edi Female, 33, Married. Roma, Italy

scriveva libri pazzi e scriteriati, divertentissimi, vedi "in principio erano le mutande". Io li adoravo, perché le protagoniste erano completamente imprevedibili e fuori di testa. Non si trattava di capolavori, ma piccole boccate d'aria preziose e altrettanto necessarie.

questo romanzo invece è decisamente un romanzo di genere (GLBT), e come tale rischia lo stereotipo. C'è una Parigi da cartolina rastafarian, mini-universo lesbico nel quale i maschi sono tutti brutti e cattivi, e i pochi buoni lo sono solo in quanto gay. Insomma, pur vero che il mondo è popolato di buoni e cattivi, ma si tratta di PERSONE buone e cattive, indipendentemente dal sesso o dall'orientamento sessuale. Posizionare tutte le femmine da un lato e tutti i maschi dall'altro della barricata nuoce alla verosimiglianza del narrato.

Inoltre la trama è debole, una specie di giallo che non decolla; la protagonista è una calamita per i guai esistenziali, che non ne imbrocca una ma piace a chicchessia (mi ricorda ahimé la Alice Allevi della Gazzola, pietra di paragone per me ormai miliare...). Vabé, due stelle e mezzo che diverrebbero tre per il passo in cui si parla delle gabbie esistenziali e mentali in cui è rinchiuso il genere femminile - quello mi è piaciuto molto.

questo è un libro che non vuole avere capo e coda, non si autoconclude, non insegna nulla di buono e non è affatto edificante. Eppure è un libro molto bello, come sono belle le vecchie fotografie in cui si vedono i nostri avi, belli e giovani, ritratti con individui a noi sconosciuti, ma si capisce che a questi sconosciuti (che saranno ormai morti) devono aver voluto molto bene.

questo libro ha una sua bellezza tortuosa. E dunque questo giudizio è frutto di una media ponderata delle diverse parti che compongono il libro stesso.

mi hanno fatto notare che "le intermittenze della morte" sembra essere generato da due storie con la stessa tematica di fondo (la morte, appunto) ma concepite quali entità indipendenti tra loro e solo in un secondo momento unificate. Non potrei essere più d'accordo.

Il romanzo pone un assioma assurdo (la morte decide di sospendere la propria attività in una specifica zona del mondo) e invita il lettore a trarne i dovuti corollari - o, per meglio dire, a seguire Saramago in un viaggio attraverso le conseguenze immaginate.

All'inizio il tono della narrazione è burlesco, quasi brioso, con intervalli struggenti e demenziali. Nel cuore della narrazione c'è una brusca caduta di stile, con netta ripresa nella seconda parte del romanzo, che merita a dieci e lode più più.

quindi? Quattro stelle, che tengono conto di alcune debolezze e della grandiosità del finale.

sullo stile di Saramago non ho nulla da obiettare. Il flusso di coscienza non è semplice, ma non lo trovo neppure disagevole. C'è qualche eccesso anche nell'intento didascalico dell'Autore, ma tutto sommato - stante la grandezza del risultato - lo si sopporta volentieri.

non sto trascurando anobii, sto trascurando moltissimo la lettura. Come ogni esecrabile mam-to-be presa dall'ansia da gestante, afferro qua e là libri di puericultura e romanzi d'evasione; la mia testa non si riesce proprio a concentrare su grandi classici e libri impegnativi.

mio marito ha afferrato per me questo racconto lungo sugli scaffali della coop, dove solitamente non mi fermo neppure a curiosare; eppure devo dire grazie al Maestro per tre ore di puro entertainment, in cui si riconosce sempre l'impronta di chi pare conoscere sin troppo bene il lato oscuro dell'animo umano (sorprendentemente, specie del sesso femminile)

questo episodio della saga è un compitino ben redatto, con una trama più corposa delle precedenti (e un'ottima storia noir) ma con una deludente involuzione del personaggio Ricciardi, che mai come in questa situazione appare frustrante e frustrato. Se ne va un po' dell'ammirazione per il lato umano del commissario; fossi l'Enrica, mi sarei già rivolta altrove.

c'è anche un'altra cosa che non ho apprezzato: affannandosi a dipingere una Napoli bella, fastosa e romanzata, De Giovanni talvolta si dimentica di analizzarne turpitudini e bassezze, come se avesse volutamente angelicato la città; eppure tutto il Male di Napoli è parte integrante del suo fascino.

si viaggia sulle quattro stelle e mezzo; non ne metto cinque perché cinque le merita Neil Gaiman e farei paragoni azzardati. Questa storia è UNA STORIA sola, compiuta e nient'affatto furbastra. C'è dentro la mia generazione dalle radici dei capelli al tallone d'Achille, passando per una zona grigia tra testa e cuore abitata dai personaggi degli anime giapponesi che ci hanno tarpato le ali, ci hanno resi un manipolo di smidollati o geni incompresi secondo l'ubicazione geografica, le capacità di ognuno e la botta di culo.

leggetelo. Come Zeroc dice - senza falsia modestia - di sé, mancava sulla scena fumettara qualcuno che in Italia raccontasse le turbe psichiche dei ragazzini cresciuti nei disgraziati anni Novanta. Presente!

darei quattro stelle alla scrittura, compiuta e nient'affatto piaciona, del Malvaldi che matura. Alla storia si danno due stelline stentate, perché è deboluccia e c'è un punto nel quale la soluzione del mistero diventa precipitosa; gli eventi conclusivi non sono adeguatamente preparati. Quindi anche qui faccio una media matematica e do tre stelle, perché in ogni caso quelli di M. sono gialli estremamente garbati ed entertaining.

a parte l'affetto e la simpatia per quei due geniacci di radio2, i libri di Presta li compro perché ci trovo un umorismo confortevole, mai banale e dal buon sapore di "Italia che fu"; quella dei giochi in cortile, di Corrado, della tele in bianco e nero. Non c'è capolavoro letterario in questa lettura, ma un'idea molto originale che viene raccontata con umorismo e una certa dose di realismo (specie nella seconda parte del romanzo). Qualche perplessità per il finale e per l'atmosfera, a volte eccessivamente edulcorata. Magnifico il Granchio e la sua lingua. Si ghigna, eccome se si ghigna, e si accende il cervello. Letto d'un fiato.

questo libro potrebbe essere una palla pazzesca, e invece no. Di nient'altro si tratta, se non del resoconto di un parigino che piomba in riva al Bajikal per i sei mesi dell'inverno siberiano. Costui decide di barricarsi in una capanna di legno per tutto il suddetto periodo, attrezzandosi di sigari, molto alcol e una quantità di libri noiosi, nonché dell'attrezzatura minima per sopravvivere. Il resconto che ne viene fuori, anziché scivolare nella banalità di un novello Robinson o di un epigono di Supertramp, lascia spazio ad autentiche ed interessanti riflessioni sul rapporto tra l'essere umano e la natura, risolvendosi in una felice fusione con l'ambiente circostante. La taiga, anziché essere ambiente ostile e cattivo, anche nei momenti di maggior disagio viene descritta come ideale cassa armonica dell'interiorità. Le foreste e il lago dipanano riflessioni mai retoriche e "pacificanti", anche perché l'isolamento del protagonista non è mai completo. L'autore non intende rifiutare la compagnia degli esseri umani; si tratta semmai di una fuga dalle sovrastrutture (retorica quanto si vuole nell'intento, ma dallo scritto salta fuori come esperienza vissuta in modo autentico) che impediscono all'essere umano di stare a contatto col proprio ambiente naturale senza interferirvi o danneggiarlo. Volendo tirare la corda del buonismo, si tratta di un'avventura ecologista vissuta all'estremo. Molto interessanti anche i ritratti umani sbalzati nel racconto: pittori francesi, contadini russi, miliardari arricchiti post-regime ruotano intorno all'ecosistema lacustre attraverso il tempo e le stagioni. La quinta stella viene via solo perché si indulge nell'autocommiserazione, quando la fidanzata del protagonista gli comunica la fine della loro storia via telefono satellitare (che lui però non accende mai). Scemo del villaggio, tu muori al mondo per sei mesi e vuoi che una femmina normale ti sopporti? Vabé.

mi è stato consigliato da molte mamme-to-be, e c'hanno ragione! Questo libro di puericultura for dummies è una Sacra Bibbia delle volenterose donne incinte che, avendo esperienza zero, vogliono leggere tutto il leggibile sui propri pargoli. La cosa carina della Hogg è che snocciola soprattutto consigli di dolce buonsenso, mettendo in luce alcuni problemi nella gestione del pargolo che a prima vista sembrano comportamenti normalissimi: ad esempio, l'abitudine a parlare del pupo come del "bambino" come se fosse un oggetto inerme che caga-piange-mangia tutto il dì. La Hogg invita a trattarlo anzitutto come una persona, a considerare che ha ancora limitate capacità espressive e cognitive, e che dunque le manifestazioni del suo corpo (pianto, strepiti, movimenti, smorfie) sono il suo unico linguaggio, quindi non sempre un segnale di malattia o disagio. Ho trovato molto interessante, più che il metodo da lei proposto (che sa molto di manuale di self help all'americana), l'approccio suggerito nei confronti del neonato: è da considerarsi anzitutto una persona umana, ancorché piccola e inerme, e come tale merita cura, affetto e soprattutto rispetto del suo corpo e della sua psiche. Cercherò di tenerlo bene a mente, anche se sarà difficile.

nella sontuosa villa chiamata "Exit", il dottor Eugenius e il dottor Berset, assistiti dall'insipida infermiera Matea, forniscono un servizio peculiare: assistono facoltosi clienti/pazienti nei loro propositi suicidi, secondo il loro estro e desiderio. Così la villa si popola di personaggi molto annoiati o molto tristi, la cui permanenza ad Exit è fugace o permanente. Qualcuno porta avanti il proprio destino sino all'estremo, altri invece cambia idea in corso, altri ancora fa scelte sorprendenti.
Accanto all'originalità della tematica affrontata e alla scrittura magistrale, la GB dimostra di saper condurre i personaggi attraverso plausibili stadi di maturazione, nonostante la peculiarità del contesto; e dimostra soprattutto di essere molto più di una semplice scrittrice di genere.

perché al narrato manca decisamente qualcosa; in termini di empatia, forse, o forse in termini di completezza narrativa.

ricalca la classica struttura dei libri di AM, costituiti da racconti piuttosto lunghi che hanno uno svolgimento in prevalenza interiore; hanno tuttavia un'unica protagonista (Rose) le cui vicende si dipanano dalla prima infanzia alla maturità. Il romanzo tocca punti molto elevati nel descrivere il rapporto con la figlia Anna e con la matrigna Flo; molto meno quando si parla di interazione con uomini. E' come se alla Munro mancasse ancora qualcosa, come se ancora non si fosse trasformata nella solita, mirabolante conoscitrice dell'animo femminile.

queste storie della Ferrante sono febbrili. Nel senso che possono correrti in testa per giorni, a temperature alterne e bizzarre, e nel senso che sono perfetti da leggere ad alti livelli termici (una notte di febbre, ad esempio). Non mi piace parlarne come di una saga, né come di una trilogia-tetralogia-pentaqualcosa. E' una lunga storia che ti mangia e alla fine ti lascia con la parola "ancora!" sulle labbra. Bellissima storia di donne scritta senza i tipici filtri femminili. E adesso chi resiste fino al prossimo libro?

non è stato difficile dare un voto a questo libro, perché ci ho applicato la media matematica. Cinque stelle al primo racconto (che è più lungo e vale due), tre agli altri due = quattro stelle quantitative.

"il giardino delle arance amare" è scritto magistralmente. Non ha una parola di troppo e non indulge in buonismi, cattivismi o giudizi di valore: le puntuali considerazioni filosofiche cadono con nonchalanche senza guastare l'insieme. L'esperienza carceraria sembra autentica, almeno a prima lettura.

gli altri due racconti scivolano via piuttosto lenti e dimenticabili; il narratore - pur scrivendo in modo pregevole -indulge spesso in riflessioni sul proprio ombelico, dando così l'impressione di voler allungare il brodo.

comunque consigliato, tanto, e perché di rado si leggono voci così autentiche.

non amo baricco (grande sponsor dell'opera) e detesto il tennis perché ci ho dei forti traumi infantili, ma questo è un buon libro - per tanti motivi - con alcuni punti deboli.
Non penso che Agassi abbia scritto una parola. Come specificato nella postfazione, le conversazioni sull'atleta sono state in gan parte registrate con l'ausilio di un Pulitzer (!) che ha buttato giù la storia. Agassi ha certamente fornito il materiale di base, ovvero l'esistenza pazzesca e su di giri di un tormentato campione. La scrittura è però magistrale; possiede ritmo, è veloce, cresce, usa locuzioni efficaci e periodi mai troppo complicati. Dalle righe della biografia si sente schizzar fuori l'energia cinetica dell'atleta; questo lo considero il maggior pregio del libro, il pregio che surclassa di gran lunga tutti gli altri difetti e che, in fondo, mi ha fatto dare quattro stelline complessive. Per chi legge di pancia, questa è la biografia perfetta per ritmo, emotività, stile.
Ci sono alcuni punti deboli: anzitutto, il buonismo che cresce assieme al protagonista. E' verosimile che Agassi sia maturato nel tempo grazie alle molte sconfitte (difficili da digerire) nella vita e sul campo, ma è abbastanza melenso leggere tutte quelle belle cose sui suoi progetti benefici e sul coaching esistenziale che fa ai ragazzini della sua (milionaria) scuola. Tacerne - o accennarvi appena - sarebbe stato molto più elegante. L'autoelogio e il tono volutamente smorzato delle "monellerie" di AA trapela qua e là (dove si parla di donne, di droghe etc.), tanto da far sembrare l'atleta piuttosto angelicato e innocente. Non ho elementi per valutare la veridicità di quanto affermato nel libro, ma suona tutto un po' edulcorato.
Nel complesso, però, mi è piaciuto molto; altamente entertaining

da troppo tempo non leggevo in inglese; la differenza si percepisce (anche la ruggine, ahimé), tant'è che mi sono trovata piuttosto insofferente (e spazientita) nei riguardi di molta terminologia utilizzata nel libro, che ha più di ottant'anni e non li porta neppure troppo bene.

in due parole, la trama è esile (ma non mi attendevo altrimenti) e alcune situazioni sono piuttosto inverosimili; le tre stelle sono più dovute al rispetto per un maestro che a un reale apprezzamento del libro.

non è un libro semplice, perché all'inizio difficilmente acchiappa; sembra che tutto si svolga con lentezza esasperante e, ommioddio, quegli intermezzi biografico-letterari a che serviranno mai? E invece è un romanzo che ti cresce addosso e ti svela, proprio grazie ai pistolotti sulle ossessioni e sulle ipocondrie dei Grandi Uomini, il suo cuore segreto. Peccato che la trama sia inconsistente, perché il libro è molto ben scritto. Tre e mezzo.

mi è piaciuto molto, sebbene non conosca affatto l'opera pasoliniana (me ignorante) e sebbene la saggistica - ma questo poi è veramente un saggio? - sia un genere che non avvicino per motivi ludici. Con PPP ci ho provato a diciotto anni, ma è probabile che non fosse ancora il momento giusto; forse ci riproverò e giusto alla luce di questo libro, scritto magistralmente e che ha il pregio di incuriosire il lettore sull'opera pasoliniana in genere, in tutte le forme nelle quali si è manifestata.

c'è da dire che il saggio, a tratti, risulta molto noioso. Mi è parso che Trevi esageri all'inizio, buttando giù righe introspettive (mai banali, ma pesanti) già dalle prime pagine; le stesse riflessioni risultano però azzeccate più in là, alla luce del narrato e della descrizione del percorso di PPP.

"Qualcosa di scritto" è inoltre scevro da giovanilismi, tentativi di autocelebrazione e identificazione, ma soprattutto da banalità sull'eredità culturale di Pasolini. Per la prima volta sento negare fermamente la tesi che più ricorre non appena lo si nomina, ovvero quella secondo cui PPP era profeta dell'odierna realtà. Trevi suppone che Pasolini non si sarebbe mai immaginato il nostro tempo, e probabilmente ha ragione.

il libro della egan è un franzen for dummies. Intende fornire un ritratto plausibile (e sufficientemente distaccato) della società americana contemporanea - chenoiachebarba - e fino a un certo punto ci riesce, tra l'altro con una modalità di narrazione abbastanza originale: ogni capitolo è dedicato a un personaggio del romanzo, che viene introdotto / conosciuto durante il capitolo precedente. La narrazione di ciascuno completa, anche a distanza di numerose pagine, le vicende di ciascuno dei personaggi. Il punto debole del romanzo è invece negli ultimi capitoli, quando l'Autrice inizia a descrivere le sorti dei protagonisti in un mondo futuribile (post-bellico? Post-disastro ambientale? Post-Facebook? Tutto assieme) con uno sforzo immaginativo che non mi è parso all'altezza della prima parte del libro. Insomma, si casca quasi nella "fantascienza", ma il mix dei generi a me è parso riuscito solo a metà.