Emadesantis 36. Terni, Italy

Levi-Strauss, antropologo lontano dai canoni più convenzionali e "scientifici" dell'etnologia contemporanea, si confronta non senza difficoltà con la ricerca sul campo attraverso uno pseudo-diario intensissimo.
Un classico da leggere e rileggere, da sottolineare se si può, un'opera assolutamente imperfetta, forse datata, "etnocentrica", ma di fondamentale importanza per inquadrare i grandi dilemmi della ricerca antropologica europea, così diversa dall'approccio scientifico americano. Per comprendere quanto nel XX secolo le scienze umane, unite ad un nuovo senso dell'estetica incarnato dalle avanguardie artistiche e letterarie, abbiano forgiato il pensiero europeo contemporaneo. Forse per importanza, dopo i Tristi Tropici troviamo solo i testi della Scuola di Francoforte.
Condivido una nota personale: "Tristi tropici" è arrivato al termine di un mio percorso di lettura passato per l'Estremo Oriente, per la Instanbul di Pamuk, per la Napoli della Ortese e la Milano di Buzzati. Seguendo la scia dei grandi cambiamenti che la modernità ha portato nelle società di volta in volta descritte.

Ci ho riprovato con una lettura sui movimenti della sinistra extraparlamentare dal 1960 al 1977. L'ultimo mio tentativo fu con un ottimo testo di Aldo Cazzullo, che però non riuscii a terminare perché troppo incentrato sulla storia dei singoli movimenti, in particolare di Lotta Continua. Per qualche strano motivo, mi è sempre risultato più facile comprendere l'eversione di destra (mi piacque tanto "La fiamma e la celtica" di Nicola Rao). Sarà forse perché guardandole da debita distanza le cose si capiscono meglio. Sta di fatto che invece stavolta con "Vogliamo tutto" la ricostruzione è diversa, molto più d'insieme. Angelo Ventrone lascia da parte le tesi cospirazioniste (senza negarne i sospetti, ad esempio cita le nubi intorno a personaggi come Corrado Simioni) e descrive l'evoluzione dei tanti movimenti che si generano dagli anni del boom economico fino alle disillusioni della fine degli anni 70, dalle idee dello spontaneismo della lotta di classe e della presa di coscienza del proletariato, fino alla follia della lotta armata.
Illuminante per comprendere meglio la nostra storia recente, e le origini di tante idee che oggi rispuntano nel nome dell'antipolitica.

Tappa obbligata dopo la lettura di "Il museo dell'innocenza", mi sono tuffato nella lettura di questa sorta di particolare guida della città di Istanbul. Vi ho ritrovato dentro l'ennesimo legame con le mie precedenti letture. Pamuk ricostruisce la sua formazione artistica e letteraria fra le strade e le case bruciate della sua città, Istanbul, nell'incontro tra Oriente e Occidente, nei tortuosi percorsi della storia che segna in maniera indelebile i panorami e gli scorci di una fra le tante "tristi" metropoli del mondo. Come Rio, come Roma, come la Napoli che ho trovato in "Il mare non bagna Napoli" di Anna Maria Ortese. Orhan Pamuk raccontando Istanbul racconta se stesso, le sue origini, in un autoritratto di cui la città è specchio di un sé, costruito sulla base dei tanti riferimenti artistici e letterari (fra cui Sartre, di cui mi sembra di trovare svariate tracce nelle opere di Pamuk), ed il suo maniacale culto per gli oggetti, testimoniato anche dalla scelta accuratissima del materiale fotografico a corredo dell'opera, e che ha dato vita all'altra grande opera su Istanbul "Il museo dell'innocenza".

La metafora dei 5 segni della decomposizione dell'angelo, presa dal testo buddhista "Abhidharma Mahavibhasasastra", è stata spesso utilizzata in vari contesti.
Mishima impersona l'angelo nella giovane figura di Yasunaga Toru, presunta quarta reincarnazione del giovane Kyoyaki, protagonista del primo capitolo della tetralogia "Il mare della fertilità".
Nei 4 romanzi svariati sono gli spunti. Finalmente è il caso di trarne le dovute conclusioni. La poetica di Mishima fonde culto estetico, psicologia, religione, metafisica.
Nella conclusione tragica ritroviamo la stessa disillusione che porta poi l'autore al suicidio, rituale, folle e drammatico (inteso anche in senso teatrale, perché dopotutto Mishima fa della sua stessa esistenza un teatro).

Nel complesso intreccio delle vicende di Shikeguni Honda, il Tempio dell'alba si colloca come il capitolo del cambiamento del protagonista, che innanzitutto diventa tale, dopo essere stato spettatore narrante nei 2 precedenti episodi (Neve di Primavera e A briglia sciolta). La vicenda è perfettamente scindibile in due universi spazio-temporali diversi: da una parte, il periodo 1941-1945, con un'ambientazione fra la Thailandia e l'India; dall'altra il periodo 1952-1967. In mezzo, la catastrofe del Dopoguerra. Da una parte la ricerca spirituale del protagonista in viaggio; dall'altra, l'analisi psicoanalitica del personaggio e di tanti altri caratteri che man mano escono dalle pagine del romanzo. Universi che si confrontano, e che forse si sovrastano l'uno con l'altro, realtà che si intrecciano, fra le tematiche care a Mishima, fra cui sento di dover citare anche il rapporto fra la tradizione d'Oriente e l'incalzare della cultura occidentale (la psicoanalisi e nel particolare la nevrosi di cui sembrano affetti tutti i personaggi nella seconda parte sono forse i simboli del grande "Male" dell'Occidente). La complessa struttura del Tempio dell'Alba (Wat Arun) di Bangkok, ed i suoi effetti policromatici, stanno forse a simboleggiare tutti questi aspetti.

Poche parole per definire il terzo libro di 1Q84. In sintesi, una totale delusione. Difficile da digerire, se poi hai considerato i primi due libri (usciti in Italia in un unico volume) come una rivelazione, se consideri Murakami l'autore più interessante dell'ultimo decennio, e se ti sei rammaricato per la mancata assegnazione del Nobel. Ma in questo caso viene in mente che il terzo libro sia uscito in fretta e furia proprio per cogliere l'occasione del Nobel. Non è motivabile in un altro modo la mancanza di organicità di stile, la trama sconclusionata, il finale alla Stephanie Meyer.

Secondo capitolo della tetralogia "Il mare della fertilità", Mishima continua a sorprendermi. Estetica e politica si fondono in un'unica sintesi nelle vicende di Honda ed Isao. Sempre di più trovo in Mishima ciò che in Italia ho trovato con Pasolini.
Semplicemente geniale l'uso della "reincarnazione" non a fini religiosi ma prettamente a fini narrativi, un po' come più di recente ha fatto anche un altro autore orientale, Mo Yan, vincitore del Nobel 2012.
In tutto ciò, spicca l'analisi politica e sociale. Il Giappone dei primi decenni del XX secolo può essere tranquillamente affiancato a tutte le società socialmente e culturalmente in crisi. Come la cultura europea dei nostri giorni. Così, la lezione di Mishima diventa straordinariamente attuale. Consiglio su questo di non lasciarsi andare in troppo facili conclusioni, come quella letta su Wikipedia su presunti "ideali radicalmente nazionalisti" presenti nel romanzo "A briglia sciolta".

Una rilettura dopo più di 15 anni.
In questa edizione Mondadori i tre racconti sono riportati in ordine di scrittura, quasi ad evidenziare la maturazione stilistica ed ideologica dell'autore, su una sempre presente dialettica, che partendo dalla semplice dicotomia del bene e del male del Visconte dimezzato, risplende nella lotta settecentesca tra natura e società nel Barone rampante, e si completa nella sintesi metanarrativa del Cavaliere inesistente. Proprio nel Cavaliere inesistente in qualche modo Calvino scopre le sue carte, destrutturalizzando la "forma" partendo dal poema cavalleresco e dalla sua più elevata espressione, l'"Orlando furioso".

Ho sempre considerato Calvino il più grande autore italiano del XX secolo. Ne assaporai le qualità in adolescenza con le letture di Marcovaldo e del Barone rampante, e più tardi con "Se una notte d'inverno un viaggiatore", entrato nella mia personale top 10 narrativa. Oggi, con un'appassionante lettura di due popolari racconti, e con la prima lettura del Cavaliere inesistente (forse il più importante nella trilogia) riconfermo la mia totale devozione ad un uomo che più di ogni altro ha capito, interpretato e rivoluzionato la nostra letteratura.

Non è certamente una casualità se il primo capitolo di "Il mare non bagna Napoli" narra di Eugenia, bambina "mezza ciecata" che non ha mai avuto modo di vedere con nitidezza la realtà.
Una volta letto "Il mare non bagna Napoli" tutta la produzione letteraria successiva della Ortese brilla di nuova luce.
Anna Maria Ortese diventa testimone immensa (insieme alla ammiratissima Elsa Morante) della letteratura al femminile nell'Italia del secondo dopoguerra.

Milano protagonista di "Un amore", nel ruolo di se stessa e contemporaneamente nella parte della bella Laide.
Attraverso una scrittura moderna ed intrigante, fatta di "stream of consciousness" e di rovesciamenti improvvisi dalla prima persona alla terza persona, dal tempo passato al tempo presente ed al futuro, in "Un amore" il lettore si cala psicologicamente nelle vicende del romanzo, nelle ambiguità dei personaggi, e nella ricerca di un IGNOTO diverso e nello stesso tempo complementare a quello rappresentato da Buzzati in "Il deserto dei Tartari".
In "Un amore" i temi ricorrenti di Buzzati si rimescolano per estrarne una visione nuova e nello stesso tempo sconcertante. Alla "creatura fantastica" dei racconti viene ora sostituita la figura della conturbante e misteriosa Laide, alla centralità del "nido domestico" subentra la città di Milano, vero e proprio bosco metropolitano.

La bellezza della lingua italiana trova in questo romanzo il miglior riconoscimento, Anna Maria Ortese usa l'italiano con l'arte e quel pizzico di superbia tipica di chi sa usare bene le parole. Confermo la mia riconoscenza verso una delle migliori penne della letteratura italiana del XX secolo.
Sul contrastato rapporto dell'autrice con la città di Napoli, ci sarebbe sin troppo da dire, ma prima di giungere a conclusioni, ho preferito aggiungere nella mia lista delle prossime letture "Il mare non bagna Napoli".

Sorprendente lettura per chi ama Dino Buzzati. In 60 racconti, si scopre l'autore e la sua opera in una lunghissima carrellata di leitmotiv che fanno di Buzzati un autore semplicemente geniale, che - malgrado la sua vita "in punta di piedi" - ha saputo ispirare nella sua lunga carriera cinema, musica, arti visive, ed ancora oggi stupisce. Segnalazioni speciali:

- I sette messaggeri
- Sette piani (da cui Ferreri si ispirò per il suo film "Il fischio al naso")
- Paura alla Scala
- Una goccia
- Inviti superflui
- Qualcosa era successo
- L'uomo che volle guarire
- Il bambino tiranno
- La frana
- L'inaugurazione della strada
- Direttissimo
- Sciopero dei telefoni
- Una lettera d'amore (critica feroce dei tempi moderni)
- Il critico dell'arte (l'arte contemporanea messa alla berlina)
- La parola proibita
- La corazzata Tod

Il giornalismo d'inchiesta con D'Avanzo ha fatto un balzo in avanti. Lo pensavo leggendo i suoi articoli sul quotidiano La Repubblica, e ne sono ancora più convinto oggi, con questa eccellente raccolta edita dal suo giornale, con l'omaggio - graditissimo dal lettore - di Scalfari, Ezio Mauro e Saviano.
Tra inchieste, reportage e scandali, comunque, "Cercansi Marlboro disperatamente" resta una grande pagina di letteratura.

La sua capacità narrativa farà probabilmente di Murakami il prossimo Nobel per la letteratura.
In una recente intervista egli afferma: "La leggera alterazione di certi dettagli, senza dare nell'occhio, prepara mentalmente il lettore all'arrivo di un “grande mutamento”". E' la chiave del suo stile: il dettaglio e la rappresentazione realistica (anche iper-realistica) del reale come dell'irreale, caratterizzano gli episodi ed i personaggi dei suoi romanzi, e sono proprio quei dettagli ad aprire nel lettore quelle porte creando una sorta di vibrazione in qualche modo "ultrasensoriale", un piccolo shock che rende unica ed irripetibile l'esperienza di lettura.

http://roquentinlane.blogspot.com/

Andre Vitali è un tutt'uno con il piccolo universo della sua Bellano, cantore scanzonato della provincia italiana di un tempo storicamente vicino ma a noi oramai distante, quasi fosse fantascienza al contrario.
Stavolta è alle prese con fanfarette e bande paesane, in un racconto "musicale", come di consueto costruito su stili, trovate, personaggi e tempi della rediviva commedia all'italiana.
L'unica impressione è che Vitali sia rimasto prigioniero di quello stile, e che difficilmente ne venga fuori per imporsi come autore veramente originale.

Da appassionato dell'opera di Tabucchi sapevo solo dell'esistenza di questo romanzo. A più di 30 anni è finalmente giunta l'ora della riedizione di "Il piccolo naviglio", praticamente introvabile fino a un mese fa.
Scritto nel 1978, e quindi successivo a "Piazza d'Italia", "Il piccolo naviglio" in una dilatazione temporale che si estende per più di un secolo narra le vite di tanti "Sesto" che si susseguono nell'albero genealogico di una famiglia qualunque della nostra amataodiata Italia. Una di quelle famiglie che non finiscono nei libri di storia e negli almanacchi, ma che la storia l'hanno sempre fatta. L'ultimo Sesto diviene così il capitano di quel piccolo naviglio che è la sua vita nella storia, sua e di tutti i Sesti che l'hanno preceduto.

Con in sé il germe del Tabucchi successivo, nella sperimentazione linguistica, nella costruzione narrativa, nel sincero idealismo di un grande uomo oltre che un grande autore, la lunghissima attesa con cui abbiamo atteso "Il piccolo naviglio" è ampiamente ripagata. Grazie Feltrinelli!

Aggiungo una stella in più alla valutazione, perché sarebbe un'ingiustizia valutare questa enorme opera alla stregua di altre opere di qualità pur ottima, ma non all'altezza del genio letterario di Orhan Pamuk.
Pamuk esplora la sua Istanbul e quella stessa società turca del XX secolo di cui è figlio, sulle tracce dei 2 protagonisti di una straziante storia d'amore. La storia d'amore ("l'amour fou" si potrebbe dire) è tuttavia un veicolo letterario che trascina il lettore verso un'analisi antropologica complessa e raffinata che passa per la filosofia classica (Aristotele), per Proust (più volte citato), per la psicanalisi Junghiana, per le avanguardie europee.
Tradizione e modernità, Medio-Oriente ed Europa, realtà e finzione: la dualità e spesso la doppiezza (magistrale lo sdoppiamento dell'IO narrante sul finale) fanno capolino nel "labirinto" della città di Istanbul vera protagonista dell'opera, in cui il lettore viene trascinato e guidato (con tanto di mappa) insieme ai suoi Kemal e Fusun, alla ricerca della felicità si direbbe, che tuttavia viene donata in senso puramente "animistico" dal culto per le COSE e per gli OGGETTI.

Avrò ancora molto da ragionare sul "Museo dell'innocenza", ma è questo che rende grande un'opera.

Quando lessi per la prima volta "Q" ebbi per diverso tempo che dietro lo pseudonimo Luther Blissett si nascondesse Eco. Oggi, sembra quasi che dietro "Il cimitero di Praga" si nasconda il collettivo Wu-Ming, e non nella sua migliore forma.
Invece si tratta di Umberto Eco, grande nome della nostra letteratura nonché massimo esponente di un'altra decina di discipline che terminano per -ologia, che in un complesso intreccio storico (fatti e personaggi reali tranne uno) costruisce la vita e le vicende di Simone Simonini, faccendiere, falsario, spia, e del suo doppio abate Dalla Piccola. Un Simone Simonini che nel romanzo diventa autore dei notissimi "Protocolli dei savi di Sion".
Ho letto varie recensioni sull'opera di Eco. Qualcuno ha espresso critiche di antisemitismo, sicuramente non volute dall'autore, ma che forse trovano una base nei personaggi e nelle situazioni narrate. Eco si affida ad un pubblico che ha capito che le questioni su presunte "lobby ebraiche" e piani di conquista del mondo da parte del popolo d'Israele non abbiamo nessun valore, ma in realtà non è così. Nelle masse vive ancora un forte pregiudizio antiebraico, che - la storia insegna - cresce e prospera quando nelle società occidentali si vivono momenti di crisi.
Tornando a questioni letterarie, non ho visto nessuna "grande firma" giornalistica muovere critiche sul lato prettamente narrativo. Io, dal mio modestissimo punto di vista, ho trovato invece nel romanzo pesanti lacune, a cominciare dalla raccolta dei fatti storici che sembra uscita da una decina di ricerche su Wikipedia. Memore dell'entusiasmo provato tanti anni fa nella lettura del Nome della rosa e poi del Pendolo di Foucault, sono arrivato a fatica alle ultime pagine del Cimitero di Praga, ritrovandomi alla fine con più di una perplessità.

Franzen rinnova il suo linguaggio, e nel momento in cui i sommi sacerdoti della letteratura dichiarano la morte del romanzo, egli non solo riporta la stessa forma romanzo nella top-ten dei libri più venduti dell'anno, ma del romanzo americano fa risplendere i grandi fasti, ne diventa testimone e paladino. In "Freedom" troviamo De Lillo, Roth, Malamud - come dichiara l'autore stesso - ritroviamo il compianto amico David Foster Wallace, e molti grandi autori del passato che hanno costruito questa grande personalità letteraria.
C'è il palese e diretto riferimento a Tolstoj ("Guerra e pace") ed il più velato riferimento a Kafka, Rilke, ed evidentemente Thomas Mann. Per quello che ho notato un titolo "I Berglund - decadenza di una famiglia" preso in prestito dai Buddenbrook non ci sarebbe stato così male. Tante sono state le associazioni che mi sono divertito a tracciare tra i due romanzi - ammetto, a volte viziate dal mio culto estremo per l'opera di Thomas Mann.
Così, la centralità del personaggio femminile Patty, la sua forza, e la finale Rinascita a lei assegnata, mi hanno fatto tornare in mente le vicende di Antonie Buddenbrook. Più in profondità, come nell'opera del nobel tedesco si cela il trauma e la rottura provocata dall'inesorabile fine di un'epoca, così anche in "Freedom" scorgo quello stesso tormento, nella fine dell'epoca della "Libertà", nel sogno americano infranto, nella frattura provocata stavolta dall'11 settembre 2001.
Chi ha letto "Zona disagio" ha imparato a conoscere il background culturale di Jonathan Franzen: l'adorazione per la cultura tedesca, l'interesse per la cultura ebraica pur nelle proprie profonde radici cristiane, la sua coscienza filosofica costruita su Schopenauer e Nietzsce, e non ultimo la sua profonda sensibilità ecologista che lo ha portato nel tempo a diventare un "bird-watcher" sullo stile del suo Walter Berglund.

Degli episodi di "Freedom" mi resta impressa la presa di coscienza di Joey, in un momento memorabile, forse il punto entrale di tutto il romanzo, quando toccando il suo massimo momento di crisi fruga nella sua stessa merda per ritrovare la fede nuziale ingoiata: una disgustosa metafora che a mio parere più di tutte sintetizza l'intera opera.

La dilagante operazione pubblicitaria non corrisponde minimamente al vero spessore del romanzo. Ti aspetti un giallo e ti ritrovi tutt'altro. Cos'altro?
Sono andato in cerca di opinioni sul web, per vedere se qualcuno si accostava alla mia ipotesi, perché poi a me XY è piaciuto, e molto, ma forse mi è piaciuta di pià la mia lettura che l'opera in sé.
Perché alla fine tutti hanno stracriticato questo "giallo pessimamente riuscito", questo "finale bruttissimo", e così via.
L'operazione di Veronesi è particolare, ci offre una DESTRUTTURAZIONE totale del romanzo di genere. E' un'opera letteraria e, ragazzi vi chiedo scusa per l'azzardo, ma io ci ho trovato un po' del Calvino che ho amato tanto, quello di "Se una notte d'inverno un viaggiatore".
Veronesi usa gli ingredienti classici del romanzo di genere: SANGUE a fiumi, il prete dal passato funesto, la tizia sfigatella e problematica, il paesello freddo e inquietante.
Mischia gli ingredienti usando tutti i possibili stratagemmi del suo mestiere per tutta la durata del romanzo, creando suspence (intesa nel termine hitchcockiano del termine) e inondando di mistero ogni singola pagina. Tutto questo per chiudere con un sorprendente nulla di fatto, un nulla di fatto rappresentato da quella discesa sfrenata di Giovanna in una interminabile pista da sci. La rinascita del personaggio delegata all'io narrante, utilizzando la tecnica joyciana dello "stream of consciousness".
Altro che giallo, qui si fa la Letteratura, e la conclusione è Calviniana (si potrebbe dire anche Calvinista forse, ma questo è un altro discorso), immersa nel dilemma filosofico dell'impossibilità di conoscere la realtà, e tantomeno di rappresentarla.

Ho odiato l'editore per la bruttissima e ruffianissima campagna pubblicitaria, ma l'ho perdonato quando ho trovato alla fine del romanzo un inaspettato omaggio: "L'alfier nero" di Arrigo Boito.
Poche pagine di puro ritmo, un'avvincente partita a scacchi per un finale coi fiocchi, quasi a contrasto con l'impronta stilistica di XY.
E' l'ora di iniziare a collocarsi, sono più viandante o contadino, sono più X o Y?

Raccolta variopinta e piacevolissima nell'Immagine sotto le sue varie forme artistiche rilette e "visionate" da un genio della nostra letteratura.
Viaggiando con Tabucchi nelle immagini dei suoi artisti, specialmente quelli che ritornano più volte come Pericoli e Valerio Adami, ti ritrovi sempre su quella linea di confine tra sogno e realtà. Ma come qualcuno disse "la vita è sogno, e i sogni sogni sono".

Mi viene in mente un'altra citazione:
"E’ in noi che i paesaggi hanno paesaggio. Perciò se li immagino li creo, se li creo esistono; se esistono li vedo come vedo gli altri." - F. Pessoa

Una di quelle letture casuali che di tanto in tanto mi capitano. Molto piacevole. La storia dell'Avv. Guerrieri mi ha catturato prima per lo studio molto attento del personaggio, poi per le sue piccole manie (geniale la trovata dei dialoghi con il sacco), ed infine per tutti i personaggi di contorno. Meno male, ogni tanto un po' di buona e sana narrativa

"Chi l'ha inventata la vita? Un sadico. Fatto di coca tagliata malissimo".
Quel cinico di Tony somiglia un po' a tutti noi, ripugnanti e fastidiosi come quello scarafaggio in copertina. A mia madre faceva così schifo che alla fine ho dovuto togliere il libro dal comodino, rimasto vuoto come quello che ossessiona il cantante napoletano Tony Pagoda, protagonista e voce narrante di "Hanno tutti ragione".
Quel Tony Pagoda che, stanco di una vita che va a rotoli, da Napoli prende e se ne va in Brasile. Pino Daniele cantando "Appocundria" anni fa ci spiegava che essa non è altro che la versione partenopea della Saudade brasiliana. E non sono poche le caratteristiche che accomunano le due culture, e Sorrentino ne sa qualcosa.

Grandissimo Sorrentino, che quasi a 10 anni di distanza, torna sulle tracce del protagonista del suo primo film "L'uomo in più" e ne fa uno dei romanzi più interessanti degli ultimi anni.

Occasioni sprecate a fiumi. Se non altro perché ad Anna e Francesca mi ero quasi affezionato, malgrado la noia mortale delle continue descrizioni del loro culo e delle loro tette; malgrado il contorno di personaggi completamente inutili; malgrado i continui errori storici (la tempistica dell'11 settembre è completamente sbagliata) ed incongruenze nella costruzione della narrazione.
La Avallone sbaglia praticamente tutto.
A partire dallo stile, se si può parlare di stile. Mi sono anche chiesto se abbiano fatto almeno un ciclo di revisioni al testo. Tanto di cappello all'editore Rizzoli, per aver avuto le palle a pubblicare questa mezza storiella d'appendice.
Mi sono anche chiesto quali fossero le origini sociali della Avallone, concludendo subito che sicuramente non ha niente a che fare con la classe operaia, continuamente umiliata e imprigionata dentro luoghi comuni obsoleti non dico oggi, ma probabilmente anche negli anni 60.

Sempre più affascinato dalle letterature dell'Oriente. Questo è stato l'anno in cui più mi sono avvicinato all'India, alla Cina e al Giappone. Con la sua narrazione potente, con la sua visionarietà scellerata, e con in sottofondo tutta la grandezza di una cultura che noi europei dovremmo imparare a conoscere, ho trovato nelle reincarnazioni di Ximen Nao uno dei più bei romanzi "storici" che abbia mai letto.

Una lettura molto impegnativa, per lo stile e per le tematiche, ma tanta fatica è ampiamente ripagata. Grossman rappresenta in un "on the road" nella martoriata terra d'Israele tutte le paure ed i drammi di uno Stato ed un popolo che non riesce a trovare la pace promessa dai padri. Promessa d'amore e di pace che trova la sua più grande espressione nel Cantico dei Cantici, che fa da filo conduttore nelle vicende dei personaggi (da cui anche il titolo italiano è tratto).
Nel romanzo sono inoltre presenti le pesanti tracce del dramma personale di David Grossman, che nel 2006 perde il figlio Uri, militare di leva nella guerra israelo-libanese colpito da un missile anticarro.

Un uomo colpito da emiplegia fa i conti con la propria vita. Con intuito quasi registico, Simenon evita l'uso della soggettiva - attraverso un sapientissimo utilizzo della terza persona - e si affida al flashback per ripercorrere il vissuto del protagonista, nello scenario claustrofobico di una corsia d'ospedale.

Una particolarissima guida turistica per viaggiatori in cerca di slanci metafisici nel territorio indiano, come annota lo stesso Tabucchi.
Breve ma intensa lettura, l'avrei vista bene anche in una rilettura cinematografica fatta dal grande maestro Michelangelo Antonioni, "Professione: reporter" insegna. Ma anche a Schopenauer "Notturno indiano" non sarebbe dispiaciuto.
Come sottofondo, come sempre, riecheggia l'esperienza ermetica di Pessoa.

Coinvolgente dalla prima all'ultima pagina, una stupenda esperienza di lettura, quasi ai limiti della visione. L'universo letterario e culturale di Murakami è fatto di spunti europei e nordamericani immersi nello spirito della sua grande madrepatria giapponese. Ne nasce un intreccio di situazioni che navigano su mille generi letterari (il thriller, il romanzo di formazione, il fantasy, l'on the road) e popolate di decine di strani personaggi, dal giovane protagonista all'anziano Nakata, e poi gatti, prostitute, camionisti, un ermafrodita ed infine Harland Sanders, il simpatico signore rappresentato nel logo della famosa catena di fast-food KFC. In una magica sinfonia letteraria.

La coscienza post-bellica della Germania messa a nudo senza ipocrisie in un romanzo che cattura dalla prima all'ultima pagina.
Leggo che Schlink è un giurista, e solo questo può spiegare la maestria con cui egli dipinge in un intreccio quasi "giocoso" i mille volti della colpa.
Non ho visto il film, ma mi sa assai difficile pensare a come nella pellicola possano essere impressionate le mille sfumature del libro.

Pansa in una lucida analisi della propria carriera giornalistica e letteraria, nel tortuoso cammino della storia della Repubblica Italiana.
Pansa si appropria della definizione di "revisionista" facendone un tratto positivo ed un punto di arrivo del suo cammino alla ricerca delle verità mai accettate da una sinistra sempre troppo dogmatica.

Una pubblicazione pressoché inutile. Una trama affascinante nelle prime 20 pagine, per poi scendere in caduta libera. Ho trovato la lettura interessante comunque per individuare gli embrioni di tanti concetti e schemi che torneranno poi in tutta la produzione successiva di Coelho. Di conseguenza, consiglierei di leggere "Brida" solo alla fine di un percorso dedicato a Paolo Coelho, dal Cammino di Santiago in poi.
Nota: Cronologicamente Brida si colloca fra "L'alchimista" e "Sulla sponda del fiume Piedra mi sono seduta e ho pianto".

Con il consueto imbarazzo nell'apprezzare i vincitori dei premi, anche quest'anno mi ritrovo pienamente in linea con la giuria del premio Strega.
Sarà per il mio amore per Vivaldi, sarà per le atmosfere dark che tanto mi piacciono, il breve romanzo pseudo-epistolare di Scarpa mi ha coinvolto in modo lacerante.
Grazie alla mia libraia preferita per l'ottimo consiglio!

Condizionato forse dagli eventi della mia vita familiare che hanno attraversato la lettura di questo romanzo (e che ne spiegano i tempi così lunghi), e che ho ritrovato emotivamente nelle vicende dei personaggi, avrei voluto una stella in più per classificare questo stupendo lavoro di Oriana Fallaci. Una delle più grandi penne della letteratura italiana di sempre.