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- Homer & Langley (312)
- By Edgar L. Doctorow
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Homer & Langley

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Le sacre sindromi

Poderoso questo romanzo di Doctorow( che scopro essere nato nel 1931 e ha modernità, stile e guizzi molto più contemporanei, con vaghe suggestioni che mi richiamano Lethem e persino, udite udite, Breston Ellis), che cerca ( non sempre riuscendoci alla perfezione) di mettere assieme in forma compiuta ... (continue)

Poderoso questo romanzo di Doctorow( che scopro essere nato nel 1931 e ha modernità, stile e guizzi molto più contemporanei, con vaghe suggestioni che mi richiamano Lethem e persino, udite udite, Breston Ellis), che cerca ( non sempre riuscendoci alla perfezione) di mettere assieme in forma compiuta, da romanzo " classico" e con tanto di percorso storico di accompagnamento( una vicenda che si svolge dagli anni 20 alla fine dei '60, tra guerre, stravolgimenti, stasi, follie, rivoluzioni culturali e personali) una vicenda realmente accaduta, e già così potente e ricca di sfumature che è quasi inevitabile trovare delle pecche nella trasposizione letteraria( a dire il vero pure alquanto modificata).
Ma nel complesso l'autore fa un ottimo lavoro, e rende i fratelli protagonisti di una fetta critica e fondamentale del '900 , due personaggi per cui il termine" indimenticabili" è decisamente azzeccato.
La partenza è quasi placida, composta, per poi virare in un crescendo di maniacali pieghe ( basti pensare che i due fratelli Collyer danno il nome ad un disturbo mentale , la altrimenti detta disposofobia, la sindrome che spinge ad accumulare cose)ma con una lirica malinconia di sottofondo, come una specie di accompagnamento musicale (il piano suonato , lo struggimento per i ricordi, il disincanto )che pervade le pagine scritte e quelle pensate.
I due fratelli , apparente unico nucleo di una specie di pianeta che progressivamente diventa autonomo ai limiti dell'anarchia fisica e mentale, sono in realtà , pur dipendenti l'uno dall'altro, in contrapposizione psicologica: mentre Homer rimane ottimista ed aperto verso l'umanità( i suoi rapporti , veri o presunti con le donne, verso il lavoro, verso la sua stessa musica) pur nel progressivo isolamento fisico , Langley crea trappole, cortine, fossati di metaforici coccodrilli( pile di giornali, gatti, polvere , oggetti rassicuranti che svuotati dal loro significato reale diventano strumenti di protezione , come l'auto in salotto), taglia fili di collegamenti umani più che elettrici ed è il vero perdente tra i due( anche se sembra che sia Homer quello schiacciato dalla personalità e dalle direttive schizofreniche di Langley).
Il loro mondo è la loro casa ed è una specie di terra oscura ed immobile , una specie di geocentrismo tolemaico, mentre attorno ruota il mondo esterno e copernicano, che passa lasciandoli mai indifferenti ma indietro, sempre più indietro.
Nonostante l'ostinazione di Langley:" Noi siamo persone sui generis, Homer. A meno che non salti fuori un altro individuo altrettanto profetico, sono costretto ad ignorare la nostra esistenza".
Ovvio che tutta questa carne a cuocere lasci il barbecuista Doctorow ad occuparsi di una vicenda davvero complessa( e quindi un po' di pecche nella stesura ci sono, qualcosa lasciata a metà e con soluzioni narrative un po' tirate via) , e lo stile piuttosto asciutto puo' far saltare su gli incontentabili a dire:" ohh ma un po' più di frizzi, lazzi e paroloni e ardite metafore, suvvia!".
Ma l'autore scrolla le spalle e fa( giustamente ) lo gnorri , per non distogliere l'attenzione dai protagonisti, uno stile troppo prepotente avrebbe sviato lo studio dei piccoli particolari,(e ce ne sono, oh se ce ne sono!) dei sentimenti celati, dei sospiri trattenuti, dei pugni serrati, degli addii e delle improvvise ( e provvide) ironie.
E quando si chiude il libro si ha la certezza( per quel che valgano, le fragili certezze dei lettori all'ultima pagina) che non era possibile fare di meglio.

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— Apr 9, 2013 | 3 feedbacks
- Alice nel paese dei numeri (63)
- By Jeff Noon
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- Molti matrimoni (82)
- By Sherwood Anderson
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- Statti attento da me (35)
- Storia di passioni e di fasto
- By Amleto De Silva
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Statti attento da me

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Star sì attenti

La frase sibillina che non vi dico dove quando e perché ( nel caso non abbiate ancora letto questo libro ma neppure in caso contrario vi serve) dà il titolo a questo sorprendente tomo ( una specie di mattonella da divorare, tipo 6 hurrà saiwa l’uno sull’altro), la potrei , per ovvie motivazioni a ... (continue)

La frase sibillina che non vi dico dove quando e perché ( nel caso non abbiate ancora letto questo libro ma neppure in caso contrario vi serve) dà il titolo a questo sorprendente tomo ( una specie di mattonella da divorare, tipo 6 hurrà saiwa l’uno sull’altro), la potrei , per ovvie motivazioni autoreferenziali, applicarla a me, per avvertire chi avrà l’incauta ventura di leggere il mio commento, e poi non si dica che non ho avvertito( e forse lo stesso autore, Amleto De Silva, è capace che mi tira appresso due o tre copie, ma non per distribuirle ad amici e parenti, proprio per abbattermi, vedremo)
Premetto che tutta la sinossi( volevo inserire sinossi subito, per far bella figura) da snocciolare (anche snocciolare volevo buttare là quasi come per caso) a menadito non la descriverei neppure se mi minacciassero con un bazooka, e poi se l’avete letto già, non ve ne frega di saperla, e in caso contrario verreste coi cappucci dei Ku Kl ux Klan a bruciarmi casa per lo spoiler, quindi lo considero già un primo passaggio superato.
Il pensiero iniziale è che Amleto De Silva sa scrivere.
Questo è già un gran bene a prescindere di quel che poi abbia così ottimamente sviluppato nel dettaglio, proprio perché di gente che sa scrivere e che non si prenda troppo sul serio, ne sentivo veramente il bisogno, nel panorama sconforto costellato di scrittori-italiani-giovani ( una triade quasi sempre ferale ed insopportabile) che rattrista le giornate di chi ancora ha voglia di leggere libri.
Ma visto che non avrebbe senso averlo letto per dire solo che sa scrivere, aggiungo così per fare scena e creare la suspance che non solo Amleto De Silva sa scrivere ma sa pure appassionare( il verbo appassionare fa fare un figurone, vale un sacco di punti jolly e scalda l’atmosfera).
Col carico da dieci che all’interesse incalzante della lettura , ci si aggiunge pure una dose massiccia( da maneggiare con cura perché dà assuefazione) di uno humor tra il vetriolo, l’etere-gas esilarante dei dentisti di stanlio e ollio, gli schiaffoni e la nostalgia, nostalgia canaglia. Insomma un cocktail che se non ti uccide ti fortifica e nel frattempo ti fa godere.
Ecco che quindi possono partire i consigli classici che valgono per letture molto divertenti ma al contempo che t’assorbono così tanto da prosciugarti ogni altra attenzione ( al confronto il deserto del Gobi diventa le paludi pontine pre bonifica) e da farti perdere la cognizione del tempo: non leggetelo sui mezzi pubblici ( o in pubblico in genere) perché due sono i casi: o ti invidiano la gioia dello sghignazzo e vengono a sbirciarti dietro al collo come una a caso delle tre civette zoccole pentasessuali impicciate con la figlia del dottore, alitando come un ghibli contro i vostri padiglioni auricolari agli innumerevoli spunti comici, oppure ti fissano con riprovazione come i giudici di Flashdance provocandoti sindromi fantozziane ad ogni girar di pagina. E poi rischiate di scendere al capolinea o peggio( meglio) restare nel tram-autobus-metro vuoto con le palle di fieno che fischiano e rotolano , ma tanto non v’accorgerete neppure di quelle.
E’ una lettura che va fatta in modo compulsivo, partecipe, appassionato(arieccolo): un gruppo di personaggi che vivono in una grande città bellissima e disgraziata( una a caso, Napoli eh) per così dire “ principali” che attraversano la storia con alterne vicende, incasellate tra loro come pezzi di demenziale ( e per questo serissimo) domino , inanellando una sorta di catena ( da cesso, da gioielleria o da masochista, alternativamente) che li strattona respingendoli o riattirandoli lungo sponde di destini avversi o favorevoli( diciamo quasi sempre avversi, ahiloro, ahinoi, ahitutti, o comunque in qualche modo funesti, pur quelli che sembrano andare per il verso “ giusto”) e ad ogni ulteriore , rovinoso, tragicomico, esilarante, angoscioso rimbalzo, i personaggi stessi , eroi scalcinati, cialtroni , fetenti e teneri collezionano un nuovo livido, metaforico o reale, una nuova sconfitta ancor più ridicola della precedente, un nuovo tremito, una ennesima figuraccia, un aggiuntiva stelletta al curriculum e alla divisa d’ordinanza di rovine che mettono da parte con precisione e puntiglio.
Non si puo’ non affezionarsi ai loro difetti , giustificandoli e comprendendoli con un immaginario pat pat sulla spalla , per una sorta di empatia, il solito, immarcescibile processo identificatorio che pur sconvolgendoci ( “chi ? io? Io non mi ci sarei mai trovato! Eh, però in fin dei conti…” ) ci rassicura, e ci rende ben disposti a sorridere, tifare per loro, maledire i rovesci di fortuna, parteggiare caldamente con striscioni e gagliardetti , essere in trepidazione per le altrui palpitazioni, fare spallucce, abbassare poi le braccia in segno di sconfitta , come guardarsi in uno specchio spiacevole che tuttavia ci attira e ci lusinga. Nessuno di loro ci è veramente antipatico, sebbene molti facciano il possibile per esserlo, ma non ci riescono (anna appiccicaticcia ignorante, gioggiò balbettante, lucio per molti versi anacronistico , opale che apparentemente assomma in sé il peggio della adolescente “moderna” , ) anche perché ciascuno di essi reca in sé una specie di “ stimmata” , un marchio di fabbrica di personalità , dai prodigi arcani della propria presenza che indirizza, influenza e sottomette gli eventi, (vedi Opale o lo stesso Michelone, forse mio personaggio preferito, che nasconde sotto una rozzezza da gorilla, da idiot savant, perle di acume decisamente risolutive,) a inaspettati guizzi di eroismo più o meno inconsapevole, a esilaranti doti filosofico- esistenziali traboccanti comica saggezza.
Segni distintivi che percorrono come una colonna vertebrale(o una faglia di Sant’Antonio) tutto il romanzo), sono la SATIRA, feroce, arrabbiata , delusa ma mai rassegnata, la berlina sbeffeggiante dei mezzi e mezzucci di informazione, e di coloro che attorno ad essi si muovono più o meno indegnamente,(la categoria dei giornalisti ne esce decisamente fatta a pezzettini della grandezza dei coriandoli) e la CATASTROFE, annunciata, ventilata, sperata, derisa, paventata, prevista.
La catastrofe che non è solo nei grandi eventi, nelle sparatorie, nel consumo ansioso e rovinoso della bamba pubblica e privata, ma pure nei piccoli gesti, (esilarante ai limiti del collasso l’escalation distruttiva di Marco col suo patologico ferirsi-tagliarsi-star male che ha momenti nobili che spaziano dal vaudeville alla comica triste di Harry Langdon,), o quella delle piccinerie private di legami affettivi artificiosi, costruiti, di comodo e scomodo; sentimenti che preludono sempre a successivi passaggi e nuovi stadi dando ulteriori significati e sfaccettature al calamitoso vivere, o la parabola quasi sacra di Lucio , o ancora quella amarissima eppure comica ( il classico si ride per non piangere) disastrosa e liberatoria della trasmissione televisiva, dove c’è il peggio della sagra degli orrori( giornalistucoli mediocri e palloni gonfiati, scribacchini di seconda classe -e li ho trattati, e poi rischia che si offende pure Clarence per la parziale assimilazione- magistrati pavidi e ridicoli, e nessuno viene risparmiato da uno tsunami degno del “ una risata vi seppellirà” ma dove però gli stessi sepolti, sommersi e salvati riemergono dalle cateratte di merda che hanno invaso ogni spazio fisico e mentale, per ridarsi un inquietante “ tono” , nella celebrazione di una significativa rissa televisiva assolutamente irresistibile ( i dialoghi sono così “ perfetti” nell’equilibrio instabile tra lo spassoso , l’assurdo e il reale che consiglio di leggerli più volte), o quel senso da catastrofe più mediato, silente e serpeggiante che alita tra i protagonisti nei loro pellegrinaggi al bar( attorno al quale gravitano poi altri personaggi “minori” che sono tanti piccoli “ camei” degni di oscar per attore non protagonista, e dove si professa la religione dell’Amicizia, con tutte le sue pecche da Grande Inganno e tutte le sue emotività, le sue regole ferree, le sue dignitose e cavalleresche trame) o che fanno capolino da altri luoghi “tappa” del romanzo( come delle caselle da gioco dell’oca).
Tutto il romanzo è una sorta di tragicommedia che cova sotto una fittizia calma( quasi lentezza nei primi capitoli ) per poi crescere e lievitare in modo abnorme e travolgente , come un soufflè cucinato da uno chef schizofrenico e geniale, fino a giungere al parossistico e (per mia gioia LUNGO e articolato ) finale scoppiettante, dopo quindi tutta una fase di “preludio “ che conduce a gesta addirittura epiche e stracolme di colpi di scena che sono certa sarebbero piaciuti ad Omero e pure al Grande Bardo.(tiè, scrittore giovane italiano, tiè)
Dove il ghigno diventa risata e torna emozione in pochi millesimi di secondo, come la ripresa di un’auto da corsa, o la discesa libera di un campione dello sci.
Le pagine finali( che ho letto con un po’ di ansia, temendo i classici “ finale come scemo” , tipica frase delle mamme partenopee alle puntate finali di sceneggiati gialli parapsicologici anni settanta, che non davano le soddisfazioni nutrite erroneamente dalle aspettative) , sono all’altezza e chiosano in modo quasi surreale e dove Amleto De Silva pennella con maestrìa ( e il maestro Scorcelletti sarebbe fiero di lui ) la triste discesa della intera parabola verso una calma (più ipotetica che reale) che è lo sberleffo e suggello conclusivo.

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— Mar 5, 2013 | 9 feedbacks
- Winesburg, Ohio (806)
- By Sherwood Anderson
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- Guarda l'uccellino (98)
- Racconti inediti
- By Kurt Vonnegut
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Guarda l'uccellino

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La perfezione in nuce

Della mia passione per Vonnegut ormai sanno anche i ciottoli nei fiumi e i muri, con e senza orecchie.
Ammetto di aver avuto un po' di trepidazione mista ad ansia quando ho cominciato a leggere questi raccontini inediti del compiantissimo amore letterario della mia vita( con altri due o tre, diciamo ... (continue)

Della mia passione per Vonnegut ormai sanno anche i ciottoli nei fiumi e i muri, con e senza orecchie.
Ammetto di aver avuto un po' di trepidazione mista ad ansia quando ho cominciato a leggere questi raccontini inediti del compiantissimo amore letterario della mia vita( con altri due o tre, diciamo tutti nelle dita di una sola mano), considerando il solito scempio che si fa tirando fuori dai cassetti, diari scolastici, blocchetti della spesa, retro di tovagliette da thè di scrittori defunti, per ricavarci una nuova uscita. E ancor più considerando che è opera giovanile e quindi chissà come e quando e perché e come sarà.
E quindi mi sono armata di faticosa obiettività, fermezza e animo puro per giudicare , e pronta anche a scagliare la prima pietra, o a lapidare , pur con la morte nel cuore.
E invece.
E invece ho letto una collezione di gemme che la corona di Teodolinda al confronto puo' andare a nascondersi nella bottega di una merceria-bigiotteria tra i peluche e gli accendini con Che Guevara.
Mi sono commossa, ho riso a crepapelle( brutta immagine , ma rende, mi sono spaventata, ho goduto, perché Vonnegut, a qualsiasi età e in qualsiasi stato e stadio è capace di compiere laicissimi miracoli di perfezione.
Ha attraversato e vagliato un numero impressionante di stili, di generi di racconto , non ce ne sta neppure uno che somigli al precedente, eppure è sempre lui, fortissimamente lui.
Pur ormai avendo un po' in ubbia la parola " geniale" , posso usarla in scioltezza per tutti e 14 i racconti, brevi , netti , shockanti, buffi, fustiganti, urticanti,meravigliosi (solo uno è lungo ed è un vero e proprio film, una sceneggiatura impeccabile ed imperdibile che sarebbe piaciuta a ben più di un regista, chissà i diritti, mah, boh, ma forse meglio così, lasciamo le cose come stanno).
Appena finito( qualche tempo fa, sto battendo la fiacca coi commenti) ho avuto subito voglia di rileggerlo , e adesso che ho scritto finalmente qualche riga in merito lo guardo di sottecchi nella pila dei " libri letti di recente che non si vuol mettere a posto perché si vogliono tenere vicini" e anelo farlo diventare subito " libro amatissimo riletto e riamato".
Ma avrò scritto bene shockanti?

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— Apr 9, 2013 | 1 feedback
- Il generale immaginario (43)
- By Richard Brautigan
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- Il signor Calvino (85)
- By Gonçalo M. Tavares
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- Il signor Valéry (109)
- By Gonçalo M. Tavares
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- L'aborto (437)
- Una storia romantica
- By Richard Brautigan
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- Un polpo alla gola (1501)
- By Zerocalcare
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- La miseria in bocca (364)
- By Flann O'Brien
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- Gli intervistatori (52)
- By Fabio Viola
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Gli intervistatori

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Inganni all'ennesima potenza.

Premetto che una mezza stelletta in più ci stava.
Il libro mi aveva attratto subito,pur col dubbio della me stessa malfidante che annusa la letteratura italiana super contemporanea con aria schizzinosa e pronta a far la sprezzante, a scuotere la testa nel diniego e bombardare di pollici versi.
Viola ... (continue)

Premetto che una mezza stelletta in più ci stava.
Il libro mi aveva attratto subito,pur col dubbio della me stessa malfidante che annusa la letteratura italiana super contemporanea con aria schizzinosa e pronta a far la sprezzante, a scuotere la testa nel diniego e bombardare di pollici versi.
Viola tratteggia una vicenda con potenzialità perfette, esplosive. La trama è agghiacciante, coinvolgente , parecchio paracula e ben confezionata( nonostante sbavature e diverse licenze narrative e stile che qua e là mi hanno addolorato per una neanche troppo velata " sciatteria").
Ma la trama funziona, altroché se funziona! Si fagocita con aria smarrita, buchi nello stomaco, cuore in subbuglio e occhi strabuzzati. ( e ridendo pure, in alcuni tratti, a me che sono perversa nell'anima, dei passaggi hanno fatto veramente ridere di gusto e di godimento, plausi a surreali ironie dispensate non troppo di frequente, ma decisamente indovinate- vedi l'UFFICIO-)
Tutto mi faceva predisporre al meglio, dismettere pollicioni versi, naso choosy e capoccia tentennante, e sembravo sempre meno stronza prevenuta e sempre più rilassata, man mano che le pagine si ammonticchiavano alla sinistra.
E poi? Mentre tutto mi creava giusta ansia, aspettativa, e sempre meno trattenuti entusiasmi, che accade?
Oh , che il libro finisce.
Le ultime pagine (4-5) demoliscono tutta la mia buona volontà e sale un urlo disumano: PERCHE'?
Sicuro che non poteva finirsi diversamente?
Me ne dolgo, e non poco, proprio perché l'ho trovato molto buono, subito prima della fine strappata un po' via con le tenaglie, come quando arredatori casalinghi pasticcioni mettono male un chiodo per un quadro( zio Podger jeromiano docet) e tolgono il tutto strappando con quelle pinze che ottengono sì il risultato sperato, ma sbriciolano una parte di muro inquietantemente consistente.
E mi viene in mente mia madre quando, al termine della visione di qualche sceneggiato " di paura" anni settanta , concluso in modo un po' raffazzonato e nettamente al di sotto delle aspettative del pubblico ansioso, diceva lapidaria " e' finito come scemo" , che in slang partenopeo mammesco andrebbe a spiegare con meno parole e maggiore efficacia quanto ho appena detto circa Gli Intervistatori.
E neppure ha senso dire "è bravo ma non si applica", perché l'autore è bravo, e molto, e si applica pure in modo ottimo ma non penso di potergli perdonare questo finale ( che manco è aperto, è solo " occhio strabuzzato e WTF"- per i non addentrati negli acronimi internettiani all'avanguardia WTF sta per il classico what's the fuck, liberatorio ma irrimediabilmente deluso.)
In conclusione e per la precisione non è neppure del tutto corretto dire che quelle ultime 4-5 pagine siano sbagliate.
E' che dovevano proseguire in una conclusione maggiormente studiata.
Tiro su col naso , prendo i miei pollici versi, tentenno e m'allontano.

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— Dec 4, 2012 | 10 feedbacks
- American dust (531)
- Prima che il vento si porti via tutto
- By Richard Brautigan
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American dust

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Senza perdere la biografia

American Dust ha (tra i mille altri) il merito indubbio di liberare Brautigan dalle banali etichette appioppate da un certo tipo di lettori distratti(e pure mediocri)e cioè di scrittore un po' scavezzacollo( avevo tanta voglia di usare questo aggettivo, in effetti) e tendente a quel fastidioso ( e p ... (continue)

American Dust ha (tra i mille altri) il merito indubbio di liberare Brautigan dalle banali etichette appioppate da un certo tipo di lettori distratti(e pure mediocri)e cioè di scrittore un po' scavezzacollo( avevo tanta voglia di usare questo aggettivo, in effetti) e tendente a quel fastidioso ( e pure stucchevolmente datato) mood tra l'hippy e il nonsense con tanto di " pat pat" sulla spalla per quela specie di schizofrenia letteraria considerata con comprensione ma pure con una irritante sufficienza.
American Dust è un vero e proprio" romanzo" che affranca Brautigan da questi timbretti messi con stupido puntiglio , consacrandolo( agli occhi degli incauti che non lo avevano ancora capito) al ruolo che gli compete e spetta di diritto.
Brautigan cesella, con melanconica precisione, una sorta di autobiografia -non autobiografia , attraversando anni e paesi, rappresentando, ovviamente nel suo modo che è suo e solo suo, la formazione di un sé-non sé fanciullo , nei suoi delicati passaggi, con la profondissima sensibilità che gli è congeniale, accompagnata dal distacco del "poi", dell'occhio velato dalla visione successiva dell'esistenza sopraggiunta, oscillando sempre in modo molto denso tra gli anni del passato e la loro criticità (comunque non accompagnata dalla resa, dal disincanto) e le fasi susseguenti, dove l'emotività e il pathos di una esistenza difficile e dolente, lasciano il posto al filtro più morbido ma ugualmente partecipe della memoria, del ricordo da affrontare( con tutti i suoi incubi ancora se non intatti perlomeno pieni di voragini non colmate).
Il ricordo spruzzato di polvere (che è salvifica stemperatrice o sale sulle ferite? Tutte e due) come tutta una vita scritta dentro l'anima, che il vento tende a disperdere.
E Brautigan si fa carico di raccogliere ogni granello per restituircelo , nel suo mosaico di parole che sono al tempo stesso prosa e poesia.

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— Nov 26, 2012 | 8 feedbacks
- Il mostro degli Hawkline (99)
- Un western gotico
- By Richard Brautigan
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Il mostro degli Hawkline

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Le trame-amene

Le trame tessute con filigrana d'oro di un romanzo che non è nessun genere e forse fin troppi generi: ma si puo' mai fargliene una colpa, ad un genio?
Colpi di scena, film-romanzo-telefilm, oggi si direbbe fiction, e in mezzo Lynch e Leone e Bava e Wells e Lovecraft happy days e i Coen, Cronenberg e ... (continue)

Le trame tessute con filigrana d'oro di un romanzo che non è nessun genere e forse fin troppi generi: ma si puo' mai fargliene una colpa, ad un genio?
Colpi di scena, film-romanzo-telefilm, oggi si direbbe fiction, e in mezzo Lynch e Leone e Bava e Wells e Lovecraft happy days e i Coen, Cronenberg e Ashby(peccato che non ne abbia tratto il film che tutti abbiamo sperato, ma ora che entrambi sono morti, si potrebbe parlare con la figlia e coi Coen, ecco)
Descriverne la trama sarebbe inutile, sciocco e riduttivo, tipo come quando ti chiedono " di che sa il cioccolato?" e tu rispondi " non lo so, ma provalo, ma è perfetto".
Il mostro dei Hawkline è perfetto, sa di Brautigan , è la sua carta di identità( una delle sue tante, trasformista peggio di totò truffa'62),surreale, zuzzerellone, dilagante, indimenticabile.

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— Nov 26, 2012 | 5 feedbacks