Francosenia Male, 58. Firenze, Italy

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  • I libri bruciano male (65)
  • By Manuel Rivas
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  • Il pensiero meridiano (196)
  • By Franco Cassano
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  • Il Vangelo secondo Biff (1935)
  • Amico d'infanzia di Gesù
  • By Christopher Moore
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  • Il lapis del falegname (238)
  • By Manuel Rivas
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  Il lapis del falegname

  La memoria del dolore

  E' un'altra guerra civile, quella che si combatte nel libro di Manuel Rivas, "O lapis do carpinteiro (Il lapis del falegname, Feltrinelli)".
  Una guerra già perduta, per i prigionieri di un franchismo che non ha ancora trionfato sul resto della Spagna. La narrazione è affidata, sosprendentemente ... (continue)

  E' un'altra guerra civile, quella che si combatte nel libro di Manuel Rivas, "O lapis do carpinteiro (Il lapis del falegname, Feltrinelli)".
  Una guerra già perduta, per i prigionieri di un franchismo che non ha ancora trionfato sul resto della Spagna. La narrazione è affidata, sosprendentemente, ad un aguzzino "dubbioso", un secondino che porta sull'orecchio quel lapis rosso che dà il titolo al libro. Il lapis, prelevato da un altro orecchio, quello di un pittore anarchico da lui assassinato, sarà da quel momento la sua
  coscienza.
  E' una storia di dolore, raccontata da memorie opposte eppure stranamente coincidenti, cantata come un bolero in una notte gallega piena di pioggia e di vento. E i personaggi ti si scavano dentro gli occhi, mentre leggi. Un dolore fantasma.
  "Dicono che sia il peggiore dei dolori. Un dolore che diventa insopportabile."
  Una guerra già perduta, dicevo, o forse una guerra vinta da una memoria che ogni giorno diventa sempre più invincibile, che non può essere sbaragliata, mentre colora il mondo, come le lavandaie - nel libro - che dipingono la montagna con i loro panni multicolori stesi al sole.
  Messaggi in codice per i resistenti che attendono, nascosti nelle caverne.

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  — Sep 23, 2008 | Add your feedback

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  • Fuoco nella polvere (464)
  • By Joe R. Lansdale
  • Finished on Sep 22, 2008
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  Fuoco nella polvere

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  cow-punk

  Accidenti alla mania di tradurre i titoli cambiandoli, nel tentativo di vendere di più! Ma è l'unica pecca della proposta, fatta dalla "Fanucci", di questo inedito di di Joe Lansdale che ho fra le mani.
  "Zeppelins West". Tradotto in "Fuoco nella Polvere". Il libro è una sorta di fuoco d'artific ... (continue)

  Accidenti alla mania di tradurre i titoli cambiandoli, nel tentativo di vendere di più! Ma è l'unica pecca della proposta, fatta dalla "Fanucci", di questo inedito di di Joe Lansdale che ho fra le mani.
  "Zeppelins West". Tradotto in "Fuoco nella Polvere". Il libro è una sorta di fuoco d'artificio. Sembra di leggere il Farmer dei tempi migliori, quello a cui Lansdale si riferisce in una sua intervista definendolo come "uno scrittore capace di essere il migliore e il peggiore nella stessa frase"! Siamo in pieno cow-punk: un universo alternativo dove il Giappone avanza da ovest nel territorio degli Stati Uniti, Buffalo Bill (anzi la sua testa) che sopravvive grazie alla tecnologia e al piscio di maiale, le carni di Frankenstein sono un ottimo afrodisiaco, Ned, l'otaria del capitano Nemo che gira una manovella e batte su dei tasti, Wild Bill Hicock e Toro Seduto, per non parlare di Oscar Wilde che fa "scalpare" i poeti mediocri (la critica sa essere brutale!), ma ci sono anche il mago di Oz, Jules Verne e H.G. Wells.
  Succedono queste cose, nei libri di Lansdale. La cattiva notizia è che il seguito, "Flaming London", non è stato ancora tradotto. La buona notizia è che è stato già stampato da anni, in America, e che è ancora meglio: Invasioni da Marte, King Kong, robots, dinosauri e un viaggiatore del tempo!

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  — Sep 23, 2008 | Add your feedback

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  • Le stelle senzienti (39)
  • By Lucius Shepard
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  Le stelle senzienti

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  Tempo di Stelle

  Coltivo una perversione, nel leggere. Parto da un presupposto, o meglio me ne lascio sopraffare, via via che mi lascio coinvolgere dal piacere della lettura. Traspongo, mi figuro il libro, la storia che mi viene raccontata, come se fosse un film. Lascio che sembianze più o meno conosciute rivestano ... (continue)

  Coltivo una perversione, nel leggere. Parto da un presupposto, o meglio me ne lascio sopraffare, via via che mi lascio coinvolgere dal piacere della lettura. Traspongo, mi figuro il libro, la storia che mi viene raccontata, come se fosse un film. Lascio che sembianze più o meno conosciute rivestano i caratteri di carta che si muovono sempre più a loro agio dentro le pagine scritte, e mi compiaccio che si attaglino ad esse. Ne traggo piacere, e uso questa mia tecnica come metro di valutazione e di giudizio.
  A partire da quanto detto fin qui, "Le Stelle Senzienti" ("Stars Seen Through Stone") di Lucius Shepard è un libro perfetto, tanto più dal momento che riesce a coniugare la cosiddetta fantascienza - senza mai "scadere" nel genere (con tutto il mio amore per il "genere") - con la passione per la musica rock. Ma non è questo il punto, anche se il passato dell'autore nell'ambito musicale gioca senz'altro una bella parte!
  Il punto rimane la consistenza dei personaggi, lo sguardo impietoso su di sé e sul "talento", dove qualità e merito non sembrano andare di pari passo. Solo un centinaio di pagine, che scorrono via, appunto come una bella canzone che, quand'è finita, ti lascia con la voglia di risentirla.
  La sa lunga, Shepard. Lo sguardo è disincantato, ma vede lontano e chiaro. La provincia americana scorre davanti ai suoi occhi, e ai nostri, lenta e impietosa, non senza un pizzico di malinconia nostalgica per le sue gemme nascoste e per le possibilità. Amicizia e amore.
  La realtà di tutti i giorni, le impennate e i crolli.E sta lì, la storia. Stanno lì tutte le storie, le "nostre" storie. Fra miti invecchiati e un bicchierino di tequila, e luci strane nel cielo che vengono a tirarci fuori quello che siamo. E il prezzo da pagare. Sempre. Non importa che tu lo paghi "per l'ispirazione del poeta, la creatività dell'inventore, la scaltrezza della canaglia". Una rockstar, un serial killer altamente organizzato. Per ogni cosa c'è un prezzo da pagare. Anche per l'amore. Quando arrivano le stelle a riprendersi quello che ti hanno dato!

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  — Mar 4, 2009 | Add your feedback

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  • Bisogna difendere la società (126)
  • By Michel Foucault
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  • Nuclei Armati Proletari (13)
  • Carceri, protesta, lotta armata
  • By Rossella Ferrigno
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  • Cash - I see a darkness (50)
  • By Reinhard Kleist
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  Cash - I see a darkness

  western dell'anima

  Mi è piaciuta molto la definizione, coniata da "filmtv" e usata da Girolamo su Carmilla, a proposito di certi libri e di certe storie. Così mi è venuta subito in mente, non appena mi sono apprestato a leggere questa storia, stesa in grafica, della vita di Johnny Cash.
  Fin dall'introduzione di F ... (continue)

  Mi è piaciuta molto la definizione, coniata da "filmtv" e usata da Girolamo su Carmilla, a proposito di certi libri e di certe storie. Così mi è venuta subito in mente, non appena mi sono apprestato a leggere questa storia, stesa in grafica, della vita di Johnny Cash.
  Fin dall'introduzione di Franz Dobler al bel fumetto (andrebbe detto "graphic novel", ma tant'è) di Rinhard Kleist, "Johnny Cash - I See A Darkness", pubblicato in Italia per la Blackvelvet.
  A questo punto, mi sento di dover fare una premessa. A proposito di "Blog e bloggers", e di altre cose. Fatto sta che se io non leggessi con assiduità il blog di Paolo Vites (gamblin-ramblin), non sarei mai venuto a conoscenza dell'esistenza di questo libro. Anche il blog di Vites, a mio avviso, è un western dell'anima. O, perlomeno, lo è assai spesso!
  Così, dalla storia di Glen Sherley, raccontata da Vites, sono arrivato a questo libro - ma Johnny Cash è da tempo nell'anima - e a fare il dovuto raffronto con il film di James Mangold, "Walk the Line". E sorprende, nel fumetto, quella enorme quota d'amore in più, nel raccontare una storia, rispetto ad un film che, eppure, m'era piaciuto non poco.
  E l'amore sta proprio in quel "western" che nel film manca. Comincia proprio con l'omicidio di Reno, quello cantato in "Folsom Prison Blues". Falso, l'omicidio, come falsa la canzone che Cash copiò interamente da "Crescent City Blues" di Gordon Jenkins.
  Falsa, eppure vera più del vero. Talmente vera da permettergli di entrare "alla pari" nei carceri di massima sicurezza di Folsom e di St. Quentin! Il falso diventa vero, e niente è sicuro nella vita.
  Nella vita di Cash, come in quella di Glen Shirley, come in quella di Necaev, cui questa storia, in qualche modo, rimanda.
  Una canzone. Una canzone è niente, è fragile, è solo un momento dell'anima. E' il cantante, è l'uomo che fa la differenza. Cash dice a Sherley che "Uno che scrive una canzone così, non può essere una persona cattiva". E il tenente Colombo, nell'episodio "Il canto del cigno", in cui Cash interpreta il ruolo di un cantante country colpevole di duplice omicidio, userà le stesse identiche parole per congedarsi da Johnny Cash!
  Vero e falso. Una linea sottile. Basta focalizzarsi su un aspetto, piuttosto che un altro, e la linea si sposta. Troppo concentrato sulla tossicomania e sulle debolezze, il film di Mangold, ha evitato di mostrarci la forza di Cash. Quella che scattava come reazione al boicottaggio che veniva messo in atto ogni qual volta affrontava un tema "delicato". "La ballata di Ira Hayes", scritta da Peter LaFarge, su cui Cash incentrò un intero "concept album" sui nativi americani provocò perfino l'ira del Ku Klux Klan, oltre che quella del numeroso stuolo dei "fan conservatori". E per tutta risposta, Cash attaccò esplicitamente Dj, industria discografica e fan. E cominciò ad andare in giro sempre armato.
  E, così, la storia di Johnny Cash continua ...

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  — Nov 17, 2008 | Add your feedback

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  • Tre uomini paradossali (521)
  • By Girolamo De Michele
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  Tre uomini paradossali

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  ... Poi entri in una libreria, la feltrinelli di firenze, e vedi sullo scaffale dei "noir" un libro. La copertina reca, in effigie a tutta pagina, una foto
  famosa di uliano lucas. "Giovani della sinistra extraparlamentare in piazzale accursio, milano 1972". Ma non è solo la foto, ché qualche
  ... (continue)

  ... Poi entri in una libreria, la feltrinelli di firenze, e vedi sullo scaffale dei "noir" un libro. La copertina reca, in effigie a tutta pagina, una foto
  famosa di uliano lucas. "Giovani della sinistra extraparlamentare in piazzale accursio, milano 1972". Ma non è solo la foto, ché qualche
  settimana fa ho visto una foto splendida, su un libro di racconti di un irlandese: era una foto in cui si vedono uomini dell'ira pattugliare una
  strada della fublino di inizio secolo. Il libro non mi ha stuzzicato più di tanto, ma la foto era stupenda; tant'è che sono andata a cercarmela e l'ho trovata, in tutta la sua terribile bellezza, sul sito dell'archivio hulton ( ww.hultonarchive.com ). E me la sono scaricata.
  Questo no. Non è solo la foto. Si comincia dal titolo. "Tre uomini paradossali". L'autore è girolamo de michele, ed il libro è uno di quelli
  spediti alla casella di posta dei "quindici", un comitato che fa capo a "wu ming". Consigliato ad einaudi che l'ha pubblicato nella collana "stile
  libero" a 8 euri e cinquanta!

  Passo a leggere il retro di copertina.
  "Un noir struggente e musicale" - sì proprio "musicale" c'è scritto. E non è una boutade. La musica c'è davvero dentro. Ed è anche la musica che avrebbe dovuto informare la mailing list morta, e questa, appena nata. - "che rimette in scena gli anni settanta, e dopo." E poi prosegue, fra l'altro: "Bologna, settembre 1993. Un industriale si suicida, con una pistola che in
  passatoha già ucciso. La sua morte, che sembra collegarsi ad altre morti rimaste misteriose, riporta a galla l'amicizia tra quattro militanti del
  movimento del '77, uniti dall'amore, dalla politica, dalla passione per i western e il caffé."
  Dentro, nelle note dell'autore, c'è scritto, testualmente:
  "L'autore si scusa con l'amico Claudio Lolli per la paranoica percezione della sua persona che alberga nella mente del narratore".
  Ce n'è di che'!
  Il libro è una festa. Una festa di sensazioni, di musica, di ricordi. E ti vien da dire, a leggerlo, che il "noir" (il "polar" o come cazzo lo si
  voglia chiamare) è l'unico terreno possibile per praticare il ricordo. Per coniugare storia e amore. E tragedia. E la musica è la colonna sonora.
  Irrinunciabile.

  Sarà che, come dice una delle "citazioni musicali" (ce ne sono tante, quante ce ne devono essere!) del libro:

  "se trovo quello che ha detto che il tempo è un gran dottore lo lego a un sasso stretto stretto e poi lo butto in fondo al mare".

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  — Oct 27, 2008 | 1 feedback

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  • L'amore degli insorti (114)
  • By Stefano Tassinari
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  L'amore degli insorti

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  corso di educazione alle lacrime

  Succede, succede che non te lo aspetti. Perlomeno, non te lo aspetti così. Leggi una breve recensione su un giornale, e il libro ti incusiosisce. Cerchi, allora, una scheda dell'editore su internet che ti conferma a proposito della storia di un probabile scampato alla polizia e ai pentiti, uno dei t ... (continue)

  Succede, succede che non te lo aspetti. Perlomeno, non te lo aspetti così. Leggi una breve recensione su un giornale, e il libro ti incusiosisce. Cerchi, allora, una scheda dell'editore su internet che ti conferma a proposito della storia di un probabile scampato alla polizia e ai pentiti, uno dei tanti a contare oltre il numero dei seimila finiti in carcere in quegli anni. Uno di quelli che "l'ha fatta franca"! Poi, sulla scheda, vedi, e segui, il rimando ad un "url". Un link che porta a leggere le parole di Pino Cacucci a proposito di una storia il cui titolo è preso da una frase in un racconto di Erri De Luca.
  Leggi tutto, avidamente, fino a toccare quasi con mano la "volontà di possesso" del libro in questione. Così esci e lo compri, il libro, e cominci a leggerlo. E non ti riesce di non continuare a leggerlo, fino alla fine. Ogni pagina, ogni frase come un colpo di lametta sulla carne. Tagli che fanno sanguinare, e il sangue scorre per dare colore e visibilità al nostro oramai invisibile.
  Ma è l'unico modo che ci è rimasto per farci raccontare la nostra storia! Per raccontarla, di modo che anche gli altri sappiano, senza che per questo "si debba pretendere che un'intera generazione si umilii al punto di gettare via il proprio passato, per vederlo scorrere nelle fognature dei salotti televisivi".
  Tagli nella carne, fino alla domanda finale, formulata a chiare lettere - "potevate imboccare un'altra strada?". Senza risposta, forse.
  E in mezzo tutto il resto. Tutto. Tutto quanto. Da Carrero Blanco ai brindisi alla morte di Calabresi. "Le scelte condivise, e quelle non" .Tutte.
  La musica, anche: gli Stormy Six che suonano e cantano la morte del presidente Mao, indigeribile per che era abituato ai re-la-sol di Guccini e Masi (testuale); il Banco del Mutuo Soccorso in piazza Navona, il primo maggio de 1975, per festeggiare la vittoria vietnamita. Lolli e radio Alice, con quel pianoforte che suonava sulle barricate.
  La voglia, il bisogno di dire e quello di difendersi. Lo so bene chi è la compagna a pagina ventidue, lo ricordo bene il sorriso beffardo del funzionario capo, mentre la bara di zinco usciva dal portone. No, non era Clara il suo vero nome.
  Le scelte condivise e quelle non. Il comizio, e la cacciata, di Lama dalla "Sapienza" di Roma.
  Poteva essere imboccata un'altra strada? Forse. Ma i morti - dice Paolo Emilio Calvesi, il protagonista - sono morti, i nostri e i loro, e per di più non siamo stati noi a cominciare! La morte di Angela, nel libro, è una coltellata. Senza lacrime e senza rabbia. Segna, in qualche modo la fine del percorso. Le scelte condivise e quelle non! Qualcosa di diverso poteva essere fatta, se solo ci si fosse sentiti dalla stessa parte. Come quel giorno, a Firenze, con i Rodolfo Boschi, di cui nessuno ha mai più parlato. Meglio parlare di "poveri untorelli", vero?
  Il libro "L'amore degli insorti" finisce con una rivelazione che non ha alcun sapore di colpo di scena, come è giusto che sia. Finisce, soprattutto, una ventina di pagine prima della parola fine, con una lunga poesia di otto pagine, quasi un poema a verso libero che riassume e sintetizza tutto, col suo romanticismo che eravamo noi.

  "E mi rimane, infine, la certezza che si possa sbagliare dalla parte giusta schierati a protezione di un'intesa tra l'utopia di chi insegue gli orizzonti e gli orizzonti stessi che si spostano per noi come se fossero le guide di un cammino in fondo al quale scavalcare il mare per ritrovare lì l'amore degli insorti che solo noi sappiamo pronunciare".

  Dopo "Scirocco", di Girolamo De Michele, "L'amore degli insorti" di Stefano Tassinari è un'altra lezione nel corso di "educazione alle lacrime". Grazie Stefano!

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  — Oct 27, 2008 | Add your feedback

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  • Scirocco (395)
  • By Girolamo De Michele
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  Scirocco

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  E' scirocco: non asciuga niente!
  Già, non asciuga niente quando c'è scirocco. Lo sa bene la madre di Girolamo De Michele. Non asciuga niente. Tantomeno le ferite. Non s'asciugano nemmeno i ricordi. I ricordi, quelli che si portano dietro le parole, gli avvenimenti e le facce. Facce come quella ... (continue)

  E' scirocco: non asciuga niente!
  Già, non asciuga niente quando c'è scirocco. Lo sa bene la madre di Girolamo De Michele. Non asciuga niente. Tantomeno le ferite. Non s'asciugano nemmeno i ricordi. I ricordi, quelli che si portano dietro le parole, gli avvenimenti e le facce. Facce come quella di De Michele, sbirciata su un numero di "Panorama” che parlava di Wu Ming e dei Quindici, e poi conosciuta a Perugia, ad un concerto di Lolli. E' una faccia giusta, la sua. Serve a "confermare". Semmai ce n'era bisogno.
  "Tre uomini paradossali", già lo aveva sussurrato alle orecchie, con voce sommessa e sicura. Ma le seicento (600!) pagine di "scirocco" non lasciano adito a dubbi. Ci si può specchiare in quella faccia, e in quelle pagine. Scivolano via, mentre ci parlano di noi.
  "Non parlarle di te, parlale di lei!", era il consiglio prezioso che un amico "sgamato" regalava a mio figlio diretto verso il suo primo appuntamento. E di "noi" ci parla De Michele. Con semplicità.
  Dall'inizio alla fine.
  Siamo fuori, ci sono rimasti solo i territori della cosiddetta illegalità dove continuare a muoverci per poter dire. Hanno ragione gli Evangelisti, i Genna, i Quadruppani, i Battisti. Ormai solo il "polar", il "noir", può essere la cifra del nostro raccontarci. Alla faccia degli sceriffi-sindaci, svezzatisi a misurare i tempi alla catena di montaggio. Caporali! E non siamo più nemmeno i Richard Dreyfuss/Moses Wine detective, "private eyes" che si commuovono fino alle lacrime a rivedere i filmati d'epoca di quando eravamo giovani.
  No. Noi (ho detto noi!!??) siamo giovani, e lo rimarremo per sempre! Tale è la condanna,o la maledizione, e i libri come questi servono a ricordarcelo.
  Così, Per meglio riuscirci, si muovono su territori neutri e si contaminano con tutto quel che è rimasto vivo. C'è di tutto, dal parlamento dei corvi della "swamp thing" di Alan Moore alle "falangi dell'ordine nero" di Enki Bilal, senza trascurare la elektra di Frankie Miller, e tutto Neil Gaiman. Ma anche Alan Ford. Fino a Will Eisner, per restare sul territorio dei "fumetti".
  Un elenco di canzoni occhieggia, alla fine del libro. Original Soundtrack. Anche se non esaustiva di tutta la musica, e i versi, che risuona dentro le pagine. Donald Fagen e Fabrizio De André. Bob Dylan e la sua Hard rain che gonna fall. I Waterboys e Claudio Lolli, per una storia che passa per le strade di Bologna e arriva fino a Taranto.
  Improbabili commissari di polizia e partigiani dai "nicknames" altrettanto improbabili. Barboni che si fanno di chinotto. Hacker e puttane d'alto bordo che escono da una generazione per entrare in un'altra. Parroci che, nella cantina insieme al sangiovese, conservano sten ben oliati. E il tempo, il tempo che non passa. Il tempo che resta, dal 1945 al 1969, al 1977. Vecchi conti da riscuotere, il sud forse inesistente di "mo' che il tempo si avvicina" e dei treni di Reggio Calabria. La tequila e il caffé. Una disanima della risata, breve e fulminante come la risata che avrebbe dovuto seppellirli e il conforto che la mia fissazione sulla libertà al singolare, qui allargata anche alle "ingiustizie", non è solo mia, da quando mandai in culo il professor Sartori, durante l'esame di scienza della politica, negandogli il diritto di poter affettare la libertà, come il salame, per riporla dentro la vaschetta della cosiddetta democrazia.
  Ma si sa, ora il professor Sartori è un "compagno" nello schieramento dello sceriffo di cui parlavo più sopra. Dovrebbero salvarci dai Berlusconi e dai Fini. Sembra di stare dentro quel racconto di Sheckley, dove si costruiscono dei robot volanti predatori per distruggere gli "uccelli da guardia" che sono stati incautamente creati per salvaguardare gli esseri umani, e che si sono trasformati da protettori in carnefici. Chi ci salverà dai salvatori?
  Ma forse è davvero tutto solo e sempre un western. Solo che ora non è più quello visto con gli occhi un componente della "colonna John Wayne". Non siamo più "estranei e forti", come riassume Cesare Battisti in "Cargo sentimental" con una felice espressione (ma questa è un'altra storia, e un altro libro di cui ho potuto leggere solo qualche frammento tradotto in "L'arte della fuga", a cura di Alberto Prunetti, Stampa Alternativa, 10 euri). Ora è la "colonna Clint Eastwood" alla regia. Niente più "Tore" che, a Reggio Calabria, entra nel vicolo da dove provenivano le provocazioni dei fascisti, dopo aver sfondato il cordone del sindacato, e torna fuori pulendosi le mani, applaudito dagli operai dell'Italsider. Niente più sfide, ad attendere la macchina della polizia, a gambe larghe, piantati in mezzo a Piazza Oberdan, con il tascapane a tracolla e le bottiglie in mano e la pantera che fa marcia indietro e si dilegua. Niente più "Mustaki" che si precipita fuori dalla sede di Lotta Continua, armato di piccone, e insegue il ceffo che era venuto a minacciarlo armato di pistola e gli conficca il piccone nel cofano della macchina dove il malcapitato si era rifugiato. Niente più.
  Un mondo meraviglioso, se solo non ci fosse la sofferenza. O se, forse, si smettesse di dare tutta questa importanza alla sofferenza.
  Ce lo ripetono, alla fine del libro, le voci di Shane McGowan e di Nick Cave, mentre il libro finisce come un fumetto di Corto Maltese, come un libro di Neil Gaiman. E il vento continua a soffiare. E non asciuga niente.

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  — Oct 27, 2008 | Add your feedback

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  • Con la faccia di cera (100)
  • By Girolamo De Michele
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  Con la faccia di cera

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  Mai avrei pensato che il titolo dell'ultimo romanzo di Girolamo De Michele, "Con la faccia di cera", potesse essere tratto da una canzone, oramai quasi dimenticata, di Adriano Celentano, "Un albero di trenta piani"!
  Però, a pensarci bene, considerato l'argomento e le ... edizioni, se parliamo d ... (continue)

  Mai avrei pensato che il titolo dell'ultimo romanzo di Girolamo De Michele, "Con la faccia di cera", potesse essere tratto da una canzone, oramai quasi dimenticata, di Adriano Celentano, "Un albero di trenta piani"!
  Però, a pensarci bene, considerato l'argomento e le ... edizioni, se parliamo di ecologia, bisogna dare a Celentano quel che è di Celentano. E andiamo avanti.
  Si comincia da "Lost" (sì, proprio il telefilm-cult) e da un libro, per un attimo dimenticato sul sedile di un treno, e si finisce in un condominio di provincia, a Ferrara. E non c'è niente di meglio di un "isterigramma", per cercare di padroneggiare una situazione che, ad ogni pagina, scolora nella follia. Poi, a complicare le cose, una donna (e le donne, le cose, le complicano, e non poco), una donna che ... sembra che nelle foto non venga. Sarà perché si muove velocemente!?
  E dire che il protagonista, e fotografo, con le immagini ci mangia!
  Ma c'è anche una zia, per non parlar dello zio, una zia-che-non-ci-sta-tanto-con-la-testa che è scomparsa insieme al gatto, oppure, forse, no. Forse è solo la nebbia. E la nebbia evoca fantasmi. Allora, è - potrebbe essere - la fotografia la maniera per fermare e illustrare il racconto di quello che è realmente esistito. Prima che venga inghiottito per sempre dalla nebbia. C'è anche un'alzata di ingegno, nel libro, quando si fa dire che Ferrara non ha niente da invidiare, in bellezza, a Firenze! Ma, forse, è solo che a Ferrara, come a Firenze, a Taranto come a Siracusa, siamo diventati tutti, in qualche modo, dei fantasmi. Ed è per questo che ci fotografiamo!
  Mi ero abituato alle lezioni di Girolamo su come si deva fare il caffé e su come si possano usare i gusci delle cozze come se fossero dei cucchiai per mangiare il riso. Ma, stavolta, la lezione è assai più "seria", fatta a base di chimica e distoria, di polimeni e di sigle di morte che suonano CVM e PVC. L'odore di mandorle amare non è quello che aleggia improbabile sul luogo del delitto in un altrettanto improbabile romanzo di Agatha Christie, con qualche piccolo omicidio. E' un olezzo che oramai impregna tutte le nostre belle città di morte.
  Non manca come sempre, per non deludermi, la citazione da una canzone; dal giudice di De André. Non manca la musica.
  E tutto sembra, e si muove, come se Bilal avesse sceneggiato "Il segno del comando".

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  — Oct 30, 2008 | Add your feedback

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  • Gli autonomi – volume III (58)
  • Le storie, le lotte, le teorie
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  • La visione del cieco (181)
  • By Girolamo De Michele
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  La visione del cieco

  Una generazione che ha dissipato i suoi ... scrittori

  Somiglia molto, il borgo, Sassofrasso, alla cittadina senza nome del film di Scola, "Il commissario Pepe", in cui un inconsueto Ugo Tognazzi si muoveva fra i "veleni" del nord-est. Era solo preistoria, e il peggio aveva ancora da venire. Quarant'anni dopo, questo paese consiste sempre de "il popolo ... (continue)

  Somiglia molto, il borgo, Sassofrasso, alla cittadina senza nome del film di Scola, "Il commissario Pepe", in cui un inconsueto Ugo Tognazzi si muoveva fra i "veleni" del nord-est. Era solo preistoria, e il peggio aveva ancora da venire. Quarant'anni dopo, questo paese consiste sempre de "il popolo più analfabeta, e la borghesia più ignorante d'Europa". E' un fatto. Ed è questo fatto che, con ogni probabilità, comporta un cambio nel registro stilistico e narrativo del nuovo libro di Girolamo De Michele, "La visione del cieco".
  Sono passati dieci anni, e in mezzo c'è stato di tutto, c'è stata Genova e l'altra gamba, nella strada accanto, correndo, si è allontanata dell'altro. Ce ne siamo scordati un po' tutti, della meta; i morti e i vivi. E le descrizioni si fanno sempre più grigie, scarne, essenziali. Quasi a dire che non ci va più bene niente, e nessuno; come ad Andrea Vannini, per principio. Tranne i gatti, che hanno un cuore sempre, e anche il cielo grigio che va bene per le ... anime tristi. Poi ci sono gli "scrittori", quelli col nome cambiato e quelli che protestano perché sono sardi, anzi barbaricini, e amici di De André, anzi di Faber, e protestano per l'uso indebito delle canzoni dell'amico defunto, anche se la canzone è di Brassens! E poi gli aneddoti. Non può essersela inventata, Girolamo, quella del politico che ha fatto carriera portandosi un formaggio avariato nella borsa, per distrarre i contendenti! E chi sarà mai il poeta-saggista-titolare di un corso di letteratura nell'università della citta "vituperio delle genti"? Troppo facile, e proprio per questo vero. E poi è troppo facile, anche, condividere con Andrea Vannini il suo concetto di umanità, quello che può fare a meno di alcuni!
  Il resto è la vita, la realtà e il suo senso. Quelli che prima hanno fatto i soldi inquinando, e adesso li fanno ripulendo, quelli che l'orrore ce l'hanno dentro la loro bella casa tranquilla, quelli che bruciano i "negri", quelli che sono capaci di tutto pur di continuare ad avere il rottweiler, il fuoristrada e la villa accanto al capannone. Quelli. Ed hai voglia a cercare di "ingentilire lo scirocco". Certo, se ci fosse stata internet ai tempi del condor e dei suoi tre giorni, gli occhi "blu kennedyano" di Robert Redford, nella scena finale, avrebbero ammiccato ad un internet point, invece di lasciarci tutti nell'incertezza. Ma, nel frattempo, Jaco Pastorius è morto, come molti altri su cui adesso ci troviamo a contare i nostri passi. E forse è morto anche Andrea Vannini, ma il mondo ci appartiene. Ci sono le fotografie che continuano a proclamarlo, per sempre. E un gatto ... si chiama Merlino, come il gatto del mio amico Antonio ....

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  — Oct 5, 2008 | Add your feedback

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