Giogio53 Male, 60. Roma, Italy

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  • La pazzia di re Giorgio (478)
  • By Alan Bennett
  • Finished on May 20, 2012
    
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  La pazzia di re Giorgio

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  A caso - 02 set 12

  Mi ero abituato agli agili volumetti della Adelphi, dove Alan Bennett, a guisa più di racconto lungo che di romanzo, trattava argomenti vari con umorismo ed ironia. Sapevo anche, che il nostro nasce storico (avendo studiato e non ricordo se diplomato anche tra Oxford e Cambridge), tant’è che da poco ... (continue)

  Mi ero abituato agli agili volumetti della Adelphi, dove Alan Bennett, a guisa più di racconto lungo che di romanzo, trattava argomenti vari con umorismo ed ironia. Sapevo anche, che il nostro nasce storico (avendo studiato e non ricordo se diplomato anche tra Oxford e Cambridge), tant’è che da poco calca le scene italiane un suo testo teatrale che riscuote molto successo, e si intitola “Lezioni di storia” (da consigliare a Luciano?). E sapevo anche che aveva ottenuto grandi onori con la trasposizione cinematografica della sua prima opera teatrale. Fatti due più due, mi sono detto: dedichiamoci allora a questa pur lontana prova (che ormai ha circa venti anni). Devo dire che ne esco piuttosto deluso. Non tanto per il testo in sé. Un buon testo teatrale, con anche difficoltà di messa in scena, dovuta a continui cambiamenti di scena (e credo sia questo uno degli elementi che ne favorì la cinematografica resa). Difficoltà che pare lo scenografo abbia risolto con una grande scalinata che si apre e si chiude, consentendo, in poche battute di dialogo, ai lavoranti dietro le quinte, di spostare, mettere, fare, dire, insomma consentire i cambi necessari. Ma proprio la materia, che, seppur interessante nel traslato moderno, mi lascia più freddo che freddo non si può. Cioè, la storia in sé, mi sia consentito affermarlo, è la “solita” storia: il potere ed i suoi risvolti. Chi ce l’ha tende a tenerlo. Chi non ce l’ha fa di tutto per ottenerlo. Ed in quel di fine Settecento, mentre di la della Manica, Robespierre e compagni facevano fuoco e fiamme, intorno al Tamigi si stava cercando di evitare la bancarotta del potere. Per questo il re chiama a reggere il governo un uomo dal polso di ferro. Il buon Pitt (anche se non Brad), che taglia, riduce, fa stringere la cinghia e, bene o male, risana. Ma lì dietro l’angolo, gli altri, capeggiati da Fox (da cui il facile gioco di parole sul Gatto e la Volpe) cercano di ostacolarlo, perché vedono sparire ad uno ad uno tutti i loro privilegi. Su questa storia, un po’ piatta, un po’ banale, si innesta il problema “RE”. Perché in Inghilterra allora il re era veramente l’ago della bilancia. Era lui che faceva e disfaceva. Ed il re appoggia Pitt. Ma… ma il re mostra strani segni, che fanno gridare alla pazzia. Straparla, stra-agisce, si gratta in pubblico. Pensate, da pure la mano al suo valletto per scendere le scale. Inaudito! Allora si cerca di internarlo, di modo che si possa nominare Reggente il figlio, il buon Principe di Galles. Che odia Pitt e appoggia Fox. Fortunatamente si trova un medico di campagna, che intuisce una possibile via di guarigione. E giusto prima del crollo finale, Giorgio III guarisce (da una malattia che i moderni classificherebbero come porfiria, la cui forma più acuta diede origine, a fine ottocento, agli estremismi nictalopi di Briam Stoker). Pitt rimane in sella e tutto prosegue. Detto così quasi sembra interessante. Ma come districarsi tra tutti gli anglicismi di maniera. Il re quasi “deificato”. I rapporti formali. I medici che non visitano il paziente regale, perché dovrebbero “toccarlo”. I signorotti che portano voti per una manciata di favoritismi (questa l’ho già sentita, anche recentemente). Cioè, Bennett fa un notevole ed encomiabile sforzo per calare la vicenda nell’atmosfera dell’epoca (ed è una vicenda esemplare, che Giorgio III regnò per 60 anni dal 1760 al 1820, e ben sappiamo quante cose son successe a cavallo di quel secolo, come ad esempio l’indipendenza americana, che il re non digerì mai), pur rimanendo legato (allora come ora) ai manierismi inglesi dei rapporti e delle cose (questo si dice, questo si fa, e via discorrendo). E quindi, pur apprezzando lo sforzo, ho faticato non poco a sentirlo vicino, a finirne le pur non innumerevoli pagine. Sforzo intellettuale - premio intellettuale: poco cuore e poca passione.
  “Conoscere bene un libro è meglio che avere un’infarinatura di parecchi.” (13)

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  — Sep 2, 2012 | Add your feedback

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  • Il centenario che saltò dalla finestra e scomparve (3714)
  • By Jonas Jonasson
  • Finished on Jan 22, 2012
    
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  Il centenario che saltò dalla finestra e scomparve

  Regali e consigli - 13 mag 12

  Un libro divertente per una scoperta di un autore (di 13 giorni + piccolo di mio fratello) che non conoscevo. Ingredienti di un ottimo regalo. Ed è anche scritto in modo che ti prende un po’ tutte le parti del corpo, e ti si piazza là, finché non vai avanti. Cervello, gambe, stomaco sono coinvolti, ... (continue)

  Un libro divertente per una scoperta di un autore (di 13 giorni + piccolo di mio fratello) che non conoscevo. Ingredienti di un ottimo regalo. Ed è anche scritto in modo che ti prende un po’ tutte le parti del corpo, e ti si piazza là, finché non vai avanti. Cervello, gambe, stomaco sono coinvolti, forse solo il cuore rimane un po’ fuori, anche se di lato e di lontano fa le sue comparse. Un Forrest Gump dall’intelligenza di Zelig attraversa le oltre 400 pagine portandoci in un turbine di avvenimenti che riescono a non stancare e a non essere neanche ripetitivi (rischio che poteva esserci). Seguiamo così Allan il centenario che fugge dall’ospizio il giorno del suo centesimo compleanno, ed avventurandosi per il mondo con le sue forze limitate ma con quell’acume che scopriremo ben presto ha, si incarta in una serie di vicende che potrebbero portarlo presto fuori strada. Ed invece… Invece si ritrova in fuga con una valigia piena di milioni, inseguito da una banda di spacciatori scalcagnati. E trova man mano l’aiuto di Julius un ladro sessantenne, di Benny un quaranta-cinquantenne che si è quasi laureato in dieci discipline diverse e di Bella una signora di 43 anni, con cane ed elefante (una delle tante invenzioni di Jonas, farci trovare una fattoria nella profonda Svezia dove si rifugia un elefante in fuga da un circo). E questa banda di svitati riesce a mettere in scacco i malviventi della banda “Never Again” (cioè mai più… dietro le sbarre di una prigione). Ed anche a prendere in giro la polizia svedese, ed il pubblico ministero incaricato delle indagini sulla morte dei malviventi. Da ricordare tutto il controinterrogatorio in cui i 4 mettono sotto scacco il GIP, con un dialogo che sembra essere il contro esempio di un manuale di comunicazione di Paul Grice, dove tutto è consequenziale, ma interpretato fuori dal contesto, in modo che per il GIP diventa assurdo ma farà in modo che la nostra banda esca vincente dalla contesa. Già questo sarebbe un bel romanzo, ma lo scrittore – giornalista Jonas lo inframmezza con la storia della vita del nostro centenario. E qui vengono fuori gli altri momenti da un lato esilaranti, dall’altro che, coinvolgendo tutti i grandi attori del secolo, ne tratteggiano tutto il possibile di modo che ne esce un ritratto della storia del Ventesimo secolo, disincantato ed un po’ anarchico. Cominciando dal padre di Allan, comunista sfegatato, che fugge in Russia, dove conosce Fabergé e si mette in contrasto con Lenin quando questi sale al potere. Allan, rimasto solo ed orfano, si dedica allo studio degli esplosivi (d’altra parte siamo nella patria di Nobel), e questo lo porterà in giro per il mondo, e per le sue vicende, nel corso degli anni. Nella fabbrica di esplosivi conosce un rifugiato spagnolo, e con lui decide di andare in Spagna quando scoppia la Rivoluzione. Per la sua esperienza viene reclutato nel far saltare i ponti, cosa che fa con coscienza, ma cercando di non uccidere nessuno. Tanto che quando qualcuno sta per saltare in aria con il ponte lo salva. Peccato che sia il generalissimo Franco. E questo lo imbarca in una serie di improbabili avventure. Franco gli fa una lettera di encomio e lo imbarca su una nave spagnola, che arrivata a New York viene sequestrata. Ma lui non è spagnolo ed è esperto di esplosivi, per cui viene mandato a Los Alamos. Lì, suggerisce ad Oppenheimer il modo di far funzionare la fissione con l’esplosivo. Quindi si ubriaca con il presidente Truman, che lo invia in missione “esplosiva” in Cina con Chiang Kai-shek. Ma Allan non sopporta i boriosi e presupponenti. Quindi abbandono il Kuomintang, salvando nel contempo la moglie di Mao Tse-Tung. Vuole tornare a casa, e si avvia a piedi dalla Cina verso l’Europa. Ma in Iran viene coinvolto in altri attentati, e per salvare la pelle (sua) salva anche quella di Winston Churchill. Tornato in patria, viene reclutato dai russi per fabbricare la bomba atomica russa. Aiuta il buon Popov, ma entra in urto con l’antipatico Stalin, che lo spedisce in Siberia. Dove fugge dopo 5 anni verso la Corea. Per trovare il modo di tornare a casa, riesce ad avere un colloquio con Kim Il-Sung, che vorrebbe però ucciderlo, ma viene salvato da Mao, presente al colloquio, quando questi scopre che lui salvò la moglie. E così si ritrova a passare 15 anni di ozio a Bali a spese della Cina comunista. E tanto altro, in modo che sarà a Parigi nel maggio del ’68 ed a Mosca nell’89. Per finire chiudendo il cerchio, centenario recalcitrante nella moderna Svezia. Il bello della scrittura di Jonas è l’uso del paradossale come se fosse normale. Con il nostro Allan - Forrest Gump che non si meraviglia di nulla, basta che non lo opprimiamo con lunghe discussioni su politica e religione e che gli facciamo avere un po’ d’acquavite. Non ci chiediamo qui se il verosimile delle storie sia anche plausibile, perché ne godiamo il lato ironico pensando che, anche se non fosse così, sarebbe carino fosse stato così. Alla fine un libro che merita il successo che ha avuto. E che mi ha fatto piacere leggere, tanto che riusciva a farmi ridere fra me e me come non succedeva da tempo. Un piccolo appunto all’editore che ha lasciato un refuso nell’indicazione del titolo originale (certe attenzioni ormai sono fuori dalle logiche di chi stampa libri, peccato).
  “Lei è un pensionato …. Particolare che gli fece capire che, contro tutte le previsioni e senza averci mai pensato prima, era inaspettatamente invecchiato. E lo attendevano ancora molti, molti, molti anni di vita.” (435)

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  — May 14, 2012 | Add your feedback

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  • Azazel (499)
  • By Youssef Ziedan
  • Finished on Jul 19, 2012
    
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  Azazel

  Deludenti avventure - 28 ott 12

  Sono rimasto un po’ deluso da questo libro, che pur partiva con tutte le premesse per essere una piccola scoperta. Purtroppo è rimasto solo “piccolo”. Intanto si partiva con un autore arabo (primo elemento di interesse), tradotto dall’arabo (quando ormai ultimamente gli editori italiani comprano dir ... (continue)

  Sono rimasto un po’ deluso da questo libro, che pur partiva con tutte le premesse per essere una piccola scoperta. Purtroppo è rimasto solo “piccolo”. Intanto si partiva con un autore arabo (primo elemento di interesse), tradotto dall’arabo (quando ormai ultimamente gli editori italiani comprano direttamente traduzioni inglesi o francesi). Libro ambientato prima dell’avvento di Maometto, nelle terre che in quegli anni vedevano, con tutti i problemi connessi, la nascita ed il radicamento del cristianesimo. Mi era inoltre ingolosito, scoprendo che il nostro Youssef è un cultore dei manoscritti antichi (quindi congeniale alla tematica, e viceversa). Insediato e lavorante in quel di Alessandria, città che ha comunque del suo fascino. E pare sia reputato un buon scrittore storico, come lo sono in certo grado molti scrittori arabi, autore di una rinomata storia ambientata tra i nabatei di Petra. Insomma, mi aspettavo un epigono del libanese Maalouf. Purtroppo tutte queste premesse hanno prodotto un libro, che ha un certo fascino, non lo nego, ma è pieno di altro, e di altro pedante. Mi spiego, seguiamo la narrazione, ricavata da manoscritti antichi in pergamena (collegamento con il lavoro di Ziedan) delle vicende in prima persona narrate dal monaco Ipa. Se Ipa si limitasse a narrare di sé, dalla nascita in un paesino verso la Nubia, attraverso tutte le vicende che da lì lo portano in un monastero tra Antiochia ed Aleppo, ci sarebbe stato (forse) un livello di agilità nella scrittura che avrebbe reso (forse) avvincente il narrato. Siamo tra la fine del 300 e l’inizio del 400. In tutto il medioriente, ed in Egitto in massimo grado, infuriano lotte e diatribe varie tra pagani e cristiani, e tra cristiani e cristiani. Il nostro Ipa, morto trucidamente il padre, decide di entrare in seminario, e divenuto monaco (non si capisce se al tempo si veniva ordinati in qualche modo), decide di salire il Nilo e di stabilirsi ad Alessandria. Qui ha una serie di incontri sconvolgenti. Viene accolto da una bellissima fanciulla che lo salva dall’annegamento. E passa tre giorni di amore e passione con la bella Ottavia. Non si capisce bene il rapporto tra sesso e monachesimo, ma probabilmente all’epoca (e Youssef dovrebbe esserne esperto) vigevano costumi meno stringenti. Ma quando Ottavia scopre che lui è monaco, lo caccia essendo vedova di persona massacrata dai cristiani dell’epoca. Il secondo incontro è con l’affascinante Ipazia, di cui segue qualche lezione, ma che poi abbandona essendo clausurato dai monaci alessandrini. Ed in particolare dal vescovo Cirillo, strana figura su cui si tornerà. Ma dopo due anni di isolamento, assiste impotente al martirio di Ipazia per mano del lettore Pietro istigato da Cirillo. Sconvolto, fugge da Alessandria, si auto-battezza con il nome di Ipa (abbreviazione di quello di lei), e si incammina verso Gerusalemme. Dove fa il secondo incontro fondante della sua vita. Quello con il vescovo Nestorio, che lo affascina con la sua umanità e con le sue parole. Sul di lui consiglio, si rinchiude nel monastero di cui all’inizio, dedicandosi alla medicina (piccola parentesi, una parte felice dello scritto è imbastita di piccoli rimedi medicali, a far vedere la comunque progredita conoscenza pre-islamica della materia da parte dei locali). Sarebbe tutto più o meno per il meglio, se non incappasse nella bella Marta, una donna ripudiata che si rifugia nel convento. Bella di bellezza radiosa, ne rimane turbato al massimo grado. Qui scopriamo (fra le righe) che i monaci non si possono sposare mentre i preti sì. Lei cerca di convincerlo a farsi prete. Ed arriviamo al culmine della tenzone, con Ipa dilaniato tra i problemi con Marta (farsi prete o restar monaco), aggravato dal fatto che Marta sarebbe (in termini attuali) divorziata, quindi per un cristiano non frequentabile, ed i problemi della fede, che proprio in quei giorni viene indetto il Concilio di Efeso dove si svolge l’epica battaglia tra Cirillo e Nestorio. Il dilemma lo prostra, cade nel delirio febbricitante, ha visioni, e comincia a dialogare con Azazel. Che sarebbe il Satana tentatore del deserto. Che è quello che troviamo anche citato nella bulgakoviana palla. Come ben capite, ho rovesciato i termini del racconto, che invece viene sempre pervaso della lotta interiore tra Ipa e Azazel. Per cui (forse anche per tagli di lunghezza) alla fine sappiamo che Ipa trova sé stesso. Ma non sappiamo come finisce con Azazel, né con Marta, né con Nestorio. Già tutto questo faceva scendere di gradini il piacere del testo. Che poi è anche riempito, con giusta dovizia di particolari, ma con scarsa partecipazione, della diatriba tra Cirillo e Nestorio, tra duofisismo e monofisismo, tra Maria madre di Dio e Maria madre di Cristo. Tra la cacciata solo 100 anni prima di Ario e dei suoi segaci. E con la vittoria, lì ma anche nel tempo, di Cirillo. Che viene anche fatto Beato e Padre della Chiesa (non mi pare Santo ma non sono espertissimo). Per la sua conoscenza e per le sue posizioni. Ma a me pare che nessuno ne abbia messo in mostra criticamente limiti ed altro. Nel suo isterismo verso gli avversari, di fede e non. Andate a vedere il bel film “Agorà”, o leggete la vita di Ipazia. Era tutta una questione politica, che da Roma l’imperatore appoggiava Alessandria, per bilanciare il peso crescente di Costantinopoli. Ma tutta questa parte è trattata non proprio in modo accattivante. E ci si trascina per quasi quattrocento pagine aspettando che Ipa abbia un moto in positivo, che decida, che prenda una posizione. Mai. Ecco perché alla fine il libro mi ha deluso. Spero prima o poi di leggere qualcosa di quegli anni che abbia il sapere romanzato del libro sul profeta Mani di Maalouf ed il sapere storico dei libri di Barbero sulla caduta dell’impero.
  “Le lingue non esprimono nulla di per se stesse, ma sono espressione della gente che le parla. E se la gente cambia, anche la lingua cambia.” (34)
  “Ogni ricordo contiene dolore. Anche i ricordi dei momenti felici sono in qualche modo dolorosi, perché sono tracce di cose passate.” (123)
  “Posso offrire [venti anni della mia vita] in dono a una ragazza di vent’anni quando fra dieci anni sarò un decrepito cinquantenne e lei una bella trentenne?” (332)
  “Scrivi … chi scrive non muore mai.” (358)

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  — Oct 27, 2012 | Add your feedback

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  • Se son rose (54)
  • By Massimo Vitali
  • Finished on Jan 16, 2012
    
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  Se son rose

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  Misticanza - 22 apr 12

  L’inizio (i primi due capitoli, direi) era promettente. Poi si è perso di molto, rimanendo in un’aurea mediocritas. L’autore, trentacinquenne bolognese impiegato all’Ikea, è alla sua seconda prova. La prima non l’ho ancora letta benché acquistata, ma incuriosisce il modo e il tema. Titolo “L’amore n ... (continue)

  L’inizio (i primi due capitoli, direi) era promettente. Poi si è perso di molto, rimanendo in un’aurea mediocritas. L’autore, trentacinquenne bolognese impiegato all’Ikea, è alla sua seconda prova. La prima non l’ho ancora letta benché acquistata, ma incuriosisce il modo e il tema. Titolo “L’amore non si dice”. Contenuto: lettere di lui a lei che non parlano d’amore, perché lei glielo ha vietato. Ma questo sarà oggetto di altro, mentre qui la storia del lui ha una costrizione diversa. Perché Roversi (questo il nome del protagonista) dopo essere stato licenziato dall’industria di patatine dove lavora e dopo che l’Emilia (la moglie, non la regione) gli chiede una pausa di riflessione che il loro rapporto si sta esaurendo, si ritrova rinchiuso lui nolente nella toilette femminile del cinema Corallo. Decide allora di restarci e da questa costrizione fisica nasce l’agglomerato della storia. Così, su e giù per la narrazione, da un lato ci troviamo a ripercorrere la storia personale di Roversi, da quando era solo il bambino Gregorio, poi il sodalizio con Pancaldi, sodalizio ancora in voga trenta anni dopo, l’innamoramento a dieci anni dell’Emilia, che prende, lascia, viene lasciato, e poi chiede in moglie durante una festa in maschera vestito da sirena. E le varie tappe della vita coniugale, in cui vediamo tutto il suo NON esserci nel rapporto (vestiti buttati, piatti non lavati, e altro e altro). E non si capisce cosa ci trovi Emilia in questo ragazzone che sta sui trentacinque (anni) e sui centodieci (chili). Sempre ben serrato nella toilette, trova modo anche di continuare la vita. Riporta alla vita un cane apatico, si fa assumere come orecchio dalla titolare del cinema, vince la lotteria di un centro commerciale, cerca di riportare alla ragione l’innamorato Pancaldi. E continua a scontrarsi con i suoi genitori. E tanti lo vanno a cercare, da vecchiette sorde a pervertiti sessuali, da cineasti tedeschi a psicanalisti. Ma poi sempre con Emilia si va a scontrare, per capire se lui la ama, se lei lo ama, se si debbono lasciare o se devono tornare insieme. Non vi dirò come va a finire (ovvio, anche se scontato) né se uscirà dalla toilette (dove ormai sono quasi sei mesi che vive). La storia, devo dire, diventa un po’ ripetitiva alla fine (forse andava accorciata). Ed il tono oscilla tra un Licalzi tipo “C’è posta per te” al Morozzi delle migliori pagine di “Blackout”, con una netta prevalenza del secondo (forse dovuta alla bolognitudine di entrambi). Però proprio per questo, non riesce a volare in modo autonomo, non riesce a dare una propria impronta alla vicenda. Si susseguono macchiette e battutine, tutto in corti capitoli (quasi fosse scritto a raccontini e poi ricucito in romanzo) che dopo il primo sorriso non prendono più tanto. Si ridacchia, come ai racconti di quattro amici intorno ad un tavolo e ad una bottiglia di vino. Ma poi c’è bisogno, come loro sanno e fanno, di andare in profondità, su un tema, un pensiero, un’idea. Anche un litigio. Vitali rimane sospeso e leggero, non affonda i colpi, che restano lì a sorridere. Per questo non ci appassioniamo né alle vicende di Pancaldi che ogni tanto lo va a trovare, né ai tentativi frustrati di farlo uscire, blandendolo o prendendolo per la gola (come è facile supporre per un peso Massimo del suo calibro, ah ah che battuta). E le sue riflessioni, oltre alla tenerezza del ricordo dei baci con l’apparecchio odontoiatrico, o il nervosismo per le fisime ordinatorie di Emilia, non vanno mai a nessuno punto cruciale. Che vuole fare della sua vita? Del suo lavoro? Del rapporto con gli altri? Del rapporto con Emilia? Nessuna idea, e nessun sorriso da questo lato. Riconosco che affabula discretamente, e che qualche idea la tira fuori. Un po’ poco, vedremo se funziona meglio altrove. Finiamo con un plauso alla casa editrice Fernandel che continua a pubblicare giovani autori italiani. Bravi!

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  — Apr 23, 2012 | Add your feedback

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  • I pesci non chiudono gli occhi (3522)
  • By Erri De Luca
  • Finished on Jan 5, 2012
    
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  I pesci non chiudono gli occhi

  Misticanza - 22 apr 12

  Innanzi tutto, ho deciso che i libri regalati vanno posti fuori dall’ordine “normale” delle letture. Altrimenti si perde il senso ed il gusto del dono. Per questo, leggo l’ultimo libro di De Luca solo pochi giorni dopo averlo ricevuto. Tuttavia devo confessare che mi ha un po’ deluso, o almeno, siam ... (continue)

  Innanzi tutto, ho deciso che i libri regalati vanno posti fuori dall’ordine “normale” delle letture. Altrimenti si perde il senso ed il gusto del dono. Per questo, leggo l’ultimo libro di De Luca solo pochi giorni dopo averlo ricevuto. Tuttavia devo confessare che mi ha un po’ deluso, o almeno, siamo tornati in molti punti al De Luca degli inizi, e che non mi piaceva tanto (almeno fino ai Tre cavalli). Certo, altre parti, ed in particolare tutta la storia, direi il racconto, che fa da ossatura al testo è gradevole e mi è piaciuto. Con gli anni la scrittura di De Luca, un po’ come la sua figura almeno dalle foto, si è andata asciugando, riducendosi quasi all’essenziale. Per questo i suoi libri hanno sempre un numero contenuto di pagine. Ognuna piena di parole che non sono cascate di sillabe, ma centellinato di cibo da gustare. Può non piacere tutto, come questa volta a me. Ma rimane interessante. Almeno rimane interessante l’ossatura del testo, quella che come dicevo mi è piaciuta. Quel riandare al se stesso di dieci anni, momento strano della propria vita. Quando si passa a due cifre, e per la maggior parte di noi rimarrà fino alla morte. Quell’inizio di crescita del proprio cervello cui non corrisponde, ancora, la crescita del proprio corpo. De Luca ci riporta a questa estate dei suoi dieci anni, al solito passata nell’isola napoletana. Questa volta solo con la madre, i suoi libri, le parole crociate. La difficoltà di sentirsi nella propria pelle. La conoscenza con la ragazzina del Nord, e tutto l’incrociarsi di possibili storie intorno a questi parametri. Ma storie sue, che De Luca è sempre De Luca. Quindi pensieri, osservazioni, incomprensioni. E parole. Sconosciute anche se spesso incontrate nei libri. Come la parola amore. Cui girerà a lungo intorno e forse finirà per intravederne il senso. Ora solo per capire meglio le letture, che altro non ci può ancora essere. O conosciute ed amate. Come mantenere, cioè tenere per mano, tenere in mano, tenere con la mano. Tenere per mano la ragazzina. Tenere in mano il filaccione per pescare. Tenere con la mano una penna, un libro. E non far cadere nulla, la ragazzina, il filo, il libro, che una volta toccati acquistano un sapore speciale. Questa parte mi è piaciuta, rimandandomi alle mie estati analoghe e di poco posteriori. Anche se io sono io, e le mie esperienze diverse, che a dieci anni ancora pensavo alle corse ed ai salti, e cercavo di occultare dolori allora recenti. Non c’erano ancora libri. Non c’erano ancora ragazzine. Ed è bello seguire il percorso del ragazzo che, tenendo fede a se stesso, senza deroghe, otterrà più di quello che vuole. Meno coinvolgenti per me le continue digressioni, l’andare su e giù nel tempo. E non tanto nel tempo familiare, che i bocconi della vita della famiglia sono comunque piccoli assaggi interessanti. È sul suo personale e politico che mi sembra regredire. Perché vuol dire e non dire. Accenna, per pudore, forse. O perché non è ancora passato il tempo giusto per dirlo con altre parole. Ma questi accenni vengono fuori che sembrano voler dire più di quello che esprimono. Con quel tantino di presupponenza (forse non è la parola giusta ma non ne escono altre dalla testa, ora), quell’accenno da “superiore” di chi ha fatto molte scelte, non tutte giuste, che ha provato molte cose, non sempre comprendendole (come comprendeva il pescatore sull’isola), che ha fatto molti mestieri, quasi a voler mortificare un se stesso non accettato. Spero che De Luca prima o poi trovi parole migliori per esprimere questi passaggi, per condividere con noi lettori qualcosa anche di questo se, ma al nostro stesso livello, facendocene partecipi. La sensazione complessiva quindi risente molto di queste parti, e mi ha fatto scendere un po’ il giudizio sul libro. Che comunque sono contento di aver letto. E di averlo letto ora, e non tra un po’. Continuerò a guardare con simpatia gli altri suoi scritti, che l’incontro con due parole oneste vale tutte le letture del mondo.
  “Si incontrano, leggendo, frasi sismiche.” (37)
  “Esistono ragioni che sono peggiori dei fatti.” (53)
  “Sono la più forte contraddizione delle sbarre, i libri. Al prigioniero steso sulla branda spalancano il soffitto.” (91)

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  — Apr 23, 2012 | Add your feedback

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  • Accabadora (7655)
  • By Michela Murgia
  • Finished on Jan 13, 2012
    
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  Accabadora

  Festa di donne - 25 apr 12

  Ho fatto bene ad insistere sulla Murgia. Dopo aver letto il racconto inedito del Corriere, che mi era discretamente piaciuto, ho chiesto la conversione del regalo di Nico nel libro della sarda. Ed ha confermato le prime sensazioni. A parte che la quarantenne di Cabras ha anche scritto quel delizioso ... (continue)

  Ho fatto bene ad insistere sulla Murgia. Dopo aver letto il racconto inedito del Corriere, che mi era discretamente piaciuto, ho chiesto la conversione del regalo di Nico nel libro della sarda. Ed ha confermato le prime sensazioni. A parte che la quarantenne di Cabras ha anche scritto quel delizioso libretto (“Il mondo deve sapere”) che non ho letto ma di cui ho visto il film che ne fu tratto da Virzì (“Tutta la vita davanti”, altrettanto delizioso ed ahi quanto amaro), e già questo me la mette in buona prospettiva. Qui, come nel racconto, torna alle sue radici, alla sua terra. E nonostante le paure che confessa alla fine sull’uso dei termini dialettali che a volte non sono immediatamente chiari (ma d’altra parte chi è aduso a Camilleri ha fatto il callo), avendola vinta (la paura), il risultato è di buon livello (e senz’altro superiore alle ultime deludenti coeve letture). La storia di Maria (ma quante ce ne sono nei libri che leggo) che la madre “vende” ala zia Bonaria (zia in senso di rispetto, che non sono parenti) e che quest’ultima alleva e cura come e più di una figlia, ci prende fin dalle prime pagine, e ad un certo punto non mi ha più mollato, tanto che sono andato avanti a leggere per molta parte della notte. Perché l’interesse sulla sorte e la storia di Maria cresce man mano che si intrecciano le storie della cittadina di Sereni. Della scoperta, ma fin ad un certo punto mai palese, dello strano mestiere della zia, l’accabadora, quella che accompagna la fine (e capirete leggendolo che bell’ossimoro con zia Bonaria). Delle meschinità della famiglia d’origine di Maria, delle sorelle grandi che la mortificano, della madre che la prende anche in giro perché studia (per poi rivendersi come sue le spiegazioni che le da Maria). Dell’iniziale ingenuità di Andrìa, che però alla fine capisce e cresce. Dell’intemperanza pericolosa e distruttiva di Nicola, che lo porterà a quella fine che segna una chiave di volta della vicenda. Che darà un senso al prima, che spiegherà il poi, e che servirà a Maria, alla fine, a riconciliarsi ed a capire fino in fondo l’umanità dolente di zia Bonaria. Certamente una svolta all’inizio drammatica, ma che alla fine farà crescere tutti (ed in fondo la crescita è sempre un dramma). Della dolcezza e dei timori del sedicenne torinese Piergiorgio, che consentirà a Maria di vedere dentro sé stessa e dentro il suo rapporto con la zia. Due cose, sulle altre, mi hanno più preso nel romanzo. La capacità di Michela Murgia di raccontare storie inanellate nella storia (come avevo intuito nel racconto del Corriere). Che sono tutti piccoli racconti, quelli che si intrecciano. I racconti contadini della vendemmia e delle faide. I racconti delle veglie per i morti. I racconti degli emigranti sardi, quelli che vanno per guerre e quelli che vanno per lavoro. L’altra è la mancanza di giudizi che l’autrice riesce a comunicare con il suo modo di raccontare e di farci partecipi. Sarebbe stato facile, ma deleterio per la bellezza del narrato, metterci dentro giudizi su tutto. Sulla signora Listru che vende la figlia. Sull’accabadora Bonaria. Perfino su Piergiorgio. Invece tutto scorre, gli avvenimenti, i “fatti” oserei dire, ci vengono davanti, li guardiamo. E cerchiamo di capirli. Come cerchiamo di capire perché hanno spostato il muro in pietra per aver più terra. E perché la famiglia di Andrìa non si ribella. Perché Bonaria si ribella alla richiesta di uno e non alla richiesta di un altro. A proposito, racconto nel romanzo, anche la storia di Raffaele e Bonaria è ben situata. Ma dicevamo dei giudizi. Sarebbe stato facile. Ma apprezzo invece lo sforzo di Michela di farci vedere le cose, di capire i motivi, anche se non si riescono a spiegare. Uno sforzo di empatia che sarebbe utile fare in molti per capire cose su cui, a volte, si preferisce emettere giudizi. Che in un certo senso è più facile, e certamente molto più distante. Capire non è mai facile.

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  — Apr 25, 2012 | 1 feedback

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  • Hotel a zero stelle (211)
  • Inferni e paradisi di uno scrittore senza fissa dimora
  • By Tommaso Pincio
  • Finished on Aug 25, 2012
    
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  Hotel a zero stelle

  Suggestioni - 11 nov 12

  Intanto questo libro mi dà modo di confutare la leggenda che mi vuole restio a consigli degli amici. È solo il tempo che passa tra consiglio e lettura che può far nascere questa diceria. Così, ringrazio Maria del suggerimento, che mi ha consentito la lettura di un libro interessante, e con molte cor ... (continue)

  Intanto questo libro mi dà modo di confutare la leggenda che mi vuole restio a consigli degli amici. È solo il tempo che passa tra consiglio e lettura che può far nascere questa diceria. Così, ringrazio Maria del suggerimento, che mi ha consentito la lettura di un libro interessante, e con molte corde che risuonano nei miei suoni interiori. Inoltre è un ulteriore esempio della bontà generale delle scelte editoriali di Laterza in questa collana che, nella quasi totalità, propone au-tori italiani alle prese con paesaggi e memoria. Paesaggi esterni o interni, ma sempre paesaggi. Come questo viaggio che ci propone Marco/Tommaso attraverso le sue stanze interiori che ricostruisce come un albergo, di quelli degli scrittori dannati, di quelli dove morivano drogate e alcolizzate le speranze di molte generazioni. Un albergo senza stelle appunto, ma pieno di tanta gente che avrebbe oscurato le suddette stelle. E partendo dalle basi, dal piano terra, dagli atri, si sale attraversando il suo inferno personale, sino al quarto piano del suo Paradiso. Mescolando, con gusto e con coinvolgimento di me lettore, episodi di vita, scorribande, viaggi, lavori, atelier, pittori, scrittori. Alla fine pensiamo di conoscere un po’ di più lo scrittore, di poter dialogare sulle sue scelte, trovando, personalmente, geniale la chiusura. Cerchiamo allora di addentrarci, attraverso i piani di questo albergo. E non possiamo che iniziare viaggiando. Che il viaggio ci porta a frequentare più spesso gli alberghi. E lì, senza particolari giudizi, nell’atrio che da il tono e la qualità all’albergo stesso, viaggiamo con Marco in oriente, per incontrare il Vietnam di Parise o quello di Graham Greene (di cui ho a lungo parlato tramando ‘L’amico americano’). E come non notare nell’angolo, l’archetipo dei viaggiatori che poi non è che viaggino tanto. C’è Kerouac, con l’epopea sulla strada, anche se non era la sua (né di strada né di epopea), lui sempre un po’ ai margini a scrivere, mentre gli altri si dannavano. Senza ascensore, saliamo allora i tre piani dell’albergo, la commedia poco divina dell’autore. Passando da un inferno popolato dalle follie di Scott Fitzgerald (e della moglie Zelda), per arrivare all’ipertrofia dello scrivere di Simenon e all’ipotrofia di Foster Wallace. Saliamo arditi verso le visioni (ai limiti del tossico) di Philip K. Dick (e anche qui rimando alle righe che ne ho appena scritto, per trovare un rapporto tra visione e realtà). E continuiamo a trovarci di fronte alle difficoltà, alle impossibilità di scrivere. Con Tommaso Landolfi, da un lato e con il Bartelby di Melville (sì, quello che continua a ripetere “preferirei di no”) dall’altro. Per arrivare, finalmente, al Pantheon privato del nostro: a Pasolini, alle due scritture opposte e complementari di Garcia Marquez e di William Burroughs, alle utopie reali di George Orwell. Un bel compendio, dove si attraversa con gusto lo scrivere altrui, infilando esempi, aneddoti, momenti personali (bello quello con Alighiero e Boetti, che, per i non addetti all’artistico, è una persona sola). Con scelte che condivido, ed altre meno (non ho ancora attraversato Pasolini, e non mi trovo a mio agio con Burroughs). Ma il bello delle scelte è che si possono discutere. E Marco mi sembra che sia un tipo che non si tirerebbe indietro. Non entrerò qui sulla diatriba del suo pseudonimo, in fondo è un suo problema, anche se condivido a pieno la frase finale (e non è un caso, vero Gianni - Giovanni?). Vorrei solo finire facendo mia l’esortazione dello scrittore agli altri. Perché se è vero, come ha fatto scrivere sulla sua lapide Marcel Duchamp, che ‘sono sempre gli altri che muoiono’, prima della (mia?, nostra?) fine, per favore, “Non sparite!”. Ultimo inciso ai revisori del libro (o una domanda all’autore se invece è fatto di proposito): non si lascia una citazione alla stanza 404 dell’albergo, visto che l’ultima è la 403. (P.S.: ne parlo tanto di questo libro perché, primo dovete comunque leggerlo, e secondo, mi dispiace di non averlo scritto io).
  “Quello che siamo è spesso nascosto alla maniera della lettera rubata nel racconto di Poe.” (22)
  “Ci rifugiamo nel teatro della letteratura perché là fuori, nel mondo reale, abbiamo fallito in qualche cosa.” (86)
  “Spesso le parole che attribuiamo agli altri non sono che rielaborazioni inconsapevoli di quel che abbiamo creduto di udire o leggere.” (94)
  “Perché mi succede di fare cose che so essere sbagliate e che in teoria non vorrei fare?” (104)
  “Mi ha insegnato una cosa fondamentale: … ribellarsi è sempre giusto, ma lo è ancor di più quando non hai scampo.” (172)
  “Acquisire un nome nuovo significa cambiare il corso del proprio destino.” (210)

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  — Nov 12, 2012 | Add your feedback

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  • Tutto per una ragazza (5474)
  • By Nick Hornby
  • Finished on Jun 19, 2012
    
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  Tutto per una ragazza

  Fiction & Historias - 23 set 12

  Dopo un racconto travestito da romanzo (o meglio contrabbandato), ecco un romanzo che avrebbe guadagnato molto se fosse stato asciugato e ridotto alla dimensione di un racconto. Sono un po’ deluso dall’ultimo Hornby. Si sa che gli amori letterari non sono “per sempre” (ma ce ne sono?). Certo è che l ... (continue)

  Dopo un racconto travestito da romanzo (o meglio contrabbandato), ecco un romanzo che avrebbe guadagnato molto se fosse stato asciugato e ridotto alla dimensione di un racconto. Sono un po’ deluso dall’ultimo Hornby. Si sa che gli amori letterari non sono “per sempre” (ma ce ne sono?). Certo è che l’evoluzione di un autore non sempre va di pari passo con quella tua personale. E dopo un po’ di strada percorsa insieme, forse è bene separarsi per un po’. Certo, Hornby mantiene alcuni stili e modalità di scrittura che me lo fanno sentire fratello. Ma i parenti sono come le scarpe: più sono stretti, più fanno male. Quindi sorrido allo stile che conosco (quello dei primi libri, quello delle prime recensioni), e poi mi domando dove sta andando, ora il suo mondo, la sua scrittura. Ovvio che le vicende personali influiscono. Divorzio, nuova famiglia, ed altro. Tuttavia, cerchiamo a volte di essere de-contestualizzanti, e proviamo a vedere il prodotto in sé, senza il mondo che lo ha costruito nella coscienza dell’autore. Intanto il quasi sessantenne prova ad utilizzare un linguaggio sempre più giovane, innalzando a protagonista un sedicenne. Ed un sedicenne che fa skate ed ascolta rap. Ha quindi un linguaggio veloce, sintetico, a volte con crasi e riferimenti che noi “anziani” perdiamo. Hornby fa la solita operazione mediana, un colpo al cerchio ed un alla botte. Per cui Sam parla moderno e ragiona un po’ come può ragionare una qualsiasi persona di qualsiasi età. Con qualche ingenuità, ma anche con qualche maturità di troppo. La storia di Sam è poi anch’essa una storia semplice: madre che rimane incinta a sedici anni, si sposa con il padre di Sam, dopo sette anni divorziano (anche se rimangono discretamente civili). Ed ora, Sam ha sedici anni e la madre trentadue. Come tutti i sedicenni, Sam ha grandi turbe amorose, fino a perdersi perdutamente (vi piace l’allitterazione, eh) della bella Alicia. Stanno sempre insieme, fanno sesso sicuro. Poi, come tutte le storie a quell’età che sembrano durare per sempre ci si comincia ad allontanare. E qui si fanno le “cazzate”. Alicia rimane incinta. E la storia si ripete. Sam e Alicia diventano genitori a sedicenni, Victoria nonna a poco più di trenta. Sam in soggettiva cerca di analizzare tutte queste vicende, provando a vedere se su questi “disastri” si riesce a crescere. E tutto sommato l’ottimismo di fondo di Hornby ci porta a vedere tutti gli aspetti positivi di una vicenda per altri versi “tragica”. Un racconto di formazione, quindi, ed abbastanza carino. Ironico quel che serve, con quella dualità tra avvenimenti “alti” e modalità infantili di affrontarli. Tuttavia sembrano tutti buoni, ed alla fine, anche se non come si poteva pensare, sembra tutto andare per il verso giusto. L’unica cosa che mi lascia perplesso ed insoddisfatto è l’artificio usato a volte da Hornby-Sam quando si proietta nel futuro, vivendo vicende come tema che si presentino. Per poi viverle nella realtà allo stesso modo. Insomma, che ci voleva dire? Che quello che temiamo a volte lo possiamo affrontare? Che non tutto è così brutto come potrebbe essere? Perché allora inventarsi queste fughe oniriche? Mi sono sembrate appicciate e poco funzionali. Quasi un voler a volte prendere la distanza dal testo, per farlo diventare altro. Una riflessione sui giovani inglesi e sulla loro mancanza di prospettive per un futuro migliore? Non so. Rimango appunto perplesso, e torno a pensare che una dimensione più contenuta ne avrebbe fatto un testo ugualmente leggibile e gradevole. Un’ultima parola sul titolo, che in inglese fa “Slam”, uno di quei termini quasi onomatopeici che ci fanno pensare allo sbattere, di una porta, di una tavola da skate sul marmo, di una persona con dei problemi più grandi di lei. Ma anche alla vittoria in una competizione (nel tennis, nel bridge). Ed allora perché tradurlo con “Tutto per una ragazza”? Dove sta la volontà dell’autore in tutto ciò? Insomma due titoli di Guanda e due traduzioni poco convincenti. Mi sa che non mi piacciono molto i ragazzi del marketing di questa casa editrice. E speriamo anche che Hornby torni ad essere più positivamente ottimista.
  “Si ha l’impressione che i figli facciano sempre meglio dei genitori … nella nostra famiglia tutti in-ciampano sempre sul primo gradino.” (17)
  “Se qualcuno ti dice che ti ama, sei obbligato a dirglielo anche tu, no?” (47)
  “Padre: Mica tutto quello che diciamo o facciamo mira a distruggerti la vita, sai? Qualche volta, molto raramente, cerchiamo di pensare al tuo bene. Figlia: Molto raramente! Padre: Ero sarcasti-co. Figlia: Io no.” (172)
  “Se dici qualcosa di razzista senza riflettere evidentemente sei un razzista. Perché significa che per non dire cose razziste devi pensarci in continuazione.” (218)

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  — Sep 22, 2012 | Add your feedback

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  • Per mano mia (831)
  • Il Natale del commissario Ricciardi
  • By Maurizio de Giovanni
  • Finished on Jan 3, 2012
    
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  Per mano mia

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  Gialli d'Italia - 03 giu 12

  Dopo la fine delle stagioni del Commissario Ricciardi, visto che le storie erano ancora sospese come avevo rilevato, il buon de Giovanni ha ben pensato di continuare a parlare del nostro commissario, iniziando una nuova serie che si rifà questa volta alle feste. Questa prima, infatti, è dedicata al ... (continue)

  Dopo la fine delle stagioni del Commissario Ricciardi, visto che le storie erano ancora sospese come avevo rilevato, il buon de Giovanni ha ben pensato di continuare a parlare del nostro commissario, iniziando una nuova serie che si rifà questa volta alle feste. Questa prima, infatti, è dedicata al Natale. E spero bene che ce ne siano presto altre, magari dedicate al Carnevale ed alla Pasqua. Chissà! La seconda notazione riguarda il cambio di casa editrice, che dopo aver pubblicato le quattro stagioni con Fandango, ora questa esce per i tipi di Einaudi. E per l’occasione, l’unica cosa veramente cambiata, in peggio, è il prezzo che sale da 15 a 18 euro. Venendo al libro, non possiamo che rilevare come l’impianto di base sia sempre lo stesso, o quanto meno similare. Un omicidio, il commissario che, con la sua strana facoltà di sentire i morti ammazzati, ripercorre le ultime parole dei morti, la ricerca di un filo per sbrogliare la ma-tassa, ed il chiarimento finale. Meccanismo collaudato, ma qui un po’ in minore. C’eravamo ben abituati a seguire le passeggiate di Ricciardi che incontra i suoi morti ammazzati per le strade di Napoli, e ne fa una dolentissima Via Crucis. Qui ne rimangono pochi, sostituite, periodicamente, ad inizi di capitoli che fanno da cambio di scena, da alcune tirate sulla filosofia del mondo e sul resto, che, francamente, lascerei da parte nelle prossime uscite. Rallentano il filo dei pensieri e non portano nulla di nuovo. Prende giustamente più spazio il brigadiere Maione, che sta diventando una specie di Watson per Sherlock Holmes, o Goodwin per Nero Wolfe. Ma rispetto alle spalle generiche, se ne apprezza il mondo a sé, la famiglia con la simpatica moglie Lucia, e con quel dolore, che viene dal primo libro, della morte del figlio Luca, anch’esso poliziotto. Qui, tra l’altro, in un ramo secondario del racconto, apprendiamo anche che forse il colpevole di quella morte non era quello indicato. Ed il brigadiere “panzone” (che già mi sta simpatico per questo soprannome) dovrà combattere con la sua coscienza per capire se gli sviluppi di questa storia vadano ripresi o meno. E sempre intrecciata c’è anche l’altra storia, quella che già dissi mi teneva sulle spine. L’intreccio amoroso tra il Commissario, l’avvenente Livia che cerca di conquistarlo in tutti i modi, e la dolce Enrica, che sta recuperando terreno e per la quale io faccio il tifo. Vedremo de Giovanni come se la caverà nelle prossime storie, che tutte le soluzioni sono ancora possibili. Non è invece possibile altra soluzione all’omicidio del centurione Garofalo e della di lui moglie. Qui, piacevolmente, un po’ ricalcando il primo Lucarelli, quello che pubblicava per Sellerio, l’autore si intreccia con lo spirito del tempo, che, come ricorderete, siamo nel 1931 e siamo a Napoli. Quindi la morte del centurione delle milizie fasciste deve essere risolta in fretta per non diventare un caso. Intanto, mentre ad inizio indagine, Garofalo sembra un brav’uomo, ci accorgiamo ben presto che invece è un fetente. E non perché fascista, ma perché malvagio ed arrogante. Incontriamo la gente che ha rovinato per farsi strada nella vita, e che avrebbe tutte le ragioni per essere lei la proprietaria delle mani assassine. E ci immergiamo nella Napoli natalizia, qui de Giovanni dà anche il meglio del narrare, nel mercato del pesce a Santa Brigida, nelle botteghe d’arte di San Gregorio Armeno, nei vari presepi, da quello di Suor Veronica, sorella della morta, a quello di Don Pierino, l’esperto di Ricciardi nelle tematiche religiose. E sarà proprio seguendo il filo di coloro cui Garofalo ha rovinato la vita che il Commissario avrà l’intuizione per trovare le mani assassine. Che ci riportano al titolo, ed al refrain del libro, che molti vorrebbero far giustizia con le proprie mani. Ma la giustizia deve essere affidata a chi ne è preposto. Insomma, un romanzo ben scritto, decentemente equilibrato, e pieno di spunti che mi sono piaciuti. Come la citazione di quella bellissima tragedia, “Natale in casa Cupiello”, la cui prima avvenne proprio per il Natale del ’31. Unico e finale neo: perché il risvolto insiste proprio su questo punto, che arriva dopo 250 pagine, ed è subito sorpassato, mentre l’estensore delle note fa credere che sia un elemento dorsale del racconto. Mi continuo a domandare se chi scrive quei testi abbia letto il romanzo prima di inventare sfondoni!
  “Quando pensava a lui sentiva quel sottile dolore che si prova per un importante sentimento che per incuria si sta lasciando morire.” (96)
  “Tu non lo sai, mio solitario amico, ma i grandi amori sono così: senza sbarre e senza catenacci.” (133)
  “In realtà è tutto così semplice. Se si vuole essere felici, bisogna darsi da fare per esserlo.” (225)

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  — Jun 4, 2012 | Add your feedback

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  • Diario di un senza fissa dimora (104)
  • Etnofiction
  • By Marc Augè
  • Finished on May 21, 2012
    
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  Diario di un senza fissa dimora

  Saggi di fine stagione - 04 aug 12

  Ho comprato questo libretto perché Marc Augé è una di quelle firme saggistiche che fanno parte del mio personale pantheon di stelle. Come Bauman o come Barbero. Incuriosendomi inoltre l’idea che non fosse un pamphlet, ma un racconto a tesi, come quelli che, nelle prime uscite, mi piacquero molto pub ... (continue)

  Ho comprato questo libretto perché Marc Augé è una di quelle firme saggistiche che fanno parte del mio personale pantheon di stelle. Come Bauman o come Barbero. Incuriosendomi inoltre l’idea che non fosse un pamphlet, ma un racconto a tesi, come quelli che, nelle prime uscite, mi piacquero molto pubblicati da VerdeNero per Lega Ambiente. Augé è un fine etnologo, che mi ha rapito in al-cune sue pagine sull’etnologia della metropolitana o sulle popolazioni che transitano nei non-luoghi (dagli aeroporti ai centri commerciali). Ed in effetti questo libro è duplice: da un lato pone un forte quesito etnologico, su alcuni comportamenti attuali dell’umanità cui cercheremo di discorrere più avanti. Dall’altro tenta di farne una storia. Questa, devo subito dirlo, è la parte meno riuscita. Do-vendo solo giudicare il testo fuori dal contesto, direi che come romanzo non mi è piaciuto. Il prota-gonista attraversa tutte le pagine scrivendo note del suo diario, ma la sua storia, dopo la “rottura” iniziale è moscia. Frequenta i suoi luoghi rimanendone sempre ai margini. Parla con gli altri, ma sempre con la sua reticenza dell’alienità. Anche la sua storia con la bella di turno non ha l’epos che potrebbe avere o meritare. È certamente conseguente. Il suo filo prosegue e si dipana ed anche se ci piacerebbe vedere finali diversi, è conseguente a tutta l’impalcatura precedente. Ma come ro-manzo non prende. Probabilmente, come lui stesso dice nella premessa, non è quello che vuole. Non vuole farci identificare con il protagonista. Quindi non ce lo rende bello e simpatico. Questa è la “fiction”. Ma è l’assunto etnologico che invece ci prende e ci fa pensare. Perché il protagonista è travolto dalla crisi. Due divorzi sballati, alimenti da pagare, affitti, forse pensionamento al limite. Fatto sta che non ce la fa più a mantenere tutto in piedi. Decide allora di mollare qualcosa. E l’unica cosa che riesce a mollare è la casa, la dimora. Si trasferisce quindi a vivere nella sua macchina. Qui avremmo avuto il piacere romanzesco di vedere come se la cava: con le strisce blu, per cui si deve spostare; con il bagno, dovendosi pur lavare e fare pipi ed altri bisogni corporali. Ma lui non è un poveraccio che viene costretto a vivere “sotto i ponti”. Lui coscientemente decide di vivere “sen-za fissa dimora”. Ma non è a secco totale. Per cui mangia (seppur non tanto) in qualche bettolina di banlieue. E decide di andare, una volta a settimana, in un albergo economico (35 euro la notte) per dormire in un letto e fare una doccia “seria”. Non si bilanciano queste due facce, per cui l’andamento quotidiano del senza fissa dimora risulta una peregrinazione di visite nei luoghi della sua esistenza. Certo con qualche messaggio interessante. Non ha più il vincolo del tempo, per cui parla, anche se poco, con tanti, con i negozianti, con le persone, insomma comunica. Ma poiché Augé non ha la stoffa del romanziere tutti questi passi “dentro il nulla della vita” rimangono sempre delle descrizioni esterne da entomologo piuttosto che da scrittore. Rimane l’assunto di come, per resistere alla crisi, una persona decida di usare una serie di risorse anche minime. E di scoprire di cosa si possa fare a ameno. Devo dire che un po’ mi ha ingannato inizialmente il termine “senza fissa dimora” che pensavo proprio a quel popolo errante (che vidi in America già tanti anni fa) che portava tutte le sue cose in un carrello della spesa, compresi cartoni per potersi costruire un giaci-glio notturno. Qui siamo su altri registri. Ma l’etnologo è lì, pronto a registrare un possibile compor-tamento. Una possibile via d’uscita. Una sopravvivenza per usare tutto quello che si ha, al meglio. Manca (volutamente?) la speranza. Manca una volontà di uscire da questa condizione errabonda. Come se il protagonista un po’ se ne crogiolasse. Questo mi ha un po’ disturbato. Anche se la do-manda che pone, sull’affrontare la crisi che avanza è forte, potente e induce grande spavento. Ri-mango così, a pensare quanto questo fenomeno sia diffuso. E forse lo è più di quanto io pensi. Ri-flettiamoci.
  “La solitudine… non ha niente di insopportabile. Il silenzio è meno imbarazzante degli sforzi che facciamo per dissimularlo, ed è infinitamente meno penoso stare zitti da soli che in due.” (27)

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  — Aug 5, 2012 | Add your feedback

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  • I gatti lo sapranno (249)
  • le indagini del commissario Ponzetti
  • By Giovanni Ricciardi
  • Finished on Jun 11, 2012
    
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  I gatti lo sapranno

  Leggerezza di fine estate - 27 ago 12

  Ecco un nuovo autore, non particolarmente prolifico (mi risultano tre romanzi), che aggiungo di buon grado alle buone letture di quest’anno. Sgombriamo subito il campo alle illusorie definizioni delle copertine varie. Il commissario Ponzetti, protagonista ed io narrante dei romanzi, non è “il Montal ... (continue)

  Ecco un nuovo autore, non particolarmente prolifico (mi risultano tre romanzi), che aggiungo di buon grado alle buone letture di quest’anno. Sgombriamo subito il campo alle illusorie definizioni delle copertine varie. Il commissario Ponzetti, protagonista ed io narrante dei romanzi, non è “il Montalbano romano” che si vuol far credere. Non basta essere commissario per diventare un epigono del vigatese. E Ponzetti non frammischia lingua e dialetto, anche per non cadere in indebite citazioni gaddiane. Al più potrebbe essere un epigono del commissario Laurenti, protagonista triestino dei romanzi di Heinichen. Stessa pacatezza, famiglia normale alle spalle (moglie e due figlie, tra l’altro con circa otto anni tra loro, che mi fa sentire quasi a casa). Ma le assonanze finiscono qui. L’empatia del romanzo la ritrovo più che altro nell’atmosfera romana che si sente in ogni pagina (e qui si che ci sarebbe un parallelo, ma con il commissario Maré di Quartucci). Che il nostro commissario opera nel quartiere Esquilino – Monti. Si aggira intorno a Piazza Vittorio, andando magari a prendere un gelato al Palazzo del Freddo di Fassi. Si muove intorno all’Acquario di Piazza Fanti. Va su e giù per via Principe Amedeo, non disdegnando però salite per via Cavour, discese per via Urbana, frequentazioni con la chiesa della Madonna ai Monti. In questo triangolo delle Bermuda romano, ormai diventato quasi terra straniera, con l’invasione cinese a capeggiare i nuovi affittuari, il commissario Ponzetti si trova a riproporci una vicenda che gli sta a cuore. Inizia in sordina, fa un po’ fatica a carburare, ed i primi capitoli sono un po’ appiccicati, che servono ad introdurre l’atmosfera, ma è come se l’autore, professore di greco e di latino, abbia timore di calarsi “in media res”. Poi si butta, ed anche il romanzo lievita. E cresce intorno alle vicende della “gattara” Giovanna, investita ed in coma. Così, insieme al commissario, ricostruiamo la vita della “sora Giovanna” e degli abitanti del suo palazzo. Il nipote Aldo, giornalaio di giorno e netturbino di notte. I conviventi Martina e Matteo, lei incinta e disoccupata, lui impiegato del comune forse in necessità oncologiche. La loro padrona di casa, la finta maga Olga, che utilizza la sua scarsa arte per circuire persone credulone. Tra un cappuccino ed una passeggiata per chiarirsi le idee, nonché attraverso l’osservazione di cose e fatti, aiutato al fine dall’ottuagenaria suor Elvira, il commissario ripercorre la vita della gattara. Fuggita dalla natia Calabria sedicenne in cinta, aiutata da Elvira a far adottare il figlio ad una famiglia tedesca, sposa di ripiego di un fioraio vedovo con figlio, che dopo i primi anni di “pace”, non fa altro che bere e picchiarla, con il figlio invece sempre più dedito a droghe ed analoghe fughe. Muore il marito, muore il figlio, Giovanna si dedica anima e corpo ai gatti, con la speranza, un dì, di ritrovare il figlio perduto. Su questo farà leva Olga la maga, per imbastire un raggiro, aiutata controvoglia da Matteo e contrastata con forza da Aldo. Tutto alla fine si raccorda, non essendoci un vero e proprio omicidio, attraverso una punizione dei colpevoli, più fattiva che giustizialista (vedete voi se vi convince). La realtà rimarrà un po’ defilata, come dice il commissario, che forse solo i gatti della sora Giovanna ne conoscono lo svolgimento reale. Insomma un buon romanzo, forse a volte divaga un po’, forse a volte sembra voler fare un po’ il colto. Ma nel complesso non dispiace, anzi piace per chi vuol bene a questa città.
  "Ripenso a quando mi accorgevo solo di me e non sapevo più guardare negli occhi le persone che amo.” (153)

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  — Aug 27, 2012 | Add your feedback

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  • Appartamento a Istanbul (471)
  • By Esmahan Aykol
  • Finished on Dec 28, 2011
    
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  Appartamento a Istanbul

  Donne... - 22 gen 12

  Approfittando di sconti e promozioni, mi ero preso questo secondo libro della Aykol, che mi incuriosiva e stuzzicava, dopo aver letto il primo. L’impianto è simile, come struttura generale. L’autrice segue le vicende della sua alter-ego Kati, che, ad un certo punto, si imbatte sempre in qualche omic ... (continue)

  Approfittando di sconti e promozioni, mi ero preso questo secondo libro della Aykol, che mi incuriosiva e stuzzicava, dopo aver letto il primo. L’impianto è simile, come struttura generale. L’autrice segue le vicende della sua alter-ego Kati, che, ad un certo punto, si imbatte sempre in qualche omicidio e/o in strane morti. Quasi senza volerlo se ne trova immischiata. E mentre porta avanti la sua complicata vita di donna quarantenne emancipata in un mondo poi non tanto e continua a manifestare il suo amore-odio per la vita e gli abitanti di Istanbul, la sua mortale curiosità la costringe ad interrogarsi su queste morti. Sui perché e sulle concatenazioni delle vicende. Ed alla fine ne troverà il filo conduttore. Mi piace che la Aykol non è mai consolatoria. Non è detto che risolvere un giallo significhi, automaticamente, punire il colpevole. Che a volte è meno colpevole di altri. Qui la vicenda parte da un assunto molto turco e cittadino. A Kati aumentano l’affitto e lei deve decidere se pagare, trovare un’altra casa in affitto più economica, o, come le suggerisce una sua amica, dedicarsi alla ricerca di una casa da comprare, entrando nelle pieghe dei micro - giri di corruzione che lì (e anche altrove) gestiscono il racket delle aste delle case a buon prezzo. Nel frattempo litiga con il suo amante Selim. E questo condizionerà tutte le sue azioni. Perché Kati quando sta con Selim è più ragionativa, anche se sfoga su di lui i suoi malumori (o forse proprio per questo). Senza Selim, vagola e sbanda. Si imbarca nelle mazzette per l’acquisto di una casa e si scontra con il clan di Osman, che ha occupato la casa cui puntava. Dopo poco Osman viene ucciso, e Kati si auto-coinvolge nella ricerca alla soluzione del caso. Perché infondo non è per caso che lei sia l’unica proprietaria di una libreria specializzata in gialli in tutta Istanbul. Risale allora nelle pieghe delle storie. Del primo amore di Osman, di come sia finito, dell’attuale amore che pare incinta del morto. Nei contrasti in seno al clan. Nelle storie (queste non tanto micro) di corruzioni e maneggi che avevano portato Osman, in pochi anni, da proprietario di un bar a capo del racket di parcheggi e tendenzialmente costruttore di case. Ma sarà la morte, inutile ed inizialmente inspiegabile, di una vicina di casa di Osman, mussulmana sostenitrice del partito islamico, che consentirà a Kati di sollevare il velo che porta alla vendita di terreni edificabili in città, e che, come un gioco di domino, ha portato alla fine alla morte di Osman. Che forse non sarebbe morto se, all’intreccio pubblico non si sovrapponesse quello privato, che farà da catalizzatore finale. La scrittura della Aykol a volte è un po’ troppo ellittica, andando avanti e indietro nel racconto, cioè saltando pezzi e poi riassumendone il contenuto poche pagine dopo. Un vezzo che non mi era piaciuto nel primo libro, e che continua a lasciarmi perplesso. Ma ha anche la capacità di portare avanti le sue storie con umanità. Kati ha i suoi alti e bassi. E così Selim. E così perfino il poliziotto tutto sommato buono, anche se molto ma molto turco. Quello che più mi attira, infatti, è quest’occhio interno/esterno sul mondo turco. Che ci fornisce notizie su notizie (comportamenti, quartieri, persone, locali) dell’Istanbul di oggi e dell’odierno vivere turco. Notizie cui prendiamo atto e che ci fanno entrare nella cosmogonia raccontata, facendoci sentire una parte della storia stessa. Che con Kati scendiamo per Istiklal partendo da Tunel, giriamo intorno alla torre di Galata ed entriamo nei locali di Ortakoy. Gradevole quindi, abbastanza antropologico, a volte un po’ sfilacciato, ma in modo contenuto. E discretamente conchiuso, laddove i nodi si sbrogliano, e senza inutili giudizi. Una buona turcheria, mi verrebbe da concludere. Ma non posso terminare senza un grido di dolore. Che la Sellerio questa volta mi ha deluso, traducendo il libro dalla traduzione tedesca, e non dall’originale turco dell’anno precedente (cui in un certo senso riprende il titolo che in turco era “Kelepir Ev”, cioè l’affare delle case, mentre il titolo tedesco si riferisce alle mance per corrompere, dato che “Bakschisch” è tedesco dato che la parola turca sarebbe “bahşiş”). Solita mancanza di professionalità. E quanto abbiamo perso nella doppia traduzione? Una brutta insufficienza per la normalmente più attenta casa editrice.
  “Invecchiare non è sempre una cosa negativa.” (128)
  “Volenti o nolenti, ogni tanto dobbiamo dedicare un po’ di tempo a chi ci sta intorno.” (153)
  “Camminare era l’unica attività fisica che facevo … Con l’avanzare dell’età bisogna cercare di cambiare il proprio stile di vita.” (176)
  “Se ciascuno di noi facesse solo quello che sa fare, sarebbe meglio per tutti.” (243)
  “Mi preoccupo sempre quando le cose – amore, lavoro e tutto il resto – filano lisce come l’olio. Sento di non aver fatto abbastanza per meritare tanta felicità, tanta soddisfazione, tanto amore … Allora comincio a pensare che succederà per forza qualcosa di brutto, qualcosa che mi farà soffrire terribilmente. Se nella mia vita è tutto perfetto, non riesco a essere davvero felice.” (306)

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  — Jan 23, 2012 | Add your feedback

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  • La setta degli angeli (1301)
  • By Andrea Camilleri
  • Finished on Feb 20, 2012
    
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  La setta degli angeli

  Ca1000re - 02 giu 12

  Un’onesta prova intellettuale, ed una prova d’amore, al solito, per la sua Sicilia. Di cui conosce pro e contro, che un po’ ironizza sui difetti, ma alla fine, non può che sottolinearne le virtù. An-che, e soprattutto, se queste vengono sopraffatte dalla malasorteria locale (neologismo di crasi per ... (continue)

  Un’onesta prova intellettuale, ed una prova d’amore, al solito, per la sua Sicilia. Di cui conosce pro e contro, che un po’ ironizza sui difetti, ma alla fine, non può che sottolinearne le virtù. An-che, e soprattutto, se queste vengono sopraffatte dalla malasorteria locale (neologismo di crasi per consorteria malvagia). Il nostro prolifico autore (ed anche il più presente nella mia pur vasta biblioteca) prende le mosse da un fatto realmente avvenuto ed utilizza, come elemento centrale della storia, l’avvocato Matteo Teresi. Avvocato che ha avuto una sua vita ben interessante, che, dopo gli avvenimenti narrati, decide di emigrare in America, dove farà l’avvocato delle cause degli emigranti, e dove morirà alla veneranda età di 96 anni. Il fatto centrale della storia è narrato nelle cronache della città di Alia e ripreso in due articoli pubblicati nel luglio del 1901, contenenti dichiarazioni di Don Luigi Sturzo e di Filippo Turati. Camilleri prende questo nocciolo duro, e lo trasferisce in una città inventata, e ci costruisce intorno tutta una serie di personaggi “tipici” della vita siciliana a cavallo del passaggio tra il XIX ed il XX secolo. Il mistero della città di Palazzolo è il contemporaneo rimanere incinta di alcune giovani locali, anche di buona famiglia e casata. Tutte ragazze a modo e non par dedite a fuitine o simili sotterfugi. Poiché non solo siamo in anni bui, ma anche in Sicilia, del fatto non se ne parla. O se ne parla a mezza bocca. Fatto che genera tutta una serie di equivoci e rovesciamenti di situazioni. C’è il solito circolo dei notabili (che spesso Camilleri utilizza come motore dell’azione, come nel racconto “La targa” degli inediti del Corriere). C’è il solito barone che capisce fischi per fiaschi, ed invece di capire il problema delle gravidanze, pensa ci sia un’epidemia di colera e scatena il panico nel paese. Panico che i parroci del paese stesso cercano di riversare su quello che viene considerato il sovversivo. L’avvocato Teresi, mazziniano e difensore dei villici. La situazione si intorbida, che il Regio Esercito invia uno squadrone con a capo un capitano torinese (ahi quale difficoltà per il siculo accettare un nordista!). Che pare allocco, ma poi si rivela anche lui “tutto d’un pezzo”. C’è anche il brigante Salamone che imperversa nelle campagne e si trastulla con fanciulle rapite, tra cui la Rosita che ne rimane sconvolta. Salamone verrà preso e fucilato. Rosita cercherà conforto dal parroco, ma rimarrà sempre più chiusa in sé. Tanto da saltare dalla finestra. Teresi intanto prosegue nelle sue indagini. Sul fatto che un ragazzo sia stato ridotto in fin di vita da un marchese del Circolo. Sulla morte di Rosita. Ed anche su quelle gravidanze che continuano ad essere misteriose. Gli sforzi congiunti di Teresi e del capitano porteranno alla soluzione di tutti i misteri, scoperchiando pentole che non andavano scoperchiate. Uno scandalo. Quello appunto riportato dai giornali e sopra indicato. Ma Camilleri è siculo, e sa che tutto si ridurrà ad ammuina. Che non si possono punire né notabili, né clerici, né mafiosi, né poliziotti. Insomma nessuno sarà colpevole di nulla, perché in fondo, i fatti non sussistono. Il capitano verrà, infatti, promosso e tornerà nel natio Piemonte. Solo Teresi rimane a prendersi i fulmini che continueranno a girare per il paese. E dovrà scegliere tra rimanere e subire o andarsene e dimenticare. Non torno al romanzo, ma come detto sopra, Teresi scelse l’America dove si tra-sferì trentino e vi rimase sino alla fine. L’operazione di Camilleri è carina, ma non tanto incisiva. Sì, vengono pur dati i soliti schiaffi a chi se li merita. E si vedrà fino in fondo la protervia dei “comandanti” siciliani (cioè di quelli che detengono il potere e sanno come esercitarlo). Ma non molto di più. Né molto a fondo vanno le solite vene ironiche, i bozzetti, ed altro. Forse perché sembra che li riprenda, a destra e a manca, da altri suoi scritti. In fondo, un libro decente, compagno di questi giorni di letto.

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  — Jun 4, 2012 | Add your feedback

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  • Super Santos (754)
  • Inediti d'autore, 1
  • By Roberto Saviano
  • Finished on Dec 29, 2011
    
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  Super Santos

  Misticanza - 22 apr 12

  Avevo lisciato la prima uscita degli “Inediti” del Corriere della Sera (ma poi ho preso tutte le 32 le altre) ed avevo cercato il Saviano per mesi presso i miei soliti fornitori. Una volta abbandonata la ricerca, ecco che finalmente, in un anonimo giornalaio di Piazza Armellini ho colmato il buco, e ... (continue)

  Avevo lisciato la prima uscita degli “Inediti” del Corriere della Sera (ma poi ho preso tutte le 32 le altre) ed avevo cercato il Saviano per mesi presso i miei soliti fornitori. Una volta abbandonata la ricerca, ecco che finalmente, in un anonimo giornalaio di Piazza Armellini ho colmato il buco, e posso dedicarmi, in ultimo, a questo primo pezzo del puzzle del Corriere. In ogni caso, ne ero curioso, che della scrittura di Saviano conoscevo solo Gomorra, e qualche articolo sui quotidiani. Qui, con abile maestria, fonda il piano del racconto (e del ricordo) con un fondo di denuncia di stampo “gomorriano”. In effetti, nella seconda parte del racconto sembra si legga un capitolo omesso del Libro. Uno che tratta di malavitosi minori e che forse non era congruente con la saga maggiore. Sempre dolente, partecipato/partecipante. Ma in un certo senso, quasi scontato. Una volta inseritisi negli ingranaggi della camorra, i nostri possibili eroi hanno poche vie d’uscita. Fermarsi prima di mettere il piede sulla soglia, come fa Dino. O entrare. Ed allora accettare tutto. Ed una volta dentro, essendo pesci piccoli, non poterne uscire che in malo modo. Più fluida, invece, la prima parte sul filo del ricordo, legata al mitico pallone che solo poche volte si riusciva ad ottenere, dato il costo elevato per i ragazzi di strada. Il mitico Super Santos delle sfide a pallone (bella la descrizione della partita “all’americana”, che si faceva anche noi, ma si chiamava “tutti contro tutti”). Lì, con i ragazzi che vanno su e giù per i campi improbabili. Lì, quando si fa la conta per le squadre. E dove i più imbranati finivano sempre in porta (indovinate qual’era il mio ruolo in quelle sfide!). Lì c’è della poesia e del bello scrivere. Che forse poi riprende il Saviano televisivo, quello del sodalizio con Fazio. Questa parte ha un bel respiro, ed uno sguardo su Napoli che sempre affascina. Poi, come detto, si torna a Gomorra, ed ai suoi nefasti esiti. Sono contento di averlo letto e di constatare che Saviano può avere anche altre corde ai suoi archi. A volte è stretto dall’urgenza dolorosa della denuncia. Lo capisco, e lo ammiro. E speriamo serva! Ed un plauso complessivo a questa trentina di opere inedite, che, pur con alti e bassi (di cui alcuni molto, ma molto bassi), fornisce un interessante panorama della scrittura italica.

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  — Apr 23, 2012 | Add your feedback

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  • Elegia (32)
  • L'amore ai nostri tempi, 10
  • By Aldo Nove
  • Finished on May 3, 2012
    
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  Elegia

  Amore ai nostri tempi/2 - 24 giu 12

  Riprendo la mia troppo poco vituperata collana sull’amore fatta uscire da Repubblica lo scorso autunno. Con un libretto di facile lettura, divorato, infatti, tra un’andata ed un ritorno in me-tropolitana verso il nuovo lavoro. Ed anche portatrice di un duplice sentimento, cullato dal ritmo delle fer ... (continue)

  Riprendo la mia troppo poco vituperata collana sull’amore fatta uscire da Repubblica lo scorso autunno. Con un libretto di facile lettura, divorato, infatti, tra un’andata ed un ritorno in me-tropolitana verso il nuovo lavoro. Ed anche portatrice di un duplice sentimento, cullato dal ritmo delle fermate. Di condivisione ed esaltazione all’andata, che mi sembrava finalmente un romanzetto con delle idee interessanti ed un bel modo di scrittura. Di depressione al ritorno, perché le idee della prima parte si sono esaurite, si deve parlare di internet e chat ed altre a-menità. E si fa una brutta copia del racconto da poco letto e tramato di Ben Jelloun. I due fanno da contraltare alla scrittura femminile in coppia della Mastrocola e della Maraini, dove anche lì sembrano esserci idee analoghe e sviluppi simili, se non simmetrici. Dicevo della prima parte che mi stava portando verso alti punteggi di gradimento. L’autore eponimo degli scrittori cannibali si imbarca nella scrittura di lettere ad un tal Marco, amico di gioventù che decise un gesto estremo nel lontano ’84. Ed allora quale miglior modo di sfogarsi che trovare una persona cui spiegare tutto, cui dover far capire come, da quel mondo incasinato ma tutto sommato lineare degli anni Ottanta si sia arrivati all’attuale incasinato e frastagliato mondo del duemila? Spiegare a chi viveva l’inizio di certi moti quello che sarebbe successo di lì a poco. La caduta del Muro, e poi del comunismo, che porta a venti di democrazia e stragi in Jugoslavia. L’ascesa di Craxi che poi porta alla caduta della prima Repubblica, ed all’ascesa di SB e della sua sgangherata visione della vita, che tanti guasti ancora ci sta portando. Fino ai problemi di comunicazione. Con il passaggio dai telefoni ai cellulari (e belle sono le pagine sullo stare insieme stando da soli, sul far finta di telefonare per non sentirsi emarginati, e via cincischiando). Con il passaggio dagli elaboratori, ai personal computer, e quindi con l’avvento dei social network. Anche qui, non tanto facile si rivela il passaggio per spiegare l’amicizia su Facebook a qualcuno che di amicizia sentiva parlare sui banchi di scuola. Ecco, tutta questa parte è interessante ed intrigante. Perché è una bella trovata cercare di spiegare l’oggi ad un morto. Certo, la tirata su SB, pur giusta, risulta lenta e poco incisiva. Altri punti sono meglio approfonditi, specialmente il senso della vita che scorre e fugge. Poi, quasi ad obbedire al richiamo dell’editor, si passa ad addentrarsi sui social network, sulle chat, e simili “modernità”. Qui, Nove si impantana, si lascia guidare dai soliti luoghi comuni tra l’uso di chat con nomi di finzione e foto relative, altrettanto finte. È giusto, sono problemi, e spesso male affrontati. Ma qui, come in Ben Jelloun, ci si lascia prendere la mano dal colpetto ad effetto. Che ci aspettiamo da pagine e pagine, e ci lascia freddi. E se vogliamo anche un po’ spaesati: ma caro Aldo, non ti poteva venire in mente qualcosa di più innovativo? Così sembra proprio che tu abbia voluto chiudere la storia in qualche modo, tanto per riscuotere il compenso. Insomma, una seconda parte ed un finale che fanno precipitare il giudizio positivo della prima parte. Peccato. Come dispiace rimarcare la noncuranza dei lettori di bozze che lasciano l’aggettivo “solo” in una frase dove andava il verbo “sono”. Che sciatteria!
  “È curioso … vedere la gente per strada che parla [con chi sta] lontano e nessuno che invece parli con chi gli sta vicino.” (57)
  “Quello che si fa è quello che è.” (60)
  “Sogniamo che gli altri ci vogliano per ciò che siamo.” (94)

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  — Jun 30, 2012 | Add your feedback

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