Donna Eliza United Kingdom

Un autore italiano (Dimitri) che cerca di essere inglese ci propone la rilettura di un soggetto ormai riciclato fino allo sfinimento (Alice nel Paese delle Meraviglie) attraverso una chiave che crede essere innovativa (l'ambientazione steampunk). Qua e là vagheggiano dottrine in odor di zen, discrete dinamiche (omo)sessuali, qualche parolaccia per guarnire. Gli ingredienti per l'originalità ci sono, ma nelle dosi sbagliate: la reazione prodotta è stata una sorprendente banalità.

"Le recensioni negative sono uno spasso da scrivere e da leggere" (A.Ego - Ratatouille)
Sono tra quelli che hanno adorato la moglie dell'uomo che viaggiava nel tempo , si. E ho comprato questo libro perchè speravo di ritrovarvi qualcosa di quell'emozione ormai solo da rileggere. Sospettavo che la Niffenegger non si sarebbe lasciata imbrigliare dal clichè del suo primo libro solo perchè con esso aveva raccolto consensi, e che avrebbe tentato qualcosa di completamente diverso. Il risultato purtoppo è una collezione talmente vasta di luoghi comuni dal sapore "gotico" "spettrale" "inquietante" "alternativo", da risultare mortalmente noiosa:
Gemelle figlie di gemelle, pallidissime, magrissime, tanto bionde da sembrare albine, (wow, com'è tutto gotico), talmente identiche che una ha gli organi interni rovesciati specularmente rispetta all'altra (wow, com'è originale. E se ne va in giro sulle sue gambe, invece di vegetare in un polmone d'acciaio), talmente unite da dormire nello stesso letto (wow, com'è ambiguo); ereditano dalla zia morta in odore di leucemia un appartamento che s'affaccia sul cimitero di Highate (wow).
Nell'appartamento vive lo spettro della zia (wow); sotto l'appartamento vive il di lei fidanzato, convenientemente più giovane di lei (per tornare comodo al prevedibilissimo affaire in arrivo), che di mestiere fa il guardiano del cimitero. Accidenti, che originalità! Non possiamo nemmeno dire che ci manca il morto in casa, perchè non manca. In un andirivieni di sedute spiritiche, vicini di casa ossessivo-compulsivi, ma miracolabili e visite in una Londra a malapena descritta e (questo si) considerata con disinteresse assai americano ed adolescenziale, gli eventi non precipitano e nemmeno si affrettano verso il finale: si limitano a stare ordinatamente riposti nei rispettivi capitoli e a galleggiare come gelatina intorno alle gemelle, che trascinano per tutto il romanzo un'esistenza abulica fatta di televisione e noia, senza comunicare uno straccio di sentimento neanche nelle liti più saffiche e furibonde. Il finale viene tirato fuori come un coniglio dal cilindro, ma a nessuno interessa più il trucco, dopo pagine e pagine arrancate dietro alle protagoniste, che non sono più convincenti della foto di dubbia qualità sulla sovraccoperta del libro.

Un libro che mi ha segnato da subito, e mi segnerà per sempre; il mio senso dell'umorismo è dipeso da questo libro. Consiglio di leggerlo in edizioni vecchie e vecchissime (la mia era degli anni '50) perchè la traduzione farcita di termini antiquati contribuisce all'"inglesità" generale. Jerome era capace di parlare di tutto con umorismo, demenzialità, tenerezza e nostalgia al tempo stesso. E di tradurre correttamente il linguaggio degli animali, anche.

Non è un libro da bambini, e con molta difficoltà riesce ad adattarsi a libro per ragazzi, tuttavia viene "spacciato" per tale. In realtà è una saga, un'epica, un romanzo di formazione, un'allegoria spietata della società umana e della civilizzazione, il tutto contenuto in una bolla narrativa di rara coerenza, dove il Coniglio possiede una lingua, una mitologia, una ritualità. Troppo facile paragonarlo alla "Fattoria degli animali", forse troppo controverso accostarlo alla minuzia del "signore degli anelli", è tuttavia un libro che, se entra in contatto col cervello giusto, lo risucchia, se ne impadronisce e lo pone nel dubbio: undicenne, mi sono ritrovata a fissare con sconcerto i conigli di mia zia, chiedendomi se mi avrebbero risposto se avessi tentato l'approccio buttando giù con aria noncurante qualche frase in lapino.

Meno galvanizzante del primo romanzo, è tuttavia stupefacente la capacità di Lynch di caratterizzare in maniera convincente qualsiasi cosa descriva, da una città alla moda seguita dai suoi abitanti, ai piatti della loro cucina. Questo capitolo della saga è piratesco e pirotecnico, vite appese a fili sempre nuovi e sempre sottilissimi, descrizioni che non annoiano e combattimenti a mollo nell'acqua di mare tengono avvinti via via che si procede verso la fine del romanzo, anche questa volta a sorpresa, anche questa volta sospesa, in perfetto stile "il seguito alla prossima puntata"; il che fa ben sperare...

Non amo la letteratura fantasy classica: eroi troppo umani salvano invariabilmente il mondo in compagnia di comprimari di scarso rilievo e che difficilmente sopravvivono agli ultimi capitoli. Sono poche le eccezioni alla mia antipatia e di tutte questa è la più recente ed una delle più gradite: occorre chiamarlo "fantasy" perchè tratta di ambientazioni immaginarie con un settaggio non futuristico, ma il romanzo di Lynch fa specie a sè, il suo universo è totalmente autosufficiente e perfettamente coerente, i personaggi caratterizzati il giusto, senza trascuratezze nè iperboli, il pantheon divino è convincente, la narrazione è efficace, senza voli pindarici inutili, i dialoghi sono interessanti, perfino i monologhi. Sesso, violenza e volgarità fanno la loro comparsa (quasi doverosa, vista l'ambientazione), ma con discrezione, senza essere gratuiti, solo funzionali.
Un libro fantastico senza incursioni di draghi, in un'epoca lontana che non è il solito alto medioevo riscaldato, dove si combatte più sui tetti che nelle praterie e l'alchimia affascina ben più della magia. Una boccata d'aria fresca.

Lontano dalle vergini suicide, Eugenides racconta la storia di una metamorfosi attraverso quella della ragazza che la vivrà, la storia di lei attraverso quella della sua famiglia, la storia della sua famiglia attraverso un viaggio dalla Grecia all'America; sullo sfondo di tutto, Detroit negli anni '30 . E la sua storia, ovviamente.
Conosciamo ogni personaggio di questa vicenda, siamo partecipi dei suoi pasti quotidiani come dei suoi tumulti amorosi e dei suoi stati di salute. Lo svolgersi della quotidianità diventa l'eco della metamorfosi principe di questo romanzo in cui tutto si muove: le persone, le architetture (leggete la descrizione della stazione ferroviaria di Detroit), gli anni, la storia. Un libro che si gode e si rilegge (io sarò perlomeno alla quinta rilettura), e lascia la voglia di un seguito che, si spera, resterà da immaginare

Non sono una fan della Nothomb: generalmente i temi della sua narrativa mi lasciano fredda. Ma nei due libri in cui racconta la sua esperienza di vita giapponese si lascia andare a una freschezza e un umorismo che non si permette spesso nelle altre sue opere e che non s'indovina nei suoi ritratti accigliati. E' il Giappone delle multinazionali, quello talmente assurdo che sotto sotto pensiamo tutti che si tratti di leggende metropolitane: turni di lavoro di 14 ore, impiegati che si trattengono per la notte, mobbing a livelli talmente sopraffini da non meritare più tal nome. In mezzo al formicaio nipponico si aggira Amelìe, fuori posto, svanita e alienata tanto da sembrare quasi quella del "meraviglioso mondo", appassionatamente devota alla sua superiore che la schifa, ma oh così soavemente che non possiamo che essere daccordo con lei; terrorizzata da quel collega, divertita da quell'altro, affascinata dai particolari più disparati (le vetrate dell'edificio, il galateo della giapponese beneducata alle prese con la toilette), è l'allegoria romanzata di tanti appena-trentenni inscatolati in lavori più o meno precari solo per necessità, con la minima preparazione necessaria e senza nessuna vocazione. Ma almeno con ironia.

Questo è il primo libro che mi sia piaciuto di Amèlie Nothomb. Avevo già letto "Acido solforico" e "Antichrista", con interesse men che tiepido. Ho preso in mano questo spinta dall'interesse per il tema nipponico e basta. Invece mi ha "riscattato" l'autrice. E' una storia delicata (mamma, che frase fatta), innegabilmente vera: lei incontra lui, lui s'innamora di lei, lei invece no, ma lui è talmente dilettevole (sic) che lei non ha la forza, il coraggio, l'onestà, quel che vi pare, di respingerlo chiaro e tondo. Piuttosto, fugge. Alzi la mano chi non ha mai vissuto questa vicenda, da un lato o dall'altro.
Nel libro non succede niente di che, è la storia di una passione giapponese (il che dice tutto) sullo sfondo di un Giappone amato e descritto con premura e mano leggera. Si lascia leggere in un pomeriggio, si fa rileggere docilmente ed è talmente onesto da non lasciare quasi l'amaro in bocca. Semmai, fa venire voglia di mangiare okonomiyaki.

Un libro che non pretende niente: leggete il risvolto di copertina, sembra la trama di un trailer di Maccio Capatonda. Supereroi che riescono ad essere più sfigati delle loro identità di copertura (e ce ne vuole), supercattivi con super identità di copertura che vogliono distruggere il mondo, superpoteri improbabili, donne superstronze... ma va là. L'ho comprato perchè mi piace il trash.
Invece non è trash. C'è tutto il trash che si può desiderare, ma è in giusta misura: ci sono i supereroi, i fumetti, i viaggi nel tempo, le rockstar, i finali a sorpresa; c'è l'umorismo e i momenti neri, c'è il gran kanyon e c'è Bologna, e soprattutto c'è la Più Grande Rockstar di Tutti i Tempi. Quando hai finito di leggerlo ti senti più allegro, e in qualche modo anche un po' più vecchio.

Non si può recensire Bar Sport e dire qualcosa di originale:
è un antidepressivo naturale
è pieno di verità: io stessa ho conosciuto la Luisona e diversi generi di tavolo da biliardo e giocatori di briscola, e il pezzo sull'essere figli di pescatori è quasi un documentario.
Ti fa ridere senza ritegno, indipendentemente da dove sei mentre lo stai leggendo.
Forse non è il Benni come si preferisce, forse non fa riflettere fra le risa o sorridere sotto ciglia aggrondate, ma non mi vergogno a dire che è il mio Benni preferito, perchè libri che ti fanno stare BENE sono pochi. Far riflettere è più facile che fare ridere.

Per la mia esperienza di Benni, questo libro fa il paio con Elianto: ambedue narrano di un manipolo più o meno di eroi improbabili alla ricerca di qualcosa che non si sa bene dove trovare, nè come apparirà una volta trovato. Queste ricerca toccano incontri con personaggi esilaranti e fanno tappa in luoghi situati in pieghe imprecise dello spazio/tempo.
Il difetto generale di Benni è quello di lasciarsi prendere la mano dalla denuncia sociale, tema che gli ha "appesantito" il tono di più di un romanzo. Non è così ne "La compagnia", nè in "Elianto", dove la vicenda è orchestrata con garbo ed equilibrio. e ci lascia liberi di riflettere senza per forza deprimerci. Un libro consigliabilissimo, solo a ripensarci mi viene voglia di rileggerlo

Nessuna sacerdotessa wiccan potrebbe mai battere le streghe di Pratchett: è questa la vera stregoneria, fare in modo di dover usare la magia il meno possibile, aiutare la gente senza per questo amarla, e sporcarsi le braccia fino al gomito. Questo libro scorrazza impunemente tra Shakespeare e le commedie di Woodehouse, Pratchett è impareggiabile, c'è poco da dire; il ciclo delle streghe segue in pregevolezza quello della guardia cittadina, distaccato di una stretta incollatura, e probabilmente solo perchè Ankh-Morpork è una città più grande di Lancre, ed offre più spunti, comici o meno. Le streghe prendono e rivoltano tutti gli stereotipi del genere... pur conservandoli tutti: il gatto nero c'è, ci sono i cappelli a punta e perfino gli ornamenti mistici, solo che sono... più pratici.