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  Beautiful malice

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  Vorrei spregiare pubblicamente l'einaudi, urinando sopra questa loro caricatura! lette le prime 10 pagine.
  Dove è la casa editrice di un tempo?
  Dove sono i fasti e la gloria che fece il vostro nome?
  Dov'è la cultura? Dove sono i vostri intellettuali? Dove sono l'amore per la letteratura, la bel ... (continue)

  Vorrei spregiare pubblicamente l'einaudi, urinando sopra questa loro caricatura! lette le prime 10 pagine.
  Dove è la casa editrice di un tempo?
  Dove sono i fasti e la gloria che fece il vostro nome?
  Dov'è la cultura? Dove sono i vostri intellettuali? Dove sono l'amore per la letteratura, la bellezza, l'emozione?
  Dov'è la ricerca della magia, la purezza dell'espressione, la grande autorevolezza che si impose coi vostri titoli? Esistono solo i soldi e la merce, la mercificazione dei valori, l'applauso del popolino pagante?
  Dove siete? Dov'è il vostro spirito che digerisce la durezza?
  Non sentite il vento che sta passando nei vuoti che avete lasciato formare nelle vostre file?
  Lasciate che io passi e non guardi.

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  — Jun 13, 2010 | 18 feedbacks

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  Qualcosa di me

  28 people find this helpful

  In lode a Barbès Editore

  Entro in libreria, cerco un libro di Kleist, mi cade l'occhio su questo piccolo libricino dalla copertina bianca, un disegno coi pastelli, apparentemente un libro per bimbi, un libro per me.
  Accampa in copertina il nome del mio amato, del mio prediletto. Lo prendo, non guardo nemmeno il prezzo (è ... (continue)

  Entro in libreria, cerco un libro di Kleist, mi cade l'occhio su questo piccolo libricino dalla copertina bianca, un disegno coi pastelli, apparentemente un libro per bimbi, un libro per me.
  Accampa in copertina il nome del mio amato, del mio prediletto. Lo prendo, non guardo nemmeno il prezzo (è il segno patognomonico della mia completa sudditanza psicologica). (Vocina) L'hai già letto una trentina di volte. Vaffa. Lo prendo. Vado in cassa, sgomitando. Caro Kipling, ti voglio pagare fino a svuotarmi le tasche, scrivessi pure in hindi. Arrivo davanti alla commessa, tiro fuori la tessera feltrinelli, e lei mi fa: "Ha dieci euro da scalare! Scaliamo?" "Cazzo no. Questo no." "Scusi?" "No, nulla. Pensavo al tempo. Piove eh!" "Sì. E' una vera noia" "Quanto le devo?" "8 euro." "Tenga. Lo regali anche a suo marito. E' un libro meraviglioso."
  E siccome è un libro meraviglioso per davvero, almeno per me, un po' meno per Kipling che non ebbe il tempo di rivedere la sua stesura, ve lo voglio pian piano trascrivere tutto o quasi (chissà se ci sarà lo spazio sufficiente!), a volte chiosando o commentando umilmente.
  E' la sua autobiografia, ma un po' è anche la mia.

  ____________________________________________________________

  Perdonate gli errori di battitura.

  I. UN GIOVANISSIMO INDIVIDUO (1865-1878)
  “Datemi i primi sei anni della vita di un bambino/ e tenetevi pure il resto”.

  Se ripenso al passato, adesso che ho settant’anni, mi sembra che ogni carta della mia vita lavorativa mi sia stata distribuita in modo tale da non poter fare altro che giocarla così come veniva. Quindi, attribuendo tutta la buona sorte ad Allah, il dispensatore degli eventi, comincio.
  La prima impressione è di alba: luce e colore, frutti dorati e purpurei all’altezza delle spalle. Questo è forse il ricordo di quando la mattina presto andavo al mercato di frutta di Bombay con la mia ayah e poi anche con mia sorella nella carrozzina su cui, al ritorno, accatastavamo gli acquisti in una pila altissima. La nostra ayah era portoghese cattolica che si fermava a pregare – con me accanto – davanti a una croce lungo la strada. A volte Meeta, il mio portatore indù, si recava in piccoli templi nei quali io, non avendo ancora l’età per appartenere a una casta, gli tenevo la mano e guardavo le benevole divinità nella penombra.
  Le passeggiate serali le facevamo in riva al mare, all’ombra di un palmeto che credo si chiamasse Mahim Woods. Quando soffiava il vento, grosse noci venivano giù e noi – la mia ayah, mia sorella nella sua carrozzina e io – scappavamo al sicuro, all’aperto. Ho sempre avvertito la minacciosa oscurità del crepuscolo tropicale, così come ho sempre amato la voce del vento notturno tra le foglie di palma o di banano e il canto delle raganelle.
  C’erano sambuchi arabi che si allontanavano sulle acque perlacee e Parsi con vestiti dai colori vivaci che si immergevano per adorare il tramonto. Del loro credo non sapevo nulla, né sapevo che vicino alla nostra casetta sulla Bombay Esplanade si trovavano le Torri del Silenzio, dove i Parsi usano esporre i morti agli avvoltoi in attesa sui bordi, i quali si azzuffano e spiegano le ali quando vedono avvicinarsi un trasporto funebre. Non capii l’angoscia di mia madre quando trovò in giardino una ‘mano di bimbo’ e mi disse di non fare domande. Io volevo vederla, ma poi la mia ayah mi raccontò tutto.
  Nell’afa pomeridiana, prima che prendessimo sonno, lei o Meeta ci raccontavano storie e canzoncine indiane per bambini, che non ho mai dimenticato; e poi, dopo averci rivestito, ci mandavano in sala da pranzo e ci raccomandavano: “Adesso parlate inglese con mamma e papà”. Così si parlava inglese, traducendo con esitazione dalla lingua indigena nella quale ognuno di noi pensava e sognava. Mia madre cantava bellissime canzoni accompagnandosi al pianoforte e andava ai grandi pranzi ufficiali. Una volta tornò a casa poco dopo essere uscita e siccome ero ancora svegli mi raccontò che il “grande Lord Sahib” era stato ucciso e non ci sarebbe stato alcun pranzo. Si trattava di Lord Mayo, assassinato da un indigeno. Più tardi Meeta mi spiegò che era stato “colpito con un coltello”. Senza saperlo, fu lui a salvarmi dai terrori notturni e dalla paura del buio. La nostra ayah, con un curioso miscuglio di forte affetto e debole strategia tipico della servitù, mi aveva detto che la testa di leopardo impagliata appesa al muro della nostra camera era lì per controllare che andassi a dormire. ma quando Meeta ne parlò con tono sprezzante come della “testa di un animale”, quel feticcio – buono o cattivo che fosse – mi sparì nella mente, trattandosi in fondo di un non meglio precisato “animale”.
  Al di là degli spazi verdi intorno alla casa c’era un posto meraviglioso intriso dell’odore di tempere e colori a olio, dove trovavo blocchi di creta con i quali giocare. Si trattava dello studio della Scuola d’Arte di mio padre e un certo signor Terry Sahib, suo assistente, a cui la mia sorellina era affezionatissima, era un nostro grande amico. Una volta, andando da solo allo studio, passai sul ciglio di un burrone abissale, profondo una trentina di centimetri, dove un mostro alato grande quanto me mi attaccò, facendomi scappare in lacrime. Mio padre mi dedicò un quadro sulla tragedia, aggiungendo in basso queste rime:
  A Bombay c’era un ragazzino
  che una volta scappò da una gallina.
  Quando gli dissero: “Sei proprio un bambino!”
  Rispose: “Beh, forse è così:
  ma non mi piacciono le galline di qui”.

  E questo mi consolò. Da allora non ho una cattiva opinione delle galline.
  Poi quei giorni di luce intensa e di oscurità trascorsero, e venne un tempo in cui mi trovavo su una nace con un enorme semicerchio su entrambi i lati a bloccare la visuale. (Doveva essere il vecchio battello a ruote Ripon della P&O). Poi venne un treno attraverso il deserto (il canale di Suez non era ancora stato aperto) e anche una sosta, e una ragazzina avvolta in uno scialle sul sedile di fronte al mio, il cui viso è un’immagine rimasta vivida nella mia mente. Poi venne un paese oscuro e una stanza ancora più oscura piena di freddo, vicino a un muro della quale una donna bianca aveva acceso un fuoco aperto e io caccia un urlo per la paura, perché non avevo mai visto un camino prima.
  Poi venne una casa nuova che sapeva di aridità e di vuoto, e un addio all’alba a mamma e papà, che mi raccomandarono di imparare in fretta a leggere e scrivere, così mi avrebbero mandato lettere e libri.
  Vissi in quella casa per circa sei anni. Apparteneva a una donna che prendeva con sé i bambini che avevano i genitori in India. Era sposata con un vecchio capitano della Marina militare che era stato aspirante guardiamarina a Navarino e una volta, andando a caccia di balene, era rimasto impigliato nella fune di un arpione che lo aveva trascinato giù, ma alla fine era riuscito a liberarsi per miracolo. La corda però aveva sfregiato la caviglia, lasciandogli una cicatrice ruvida e scura che mi ritrovavo a fissare con terrorizzato interesse.
  La casa si trovava all’estrema periferia di Southsea, vicino a una Portsmouth rimasta immutata in quasi ogni dettaglio dai tempi di Trafalgar: La Portsmouth descritta in “Celia’s Arbour” di Sir Walter Besant. Nel porto il legname per la Marina, che proprio allora iniziava a sperimentare le corazzate come l’Inflexible, veniva ammassato per formare barriere galleggianti. I piccoli brigantini-scuola facevano il giro di fronte al castello di Southsea e lo scalo di Portsmouth era come sempre è stato. Al di là di tutto questo c’era la desolazione dell’isola di Hayling, il forte di Lumps e l’isolato borgo di Milton. Facevo lunghe passeggiate con il Capitano, che una volta mi portò a vedere una nave chiamata “Alert” (o Discovery), appena tornata da un giro di esplorazione artica. Il ponte era pieno di vecchie slitte e altri relitti, mentre il timone di riserva era stato fatto a pezzi per farne souvenir. Un marinaio me ne regalò uno ma poi lo persi. Quando il Capitano morì mi dispiacque molto, perché l’unica persona in quella casa che , per quanto mi ricordi, mi avesse mai rivolto una parola gentile.
  Era una casa gestita con il pieno rigore della religione evangelica, così come era stata rivelata a quella donna. Non avevo mai sentito parlare dell’inferno e quindi mi fu presentato in tutti i suoi orrori: a me, e a qualsiasi altro sfortunato schiavetto che si trovasse in quella casa, e che il rigidissimo razionamento spingeva a rubare del cibo. Una volta vidi picchiare una ragazzina, la quale prese l’attizzatoio della cucina e minacciò vendetta. Quanto a me, venivo picchiato con regolarità. La donna aveva un unico figlio di dodici o tredici anni, devoto quanto lei. Io ero un vero e proprio divertimento per lui, visto che quando aveva finito di suonarmele sua madre, mi prendeva (dormivamo nella stessa stanza) e mi dava anche la sua parte.
  Se interrogate un ragazzino di sette o otto anni sulle sue attività quotidiane (specialmente quando ha voglia di andare a letto), vedrete che si contraddirà spesso e volentieri. Se poi ogni contraddizione verrà classificata come bugia e spifferata a colazione, la vita non sarà affatto facile. Conoscevo un buon numero di maltrattamenti , ma quella era una tortura premeditata, religiosa oltre che scientifica. Eppure tutto questo mi portò a fare attenzione alle bugie che ben presto mi trovai costretto a dire: e in ciò consiste, presumo, il fondamento dello sforzo letterario.

  (continua...)

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  — May 12, 2010 | 6 feedbacks

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  • Possessione (3139)
  • Una storia romantica
  • By A.S. Byatt
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  Possessione

  48 people find this helpful

  

  Non conoscevo la Byatt, ma avevo una idea ben precisa sul suo conto: totalmente sbagliata. Il romanzo, molto bello, è un'edera rampicante, vigorosa e spendente. In più mi ha messo addosso una grande voglia di disciplina. Ho così iniziato a far spazio sulla scrivania.

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  — May 11, 2010 | 11 feedbacks

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  • Notturno cileno (306)
  • By Roberto Bolaño
  • Finished in May 2010
    
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  • Hanno tutti ragione (4477)
  • By Paolo Sorrentino
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  Hanno tutti ragione

  33 people find this helpful

  

  Messo in libreria per curiosità, anche se mi sembra modaiolo e furbetto.
  Poi diciamolo, un cocainomane che si chiama Tony e non fa Montana di cognome, minimo deve chiedere scusa per il solo fatto di esistere.

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  — Apr 20, 2010 | 14 feedbacks

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