Elisa Female, 22. Italy

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  • Il Vangelo di un utopista (153)
  • By Andrea Gallo
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  • E qualcosa rimane (123)
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  • Margherita Dolcevita (9656)
  • By Stefano Benni
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  • Quattro etti d'amore, grazie (368)
  • By Chiara Gamberale
  • Finished on May 14, 2013
    
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  Quattro etti d'amore, grazie

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/05/quattr… Il romanzo è a tre voci: inizia e finisce con i pensieri di una commessa di un supermercato in cui fanno la spesa, tra tutti, due donne molto diverse tra loro, Erica e Tea. Sono le loro le altre due voci che si ... (continue)

  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/05/quattr…

  Il romanzo è a tre voci: inizia e finisce con i pensieri di una commessa di un supermercato in cui fanno la spesa, tra tutti, due donne molto diverse tra loro, Erica e Tea. Sono le loro le altre due voci che si alternano nel libro. Erica lavora in una banca che ha da poco subito una rapina, ha un marito che l'adora, due figli, una casa da mandare avanti. Ha una vita normale insomma, una vita che lei si sente stretta. Come vorrebbe essere bella, strana e libera come Tea. Tea è la protagonista della fiction più famosa del momento, "Testa o cuore", è un'attrice bellissima che sicuramente, agli occhi di Erica, ha una vita piena d'amore, di cose belle, una vita libera ed entusiasmante, al contrario della sua. Quello che Erica non sa è che anche Tea è insoddisfatta del modo in cui scorrono i suoi giorni, lo è sempre stata, fin da quando era una ragazzina. Si è sempre sentita schiacciata dalla forte figura di un padre invadente, per cui nutre un amore sconsiderato, ma allo stesso tempo conflittuale.
  Era una cleptomane, Tea. Fino al momento in cui non ha incontrato lui, Riccardo. Riccardo, Riccardo, Riccardo. Diventa quasi un'ossessione quell'uomo che ama visceralmente, che ha sposato quasi per gioco, quasi solo per promettergli che mai l'avrebbe lasciato. È un genio del teatro, Riccardo. Un egocentrico. Fa della loro vita la rappresentazione della favola di Peter Pan. Lui è Peter Pan, Tea la sua Wendy, quella che un giorno crescerà, avrà voglia di smettere con quella loro vita strana e alternativa, quella che un giorno lo lascerà perché avrà voglia di avere un figlio, magari. Peter Pan invece non crescerà mai e di figli non ne avrà. Tea voleva dimostrare a Riccardo che l'amava davvero e che non sarebbe mai cresciuta, al contrario di Wendy, per questo lo ha sposato.
  È passato del tempo dal loro matrimonio. Riccardo e Tea non si parlano più. Non si toccano più. Non fanno più l'amore. Nonostante lui sia un tipo violento incapace di amarla sul serio, lei continua a stare con lui. Non per salvare un'apparenza: lei continua ad amarlo il suo Riccardo, quelle braccia, la sua pancetta. Quel suo modo brusco e ingiusto di fare. Quell'uomo insoddisfatto di sé, della sua vita, eppure così pieno di cultura, così in grado di fornirle un porto sicuro. Tea non si sente con nessun altro come con lui. Nemmeno con Anthony, con cui ha una relazione segreta da un anno. Anthony che la ama, Anthony che non è un Peter Pan, Anthony che sogna loro due insieme, una station wagon, due figli e un cane. Anthony che la rispetta, la desidera, la ama. Anthony che ha solo un problema per Tea: non è Riccardo. E lei senza Riccardo non sa vivere.
  Lo capisce quando all'improvviso lui la lascia per un'altra. Con Anthony torna a essere una cleptomane, piena degli stessi problemi che aveva quando era una ragazzina. Pensare che in fondo lei non vorrebbe altro che un carrello della spesa pieno delle stesse cose di quello di Erica. Pensare che vorrebbe solo quattro etti del suo amore. Tea lo sa: Erica ne ha tanto, di amore. Avrà un marito affettuoso, sempre presente. Dei figli. Tea immagina che se Erica le donasse quattro etti del suo amore potrebbe comunque continuare a sguazzarci dentro. Ma sarà davvero così?

  "Mezzo chilo d'amore da darmi. Ce l'hai?"
  Anzi no, facciamo quattro etti. Mi bastano. E a tutto l'amore che hai tu non tolgono niente. No? Su, ti prego. Dalli a me. Ti prego. Dammeli. Oggi. Ora. Quattro etti d'amore, grazie.

  Come Erica, anche Tea idealizza la vita dell'altra, che è tutt'altro che rose e fiori. Il suo matrimonio sta attraversando una fase difficile, lei si sente spesso sottovuoto, corre con la mente indietro nel tempo, alle emozioni del passato, al momento in cui tutto poteva ancora essere, al contrario di oggi. Oggi c'è Michele, ci sono Viola e Gu: amore certo, ma anche impegno e responsabilità. Sentirsi una donna realizzata, oltre che una moglie e una mamma, è complicato per Erica in questo momento.
  Tea questo non lo sa, come Erica non sa che Tea vive un amore tormentato ed è tutto tranne che una star serena. Entrambe sono insoddisfatte della propria vita, entrambe sognano di essere protagoniste della vita dell'altra.

  Credono che l'esistenza che trascinano gli sia capitata come una dannazione: invece è esattamente l'unica che desiderano, l'unica adatta a loro.
  Si mettono in salvo e credono di perdersi, rischiano di perdersi e credono di mettersi in salvo.
  Quanto pesa quello che siamo? E quello che non abbiamo?

  Un romanzo sull'insoddisfazione, dunque. In sintesi, sì esatto quella cosa che non mi appartiene, quella che fin dalla scuola mi dicevano che non ce l'avevo (e come dargli torto...), io Quattro etti d'amore, grazie lo riassumerei con un famosissimo proverbio: l'erba del vicino è sempre più verde. Se per caso quella stessa erba fosse tua all'improvviso apparirebbe ai tuoi occhi sicuramente più secca, ma è di un altro e allora brilla di un verde speciale.

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  — May 20, 2013 | Add your feedback

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  • Lettere di condannati a morte della Resistenza italiana (147)
  • (8 settembre 1943 - 25 aprile 1945)
  • Finished on May 1, 2013
    
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  Lettere di condannati a morte della Resistenza italiana

  

  In questi giorni di arrabbiature politiche avevo tra le mani un libro tutto ingiallito dal tempo, comprato non so da chi, non so quando. Il prezzo non si legge più, ma al massimo immagino che sarà costato qualche mila lire.
  Ci dobbiamo essere incontrati molto tempo fa, io e il libro ingiallito, lo t ... (continue)

  In questi giorni di arrabbiature politiche avevo tra le mani un libro tutto ingiallito dal tempo, comprato non so da chi, non so quando. Il prezzo non si legge più, ma al massimo immagino che sarà costato qualche mila lire.
  Ci dobbiamo essere incontrati molto tempo fa, io e il libro ingiallito, lo testimoniano i miei scarabocchi sulle pagine, scarabocchi fatti con una penna blu addirittura. In una pagina c'è disegnato qualcosa che potrebbe somigliare a una casa.

  Il libro ingiallito è un libro importante. Contiene le lettere dei condannati a morte della Resistenza italiana. Sono state scritte per la maggior parte da ragazzi, da diciottenni che si dichiarano calmi davanti alla morte, perché hanno la coscienza pulita e perché sono fieri di morire per la Patria, con la lettera maiuscola. Viva l'Italia, scrivono in molti. Mi è rimasto in mente un pensiero di un padre di famiglia che scrive che muore forte e orgoglioso perché col suo sacrificio ha contribuito a costruire i letti su cui dormiranno in futuro altri italiani. Noi.
  Bella riconoscenza.
  Mi chiedo se lo rifarebbero quei ragazzi se potessero vedere come siamo finiti, com'è oggi la loro Patria, come abbiamo sfatto e sporcato il letto che c'hanno preparato. Mi chiedo che fine abbiano fatto quelle idee e mi chiedo perché la Resistenza sia ancora un elemento che divide anziché unire. Ancora c'è chi paragona la violenza dei partigiani a quella dei fascisti. Ancora c'è chi considera la Resistenza un fatto esclusivamente comunista, quando invece non è così. La Resistenza è stata di tutti, tranne che dei fascisti. La Resistenza è stata dei comunisti, ma anche dei socialisti, dei liberali, dei cattolici. La Resistenza dovrebbe essere un elemento di unità, di appartenenza profonda alla Patria.
  Mentre leggo quelle lettere, quelle rassicurazioni dei mariti alle mogli, quelle scuse che i figli rivolgono ai padri per non aver ascoltato i loro consigli ed essere andati via per un'Idea, mi vengono i brividi e mi sale una rabbia assurda. Sono morti in tanti per noi e noi diamo tutto questo per scontato. Diamo per scontato le nostre libertà sancite da quella Costituzione che senza il sangue dei partigiani non sarebbe mai nata. Diamo per scontato il fatto che, per quanto poco, possiamo fare qualcosa anche noi, andando a votare, per esempio. E se possiamo farlo è grazie a quei diciottenni che davanti al plotone d'esecuzione hanno gridato "Viva l'Italia". Sono dell'opinione che se ce ne freghiamo di tutto quello che accade intorno a noi, se alziamo le spalle convinti che tutti sono uguali, ladri nello stesso modo, allora è come se rendessimo vane le morti di quei ragazzi, che non c'hanno pensato due volte a mollare tutto per un'Idea di Patria destinata ad altri. Noi non lo faremmo. Noi non abbiamo più un'Idea per la quale saremmo disposti a dare anche la vita. Noi siamo italiani indegni degli autori di quelle lettere.
  Più leggo quegli addii scritti con un italiano stentato e più mi chiedo perché quei ragazzi che a malapena sapevano leggere e scrivere siano stati pronti a morire per l'Italia mentre oggi, che invece tutti studiamo fino a non so quanti anni, in molti casi ce ne freghiamo. Perché?

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  — May 2, 2013 | Add your feedback

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  • L'amore quando c'era (1245)
  • By Chiara Gamberale
  • Finished on Apr 13, 2013
    
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  L'amore quando c'era

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  Siamo davvero persone migliori quando abbiamo l'amore? Perché questo è quello che scegliamo di credere di solito, che in due tutto diventi migliore, perfino noi.
  Quando non abbiamo l'amore ci rifugiamo in ricordi passati o ci proiettiamo in testa meravigliosi film mentali con protagonista un uomo fa ... (continue)

  Siamo davvero persone migliori quando abbiamo l'amore? Perché questo è quello che scegliamo di credere di solito, che in due tutto diventi migliore, perfino noi.
  Quando non abbiamo l'amore ci rifugiamo in ricordi passati o ci proiettiamo in testa meravigliosi film mentali con protagonista un uomo fantastico che ci farà vivere una vita meravigliosa e mai, dico mai, ci farà soffrire. Ma l'amore è davvero questo? È davvero qualcosa che rende migliori le persone, davvero è ciò che ci consente di vivere una vita al massimo delle nostre possibilità? Oppure semplicemente l'amore appare come qualcosa di meraviglioso solo quando c'era e non c'è più?
  Chiara Gamberale, con questo libro piccino piccino, dà una risposta. Una risposta che, c'ho pensato su, non so se condivido. Sarà che sono in una fase (lunga) di amore che non c'è e allora sì, magari l'amore quando c'era era pure bello, ma se ci fosse adesso, ne sono sicura, sarebbe meglio. E poi, mi dico, se c'era e adesso non c'è più un motivo dev'esserci (chiedo scusa per aver usato 47359792 volte il verbo essere), perciò l'amore quando c'era non era poi davvero perfetto, forse è solo il tempo che passa che ce lo fa vedere così meraviglioso, ma è solo una distorsione ottica. Viste da lontano le cose appaiono diverse.

  Amanda, protagonista femminile de L'amore quando c'era, non è d'accordo con me invece. Dodici anni prima ha lasciato di punto in bianco il suo Fumetto, Tommaso, perché aveva capito che il loro amore li avrebbe logorati e se fosse continuato li avrebbe separati per sempre. Perciò l'ha mollato all'improvviso, nella convinzione che l'amore quando c'è tira fuori il peggio delle persone e che l'amore quando c'era è molto meglio. Dieci-dodici anni dopo Amanda scrive un'email a Tommaso, per fargli sentire la sua vicinanza alla morte del padre. Non si sentono da più di un decennio, nel frattempo sono diventati adulti, le loro vite sono cambiate. Tommaso ha una moglie e due figli. Amanda è single, vive con un cane e insegna lettere. Non si sente realizzata, lei che sognava di fare la scrittrice non ha pubblicato nemmeno mezzo libro. Non è felice, non è serena. La sua vita è vuota. Non ha niente, niente di speciale. Perciò si aggrappa a questo Tommaso ritrovato, alle sue email, alle sue telefonate, ai bei ricordi che le vengono in mente del loro amore, quando c'era. Da fuori la vita del suo ex le appare migliore della sua, lui sembra realizzato, ha anche una moglie, dei figli. Lei invece non ha niente, questa vita non sa prenderla, cerca istruzioni per l'uso. Forse Tommaso può fornirgliele. Peccato che nemmeno per lui questo sia un momento facile, il suo matrimonio non è particolarmente felice e, parlando con Amanda, si convince che quello che prova per la moglie Tiziana sia solo un sentimento sbiadito rispetto a quello che provava dieci-dodici anni prima per la sua storica ex. Ma è davvero così? E ha senso buttare all'aria la sua famiglia per qualche email scambiata con l'unica donna che in questo momento di dubbio crede di aver davvero amato? Amanda e Tommaso, in modi completamente diversi, vivono in tunnel da cui non sanno uscire, in tunnel che finiscono per arredare. E restano lì, a viverci, a ripensare al passato. Ma che cos'è che davvero dà un senso alla vita di tutti? La risposta Amanda la trova in un tema che dà ai suoi alunni. L'amore. E allora un po' cede all'amore per il Fumetto del passato, salvo poi capire che quelli come loro, come lei e Tommaso, non sono capaci di stare davvero bene mentre stanno bene, ma rendono perfetto solo quello che hanno già vissuto o che potranno vivere.
  Perché l’amore, dice Amanda a Tommaso, sarà senz'altro meglio quando c’è. Ma per persone come noi diventa perfetto solo quando c’era.

  Una bella storia, breve e scorrevole.

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  — May 2, 2013 | Add your feedback

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  • I pesci non chiudono gli occhi (3533)
  • By Erri De Luca
  • Finished on Apr 13, 2013
    
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  I pesci non chiudono gli occhi

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/05/i-pesc… Quando ho compiuto dieci anni ricordo di averlo davvero pensato: oggi divento grande, da oggi per scrivere la mia età avrò bisogno di ben due cifre. Una cosa che diventa scontata, da quel momento in poi. Ep ... (continue)

  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/05/i-pesc…

  Quando ho compiuto dieci anni ricordo di averlo davvero pensato: oggi divento grande, da oggi per scrivere la mia età avrò bisogno di ben due cifre. Una cosa che diventa scontata, da quel momento in poi. Eppure la prima volta che non basta un numero per dire quanto si è grandi, davvero ci si sente cresciuti. Dei mezzi giganti.
  Anche Erri De Luca è tornato indietro nel tempo prima di scrivere I pesci non chiudono gli occhi. È tornato fino al momento in cui la sua età, per la prima volta, non era più composta solo da una unità. Fino a quando aveva dieci anni.

  Quel ragazzino nato dopo la guerra è un amante del mare. Ci passa estati intere tra le onde, la spiaggia e le barche dei pescatori. Estati tutte ugualmente belle, trascorse tra libri e cruciverba fatti a penna, estati tutte ugualmente infantili, fino a quella lì. Fino all'estate dei suoi dieci anni, quando all'improvviso si sente con la testa già oltre, molto più avanti del suo corpo restato tale e quale a quello dell'anno prima. L'Erri De Luca alla sua prima decina è intrappolato in un corpo che non è più il suo. Sente di dover assolutamente trovare un modo per rompere quell'incantesimo, quel guscio, deve riuscire a crescere in altezza almeno quanto è già cresciuto con la testa.
  Quell'estate lì succede davvero qualcosa. Lo fa accadere una ragazzina un po' più grande di lui, con cui si ferma a parlare di storie e animali. La ragazzina, mai indicata con un nome (Da lettore dimentico in fretta i nomi delle storie. Non aggiungono consistenza e sono una convenzione) è una scrittrice. Scrive storie di animali, loro sì che hanno una marcia in più rispetto agli uomini, sanno sempre come dirsi le cose, non perdono tempo in giri di parole inutili, non si fraintendono. Non lo sprecano, il tempo. Loro.
  In riva al mare il ragazzino intrappolato nel suo corpo di bambino, grazie alla ragazzina, impara molte cose. Impara innanzitutto che per fare giustizia spesso bisogna far male agli altri, ma soprattutto si sorprende nel rendersi conto della reale bellezza del suo verbo preferito: mantenere. Comportava la promessa di tenere per mano.
  In riva al mare, forte di un'età a due cifre e di un naso rotto, scopre che non ha mai sentito niente di più liscio di quella mano che stringe la sua. E ha paura anche dei suoi pensieri, perché potrebbero essere davvero, per la prima volta, pensieri d'amore.
  In riva al mare quei pensieri d'amore si materializzano in un bacio innocente, dato a occhi aperti.
  Era così bellissima vicina, le labbra appena aperte. Mi commuovono quelle di una donna, nude quando si accostano a baciare, si spogliano di tutto, dalle parole in giù.
  “Chiudi quei benedetti occhi di pesce.”
  “Ma non posso. Se tu vedessi quello che vedo io, non li potresti chiudere.”

  Se tu vedessi quello che vedo io, non li potresti chiudere. Commossa dalla bellezza di queste undici parole.

  Mentre leggevo questa storia piccina picciò mi sembrava di avere di nuovo dieci anni, ma davvero. Lo siamo stati tutti, inadeguati. Impacciati. Riluttanti all'amore. Vergognosi dell'amore. Spaventati dall'amore. Pesci lessi. Io non avevo il mare e non avevo neanche una testa da grande incastrata in un corpo da bimba, ero fatta al contrario: con un corpo che cambiava forme e taglie e una testa che, fosse stato per lei, avrebbe giocato con le bambole ancora un po'. Avevo le mie storie da pensare e dei baci, dell'amore, a dieci anni me ne fregavo. Per meglio dire, l'idea di baciare qualcuno, a dieci anni, mi faceva altamente schifo. A undici avevo già cambiato idea e per un bacio del più bel paio di occhi azzurri della mia scuola avrei fatto carte false. Eh sì, forse se mi avesse baciato su una qualche panchina, gli occhi non avrei saputo chiuderli nemmeno io. Non l'ha fatto però, così i miei occhi di pesce non sono mai stati per lui.

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  — May 4, 2013 | Add your feedback

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  • Le notti bianche (10816)
  • By Fedor M. Dostoevskij
  • Finished on Apr 10, 2013
    
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  • Il Miglio Verde (6379)
  • By Stephen King
  • Finished on Apr 8, 2013
    
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  Il Miglio Verde

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  Paul Edgecombe era il capo degli agenti del blocco E del penitenziario di Cold Mountain. È lui che, ormai molto anziano, ospite di una casa di riposo, decide di raccontare che cosa è successo decenni e decenni prima nel reparto in cui lavorava, quello del braccio della morte. Ha bisogno di far conos ... (continue)

  Paul Edgecombe era il capo degli agenti del blocco E del penitenziario di Cold Mountain. È lui che, ormai molto anziano, ospite di una casa di riposo, decide di raccontare che cosa è successo decenni e decenni prima nel reparto in cui lavorava, quello del braccio della morte. Ha bisogno di far conoscere la storia di cui, suo malgrado, è stato protagonista.
  Era il lontano 1932 e lui era un quarantenne come mille altri, con una moglie di cui era pazzamente innamorato, Janice, con figli ormai grandi, con colleghi di lavoro che, nella maggior parte dei casi, erano diventati anche amici. Quello che non era normale era il lavoro che faceva Paul: insieme a Dean, Brutal, Harry e Percy sorvegliava i detenuti che attendevano di percorrere l'ultimo miglio della loro vita, quello che a Cold Mountain, a causa del colore del pavimento, era chiamato il miglio verde. Alla fine del miglio verde, ad attendere i condannati a morte, si ergeva terrificante Old sparky, la vecchia scintillante sedia elettrica. Era compito di Paul e della sua squadra anche la vera e propria esecuzione.
  Nel 1932 le celle del blocco E erano occupate da due criminali detti Presidente e Capo, dopo la loro esecuzione inizia la vera e propria storia narrata da Paul. Tutto cominciò con l'arrivo al braccio della morte di Delacroix e John Coffey (sì, come il caffè, ma scritto diverso). Del era un ometto francese, assassino di molte persone, che però all'interno di quelle mura tirò fuori tutta la propria umanità, affezionandosi a uno strano topolino con gli occhi neri neri, capace, chissà come, di compiere curiosi giochi circensi. Quel topolino vagava già da un po' al blocco E, si intrufolava spesso nella cella vuota che poi avrebbe occupato Del, tanto da far credere ai carcerieri che, chissà come, quel topolino lo stava proprio aspettando. Delacroix lo chiamò affettuosamente Signor Jingles. Al suo arrivo ebbe un piccolo inconveniente con Percy, l'ultimo carceriere assunto, finito lì grazie alle sue alte conoscenze politiche. Un raccomandato invasato e fanatico, che non mostrava mai il minimo di tatto nel rapportarsi con i detenuti, non vedeva l'ora di picchiare qualcuno, di farlo soffrire, di insultarlo. Percy si prese subito male con Del.
  Poco dopo Delacroix, giunse al blocco E John Coffey, accusato di aver stuprato e ucciso le due sorelline Deterrick. Non appena Paul lo vide rimase esterrefatto: John Coffey era l'uomo più grande che avesse mai visto. Un negro gigante accusato di aver commesso un crimine orribile, ma che a Paul non fece paura. Gli strinse addirittura la mano il giorno del suo arrivo, non era mai successo prima che si avvicinasse così tanto a un detenuto del blocco E. John Coffey era un omone con il cervello di un bambino. Aveva paura del buio e piangeva in continuazione. Paul lo guardava e non poteva capire come, un uomo all'apparenza così mansueto, potesse aver compiuto un'azione tanto brutta. Eppure era stato trovato con le mani nel sacco. Quando la polizia l'aveva arrestato lui era lungo le rive di un fiume, con in braccio le sorelline morte, sporche di sangue. Le teneva in braccio e piangeva, urlava. Voleva rimediare, ma era troppo tardi.
  Presto arrivò anche un terzo detenuto al braccio E, un giovanotto molto pericoloso, uno che potenzialmente era ritenuto in grado di fare qualsiasi cosa, William Wharton, che amava paragonarsi a Billy the Kid.
  Il 1932 fu l'anno in cui Paul rimase vittima di una dolorosissima infezione alle vie urinarie. Fu proprio questa sua malattia, e l'incredibile modo in cui ne uscì fuori, a fargli guardare con nuovi occhi il gigante nero del blocco E. Stava soffrendo da cani il giorno in cui John Coffey lo invitò ad entrare nella sua cella. Nessun carceriere sarebbe mai dovuto entrare da solo nella cella di un detenuto, meno che mai in quella di un detenuto grande e grosso come John, eppure Paul lo fece. Senza sapere forse nemmeno il perché si ritrovò seduto accanto a Coffey. Il gigante assassino posò le mani su Paul per alcuni istanti, poi dalla sua bocca iniziò a uscire uno strano sciame di qualcosa di nero che, nell'aria, diventava bianco fino a sparire. Insieme a quella strana roba era sparito anche il dolore di Paul, non sarebbe mai più tornato. Paul rimase sconvolto, John non piangeva e continuava a ripetergli: l'ho aiutata vero? L'ho aiutata capo. Non c'erano testimoni di quanto accaduto, tutti si accorsero semplicemente del fatto che l'infezione, chissà come, era svanita.
  Poco tempo dopo John Coffey ebbe di nuovo modo di mostrare le proprie capacità paranormali. Quel giorno Percy si dimenticò come al solito di camminare al centro del corridoio, sbadatamente si spostò un po' troppo verso il lato della cella di Wharton, che non si lasciò sfuggire l'occasione e lo acchiappò al volo. Tra il dolore e l'umiliazione Percy se la fece addosso e Del, notandolo, lo prese in giro. Percy era ancora sconvolto quando il signor Jingles, per stare dietro ai suoi giochetti circensi, uscì fuori dalla cella di Delacroix. Fu un attimo e Percy lo schiacciò col piede. Del urlava, il topolino era immobile a terra, in mezzo a una chiazza di sangue e, dall'altro lato, John Coffey, dopo aver osservato la scena, disse a Paul di dargli il signor Jingles, finché era ancora in tempo. Fu un attimo e quel topolino moribondo, tra le mani del gigante nero, riprese vita. A parte Percy, tutti gli agenti stavolta furono testimoni del miracolo e di quella strana roba che usciva dalla bocca di John.
  Paul Edgecombe non credeva che Coffey fosse davvero colpevole, stava mettendo insieme i pezzi, stava riordinando le idee. John era un uomo che dio aveva mandato sulla terra con una capacità di aiutare le persone incredibile. John poteva aiutare, poteva salvare vite. John non sapeva nemmeno allacciarsi le scarpe, Paul era convinto del fatto che non avrebbe mai potuto violentare e uccidere due bambine.
  Paul non si sbagliava, fu lo stesso John a fargli capire chi era il colpevole, fu lo stesso Coffey a usare i suoi poteri per punire i cattivi.
  Tutti gli uomini del blocco E erano consapevoli del fatto che avrebbero mandato a morire sulla sedia elettrica un uomo innocente, ma non sapevano come aiutarlo, non potevano dimostrare la verità. Fu ancora una volta lui ad aiutare loro, dicendo che per lui era un sollievo porre fine a una vita così, vissuta in solitudine, con quella sua strana capacità di captare il dolore delle persone.
  Quella di John Coffey fu l'ultima esecuzione cui partecipò Paul Edgecombe.
  Ormai anziano, alla casa di riposo, ripercorre i passi che lo portarono a quell'ultimo miglio verde percorso insieme al suo ragazzone, che gli assicurò: non espoderai, capo. Aveva ragione. Mentre scrive le sue memorie, Paul Edgecombe ha ben 104 anni, non ha più avuto nessun malanno dopo che John Coffey gli ha posato le mani addosso. E non è l'unico ad essere stato fornito di un elisir di lunga vita dal gigante buono. In una baracca accanto al casolare vive ancora il signor Jingles, un po' acciaccato, ma felice. Sa ancora fare i giochi che gli aveva insegnato Delacroix, quello strano uomo francese, pluriomicida, che si innamorò di un topolino. Paul, ultracentenario, ripensa alla strana morte di Del, a quell'esecuzione per mano di Percy che non ebbe niente di umano. Ripensa alle urla che sentiva John nella stanza di Old Sparky. Ripensa a sua moglie morta in un incidente e pensa ad Elaine, a quanto la ami nonostante l'età.

  Questo è l'unico libro che ho letto di Stephen King. Volevo leggerlo da tanto, ma l'ho letto solo ora. Non ho nemmeno mai visto il film che ne hanno tratto, ma lo farò presto, anche perché il libro mi ha davvero conquistata. Non posso dire che è una bella storia, perché di bello questa storia non ha niente, però davvero mi sono trovata in mezzo agli eventi con una voglia matta di sapere come si sarebbero evoluti.
  Il miglio verde non nasce come un romanzo. Ho scoperto leggendo l'introduzione dell'autore che, come faceva Charles Dickens nell'Ottocento, anche Stephen King ha provato a scrivere una storia a puntate, costruita gradualmente. Né i lettori né l'autore dunque sapevano come sarebbe andata a finire: Stephen King ha, di volta in volta, improvvisato.
  Per me il risultato è stato ottimo.
  A un tratto della lettura, quando era notte fonda e in casa c'era un silenzio tombale, stavo piangendo. Non metaforicamente: stavo piangendo lacrime vere. Piangevo per Paul, per John, per il signor Jingles, per uno Stato che si erge a emblema della democrazia e poi ha ancora la pena di morte. Mentre leggevo della strana esecuzione di Del, letteralmente fritto sulla sedia elettrica, mi sono sentita orgogliosa di vivere in uno Stato dove non c'è nessun miglio verde, dove non c'è nessuna sedia elettrica, dove nessuno viene pagato per porre fine alla vita di altri esseri umani. Leggendo Il miglio verde, pagina dopo pagina, esecuzione dopo esecuzione, mi sono resa conto che anche solo per non avere la pena di morte nel nostro ordinamento dobbiamo sentirci orgogliosi di essere italiani. Sì, siamo un paese disastrato, comico, economicamente problematico, politicamente instabile, MA non abbiamo la pena di morte. E questo io lo trovo giusto. Ho ancora il voltastomaco per la fine di Delacroix. Ancora quella sensazione che mi fa dire che qualunque reato abbia commesso una persona non la rende meritevole di essere uccisa in quel modo da uno Stato. Capisco la voglia di vendetta di chi è stato toccato personalmente da crimini in nessun modo giustificabili, ma non vorrei mai uno Stato che facesse della vendetta la sua bandiera.
  La giustizia, per come la vedo io, non passa per la pena di morte.
  E se avessi avuto dei dubbi a riguardo (ma non li avevo) questo libro me li avrebbe certamente chiariti.

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  — Apr 11, 2013 | Add your feedback

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  • Italiani di domani (429)
  • 8 porte sul futuro
  • By Beppe Severgnini
  • Finished on Mar 18, 2013
    
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  • Il postino di Neruda (4514)
  • By Antonio Skármeta
  • Finished on Mar 16, 2013
    
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  Il postino di Neruda

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  È il 1969 e in un anonimo e triste paesino di pescatori dell'Isla Negra, in Cile, vive un giovanotto che non ha alcuna intenzione di fare il pescatore come suo padre e come tutti gli altri uomini del posto. Si chiama Mario Jiménez e, spinto da un padre analfabeta e silenzioso che non fa altro che ri ... (continue)

  È il 1969 e in un anonimo e triste paesino di pescatori dell'Isla Negra, in Cile, vive un giovanotto che non ha alcuna intenzione di fare il pescatore come suo padre e come tutti gli altri uomini del posto. Si chiama Mario Jiménez e, spinto da un padre analfabeta e silenzioso che non fa altro che ripetergli di trovarsi un lavoro, accetta un impiego provvisorio come postino. La paga è minima e minimo è anche lo sforzo, visto che a Isla Negra c'è solo una persona che scrive e riceve la posta: è il Vate, il Poeta, nient'altro che Pablo Neruda.
  Mario diventa così, all'improvviso, il postino di Neruda.
  È uno dei pochi nel suo paesino di pescatori che non è analfabeta, legge e scrive, anche se molto lentamente. Nella sua povera casa c'è solo un libro ed è un libro di poesie di Neruda. Mario non l'ha mai letto, ma all'improvviso ha voglia di aprirlo.
  All'inizio Neruda si mostra molto freddo e distaccato col postino che, al contrario, vorrebbe costruire un rapporto, qualcosa di simile a un'amicizia, curioso e affascinato com'è dall'imponente figura del poeta cileno, che aspetta notizie dalla Svezia riguardanti il premio Nobel.
  Pian piano il ghiaccio di Neruda nei confronti dell'ingenuo e semplice Mario si scioglie, un giorno gli nomina addirittura una strana parola: metafore. Mario non ne ha mai sentito parlare, ma, una volta capito di che si tratta, è deciso nel cercare di crearne anche lui qualcuna.
  Passeggia lungo il mare cileno, aspettando che l'infrangersi delle onde sulla spiaggia gliene faccia venire in mente almeno una, di metafora, ma niente.
  Non sa fare metafore Mario, ma la poesia ormai gli è entrata nel sangue rendendolo un uomo atipico rispetto alla gente del posto. Adesso legge le poesie del suo Neruda comunista e, proprio per colpa della poesia, si innamora.
  Quando Mario vede per la prima volta Beatriz si sente gelare, non riesce a spiccicare una parola. Se fosse poeta saprebbe dire tante cose, ma non lo è e tutto rimane chiuso nel suo cuore. Neruda gli ha messo in testa la storia della poesia, è colpa sua se si è innamorato, adesso deve aiutarlo a uscirne fuori: ha bisogno che lui scriva a Beatriz una poesia, quella che scriverebbe Mario se fosse capace. Il Vate cileno è irremovibile: non conosce la ragazza e non può scrivere una poesia per qualcuno che non conosce.
  Mario però non si arrende. A Beatriz non può donare una sua poesia perché non sa scriverla, così gliene regala una che Pablo Neruda ha scritto per la sua Matilde, con la convinzione che la poesia non sia di chi la scrive, ma di chi la usa. «Nuda sei semplice come una delle tue mani, liscia, terrestre, minima, rotonda, trasparente, hai linee di luna, sentieri di mela, nuda sei delicata come il grano nudo. Nuda sei azzurra come la notte a Cuba, hai rampicanti e stelle fra i capelli. Nuda sei enorme e gialla come l'estate in una chiesa d'oro». Quando la madre di Beatriz trova questa poesia nel reggiseno di sua figlia impazzisce. Guai che un uomo si rivolga alla sua bambina sedicenne in questo modo! Preferisce un uomo che le tocchi il culo al bar piuttosto che uno che la tocchi così con le parole.
  La frittata però ormai è fatta. Nonostante tutte le minacce di Rosa vedova Gonzàlez volte a evitare qualsiasi rapporto tra sua figlia e quel povero postino, i due ragazzi si amano. Neruda è il loro testimone di nozze e al bimbo che nasce Mario decide di dare il nome di Pablito, Pablo Neftalì Jiménez Gonzàles.
  Sullo sfondo delle vicende personali del postino si intravede la storia cilena, in quegli anni turbolenta. Neruda è il candidato presidente del partito comunista, poi viene sostituito da Salvador Allende, che esce vittorioso dalle elezioni. Il Vate è costretto a lasciare Isla Negra, perché il governo l'ha nominato ambasciatore in Francia. Da Parigi manda a Mario un registratore chiedendogli di incidere per lui tutti i suoni della sua isola, così Mario registra il rumore del mare, i versi degli uccelli, il pianto di suo figlio.
  Passano gli anni e un giorno il Vate torna alla sua isola cilena, ma è molto malato. Mario riesce a rivederlo con fatica un'ultima volta, mentre intorno a loro la storia degenera e Pinochet sale al potere con un colpo di stato uccidendo lo stesso presidente Allende.
  Anche Mario, in qualche modo, resta intrigato nelle questioni politiche, ma ne esce fuori.
  Resta da vivere una vita amara, con la poesia di Neruda nel cuore e la sua che non è mai nata.

  L'ultimo film di Massimo Troisi, Il postino, si ispira a questa storia, senza ricalcare completamente il breve romanzo. Film e libro hanno ambientazioni diverse, per questo anche il clima politico sullo sfondo non è lo stesso: da un lato c'è la storia cilena, dall'altro quella italiana. Per non parlare dei finali, niente di più diverso.
  Il finale del libro è l'unica parte che non mi ha pienamente convinta, mi è sembrato eccessivamente veloce e poco chiaro. Avrei preferito un maggiore approfondimento del coinvolgimento politico imputato al postino di Neruda, invece gli eventi sono scivolati via in fretta, in modo un po' confuso, secondo me. Il finale del film, seppur anch'esso amaro, anche più amaro di quello del romanzo di Antonio Skàrmeta, è molto più nelle mie corde.
  Bellissimi entrambi, comunque: libro e film.

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  — Mar 20, 2013 | Add your feedback

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  • Finché le stelle saranno in cielo (1029)
  • By Kristin Harmel
  • Finished on Mar 3, 2013
    
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  Finché le stelle saranno in cielo

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/04/finche… Hope ha un nome che guarda con ottimismo al futuro, ma lei del futuro non sa più che farsene. Ha trent'anni, una figlia adolescente, un ex marito di nuovo accompagnato, una pasticceria ereditata, una nonna malat ... (continue)

  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/04/finche…

  Hope ha un nome che guarda con ottimismo al futuro, ma lei del futuro non sa più che farsene. Ha trent'anni, una figlia adolescente, un ex marito di nuovo accompagnato, una pasticceria ereditata, una nonna malata di Alzheimer. Hope aveva altri progetti per la sua vita: diventare avvocato per esempio, eppure adesso si ritrova così, con una vita che non è affatto come l'aveva disegnata lei anni prima. Adesso si ritrova sola, con una vita che poteva andare ma non è andata. Ha una montagna di debiti, una madre morta, una nonna che non la riconosce quasi più e una figlia che la odia. Nessun uomo accanto. Troppo tardi per tornare ai piani iniziali, troppo presto per rinunciare a vivere.
  Per fortuna anche nei tempi più bui si nasconde una luce inattesa, forse è così per tutti, sicuramente lo è stato per Hope. A regalarle quella luce nel buio è stata sua nonna Rose, malata d'Alzheimer, che tutte le sere guarda il cielo, aspettando che le stelle spuntino. Qualcuno, tanti tanti anni prima, le aveva detto che l'avrebbe amata finché le stelle sarebbero state in cielo e Rose non ha mai dimenticato né quella promessa né quel qualcuno così importante per lei, Jacob. Se ha avuto una vita lo deve a lui e se anche non ha mai parlato a nessuno del loro amore non l'ha mai dimenticato.
  Rose ormai è anziana e malata. L'Alzheimer le sta portando via ogni ricordo, così prima che sia troppo tardi, prima che ogni nome scompaia dalla sua memoria ballerina, mette in mano a sua nipote Hope una lista di nomi, i nomi dei suoi famigliari. Le chiede di scoprire che cosa ne è stato. Hope non ha mai saputo della loro esistenza, per tutta una vita sua nonna non ha mai tirato fuori quei nomi, perciò è un po' titubante di fronte alla sua strana richiesta. Per fortuna c'è sua figlia Annie che la sprona, anche con arroganza, a provare ad accontentare la nonna. Per fortuna c'è anche Gavin, il tuttofare di Cape Cop, che sa come aiutarla. Non appena legge quei nomi ha il sospetto che possano essere nomi ebrei. La rivelazione lascia Hope completamente di stucco, lei ha sempre saputo che sua nonna fosse cattolica, eppure in un raro momento di lucidità è proprio lei, Rose, a rivelarle le sue vere origini. È cattolica sì, ma è anche ebrea e musulmana.
  Poco convinta Hope lascia la sua casa e la sua pasticceria alla volta di Parigi, la città da cui viene la nonna, la città dove sono rimasti impigliati quei nomi della lista. Percorre le strade percorse da una giovanissima Rose, cerca informazioni nei musei dedicati all'olocausto, ritrova addirittura Alain, il fratellino di sua nonna. È l'unico della famiglia ad essersi salvato. Gli altri sono stati tutti sterminati dai tedeschi in quegli anni tremendi della seconda guerra mondiale. È lui che con il cuore spezzato racconta a Hope che cosa succedeva negli anni bui della shoah.
  All'epoca Rose era una ragazzina, vagava allegra per Parigi, spesso aveva Alain con sé. C'era anche lui il giorno in cui sua sorella conobbe l'amore della sua vita, Jacob. Era bello, forte, antinazista. La scintilla tra i due fu immediata. Rose e Jacob si amarono di un amore vero e puro, eterno. E mentre il loro amore cresceva, la follia al potere degenerava. Jacob aveva saputo da fonti certe che i tedeschi avrebbero rastrellato e deportato tutti gli ebrei e pregò Rose di fuggire insieme alla sua famiglia. Lei era sicura che Jacob sapesse la verità, perciò provò in tutti i modi a convincere suo padre a scappare con tutta la famiglia, ma lui non le credette. Con la morte nel cuore la giovane Rose non poteva far altro che lasciare la sua famiglia e andare via, da sola, senza nessuno dei suoi fratelli, senza i suoi genitori, senza Jacob che doveva aiutare altre persone. Lei doveva andare. Doveva provare a salvare se stessa e la vita che custodiva segretamente nella sua pancia. Finché le stelle sarebbero state in cielo Jacob l'avrebbe amata, perciò lei non doveva avere paura, si sarebbero ritrovati al di là del mare, in un paese libero, dove ad accoglierli ci sarebbe stata una donna con una luce in mano. Rose si armò di coraggio e la notte prima del rastrellamento lasciò casa sua. Ad aiutarla fu una famiglia musulmana che aveva una pasticceria lungo le rive della Senna. Proprio in quella pasticceria, nascosta al mondo, Rose imparò a fare molti di quei dolci che poi ripropose con successo a Cape Cod, dolci che poi aveva tramandato alle donne della sua famiglia, prima a sua figlia e poi a sua nipote.
  Mentre Hope è in Francia Rose ha un ictus. Con il cuore colmo d'amore Hope prende l'aereo per tornare a casa insieme ad Alain, che ancora non crede che Rose non sia morta per mano dei tedeschi.
  Hope torna e quel buio da cui era partita qualche giorno prima sembra essersi dissipato. Adesso conosce le sue origini. Adesso conosce la storia della sua famiglia. Adesso sa di essere ebrea anche lei. Adesso sa che Ted, l'uomo che per tutta la sua vita ha chiamato nonno, non era il suo vero nonno. Adesso sa che sua nonna ha vissuto una vita che non era la sua, accanto a un uomo che non aveva mai amato quanto Jacob. Un uomo che però le aveva offerto la salvezza, oltre l'oceano, in un paese libero. Rose voleva solo che il frutto dell'unico amore della sua vita nascesse e per questo sposò un uomo che le offriva amore, sicurezza e l'America. A Cape Cod aprì la sua pasticceria e continuò a preparare per decenni dolci di tutte le religioni, convinta com'era di appartenervi. Perché dio è sempre lo stesso, sono gli uomini che creano le differenze.
  Hope torna a casa con la consapevolezza di quello che è stata per la sua famiglia la pasticceria che adesso gestisce lei. Torna a casa sapendo che quel principe con cui la nonna riempiva le favole che le raccontava da bambina non era altro che Jacob. Jacob è vissuto così, nella vita di Rose, come in una gigantesca favola. E le favole hanno sempre il lieto fine. Anche Hope, che nell'amore aveva smesso di credere, all'improvviso decide di voler lottare per scrivere questo vissero felici e contenti accanto ai nomi di Rose e Jacob. Lo cerca insieme a Gavin. Lo trova al crepuscolo di una sera qualunque, intento a guardare le stelle del cielo. Quando quell'uomo anziano ed elegante si gira verso di lei non ha dubbi: è lui. Il padre di sua madre, morta senza sapere della sua esistenza. Suo nonno. Ha gli stessi occhi, gli stessi lineamenti di sua figlia Annie.
  Ogni favola ha il suo lieto fine e anche Jacob e Rose ce l'avranno. Saranno per sempre insieme, in una terra libera dove sono arrivati separatamente tanti tanti anni prima.
  E anche Hope avrà il suo, di lieto fine. Dopo aver appreso tutta la storia della vita di sua nonna non può continuare a credere che l'amore, quello vero, non esista.

  Finché le stelle saranno in cielo è un libro scorrevole, dolce, romantico, fiabesco. L'Olocausto è solo un pretesto per narrare un grande amore, un amore eterno.
  Non sono esattamente una lettrice amante dei romanzi così tanto zuccherosi, ma questo sì, mi è piaciuto molto. Un amore come quello di Rose e Jacob non credo capiti tutti i giorni, è più facile forse trovarsi nella situazione di Ted, innamorato di una donna che sapeva non sarebbe mai stata davvero, completamente, sua.
  Razionalmente credo che questa storia sia troppo perfetta, troppo costruita a tavolino, troppo smielata. Razionalmente penso che ogni pezzettino del puzzle si sia incastrato fin troppo bene con gli altri.
  Razionalmente credo che questa storia non descriva pressoché niente dell'Olocausto.
  Ma.
  C'è un ma. Quando una storia emoziona, emoziona e basta. Quando succede tutti i "razionalmente" non contano più. E questa storia sì, mi ha emozionato, tanto.

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  — Apr 8, 2013 | Add your feedback

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  • Il precario equilibrio della vita (35)
  • By Giorgio Marconi
  • Finished on Feb 25, 2013
    
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  Il precario equilibrio della vita

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  Giulio Matreschi ha quasi un secolo di vita alle spalle. Da anni ormai vive in una speciale casa di riposo parigina, una casa di riposo per ex artisti. E lui lo è stato, un artista. Era un modesto pittore italiano, nato nel 1907. Ora ha novantotto anni e ancora tanta voglia, e capacità, di raccontar ... (continue)

  Giulio Matreschi ha quasi un secolo di vita alle spalle. Da anni ormai vive in una speciale casa di riposo parigina, una casa di riposo per ex artisti. E lui lo è stato, un artista. Era un modesto pittore italiano, nato nel 1907. Ora ha novantotto anni e ancora tanta voglia, e capacità, di raccontare la sua vita. E ce ne sono di cose da raccontare: amori, passioni, ricordi d'infanzia, esperienze di vita in giro per il mondo, amicizie. Giulio aspetta solo qualcuno a cui poter raccontare tutto questo.
  L'occasione arriva quando in un anonimo giorno qualunque arriva dall'Italia un postino con un pacco per lui. Dentro c'è una lettera spedita dall'unico amore della sua vita, Clara, nel lontano, lontanissimo ormai, 1939. È una lettera che Giulio ha tanto atteso sessant'anni prima, una lettera che era andata perduta, una lettera che avrebbe potuto cambiare completamente la sua vita.
  Era giovane Giulio nel 1939, aveva una vita davanti, aveva un amore e un sogno: fare il pittore. In quella lettera Clara gli avrebbe dovuto dire se suo padre, un grande amante dell'arte, aveva trovato in lui del talento. Doveva dirgli se poteva salire da lei, nel Monferrato, dove si era da poco trasferita con la sua famiglia. Giulio non sopportava quella distanza dalla donna che amava, molto più giovane di lui. Quella lettera era di fondamentale importanza per la sua vita, ma non arrivò mai nelle sue mani, le Poste italiane la smarrirono. Così, sentendosi abbandonato da Clara, sull'orlo di una guerra che avrebbe distrutto l'Italia, Giulio si imbarca e se ne va in America. Ci resterà una decina d'anni senza ottenere il successo sperato. Quando torna in Italia la seconda guerra mondiale è già passata e lui inizia a lavorare come pittore di strada insieme all'amico Edmondo. Trascorre anni liberi e intensi a Piazza Navona, poi si trasferisce a Parigi. Lì è ancora adesso, ora che ha quasi cento anni e tante storie chiuse nel cuore.
  Le racconta tutte insieme a Goffredo, il postino che gli ha portato il pacco. Goffredo si siede accanto a quel vecchietto e ascolta senza mai interrompere per ore quello che lui ha da dirgli. Giulio non ha il coraggio di aprire quella lettera che avrebbe potuto dargli una vita molto più bella o più brutta, sicuramente diversa. Sa che quella vita d'amore con Clara che sognava nel '39 non gli avrebbe lasciato la libera vita d'artista che ha avuto e che ha tanto amato, forse quindi è meglio che sia stato il destino a scegliere così, senza consegnare quella lettera. Goffredo ascolta e sente di non avere una vita intensa come quella di Giulio, si sente uno normale, mediocre, con pochi affetti, mille paure, un uomo qualunque che ogni tanto dipinge. Già, anche Goffredo, come Giulio, dipinge.
  Le affinità, si scopre pagina dopo pagina, non finiscono lì. Goffredo non è un qualunque postino italiano, Goffredo è un uomo cresciuto senza un padre. La madre aveva provato a cercare a lungo l'uomo che aveva amato, ma inutilmente: aveva saputo che era in America. Goffredo è cresciuto così, avvolto da insicurezza e solitudine, senza aver mai imparato a lasciarsi andare alle emozioni. Eppure adesso, lì davanti a Giulio, capisce che è ora di dare una scossa alla sua vita normale e piatta, ora che per la prima volta ha guardato negli occhi suo padre. Certo Goffredo non sa che quella sarà il loro primo e ultimo dialogo. Certo non sa che la donna che renderà più bella la sua vita l'ha incontrata quello stesso giorno, in quella casa di riposo parigina. Anche lei, Yvonne, ha avuto una vita difficile ed è sempre restata ai margini di ogni emozione, sempre ligia ai propri doveri piuttosto che alla ricerca dei propri piaceri. È tempo di iniziare un nuovo capitolo di vita, adesso che hanno sessant'anni Yvonne e Goffredo sono pronti a farlo insieme. Alla fine l'amore ritorna sempre e, se è vero, non finisce. Quello di Clara e Giulio era un amore così, un amore vissuto per poco tempo, ma rimasto sempre vivo nei loro cuori.

  Ho letto questo libro perché circa un mese fa l'autore, Giorgio Marconi, mi ha gentilmente contattata e inviato il pdf. Innanzitutto quindi lo ringrazio, perché altrimenti questa storia non l'avrei né conosciuta né letta. La storia è carina, anche se a tratti l'ho trovata un po' noiosa. Non amo particolarmente i libri scritti sotto forma di monologo e questo lo è in gran parte. Per mio gusto personale avrei preferito che ci fossero più dialoghi tra Goffredo e Giulio, anche se poi, quando si sciolgono i nodi sulle loro vere identità, mi sono sembrati più comprensibili il silenzio e l'emozione di Goffredo, che, per la prima volta, stava ascoltando suo padre. Non mi è piaciuto molto il linguaggio di Giulio, un po' troppo sofisticato e ricercato per i miei gusti. È improbabile conoscere qualcuno che, in una situazione informale, sull'orlo dei cent'anni, parli come parla lui.
  La storia comunque è carina, sarebbe potuta essere molto più bella se ci fosse stata una maggiore analisi delle varie situazioni. Questo è un pensiero che ho quasi sempre quando leggo delle storie brevi, spesso i libri di un centinaio di pagine mi lasciano con quella sensazione di poteva essere, ma non è stato del tutto, quella sensazione di fretta di concludere limitandosi a scivolare sui fatti senza approfondirli più di tanto.

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  — Feb 28, 2013 | Add your feedback

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  • Storia di un gatto e del topo che diventò suo amico (1277)
  • By Luis Sepulveda
  • Finished on Feb 20, 2013
    
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  Storia di un gatto e del topo che diventò suo amico

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  Il figlio di Luis Sepúlveda, Max, aveva un gatto, Mix. Un gatto che, dice l'autore alla fine di questa breve storia, spesso se ne stava in disparte, quasi fosse lontano da lì con la mente. Più volte Sepúlveda dice di essersi fermato a chiedere al micio che cosa stava pensando, senza ottenere mai una ... (continue)

  Il figlio di Luis Sepúlveda, Max, aveva un gatto, Mix. Un gatto che, dice l'autore alla fine di questa breve storia, spesso se ne stava in disparte, quasi fosse lontano da lì con la mente. Più volte Sepúlveda dice di essersi fermato a chiedere al micio che cosa stava pensando, senza ottenere mai una risposta.
  La storia di questo libro nasce così: per rispondere a quella domanda, vuol essere la voce del silenzio di Mix.

  Mix era il gatto di Max, si erano conosciuti bambini e da subito avevano stretto amicizia. Si volevano proprio tanto bene. Il tempo degli umani e quello dei gatti purtroppo non è uguale, perciò, mentre Max cresceva, Mix invecchiava. Era diventato un bel micione dal profilo greco e anche se i suoi baffi imbiancavano, anche se Max aveva compiuto diciotto anni, il loro affetto era rimasto intatto.
  Quando Max andò via di casa per i suoi studi scientifici portò Mix con sé. Nel nuovo appartamento costruì una botola per far sentire ancora al suo amico l'aria della libertà dal tetto dell'ultimo piano di quel palazzo. Mix ne fu felice.
  Passò il tempo e un giorno Mix divenne cieco. Max fu molto attento a non spostare mai nessun oggetto nella loro casa, per non farlo andare a sbattere da nessuna parte.
  Mix continuò a strusciarsi addosso al suo amico facendo le fusa, lo fece anche quando lui gli disse che doveva partire per qualche giorno a causa del lavoro e che gli avrebbe lasciato una ciotola piena zeppa di croccantini.
  Max chiuse la porta e salutò Mix.
  Quando in casa non ci doveva essere nessuno a parte lui, Mix sentì dei rumori. Era cieco, ma aveva un udito perfetto. Sentiva dei passi leggeri, sentiva qualcosa che si stava avvicinando e, in un nanosecondo, lo acciuffò. Quel qualcosa era un topo, un topo messicano scappato dal piano di sotto, un topo che da un po' viveva nella libreria di Max. Mangiava i cereali, croccantissimi e squisitissimi, ed era molto triste perché non aveva un nome. Mix, il micio buono dal profilo greco, lasciò libero il topo e gli diede un nome: Mex. Mix e Mex divennero subito amici: un gatto e un topo. Poi si aggiunse anche Max, quando tornò.
  E per tutto il tempo – lungo o breve, non importa, perché la vita si misura dall'intensità con cui si vive – che il gatto e il topo trascorsero assieme, Mix vide con gli occhi del suo piccolo amico e Mex fu forte grazie al vigore del suo amico grande.
  E i due furono felici, perché sapevano che i veri amici condividono il meglio che hanno.

  Una favola sull'amicizia. Una storia corta, semplice, schietta. Una storia che semina affetto, che insegna a credere in un'amicizia semplice. Mix, Max e Mex dimostrano che ci si può volere bene anche nelle differenze, purché ci sia rispetto, purché non ci sia uno che prevalga sull'altro. Così, con la stessa semplicità delle fiabe, tutto diventa possibile, anche amicizie che credevamo irrealizzabili.

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  — Feb 22, 2013 | Add your feedback

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  • Norwegian Wood (18067)
  • Tokyo Blues
  • By Haruki Murakami
  • Finished on Feb 20, 2013
    
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  Norwegian Wood

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  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/03/norweg… Era da tanto tempo che non incrociavo una storia così, una storia capace di prendermi fin dall'inizio, una storia che non mi ha dato tregua finché non sono arrivata all'ultima pagina. Il nostro primo incontro, mio ... (continue)

  http://scarabocchidipensieri.blogspot.it/2013/03/norweg…

  Era da tanto tempo che non incrociavo una storia così, una storia capace di prendermi fin dall'inizio, una storia che non mi ha dato tregua finché non sono arrivata all'ultima pagina.
  Il nostro primo incontro, mio e di Murakami, non poteva essere migliore di così. Questa storia di solitudine e dolore, di speranza e riflessione, questa storia di angoscia, morte e rinascita resterà per sempre in un angolino del mio cuore. Lo so. Lo sento.
  C'ho messo tanto tempo per scrivere qualcosa su questo libro, ma dopo averlo finito avrei voluto riempire tutta la pagina bianca di bello, bello, bello e non mi sembrava il caso, anche se è quello che penso ancora adesso. Norwegian wood entrerà a far parte della schiera dei miei libri preferiti, forse è prematuro dirlo adesso, a caldo, ma sento che sarà così.

  La storia inizia quando Tōru Watanabe atterra all'aeroporto di Amburgo con il sottofondo musicale di una canzone dei Beatles, canzone che lo riporta immediatamente indietro nel tempo. Vent'anni prima, sul finire degli anni Sessanta, era un ragazzo qualunque, triste e solitario, emarginato dagli altri o forse solo da se stesso. Le note di "Norwegian Wood" nell'aria lo riportano indietro fino a Naoko. Com'era Naoko? Tōru sembra non ricordarlo più. Eppure ha bisogno di tenere in vita la promessa che le ha fatto quel giorno. Le ha promesso che non l'avrebbe mai dimenticata. Deve riportarla in vita. Decide di farlo con le sue parole.
  Ecco che ha inizio la storia, come un lungo flashback in cui Tōru ripercorre quegli anni tristi e confusi della fine della scuola e dell'università. Lui è uno di quelli che per capire le cose ha bisogno di scriverle e allora inizia a riempire le pagine con tutto quello che l'ha distrutto e che, al tempo stesso, l'ha tenuto in vita. L'amicizia. L'amore. La morte.
  Erano belli e giovani lui e Naoko quando si sono conosciuti. Naoko era la ragazza di Kizuki, l'unico amico di Tōru, un ragazzo brillante e spigliato che un giorno, all'improvviso, si toglie la vita. Tōru è l'ultimo a vederlo in vita, l'ultimo che ci gioca a biliardo, l'ultimo che gli parla. Dopo la morte di Kizuki quel posto non ha più niente da offrire a Tōru, che se ne va per andare a studiare qualcosa che in realtà non lo appassiona.
  Del tutto casualmente un giorno lui e Naoko si rincontrano. Lei è bellissima, con quei capelli lisci appuntati con un fermaglio. È una ragazza di poche parole, che viveva talmente in simbiosi con Kizuki da sentirsi morta a metà anche lei, ora che lui non c'è più. Non parlano mai di lui Tōru e Naoko. Passeggiano uno accanto all'altra, ma mantengono le distanze, fino al giorno in cui lei compie vent'anni. Quel giorno il loro passato comune, estremamente doloroso, arriva a galla. Intorno alla torta di compleanno Naoko non potrà più trovare l'unico vero grande amore della sua vita. Scoppia a piangere. Tōru l'avvolge in un abbraccio spontaneo. Lei piange e lui cerca di proteggerla come può. Quel giorno fanno l'amore. Potrebbe sembrare l'inizio di una storia d'amore che fonderà due solitudini per costruire qualcosa di più grande e bello, ma non lo è. Non faranno mai più l'amore loro due, anche se si ameranno ancora, con carezze, parole, sguardi.
  Naoko è troppo fragile, non ce la fa. La sua giovane vita ha già dovuto affrontare due suicidi: quello di sua sorella e quello del suo ragazzo. Non può sopportare un peso così grande. Ha bisogno d'aiuto, per questo lascia l'università e si rifugia in una specie di clinica immersa nella natura, dove tutti si aiutano a vicenda. Tōru le fa visita qualche volta, le promette che l'aspetterà fuori da lì.
  Fuori da lì c'è il suo collegio. Non ha amici, se non un tipo esaltato che è convinto di poter fare grandi cose nella vita, Nagasawa. È un cinico, che prova a coinvolgere Tōru nelle sue avventure notturne, riuscendoci all'inizio. Tōru non è abituato a passare da un letto all'altro senza coinvolgimenti emotivi, non si sente bene a comportarsi così, per questo un giorno smette di emulare Nagasawa, anche perché ha promesso a Naoko, ricoverata in quella specie di clinica psichiatrica, che non avrebbe più fatto l'amore con nessun altra. Tōru sente di amare Naoko.
  Almeno questo è quello che si racconta per gran parte del tempo. Mentre Naoko è lontana, in cura, lui conosce una vulcanica ragazza coi capelli corti, Midori, che frequenta il suo stesso corso. Midori è una botta di energia, è mille cose tutte insieme. È strana, forte, solare, è curiosa. Ha tanti interessi e una gioia di vivere che spiazza in parte Tōru. Eppure anche lei, come tutti i protagonisti del romanzo, ha una ferita profonda nel cuore. La madre è morta di cancro, anche il padre ha lo stesso male e ha davanti a sé poco altro tempo. Midori è distrutta dal dolore, ma non lo dà mai a vedere, lei è una ragazza alternativa, tranquilla, una ragazza che crede ancora nella bellezza della vita, nonostante la sua, finora, non sia stata altro che un insieme di dolore e sofferenza. Come Naoko anche lei avrebbe i suoi buoni motivi per lasciarsi andare, per buttarsi a terra, per passare il tempo pensando a quello che non potrà più essere, ma non lo fa. Midori ama la vita, ha un entusiasmo in grado di contagiare gli altri. Proprio lei dice:
  Hai presente quelle scatole di latta con i biscotti assortiti? Ci sono sempre quelli che ti piacciono e quelli che no. Quando cominci a prendere subito tutti quelli buoni, poi rimangono solo quelli che non ti piacciono. È quello che penso sempre io nei momenti di crisi. Meglio che mi tolgo questi cattivi di mezzo, poi tutto andrà bene. Perciò la vita è una scatola di biscotti.
  Poi tutto andrà bene. Midori ci crede e ci fa credere anche l'amico Watanabe, che giorno dopo giorno diventa sempre più importante per lei. Tōru è combattuto, forse ama entrambe le sue donne: Naoko, fragile e indifesa che ha bisogno di lui per restare a galla, e Midori. Chi scegliere? Come farlo senza ferire nessuno?
  Quello che si sa fin dall'inizio del romanzo, quando Watanabe ripensa a Naoko accorgendosi di non ricordarne i tratti del volto, è che non sarà lei la donna della sua vita, ma la sensazione è che questo non sia dovuto solo a una scelta di Tōru. C'è un'atmosfera cupa e angosciante intorno Naoko. Si percepisce che non finirà bene.
  Questa almeno era la mia sensazione. Non ho avuto dubbi su chi preferivo tra le due donne di Tōru: Midori. Per questo la fine mi ha spiazzata, perché è una fine a metà. Una fine sospesa. Forse ogni lettore può inventarsi quella che preferisce. Odio i libri e i film senza un finale definito, ma per Norwegian Wood faccio un'eccezione. Resta il fatto che sarei stata più contenta se Murakami si fosse degnato di scrivere altre cinque righe, tanto che c'era, per darmi la certezza che Watanabe e Midori si sarebbero riappacificati. Comunque visto che è un finale mezzo aperto e che posso immaginarmi quello che voglio, io mi immagino questo: che lui e Midori, così tanto travagliati nelle loro giovani vite, abbiano trovato il loro "e vissero felici e contenti".

  Midori resterà nel mio cuore. Un bellissimo personaggio femminile, per i miei gusti. Fragile e forte. Donna e bambina. Determinata. Semplice. Innamorata. Dignitosa, anche nel modo di vivere il proprio dolore. Il suo è il personaggio che più mi ha conquistata in questo romanzo, ma mi sono molto affezionata anche al narratore. A volte avrei voluto prendere per mano Naoko e dirle che ci sarebbe stato qualcosa di bello anche per lei, ad aspettarla chissà dove, chissà quando, nel futuro.
  Quella di Norwegian Wood è una storia difficile, una storia che non ho saputo raccontare come avrei voluto, una storia d'amore, ma non solo. Non so come sia riuscito Murakami a scrivere tante pagine così intense, non cadendo mai in una banale descrizione strappalacrime della sofferenza dei suoi personaggi. La storia conta ben quattro suicidi, cosa che di per sé mi ha riempita di angoscia. Eppure, alla fine, quando sono restata sospesa in quella telefonata tra Midori e Watanabe, quando le parole sono terminate ed è rimasto solo lo spazio bianco, l'angoscia non era il sentimento che prevaleva in me. Sentivo qualcosa di più simile alla speranza. La speranza che per tutti noi, qualunque sia la cicatrice che ci portiamo dentro, ci sia un futuro migliore da qualche parte, popolato da persone che sapranno aiutarci a rimarginarla, quella cicatrice. Dobbiamo solo crederci ed essere abbastanza curiosi per andare a vedere come sarà, il nostro futuro.

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  — Mar 10, 2013 | Add your feedback

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