✿ Erika Female, 35. Italy

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  • Avevano spento anche la luna (1339)
  • By Ruta Sepetys
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  Avevano spento anche la luna

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  Piantai un seme di odio nel mio cuore. Giurai che sarebbe cresciuto fino a diventare un albero imponente, le cui radici li avrebbero strangolati tutti.

  Un titolo bellissimo, che rende perfettamente l’idea, e una copertina suggestiva, che trasmette una grande tristezza.
  Dopo La foto sulla spiaggia mi sembrava giusto leggere anche questo, per avere un quadro completo della situazione.
  E’ stata però una lettura abbastanza angosciante, m’ha messo a dur ... (continue)

  Un titolo bellissimo, che rende perfettamente l’idea, e una copertina suggestiva, che trasmette una grande tristezza.
  Dopo La foto sulla spiaggia mi sembrava giusto leggere anche questo, per avere un quadro completo della situazione.
  E’ stata però una lettura abbastanza angosciante, m’ha messo a dura prova per due motivi.

  Il primo, e il più importante, è che tratta anche questo un tema tragico, le deportazioni di massa dei presunti dissidenti durante il regime di Stalin. Furono trasferiti nei campi di lavoro della Siberia uomini, donne, vecchi, bambini; vivevano in condizioni durissime, sottoposti a fame, freddo, malattie, soprusi, violenze. Molti di loro non tornarono mai più a casa.
  Una lettura preziosa per capire che la pazzia e la bestialità degli uomini non conoscono confini di razza e religione; le puoi trovare a tutte le latitudini, in tutte le epoche. Per fortuna in situazioni estreme scatta anche l’istinto di solidarietà fra deboli, l’aiutarsi a sopravvivere, qualche volta perfino l’amore.

  Il secondo è che era il mio primo ebook. (Il correttore del programma di scrittura non accetta ebook e mi sta correggendo automaticamente in ebro , il che mi sembra quasi una presa per il culo)

  Ora vi spiego: avevo un pdf, ma siccome il mio bellissimo Kobo touch nero legge meglio i file epub, l’ho convertito con Calibre.
  Era la mia prima conversione, mi sono emozionata come Paolo sulla strada di Damasco prima di diventare San, ci ho pure messo la copertina e l’ho caricato sull’ereader, quasi con mistica religiosità. Tutto fatto a regola d'arte.
  Poi ho iniziato la lettura. S' è rivelata subito difficoltosa di suo, perché ogni tanto sbagliavo il verso della toccatina e invece di andare avanti di pagina andavo indietro. Ho fatto il giro intorno alla stessa aiuola ben tre volte, avanti-indietro-avanti, peggio che alla prima lezione di guida.
  Avevo appena finito di girare a vuoto e acquisito un minimo di tecnica quando ho fatto l’agghiacciante scoperta: le prime due righe di ogni pagina sono ripetute due volte, e in cambio mancano tutte, ma proprio tutte, le doppie.
  In pratica il testo è così:
  Lo fulminai con lo sguardo domandandomi quanta cola ci sarebbe voluta per chiudergli la boca.
  Lo fulminai con lo sguardo domandandomi quanta cola ci sarebbe voluta per chiudergli la boca.
  «Io sono un colezionista di francoboli. Un semplice colezionista di francoboli, e mi mandano a morire solo perché intratengo una corispondenza internazionale con altri colezionisti>>.

  Sigh! Sembra tradotto da una badante moldava in preda alla nostalgia che s’è scolata qualche vodka di troppo, a mo’ di consolazione.
  Una tragedia nella tragedia.

  ☆☆☆☆ perchè nonostante il disastro è bello.

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  — Dec 21, 2012 | 8 feedbacks

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  • Il giustiziere (48)
  • By Max Orfei
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  Il giustiziere

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  Guardatemi dall’alto in basso e vedrete un pazzo. Guardatemi dal basso in alto e vedrete il vostro Signore. Guardatemi dritto negli occhi e vedrete voi stessi. Charles Manson

  Se non mi avessero regalato questo libro difficilmente avrei saputo che esiste. Adesso lo so, ma avrei potuto tranquillamente campare altri 50anni rimanendo all’oscuro.
  Non che sia scritto male, ho letto di peggio. Però ho letto anche molte delle cose che sono scritte qui. In altri libri.
  A Roma c ... (continue)

  Se non mi avessero regalato questo libro difficilmente avrei saputo che esiste. Adesso lo so, ma avrei potuto tranquillamente campare altri 50anni rimanendo all’oscuro.
  Non che sia scritto male, ho letto di peggio. Però ho letto anche molte delle cose che sono scritte qui. In altri libri.
  A Roma c’è un killer di bimbi; li rapisce, tortura, uccide. Poi li traveste da mascherine di carnevale e li scarica in qualche giardino, dove talvolta vengono scambiati per nani di terracotta. Le forze dell’ordine forse indagano, ma non trovano niente; non abbiamo mica il CSI di Miami noi, ci dobbiamo accontentare della PDS e della Benemerita.
  Chi cercherà di individuarlo?
  Andrea Turindano, noto giornalista, pieno di debiti di gioco e disposto a seguire fino alle estreme conseguenze la via tortuosa verso la personale rinascita, o la definitiva disfatta.
  Indovinate se rinasce o si disfa.
  Nathan Treves, ex segugio della omicidi, ritirato dal servizio dopo che una tragedia ha sconvolto la sua vita.
  Forse qualcuno di voi ha visto i telefilm di Mentalist; gli è successa la stessa cosa, identica precisa. Ho cercato anche di scoprire per quale misterioso motivo un ex poliziotto romano si chiami Nathan Trevis. La risposta che ho trovato è che è un immigrato. Da Milano.
  E infine Jasmine D'Amato, tirocinante giornalista di gossip, che spera nella grande occasione per vincere un posto fisso o il Pulitzer. Color cioccolato al latte ripieno di nocciole, piccola e flessuosa, occhi come intarsi d’ebano grandi e leggermente distanti,naso schiacciato, bocca carnosa, capelli lunghi, setosi e castani, elegante e ben vestita, affascinante, coraggiosa. E bellissima.
  E vorrei ben vedere il contrario! Pandiani docet.

  Sulla quarta di copertina leggo che Orfei, prima di diventare sceneggiatore per tv e cinema, ( la voce scrittore non c’è ) ha fatto il pubblicitario.
  Ahhhhh!.. ecco che mi si svela un arcano! .. non me ne vogliano i genitori immaginari delle piccole vittime ma, ogni volta che il killer smollava un bimbo vestito da mascherina in qualche giardino, lo immaginavo che si alzava con la faccina schifata, andava a suonare alla porta della casa turandosi il naso, e quando la proprietaria apriva presentava le sue rimostranze:
  puzza! che puzza! fossa biologica intasata?

  ☆☆ scarse, perchè leggerlo non mi ha dato nessuna emozione.

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  — Oct 2, 2012 | 12 feedbacks

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  • Il treno dell'ultima notte (1533)
  • By Dacia Maraini
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  Il treno dell'ultima notte

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  Arbeit macht frei

  Sono scarpe di misure così diverse: grandi e sformate da uomo, piccole coi tacchi, da donna, a pantofola, a stivaletto; minuscole coi laccetti, da bambino; mocassini, polacchette, scarponcini, pianelle, galosce, sandali, calzari, babbucce. Destre che hanno perso le compagne sinistre, stivaletti c ... (continue)

  Sono scarpe di misure così diverse: grandi e sformate da uomo, piccole coi tacchi, da donna, a pantofola, a stivaletto; minuscole coi laccetti, da bambino; mocassini, polacchette, scarponcini, pianelle, galosce, sandali, calzari, babbucce. Destre che hanno perso le compagne sinistre, stivaletti che una volta forse erano stati rossi e ora sono quasi neri, tomaie con i buchi senza più i lacci.
  Solo quando il suo occhio si sofferma su una scarpa infantile qualcosa nella sua immaginazione si smuove. Ecco le gambette nude di un bambino che avanza calzando le scarpine lise. Gli altri, uomini e donne, lo seguono; sono migliaia di piedi che si muovono, che vanno. Ma dove vanno?

  Nel suo romanzo, terribile e bellissimo, la Maraini descrive così la montagna di scarpe lasciate ad Auschwitz dalle vittime delle camere a gas e degli orrori nazisti.
  Anche a Budapest, all’inizio del molo dove ci si imbarca sui battelli che solcano il bel Danubio blu, c’è un monumento formato da centinaia di scarpe di tutti i tipi e misure, messe lì in fila, a ricordo degli ebrei ungheresi fucilati e poi gettati nel fiume. Che ora è di un color grigio/ mutanda lavata col detersivo del Discount, ma in quei giorni scorreva rosso.
  Guardare quelle scarpe, alcune di bimbi molto piccoli, mette addosso un gran freddo e un po’ d’angoscia.

  Forse per questo vicino al monumento non c’era anima viva, neanche qualche giapponese. Eppure li trovi ovunque a gruppi di almeno 50, sempre di corsa. E guai se qualcuno resta indietro. Davanti al castello finto/Dracula ho visto un cazziatone fatto da una guida ad una delle sue pecorelle che s’era attardata, magari perché gli scappava la pipì. A momenti gli imponeva di fare harakiri. E lui si scusava, era tutto inchini a testa bassa, sumimasen, gomen nasai, sumimasen.. rosso di vergogna, mentre gli altri lo guardavano seri con riprovazione.
  E’ proprio vero che il genere umano è una zona del vivente che va definita circoscrivendone i confini. *

  * E’ un apoftegma che ho appena letto e mi piaceva condividerlo. Dite che non c’azzecca un tubo col resto?
  Forse. O forse invece c’azzecca.
  Mi ritiro a meditarci sopra. Meditate anche voi.

  ★★★★★

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  — Sep 25, 2012 | 10 feedbacks

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  • Il minotauro (1336)
  • By Benjamin Tammuz
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  Il minotauro

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  Tua, come la preda lo è del leopardo.

  E’ la frase con cui Thea chiude una delle lettere destinate all’uomo che le scrive appassionate frasi d’amore e sembra sapere tutto di lei. Non l’ha mai visto, non sa niente di lui, eppure lo ama con altrettanta intensità.

  Qualche giorno fa ho visto alla tv un documentario in cui una leonessa ruba ... (continue)

  E’ la frase con cui Thea chiude una delle lettere destinate all’uomo che le scrive appassionate frasi d’amore e sembra sapere tutto di lei. Non l’ha mai visto, non sa niente di lui, eppure lo ama con altrettanta intensità.

  Qualche giorno fa ho visto alla tv un documentario in cui una leonessa ruba un cucciolo di impala e cerca di accudirlo come fosse suo; se lo tiene vicino, sembra che lo ami. Però non sa insegnargli le cose che gli servono per nutrirsi e sopravvivere, nemmeno ad avere paura degli altri predatori. Così un giorno il cucciolo deperito ed affamato s’allontana da lei un po’ troppo e un leone lo divora.
  Si può definire amore quello della leonessa per il giovane impala, oppure è solo ossessione morbosa che non porta a niente di buono?

  Ho letto in rete alcuni giudizi su Il minotauro in cui si parla di bellissima storia d’amore impossibile, di amore struggente, ecc.
  Io credo all’amicizia in cui ci sono solo parole su uno schermo o sulla carta, per me un amico virtuale di lunga data ha importanza come un amico della vita, mi ci affeziono.
  Però l’amore è un'altra cosa.
  Non può essere nutrito solo di parole, ha bisogno di sguardi, contatti, abbracci, condivisione di vita nei momenti belli e in quelli brutti. Per sapere se amo una persona devo poterla guardare negli occhi, vederla quando si sveglia arruffata e quando stanchezza e tensione disegnano rughe sul suo volto, starci insieme quando è allegra e quando è incazzata.
  Tutto ciò, in un rapporto di sole parole, è precluso.

  Per questo sono convinta che il breve bel romanzo di Tammuz non racconti una storia d'amore ma una serie di accadimenti generati da un’ossessione.
  A dirla proprio tutta come sta, oggi ci sarebbero gli estremi per una bella denuncia di stalking.

  ☆☆☆☆ leggermente scarse

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  — Sep 14, 2012 | 15 feedbacks

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  • Un po' più in là sulla destra (3738)
  • By Fred Vargas
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  Un po' più in là sulla destra

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  L'osservatore di cacca.

  La grande differenza fra l’uomo e l’animale su cui bisognava riflettere era che l’animale apriva le porte ma non se le richiudeva mai alle spalle, mai, mentre l’uomo sì. Un abisso comportamentale.

  Non c’è lo spalatore di nuvole, in questo romanzo della Vargas. Però, come da titolo, c'è un os ... (continue)

  La grande differenza fra l’uomo e l’animale su cui bisognava riflettere era che l’animale apriva le porte ma non se le richiudeva mai alle spalle, mai, mentre l’uomo sì. Un abisso comportamentale.

  Non c’è lo spalatore di nuvole, in questo romanzo della Vargas. Però, come da titolo, c'è un osservatore di cacca.
  Infatti l’indagine su un sospetto omicidio parte da una traccia molto insolita: l’osso rosicchiato di un alluce umano ritrovato fra gli escrementi di un cane. E’ quanto basta allo strambo ex investigatore Kehlweiler per partire impavido, come un novello Don Chisciotte, alla ricerca del defecatore anonimo a quattro zampe, aiutato nell’ardua impresa da un paio di Sancho Panza altrettanto scombinati.
  Riusciranno i nostri eroi a ritrovare il misterioso cane che ha cacato sulla griglia di un albero di Parigi?

  Amo molto la Vargas, per due motivi:
  uno è la sua capacità di disegnare personaggi sospesi, fluttuanti fra normalità e qualcos’altro non ben definito, ma capaci di arrivare alla meta con caparbia determinazione.
  L’altro è che tramite lei, o meglio tramite un suo libro ho conosciuto tanto tempo fa una bella persona, che ora è un caro amico.

  ☆☆☆☆ per i motivi scritti sopra

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  — Jul 17, 2012 | 16 feedbacks

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  • La ragazza dello Sputnik (4375)
  • By Haruki Murakami
  • Finished in 2012
    
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  La ragazza dello Sputnik

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  La comprensione non è altro che un insieme di fraintendimenti

  Ricordate il mio viaggio in mongolfiera con Haruki?
  Bravi sì! proprio quello in cui gli era venuta la faccia blù e credeva di essere diventato un uccello. Ogni giorno si alzava all’alba per girare tutte le viti del mondo, era convinto che sennò andava tutto a puttane. Uno stress che non vi dico.
  All ... (continue)

  Ricordate il mio viaggio in mongolfiera con Haruki?
  Bravi sì! proprio quello in cui gli era venuta la faccia blù e credeva di essere diventato un uccello. Ogni giorno si alzava all’alba per girare tutte le viti del mondo, era convinto che sennò andava tutto a puttane. Uno stress che non vi dico.
  Alla fine del viaggio, esasperata, avevo deciso di prendermi una pausa di riflessione, per cercare di comprendere se le sue difficoltà esistenziali e la leggera stravaganza che lo contraddistingue potevano andare d’accordo con il mio carattere che ondeggia tra principessa sul pisello e nonna Abelarda.
  Dopo meditata e attenta riflessione ho finalmente compreso che sono proprio queste sue particolarità che me lo fanno amare, quindi sono partita per il Giappone allo scopo di riprendermelo.
  Ahimè!!
  L’ho trovato innamorato perso di Sumire, casinara aspirante scrittrice; è magra come una profuga etiope, si veste da stracciona, si dimentica di mangiare, fuma come una turca. Ed è innamorata persa a sua volta di Myù, una quarantenne coreana ex pianista, ora imprenditrice, bellissima, ricchissima, e dal passato travagliato.
  SPOILERETTO!
  Negli ambienti informati si mormora che da ragazza sia rimasta bloccata una notte, da sola, sulla ruota panoramica del Luna Park, e che in quel frangente abbia misteriosamente perso la metà del suo io, quella che sovraintende alle capacità amatorie.
  Non prova più alcun impulso sessuale né per uomini né per donne. Niente. Là sotto è calma piatta, come un mare in bonaccia.

  Riuscirà Sumire a ritrovare la metà dell’io perduto da Myù?
  Il suo desiderio di consumare sarà più forte delle oggettive difficoltà?
  E soprattutto, che c’azzecca lo Sputnik con tutto questo?

  Mi spiace, non ve lo posso dire. Se siete curiosi leggete questo romanzo affascinante e stravagante, come solo Murakami sa scrivere.

  ★★★★ piene

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  — Jun 18, 2012 | 14 feedbacks

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  • A ovest di Roma (2416)
  • By John Fante
  • Finished in 2012
    
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  A ovest di Roma

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  Andrà tutto bene, vedrai…

  ... questa, pronunciata nell’ultima pagina del breve racconto in coda al romanzo, è una frase che probabilmente diciamo in tanti, quando incontriamo qualcuno che ha un gran bisogno di sfogarsi raccontandoci i problemi e le disgrazie che lo perseguitano.
  Parole che possono fare ben poco, ma non cost ... (continue)

  ... questa, pronunciata nell’ultima pagina del breve racconto in coda al romanzo, è una frase che probabilmente diciamo in tanti, quando incontriamo qualcuno che ha un gran bisogno di sfogarsi raccontandoci i problemi e le disgrazie che lo perseguitano.
  Parole che possono fare ben poco, ma non costano niente. E magari c’è anche chi ci crede e si sente un po’ consolato. O almeno avverte l’empatia nei suoi confronti.

  Ma se sei uno squattrinato scrittore cinquantenne in crisi esistenziale e creativa, costretto ad elemosinare il sussidio dall’assistenza sociale, le frasi consolatorie probabilmente non bastano.
  Quando alla moglie ormai scoglionata e a quattro figli fannulloni e rompiballe s’aggrega anche Stupido, un cane enorme, ottuso e pure frocio, la vita diventa una farsa tragicomica. Non rimane altro da fare che aprire il baule dei sogni e cercare di realizzarne almeno uno, il preferito.

  Cinico, pazzo, egoista.. anche parecchio stronzo. Sono gli aggettivi migliori che so trovare quando penso all’uomo John Fante, che nei suoi romanzi metteva molto di se e della sua vita familiare, a quanto dicono. Era sicuramente la negazione assoluta come compagno, padre, vicino di casa..
  Ma quanto scriveva bene! Entri nei suoi libri e non ne vorresti uscire più.

  ★★★★ abbondanti, è bello e fa anche sorridere.

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  — Jul 2, 2012 | 9 feedbacks

• 

  • Fuga dalla follia (586)
  • By Dennis Lehane
  • Finished in 2012
    
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  Fuga dalla follia

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  La strana coppia

  Dopo l’avvincente caccia al feroce killer nell’adrenalinico ‘buio prendimi per mano’ ritroviamo qui la nostra coppia di investigatori. C'è anche l’orsacchiotto psicopatico Bubba, però va in galera e sparisce subito dal romanzo.
  Ora, comprendo che dare la caccia ad un feroce serial killer sia stressa ... (continue)

  Dopo l’avvincente caccia al feroce killer nell’adrenalinico ‘buio prendimi per mano’ ritroviamo qui la nostra coppia di investigatori. C'è anche l’orsacchiotto psicopatico Bubba, però va in galera e sparisce subito dal romanzo.
  Ora, comprendo che dare la caccia ad un feroce serial killer sia stressante e quand’è finita, almeno per un po’, uno metta la pistola in un cassetto e vada a caccia di farfalle col retino. Ma, mio caro Lehane, non mi puoi smenare questa storia in tutti i romanzi. Come si suole dire: la vita continua - il morto giace e il vivo si da pace - prima o poi andiamo tutti a Samarcanda - ecc. ecc.
  Avevo già smollato a metà un romanzo in cui Tippete/Pat e Miffy/Angie, sconvolti da un precedente caso, non volevano più prenderne altri; per guadagnare la pagnotta andavano alla ricerca di una lucertolona in fuga, delusa dalla vita perché tutti i suoi parenti erano diventati borse e cinghie.
  Qui i due sono ancora traumatizzati dopo un caso particolarmente cruento ( forse sempre quello? ) e si trastullano nell’ozio pensando se fare o non fare sesso tra di loro, finchè trovano un tipo tosto che li convince a cercare Desiree, la sua dolce e bella figlia scomparsa nel nulla. Finalmente ripigliano a lavorare, almeno per qualche settimana.

  Ma il romanzo non decolla, è moscio. A fine lettura è andato dritto nel cassonetto del riciclaggio carta. Almeno servirà per qualche altro scopo.

  *** tre stelline piccolissime

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  — Jul 24, 2012 | 8 feedbacks

• 

  • La fabbrica degli orrori (408)
  • By Iain M. Banks
  • Finished in 2012
    
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  La fabbrica degli orrori

  22 people find this helpful

  Più su, più su: già come un punto brilla lassù, lassù.. Ma ecco una ventata di sbieco, ecco uno strillo alto. Chi strilla?

  ( L’aquilone - G. Pascoli )

  Non posso definirlo bello, perché è un condensato di orrori e pazzia.
  Non posso definirlo brutto, perché orrori e pazzia sono raccontati con disinvoltura estrema e un taglio un po’ grottesco.
  Ho appreso cose utilissime, tipo che un aquilone, simbolo di ... (continue)

  ( L’aquilone - G. Pascoli )

  Non posso definirlo bello, perché è un condensato di orrori e pazzia.
  Non posso definirlo brutto, perché orrori e pazzia sono raccontati con disinvoltura estrema e un taglio un po’ grottesco.
  Ho appreso cose utilissime, tipo che un aquilone, simbolo di leggerezza e libertà, può diventare l’efficace arma per un delitto; e che ci sono tanti modi infallibili per liberarsi in via definitiva di fratelli, parenti vari, animali.. e nemici sparsi.
  E inoltre ho scoperto che non esiste solo la casetta di Ken e Barbie, c’è n’è anche una per api, molto ben arredata e confortevole.
  Il protagonista del romanzo a momenti fa sorridere, in altri fa ribrezzo, però ho seguito le sue gesta per vedere dove andava a parare senza esserne particolarmente coinvolta. Ci sono tuttavia dei passaggi, uno in particolare, che chi ha lo stomaco debole è meglio eviti di leggere, perché se vengono alla mente mentre si pranza poi sono guai.
  I personaggi sono tutti dei maniaci disadattati, fuori come balconi. Colpa dell’ambiente ostile e difficile in cui vivono? Può essere.

  Però i maniaci ci sono anche negli ambienti non ostili.. tipo nella mia città, in un negozio di calzature del centro. Ho visto in vetrina un paio di scarpe da tempo libero che mi piacevano e sono entrata. Ho chiesto di provarle, mi sono seduta, il proprietario è arrivato tutto solerte a servirmi. S’è inginocchiato stile paggetto, un ginocchio a terra e uno no e mi ha fatto infilare la scarpa come il principe a Cenerentola. Poi, con la scusa di allacciarla per bene, m’ha alzato il piede da terra e se l’è appoggiato proprio là.
  Oibò! .. si farà massaggiare il zipperle da tutte le ragazze che entrano a comprare scarpe? Quasi quasi gli regalo un aquilone.

  ☆☆☆ ci sono passaggi troppo orridi per poterne dare quattro.

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  — Jun 11, 2012 | 14 feedbacks

• 

  • Pessime scuse per un massacro (257)
  • Un romanzo de "Les italiens"
  • By Enrico Pandiani
  • Finished in 2012
    
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  Pessime scuse per un massacro

  38 people find this helpful

  Enrico, vuoi tu prendere in moglie la qui presente..

  In questi africani giorni d'agosto ho rimuginato, riflettuto, pensato, e ho preso una decisione storica. Chiedo Pandiani in marito!
  E’ decisamente l’uomo messo al mondo apposta per me, la mia mezza mela non bacata; carino, un po’ stagionato ma non troppo, fa lo scrittore ed essere la moglie di uno s ... (continue)

  In questi africani giorni d'agosto ho rimuginato, riflettuto, pensato, e ho preso una decisione storica. Chiedo Pandiani in marito!
  E’ decisamente l’uomo messo al mondo apposta per me, la mia mezza mela non bacata; carino, un po’ stagionato ma non troppo, fa lo scrittore ed essere la moglie di uno scrittore fa fighissimo, fuma la pipa ma lo faccio smettere subito.. e mi ama già, c’ho anche la prova.
  Poi ha una dote che lo rende irresistibile ai miei occhi e fa di lui il predestinato, la mia anima gemella a cui non posso rinunciare: mi sa che, come me, è un po' scarsetto in grammatica, anche per lui passato prossimo e passato remoto sono cose assai misteriose, il gerundio lo rende nervoso, l’imperfetto gli suona peccaminoso, il presente indicativo è un dito che punta alla luna mentre la luna c’è.
  Forse il suo correttore di bozze era in sciopero, fatto sta che in buona parte di questo romanzo c’è un minestrone di tempi alquanto bizzarro, mentre leggi ti chiedi se quella roba lì che racconta successe ieri, succede oggi, o succederà domani.

  E accadono tante cose, anche troppe, come se l’Enrico avesse in testa una quintalata di idee e volesse sbarazzarsene all’istante per togliersi il peso. Il protagonista s’innamora perdutamente anche stavolta dell’ennesima donna-issima ( intelligentissima, bellissima, elegantissima, incasinatissima) che naturalmente contraccambia, non succede mai che qualcuna gli dica no, grazie, ma ho già di meglio ?!? Lo stile è sempre scanzonato e frizzante, qualche volta tendente al cinico, comunque piacevole da leggere.

  Però il romanzo non è bello come i precedenti, e ha una brutta copertina che pesa una tonnellata. Ragion per cui gli assegno...

  ☆☆☆☆ ma scarse e piccoline.

  ps
  Pandiani non è mica iscritto qui, vero?? :-DD

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  — Aug 21, 2012 | 16 feedbacks

• 

  • Il fiume delle nebbie (315)
  • By Valerio Varesi
  • Finished in 2012
    
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  Il fiume delle nebbie

  20 people find this helpful

  Ho finito di leggere anche questo..

  Non ho tanta voglia di commentare, in questi giorni di gran caldo e intenso lavoro; però non mi piace finire un libro e lasciarlo nudo, senza la sua recensioncina, quindi... provvedo.
  Per definirlo potrei usare una parola sola, che se non ricordo male piace tanto alla mia amica Diesis: carino. ... (continue)

  Non ho tanta voglia di commentare, in questi giorni di gran caldo e intenso lavoro; però non mi piace finire un libro e lasciarlo nudo, senza la sua recensioncina, quindi... provvedo.
  Per definirlo potrei usare una parola sola, che se non ricordo male piace tanto alla mia amica Diesis: carino. (:-DD )
  Ma posso mica rovinarmi la reputazione di recensitrice* seria eh!
  Quindi ve la metto così: è un gradevole giallo italiano, che descrive molto bene le atmosfere nebbiose e zanzarose della pianura Padana. E anche gli odi e i vecchi rancori che se ne stanno infrattati dentro queste atmosfere umide e grigie, in attesa dell'occasione giusta per scatenarsi e diventare vendetta.
  Peccato davvero che la lettura sia stata un po’ guastata da due fattori:
  1) avevo già visto il telefilm un paio d’anni fa, quindi sapevo cosa succedeva e come andava a finire.
  2) a interpretare i telefilm era un lievemente imbolsito Luca Barbareschi, che non mi faceva impazzire nemmeno quando era più giovane. Non ho potuto perciò crearmi un commissario Soneri a mio gradimento, mi ritrovavo sempre in testa il Barba e il suo sigaro puzzolente.
  Basta. Non dico altro. Se v'incuriosisce leggetelo, posso anche mandarvi il pdf che mi è stato a sua volta inviato da una gentilissima amica anobiana.

  * ma recensitrice è corretto? Il programma di scrittura è diventato matto a segnalarmi errore!! .. ma è ignorantissimo e non ha saputo consigliarmi alternative.

  ☆☆☆ e mezza.

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  — Aug 6, 2012 | 8 feedbacks

• 

  • La gamba sinistra di Joe Strummer (76)
  • By Caryl Férey
  • Finished in 2012
    
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  La gamba sinistra di Joe Strummer

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  I dreamed as I slept

  I could see the campfires
  A song of the battle, that was born in the flames
  And the rebels were waltzing on air

  Visitina in biblioteca, con i titoli di 3 romanzi da prendere a prestito già in mente. Ma sul tavolo dei libri consigliati ne vedo uno piccolo e magro che se ne sta in disparte ... (continue)

  I could see the campfires
  A song of the battle, that was born in the flames
  And the rebels were waltzing on air

  Visitina in biblioteca, con i titoli di 3 romanzi da prendere a prestito già in mente. Ma sul tavolo dei libri consigliati ne vedo uno piccolo e magro che se ne sta in disparte tutto solo. In copertina ha una chitarra nera e bianca su sfondo nero. Il titolo è intrigante. Joe Strummer era chitarrista e cantautore dei Clash fino allo scioglimento del gruppo. Poi ripartì con i Mescaleros. Potevo forse lasciare la sua gamba sinistra abbandonata su quel tavolino?
  Certo che no!
  Il mio istinto materno, sopito a livelli di coma, s’è risvegliato; quindi l’ho portato a casa con me. E letto subito.
  Sulla quarta di copertina c’è scritto:
  Caryl Fèrey segue la strada maestra di Jean Claude Izzo: la poesia dei sentimenti contro la ferocia del mondo.

  Ma chi? Ma dove? Ma quando? Ma per favore!
  Non nego sia un noiretto che va giù veloce come un calice di prosecco fresco quando hai camminato al sole e sei assetata.
  Ma paragonarlo ai romanzi di Izzo è un’eresia.
  I protagonisti di Izzo sono rabbia, amore, odio, disperazione, disincanto, speranza, bottiglie di Lagavulin. E tanta poesia.
  I protagonisti di Fèrey sono un ex-poliziotto irlandese guercio, sporcaccione e negativo, secrezioni corporali, escrementi, omicidi assurdi e ancor più assurdi occultamenti di cadaveri, una storia strampalata, solfato di morfina. E tanta morte.

  http://www.youtube.com/watch?v=hdHhqFITADs

  ☆☆☆ più un calcio nel sedere al guercio che maltratta un povero cane pulcioso e si diverte anche.

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  — Apr 6, 2012 | 7 feedbacks

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  • La scopa del sistema (3308)
  • By David Foster Wallace
  • Finished in 2012
    
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  La scopa del sistema

  40 people find this helpful

  Ho finito La scopa

  Sì. E ho tirato in lungo prima di scrivere la recensione. Un po’ perché sono stata qualche giorno in giro per carruggi. E un po’ tanto perché è imbarazzante non scrivere qualcosa di entusiastico su questo scrittore. Quelli che ci capiscono di genialità lo chiamano confidenzialmente DFW. Io ci capisc ... (continue)

  Sì. E ho tirato in lungo prima di scrivere la recensione. Un po’ perché sono stata qualche giorno in giro per carruggi. E un po’ tanto perché è imbarazzante non scrivere qualcosa di entusiastico su questo scrittore. Quelli che ci capiscono di genialità lo chiamano confidenzialmente DFW. Io ci capisco poco, quindi lo chiamo signor Wallace.
  Ci sono scrittori geniali, su questo non ci piove. Non si limitano a scrivere che A è andato da B passando per il bar di C. Macché.
  Un vero genio ti narra che A, andando da B, ha incrociato un casino di persone. Ti racconta delle mezze storie su di loro, che non c’azzeccano niente con A. E neanche con B, a voler proprio essere pignola. Ma se vai avanti a leggere senza farti cogliere da raptus e scaraventare il libro dalla finestra, scopri che tutta questa gente va a confessarsi al bar di C. Quindi in fondo una certa attinenza c’è. Bisogna solo scoprirla.
  Magari il genio omette di svelare se A è poi riuscito ad andare da B, che sembrava essere il nocciolo della storia. E tu, finito il libro, resti lì come un’ allocca a chiederti: embè?
  Ma non importa, questo fa parte della genialità.
  Ora, secondo me, questi scrittori geniali sono tutti un po’ sconvolti. Però bisogna distinguere:

  c’è lo sconvolto calmo, che ti fa sognare mentre leggi, sicché ti senti leggera come una piuma in dieta dimagrante, e ti vedi navigare in cielo fra bianche nuvole, su una mongolfiera cullata dal vento, mentre * i pallidi giganti misteriosi stanno in silenzio. E se la mongolfiera cigola malamente alla voltata* manco la senti, da quanto sei rilassata.
  Come succede con Murakami, per dirne uno a caso.

  e c’è lo sconvolto agitato, che ti fa venire l’attacco d’ansia mentre leggi, sicché ti vedi mentre partecipi a un rave con dei tipi piercingati e i capelli a cresta di gallo. E muori di sete ma non ti fidi a bere perché chissà cos’hanno messo dentro la Cola. E devi andare in bagno ma non vai perché temi di trovarci dentro un paio di quelli lì con i jeans calati a mezz’asta che ti chiedono di autografargli le chiappe.
  Come succede con il signor Wallace.

  Insomma, criticate, dite quello che volete, ma non vado oltre le
  ☆☆☆ Proverò a leggere altro di suo. Ho deciso di dare una seconda chance a tutti gli scrittori che m’hanno lasciato perplessa.

  * grazie a Dino Buzzati per il gentile contributo.

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  — Apr 24, 2012 | 21 feedbacks

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  • Un giorno dopo l'altro (2647)
  • By Carlo Lucarelli
  • Finished in 2012
    
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  Un giorno dopo l'altro

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  Carlo ha sprecato la sua seconda chance.

  Il primo romanzo, pur essendo veloce e scorrevole, m’aveva lasciato assai perplessa. Epperò anche il secondo.

  In Almost blue c’è un ragazzo non vedente che di notte ascolta quello che la gente dice in chat. E’ la chiave per arrivare al killer, che si mimetizza assumendo le sembianze delle sue vitti ... (continue)

  Il primo romanzo, pur essendo veloce e scorrevole, m’aveva lasciato assai perplessa. Epperò anche il secondo.

  In Almost blue c’è un ragazzo non vedente che di notte ascolta quello che la gente dice in chat. E’ la chiave per arrivare al killer, che si mimetizza assumendo le sembianze delle sue vittime. Grazia, la poliziotta, gira per tutto il libro in attesa del ciclo, con una scatola di Ob nella tasca del bomber. Scatola che le cade a terra davanti a un tizio.
  Nel secondo c’è un ragazzo che lavora in un provider e di notte legge quello che la gente scrive in chat. E’ la chiave per arrivare al killer, che si mimetizza assumendo le sembianze di altre persone. Grazia, la poliziotta, gira per tutto il libro in attesa del ciclo che ritarda, con la scatola del test di gravidanza nella tasca del bomber. Scatola che le cade a terra davanti a un tizio.
  Nei due anni tra un romanzo e l’altro non ha capito che da quelle cacchio di tasche del bomber casca fuori tutto!!

  Poi ci sono gli odori, sempre presenti con insistenza: di morte, sangue, polvere, spazzatura, peti, fumo, capelli sporchi, parti intime non lavate, scarpe e calzini lerci, metalli unti di pistole.
  Forse prima di fare lo scrittore ha lavorato con dei puzzoni? Capisco il problema, nel mio lavoro vengo a contatto con tanta gente convinta che l’acqua serva solo per bere e che il sapone sia un oggetto da maneggiare con cautela perché potrebbe anche esplodere. A volte sto in apnea per tempi talmente lunghi che se lo sa Pelizzari schiatta d’invidia e s’annega nella vasca col detersivo. Però Carlo esagera, nei due romanzi ci sono pagine in cui si annusa la stessa identica puzza.

  I colori invece prendono strade diverse. Nel primo ci sono voci verdi e silenzi neri, nel secondo odori grigi di registratori, e ad essere nera è l’autostrada di notte.
  Meno male che poi le cose si aggiustano e in entrambi le note sono blù. Sennò perdevo quel senso di sicurezza che danno le cose conosciute.

  ☆☆☆

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  — May 7, 2012 | 13 feedbacks

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  • L'uomo nero e la bicicletta blu (379)
  • By Eraldo Baldini
  • Finished in 2012
    
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  L'uomo nero e la bicicletta blu

  19 people find this helpful

  L’eternità è una cosa molto breve.

  Gradevole romanzo, ambientato fra la gente contadina di un paese romagnolo tranquillo e sonnacchioso, negli anni sessanta.
  Gigi racconta la sua infanzia povera fra personaggi strampalati e improbabili, i suoi amori per Allegra, una ragazzina di città, e per una bicicletta blu che costa ventimila li ... (continue)

  Gradevole romanzo, ambientato fra la gente contadina di un paese romagnolo tranquillo e sonnacchioso, negli anni sessanta.
  Gigi racconta la sua infanzia povera fra personaggi strampalati e improbabili, i suoi amori per Allegra, una ragazzina di città, e per una bicicletta blu che costa ventimila lire. Troppo per le modeste possibilità della sua famiglia, che al massimo gli regala pigiami e coperte color azzurro orfanatrofio. Così si mette d’impegno per racimolare i soldi con piccoli lavoretti e comprarsela.
  Ben presto scoprirà che anche fra le persone che s’incontrano tutti i giorni può nascondersi l’uomo nero. Non quello delle favole, che da bambina fa un po’ paura ma sai che quando chiudi il libro ci rimane chiuso dentro; quello della vita vera, la bestia che nessun bambino dovrebbe mai incontrare. Perché dopo l’infanzia non c’è più.

  Mi piace come scrive Baldini, in modo semplice e tranquillo. A me, che ho il padre originario della bassa veronese, son tornati in mente episodi che raccontava simili a quelli del libro, su alcuni parenti suoi. Improbabili e strampalati pure loro, pare che da quelle parti sia una tradizione. Forse è colpa della nebbia.
  Tipo la storia della capra di suo nonno: tra i due c’era grande antipatia e ogni sera, quando tornava dall’osteria, lei cercava di incornarlo. Una sera era un po’ più brillo del solito ed era riuscita a dargli una gran testata. Lui le legò una corda al collo, la portò vicino ad un albero, e cercò di giustiziarla per impiccagione. Per fortuna era troppo sbronzo per riuscire nell’impresa. Oppure raccontava di sua mamma, che faceva sparire a razzo qualche gallina della vicina quando oltrepassava la siepe di confine, e la metteva in pentola. A tavola erano in dieci, una gallina in più faceva comodo. Le piume, che erano le prove del reato, venivano occultate nei cuscini.
  Insomma, se vi va leggetelo.

  ☆☆☆☆ perchè a leggerlo mette allegria e anche un po' di tristezza.

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  — Jun 4, 2012 | 9 feedbacks

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