Giogio53 Male, 60. Roma, Italy

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  • Gesù (240)
  • L'invenzione del Dio cristiano
  • By Paolo Flores d'Arcais
  • Finished on Oct 25, 2012
    
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  Gesù

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  Natale! - 25 dic 12

  Pensavo decisamente meglio, anche se le mie riserve preventive sull’autore già mi avevano frenato al momento dell’acquisto. Perché ben conosco il buon Paolo, ed ho sempre pensato che fosse tropo intellettuale per i miei gusti. Non che ci sia a priori niente di riprovevole, ma, a volte, è il modo di ... (continue)

  Pensavo decisamente meglio, anche se le mie riserve preventive sull’autore già mi avevano frenato al momento dell’acquisto. Perché ben conosco il buon Paolo, ed ho sempre pensato che fosse tropo intellettuale per i miei gusti. Non che ci sia a priori niente di riprovevole, ma, a volte, è il modo di esserlo che porta su strade a me veramente poco consone. Sempre grandi destino dei fratelli, che invece ricordo ancora i modi e gli scherzi con il di lui fratello Alberto. Ma torniamo, che si divaga. Insomma, già dalla confezione e dal titolo mi ero storto. Perché notavo anche nel sottotitolo (l’invenzione del Dio cristiano) un tentativo di colpire qualcosa, di fare un libro di rottura, di demolire, ed altre intellettuali costruzioni. Mi aspettavo invece un libro che fosse più rigorosamente filologico. Certo, non mi aspettavo un conoscitore delle costruzioni linguistiche alla De Luca, ma neanche un mero compilatore di tesi storiche, tese ad accumularsi per sostenere la propria tesi. Mi aspettavo, ripeto, una disamina del periodo storico, delle figure storiche, o comunque delle ipotesi sulla storicità degli avvenimenti, anche se non pensavo potesse e/o riuscisse ad entrare nel merito. Invece il nostro Flores parte in quarta sulla sua idea (che a priori non è neanche peregrina) della figura di questo predicatore ebreo, motore di vicende di una forza gigantesca, ma la cui forza si sarebbe poi mostrata grazie ai suoi “discepoli”. Anche se, e qui si apre un bel dibattito cui forse non sono ancora preparato, Flores indica con una buona dovizia di particolari la scissione che si ebbe nella seconda metà del primo secolo (scissione poi altamente mascherata) tra pietrini e paolini, tra coloro che preferivano/perseguivano la diffusione della fede all’interno della comunità ebraica (seguaci di Giacomo e Pietro), e coloro che spingevano per espandersi maggiormente al di fuori in vece di tale comunità (seguaci di Paolo). Ed elenca fonti e citazioni sul personaggio ebreo predicatore itinerante, messo a morte dai Romani in un momento incerto poco dopo quello che viene identificato con l’anno 30 d.C.. Ma la maggior parte degli sforzi dell’autore è dedicata, nella prima parte, ad una diatriba alla lontana con il Gesù del libro di Ratzinger, diatriba astiosa e di scarso costrutto. Che si spiega leggendo le note in prefazione, dove appunto la prima parte ap-parve come articolo proprio in quanto recensione del libro di Benedetto XVI. Poi continua per al-trettante pagine sempre con quell’aria da saputello: Gesù era ebreo e non cristiano; Gesù non ha mai detto di essere il Messia; Gesù predicava la fine di un mondo (quello fariseo dell’ebraismo al-lora imperante) e la venuta di qualche altra cosa. Ma dette queste sentenze non le esplora, non entra nei dettagli. Si tiene lontano dai discorsi sulla fede (ed è ovvio nonché corretto). Continuando a rimestare tra le diatribe interne ai seguaci di Gesù. Insomma, alla fine, mi trovo a parlarne poco, che poco dice, e poco convince. Non amo i proclami, da qualsiasi parte vengano. E se mi dici qualcosa, mi devi anche convincere. Non riesco a crederti solo per il tuo (supposto) carisma. Meglio tornare a rileggere le ultime notizie di Ieshu scritte dal combattuto De Luca.
  “La ricerca della verità storica può essere più forte dell’obbedienza dogmatica.” (8)

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  — Dec 25, 2012 | Add your feedback

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  • Le sante dello scandalo (616)
  • By Erri De Luca
  • Finished on Oct 23, 2012
    
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  Le sante dello scandalo

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  Natale! - 25 dic 12

  Questo sì un libro veloce, che si legge in un giorno da metropolitana. Ed un libro che merita un giudizio multiplo: per l’argomento, per lo svolgimento, per la scrittura. E non li ho messi a caso, ma in ordine di giudizio e piacere decrescente. L’argomento scelto è interessante e stimolante: present ... (continue)

  Questo sì un libro veloce, che si legge in un giorno da metropolitana. Ed un libro che merita un giudizio multiplo: per l’argomento, per lo svolgimento, per la scrittura. E non li ho messi a caso, ma in ordine di giudizio e piacere decrescente. L’argomento scelto è interessante e stimolante: presentare/narrare 5 figure femminili della Bibbia, laddove il Libro non è che poi sia tanto pieno di rimarchevoli figure del gentil sesso. E su di loro torneremo. Lo svolgimento, invece, comincia a non essere altrettanto né dirompente, né accattivante. Una volta scelto il tema, infatti, lo si svolge un po’ approssimativamente. Dei capitoletti dedicati ad ognuna delle cinque donne, qualche passaggio dotto. Un elzeviro in punta di penna nell’idea di dialogo tra Sant’Anna e Miriam, quasi un retaggio dell’altro libro, quello tutto dedicato alla Madre. Forse se ne potevano trarre spunti più articolati. Anche se piace la chiusa, che parla e si dedica ad altro, e ve la lascio tutta da scoprire. Infine, la scrittura risente alquanto del “deluchismo”. Quella tentazione di far sapere quanto si sa, con citazioni linguisticamente corrette, ma altamente illeggibili. Certo, Erri è un fine filologo, conoscitore (a quanto ne so) di ebraico et similia. E questa sua conoscenza è giustamente posta a spiegare fatti e situazioni che acquistano sensi altri, o più profondi o più intriganti, se ne seguiamo il percorso evolutivo. Ma lo fa con quel distacco che lo rende ai miei occhi troppo narciso per farmelo piacere. Qui dove avrebbe potuto essere scorrevole, si incarta sulle parole. E per fortuna il libro è veramente breve, tanto da poter sopportare questi passaggi narrativamente poco felici. Ma chi sono queste protagoniste? Sono cinque, come detto. Riprendiamo allora le parole dello scrittore. La prima si vestì da prostituta per offrirsi all’uomo desiderato. La seconda era prostituta di mestiere e tradì il suo popolo. La terza si infilò di notte sotto le coperte di un vedovo e si fece sposare. La quarta fu adultera, tradì il marito che venne fatto uccidere dal suo amante. L’ultima restò incinta prima delle nozze e il figlio non era dello sposo. Tutto nasce dall’elenco delle generazioni che da Abramo portano a Ieshu/Gesù. Quarantadue, come le tappe che portano gli ebrei dall’Egitto alla Terra Promessa. Ed in questo elenco, declinato al maschile, queste sono le sole cinque donne che compaiono. Tamar la Cananea, Rahav di Gerico, Rut la Moabita, Bat Sheva/Betsabea sposa prima di Uria l’ittita e poi del re David, infine Miriam la madre di Ieshu/Gesù. E sono interessanti le storie delle nostre cinque donne. Già sappiamo che, come linea generale, la donna non è che fosse in cima ai pensieri ed alle azioni dell’umanità in quei tempi. Serviva per lo più come riproduzione. Se poi avesse cervello, non si sa, né sembra fosse importante. La prima novità della Bibbia è stata anche quella di consentire ad alcune di queste donne di comparire all’aperto (certo 5 su 42 non è una percentuale esaltante). Si vede inoltre (purtroppo a volte si intuisce solo) che queste donne fanno delle scelte. Tamar e Rut perseguono il loro fine di conquistare il posto che spetta loro, anche travestendosi da donne perdute (unica alternativa per comparire come persona). Rahav (o meglio Raab come siamo abituati a conoscerla) prostituta lo è già, ma scegliendo la “vera religione”, fa un passo, decisivo, verso l’esterno del buco nero cui si inghiottivano le donne (lo stesso che farà Miriam di Magdàla circa 1500 anni dopo). Betsabea è forse quella meno consapevole (sembra) che soggiace alla passione del re David, e dopo peripezie ed inganni ed uccisioni, con lui genererà Salomone/Shlomò (che in arabo si dice Solimano, omonimo califfo dell’età tarda, autore di alcune delle più belle mosche turche). Non entro nel merito delle parti dedicate da De Luca a Miriam la madre di Ieshu, cui il nostro più di una pagina qui e altrove ha dedicato. Ripeto e chiudo: l’idea era (è) buona, anche se forse andava meglio specificata sul perché della scelta di tali “donne”. E non su altre (seppur poche) che prima di Abramo, abbiamo Miriam la sorella di Mosè, ad esempio, ed altre che più dotti di me sanno. Rimane l’ambivalenza di De Luca tra buone idee e la sua forte personalità, che solo se tenuta a bada produce opere significative.

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  — Dec 25, 2012 | Add your feedback

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  • Una voce di notte (1998)
  • By Andrea Camilleri
  • Finished on Jan 24, 2013
    
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  Una voce di notte

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  Dai Tai a Ita - 01 apr 13

  Letto quasi d’un fiato, e finalmente! Un Camilleri non dico ritornato ai massimi livelli, ma di si-curo al di sopra dei livelli di guardia cui era sceso ultimamente nelle vicende del commissario Montalbano. E si capisce meglio alla luce della nota finale, che il nostro scrittore appone alla fine. Pe ... (continue)

  Letto quasi d’un fiato, e finalmente! Un Camilleri non dico ritornato ai massimi livelli, ma di si-curo al di sopra dei livelli di guardia cui era sceso ultimamente nelle vicende del commissario Montalbano. E si capisce meglio alla luce della nota finale, che il nostro scrittore appone alla fine. Perché (e questo era stato scritto tra le righe in alcune sue interviste) ha dato alla Sellerio un numero consistente di storie di Montalbano, che la casa editrice decide (a suo buon cuore) di dare alle stampe in ordine sparso (fatto salvo l’ultima, quella che sarà pubblicata postuma per suggellare la fine sia di Camilleri che del nostro amico Salvo). Questa, quindi, risulterebbe precedente (come scrittura) alla di sopra tramata, a parte i necessari aggiustamenti temporali e di riferimento a vicende trascorse. E sebbene Salvo nel corso della vicenda festeggi (anzi, compia, che di festeggiare non se la sente) i suoi cinquantotto anni, non è infarcito da quelle dosi di pencolamento verso l’universo femminile, che mi avevano un po’ stranito nell’ultima u-scita. Certo, rimane il continuo battibeccare a distanza con Livia, ma risulta quasi uno scontato scandire dei giorni di lontananza. Purtroppo la Marian della puntata precedente non può com-parire (essendo questa stata scritta prima, quindi avrebbe necessitato una riscrittura completa). E Livia dalla sua Genova sta stressando anche i nostri cabbasisi. Inoltre, questa volta la vicenda è nuovamente (e con più forza) politica. Che il direttore di un supermercato, strettamente legato alla mafia locale in quanto contabile della stessa, subisce un misterioso furto durante l’orario di chiusura. Misterioso fino ad un certo punto, che ne provoca la morte. La mafia vuole farlo passare per lo scorno di essere stato accusato o di essere realmente complice del furto stesso. Montalbano, gira che ti rigira, sempre aiutato dai pizzini del suo aiutante Fazio e dalle capacità informatiche dell’ottimo Catarella, troverà a seguire una pista che, pur nell’oscurità mafiosa delle soluzioni complesse, renderà giustizia al povero direttore, e farà in modo che uno degli autori della manovra ci rimetta le penne. Questo è il motivo conduttore, che tramite telefonate notturne mascherate (e grazie ad altro che non vi dico) Montalbano induce i colpevoli allo scoperto. Stesse manovre che utilizza nell’altro caso che segue in parallelo, questa volta con l’ottimo Mimì (che però sempre più in minore sta) della morte di una giovane trovata nuda e trucidamente pugnalata nella villa dove conviveva con il giovane Strangio, figlio (e succube) del professore presidente della Provincia. Anche qui tutto sembra accusare il ragazzo. Ma il parallelismo tra i casi, consente al commissario di trovare anche qui il bandolo, anzi il filo di spugna della matassa (ed accontentatevi di questo indizio). Il resto è tutto frutto del sacco di memoria del nostro autore (quello che lo collega al commissario Beck o al commissario Charistos). Sogni premonitori in cui si vede nella parte di un intoccabile alla De Palma alla ricerca di incastrare Al Capone. Discussioni solitarie sulla deriva che porta l’Italia sempre più vicina a quella Chicago più letta che vissuta. Il malaffare delle televisioni (sempre nel contraltare tra TeleVigata e Retelibera) che dove sono asservite al potere servono a distorcere le notizie più che ad informare lo spettatore. Insomma, pur non scadendo nel solito sdilinquimento dell’incensatore di professione dei risvolti di copertina, il pur bravo Nigro (che a me risulta tuttavia sempre meno simpatico), sicuramente un Camilleri più tonico. Ed anche più in linea con i soliti standard i comprimari (Augello, Fazio e Catarella) e gli antagonisti (il signore e questore, il dottor Pasquano). Anche i coinvolti nelle vicende hanno un normale spessore che fa piacere rilevare. Nonché le grandi mangiate di Montalbano, sia quelle in trattoria da Ezio sia nelle cenette che gli prepara la fida Adelina (ma io continuo a domandarmi come si fa a mangiare spaghetti e triglie a pranzo, e poi sbafarsi un polipo intero a cena; sarà la giovinezza di Salvo che gli consente tali performance?). Si sente, e con piacere, tutta la penna di Camilleri in questo romanzo. Speriamo che ne abbia già spediti altri con la stessa verve. E speriamo di leggere il più tardi possibile la puntata conclusiva delle storie del commissariato di Vigata.

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  — Apr 5, 2013 | Add your feedback

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  • Farfalla nera (73)
  • Le indagini del commissario Berté
  • By Emilio Martini
  • Finished on Oct 27, 2012
    
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  Farfalla nera

  Commissari - 06 gen 13

  Subito cotta e mangiata anche la seconda puntata del vicequestore Berté, ed in attesa della pros-sima terza uscita (dove si spera si sciolga qualche nodo…). Intanto prosegue il calvario sul doppio piano personale e lavorativo del nostro commissario in coda di cavallo. Facile la descrizione del primo ... (continue)

  Subito cotta e mangiata anche la seconda puntata del vicequestore Berté, ed in attesa della pros-sima terza uscita (dove si spera si sciolga qualche nodo…). Intanto prosegue il calvario sul doppio piano personale e lavorativo del nostro commissario in coda di cavallo. Facile la descrizione del primo, che la grassoccia Marzia a lui sempre piace, ma la Marzia ha un marito, che benché mari-naio, a volte ritorna. Come in questo caso. E per tutti i giorni dell’indagine il nostro Gigi continuerà ad avere gastrite e mal di testa. Sebbene all’inizio si allontani, poi verso la fine sembra si riavvicini. Insomma questo è uno dei nodi di cui sopra. A metà strada tra personale e lavorativo, il nostro commissario-scrittore continua nei suoi racconti, per allentare la tensione delle indagini. E qui, devo dire che, passando dai toni fantasiosi a narrativi più concreti, sforna un raccontino niente male. Interpuntato dall’indagine, si fa leggere e ne fa da contrappunto leggero ma bachianamente cor-retto. E l’indagine? Al solito, come sembra una cifra distintiva del Martini scrittore, c’è una morta, ma quello che più interessa, importa, si sottolinea, è tutto il contorno. Il mondo della vittima, che questa volta è della borghesia ligure, preside di un esclusivo liceo privato. Ben sposata, ma non con matrimonio d’amore. Per cui lei Adelaide cerca conforto tra le braccia dell’ingegnere Nardi, proprietario dell’Istituto scolastico, mentre il marito si consola con la reception – francese – forse escort dell’Hotel del paese. Poi c’è il genero, dissoluto giocatore di golf pieno di debiti ed amanti. Poi c’è il professore licenziato in tronco dalla preside perché sorpreso a baciare un’alunna, pur di-ciassettenne. Poi c’è l’alunna tipico esempio (a noi ben noto) di ragazzine viziate senza diritture e senza scopi. Poi c’è il ragazzo di Gaia, geloso e lasciato. E poi, tutto intorno, il mondo per bene e con la puzza al naso della borghesia liguro-genevose. Ma Berté si muove bene in questo mondo. Anche se non ci si ritrova (e non sappiamo ancora del perché del trasferimento, altro nodo da sciogliere al più presto). Ma almeno comincia a relazionarsi. Con il sovraintendente Parodi, che di-venta il suo primo interlocutore. Con il quale fa un’epica mangiata in un ristorante sulla costa. E con l’agente Belli, Francesca all’anagrafe, che diventa il suo autista preferito, e che lo accompagna negli interrogatori più strani. Insomma, rispetto al primo romanzo, veloce e leggerino, questo secondo, pur mantenendo un tono di superficie, prende di più. Per la vicenda personale del commissario, in attesa che si decida tra magre e stronze o grassocce e sposate. Per i romanzi nei romanzi, o i rac-conti nei racconti. Insomma per tutta quella”discesa negli abissi” che fa piacere leggere e seguire. A proposito, dimenticavo la farfalla nera del racconto intarsiato, è come detto gradevole, e con un finale a sorpresa che non vi dico ma è da gustare. Così come non vi dico, ovvio, il finale a sorpresa della storia dell’assassinio della sessantenne Adelaide. Ma è ben congeniato, tanto che, benché volessi fare altro, mi ha lasciato inchiodato alla pagina per capirne i meccanismi e le peregrinazioni mentali del nostro vice-questore aggiunto.

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  — Jan 7, 2013 | Add your feedback

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  • Joseph Anton (106)
  • By Salman Rushdie
  • Finished on Jan 16, 2013
    
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  Joseph Anton

  Misticanza - 07 apr 13

  Libro ben lunghetto e, purtroppo, poco scorrevole. Erano anni che non tornavo su Rushdie. Dicia-mo, in effetti, che, dopo “I figli della mezzanotte”, non è che ne abbia letto gran che. Troppo il clamore, troppa la scarsa simpatia del personaggio. Che questa lettura mi conferma. Intanto rin-grazio i ... (continue)

  Libro ben lunghetto e, purtroppo, poco scorrevole. Erano anni che non tornavo su Rushdie. Dicia-mo, in effetti, che, dopo “I figli della mezzanotte”, non è che ne abbia letto gran che. Troppo il clamore, troppa la scarsa simpatia del personaggio. Che questa lettura mi conferma. Intanto rin-grazio i donatori che mi hanno spinto comunque a riprendere in mano “il caso Rushdie”, che giaceva un po’ lì senza un vero perché. Come detto, il libro non è eccelso. Intanto non ha (o non è stato reso in italiano) la scoppiettante inventiva dello scritto di Rushdie, che nei romanzi lavora molto di penna e di metafora. Si sente abbastanza il dolore dello scrittore per tutto quanto succede. Così imbastisce un libro di “memoir” (pare così sia ormai il termine usato, autobiografia risulta obsoleto). A partire dal giorno infausto (14 febbraio 1989) quando l’ormai fuori di testa Khomeini lanciò una fatwa mondiale sul negletto autore di un libro che, viene detto, mette alla berlina la religione islamica. Peccato mortale, visto che l’autore, anche se ateo, è di provenienza mussulmana. Ne seguiamo così la storia, con il rapido inserimento in un programma di protezione, il cambiamento di nome (e lui adotta quello del titolo, che deriva, come ci confessa, da quello di due autori a lui cari: Joseph Conrad e Anton Cechov), la vita quotidiana a contatto con le forze speciali di protezione, la ricerca di luoghi sicuri, i problemi con i suoi cari, soprattutto con il primo figlio allora di 14 anni, Zafar, che vive con la prima moglie e che lui avrà difficoltà a vedere per anni. La rottura con la moglie Marianne (a naso un po’ psicolabile), la scoperta del grande amore con Elizabeth, che condividerà con lui tutti gli anni clandestini (per poi sposarsi, farci un secondo figlio, Milan, e quindi divorziare). Vediamo, nella sua prospettiva, come tutto diventi difficile, come sia impossibile fare una passeggiata, o andare al cinema. Vediamo alti e bassi della clandestinità. Vediamo passare gli anni, crescere Zafar, morire la prima moglie, venire uccisi alcuni suoi traduttori o editori in giro per il mondo, crescere gruppi di pressione per togliere la fatwa, sentiamo l’idiozia dei politici (e quelli inglesi sembrano di buona razza “legnosa”), vediamo i differenti modi con cui le polizie del mondo lo proteggono, non meravigliandoci degli strombazzamenti americani. Poi, con il tempo, un po’ si affievolisce la pressione iraniana (non ultima la temporanea ascesa di moderati alla Katami), comincia ad avere libertà, soprattutto in America. E piene di sentori di primavera, quando tutto rinasce, sono le pagine in cui descrive le prime volte in cui esce senza protezione, le prime passeggiate in spiaggia, i primi viaggi aerei diretti, senza che le compagnie si rifiutino di tenerlo a bordo. E poi, velocemente nel finale, tutto il resto: la fine della fatwa e dell’amore con Elizabeth, l’illusione della bella vita con l’attrice indiana Padma, che sposa (ed è la quarta) e da cui poi divorzia. Nel frattempo c’è anche l’11 settembre. E non è poco. Anche se, alla fine, dopo quasi venti anni, riesce a rimettere piede nell’India natia. Seguiamo anche le difficoltà ed i successi della scrittura, l’impossibilità di scrivere romanzi, poi lo sblocco. Ma tutta la sua produzione post-versetti mi risulta poco se non del tutto ignota. Rimangono alcune questioni, ancora sul tappeto: i compor-tamenti degli altri scrittori rispetto alla fatwa (dalla sua prospettiva ne risultano due agli opposti at-teggiamenti: sostenuto da Paul Auster e osteggiato da John le Carré), la scrittura e la filosofia di vita di Salman (le pagine sono farcite di nomi di personaggi illustri che a lui si accompagna, per aiutarlo, principalmente, come Susan Sontag ed altri, ma è il senso di inclusione in una èlite mon-diale di “buoni” che esce dalla penna, di gente colta, di gente “arrivata”, descrizioni che personal-mente accolgo con fastidio, che mi sanno ecco la parola giusta è snob, un particolare, ma innegabile snob), e, last but not least, la materia stessa del contendere: “I versi satanici”. E quello che implicano. Siano o meno un dileggiamento religioso (e non lo credo) io condivido fino alla fine il pensiero illuminista francese della libertà di espressione (“non condivido una parola di quello che dici, ma farò di tutto perché tu lo possa dire”). E sopratutto sono completamente, totalmente con-trario a tutti quei regimi che usano la religione come metro di giudizio per accettare o bandire idee. La forza di una convinzione “sana” è quella di accettare la diversità, criticando, anche aspramente, quanto diverge da me. Ma dopo averlo, almeno, letto. Cosa che non è successa per Rushdie, bandito come idea, senza che l’80% delle persone che ne parlavano avesse idea di cosa abbia realmente scritto nel suo libro. Credo che questo sia il vero fulcro che mi ha costretto a leggere tutte queste pagine, per cercare di capirne di più. Alla fine, prima o poi, credo che leggero i versi satanici, anche se non ne sono convinto. Come non sono convinto della scrittura di Rushdie. E come non sono convinto dell’uomo-Rushdie, che, in fondo, non mi sta poi tanto simpatico, con tutti gli atteggiamenti di cui ho detto. Sono profondamente dolente che un uomo abbia perso anni ed anni della sua vita per questi motivi. E spero che possiamo arrivare a vivere in un mondo in cui questa non succeda più. Ma ho molta paura che queste mie speranze siano lungi dall’avverarsi (e fosche nubi si stagliano in orizzonti a me cari). Commento a margine: ma si possono usare termini come “odeporica” di cui tutti (meno io) sanno il significato?
  “Sono sempre le donne a prendere le decisioni, e agli uomini non resta che sentirsi riconoscenti se sono abbastanza fortunati da risultare i prescelti.” (20)
  “Che l’amore muoia non significa non abbia vissuto.” (127)
  “Le idee forti ammettono il dissenso … Solo chi è debole e autoritario si sottrae agli avversari, li ricopre di insulti, e a volte desidera far loro del male.” (355)
  “[frammento della poesia di Williams Carlos Williams ‘La corona di edera”] But we are older / I to love / and you to be loved” (533)
  “Io non so distinguere un albero dall’altro, e lo stesso vale per i fiori, ma ad ogni modo ho molto apprezzato i fiori e gli alberi.” (551)

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  — Apr 8, 2013 | Add your feedback

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  • Scomparso (31)
  • Mondo noir n. 12
  • By Joseph Hansen
  • Finished on Nov 25, 2012
    
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  Scomparso

  Yellow Ice - 16 mar 13

  Una scoperta tardiva, diciamo interessante, anche se con alcuni limiti. Hansen è stato uno strano tipo di scrittore americano, morto ottantenne meno di dieci anni fa. È, infatti, sempre stato in prima linea per la battaglia dei diritti degli omosessuali, e del loro riconoscimento. Sposa ventenne una ... (continue)

  Una scoperta tardiva, diciamo interessante, anche se con alcuni limiti. Hansen è stato uno strano tipo di scrittore americano, morto ottantenne meno di dieci anni fa. È, infatti, sempre stato in prima linea per la battaglia dei diritti degli omosessuali, e del loro riconoscimento. Sposa ventenne una signorina lesbica con la quale ha una figlia, ed insieme alla quale rimarrà fino alla di lei morte nel ’94. I suoi libri non sono molto diffusi in Italia, ne sono usciti 8 titoli su una quarantina pubblicati. E solo 3 ripubblicati dopo il 2000. Certamente, soprattutto agli inizi, non risulta un autore “facile”, anche se fa di tutto per inserire le sue storie in contesti “appealing” come direbbero i pubblicitari nostrani. Ed un autore che parla di queste cose negli anni ’70 in Italia non credo avesse molto spazio. E proprio nel ’70 invece, Hansen pubblica il primo libro delle avventure di Dave Brandstetter, un agente assicurativo apertamente omosessuale (continuo ad usare questo termine, per rispetto all’autore che aveva in odio il termine “gay”). Una quindicina saranno poi i romanzi dedicati a Dave, ed alle sue indagini. Perché l’altro lato della vicenda è inserire il contesto normale in un altro contesto “normale”: la vita violenta di tutti i giorni. In questo primo libro, non raggiunge i toni della violenza alla Dashiell Hammett ed amici investigatori vari, ma ci si avvicina. Da un lato conosciamo Dave ed i suoi tormenti (gli è appena morto di cancro il compagno ventennale Rod, ed ogni tanto ha colloqui tormentati con la sua amica Madge, ricalcata sulla figura della moglie). Dall’altro Dave viene immerso nella vicenda della scomparsa di Fox, un popolare conduttore di spettacoli radiofonici di una piccola cittadina americana, candidato a sindaco contro il potente del posto. Dave inizia le sue indagini, cercando di scoprire chi sia lo scomparso, anche perché se morto l’assicurazione deve pagare (e tanto). E lui vuole scoprire invece se sia vivo. Entrando in collisione con tutti. Con la moglie di Fox, che da tempo ha una relazione con il capo di Fox. Con il capo di Fox, che si vede finalmente la strada libera. Con il vecchio padre di lei, uno dei potenti della cittadina di Pima. Con la segretaria di Fox, che lo adora, e con il di lei ragazzo, che è geloso. Con la figlia di Fox e soprattutto il di lei marito, speranzoso costruttore rampante. Infine, last but not least, con il sindaco uscente, che vedeva in Fox una concreta minaccia al suo potere. Fox che era stato sempre un perdente, sostenuto solo dalla moglie. Ma Dave non demorde, scava che ti scava, scopre al fine che il nostro Fox era depresso da 20 anni per aver perso il suo amore di gioventù. Che inaspettatamente ritorna. Ovviamente è anche lui un uomo. E quindi, nella benpensante Pima si scatenano (o potrebbero) elementi dirompenti: nessuno, neanche il suocero o la figlia, avrebbero accettato lo “scandalo” di un illustre cittadino omosessuale. Fox allora fugge (inscenando il teatro della scomparsa, che dal titolo inglese vien più come dissolvenza in termini cinematografici, che un’immagine si muta impercettibilmente in un’altra). Da qui Dave ipotizza una buona serie di possibili finali, che in realtà poi Fox muore davvero. È stato Doug con cui ha litigato? È stato il sindaco pauroso di perdere posto e soldi? È stato il genero in cerca dei soldi dell’eredità? È stato il suocero timoroso degli scandali? È stato il geloso fidanzato della segretaria? Solo uno sarà alla fine quello vincente di finale. Nel complesso quindi una vicenda ben congeniata, anche se datata (in fondo il romanzo ha più di 40 anni). Ma gradevole che tutti i temi trattati non sono affrontati con voglia di scandali alla Busi, ma con la normale e giusta penna di uno scrittore.
  “In venti anni puoi dire e fare cose che vorresti non aver detto e non aver fatto. In vent’anni puoi accumulare rimpianti a non finire. E poi, quando è troppo tardi, quando non c’è più nessuno a cui dire mi dispiace o non volevo, allora il rimpianto ti toglie il sonno, l’appetito, la facoltà di parlare, di lavorare. Vorresti smettere di vivere.” (52)

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  — Apr 5, 2013 | Add your feedback

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  • Les italiens (643)
  • By Enrico Pandiani
  • Finished on Mar 2, 2013
    
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  • La regina del catrame. Le indagini del commissario Bertè (126)
  • By Emilio Martini
  • Finished on Oct 11, 2012
    
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  La regina del catrame. Le indagini del commissario Bertè

  Commissari - 06 gen 13

  Ho già detto che sono curioso? E soprattutto curioso di gialli ed affini? Ed in particolare di gialli ed affini italiani? Mi sa che ormai lo sapete a memoria. Tuttavia, nel momento in cui sullo scaffale della Mondadori (e solo lì l’ho trovato) appare questo libro, come resistere? Casa editrice: CORB ... (continue)

  Ho già detto che sono curioso? E soprattutto curioso di gialli ed affini? Ed in particolare di gialli ed affini italiani? Mi sa che ormai lo sapete a memoria. Tuttavia, nel momento in cui sullo scaffale della Mondadori (e solo lì l’ho trovato) appare questo libro, come resistere? Casa editrice: CORBACCIO, del gruppo GEMS. Cioè uno dei satelliti che compongono uno dei punti forti della mia libreria (in termini qualitativi sicuramente): Longanesi, Salani, Guanda, Garzanti, TEA, Ponte alle Grazie, Chiarelettere, Bollati Boringhieri. Insomma, già un passo avanti. Poi si parla di un nuovo commissario, ma prima di addentrarci nel protagonista, c’è da soffermarsi sull’autore. Il nome è ignoto. E tale rimarrà dopo lunghe ricerche. Che in realtà è uno pseudonimo, sotto qui si nasconde probabilmente (così dicono i blog letterari) un poliziotto (o categoria similare). Un bel gioco ad in-castro, un poliziotto che scrive romanzi su un commissario che scrive racconti! Sembra di essere tornati al film da poco goduto, anche se non eccelso su uno scrittore che scrive un libro su uno scrittore che ruba un libro (“The Words” con un’ottima parte di Jeremy Irons). Veniamo allora al romanzo. Incentrato su di un poliziotto milanese, di origini calabre, trasferito (non si sa ancora perché, ma immaginiamo …) a Genova. Poliziotto, anzi vice-questore, strambo. Poco più che qua-rantenne, con capelli lunghi raccolti a coda di cavallo, da poco lasciatosi con la magrissima Patty (sì, perché a lui le donne piacciono “magre e stronze”). Buon mix, quindi. Amante della cucina (anche se non raggiunge le vette di Montalbano sul pesce o di Sarti Antonio sul caffè), lo seguiamo in alcuni abbordaggi della cucina ligure. Soprattutto la panunta, le trofie al pesto e le verdure ripiene. Già ci viene l’acquolina in bocca. Inoltre, tocco interessante, quando deve concentrarsi, tira fuori il suo computer e scrive racconti. Interessante, nella fattispecie, il romanzo che s’intreccia sulla morte di una sessantenne un po’ sopra le righe, avvenuta ai Bagni di Lungariva e la storia del capitano Vasco su di un porta-container oceanico, in balia della burrasca e di un maniaco assassino. È una storia breve, forse serve anche da inquadrare i vari “tipi” presenti. Il commissario, appunto. Poi il suo aiutante, il giovane Parodi, ben radicato nel territorio e nella sua “identità ligure”. La signora Marzia, dove il commissario sta a pensione e che forse cerca di “avvicinarsi” alle sue solitudini. Peccato che rispetto ai criteri di Berté, invece di essere magra e stronza, è grassoccia e simpatica. Vedremo gli sviluppi. E poi l’identità dei luoghi appunto. Tra l’altro, è un periodo (si sa che casi e coincidenze poi nascondono anche altro) che mi imbatto in saggi e romanzi che toccano proprio questo problema. Così pesantemente in Bauman, o in Maalouf che sto terminando in questi giorni. Ma anche, in modo leggero, nel Prévost da poco terminato. Qui di nuovo. Calabresi che emigrano a Milano. Milanesi che vengono trasferiti a Genova. Tanto per parlare dei protagonisti. E poi anche la storia, di questa ape regina dei poveri, che si dà a pochi momenti di felicità, con compagnie maschili anche poco rassicuranti. Senza parenti vicini, solo una nipote, che scopriremo essere un po’ sanguisuga ed anche scemetta, turlupinata da un bellimbusto che pensa solo a giocarsi i soldi che racimolano dalla vecchia (si fa per dire) zia. Ci sono tanti elementi che concorrono, e che possono dare una svolta alla vicenda. Martini ne sceglie uno (che non vi dico) ed alla fine chiude questo “aperitivo di commissario”. Che, nel complesso, non ci è dispiaciuto. Forse la parte meno sostenibile è quella dei racconti del commissario, che va bene ci siano, ma che, nei brani che ne riporta, non sembra abbiano tanta carne al fuoco. Salutiamo in ogni caso una nuova simpatica entrata.

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  — Jan 7, 2013 | Add your feedback

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  • Carne e Ossa (1544)
  • By Kathy Reichs
  • Finished on May 21, 2013
    
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  • La vendetta di Siviglia (389)
  • By Matilde Asensi
  • Finished on Apr 18, 2013
    
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  La vendetta di Siviglia

  Meta-hystoriografìa -05 mag 13

  Un libro inutile. Ed è un peccato, perché in realtà ha una sua storia, che prescinde dal testo, ma attiene al contesto, che avrebbe meritato di meglio. Infatti, la mia storia verso la Asensi comincia nel 2010 al tempo dell’organizzazione del viaggio a Siviglia (molto bello seppur caldo). Girellando ... (continue)

  Un libro inutile. Ed è un peccato, perché in realtà ha una sua storia, che prescinde dal testo, ma attiene al contesto, che avrebbe meritato di meglio. Infatti, la mia storia verso la Asensi comincia nel 2010 al tempo dell’organizzazione del viaggio a Siviglia (molto bello seppur caldo). Girellando in libreria mi sembrava un colpo del caso vedere proprio un libro intitolato “Vendetta a Siviglia”. Scoperto che fa parte di una serie di libri, e scoperto che l’autrice (nonostante pensassi fosse ita-liana) è spagnola, pensai di dedicarmi alla lettura dei suoi libri. Sono partito così dalla “Camera d’Ambra” e sono andato avanti. Finalmente dopo 6 libri di diversa resa, con alti e bassi, arrivo a quello che doveva essere il primo. Soprattutto, dopo aver letto “Terra ferma” che riportava la scrittura dell’autrice quasi ai livelli di “Origine perduta”. Ed, infatti, finivo la trama precedente con un saluto alla città. Ora, tutto mi aspettavo meno un libro così piatto. Sparisce quasi completa-mente quella metastoriografia che mi aveva incuriosito e di cui avevo parlato in passato. Viene la-sciato da parte, e molto, il dualismo uomo/donna nelle vicende di Catalina/Martin. Certo a volte si veste da uomo, a volte da donna, ma non sembra tirare fuori i conflitti che condivano la parte fi-nale del primo libro. Inoltre la vicenda è non solo piatta, ma anche molto scontata. Era ovvio che i Curvo, una volta passato del tempo, avrebbero cercato la vendetta sulla famiglia di Esteban. E così, accusandolo ingiustamente, cercano di uccidere tutte le persone a conoscenza delle loro losche trame (senza riuscirci). Catalina, allora, prende i soldi del suo tesoro, e con i suoi bravi fa vela verso Siviglia. Dove troverà aiuto da un’anziana sodale della Madre adottiva, ex-prostituta anche lei. E farà in modo di accogliere le ultime parole del padre morente: “Vendetta!”. E vendetta sia. Con l’aiuto di Clara e dei suoi soldi, si crea una posizione nella società sivigliana, in veste di Catalina. Così conosce e comincia a frequentare il bel mondo, Curvo inclusi. Il giovane Diego, il più de-pravato, che sarà punito attraverso una prostituta affetta di sifilide. Isabel uccisa con il curaro. Juana fatta cadere nelle trappole d’amore utilizzando un servo, sbugiardata in pubblico, e giustiziata da padre e figlio per vendicarne l’onore. E Ferdinando, il capo famiglia e più anziano dei fratelli, affrontato in duello. Unico momento intenso delle scarne duecento pagine. Con momenti di cui non vi dico, e strascichi che vedremo in futuro. Certo, in questo modo spende tutta la sua fortuna, viene ovviamente bandita dalla Spagna. Ma la sua astuzia, scoperto il modo con cui i fratelli Curvo facevano fior di soldi tra le miniere d’argento di Potosì in Perù (anche se ora è in Bolivia, ma allora tutta la zona Perù, Bolivia e Nord del Cile era chiamata Perù) e la Spagna natia (inciso: gli unici momenti gradevoli sono quelli di citazioni geografiche, quando si parla di Perù, delle isole caraibiche, o di città tra Spagna e Portogallo, non ultimo l’Arenal sivigliano, il suono delle campane cittadine, la Giralda…), farà in modo di ricostruirne e recuperarne molto. Anche qui non vi svelo nessun segreto, che qualcuno, più paziente di me, forse vorrà leggerne, per passare qualche ora sotto un ombrellone, guardando il mare e “wasting time”, come diceva Otis Redding. Tuttavia, ci me-ravigliamo che un Curvo sia ancora vivo? Si tratta di Arias, quello rimasto in Sudamerica. E la vendetta di Catalina non si fermerà sino alla totale riuscita (o sconfitta). E guardando gli scaffali, vedo che è uscito l’ultimo volume della trilogia. Per ora mi ha un po’ saturato. In futuro…
  “Se la donna vuole essere libera … non deve prender marito, altrimenti perde non solo i suoi beni, ma anche il governo di sé e persino il diritto di parlare.” (157)

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  — May 5, 2013 | Add your feedback

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  • Dove è sempre notte (29)
  • Mondo noir n. 9
  • By John Banville
  • Finished on Dec 22, 2012
    
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  Dove è sempre notte

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  Misticanza - 07 apr 13

  Sono rimasto molto deluso da questa lettura di un nuovo romanzo della collana Noir di Repubblica, che sembra a volte buttar dentro alla rinfusa cose varie, senza pensarci troppo. Ed altrettanto deluso dall’autore. Che in realtà avrei dovuto sospettare non fosse nelle mie corde. Ricordo anni fa, alla ... (continue)

  Sono rimasto molto deluso da questa lettura di un nuovo romanzo della collana Noir di Repubblica, che sembra a volte buttar dentro alla rinfusa cose varie, senza pensarci troppo. Ed altrettanto deluso dall’autore. Che in realtà avrei dovuto sospettare non fosse nelle mie corde. Ricordo anni fa, alla mia (per ora) unica visita a Dublino, alla ricerca di un autore locale, presi un libro del buon Banville, libro tra l’altro vincitore di premi e riconoscimenti. Ma non riuscii ad andare avanti (ebbene sì, a volte i libri si possono abbandonare, per poi magari tornarci, se capita, seguendo i principi cui sempre mi rifaccio del decalogo di Pennac). Ora, Banville è un autore poliedrico, che scrive di tutto. E che, ad un certo punto, imbastisce storie con protagonista Quirke, un anatomopatologo di Dublino. E storie ben collocate nel tempo, che si collocano, infatti, agli inizi degli anni Cinquanta. Questa è la prima in cui compare Quirke, ed è tutto fuorché una storia noir, gialla, thriller o altro. Si salva solo l’ambientazione storica, sia nella Dublino dell’epoca, sei nella corrispettiva America, dove si svolge una parte (e non secondaria della vicenda). L’autore è di una lentezza a volte esasperante. E qui deve inquadrare i personaggi. Quirke, vedovo e sempre attaccato a qualche bottiglia (tanto che alla fine siamo alticci anche noi poveri lettori). Malachy detto Mal, suo cognato e ginecologo, sposo di Sarah, sorella della defunta signora Quirke. Sarah stessa, che da sempre era innamorata di Quirke, ma che poi sposa Mal. E su questo ipotetico triangolo amoroso, Banville spende qualche decina di pagine di troppo senza arrivare mai a spiegare i perché o i per come. Phoebe la figlia di Mal e Sarah (ma sarà vero? Che i loro comportamenti a volte sembrano mostra-re altro), in crisi di crescita, molto attaccata allo zio Quirke, piena di voglie e di capricci. Insoffe-rente insomma. Ed il grande Griffith, padre di Mal, gran commis dello stato irlandese, che prese sotto la sua ala il bimbo Quirke al tempo in orfanotrofio. Per finire con il magnate Crawford, l’irlandese emigrato in America a fare fortuna, dove tutti si ritroveranno per il redde rationem fina-le. E dove ci saranno delle sorprese. Ma qual è la storia supposta nera? Nasce tutto dalla morte di una giovane, Christine Falls, che dava il titolo originale al romanzo, e che, chissà per quale balzano motivo, viene tradotto con questa inutile invocazione alla notte (forse perché la notte è nera?). Quirke se la trova in anatomopatologia, ed è colpito da alcune incongruenze, che sembrano coin-volgere il cognato Mal. Ed essendo curioso di natura (un curioso strano che vuole sapere, ma che non fa domande per conoscere, che si ferma spesso, e che mi ha irritato per tutto il romanzo con questa sua ignavia di fondo) decide di capirne di più. Viene così a sapere che Christine è morta dando alla luce una bambina. Aiutata dalla mammana Dolly, che però, vista la mala parata chiama il suo vecchio datore di lavoro Mal per cavarsi dagli impicci. Ma Christine muore, la bambina sparisce. E quando Quirke scopre di Dolly e dei suoi legami con un orfanatrofio gestito dal suocero Crawford, anche Dolly muore. E Quirke viene talmente pestato a sangue da due loschi sicari che per qualche mese dovrà fare vita di ospedale, con una gamba che non si rimetterà a posto del tutto. Ma Quirke sembra non demordere, ed accompagnando Phoebe da nonno Crawford, scopre casualmente una sua ex-infermiera finita anch’essa in America. E tramite lei, risale alla storia della bambina scomparsa, della sua adozione americana, e della loro storia tribolata e poco edificante. Per arrivare alla catarsi finale di cui sopra. Tuttavia impiegare quasi 400 pagine per tutto ciò è un inutile tormento per noi poveri lettori. Che la trama nera esce sì a poco a poco, ma è del tutto so-vrapposta a quello che interessa Banville, cui piacciono le atmosfere, le descrizioni, le case, i giar-dini. E tanto, tanto alcol. Insomma, alla fine, un nero insopportabile per una lettura che non sa né di carne né di pesce. Chissà se riuscirò mai a riprendere in mano quel primo libro… Nota finale (se qualcuno mi aiuta): Marcella Dallatorre, esimia traduttrice, ad un certo punto parla di un tal MacCoy soprannominato Maciste, e l’autore dice “che bel gioco di parole”. Io non l’ho capito e l’ottima Marcella non lo spiega. Che ci sarà da ridere?

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  — Apr 8, 2013 | Add your feedback

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  • La settima vittima (27)
  • Mondo noir n. 11
  • By Alexandra Marinina
  • Finished on May 4, 2013
    
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  • Terra bruciata (8)
  • Il Giallo Mondadori n.3058
  • By Annamaria Fassio
  • Finished on Sep 30, 2012
    
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  Terra bruciata

  De Flavis Italico - 25 nov 12

  Siamo ancora, e per fortuna, sul versante per me migliore delle scritture poliziesche della Fassio. Quelle con al centro l’ispettrice Franzoni e il commissario Maffina. Nell’ultimo episodio, or non è guari (e che avrete letto in trama poco sopra), i due erano stati crivellati di colpi, ma tuttavia s ... (continue)

  Siamo ancora, e per fortuna, sul versante per me migliore delle scritture poliziesche della Fassio. Quelle con al centro l’ispettrice Franzoni e il commissario Maffina. Nell’ultimo episodio, or non è guari (e che avrete letto in trama poco sopra), i due erano stati crivellati di colpi, ma tuttavia salvi. Anche se Maffina è conciato male. Tant’è che sta a riposo, ed è defilato anche in questa storia. L’unica cosa uscita dalla sparatoria, è il palesamento del rapporto tra i due che ora, finalmente, vivono insieme. Non senza qualche perplessità e contraccolpo. Ma tant’è. Qui la storia s’impernia su due vite falsamente parallele. Un ispettore di Alessandria, tal Graziano, mediocre questurino in cerca di gloria, per la quale non esita a far scattare la sua rabbia repressa. Tanto da uccidere a mani nude un povero drogato. E l’alto borghese Maria Vittoria. Insoddisfatta e sclerata, una notte prende la pistola del marito, lo uccide, uccide i loro due figli e fugge nella notte. Scatenando anche lei la sua rabbia repressa. Fuori di testa come una cucuzza, si lascia intorno una scia di morti vio-lente. Dico falsamente parallele, che ben diverse sono le radici dei malesseri, anche se alla fine convergono nel far male a tutti. E quando il Graziano si mette sulle tracce di Mavi, una volta tro-vata, non potrà che decidere di unire le loro forze (si fa per dire) per una storia che potrà durare due ore o due giorni, ma che non potrà che finire come ci aspettiamo finisca fin dalla seconda pa-gina. Si tratta di vedere quante persone ci lasceranno la pelle. E saranno non solo tante, ma ben intrecciate nei loro destini. Non a caso, ci si aggira nei triangoli tra Liguria, Basso Piemonte e brandelli emiliani. Ed il loro intreccio darà qualche sorpresa finale (una delle poche che non ci si aspettava all’inizio). Questo il plot dove s’inserisce la Franzoni, che ancora convalescente torna sulla scena, cercando di coordinare indagini ed idee. Un po’ come un fiume che convoglia acque diverse nel suo andare verso il mare, la nostra scrittrice fa una specie di sommario di tanti avvenimenti e storie degli episodi passati, che qui ritornano con personaggi maggiori o minori. Che Lorenzo, il marito della Mavi, era entrato in una delle inchieste precedenti, come trafficante in navi poco chiare. Mistero risolto da Maffina con l’aiuto di una prostituta di colore (con la quale il convalescente commissario ora questore ogni tanto s’intrattiene eufemisticamente parlando). Che il magistrato delle indagini si è messo con una simpatica ex-ispettrice francese, anch’essa comparsa in altra storia (quella sopra citata), dolorosamente coinvolta dalla morte della figlia drogata. E via confusionando. La bravura della Fassio nel “procedural thriller” come si dovrebbe chiamare questo romanzo sull’onda delle bellissime pagine di Ed McBain, è proprio quella di presentare con brevi tratti altri personaggi del mondo poliziottesco. Come l’agente Dalmasso che passo dopo passo ar-riva a scoprire tutte le magagne dell’ispettore Graziano. Come il commissario Abbondanza, l’unico che fino alla fine spera che Graziano non sia coinvolto. Cala invece quando cerca di descrivere Ma-ria Vittoria, che, insoddisfazione a parte, non si capisce bene perché si avvii sulla china del delitto gratuito. Piacevoli, invece, gli intarsi musicali con le citazioni di Tom Waits e, soprattutto, dei Bau-stelle. Alla fine, non una grande storia, ma leggibile in una sera piovosa di campagna, nonstante i tentativi finali di chiosa del nostro Costanzo che continua ad arringarci nelle due paginette finali come se fosse ancora sui palchi televisivi. Speriamo in altri ritorni.

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  — Nov 25, 2012 | Add your feedback

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  • Gli ingredienti segreti dell'amore (1827)
  • By Nicolas Barreau
  • Finished on Dec 14, 2012
    
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  Gli ingredienti segreti dell'amore

  Misticanza - 07 apr 13

  Nato in Francia da madre tedesca, il nostro bilingue imbastisce una storia che fa perno su di un … inglese (anche se poi si sviluppa in molte direzioni). All’inizio, essendomi ignoto il Barreau mi aveva decisamente spiazzato il nome francese dell’autore ed il titolo originale in tedesco. Scoperto il ... (continue)

  Nato in Francia da madre tedesca, il nostro bilingue imbastisce una storia che fa perno su di un … inglese (anche se poi si sviluppa in molte direzioni). All’inizio, essendomi ignoto il Barreau mi aveva decisamente spiazzato il nome francese dell’autore ed il titolo originale in tedesco. Scoperto il trucco, ho trovato tuttavia simpatico il modo di “essere” in Parigi, quasi da straniero nella propria terra (un po’ come Veit Heinichen e Trieste). Anche se poi ci si domanda perché i sorrisi delle donne diventino “ingredienti dell’amore” e perfino segreti. Mistero! Comunque senza tanti battage pubblicitari, Barreau ottiene un discreto successo internazionale con una storia delicata, che quasi ci fa tornare alle atmosfere leggere e simpatiche della Parigi di Amèlie (e non a caso i protagonisti hanno nomi in A: Aurélie e André). Ed anche l’idea di base ha un suo fascino, ed è ben svolta dall’autore. Poteva venirne fuori una cosa un po’ banale, invece, pur nell’assoluta normalità si fa seguire. La storia procede su due binari paralleli, alternando i punti di vista dei due protagonisti. Aurélie gestisce un piccolo ristorante parigino (dal nome storico che rimanda a quel ristorante vicino a Place d’Italie gestito negli anni ’70 da una cooperativa di operai e che proponeva e propone una cucina francese tradizionale), sta uscendo malconcia da una storia, cerca consolazione dalla sua amica Bernadette, ma la trova leggendo un libro di un ignoto scrittore inglese, dove il britannico protagonista, a valle di una serie di ironiche situazioni scontrandosi la sua flemma d’oltre manica con la giocosità parigina, si innamora di una ragazza che gestisce un ristorante che guarda caso è quello di Aurélie. E dove anche la descrizione della protagonista si adatta alla sua. Da questo punto in poi la nostra cercherà in tutti i modi di entrare in contatto con l’inglese, fallendo (e vedremo presto il motivo) miseramente ogni suo tentativo. André invece lavora in una piccola casa editrice, come editor, e, non riuscendo a trovare autori soddisfacenti la linea editoriale, in complicità con un suo sodale inglese, scrive un libro (quello di cui sopra), facendo finta sia la traduzione da un libro inglese. Sfortunatamente il libro ha successo. Ed Andrè si troverà impelagato a far fronte alla richiesta di interviste all’autore, di viaggi promozionali, di sedute pubbliche di lettura. Nonché all’insistenza della bella Aurélie che lo contatta e non lo molla più per farsi presentare al fantomatico Robert Miller. Capirete anche voi, che si andrà avanti a forza di equivoci, di possibili smascheramenti, e soprattutto del tentativo di Andrè di creare tutto un castello di menzogne per screditare l’autore fasullo, e per farsi bello verso Aurélie. Che in realtà è proprio la persona de-scritta nel romanzo. In effetti, ad Andrè l’idea era venuta passando davanti al ristorante e vedendo oltre il vetro Aurélie in uno splendente vestito verde. Come detto una trama che rischierebbe di andare alla corda dopo poche battute. O di essere ripetitiva. Invece viene ben sostenuta dalla scansione di una serie di colpi di ingegno dello scrittore, per dare voce e speranza a turno ai due protagonisti. Ovviamente, quando tutto sembra andare per il meglio per Andrè, Aurélie manda all’aria tutto il castello. E … e non vi dico altro, su come andrà a finire. Ognuno faccia il tifo per chi vuole e se ne goda la lettura, rilassante (soprattutto in questa turbolenta fine di un anno bisestile). Un’ultima notazione riguarda il “Menu dell’Amore”, un menu per due che il padre di Aurélie le ha donato prima di morire, e che è una catena che legherà per sempre chi lo mangerà con spirito giusto. Barreau (come a me fa piacere che mi rimanda ad altri testi a me cari) alla fine ce ne dà anche le ricette (che consiglio di provare a chi sa ben cucinare). Io mi limito solo a riportarne i piatti (e ad invitarvi al sorriso): insalata di valeriana con avocado, champignon e noci, coscio d’agnello alla melagrana con gratin di patate, parfait all’arancio con gâteau au chocolat (che da solo vale tutta la cena!). Buona lettura!
  “Gli anni non contano. Conta solo come li viviamo.” (10)
  “Non riesco ad immaginare una vita senza libri.” (20)
  “A volte è più facile convivere con la menzogna che con la verità.” (119)
  “L’amore quando finisce è sempre triste. Chi lascia ha la coscienza sporca. Chi viene lasciato si lecca le ferite. Alla fine però ognuno è quello che è sempre stato.” (gli appunti di Aurélie)

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  — Apr 8, 2013 | Add your feedback

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  • Un filo d'olio (905)
  • By Simonetta Agnello Hornby
  • Finished on Apr 29, 2013
    
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  Un filo d'olio

  Isolani/isolati - 02 giu 13

  Pensavo di incasellarlo tra i saggi, visto che (leggendone in giro) si parlava di un libro di ricette. Ma dopo averlo letto, penso bene che sia comunque da mettere qui, tra i romanzi italiani. Anzi tra i ricordi autobiografici di una grande famiglia siciliana, quella del barone Agnello. E dell’infan ... (continue)

  Pensavo di incasellarlo tra i saggi, visto che (leggendone in giro) si parlava di un libro di ricette. Ma dopo averlo letto, penso bene che sia comunque da mettere qui, tra i romanzi italiani. Anzi tra i ricordi autobiografici di una grande famiglia siciliana, quella del barone Agnello. E dell’infanzia delle due bimbe, Simonetta, ora scrittrice ma anche avvocato in difesa di minori, e Chiara, che fa rinascere la campagna di Mosè e rinverdisce le ricette di nonna Maria. Il libro è, infatti, bipartito (cioè diviso in due, non dedito a due parti politiche come degenera a volte il nome): la parte nar-rativa di Simonetta e le ricette descritte e commentate da Chiara. Entrambe mi hanno preso, per motivi diversi. La narrazione della Agnello Hornby qui ritorna ai passi dei primi libri che lessi, si fa più intima, e quindi più sentita e partecipata. Facciamo una piccola corsa tra il ’50 ed il ’57, gli anni delle estati a Mosè, nella campagna agrigentina. Nella casa avita, che viene ogni anno aperta da maggio a settembre. E dove gli Agnello si trasferiscono. Dove non succedono grandi cose, se non lo scorrere degli anni, il crescere dei bimbi, che da infanti si affacciano alla giovinezza. Contornati da tutte le figure famigliari e di contorno: i massari, le contadine che raccolgono le mandorle (le mennulare di buona memoria), la tata Giuliana, il factotum Paolo, la cuoca, ma anche, e soprattutto, le persone di sangue. La mamma Elena e la zia Teresa, il cugino Silvano, la sorella Chiara (anche se, essendo la più piccola rimane sempre un po’ defilata a giocare con le bambole), la nonna, il nonno, gli altri zii che transitano, per tanto o per poco, nella casa ospitale. E tutti i mi-steri della crescita: le chiacchiere dei grandi, le ammucchiate in cucina a vedere cucinare i dolci, le gite tra i campi, le sbucciature ai ginocchi. I grandi giochi che impegnano tutta l’estate: la ricerca dei cocci greci e fenici, le automobili da far correre per la discesa. E con il crescere, anche il di-stacco verso l’infanzia, il passaggio alla lettura, il mistero dei rapporti umani, la nascita delle do-mande sul sesso. Ma i grandi lo fanno? E quando? Perché litiga lo zio Nicola? E verso la fine, le grandi scoperte, l’irruzione del frigorifero che sostituisce il ghiaccio ed allunga la vita del cibo, la televisione che irrompe nelle case (e come capisco la piccola Simonetta incantata davanti alle pe-core dell’intervallo, anch’io le guardavo, prefigurandomi quello che veniva dopo, magari la TV dei ragazzi, essendo io passato davanti alla scatola a transistor qualche anno dopo). Per finire con il distacco, le vacanze che si spostano in Svizzera, ad imparar le lingue. E la vita che si sposta da Agrigento a Palermo. Insomma una bella cavalcata, contrappuntata sempre e comunque dal cibo. Dal cibo della campagna, che poca carne si mangiava, e molto si prendeva stagionalmente e di verdura. Zucchine, melanzane, e tanti pomodori (ma solo per fare la salsa). La frutta, fresca, cot-ta, messa nel pan di spagna. Le mele cotogne, le marmellate, l’amarena. Un contrappunto che, cessando il ricordo di Simonetta, dona il là alle ricette rivisitate da Chiara. Sempre quelle scritte con la bella calligrafia da nonna Maria (ed anche qui ricordo chi scrive e conserva ricette, tirandone fuori anche sapori antichi). Ripercorse mese dopo mese, con quella stagionalità che dava un ritmo allo scandir dei giorni. Le cotolette di melanzane, le frittatine in trippa (questo si che me le ricordo, frittate tagliate in strisce e ripassate al pomodoro), le polpette fritte (buonissime da mangiare appena fatte, bollenti). Non posso nascondere che il tutto mi fa riandare ai dieci anni (dai cinque ai quindici) passati nelle estati tortoretane. Quando a giugno zia Vittoria apriva le case del mare (certo in affitto, che non s’era possidenti), in quel luogo sperduto scovato da mio padre nella riva adriatica, allora praticamente deserto (ed ora ahi quanto frequentato). E dove a raffica ci spo-stavamo noi cugini (la nostra tribù), la libertà del mese di luglio senza i genitori, il cambiamento di ritmo ad agosto, quando vengono tutti i grandi, i dolori dei primi giorni si settembre, quando si comincia a tornare a Roma. I giochi dell’estate, le mitiche olimpiadi estive in spiaggia, le gite alle fonti del Salinello. E perché no, le passeggiate verso il centro, con le teglie di pomodori al riso da portare all’unico forno cittadino, l’apertura del cinema all’aperto. Ma queste sono altre storie, sono le mie. Torniamo agli Agnello, e ringraziamole per la scrittura, per le foto d’epoca che ci fanno fare mirabili salti di pensiero, e ringraziamo con loro anche Elena e Giovanna (così come vengono giu-stamente ricordate) per aver fatto da cavia alle ricette, sperando di poter ancora a lungo provarle insieme. Due micro appunti, uno per autrice. Simonetta citando le canzoni di Lina (che credo si situi intorno al ’53) parla di Grazie dei fior (prima canzone vincitrice del Festival nel ’51), di Vola, colomba bianca, vola (del ’52) ma anche de Il bosco innamorato che è solo del ’56. E Chiara par-lando della ricetta del Gelo di melone d’acqua dice “in italiano anguria”, quando più correttamente dovrebbe dire “in italiano cocomero”, che anguria è regionale (vedi Devoto-Oli).
  “Passeggiate che avevano un’unica meta: il bar [dove] il gelataio Don Giovannino … offriva ai clienti due soli gusti: limone e cioccolato.” (93) [i miei preferiti, da ragazzo prendevo sempre lo stesso cono: limone, cioccolato e panna; lo adoravo!]

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  — Jun 3, 2013 | Add your feedback

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