Fabietto Male, 35, Married. Italy

Un bel viaggio nei seventies, appasssionato, coinvolgente quando parla di punk rock o cinema e feste che non si potranno accendere mai più.
Forse un pò autoreferenziale e compiaciuto in alcuni passaggi in cui l'autore fa decisamente fatica a nascondere qualche preferenza personale. che tuttavia, alla fine, una volta chiuso il volume e digerito per qualche giorno, diventa un buon ricordo.

Alll'inizio molto bello, per il fascino del personaggio, assolutamente fuori dagli schemi. Poi via via scema verso uuna fredda cronaca infarcita solo di episodi cadenzati da "tiri" e "buchi". Troppa droga anche solo per chi legge e la polvere di stelle hollywoodiana diventa cenere nera stancamente posata sull'asfalto del Sunset Boulevard.

Pretenzioso, sofisticato proprio dove non ce ne sarebbbe bisogno. Ha abbassato lievemente la stima che avevo di Caprarica.
Se dovessi avere un'immagine del libro davanti agli occhi sarebbe una delle sue cravatte rosa abbinate ad uno dei famosi gesssati con le impunture a vista. Esibizionista. Libro con poco cuore e tanto sguardo al mercato. Giusto così forse, monetizzare un nome ed una fama di riflesso finchè si può.

Bellino, scritto sicuramente con perizia, perchè dietro c'è il solito biografista scafato e non certo la mano callosa, seppur talentuosa della peste John. Bello lasciarsi andare nei meandri della storia di star, aneddoti e una New York da newyorkesi doc, che forse non esiste più, se non nella memoria dei suoi pochi cittadini con pedigree. Eppure è un libro che non sfonda, perchè alla fine è una delle tante biografie e sicuramente l'averlo letto dopo quella, bellissima, di Agassi, ha alzato sicuramente la mia aspettativa e raffinato il palato.

Amarcord puro. Meglio ancora, poesia stracciona e ruspante di una storia e di una strada che non ci sono più. Personggi, luoghi, affabulatori e ruffiani, mestieranti estemporanei e signori di gran lignagno. Ricchi, ricchissimi, praticamente in mutande, come diceva un vecchio titolo di un film di serie B di trenta anni fa. Borse piene di soldi e assegni piene di niente, viaggi esotici, cavalieri erranti (perchè sbagliano, mica perchè girano) in paesi esotici, di cui spesso nelle nostre afose cittadine d'estate, ci si interroga con falsa saccenza. San Paolo potrebbe essere al di là del mare o solo lo stadio di Napoli, non importa, nulla cambia nela mitologia di questi personaggi da bar, giovani e vecchi, eleganti o pecoroni rivestiti, tutto sotto il tendone errante del grande circo. Benvenuti alla fiera delle cosce e dei piedi, al gran bazar del calcio, dove i sogni possono diventare realtà, come Maradona al Napoli, con le sette camicie sudate di Iuliano, o i bidoni ricadere con tonfo metallico e rumorosissimo. Giovani promesse, ripromesse per due salami e vecchie volpi corteggiate a ville e puttanoni. Venghino siori venghino, lo spettacolo più bello del mondo ha inizio. Ma attenzione come ogni fiera di paese è itinerante, un giorno è quì, domani è la. Dalla hall di un hotel, ad un luogo fatto apposta, a questi impresari del nulla e di tutto, il contorno non importa, da bravi parassiti del pallone, si adattano in qualunque dove, con qulsiasi clima. E ora fuori i nomi: da mito Moggi ai presidentissimi che non nascono più. Anconetani, Rozzi, Mantovani e Pellegrini. E ancora mediatori di primo pelo e altri che il pelo ce l'hanno folto come un orso. Per finire ai veri protagonisti i DS della storia del nostro calcio: Corvino, il sopra citato Iuliano, e tanti, tanti altri. Dalla A alla C, limite di uno sport "professionistico", in cui i professsionisti si inventano da soli dalla sera alla mattina. Nota finale per gli inseguitori, ovvero i giornalisti, quelli veri, cresciuti a pane e pallone. Sodali fra loro e lestofanti con il mondo, scrivani e scribachini, tutti a caccia della novella o della bomba. Tiratori scelti, ladri o complici delle loro stesse vitttime. Un pò Indiana Jones, un pò Sherlock Holmes. Su tutti l'autore, quel Franco Esposito, appassionato, partenopeo come complimento e narratore per noi di un mondo romantico che non esiste più, perchè i cellulari non erano ancora telefonini.

Chapeau!
Il primo, vero racconto del Titanic, che riesce ad affontare tema e tragedie umana con un soffio. Quello della delicatezza e della cura. Cura delle storie, delle narrazioni e dello scritto. Dei personaggi, degli attimi e degli ambienti, Un soffio che spaza via anni di cronache e storiacce, che facevano uso morboso del sensazionalismo, del macabro o del dolore altrui, strumentalizzando, dilaniando e facendo gran torto, alla tragedia più grande e simbolica del ventesimo secolo. I veri icebergs che affollano il mare della letteratura e che hanno affondato "l'inaffondabile", una volta, cento volte di più. Per i più giovani, basti dire che il naufragio del Titanic è come l'undici setttembre per noi del secondo millennio, dove per una volta ancora i veri eroi diventano i salvatori, improvvidati o di professione.
La vera ciliegina? Ricucire la storia e la tragedia con gli occhi, le gambe ed il raccondo di un campione dello sport. Non uno qualunque, il tennis; perfida disciplina individualista e spietata. Un parallelismo incredibile ed immortale con la solitudine ed il gelo di quella maledetta notte e quello che si prova d un passo dalla sconfitta, al di là della rete. Soli, con il freddo dentro, in mezzo a mille volti indistinti che ti sono attorno. Grazie Azzolini, grazie Richard Norris Williams (per essere sopravvissuto), grazie Absolutely Free per dare edizione e voce a queesta nichia bistrattata e distrutta della letteratura.

Bello, molto.
Stile Hemingway tutta la vita. Parte lento, descrittivo, con un ritmo d'altri tempi e ambientazioni e personaggi che sanno anch'essi di polvere.
Il vecchio Doc Carrol, poi, sembra la trasposizione da celluloide a carta del Mickey di Rocky. Soltanto che il romanzo di Heinz è degli anni '50, quindi è più prpbabile che Stallone 20 anni dopo si fosse imbattuto nelle sue ricerche filologiche sul personaggio, anche in quest'opera.
Il finale vale tutto il libro. Amaro, secco e imperituro.

Soriano è uno scrittore vero, un romanziere d'eccellenza, un sognatore prestato alla penna. Non importa quanto veroimili siano le storie, i personaggi, i tempi ed i luoghi, leggere i suoi racconti abbarbicati attono al pallone vuol dire intraprendere un viaggio. Più che sportivo, trasognato e dinoccolato intorno al mondo e all'essere umano e seppur comodamente sul divano ci si sente per cinque minuti o un'ora nella pampa sconfinata, lì dove il mondo finisce e le persone diventano allegri o tristissimi fantasmi.
Peccato solo per quest'ultima edizione, a mio parere, non curatissima.

Bello in realtà, soprattuttto se confrontato con la media delle ultime schifezze che riempiono le librerie.
Il punto è che se si è fatta la bocca (buona) agli altri due libri di Bonami, questo sembra un pò sottotono.
C'è tutto quello che rende piacevolissimo il critico scrittore, ovvero ironia, freciatine ai colleghi, sarcasmo nei confronti degli artisti e uno stile ottimo e scorrevole, oltre che una forse scontata grande competenza in materia. Però manca il guizzo geniale, che forse il tema rabbecciato non consente.

Bello è bello. Curato anche, come nello stile di Bacci che si conferma un intenditore appassionato. Uno dei pochi che ancora dedica tempo, sforzi e cervello alla piccola letteratura dello sport. Unico minimo appunto quanche articolo di troppo riportato a commento degli incontri, che alle volte rende la manfrina un pò prolissa. Peccato decisamente veniale.
Bellissimo comunque ripercorrere vita e storia sportiva di Tyson come se fossero frammenti convulsi degli anni ottanta e novanta, che, insieme alla grande boxe non ritorneranno più.

Basta! Non se ne può più di scrittori famosi, atteggiati e snob, che scrivono per autocelebrare se stessi e la loro vasta cultura enciclopedica, che francamente, non interessa proprio a nessuno.
Stile prolisso e insopportabile che vorrebbe essere arguto e risulta solo indisponente.
Abbandonato nemmeno nel mezzo del cammin e credetemi quelle poche volte che accade la cose i rende alquanto triste.
Direi che un autore che abbbandona il gusto della "sceneggiata", dell'intrattenimento, quale altruistico piacere diffuso a quante più persone possibile, non è più un autore, ma ha snaturato e venduto se stesso alla vanità e a un mausoleo di carta autoedificato.

Un libro brutto veramente. Capisco che sia un saggio, capisco anche che l'autrice sia una professorona universitaria interessata più di letteratura e filologia che di boxe. Ma maltrattare così la noble art, ferendola proprio nella sua parte migliore ovvero la drammaticità romanzesca, proprio no. Alla fine di quello che promette il titolo c'è veramente poco, più che di storia del pugilato, trattasi di colta e pedante analisi dei risvolti letterari da salotto (chiuso), in gran parte di un secolo fa. Un piccolo lumino si accende su Ali, ma credo sinceramente che trattasi di autocombustione, perchè la Boddy, ha perso proprio la scatola dei cerini.

Nulla da dire su Hawking e sulla competenza scientifica. Anche perchè credo che coloro che si possono permettere di giudicare questo aspetto del fisico, siano pochi sull'intero pianeta. Tuttavia dal puntoi di vista letterario si intravede una tendenza alla ripepitività e all'ossessione. La prima lascia trasparire la mano di un "aiutante" forse troppo zelante nel rispettare il codice del "padrone", ma sicuramente che mai potrà sostituirsi al lui per genio e fantasia. L'ossessione invece sembra quella di un uomo punito da "un Dio" ingiusto e bizzoso, che tramite il suo potere più grande cerca di dare la giustificazione più semplice e definitiva al suo terribile male, ovvero negare l'esistenza stessa del Tiranno ultraterreno. E per questo non esita ad usare la sua conoscienza delle stelle. Del resto chi scrutando i cieli può dire con certezza di aver intravisto l'Onnipotente.

Basta, decisamente basta.
Non si possono raccogliere gli articoli di giornale di 80 anni ed appiccarli di seguito fino a formare un mattone di 500 pagine. E lo dico con il male nel cuore, perchè l'autore, il buon clerici, è uno dei miti della mia adolescenza e del tennis che mi faceva palpitare il petto. Quando ancora non si doveva elemosinare una mediocvre partita da supertennis e la tv era in chiaro.
La letteratura sportiva proprio non lo merita, uno per gli illustri natali (Hemingway dice nulla?), sia perchè è già dilaniata, spolpata e messa nell'angolo da editori pusillanime, che ne fanno solo manifestino adorno per il Santino del calcio del momento. Non si raccontano più le storie, quelle che attraverso la metafora sportiva elevano l'esistenza intera. In compenso abbiamo dieci biografie, o meglio agiografie, di quell'antipatico nasone di Ibrahimovic.

Pesante, superficialmente introspettivo, parallelismo a volte veramente troppo forzato.
In più prolisso per l'effettiva sostanza che contiene.
Di tutti i pensieri ripetuti dell'autore ne avremmo fatto volnetieri a meno a favore di un'analisi più approfondita del tennis che la figura di Connors evidentemente consente.
Salvo la minima rappresentazione dei mitici 70 e 80, anni d'oro di questo sport.