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Books (251)

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- Strane creature (1913)
- By Tracy Chevalier
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- Il grido (10)
- Scritti sull'arte e sull'amore
- By Edvard Munch
- Finished on Feb 12, 2012
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- Itaca (298)
- Eroi, donne, potere tra vendetta e diritto
- By Eva Cantarella
- Finished on Dec 28, 2011
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- Gente di Dublino (12250)
- By James Joyce
- Finished in 2010
  
  Finished (re-read) on Dec 27, 2011
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- Quel che resta del giorno (2834)
- By Kazuo Ishiguro
- Finished on Dec 20, 2011
  
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Quel che resta del giorno

La vita è un grande maggiordomo

Un parto represso.
Come si fa a non accorgersi del pianto della donna amata?

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— Dec 21, 2011 | 2 feedbacks

- I canoni dello sguardo (8)
- Storia della cultura visiva tra Oriente e Occidente
- By Hans Belting
- Finished on Dec 17, 2011
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- Picasso (65)
- Creatore e distruttore
- By Arianna Stassinopoulos
- Finished on Dec 16, 2011
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- Lettere d'amore nel frigo (745)
- 77 poesie
- By Luciano Ligabue
- Finished on Nov 4, 2011
  
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Lettere d'amore nel frigo

C'è da dire che con Ligabue ci sono cresciuta, e che qualche spunto è carino, ma preferisco Ligabue cantante che scrittore.

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— Nov 5, 2011 | 3 feedbacks
- Il mestiere di vivere (2197)
- Diario 1935-1950
- By Cesare Pavese
- Finished on Aug 7, 2011
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- Olive Kitteridge (2134)
- By Elizabeth Strout
- Finished on Jul 28, 2010
  
  Finished (re-read) in Jul 2011
  
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Olive Kitteridge

8 people find this helpful
Olive Kitteridge come Dora Maar, come una Lasagna, o come Edoardo VI

Elizabeth Strout come un Picasso in gonnella.
Olive Kitteridge è un quadro tragico, poi meraviglioso. Il soggetto che ci pare di inquadrare subito, appena cominciamo a leggere, ci sfugge di mano poco dopo. Non è un libro facile Olive Kitteridge. Non è una protagonista facile Olive. Olive è ... (continue)

Elizabeth Strout come un Picasso in gonnella.
Olive Kitteridge è un quadro tragico, poi meraviglioso. Il soggetto che ci pare di inquadrare subito, appena cominciamo a leggere, ci sfugge di mano poco dopo. Non è un libro facile Olive Kitteridge. Non è una protagonista facile Olive. Olive è antipatica, Olive è lunatica, Olive è incomprensibile, Olive è tremenda, temibile, acida. Olive è umana. Tredici racconti che la Strout ci da per costruire questo personaggio ingombrante, tredici fratture, tredici strati ripetuti o forse no, tredici tagli netti del volto di Ollie.
"...Perchè l'occhio del dolore, lucido di lacrime accecanti,
divide una cosa intera in tanti oggetti,
come le prospettive che, guardate a modo giusto,
mostrano nient'altro che confusione e, guardate di sbieco,
distinguono la forma...".
Questo diceva Shakespeare descrivendo un dipinto di Edoardo VI. Questo cito io osservando il ritratto di Olive. Olive è una donna forte e triste. Olive è stonata, ma bellissima, incapace di amare in un modo “comune”. Olive è una naufraga, sopravvissuta ad una vita incolore nell’ordinaria cittadina di Crosby, nel Maine, al sentito motto “i panni sporchi si lavano in famiglia”. Lei che al matrimonio del figlio indossava mussolina verde stampata a grandi gerani rossi, lei scorbutica che guardava di mal occhio la nuova aiutante di Henry in farmacia, lei con i suoi dispetti divertenti alla nuora così perfetta, lei alta, lei grassa, lei testarda che non chiedeva mai scusa nemmeno al proprio marito, nemmeno al proprio figlio.
Un’anamorfosi grandiosa dell’amore.

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— Aug 11, 2010 | 7 feedbacks

- Il coperchio del mare (2978)
- By Banana Yoshimoto
- Finished in Apr 2011
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- Le amanti di Picasso (8)
- quando il genio diventa crudeltà
- By Paula Izquierdo
- Finished in Apr 2011
  
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Le amanti di Picasso

4 people find this helpful
"Non era me che disegnava. Semplicemente: ero entrata nella sua linea di produzione. Vedeva qualcosa oltre me, qualcosa di sé. Ho migliaia di ritratti fatti da lui. Nessuno è Dora Maar. Sono tutti Picasso"

Sembrerà strano ma io amo quest'uomo.
Amo quest'uomo, il suo egocentrismo, il modo in cui risucchiasse la personalità delle donne di cui si circondava, il modo in cui le amava spolpandole vive per poter vivere a sua volta, per riflettersi nei loro occhi e spalmare egli stesso sulla tela.
Il corpo f ... (continue)

Sembrerà strano ma io amo quest'uomo.
Amo quest'uomo, il suo egocentrismo, il modo in cui risucchiasse la personalità delle donne di cui si circondava, il modo in cui le amava spolpandole vive per poter vivere a sua volta, per riflettersi nei loro occhi e spalmare egli stesso sulla tela.
Il corpo femminile era per lui il miglior conduttore per mostrarsi a sè stesso e poi al mondo.
“Le donne sono macchine per soffrire”.
Il pittore di Malaga era capace di diventare un insaziabile romantico quando si innamorava, ma la sua necessità di sedurre era tale che, anche quando era innamoratissimo di una donna non poteva limitarsi a lei: continuava a cercare conferme tra le braccia di altre.
Era paura di legarsi troppo ad unica donna, tanto da spingerlo anche ad episodi di violenza e brutalità verso le proprie compagne.
Tutte le donne suscitarono in lui un entusiasmo creativo, quasi febbrile. Furono oggetto della sua arte della sua permanente ricerca. Le dipinse compulsivamente anche se quando si abituava ai tratti di una donna, gli risultava difficile domare la mano per esprimere le fattezze di una nuova amante. Attraverso i visi delle sue donne si legge lo stadio che stava attraversando la relazione, i sentimenti che queste gli ispiravano, in quale stato d’animo egli si trovava, quanto esse lo rendessero felice o insoddisfatto. Quando la relazione cominciava a deteriorarsi, l’immagine dell’amante si sfigurava, si trasfigurava e non era più degna di essere ammirata con meraviglia ma vista con stupore e con una certa sensazione di dolore e malessere, e infine con ripugnanza. Le fisionomie si deterioravano distorcendosi, così come avveniva per l’amore.
C’è qualcosa di antropofago nei ritratti ce eseguiva in modo quasi compulsivo. Legare la donna amata tramite la sua pittura, possederla fino all’esaurimento: faceva l’amore con loro tramite la sua arte, fino alla noia. Dava vita alle sue amanti per poi distruggerle quando sparivano dai suoi pensieri, dal suo desiderio, dalla sua pulsione sessuale e, quindi, dalla sua pittura. Una vita a tappe, scandita da donne diverse.
Un'arte a tappe, espressa con stili diversi;
Vi è sempre una corrispondenza tra donna e stile: ogni donna, un'emozione artistica nuova,una sorta di nuova energia propulsiva coinvolgente che porta Picasso a fare, fare ed ancora fare,
cercare, trovare, possedere da un lato l'anima e domare dall'altro la materia.
Dunque, Picasso e la donna compagna, la donna ispiratrice, la donna rivale, la donna da usare, la donna madre, la donna intellettuale, la donna, sempre presente, modella del suo fare e musa del suo pensiero.
Attraverso la presenza femminile, di cui non si priverà mai nel corso della sua lunghissima vita, è possibile guardare all'artista attraverso un filtro, dato appunto dal rapporto con le sue donne,
che ci permette di indagare un uomo rude e aspro, irascibile, sospeso tra il fare ed il pensare del fare, ostinato, e scoprire un uomo intelligente, inquieto ed ancora oggi, per certi aspetti, impenetrabile. E così il conoscere un poco più da vicino le sue compagne ci potrà permettere di avvicinarci ai molteplici meandri di una personalità complicata e per certi versi ancora oscura.
*La citazione è tratta da Malamore di Concita De Gregorio.

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— Jan 10, 2011 | 1 feedback
- Che tu sia per me il coltello (6886)
- By David Grossman
- Finished in Feb 2010
  
  Finished (re-read) in Mar 2011
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- Alice nel paese delle meraviglie - Attraverso lo specchio (7240)
- By Lewis Carroll
- Finished in Feb 2011
  
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Alice nel paese delle meraviglie - Attraverso lo specchio

4 people find this helpful
"Perché lo so benissimo anch'io, come lo sai tu, che giocare è una cosa seria. La cosa più seria che esista al mondo".

"Avvinte da un improvviso silenzio
Eccole dietro a un sogno fanciullo,
attraverso la libera terra
delle nuove meraviglie
bisbigliare con uccelli o bestie,
credere per metà che sia tutto vero.
È buio qua dentro. C'è odore di polvere e di caramella sciolta, di detersivi e scarpe vecchie ... (continue)

"Avvinte da un improvviso silenzio
Eccole dietro a un sogno fanciullo,
attraverso la libera terra
delle nuove meraviglie
bisbigliare con uccelli o bestie,
credere per metà che sia tutto vero.
È buio qua dentro. C'è odore di polvere e di caramella sciolta, di detersivi e scarpe vecchie. C'è silenzio, tanto silenzio che si sente battere il cuore. Tum-tum. Tum-tum. È il tuo o è il mio? Tutti e due, è naturale. È che battono allo stesso identico ritmo e quindi se ne sente uno soltanto. Ci stringiamo l'una all'altra e non lo sappiamo più, a dire la verità, se stiamo tanto vicine perché lo spazio è poco, oppure perché abbiamo paura. Un rettangolo di luce si disegna sulla porta a vetri. Oltre questa lastra zigrinata c'è l'ignoto, ci sono le Ombre Cattive, ma qui, qui noi due siamo al sicuro. E nessuno può trovarci se non saremo noi a volerlo. Basta crederci, concentrarsi. Adesso c'è profumo di bosco, di coda di scoiattolo e di tìgli fioriti. Dammi la mano. Com'è piccola, e fresca. Mi volto a guardarti e il tuo piccolo viso perfetto è così pallido che sembra di carta, gli occhi brillano inquieti e non c'è accenno di sorriso, sulla tua bocca. Stringi forte le labbra e stringi pure le mie dita. Mi guardi seria e porti il dito indice davanti al naso: «Shh», mi dici, «se no ci sentono, e non devono sentirci, noi qui non ci siamo, non ci siamo proprio per niente». E allora stringo anch'io le labbra, e chiudo gli occhi fortissimo, le mie ginocchia e le anche scricchiolano nello sforzo di farsi ancora più piccole e occupare meno spazio e meno ancora, fino a sparire. Scuoto la testa e tengo la tua mano: «Non farò il minimo rumore, te lo prometto. Noi, qui, non ci siamo, e qui, in ogni caso, è altrove, chissàdove, nessundove»." [Premessa di Simona Vinci]
Semi-adulti. Semi-bambini.
Per legger questo libro bisognerebbe essere precisamente a metà.
L'aspettativa, il gioco, la fantasia, la meraviglia dell'infanzia.
La comprensione, la malizia, l'intelligenza dell'età adulta.

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— Aug 18, 2011 | Add your feedback
- La solitudine dei numeri primi (32124)
- By Paolo Giordano
- Finished in Feb 2011
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