∞ Filodiarianna ∞ Female, 43, Married. Santarcangelo di Romagna, Italy

Gran bella scoperta Boris Vian!
Di questo libro poi sapevo poco e niente e devo dire che mi è piaciuto davvero tanto. C'è tutto, a rovescio ma c'è tutto: l'amore di una madre per i suoi tre gemelli, ma paranoico e delirante (i monologhi interiori sono fenomenali); uno psichiatra acuto, ma vuoto che ha bisogno delle schifezze dei suoi pazienti per riempirsi (ma trova solo un gatto da analizzare...); una piccola comunità rurale, ma chiusa e con regole sociali orripilanti (la fiera dei vecchi, malmenati e derisi, i bambini apprendisti nelle botteghe, anch'essi presi solo a calci)....
Si sorride amaro, e talvolta si vorrebbe non dover essere costretti a leggere.

Sono un pò delusa. Forse è dovuto al fatto che lo aspettavo con molta curiosità e interesse. Chissà cosa mi aspettavo! Invece...all'entusiasmo iniziale si è a poco a poco sotituita la noia. L'ho trovato ripetitivo, soprattutto nell'espediente dei salti temporali. E anche lo stile che mi ha sempre rapito, questa volta era meno "prensile".
Non mancano comunque momenti molto divertenti, le solite argute osservazioni di questo grande vecchio, il sarcasmo e il rifiuto nei confronti di un dio rigorosamente minore e capriccioso.
Giudizio finale: così così.

L'epilogo della trilogia. Il finale inatteso, ma che non poteva essere altrimenti. L'odore della morte che aleggia costante e che finisce con l'impregnare anche il lettore.
Mi verrebbero da paragonare questi tre capitoli della saga di Montale al movimento del mare, altro grandissimo protagonista silenzioso della sua parabola, alla pari di Marsiglia. Il mare che accoglie tutto ciò che vi si butta, e che si muove incessante, fino a risputare sulla riva gli scarti. E una città che si comporta ugualmente, che sembra accogliere gli scarti umani delle altre nazioni per poi rifiutarli e sputarli ai margini della società e alla periferia.
E Montale è solo un altro vinto.

Non conoscevo il genere noir. Credevo anche che non mi piacesse. Invece...forse è solo merito di questo autore, credo un pò sui generis, e del suo altrettanto particolare alter ego Fabio Montale. Stile asciutto, quasi riarso, come i quartieri portuali di una Marsiglia bruciata dal razzismo eppure multietnica suo malgrado. E' una città impastata di odori, da quello del mare e della morchia, a quello delle spezie, basilico, menta. E dai sapori forti, soprattutto alcolici. Ne fuoriesce un quadro viscerale, di violenza, di uccisioni, di morti che cominciano a travolgere un uomo solo, in fuga da se stesso, ma ancorato alle sue amicizie, alle donne amate e sempre lasciate, ai ricordi di un tempo passato ma certo non migliore del presente. E alla sua Marsiglia, nella quale si viene trascinati nell'elenco infinito di strade e piazzette, elencate come in un mantra infinito.

Viaggio nella disperazione umana senza speranza e senza riscatto. Uno stile scarno, senza retorica, una storia vissuta per flash back che riportano a galla frammenti di passato che diventa l'unico possesso certo di chi ha perso tutto, ma non si rassegna a perdere la propria dignità. Ma è uno sprofondare continuo e senza soluzione, con un destino marcio e crudele che compie il suo inesorabile cammino. Marsiglia è l'ultimo appiglio, è la città del rifugio, dove tutto troverà il suo compimento. E pur essendo solo evocata, entra nel cuore. Mentre ciò che rimane è solo quel freddo che penetra nelle ossa e che non lascia scampo.

Ho dovuto distaccarmi da questo libro, mentalmente e fisicamente. E' una discesa nell'orrore dell'animo umano, il linguaggio una sorta di torrente melmoso che ti trattiene e ti trascina sempre più giù. Personaggi senza nome, luoghi senza occhi, e l'abiezione che emerge sovrana sulla luce della cecità.

Ci sono autori che hanno un faro puntato sulle bassezze umane e i loro scritti sonno un pugno nello stomaco. Saramago è uno di questi.