà” di confrontarsi con essa.
I personaggi principali, Martìn, Alejandra, Bruno e Fernando che “presiediono” alle quattro parti in cui puo’ dividersi idealmente il romanzo( anche se le parti sono collegate strettamente tra loro ed ogni personaggio si insinua intrecciandosi ed incasellandosi in quelle convenzionalmente “ altrui”) hanno , ciascuno a suo modo, un ossessivo rapporto con la luce e l’oscurità, il presente ed il passato, l’anelare ostinato alla vita e l’inesorabile senso di morte, tutti pesanti bagagli che recano con sé e che lasciano scorrere man mano così come le loro esistenze scorrono via.
L’intero libro è un crocevia esistenziale dove i protagonisti sbattono l’uno contro l’altro o si mancano per un soffio, o si incontrano senza vedersi o si vedono e non si riconoscono, si scrutano bramando di penetrare nel buio altrui o s’ammantano di buio per sfuggire ai fasci di luce di chi li vuole denudare, è la celebrazione di mancate contemporaneità, nel sentire, nel vivere, nel guardare.
Impossibile non menzionare la terza parte , dove il protagonista è Fernando , e che è capolavoro gotico assoluto, direi lovecraftiano, una novella dark che diviene quasi un fumetto, eppure inquietantemente realistico- e surrealistico- al limite della cronaca giornalistica,un rapporto maniacale, ossessionante, asfissiante ma ugualmente permeato di una crudele e quasi chirurgica precisione di stesura, una sorta di diario dei quotidiani orrori partoriti dalla mente umana, sconfinante in metafisiche-mefitiche riflessioni: l’in-umanità di ciascun comportamento esaminato, di ogni respiro, silenzio, movimento ed azione vengono passati al setaccio attraversando generi letterari che vanno dal giallo, all’horror, al grottesco. Una cecità –oscurità del tutto diversa dagli universi già narrati da Saramago ( che amava molto il libro e lo stesso Sabato) ma che rimanda ad un comune denominatore di spietata analisi esistenziale delle diversità, delle manie , delle inquietudini.
Il “rapporto” è un crescendo spaventoso di stati allucinatori alternati a cinico raziocinio e disincanto anaffettivo, per giungere ad un culmine tra il lisergico e il sovrannaturale ,apici poi bruscamente sovrastati e battuti di larga misura dalla inaspettata ma classica “realtà peggiore di ogni incubo”.-
(è veramente difficile riprendere la lettura, dopo aver terminato quella parte, ma non perché non si voglia proseguire, al contrario, non si desidera altro, però non pare possibile si possa leggere ancora qualsiasi cosa dopo lo stato di shock nel quale ti lasciano quelle pagine)
Le restanti tre parti oscillano tra un sentimentalismo”tanguero” e appassionato che strizza un occhio grottesco e quasi guercio ad una sorta di telenovela familiare , di saga nell’apparente classico stile sudamericano, che incastona, celebra e poi miete vittime nei suoi personaggi tra vagano tra il fantastico borgesiano e il melò epico marqueziano, tra gesta che diventano liriche quanto una shakespeariana rappresentazione teatrale, in un rimando continuo di generi, stili, impostazioni, tendenze, modalità espressive.
Al centro della narrazione una Buenos Aires che è allo stesso tempo netta e inequivocabile regina di uno sfondo drammatico particolarmente significativo, eppure l’azione avrebbe potuto svolgersi ovunque : la città e i suoi vecchi palazzi, i suoi bar tristi, gli intricati vicoli, i suoi abitanti inquieti, è essa stessa un simbolo senza nome, un’angosciante, anonima sequenza di luoghi e moti dell’animo.
E dove si muovono le nevrotiche ansie di eroi del passato e del presente, condottieri del quotidiano, generali decaduti, bambini cresciuti troppo in fretta, vecchi sprofondati nell’oblio, e ognuno a suo modo resta eroe di ciascun Vano Cimento.
Sono eroi tormentati dove l’empatia sofferta di chi legge palpita e trema, e il trepidare d’ansie e fluenti compassioni, non lascia mai cadere l’attenzione-tensione, nonostante la mole dei capitoli non si perde la concentrazione, ad onta della inevitabile lentezza di pagine che cadono addosso scricchiolanti come la polvere di stanze abbandonate, ti avviluppano e intrigano come i labirinti( altro omaggio borgesiano-) che si percorrono, le stanze con una sola uscita, i sentimenti con un solo epilogo, l’amore con un solo senso; l’univocità del “ moto a luogo”(fisico e mentale ) , è riscattata solo dal democratico accomunare ogni soggetto nella livellante sconfitta: per quanto possano essere individualmente mossi da sentimenti che li rendano soli e contro ciascun altro protagonista- antagonista, (è un romanzo sugli odi feroci, tra consanguinei, tra amanti, tra vicini e sconosciuti, sulle incomprensioni e sui disconoscimenti ) le disfatte, il buio, il fuoco, l’oblio della memoria, quasi bonificano in una sorta di lavacro estremo e finale i patimenti e i pensieri, incenerendo e lasciando il barlume( ancora, ecco, fioco ma presente, nonostante le oscurità!) di un seme di rinascita.
E’ la sensazione delle ultime, liriche, commuoventi pagine, indimenticabili come il resto del libro, ma che hanno in più un senso profondo di purificazione e compenetrazione(la prima, vera, grande e senza richiesta di contropartita, compenetrazione di sentimenti tra umani), tra Martìn e Bucich , il loro fuoco, il loro mate, l’emozionante dialogo ai margini della pampa che lascia alle spalle , forse , ogni struggimento, e si celebra nella sua strada, dritta, fredda e stellata.

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— Dec 16, 2011 | 7 feedbacks
- Lo stereoscopio dei solitari (119)
- By J. Rodolfo Wilcock
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- Harry, rivisto (387)
- By Mark Sarvas
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- Le piume di Vurt (141)
- By Jeff Noon
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Le piume di Vurt

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Le donne , i robo-pol, i cani, le ombre…

…l’audaci imprese del puro Scribble io canto.
“Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe”
Laddove lo Slithy Tove diventa un ristorante.
Il viaggio nel viaggio del viaggio col viaggio.
Si riemerge da una apnea prim ... (continue)

…l’audaci imprese del puro Scribble io canto.
“Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe”
Laddove lo Slithy Tove diventa un ristorante.
Il viaggio nel viaggio del viaggio col viaggio.
Si riemerge da una apnea primato mondiale coi sintomi dell’asfissia, niente camera di decompressione, gli occhi strabuzzati, le guance in fiamme, le vertigini.
In ben pochi casi, questo compreso, la lettura è parente fin troppo stretta di una navigazione sottomarina gorgogliante e minacciosa, e questi sono solo tra i primi effetti collaterali.
Ma sia ben chiaro subito che l’immersione nella psichedelia formato cyber punk ubriacante da spezzarti le gambe e restituirtele frullate e fruttate è solo la prima chiave di accesso.
La macedonia umana dell’esaltazione del colore, le piume simbolo-pensiero-e-azione del Festival Cromatico dell’Eccesso, dove non ha neppure senso domandarsi se sia “ true or false?”, la Curiose Yellow tragica,-riferimento che rimanderà a ben altre suggestioni cinefile e poi omaggio negli anni a venire di diramazioni culturali le più disparate, giungendo dritta ed intatta ai Simpsons- un’atmosfera degna di un lisergico approdo presso rive popolate di vegetazione di pensieri allucinogeni, nel culto estremo dello specchio di Lewis-Carroliana memoria, dove ogni riflesso è riflesso del riflesso, e ricorda le geometrie paurose e gaudenti di ipnotici regni immaginati sul buffet di zie che sgocciolavano rosoli-misture, pozioni amèliche , ostie sconsacrate di vecchi merletti, il sogno e son desto poetico, spiazzante, sul mai così poco definito confine tra l’infantile meraviglia dell’onirico, l’erotico sguazzo nella immaginazione e la realtà-o meglio LE realtà, , tutto ciò è solo , e sottolineo ufficialmente il SOLO , un aspetto secondario, una sorta di metapretesto per una narrazione più profonda, che traccia un solco difficilmente colmabile con definizioni schematiche e unilaterali.
Noon non strizza occhi a fantascienze più o meno passate alle quali qualcuno potrebbe vedere ammicchi, omaggi, riferimenti , rimandi e citazioni, lui va parecchio oltre.
Prende tutto quanto precedentemente prodotto sulla dimensione sognata dell’esistenza, sulla degenerazione futuribile dell’umano e la sua modifica più o meno sostanziale ( è tipico il continuo riferirsi a QUANTA componente canina, umana, d’ombra, di luce, di carne, di plastica, di merda, di anima, di dolore, sia presente in ogni singolo protagonista) che è essa stessa inquietudine per il mancato o riuscito( ed entrambi i riconoscimenti sono angoscia o gioia e non si sa quale sarà per l’uno o per l’altro o addirittura nell’uno o nell’altra in contrapposizione nello spazio di una notte, o di un viaggio in una Piuma succhiata ) risultato “ accettabile” di Essere,(umano sarebbe già una diminutio), per scaraventarci in una corale e quasi sacra rappresentazione di epiche gesta degne di un Omero sgocciolato nell’acido, appeso alle funi stupefacenti del Vurt, del metamondo, oltremondo, oltremodo, ultraterreno in una lirica amplificazione di sentimenti che una Manchester allucinata, selvaggia, dalle suggestioni inevitabilmente post dickiane(e a volte persino dickensiane) ci restituisce rilucenti e luminosi rimescolati in una tavolozza di livide albe e cupe notti puntellate da fuochi e musiche indefinibili.
Indimenticabili gli attori di questa opera che è più lirica che fantascientifica: Scribble con le sue contraddizioni e la sua “purezza” di componente e di anima, è un protagonista che fa del Sentimento e della Struggenza i motori che muovono i suoi passi, in una indescrivibile serie di avventure che vanno dal porno immaginifico, alla commedia quasi vaudevilliana, alla guerresca lotta di quartiere, alla difesa cavalleresca , all’ingenuo abbandono fanciullesco da eroe di fiabe infantili, passando attraverso momenti esilaranti, grotteschi ( indimenticabili le fughe, le lotte, i rocamboleschi colpi di scena, il duellare , i viaggi nei sogni dei sogni , propri ed altrui, i dialoghi , le ironie inattese, le visite in mondi vicini eppure lontanissimi, quella nella casa dei cani, o in improbabili locali notturni).
Un libro che si muove veloce o lentissimo attraverso più dimensioni di “spazio”, (e dove i viaggi su furgoni rubati sono un ennesimo rimando a suggestioni cinematografiche) nel quale spicca un altro degli indimenticabili protagonisti, Beetle, meritevole di un posto d’onore per essere tra i più stravaganti, generosi e splendidi eroi letterari di ogni tempo, per non parlare delle compagne fedeli della banda, Mandy, Brid, Des, Karli, Twinkle, Suze, ognuna diversissima(dalla Componente, al carattere, al modo di reagire) dalle altre , eppure tutte legate da un invisibile , tragico e commuovente filo di tenera passione e lealtà verso i propri uomini , e non come passive sacerdotesse celebranti,né comprimarie di lusso, ma vere e proprie valenti co-protagoniste
Il ritmo ondivago della narrazione arriva ad una sorta di climax potentissimo e debordante nella parte finale, dove il linguaggio innovativo(c’è un capitolo in cui lo stesso linguaggio scritto diventa una serie moltiplicata di “ riflessi” visivi) adoperato trova la sua massima espressione, in una mescolanza di colpi di scena a ripetizione fino all’emozionante finale, che dopo tanto parossistica commistione di suoni-rumori, è quasi sussurrato, impalpabile, tenero.
Sarebbe un errore cadere nella trappola della contrapposizione nuda e cruda tra realtà-sogno, paradiso-inferno, umanità-meccanicità, psichedelia per fattoni molto post post sessanta-settantottini(la recente lettura di Vizio di forma di Pynchon mi rende decisamente suggestionata dalle assonanze di questa specie di “ passaggio del testimone” e versioni rivedute e corrette di metodologie di sballo) e monitori richiami ad un senso di autorità marziale post atomica, post post industriale, post globalizzazione, post tutto.
Noon centra una serie di obiettivi narrativi con una precisione impressionante, uno stile che incanta, liberandosi da ogni zavorra e peso di eredità omaggi e asterischi figurati, e note a piè di pagina mentali in ogni frase, è il “suo” stile, netto, preciso, pieno, affabulante eppure realistico, ogni parola, gesto , situazione, con un brivido pensiamo “potrebbe” chissà come o quando, ma potrebbe accadere, è come se ne presagissimo il potenziale verificarsi in un futuro più o meno vicino, accessibile e quasi tangibile.
E ciò ci rende inquieti e in palpitante attesa, perché l’Inconoscibile(e qui anticipo una traccia del seguito di questo libro, Polline) attrae sempre , come la paura vertiginosa del vuoto.

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— Jul 26, 2011 | 6 feedbacks
- La vedova incinta (117)
- Dentro la storia
- By Martin Amis
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- Chronic City (354)
- By Jonathan Lethem
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- Gotico americano (111)
- By William Gaddis
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