Francesco A. Male, 36, Single. Roma, Italy

Non amo il calcio. Gioco a calcetto tutte le settimane, ma non seguo il campionato e ormai nemmeno la nazionale (tutti quei coglioni viziati e strapagati mi stanno davvero sulle palle).

Questo libro però mi ha stuzzicato: sia per il titolo, sia per il fatto che lo consigliava Baricco (che vabbè, è un piacione del cavolo, però ci prende ogni tanto).

Insomma, l'ho preso su Amazon (perché non é che si trova facilmente) e l'ho letto. E devo dire che mi è piaciuto. Non ce l'ho fatta a finirlo, lo ammetto, ma solo perché avevo tra le mani altri libri che volevo leggere e anche perché, procedendo cronologicamente dal passato al presente, sono arrivato agli eventi di una decina d'anni fa che non mi interessano più.

Ben scritto, ha forse il difetto di mescolare un po' troppo nomi e fatti. I non addetti ai lavori (tipo me) ogni tanto vanno in confusione, ritrovandosi tra le pagine personaggi di cui già si era parlato ma in contesti diversi.

Però, ripeto: un bel libro.

Ormai è ufficiale: sono dipendente da Tropper. Non gli avrei dato una lira, ma sono già al terzo libro e devo dire che sono uno più bello dell'altro.

A prima vista possono sembrare banali e semplici, ma non lo sono affatto. Tropper riesce a descrivere i sentimenti umani con una profondità e una leggerezza unici.

Ho riso, tanto. E devo ammetterlo: mi è venuto anche il groppo alla gola in qualche passaggio.

Ce l'avevo quasi fatta, ma poi l'ho mollato. Non l'ho finito. Devo ammettere che l'ho letto distrattamente, e forse questo ha influito sul mio giudizio parzialmente negativo.

Il libro non è brutto, la storia tutto sommato ha degli spunti interessanti e al personaggio ci si affeziona. Però, non so, gli episodi sono un po' slegati tra loro, l'impressione è quella di tante piccole storie che si susseguono in ordine temporale.

E poi sarà, ma questo Trenchmouth mi pare tanto un Forest Gump con i denti marci. Bah.

P.S. Come al solito, un mistero la traduzione del titolo dall'inglese all'italiano: da "The Ballad of Trenchmouth Taggart" a "La ballata di Trenchmouth". Così, senza il cognome.

Carine le prime pagine, anche se si percepisce da subito che la scrittura è povera, molto povera. Quel tipo di scrittura che sfrutta una metafora ogni dieci righe (del tipo: era freddo come il culo di un siberiano fuori dal balcone la notte): magari all'inizio ti strappa anche un mezzo sorriso ogni tanto, ma poi ti scassa le palle.

E poi la storia, oddio: ridicola, sembra se la sia inventata strada facendo, pagina dopo pagina. Come la fine: no comment.

Insomma: brutto. Ma parecchio.

Inizia bene. Continua meglio. Finisce così e così.

Tropper mi piace. Scrittura diretta, pochi fronzoli, a tratti scorretta e sempre sincera e realistica quanto basta. Anche questo libro è così. Ma la fine: sembra scritta di corsa, accadono troppe cose nelle ultime venti pagine.

Comunque, in toto, m'è piaciuto ancora, 'sto Tropper.

Non seguo il tennis. Non mi sono mai filato Agassi. Conoscevo solo di nome Stefi Graff. Eppure questo libro mi ha preso: sono rimasto incantato fin dalle prime pagine, divorandole una dietro l'altra in pochi giorni.

Intenso. Vero. Sincero. Ben scritto (non da Agassi, ma è così che deve essere, come afferma lui stesso nelle note finali). Una storia sull'impegno, la sofferenza, la persistenza. La gioia di vincere e il dolore, sempre e profondo, della sconfitta.

La frase che mi ha davvero segnato: no matter what your life is, choosing it changes everything.

Nel complesso, un libro interessante.

Peccato però che la storia non venga narrata sempre in maniera lineare: troppe pause e digressioni, insieme ai nomi spesso simili dei personaggi islandesi (ma qui non è colpa dell'autore) lo rendono poco leggibile e a tratti difficile da seguire.

Anche la conclusione mi è sembrata un po' "leggera", come se si volesse mettere un punto alla narrazione più che proporre un'interpretazione degli eventi e dare spazio ad uno sguardo verso il futuro.

Per ora non ce l'ho fatta ad andare oltre le cento pagine. Sì, va bene, l'inglese è ostico, ma lo era anche quello di Glue. Però Glue l'ho divorato. Perché succedono tante cose, in quel libro, ci sono delle storie e dei personaggi.

Questo Skagboys invece mi pare solo un'accozzaglia di appunti.

Ma ci riproverò: promesso.

Allora: Wallace scrive da dio. Ma proprio da Dio (con la D maiuscola). I personaggi sono fantastici, caratterizzati alla perfezione. Perfettamente reali e macchiette allo stesso tempo.

Però, in questa seconda rilettura, ho notato i difetti di questo romanzo. Che è scritto da un ragazzo giovane, e si vede. Il filo conduttore della storia è labile, quasi un pretesto direi, e spesso si perde il filo di quello che sta succedendo. La sparizione della nonna è e rimane un mistero il cui senso si perde nelle speculazioni sulla vita, l'amore e la morte.

Non so, devo dire che stavolta mi ha lasciato l'amaro in bocca. Sono stato contento di averlo finito per passare a storie più "reali".

Magari sarà solo un mio periodo.

Il libro scorre, tutto sommato. Diverte e interessa. Mi hanno però innervosito alcune scelte narrative (tipo gli estratti di articoli dal giornale della scuola) che finiscono col rendere difficile seguire il filo della storia.

Poi, boh, troppi personaggi forse, troppe storie incomplete. E la fine, mio dio, l'ultimo capitolo è di una noia mortale: volevo spararmi (e lo ammetto: ho saltato alcune pagine).

Nel complesso: non lo consiglierei, ma se vi capita leggetelo.

Un brutta copia di American Psycho (che comunque non è che mi sia piaciuto granché manco quello) con qualche accenno allo stile di Irvine Welsh.

Ma del primo non ha la violenza estrema, del secondo non sfiora nemmeno lontanamente la complessità dei personaggi e la profondità delle storie (parlo dei tempi di Colla e del Lercio).

Scadente, davvero.

Sembra una storiella leggera, ed in effetti lo è. Sembra anche, in certi passaggi, un racconto profondo: ed in effetti lo è. Il tutto tenuto in piedi dalla struttura di commedia vecchio stile, densa di imprevisti, emozioni ed eventi.

Ed il bello è che, nell'assurdità della trama, sta pure in piedi alla fine. E fa ridere, di cuore e di pancia.

Gustoso. Veramente.

Ho un debole per Wallace, anche se non sempre i suoi libri sono facili da leggere (almeno per me). Ma questo, in particolare, è gradevole e scorre via bene. Fa ridere ma fa anche pensare, perché critica (nemmeno troppo velatamente) la società di oggi consumista e viziata.

Poi vabbè, cinque stelle per un libretto che poi è un articolo forse sono troppe, ma le vale tutte anche la sola postfazione di Edoardo Nesi (che ha tradotto Infinite Jest): mi ha commosso.

Allora: il libro è bello. I gialli solitamente mi appassionano poco, ma il mondo creato da Scerbanenco, i personaggi, le parole e le azioni sono densi e profondi. Ci stanno.

Non sono d'accordo con la prefazione al libro (o forse non l'ho capita, ma poco cambia) quando dice che nei romanzi di Scerbanenco non c'è azione: cavolo se c'è, e va di pari passo con le evoluzioni interiori dei personaggi. Che sono tridimensionali quanto le persone che hai davanti mentre leggi il libro in metropolitana.

Però, cazzo, vabbè che è un libro quasi d'altri tempi (del '66 mi pare) ma quando descrive un personaggio omossessuale con termini come "invertito", "anomalo" o peggio ancora "mutante" dà proprio fastidio. Per fortuna si tratta di poche pagine.

Dai, cazzo.

No, non mi ha convinto per niente.

La storia è debole (molto debole). I personaggi principali non riesci a vederli, quelli secondari non si capisce nemmeno perché vengano menzionati. Molte sono le frasi ricercate e le metafore azzardate per descrivere semplici stati d'animo; troppe direi, con il risultato pessimo di tenerti lontano dalle emozioni dei personaggi.

Alle pagine finali ci sono arrivato scocciato, ecco.

Scritto bene. Tradotto bene. Tante storie che ti accompagnano piano piano nel mondo di Olive. Che sembra non avere scampo, così persa nelle sue stesse emozioni e spaventata a morte dalla vita che semplicemente le scorre dentro.

D'improvviso ti trovi a riflettere sulla tua, di vita; su quanto possono far male anche le piccole ferite, le emozioni quotidiane, ma soprattutto sulla profondità e complessità dell'essere umano, sempre alla ricerca di un conforto, di una carezza, una piccola attenzione. Fino alla fine.

Siamo soli, a volte, ma l'importante è ascoltarsi e accettare di volere gli altri.

Con poche pagine (alle volte anche poche righe) Pollock riesce a farti entrare dentro i suoi personaggi. Ti fa provare compassione, vergogna, schifo, empatia nei confronti di questi individui quasi abbandonati ai confini di una realtà concreta e brutale. Vivi le loro storie, il loro passato, le ombre e le paure. E c'è anche speranza, tanta, ma ben nascosta tra le pieghe della sofferente quotidianità.

Bellissimo.

Alla fine l'ho letto tutto. C'è voluta un pò di pazienza, ma sono arrivato al fondo. E bè, complessivamente mi ha deluso, anche se a tratti è entrato dentro, e ha fatto male.

Però, è pieno di personaggi secondari e delle loro storie raccontate nel dettaglio non si sa bene perchè. Troppe divagazioni sulla Lituania, troppe digressioni e vaneggiamenti. E poi: le storie dei personaggi della famiglia Lambert sembrano scollate l'una dall'altra, raccontate quasi in sequenza, come appartenessero a libri diversi.

E' il tutto che non torna, quasi in uno sforzo teso per arrivare alle seicento pagine.

No, mi spiace: non ci siamo. Finisce qui la mia avventura con Franzen.

Just started reading this book (I'm only at page 50) and I can't tolerate this huge amount of tacky crap anymore. Corey, what the fuck are you talking about? Come back to your world and do more music, please. We don't need to know how many girls you fucked in your life or how much dope you smoked: we don't give a toss.

Vale la pena spendere 16 euro per due orette scarse di lettura? E' questo un libro o una gran furbata? Sinceramente, credo che la risposta ad entrambe queste domande ognuno la debba valutare da sè. Però, devo ammetterlo, questo libriccino (questa serie di appunti, và) mi ha divertito. E anche un pò fatto riflettere. E comunque: De Silva è grandioso quando parte con le recensioni semiserie dei pezzi della Carrà.

Come sempre, Baricco ci regala una confezione, non un libro: dentro ci sono storie, ci sono sentimenti e c'è un sottile filo che lega il tutto con estrema sapienza. Scrive bene, benissimo: da sempre è così. E' un maestro, davvero, nel raccontare gli stati d'animo. Ma quello che manca, alle volte, ma forse è solo il suo stile, è il senso delle cose reali: un pò sembra di fluttuare in un sogno. E forse, ora che ci penso bene, è proprio questo il punto di forza di questo romanzo. E degli altri, pure. Sempre di Baricco.

No so, a me è sembrato un libro sincero. Le gesta narrate in effetti potrebbero essere una vagonata di stronzate, ma la crudezza, mista allo humor nero e sottile che pervade il libro e ai tratti di limpidità, riescono ad avvolgere il tutto con uno spesso alone di verosimilità.

Il personaggio mi piace. E' intelligente. Dice cose sensate. E soprattutto: non cerca proseliti. Non si sente un dio sceso in terra, ma un uomo che ha fatto un percorso difficile ed estremo per trovare la propria profonda identità.

Bello, secondo me merita.

Riletto per la seconda volta dopo lungo tempo. Perché la contingenza lo richiedeva, e non poteva esserci momento migliore. Mi ha fatto sorridere e in alcuni tratti anche ridere di brutto. La storia non è particolarmente brillante, ma le riflessioni e le battute del protagonista a volte arrivano a sfiorare la verità assoluta. Ti ci trovi dentro, dici: cazzo, è proprio quello che sento e che penso.

Giusto una nota: il film, fatevi un favore, non vedetelo mai per nessuno motivo. Al limite, rileggete il libro.

Irriverente, sincero, divertente. Devo dire che all'inizio ho faticato un pò ad entrare nel flusso di coscienza di Barney ma poi, man mano che si conoscono i vari personaggi, diventa fluido e scorre bene. E fa ridere, riflettere e alla fine, non c'è niente da fare, si finisce con l'adorare quel buon vecchio pezzo di merda di Barney.

Riletto anche questo dopo molti anni. Finiti i tempi delle poesie, dei pianti nel buio della mia stanzetta, delle canzoni urlate al vento. Insomma: l'ho riletto con tutt'altri vestiti addosso, e devo dire che è sempre un libro eccezionale. Fuori dagli schemi, crudo, poetico, intenso.

Si dice che Baricco o lo si si ama o lo si odia: in effetti è così; e io, drammi adolescenziali a parte, credo lo amerò per sempre. Del resto, se lo sogna di ritrovare picchi narrativi di questo genere. Questo, Oceano Mare e Seta: inarrivabili.

Questo libro è immenso. E' dolce, crudo, non ti lascia scampo. Ti apre il cuore, ci infila dentro la testa e ti sussurra piano una storia d'amore, di carne, di sogni infranti e di speranza.

Personaggi scuri e crudi ti accompagnano tra le righe pagina dopo pagina, realistici e vivi come un calcio sui molari. Sei lì, li vedi, senti gli odori nauseanti.

Uno dei più bei libri che ho letto negli ultimi anni.

Allora: confesso subito che non leggo molti noir, e quei pochi che ho letto mi hanno profondamente deluso nel finale (tranne "uomini che odiano le donne", quello è davvero fico fino alla fine, secondo me). Quindi, senza necessità di rivelarvi il finale, vi dico che anche questo noir di Morozzi finisce, come dire, a cazzo.

Però.

Però Morozzi è Morozzi. Che significa scrittura fluida e personaggi divertenti. Significa che si parla di musica, di strumenti, di sala prove. E si ride e sorride spesso. E poi Angie, bè, inutile dire che me ne sono innamorato (e chi non si innamorerebbe di una figa rock in minigonna che canta Janis Joplin, spregiudicata, un po’ ninfomane, simpatica e irriverente?). Che poi sia un ritratto realistico di una ventiduenne reale, è tutto da discutere.

Insomma: l'ho letto con piacere. E poi lo sapevo che il finale sarebbe stato una cagata. Si comincia a intuire da metà libro, quando la storia inizia ad arrovellarsi lungo sentieri improbabili.

Dài, alla fine ci sta.

Una bella storia, raccontata bene dal punto di vista dei diversi personaggi che si alternano nel racconto, uno dopo l'altro, nel corso del libro. La scrittura non è particolarmente raffinata ma il libro si lascia leggere; i temi affrontati sono certamente interessanti, ma non tutti i personaggi sono convincenti allo stesso modo; alcuni passano senza lasciare particolari tracce.

Che dire, era un pò che volevo leggere questo libro. Non sono vegetariamo e credo non lo diventerò nel prossimo futuro, ma mi interessa conoscere, sapere, riflettere. E questo libro ha dati, pensieri, e regala ampi spunti di riflessione. Su come viviamo, su cosa può essere sostenibile e cosa no (anche al di là dell'allevamento industriale). All'inizio gira un pò a caso, ma poi si concentra su fatti e riflessioni e prende il via. Ironico, profondo, centra l'obiettivo. Bello. Da leggere.

Era da tanto che volevo provare a leggere McCarthy, ma il tipo di racconti e l'ambientazione mi avevano sempre frenato: questione di gusti personali.

E infatti.

Non ci posso fare nulla se i cavalli non mi fanno impazzire e se le emozioni legate alle selle, all'odore acre di stalla, al sangue del macello e alla polvere non mi hanno mai affascinato molto. Però, come pensavo, è scritto molto bene (a parte i dialoghi senza punteggiatura che mi danno ai nervi - non ne capisco davvero il motivo).

Quel senso di perdita, il legame con la terra, il viaggio, la ricerca di una giustizia che sembra sempre un passo oltre: queste le emozioni che davvero mi hanno colpito.

Per ora ho letto solo "Cavalli Selvaggi", e mi fermo qui. Ma non è escluso che in futuro andrò avanti con la trilogia.

Questo libro mi ha fatto incazzare, sorridere, riflettere e soprattutto: mi ha scassato infinitamente le palle. Ma amo Wallace: lo amavo prima e lo amo ancora. Perché? Perché Infinite Jest è tutto: un bel libro, un brutto libro, una trama unica, un insieme di racconti. Wallace non scrive bene, è semplicemente perfetto nello scrivere. Sei lì, vedi fisicamente i personaggi e gli oggetti. Vedi i loro pensieri.

Ma questo non basta, a mio parere, per costruire un capolavoro. La storia non c’è, non esiste; é solo una flebile scusa per buttare giù una frase dietro l’altra e anzi a volte, piuttosto spesso direi, un pretesto per scriversi addosso. Ma per scriversi addosso da dio - per questo mi fa incazzare il buon Wallace. E per questo continuo a pensare che, ahimè, sarebbe potuto diventare perfetto. Migliore di De Lillo. Perché quando si impegna a contenere le proprie pulsioni autoreferenziali e si mette sul serio a raccontare una storia, la racconta fottutamente bene.

Ma in questo libro lo fa solo ogni tanto e non tiene per troppe pagine di seguito. Molto più spesso semplicemente delira.

Inutile puntualizzare poi che non c’è un finale. La pagine si esauriscono e basta.

Ma alla fine Infinite Jest parla di persone, di rapporti, delle debolezze e del coraggio degli esseri umani. L’avesse fatto con un po’ meno spavalderia e con 500 pagine in meno sarebbe stato sì un capolavoro.

Sono contento comunque di averlo letto. Di averci messo quattro mesi. Di aver resistito. Ma non è per tutti (e non lo dico perché mi sento speciale: semplicemente non lo è).

I read a lot of good reviews about this book. Well, I don't usually like short stories but all the good posts and enthusiasts comments got me into buying it. I read half of the book, and I think it is just stupid. A list of superheroes with silly superpowers and nothing else. I did not laugh at all. I just wanted my money back.