giovanni milone 42. Roma, Italy

dovremo imparare dalle autobiografie che quando si parla di sé non ci dovrebbe essere il bisogno di aggiungere note alla nostra persona, ma sottrarre all’infinito. come michelangelo, che sosteneva che da una scultura toglieva il marmo in più, quello che non serviva, cosi igor stravinskij ci racconta la sua vita.
l’ascolto delle sue parole è rapimento, il suo percorso artistico è suggestione, le sue frequentazioni: fascino.
la sensibilità umana è inspiegabile, muta le sue forme dentro la nostra pelle non tenendo conto del corpo, anzi sfidandolo arrivando persino a circondare l’emozione di un suono con qualcosa che fa tremare i brividi.
e la sua musica, soprattutto la sua ricerca e la sua continua maturazione in tutti gli ambiti dell’inizio del ‘900, rivela questa analisi dell’armonia che prende forme attraverso le personalità che lo hanno attraversato.
da cajkovskij a beljaev, diaghilev e debussy, incroci umani di maestrie con produzioni quali sacre du printemps, oiseau de feu, histoire du soldat, e tutti i concerti che ascoltandoli descrivono le cronache di una vita in forma di diario necessario per spiegare la natura umana.

http://www.youtube.com/watch?v=YlJPdkVMpxc

…nell’alternativa dell’alternanza
e della ripulsa:
…
io so,
al di là dell’oggi,
che resterà vitale
e che altri, molti altri,
dovranno, meno avidamente forse,
confrontarsi con lui.
più per definirsi
che per rivelarsi a se stessi.
….
nessun bilancio prevedibile:
sprofondato, il mistero persiste
e la bizzarria del percorso;
la probabilità!...

-pierre boulez-

sono trecentonovantaquattro giorni che vivo a roma, ed il mio tentativo di entrare dentro la città non è mai passato attraverso i cosiddetti ‘locali’, dove le persone fanno la città.
roma ha un popolo nascosto, carcerato dentro la lingua e le periferie, dentro una uniforme che fra poco starà stretta a tutti, perché il corpo ha un suo linguaggio indipendente dal nostro volere, la possiamo chiamare ancora identità.
la forza vitale della plebe, eros dell’idioma, ha a lungo creato il neologismo della propria ‘disperata vitalità’ fino a far coincidere totalmente il proprio corpo con la lingua e la città.
e g.g. belli è il magnifico rettore di questo universo che popola di fantasmi i resti di questa infinità città, ancora capace dentro gli occhi del suburbio di essere cuore di un identità. uno stato dentro lo stato.
questo libro al di là della bellezza dei sonetti, perfetti, ironici, disperati, di profonda cristianità, di dileggio mirato e soprattutto ricchi di amplessi che il corpo non potrebbe spiegare ma questa poesia riesce perché pregna di conoscenza carnale, quasi un kamasutra che esprime l’umana imperfezione.
il vero orgasmo lo si vive nelle parole, nel ritmo che si dà alla scrittura del corpo ed alla sua conoscenza, uguale a quello che solitamente viviamo quando siamo infervorati dal partner.
versi che entrano nel nostro orecchio con il ritmo del sospiro del pensiero che di stazione in stazione percorre la via crucis della disperazione e del piacere.

la morte sta anniscosta in ne l’orloggi
pe ffermavve le sfere immezzo all’ora;
e ggnisuno po’ ddì: ddomani ancora
sentirò bbatte er mezzogiorno d’oggi.

e ancora:

hai visto er mappamondo de l’ostessa?
buggerela, pezzìo!, che viscinato!
si cquella se fa mmonica, sagrato,
zompa de posta a ddiventà bbadessa!

la pasta maneggiata viè ppiù jjotta,
dunque lassame dà na manatella;
eppoi famme assaggià la schiumachella
c’hai ‘nniscosta llì ggiù ccalla che scotta.

oggi primo giorno di primavera, capodanno persiano, e giornata mondiale della poesia non si può non leggere questo poeta che sa di genesi, così da poter scatenare un esodo di coscienze verso l’origine del nostro linguaggio, verso un esortazione ad essere figli di una identità che in ognuno di noi ci faccia sentire il privilegio di essere, ancora.

certe volte la notte, quando si è soli, camminando davanti ad un fiume, d'inverno, la mattina prima di presto tutto sembra fatto di vapore, il suono dell'acqua che scorre, e le ombre che costeggiano il nostro corpo, un riflesso della nostra anima. uno specchio buio dove il volto prende la forma dell'inconscio, cioè di quello che siamo veramente. a questo punto cerchiamo di dargli il nome a questa sensazione, a questo sorriso che cadendo batte sulla nostra nuca, a questo punto caro giovanni, è arrivato il momento di leggere le poesie di antonella anedda. una donna che ha riflessioni, e nei suoi capelli bagnati questo pensiero poetante notturno sembra l'unità che tutti vorremmo.
una nudità lunare che apre le braccia ai verbi per cucire la federa dei suoi ricordi.
la sezione “cucire”, nella seconda parte del libro, è l'incarnazione della pelle che si ferisce con spine di rosa per coniugare il suo tessuto al suo divenire, come una foglia che ti sfiora gli occhi all'improvviso, e uno sguardo che tesse intorno alla realtà la nostalgia, questi versi ti baciano in bocca e sorprendono per la loro impudicizia sorprendente .
un libro di metereologie che ti porta sul vuoto e ti salva con le parole che fanno del tuo corpo una magnifica cornice, e quel paesaggio del tuo volto un dettaglio nel coro di voci salvate dalle parole.
nella quarta di copertina c'è una foto della splendida donna diversi, il suo volto nasconde con mirabile gentilezza un esercizio funesto di energie, una forza che parte da occhi che ignorano le potenze della salvezza, per potersela guadagnare a poco a poco.

inutile chiedere se lo stupore ha un origine, inutile domandare al piacere il suo principio , quando sono le labbra, finestre del desiderio, a modulare il verso che il corpo vuole prendere. funziona bene quando si ha una amante (come la intende rilke nelle sue elegie) che risponde con altrettanta estasi. non serve mescolare gli ingredienti per avere il sapore, quante volte un profumo singolo ci ha schiacciati dentro lo sguardo che non va via dalla testa.
questi carissimi autonauti, li amo perché mi rendo conto di esserne ancora capace, gli voglio bene perchè riescono a vedere nell'ombra di una foglia che trema la propria anima che dialoga con il loro cuore. mi fanno entrare in un mondo carico di sensi e percezione, di scelte e veglia.
vederli volare fra le corde della loro età mi commuove continuamente, non riesco a smettere, droga di saliva che annuncia il bacio, viaggio fuori dalle maschere che non hanno facce dove appoggiarsi.
queste mie due ruote di bicicletta mi hanno portato lontano, dentro le strade che esattamente 31 anni dopo, rivivono dello stesso bisogno di scoperta. poi roma, dove sono ospitato, è tutta da svestire di quelle foglie che la coprono, di quelle piume bianche che julio e carol avrebbero descritto come la più belle delle poesie.
due sorrisi che si incontrano rallentano la testa, fanno camminare il vento nella tua direzione, scoprono i diamanti nel flusso di sangue, e questo libro - gioco - del mondo lo racconta tutto, come quando si guarda la mano dell'amata e il sollievo di quei segni si imprime quando si entra nella sua assenza.
che cos'è l'amore? ha come prefazione questo libro, al primo capitolo: legna, a secondo: una testa che si appoggia sull'altra, al terzo quattro ruote e come epilogo l'ombra.

scusate se mi ripeto:

viva – cortazar+dunlop, viva la libbertà

inizia così: http://www.youtube.com/watch?v=104cOJeGeTA con questa voce rude, animata da poesia che batte i denti da freddo, cerca il calore di quelle carezze che sembrano contarti i capelli, ma si tratta semplicemente di annunciare la virulenza di questo luogo abitato.
e continua con: http://www.youtube.com/watch?v=sFmfqx-IxTQ , la ricerca di quell'età che fa delle scelte una pagina della propria diversità, certamente la terra straniera avvicina le parole al corpo scottandolo di scarti e fame.
fino a: http://www.youtube.com/watch?v=cMzAmrNS164 scrittura del proprio bisogno di conoscersi, in quella parigi che annuncia da sempre la storia, della poesia.
e poi: http://www.youtube.com/watch?v=WFWJ-hL_4gw vittima carne di quella ricerca dell'esperimento alla curiosità che cercava in bosnia le sue generalità.

finisce qui la scelta di del mio limonov tranne per un ultimo particolare questa volta cinematografico: http://www.youtube.com/watch?v=nlfIylxfdbw
avrò avuto vent'anni quando vidi quel film e questo libro me lo ricorda pari, come un vetro attraverso.
un po' di storia flusso contemporanea, sulla scorta de la parte dei delitti di rb, mi ha fatto comitiva nelle mattine nella metro di roma, quando tutti sono ancora senza pensieri e pieni di freschezza nel respiro, ebbene quella gente mi ha spinto dentro le pagine di questo libro, di più.
non so se sono stato attratto più dal personaggio o dalla scrittura di carrére, sono bastati tre giorni di ritagli per indossare i vestiti luridi di limonov, per sentire sulla pelle il canto rauco e senza motivazione di un uomo che ha voluto e vuole ancora diventare l'immagine di un mito.

la musica non esagera mai: http://www.youtube.com/watch?v=4o_SHdKSmhE&feature
e questo movimento esprime la fine del libro quello arrovellato della meditazione.

viva i limonov senza armi, viva la libertà!

i libri non danno risposte, per un si ti mettono con le spalle al muro, per un no sei tu a compiere i gesti. alcuni libri si vestono dentro i tuoi occhi portandoci dentro quelle urla di persone inventate che ci inseguono dentro. poi, accade che i fatti raccontati non sono personaggi, ma azioni del vivere che accadono ogni momento intorno al tempo.
wiera gran è un libro di questi. narra la storia incredibilmente vicina di una presunta collaborazionista della gestapo accusata niente meno che da szpilman, il famoso pianista. era il suo pianista perchè wiera era una cantane alla maniera di edith piaf. lei sostiene in un passo di aver visto lo stesso szpilman, vestito da poliziotto ebreo che portava ai treni gli yiddish man.
nel libro la solitudine, la paura e la fame inseguono i condannati, e immagino come vedo quotidianamente in qualche scatto fotografico, che ognuno riesce solo a pensare alla propria pelle, al massimo a quella dei propri figli.
oggi succede in un altrove vicino alla nostra distrazione, e gli stessi che sessantanni fa cercavano di proteggersi ora sono carnefici in difesa.
e i euggi di surdatti chen arraggë/cu'a scciûmma a a bucca cacciuéi de bæ
a scurrï a gente cumme selvaggin-a/qué e doppu u feru in gua i feri d'ä prixún
e 'nte ferie a semensa velenusa d'ä depurtaziún/perché de nostru da a cianûa a u meü
nu peua ciû cresce aerbu ni spica ni figgeü
(e gli occhi dei soldati cani arrabbiati/con la schiuma alla bocca
cacciatori di agnelli/a inseguire la gente come selvaggina
finché il sangue selvatico/non gli ha spento la voglia
e dopo il ferro in gola i ferri della prigione
e nelle ferite il seme velenoso della deportazione
perché di nostro dalla pianura al modo
non possa più crescere albero né spiga né figlio).
wiera grad è stata perseguitata dagli ebrei a vita per quell'accusa infamante di essere una collaborazionista, nel libro è lei che parla, la scrittrice usa le mani per contenere una voce che arriva ancora a suggere nelle nostre orecchie, la vita.
questi ultimi anni raccolti in questi feroci ricordi mi hanno fatto chiedere molte volte che cosa avrei fatto io in questa storia, dove per placare la fame bisognava pensare ad una fame più grande tanto da neutralizzarla.
cosa si può fare quando viviamo in un mondo gonfio di insulti, accuse e di trappole. peggio quando si è sopravvissuti e vi vive con la macchia che tutti vogliono vedere?
noi viviamo in un mondo orchestrato meglio dove il male si è messo la gonna del bene, e i pantaloni del benessere ed io che ancora, fuori dal luogo, provo a trovare distinzioni.

http://www.youtube.com/watch?v=fb0vR7J2P84&feature=fvwp

l'unico consiglio che mi piace dare e quello di non dar retta a nessuno, ma questa volta credo di non sbagliare nel consigliare questa lettura.

quando i versi cercano gli incipit del principio, le alleanze dei suoni più apparentemente spaiati si hanno, da parte del lettore, le possibilità di entrare in quei rami che partono dagli occhi e approdano all’immoto. come quando la legna arde, da ferma crea occasioni di entropie che ai nostri occhi è luce e calore, ma una parte di pensiero si infila come ossigeno e corrode quel legno fino a farti scegliere quel luogo.
il cervello che misura la distanza con l’abisso utilizzando come unità di misura la filosofia, grido di pazienza alla mortalità.
qui si legge la gloria dell’ancestrale, l’estremo della luce che riflette una goccia di sangue, l’inno a quel volto lasciato nella placenta prima di nascere.
il poeta insegue la maledizione dello splendore, della magnificenza per far passare nelle sue ossa la sorte di quel divario, e poi scrivere.
e lorenzo scrive bene, suona con le dissonanze del suo tempo per far apparire nelle parole una brama di silenzio.

è tanto che non leggo un romanzo nello stesso anno in cui esce. sostengo che il ritardo nello scegliere fa scegliere meglio. ma questo libro mi è saltato in faccia parecchie volte, e, l'ultima, alcuni giorni fa, ero arrabbiato un po' con il mondo, quindi con me, e per questo avevo bisogno di leggere pasolini. questo libro e stato scritto anche da lui da quel messaggio di corporale partecipazione e autenticità che ha attraversato la sua vita artistica.
e poi laura betti una persona che ho avuto il piacere di conoscere negli stessi luoghi raccontati dal libro. una pazza di sé, come dovremmo essere tutti.
trevi è bravo, ero abituato a leggere le sue recensioni su alias, adesso sempre che il mio ritardo non sia pronto, proverò a conoscere altro.
il libro racconta di petrolio/salò, gli ultimi atti di una vita che ha guardato dentro di se fino ad entrare dentro le pagine del mito da cui ogni vita prende senso.
pasolini e figlio di antonin artaud, cugino di carmelo bene, esperienza e creatore antico di significati.

lou von salomé aveva fiducia nella sua femminilità, un istinto alla bellezza che ha trasmesso in ogni persona che ha incontrato. perché per lei amare non voleva assolutamente dire legame, due situazioni completamente diverse!
ci sono nobili donne madri e donne che scelgono di essere sorgente , attingono da ogni viluppo umano quello che è principio di bellezza e te lo mostrano fino all’insopportabile incanto.
nietzsche, rée, rodin, rilke, uomini che si sono lasciati attraversare da questa donna capace di decifrare, spostare un grammo di occhio laddove sembrava trovarsi il buio.
il suo erotismo è manifestazione del totale non frazionabile, un intero, compiuto e inspiegabile.
gli uomini, anche io, non potremmo mai capire!
nietzsche, come ognuno di noi , a scalato il vuoto e di fronte a questa donna lo ha confuso per la totalità.
basta guardare qualsiasi foto di nietzsche per rendersi conto che ha usato il suo corpo come ponte, un viaggio tra uno scoglio e il mare, breve ma di materia eterogenea.
questo libro è una candela che poca luce irradia, ma fa sorridere al pensiero che friedrich e lou diventino personaggi di un romanzo.

i libri sembrano valigie, si somigliano, l’uno dipende dall’altro ed entrambi sono indispensabili.
bolaño, in un intervista disse: con i soldi del premio letterario mi comprerò una valigia.
quando partiamo negli spazi del viaggio cerchiamo di dare una logica alla superficie del nostro corpo, vestiti, macchina fotografica e qualche libro. dentro la nostra mano il collo del bagaglio urge di esplorazione di esperienza, un taccuino bianco dove de immagini cuciranno un vestito alla nostra memoria.
il libro di simic, poeta che ha il pregio del coraggio di farci entrare nella sua officina di reminiscenze che diventa l’atto della sua poesia, del suo transito terrestre.
‘la poesia che voglio scrivere è impossibile. un sasso che galleggia’, sostiene il conoscitore del suo flusso, una relazione che si stabilisce tra le parole e le immagini del suo passato che vibra di suoni, non dietro di lui, ma sopra, tanto da cavarci fuori le parvenze dove egli non si nasconde.
‘ho cercato per tutta la vita di costruire una piccola verità da un’infinità d’errori.’
simic è capace di rovesciare il vestito per vedere e conoscere i labirinti del desiderio di scoprire, una pioggia di parole che pratica come una messinscena gli atti unici delle migrazioni dell’ anamnesi.
la sua osservazione è uno specchio dove riflette la sua assenza, e la sua anima tiene stretta la porpora di quei fantasmi come fosse un ingiuria al tempo che lo trasforma in quel viaggio verso la realtà.
in molti itinerari servono occhi, ma soprattutto orecchie perché l’ascolto è la terra dove camminano le visioni , creano le riprocità quel dono che abbiamo la fortuna di vivere.
questo libro si fa ascoltare.

http://www.youtube.com/watch?v=db8vApkjiH8

il corpo è un involucro, un minerale che compone dialoghi fra il vertice della libertà e quella realtà che limita la fluidità di questa condizione. la continua ricerca della logica delle sensazioni, il senso edificatore fra l’indifferenza e l’attenzione ed infine l’osservazione di quella materia d’ombra che è la poesia. il muschio cresce sopra la pietra senza quel bisogni di ossigeno che la terra garantisce, attraverso l’umido che spalanca le braccia per cambiare colore, cerca nelle lontananze il niente della terra e grida senza voce la sua evidenza. la poesia freme nelle pianure bruciando il calendario umano senza guardare nessuno.
i versi oltre il silenzio valicano il muro del suono, con un atonia che illumina le molecole e ‘trapassa , dissipa l’ombra del dire/ qualcosa che chiamiamo poesia’.
il poeta riesce a conversare con la pietra, ascolta il battito appena percettibile del suo silenzio e nelle sue venature lo spartito della sua voce.
antonio prete è poeta perché si identifica con le sillabe che costruiscono il suo canto alla maniera del lampo, del desiderio che si gonfia negli sguardi fra le persone e la natura, diventa suggestione quando negli occhi di un cane l’acqua del sentimento si appropria di quello che proviamo a d essere.
il mare cerca vele, naviganti del vento per raccogliere le parole della poesia per essere nuvola, aprile, suono, pioggia che negli anni continuamente scavano la mancanza di un alfabeto.

dissonanza

disloca il punto d’osservazione,
porta il pensiero fino all’orlo di una nuvola,
e ancora più oltre, di là dal cerchio lunare :
vedrai allora, in quelle lontananze,
che niente della terra è cancellato.
il grido della ferita è disarmonia
delle ellissi. l’ offesa all’animale
è imperfezione nel cielo.
per ogni pena terrestre, lentamente,
si scompone la geometria delle costellazioni.

date un occhiata qui:
http://books.google.it/books?id=6PpxzX0EYzoC&pg=PA111&h…

non si può leggere pasolini senza sentire la sua voce, immaginarla all'unisono con quella del nostro filo di suono e parole dei suoi libri. non si può pensare a carlo di petrolio senza intravedere ninetto, franco, la prima rurale periferia di roma, quella luce che ancora oggi mostra il divino come qualcosa che si può ancora toccare.
questo libro pubblicato nel '992, ogni tanto riappare in qualche mia parola, in qualche mio riflesso nella memoria e si accende di inarticolato, come è questo libro.
non finito, non ultimabile forse.
le cupe risalite dal buio di questi personaggi sono la storia della mutazione, della metamorfosi (k) che si è avuta nella società occidentale, cancellando le lingue come un programma aziendale a cottimo dove tutti sarebbero diventati ricchi. il popolo puro è colpito a morte e giace come un capodoglio arenato in mezzo alle palpebre insonni della storia, e la tecnocrazia ha fatto le scarpe su misura a quella democrazia costituente che avrebbe dovuto nobilitare il principio del dopostoria, del dopo guerra.
carlo vive nei suoi pantaloni, in quel suo sesso barzotto pronto a cercare il femminile divenuto frammento della sua consolazione, unguento a quella solitudine storica della sua età.
oggi che significato diamo a quella solitudine, a quella nostra che minaccia le nostre anime che sembrano aver perso il volto.
quando alcune parole ti colpiscono ritornano sempre, quelle voci nei corridoi lenti del nostro respiro sono gli atti che ci fanno interpretare la vita.

www.youtube.com/watch?v=ieD-NHN8M1M