Giogio53 Male, 60. Roma, Italy

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  • Ida (34)
  • Suivi de La comédie bourgeoise
  • By Irene Nemirovsky
  • Finished on Mar 7, 2011
    
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  Ida

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  Prima dell’ultima guerra - 29 mag 11

  Due raccontini estratti dalla raccolta (che non mi risulta ancora tradotta) “Film parlés”, che mi sembra un bel titolo, molto adatto agli anni ’30 della scrittura, anni in cui da poco i film non erano più muti. Detto anche dell’ottima iniziativa dell’editore Folio di pubblicare libri agili (questo h ... (continue)

  Due raccontini estratti dalla raccolta (che non mi risulta ancora tradotta) “Film parlés”, che mi sembra un bel titolo, molto adatto agli anni ’30 della scrittura, anni in cui da poco i film non erano più muti. Detto anche dell’ottima iniziativa dell’editore Folio di pubblicare libri agili (questo ha poco più di 100 pagine), a prezzo veramente irrisorio, ma con la confezione standard delle edizioni Folio, parliamo ora del contenuto che, invece, rispetto ad altre prove, mi è piaciuto meno. Dicevamo due i racconti. Entrambi incentrati su di una figura femminile. Al solito, colma di tutta la disperazione che sapeva infondere la Némirovsky nelle sue pagine. Il primo, Ida, è tutto luci e paillettes. Racconta in controluce le vicende di Ida Sconin, signora del varietà parigino. Quello del Moulin Rouge e del Lido, quello delle 20 ragazze 20. Lì, padrona della scena ormai da dieci, quindici anni, Ida sta salendo gli ultimi gradini di quel Viale del Tramonto così magistralmente filmato negli anni cinquanta da Billy Wilder. Ma qui siamo negli anni Trenta, e, ricordo dopo ricordo, mentre sale la stella della giovane Cynthia, Ida ripensa a tutti i passi della sua vita, la giovinezza in Russia (specchio della stessa Irène), il matrimonio, gli amanti, le morti, la fatica di rimanere bella, anche se non giovane. E soprattutto, non accettarlo. Fare di tutto per evitare l’inevitabile fine. Ci riuscirà o sarà travolta? Il secondo si intitola “La comédie bourgeoise” ed è una specie di microcosmo che rispecchia, visto dalla parte piccola del cannocchiale, il mondo rigido di cui da poco lessi della Wharton. Qui siamo in provincia. La giovane Madeleine suona il piano, viene fatta sposare ad un giovane che praticamente non conosce, che entra nell’industria del padre, che la tradisce con tutte le donne possibili, con cui fa due figli, che a loro volta si sposano e le danno nipoti, che si innamora fugacemente di un parigino, e poi muoiono in tanti, anche il marito, e l’anziana Madeleine si ritrova ancora a camminare per la strada di paese … Lascio puntini di sospensione perché avrete capito. Una desolazione, una tristezza infinita, senza speranza. Gli unici momenti di interesse sono sulla scrittura, perché qui, proprio come in un film, sembra di leggere la sceneggiatura. L’autrice ci conduce per mano, ci fa vedere le scene salienti, ci descrive le dissolvenze, ci porta avanti nel tempo, ci fa vedere qualcosa dietro le quinte, poi ci riporta sulla scena maestra. E quel camminare di cui dicevo, sarebbe perfetto ripreso con tecniche moderne, con un bel piano sequenza all’indietro, che si allontana dal centro della scena per poi richiudersi lontano, sul nulla. Ecco, due storie disperate, due storie che distruggono alla base tutte le possibili illusioni. Ma non hanno la forza di stroncare. Non danno la stoccata definitiva. Alla fine, mi viene quasi da dire: tutto qui? E non viene neanche la voglia di seguitare a fare rivivere i personaggi nella memoria, come in altri romanzi mi succede. Quel chiedermi, e poi che farà lui? Che farà lei? Che succederà alla principessa incantata quando dovrà lavare i piatti? Qui non viene da chiederselo. Viene solo da cercare di trovare subito, in libreria, un libro non dico comico, ma che tolga dall’animo un po’ di questa tristezza bagnata. Sarà meglio un’altra volta, Irène.

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  — Jun 1, 2011 | 1 feedback

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  • Les choses (106)
  • Une histoire des années soixante
  • By Georges Perec
  • Finished on Apr 5, 2011
    
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  Les choses

  Noël? - 18 dic 11

  Riprendo dopo tanto tempo il mio caro Perec. Interessante, difficile, di testa, ma (o forse per questo) piaciuto assai. Perec è senza dubbio uno dei miei autori-culto, perché ha sempre seguito la sua idea, incurante del contorno. Non ha mai raggiunto né la grande notorietà né i palcoscenici sgargian ... (continue)

  Riprendo dopo tanto tempo il mio caro Perec. Interessante, difficile, di testa, ma (o forse per questo) piaciuto assai. Perec è senza dubbio uno dei miei autori-culto, perché ha sempre seguito la sua idea, incurante del contorno. Non ha mai raggiunto né la grande notorietà né i palcoscenici sgargianti. Ma ha sempre mantenuto la propria coerenza, riscendo a coniugare nella sua scrittura, idee e gioco. Proprio per questo, i suoi scritti non sono “facili”, ed hanno sempre una serie stratificata di letture. Come “La vita istruzioni per l’uso", dove la successione dei capitoli che descrivono i romanzi delle persone presenti nella cassa obbedisce al problema matematico detto “problema del cavallo su una scacchiera 10x10". Come “La scomparsa” dove alla fine delle 300 pagine ci si accorge che oltre all’intrinseca scomparsa che lega la storia, per tutto il libro è scomparsa anche la lettera « e ». Come racconta poi in un’intervista, i suoi scritti si raggruppano in 4 categorie: sociologica, autobiografica, ludica e romanzesca. Salvo poi incrociarsi tra l’uno e l’altro. Ed anche ora a 30 anni dalla morte (avvenuta di cancro a 46 anni) ancora si scoprono suoi appunti ed altre scritture (come il non da molto pubblicato “L'art et la manière d'aborder son chef de service pour lui demander une augmentation”). Ma torniamo alle cose. Che è anche il suo primo scritto e che appena pubblicato nel 1965 gli valse uno dei due grandi premi francesi (il Premio Renaudot). Questo rientra nella prima categoria, quella sociologica, che, per raccontare la trama in breve, potremmo descriverla come il racconto dell’ascesa e della caduta di due giovani francesi dalla libertà della fine degli studi alla paralisi del posto fisso. Dove seguiamo alcuni anni della vita di Jerome e Sylvie, dall’ubriacatura di libertà del lavoro di ricerca psicosociologia sul campo, attraverso lo sfiorare tutte le cose che si vorrebbero avere ma non si riesce (le sirene del consumismo), fino ad arrivare alla scelta finale (scelta che Perec ritiene comunque illusoria) dove non potendo rimanere “alternativi” in tono minore per tutta la vita, si decide di aprire una propria agenzia di ricerche e si “rientra nel coro”. Come detto, ha anche elementi trasversali che Jerome e Sylvie passano un anno a Sfax in Tunisia così come Georges e sua moglie. Ma l’altro elemento caratterizzante (e che rende difficile un approccio semplice a questa definita dall’autore “una storia degli anni sessanta”) è che tutto il romanzo è un’affestellazione di descrizioni. Non c’è un dialogo diretto (solo due battute nella terzultima pagina). Ma si descrivono i luoghi di vita e di passaggio dei protagonisti e del loro procedere, cercando ogni volta di “esaurirli” (come direbbe in un altro suo scritto). Che descrivere meticolosamente un luogo è farne risaltare l’essenza, la natura. Le cose che viviamo, con cui viviamo, sono comunque elementi che ci definiscono (non è un caso la citazione in exergo che riporto). E non solo le cose nostre, i libri, le scrivanie, la cucina, la tazza del caffè che utilizziamo, ma anche quelle che vediamo “andando per il mondo lungo la nostra vita”, le cose che vorremmo, le cose che il mondo illusorio e pubblicitario promette come raggiungibili (basta impegnarsi ad accumulare denaro per prenderle, ma una volta accumulato servirà a quello il denaro?). Come dice lo stesso Perec, le cose promesse non sono delle cose dovute. Ed in questa contraddizione vanno avanti nella loro vita i nostri due eroi. Che non faranno mai una scelta seria, ma saranno costretti a lasciarsi vivere (questa la critica sociale di Perec, il suo pessimismo totale), e non troveranno mai un portafoglio pieno di soldi per poter cambiare la loro routine di vita. Routine che si consuma in ambienti dove ogni volta loro non vorrebbero essere. Manca sempre quella accettazione del sé che è (personalmente) la chiave della serenità. La bellezza straniante e finale, con la quale chiudo, è proprio questa descrizione esasperata delle cose, che ci fa trovare decine e decine di parole per descrivere gli oggetti, ogni volta in modo e con sfumature diverse. Una lettura utile anche per approfondire la lingua.
  « Dans le monde qui était le leur, il était presque de règle de désirer toujours plus qu’on ne pouvait acquérir » [Nel loro mondo, era praticamente una regola desiderare sempre più di quanto si potesse comperare.] (50)
  « Leur vie était comme une trop longue habitude, comme un ennui presque serein : une vie sans rien » [La loro vita era come una abitudine troppo lunga, come una noia quasi serena : una vita senza nulla.] (139)
  « Le moyen fait partie de la vérité, aussi bien que le résultat. Il faut que la recherche de la vérité soit elle-même vraie ; la recherche vraie, c'est la vérité déployée, dont les membres épars se réunissent dans le résultat. (d’après Karl Marx) » [Il mezzo è parte della verità, così come il risultato. Bisogna che la ricerca della verità sia di per sé vera; la vera ricerca è la verità svelata, dove le parti separate si riuniscono nel risultato. (citazione da Karl Marx)] (158)

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  — Dec 18, 2011 | Add your feedback

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  • La Débauche (28)
  • By Daniel Pennac, Jacques Tardi
  • Finished in 2003
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  • Les nouvelles Aventures de Lucky Luke, tome 4 (5)
  • Lucky Luke contre Pinkerton
  • By Achdé, Daniel Pennac, Tonino Benacquista
  • Finished on Nov 8, 2010
    
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  Les nouvelles Aventures de Lucky Luke, tome 4

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  Toninó - 27 feb 11

  Una volta tanto torniamo ai miei amati fumetti. Qui non in veste di quelle “graphic novel” come le ottime prodotte dalla mia amica Luana (e quelle che lei mi ha fatto conoscere). Qui siamo più sul versante comico, su quello, per intenderci, dell’insuperabile Asterix di Goscinny & Uderzo (ed un giorn ... (continue)

  Una volta tanto torniamo ai miei amati fumetti. Qui non in veste di quelle “graphic novel” come le ottime prodotte dalla mia amica Luana (e quelle che lei mi ha fatto conoscere). Qui siamo più sul versante comico, su quello, per intenderci, dell’insuperabile Asterix di Goscinny & Uderzo (ed un giorno sarebbe bello tornarci sopra, in quella prima, insuperata edizione italiana delle avventure del gallo, tradotto in italiano da Marcello Marchesi. Una pura chicca!). Sempre di francesi parliamo (in questo eponimi, almeno come lingua, includendo qui almeno i belgi di Tintin e poi anche Morris era belga) e delle avventure del pistolero del West, quello che spara più veloce della sua ombra. Mi ricordo ancora delle prime volte di cui ne lessi, addirittura sul famoso e ben datato “Corrierino dei Piccoli” e sull’altrettanto famoso “Vittorioso” (quello che mi fece conoscere le follie grafiche dei salamini di Jacovitti). E mi ricordo che ad un certo punto ne rimasi un po’ deluso, quando le avventure dei fratelli Dalton, i cattivissimi, sembrarono prevaricare la figura del cavaliere (e del suo cavallo Jolly). Ora, il bravo disegnatore – inventore Morris è purtroppo deceduto da quasi dieci anni (e comunque ricordiamo che per anni il suo sceneggiatore fu proprio Goscinny). Altri hanno preso penne e matite con fortune alterne. Da qualche storia mi si dice che la parte grafica è affidata a Achdé, e direi (vedendo questa prova) che non fa rimpiangere l’originale, aggiungendo un po’ di tocco moderno a storie che altrimenti sembrerebbero ingessate nella memoria. Ma non è per questo che qui ne parlo. Ne parlo perché, nell’opera di celebrazione di Morris, questa quarta uscita della nuova serie è stata sceneggiata da due autori che amo particolarmente. L’uno quasi cinquantenne d’origine palesemente italiana, il nostro buon Tonino Benacquista, che infonde alla storia quei tocchi in parte “malavitosi”, ma con l’ironia ed il sarcasmo della sua Saga migliore. Il rivolgimento che l’inasprimento delle leggi seguite all’ascesa di Nat Pinkerton, con il conseguente folle sopraccarico delle carceri, si attua tra arresti ridicoli, ma soprattutto sguardi di una comicità irrefrenabile è da tenere per i momenti tristi (accanto alla partenza della galea di Asterix per l’Egitto e la sua ciurma di stralunati finto-schiavi). L’altro è invece il quasi settantenne di mista provenienza (italo-franco-marocchina) tal Daniele Pennacchioni, meglio noto come Daniel Pennac. Ed il suo tocco ironico, ma civile, nell’imbastire l’accoglienza trionfale ma fino ad un certo punto (in fondo vi verrà assassinato) di Lincoln a Baltimora è anch’esso da riporre nella memoria (accanto al the che bevono i Britanni!). Il filo rosso della storia conduce il nostro Lucky Luke prima ad una lotta contro Pinkerton che gli toglie il mestiere, poi ad una critica dei metodi di schedatura di Pinkerton stesso (e qui i nostri due fanno vedere in controluce i guasti dei nostri stati di poliziesca schedatura privata e mediatica, lì dove appunto si disquisisce tra i dati di natura privata gestiti da forze pubbliche e gli stessi messi in mano a privati. S’ode qualche riporto a vicende d’oggi…). Non manca una critica al “pensionamento anticipato”, che di grande attualità è nel panorama francofono attuale. Infine alla solita ma non per questo scontata vittoria dei buoni. Un bel fumetto comico, di bella fattura, di bella pensata, e di bella resa. Per questo lo inserisco con piacere tra le letture. E tra quelle di ottimo livello (per il cuore e per la testa).

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  — Mar 1, 2011 | Add your feedback

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  • Un lieu incertain (138)
  • By Fred Vargas
  • Finished on Nov 12, 2010
    
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  Un lieu incertain

  Parigi e un po’ di Francia - 13 mar 11

  Andamento misto. Bell’inizio, centro in discesa, bel finale. Ma poi c’è Adamsberg, e tutto va bene. Da più di un anno aspettavo l’uscita dell’ultimo romanzo della Vargas in economica francese, e finalmente, nell’ultimo viaggio belga, eccolo là. Preso e fortunatamente uscito quasi subito sulla ruota ... (continue)

  Andamento misto. Bell’inizio, centro in discesa, bel finale. Ma poi c’è Adamsberg, e tutto va bene. Da più di un anno aspettavo l’uscita dell’ultimo romanzo della Vargas in economica francese, e finalmente, nell’ultimo viaggio belga, eccolo là. Preso e fortunatamente uscito quasi subito sulla ruota di lettura. Ed altrettanto in fretta, abbastanza divorato. Dico abbastanza perché, come da inizio accennato, la parte centrale l’ho trovata un po’ faticosa, quasi che si avesse (e c’era) una bella trovata iniziale e si sapesse come si deve comportare il finale, ma è l’unione dei due che lascia un po’ perplessi. Intanto, sottolineiamo che, rispetto alla solita scrittura, c’è un po’ più di sangue del normale, quasi che i nostri poliziotti della Brigade decidano di immergersi nel nero quotidiana. A proposito, qui son le parti migliori, dove, romanzo via romanzo, i vari eponimi poliziotteschi escano fuori. Ormai conosciamo e vogliamo bene al buon Danglard (soprattutto alla sua onniscienza). Ed abbiamo imparato a rispettare la Retancourt. Qui escono un po’ meglio la Froissy e la sua bulimia e Estalère con la sua innocenza (come direbbe Adamsberg) o stupidità (come sottolinea Danglard). E quando la Vargas è in vena, ci regala nuovi passaggi della mente d’Adamsberg, che salta di qua e di là, che non ritiene nomi (a volte) o ne ritiene troppi, e questi passaggi mi regalano i momenti migliori del godimento di scrittura (uno per tutti, quando Danglard comincia ad avere un debole per la signorina del convegno, quella che fa i sunti degli interventi, e che sul cartellino porta quindi, in inglese che siamo a Londra, il termine Abstract, e Adamsberg per tutto il romanzo ci delizierà con il gioco di parole sull’amore astratto di Danglard, abstraite in francese con facile assonanza). La storia poi comincia forte con una ventina di piedi mozzati che si trovano al cimitero di Highgate, un morto ridotto in 427 pezzi a Parigi, e la ricerca delle connessioni tra i due fatti, ed una morte in Austria, e la sensazione che Adamsberg c’entri più di quanto sembri (o che ce lo si voglia far entrare, quasi ad incastrarlo). Poi ci si perde in Serbia per troppe pagine, che son funzionali alla storia nel complesso, e ci fanno conoscere fino in fondo quel luogo incerto del titolo (infondo un titolo deve avere una ragione). Questa è la parte che mi ha trascinato un po’ (ma si sa che gli slavi in genere mi lasciano freddo) per poi riprendere quota e vigore tornati a Parigi e finalmente sciolti tutti i misteri. Si trova l’assassino, si mette in grado di non nuocere chi vuole del male ad Adamsberg, e Danglard si prende una settimana di astrazione. La beltà della scrittura della mia amata archeologa francese è anche quella di innescare altri racconti e molte tematiche all’interno del flusso principale. Qui si ritorna più volte sul rapporto padri – figli, presenza – educazione, tra la progenie del brigadiere Mordant e quella in aumento di Adamsberg (questa forse è un po’ una pecca, il fatto che ad ogni nuovo romanzo sembra uscir fuori un nuovo figlio del commissario, che pare ne sparga a piene mani per tutta la Francia e magari anche fuori…). Il rapporto potere – corruzione, dove seguiamo l’inchiesta parallela dell’ex-commissario Weill. Certo, un po’ “a forza” ritroviamo anche Veyrenc di cui ci mancavano le poesie. Ma va bene anche così. Certo dispiace la lontananza di Tom e di Camille, nonché l’assenza dei “tre evangelisti” che a me piacciono sempre. Ma come dicevo altrove, mi piace questo piccolo mondo che si va costruendo e fortificando sulle rive della Senna. Così si può andare tutti insieme a bere un buon bordeaux profumato alla “Cloche des Halles”.
  “Toute chose très belle ou très laide abandonne un fragment d’elle dans le yeux de ceux qui la regardent. … - et qu’est-ce qu’in en fait après ? – On les range … dans un grand carton qui s’appelle la mémoire. – Et on ne peut pas les jeter ? – Non, c’est impossible. La mémoire n’a pas de poubelle » [Ogni cosa molto bella o molto brutta lascia un frammento di sè negli occhi di chi la guarda. … - E dopo, che se ne fa? – La si riordina … in una grande scatola chiamata memoria. – E la possiamo gettar via? – No, è impossibile. La memoria non è spazzatura] (46)

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  — Mar 14, 2011 | Add your feedback

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  • Oscar et la dame rose (93)
  • By Josiane Grinfas-Bouchibti, Eric-Emmanuel Schmitt
  • Finished on Nov 15, 2010
    
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  Oscar et la dame rose

  Monsieur Schmitt… - 06 feb 11

  Così finisce il « Ciclo dell’invisibile ». Anche questo preso all’inesauribile FNAC di Bruxelles, ed anche questo nell’utile collana didattica (come gli altri due) per le scuole. Che propone testi integrali, corredati da note ed ausili di lettura che forse sarebbe bene fossero noti dalle nostre Gelm ... (continue)

  Così finisce il « Ciclo dell’invisibile ». Anche questo preso all’inesauribile FNAC di Bruxelles, ed anche questo nell’utile collana didattica (come gli altri due) per le scuole. Che propone testi integrali, corredati da note ed ausili di lettura che forse sarebbe bene fossero noti dalle nostre Gelmini! Ma vienamo al testo. Semplice, difficile, spiazzante. Semplice, perché è un bambino, Oscar appunto, che parla in prima persona. Anzi più che parlare scrive lettere. Nello stile semplice che può avere un ragazzino, con tesi immediate e frasi che vanno nei problemi. Difficile perché Oscar è un bambino malato. E scrive dall’ospedale dopo un’operazione (non riuscita) di trapianto di midollo. È un bambino quindi che sta morendo. Spiazzante perché si rivolge a Dio, un Dio che nella sua bimbosità non riesce ad inquadrare. Un Dio che non deriva dalle corde della sua laica famiglia, ma dalla dama rosa. La dolce Mamie-Rose che fa volontariato negli ospedali pediatrici. E di fronte al blocco di Oscar verso il mondo, gli dona questo filo di speranza. Parlare, rivolgersi a qualcuno. E lettera dopo lettera, entriamo nella mente di Oscar, nel salto qualitativo che fa ad un certo punto, accettando la malattia, e soprattutto la morte. Noi, con la nostra cultura, con la nostra conoscenza del mondo, ci fermiamo davanti all’idea della morte. Un bambino riesce ad accettarla nel momento che la comprende inserita nel suo mondo ancora fatto di poche ed elementari cose. Riesce (mi scuso del bisticcio) a viverla. Noi no. O almeno, io lo seguivo parlare, capendolo, ma non “vivendolo”. D’altra parte è faticoso accettare la morte di chiunque. Figuriamoci di un bimbo. E quanti noi più o meno genitori non sono stati trafitti dall’idea – paura della morte di un figlio. Qui Oscar ci fa attraversare tutti gli stadi di questa paura. La malattia, la sofferenza, il rapporto con gli altri. Come si fa ad avere il coraggio di affrontare un figlio che muore? Ma Oscar è lì che mette il dito della piaga. Capisce che morirà, ma non capisce perché la madre, il dottore, non ne parlano. Forse mi vogliono meno bene perché sto morendo? Che domanda angosciosa. Ma in questo esternare, tirar fuori le parole verso un altro fuori da sé, poi arriva il mistero. Non dico della fede, ma del passaggio ad altro. Oscar, che per tutte le lettere dice di non capire chi è questo Dio (e non sa a che indirizzo inviarle), fa un salto verso “altro”, un mattino vedendo sorgere un’alba che a poco a poco colora il mondo (e rimanda al salto interiore di Schmitt verso un qualcosa d’altro, avvenuto appunto un alba vedendo sorgere il sole nel deserto del Sahara…). Non è complessivamente un bel libro. Interessante certo. E pervaso dall’humour dello Schmitt migliore (per me sempre quello di Monsieur Ibrahim) con i fantomatici incontri di lotta libera tra donne che si inventa Mamie-Rose per rallegrare Oscar. E visto che ne parlo a lungo, anche pieno di punti interrogativi. Alla scrittura manca qualcosa (forse didascalica?), ma al pathos non manca nulla. E non manca di lasciar sospesi nel fondo della mente quegli interrogativi stavo per dire religiosi, ma non è così, verrebbe meglio dire filosofici. Chi siamo? Cosa facciamo in questo breve lasso di tempo in cui abbiamo una coscienza presente da condividere? Come dice Schmitt, cerca di esprimere una saggezza, un tipo di saggezza, che possa aiutare a vivere (così come gli altri libri del ciclo). Ma non credo sia molto facile trovare una saggezza che aiuti a morire. Io, per ora, mi fermo al titolo di quello spettacolo (uno dei primi per me) della mia amica Rosa (“Invecchiare è l’unico modo per non morire”).
  « Il faut distinguer deux peines, mon petit Oscar, la souffrance physique et la souffrance morale. La souffrance physique on la subit. La souffrance morale, on la choisit. » [Ci sono due tipi di sofferenze, mio piccolo Oscar, quella fisica e quella mentale. Il dolore fisico lo si subisce. Il dolore morale, lo scegliamo noi.] (52)
  “Les questions les plus intéressantes restent des questions. Elles enveloppent un mystère. A chaque réponse, on doit joindre un ‘peut-être’. Il n’y a que les questions sans intérêt qui ont une réponse définitive … Moi, c’est- ce que je pense, Mamie-Rose, il n’y a pas de solution à la vie sinon vivre” [Le domande più interessanti, rimangono delle domande. Avvolgono un mistero. Ad ogni risposta, si deve aggiungere un 'forse'. Solo le domande banali hanno una risposta definitiva ... Io è quello che penso, Mamie-Rose, non c'è soluzione alla vita se non vivere] (72)
  “Ce n’est pas la longueur d’une vie qui fait sa valeur mais sa qualité” [Non è la sua lunghezza che dà valore alla vita, ma la sua qualità.] (110)

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  — Feb 6, 2011 | Add your feedback

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  • Milarepa (21)
  • By Eric-Emmanuel Schmitt
  • Finished on Sep 29, 2010
    
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  Milarepa

  Monsieur Schmitt… - 06 feb 11

  Preso a Bruxelles durante il Convegno, e letto alla Brasserie “à la morte subite”. Non alle punte più alte del mio ormai amato Schmitt, ma con alcuni spunti interessanti. Se non altro perché è l’inizio del “Ciclo dell’invisibile”, una serie di romanzi che ha scritto sulle religioni, di cui ho già pa ... (continue)

  Preso a Bruxelles durante il Convegno, e letto alla Brasserie “à la morte subite”. Non alle punte più alte del mio ormai amato Schmitt, ma con alcuni spunti interessanti. Se non altro perché è l’inizio del “Ciclo dell’invisibile”, una serie di romanzi che ha scritto sulle religioni, di cui ho già parlato per Monsieur Ibrahim e per Il bambino di Noè. Ora manca da leggere solo “Oscar et la Dame Rose” per chiudere il ciclo. Dal punto di vista interno, non l’ho trovato coinvolgente come altri, per due ragioni correlate: da un lato è una trasposizione quasi “parola per parola” della vita di Milarepa (certo con delle differenze su cui tornerò) per cui sembra rimandare poca inventiva, dall’altra, tra le religioni monoteiste, il buddhismo è forse quella che riesco meno ad interpretare, che riesco meno a “sentire”, e quindi anche i risvolti (interessanti e colti) che se ne potrebbero trarre, così come gli eventuali insegnamenti, mi rimangono forse troppo esterni. Ma un’invenzione letteraria c’è, questo presente attuale di una possibile reincarnazione non di Milarepa (troppo facile) ma dello zio cattivo che tanto aveva angariato Mila da giovane. E questo ondeggiare tra il presente parigino e le sue realtà ed il passato tibetano sognato – immaginato è forse tra gli elementi di maggior interesse per me. Sono i caffè (o meglio i Bistrot), sono le donne che spariscono, sono gli amici increduli che danno un sostegno all’esile trama, tutta basata sulla realtà di Mila (personaggio reale vissuto intorno all’anno 1000). Certo uno dei temi forti delle successive prove, qui comincia ad essere presente: il problema del rispetto dell’altro. I guai di Mila giovane sono l’assenza del senso del rispetto. La “gloria” di Mila maturo è l’introiezione del rispetto come prassi quotidiana. E dal rispetto al dono di qualcosa di sé all’altro il passo è breve. E Mila dona, dona pace e serenità, soprattutto con il canto che poi sarà uno degli elementi maggiori dell’insegnamento che ce ne viene tramandato. Anche qui, il tutto nasce dal rapporto con il grande attore Bruno Abraham-Kremer (che ricordo interpretò anche Ibrahim a teatro in un lungo monologo apprezzatissimo al festival di Avignone) ed anche qui il corredo didattico è uno dei punti forti. Il testo in sé è, infatti, anche più breve di Ibrahim, ma il corredo interpretativo (pur semplificato per la scuola, ma si ritorna a dire, quanto sia importante avere una scuola che utilizzi siffatti testi) è ben coinvolgente. A noi attenti lettori, porta quanto meno in giro ad interrogarci sull’incipit, sui tempi narrativi, sull’uso della prima persona, sulla presenza/assenza del narratore. Beh già così ce ne sarebbe d’avanzo. Fino a quel finale dove si aspetta di sapere se lo zio cattivo si reincarnerà ancora, e come, e quando. Fino a farci desiderare di sapere il dopo, di tutta una narrazione basata sul filo del desiderio (di vendetta, di riscatto, di purificazione, di diventare discepolo, di… di… di…) e farci arrivare a ragionare che il principio primo del buddhismo è che solo cessando di desiderare si riuscirà ad essere felici. Pensiamoci su…
  “Je ne pense pas, je raconte.” [Io non penso, io racconto.] (19)
  « La différence entre toi et moi, c’est que moi, je vois les illusions » [La differenza tra noi due è che io, le illusioni, le vedo.] (30)
  « Les dictionnaires n’expliquent bien que les mots qu’on connaît déjà » [I dizionari spiegano solo le parole che già conosciamo.] (71)

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  — Feb 6, 2011 | Add your feedback

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  • Malavita. (44)
  • By Tonino Benacquista
  • Finished on Oct 9, 2010
    
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  Malavita.

  Toninó - 27 feb 11

  Mi piace di più quando parla dei piccoli delinquenti italiani nel sottobosco parigino (tipo “La comédie des ratés”) o in quell’epopea di humour che me lo fece conoscere (“Saga”). Qui, in realtà mescola un po’ le due cose. E non sempre ne viene fuori un cocktail saporito. Quando dico mi piace, mi rif ... (continue)

  Mi piace di più quando parla dei piccoli delinquenti italiani nel sottobosco parigino (tipo “La comédie des ratés”) o in quell’epopea di humour che me lo fece conoscere (“Saga”). Qui, in realtà mescola un po’ le due cose. E non sempre ne viene fuori un cocktail saporito. Quando dico mi piace, mi riferisco all’autore Tonino che, benché di origini italiane, nasce, vive e lavora in Francia (dove ormai il suo maggior impegno è per la sceneggiatura). Ne avevo letto tanto ben prima di cominciare a scrivere trame, ed ora erano anni che non mi ricapitava tra le mani. In una delle solite visite a FNAC in Bruxelles, me lo sono ritrovato con questo titolo che non conoscevo. E, sebbene non ai livelli che più gradisco, non è mi è comunque dispiaciuto leggerlo. Il tentativo generale, l’idea direi, è quella di mescolare un po’ America e Francia, usando l’Italia (d’altra parte come dire, le radici…) come tratto unificante. Perché si parla sempre di “gente fuori della legge” o per meglio dire con una legge propria. Qui vediamo una famiglia americana che si trasferisce in una cittadina della Normandia. Impariamo a conoscere il padre che vuole scrivere, la moglie che si dedica ad opere sociali, la figlia maggiore, Bella di nome e di fatto, il figlio minore ed i suoi problemi di rapporti con i suoi coetanei a scuole, e soprattutto la cagna di casa, l’indolente Malavita. Poi a poco a poco, scopriamo che si tratta della famiglia Manzoni, e che è stata fatta rifugiare in Francia in quanto lui, Giovanni, è un pentito di Cosa Nostra. Così tutte le prospettive si capovolgono. I gesti quotidiani assumono altri significati. Interessanti gli intarsi riproposti con i caratteri di macchina da scrivere, quando Giovanni-Fred comincia a scrivere le sue memorie. Ed altrettanto interessanti le descrizioni della quotidianità del crimine a New York, ed il percorso (mai terminato, ad ora) di riflessione su sé stesso del capofamiglia. Poteva essere un “Padrino”, è ora una persona che non può neanche partecipare ad un dibattito sul cinema. E d’interesse anche i percorsi (più quello di Wayne che quello di Belle) dei figli che forse non riusciranno a perdonare mai al genitore di averli privati di una vita pubblica. Divertente è poi il viaggio, scritto in puro stile di quella “Saga” che tanti premi gli valse, del piccolo giornale di provincia che di mano in mano, casualmente, parte da Cholong-sur-Avre ed arriva a New York, transitando per Bangkok e Los Angeles. Certo, la parte finale, un po’ alla Manchette è come dire non appiccicata ma forse troppo lunga per l’economia del romanzo. Ma in fondo, riflettendoci, serve da catalizzatore alle azioni della famiglia ed a quelle del suo protettore americano, Tom Quint (ma che di vero nome fa Tommaso Quintiliani, sempre a significare quanto labile è il confine tra le leggi). La catarsi avviene quando Giovanni-Fred cerca con mezzi legali di risolvere il problema dell’acqua inquinata senza riuscirci e questo mette in crisi i suoi rapporti con figli e moglie. Si sentono gli echi dell’amore giovanile di Tonino per la serie televisiva “Gli intoccabili” e per il successivo omonimo film di Brian De Palma. Insomma, qualche bello spunto, qualche punta di humour (da ricordo il cambio di “senso” quando il mafioso italiano che mastica ma non parla americano scambia il titolo dell’opera “Boris Gudunov” con “good enough”), ma senza troppa convinzione. Qualche quiche in meno, ed un bel calvados normanno in più non guastano.
  “Il se foutait bien de savoir si les mots qu’il frappait seraient lus un jour, si ses phrases lui survivraient. [Non gli importava molto di sapere se le parole che scriveva sarebbero state lette un giorno, né se le sue frasi gli sarebbero sopravvissute.] ” (132)

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  — Mar 1, 2011 | Add your feedback

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  • Billard Blues (5)
  • By Maxence Fermine
  • Finished on Nov 14, 2010
    
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  Billard Blues

  Ah la France... - 23 gen 11

  Ancora un Barric(que)co? Anche qui il modo di scrivere del buon Maxence me lo avvicina molto all’amato torinese. Questo modo di raccontare una piccola cosa, delineando bene i contorni, i personaggi, e rendendo palese in modo onesto quello che si vuole dire, dove si vuole arrivare. Qui siamo non su u ... (continue)

  Ancora un Barric(que)co? Anche qui il modo di scrivere del buon Maxence me lo avvicina molto all’amato torinese. Questo modo di raccontare una piccola cosa, delineando bene i contorni, i personaggi, e rendendo palese in modo onesto quello che si vuole dire, dove si vuole arrivare. Qui siamo non su un breve romanzo, come altrove mi ha abituato, ma su tre racconti, uniti dal filo rosso di rappresentare alcuni aspetti di una certa cultura americana. Il primo, basato su una partita di biliardo. Il secondo, su di un concerto jazz. Il terzo, sul mondo del Poker. Diciamo subito che il terzo mi è sembrato meno riuscito degli altri: da un lato è un po’ scontato (una serie di bozzetti di una coppia di giocatori di poker, per avvicinarci alla grande partita ed a seguirne lo sviluppo e gli epiloghi, ma pensiamo di sapere già il finale, ed almeno uno lo prendiamo, mentre qualche rivolo ci sfugge, e forse sono i più interessanti) e dall’altro il poker è sempre stato un gioco che non mi ha mai appassionato. Forse perché, nel fondo, non ho proprio un’anima scommettitrice, e quindi non ne vedo la bellezza. Gli altri due, invece li trovo più riusciti. Il biliardo è una bellissima ballata che si srotola all’interno di un club di biliardo, ed al suo più nutrito animale, un bravissimo cinquanta volte campione del mondo. Ed alla partita che viene obbligato a giocare contro Al Capone, non solo gangster ma anche appassionato giocatore della stecca. Assistiamo così ad una partita senza esclusione di colpi che porterà fino a tentare (ma riuscirà o no lo lascio a chi lo vorrà leggere) il leggendario colpo “Diamond Drink”. Il tutto accompagnati da un misterioso suonatore di chitarra, che allieta le serate nel locale con le sue bellissime ballate blues. E non a caso il locale si chiama “Billard Blues”. Il Jazz è un altro tentativo di descrivere una situazione tipicamente americana. Il suonatore di sax bravissimo ma, per sua sfortuna, bianco. Che vive in un perenne stato alcolico, ma che tuttavia riesce ad incantare con le sue note. Il gangster che vuole a tutti i costi sentir suonare la bella Diana. E Diana, l’eterea suonatrice di piano, che ci regala una memorabile serata di suoni ed altro. Max, l’uomo del sax, non potrà che innamorarsi della pianista. E non si potrà non arrivare ad uno scontro tra le tre posizioni, che non sarà cruento nello svolgimento, ma forte e duro nell’anima dei protagonisti. In questi due racconti Maxence riesce, con il suo stile asciutto, a portarci lì in America con lui. Nella fumosa sala da biliardo. Nella cantina dove i bianchi suonano la musica negra. Ed ogni storia ha sempre due protagonisti principali, almeno ai miei occhi, il grande giocatore di biliardo ed il suonatore di blues, il sassofonista e la pianista, i due giocatori di poker. Alla fine delle storie uno dei due sarà sempre sconfitto (a volte forse tutti e due?), ma la penna di Maxence li lascia liberi, e siamo poi noi ad immaginarci cosa faranno dopo l’ultima pagina. Anche Maxence mi piace, ha i suoi alti e bassi, ma mi lascia dentro un senso di pace, anche quando (come in altri suoi libri) non vi sono ottimismi da festeggiare. Come un vino liquoroso che ben sanno fare lì in fondo alle campagne francesi, cogliendo chicco a chicco, con delicatezza. Ma quando viene fuori, il vino ha una sua potenza niente affatto delicata.
  “Quand tu possèdes la musique, tu possèdes tout” [Quando hai la musica, hai tutto.] (12)
  « Ça reste tout de même la plus belle histoire d’amour manquée de ma vie » [In ogni modo, rimane la più bella storia d’amore mancata della mia vita.] (83)
  « N’oublie pas ceci : jouer du jazz, c’est comme raconter une histoire. Une fois la musique envolée e le morceau terminé, il ne doit rester que du bonheur … Sinon ça ne sert à rien. » [Non dimenticarlo mai: suonare jazz è come raccontare una storia. Una volta finito il brano e volata via la musica, non deve restare che felicità … Altrimenti è inutile.] (86)

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  — Jan 23, 2011 | Add your feedback

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  • Monsieur Ibrahim et les Fleurs du Coran (126)
  • By Josiane Grinfas, Eric-Emmanuel Schmitt
  • Finished on Jul 13, 2010
    
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  Monsieur Ibrahim et les Fleurs du Coran

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  Schmittiana - 05 set 10

  E nato un amore! Mi piace come scrive. Ed anche se avevo già visto il film, ho letto con piacere il racconto di Momo. E mi sono immerso con piacere in questo testo molteplice. Plurimo perché nasce come monologo teatrale (e sarebbe stato bello vederlo recitare da Bruno Abraham-Kremer ad Avignone), pe ... (continue)

  E nato un amore! Mi piace come scrive. Ed anche se avevo già visto il film, ho letto con piacere il racconto di Momo. E mi sono immerso con piacere in questo testo molteplice. Plurimo perché nasce come monologo teatrale (e sarebbe stato bello vederlo recitare da Bruno Abraham-Kremer ad Avignone), perché trasformato in racconto viene a sua volta trasformato in film (ed è una delle rare volte che non mi hanno deluso né l’uno né l’altro), perché, infine, l’ho letto integrale ma nel contesto della sua trasformazione in libro di testo per le scuole. Questa è stata la chicca finale: pieno di note ben fatte, di spunti di riflessione (sul testo e sul contesto), di rimandi ad altri testi per approfondimenti. Un modo di concepire la scuola come non mi era dato di vedere da anni. Ma detto tutto il bene del contorno rimane, e tanto, il bello del racconto stesso. La storia di questo Wilhelm Meister in sedicesimo, che in poche pagine ci presenta la sua vita, dalla presa di coscienza pre-adolescenziale alla quasi maturità fino ad adombrare possibili epigoni della storia futura, quella dopo la parola fine. E tutto, come spesso accade in Schmitt, inserito nel contesto di lotte e possibili sopravvivenze. Qui, come nelle sue prove mature, c’è di nuovo la religione ed i suoi aspetti di rispetto verso l’altro. La placida calma esteriore di Monsieur Ibrahim (che non potremmo mai dissociare dall’immortale faccia di Omar Sharif) porta a riflettere sul bisogno di rispetto verso l’altro, che ha tutte le ragioni di essere come è, così come io ho le mie di essere come sono. Ed in questa Parigi primi anni sessanta Momo ci accompagna nella sua crescita, nel suo rapporto difficile (impossibile?) con quello strano padre ebreo che non crede in Dio, e nella facilità del rapporto con il padre che sceglie, un mussulmano che rivendica di non essere arabo ma di usare il Corano come libro di vita. Quanti piccoli consigli, che scavano canyon, vengono dal placido mediorientale. Primo fra tutti, quello di sorridere. E la felicità di Momo nello scoprire che sorridendo si può affrontare meglio anche le peggiori avversità. Inciso: terribile la scena di quando si sforza di sorridere al padre e questi lo guarda stupito, lo fa avvicinare e poi gli dice che ha i denti un po’ storti!! La storia è breve nel suo svolgimento (anche se temporalmente durerà anni), Momo ragazzo solo, abbandonato dalla madre, vive con un padre che non sa vivere, e solo attraverso il rapporto con il bottegaio arabo riuscirà a scoprire le bellezze della vita, delle donne, degli altri. Ma soprattutto la bellezza di essere “coscienti”, cioè di sapere quello che si fa e perché lo si fa. E di accettare di farlo. Anche la scrittura (che avevo già imparato a conoscere negli altri testi schmittiani) continua a piacermi. Con quella capacità (teatrale) di suscitare un’immagine con due battute. Di descrivere mondi in due righe. Il viaggio dei due attraverso l’Europa dura giorni e giorni, ma viene reso in 2 pagine. E poi quando serve di dilatarlo e di scavarlo per pagine e pagine: come l’incontro con la madre, cinque minuti estesi per dieci pagine. Insomma, si è capito che mi è piaciuto, e che ora aspetto di leggere altre prove del cinquantenne francese. E (mi ripeto) leggetelo, ne vale la pena.

  “- C’est fou, Monsieur Ibrahim, comme les vitrines de riches sont pauvres… - C’est ça, le luxe, Momo, rien dans la vitrine, rien dans le magasin, tout dans le prix » (28) [- è pazzesco, Monsieur Ibrahim, come le vetrine dei [negozi] ricchi siano così povere… - Questo è il lusso, Momo : niente nella vetrina, niente nel negozio, tutto nel prezzo]

  « Lorsqu’on veut apprendre quelque chose, on ne prend pas un livre. On parle avec quelqu’un » (37) [Quando si vuole imparare qualcosa, non si prende un libro. Si parla con qualcuno]

  « Ce que tu donnes, Momo, c’est à toi pour toujours ; ce que tu gardes, c’est perdu à jamais » (38) [Ciò che regali, Momo, è tuo per sempre ; ciò che conservi, è perduto per sempre]

  « - Vous m’avez pas répondu … - Momo, pas de réponse, c’est une réponse » (38) [- Non mi hai risposto … - Momo, nessuna risposta è una risposta]

  « Lorsque tu veux savoir si tu es dans un endroit riche ou pauvre, tu regardes les poubelles. Si tu vois ni ordures ni poubelles, c’est très riche. Si tu vois des poubelles et pas d’ordures, c’est riche. Si tu vois des ordures à côté des poubelles, c’est ni riche ni pauvre : c’est touristique. Si tu vois les ordures dans les poubelles, c’est pauvre. Et si les gens habitent dans les ordures, c’est très très pauvre » (54) [Se vuoi sapere se sei in un posto ricco o povero, guarda la spazzatura. Se non vedi né spazzatura né bidoni è molto ricco. Se vedi i bidoni ma non la spazzatura, è ricco. Se vedi la spazzatura accanto ai bidoni, non è né ricco né povero: è turistico. Se vedi la spazzatura nei bidoni è povero. E se le persone abitano nella spazzatura, è molto, molto povero]

  « Il me faisait entrer dans les monuments religieux avec un bandeau sur les yeux pour que je divine la religion à l’odeur… - Ici ça sent le cierge, c’est catholique. … - Là, ça sent l’encens, c’est orthodoxe. … - Et là ça sent les pieds, c’est musulman » (56) [Mi faceva entrare nei luoghi religiosi con gli occhi bendati per farmi indovinare la religione dall’odore… - Puzza di cera, è cattolico… - Qui, puzza di incenso, è ortodosso…. – E qui puzza di piedi, è mussulmano]

  Èric-Emmanuel Schmitt purtroppo è un ariete, ma possiamo perdonarlo; è tra gli autori teatrali più rappresentati in Europa, e su Wikipedia se ne legge meglio che qui.

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  — Sep 6, 2010 | Add your feedback

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  • Opium (17)
  • By Maxence Fermine
  • Finished on Sep 21, 2010
    
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  Opium

  Ah la France... - 23 gen 11

  Facendo forza al debito di riconoscenza verso Fermine che in un certo senso ha inaugurato queste trame ormai tanto tempo fa, solo dopo molto pensiero ne ho ripreso un altro. Il quarto. E mi si è illuminato un paragone: mi sembra la scrittura di un Baricco in minore (qui, mentre altrove era in maggio ... (continue)

  Facendo forza al debito di riconoscenza verso Fermine che in un certo senso ha inaugurato queste trame ormai tanto tempo fa, solo dopo molto pensiero ne ho ripreso un altro. Il quarto. E mi si è illuminato un paragone: mi sembra la scrittura di un Baricco in minore (qui, mentre altrove era in maggiore). Avevo la paura di rimanere deluso, ma in fondo, non è stato così. Certo, non è un bel romanzo. Anzi direi che sta a metà tra un racconto ed un apologo (un po’ anche alla Erri De Luca), narra poco e con tono lieve. Ci mettiamo comunque sulla pista di Charles Stowe, inglese, che nel 1838 cerca di penetrare nei segreti della produzione del tè, allora monopolio esclusivo dei cinesi. Vediamo con gli occhi della meraviglia luoghi che allora erano incontaminati (come la sorgente del Fiume Verde). Vediamo (con lievità) la tremenda lotta di potere tra l’arrembante potenza industriale inglese e la roccaforte “medioevale” dei potentati cinesi. Vediamo come utilizzando l’oppio l’industria riesce a scardinare il potere ancestrale della produzione artigianale. E vediamo Charles innamorarsi dell’impareggiabile Loan. Ci sono momenti in cui sembra che tutto debba precipitare, ma non è questo quello cui interessa Fermine (perché noi, ora, sappiamo che gli inglesi rubarono piante di tè, le esportarono in India e da lì costruirono un nuovo ed alternativo impero di spezie e profumi). Ciò che interessa l’autore è (anche qui, come nel molto più bello “L’apicoltore”) l’uomo che insegue per tutta la vita un ideale. Forse non lo si raggiungerà mai, forse è bene ad un certo punto fermarsi e chiedersi fino a che punto si può arrivare. E forse è bene, accogliere quanto di bello e buono si è potuto ottenere e coltivarlo nella propria memoria, tenerlo per sé, e vivere. Forse ci metto qualche significativo più mio che suo (troppi dubitativi in queste righe…). Certo, ripeto, scrive in modo scorrevole, piacevole, “barricchevole”, ma, come detto all’inizio, qui in un tono minore, senza troppo mordente. Una lettura piacevole, e qualche bel ricordo.
  “Cependant, s’il se trouvait bien partout, il n’était nulle part chez lui. Et cela ne faisait qu’accentuer son besoin de poursuivre encore et toujours son voyage.” [Tuttavia, benché si trovasse bene ovunque, non era in nessun luogo a casa sua. E ciò non faceva che accentuare la sua necessità di proseguire ancora e sempre il suo viaggio.] (29)
  “Un secret reste un secret. Et, parfois, il est préférable d’en savoir le moins possible.” [Un segreto resta un segreto. E, a volte, è preferibile saperne il meno possibile.] (40)
  “Il savait très bien que les plus belles promesses, même si elles finissent par devenir poussières de souvenir, ne passent jamais le sablier du temps.” [Sapeva molto bene che le più belle promesse, anche se finiscono per diventare polveri di ricordo, non passano mai la clessidra del tempo.] (181)
  “Son long voyage … lui avait fait comprendre que la vie est un opium dont on ne se lasse jamais.” [Il suo lungo viaggio… gli aveva fatto capire che la vita è un oppio di cui non ci si stanca mai.] (187)

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  — Jan 23, 2011 | Add your feedback

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  • Les formes de l'oubli (6)
  • By Marc Augé
  • Finished on May 25, 2010
    
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  Les formes de l'oubli

  Saggi di fine stagione - 29 giu 10

  Sono contento d’averlo letto in originale, tanto che ho potuto dimenticare il senso dell’italiano e lasciarmi trasportare dal significato delle parole. Infatti mi sono scervellato a lungo su come rendere in italiano il termine ‘oubli’. Perché se da ricordare si può sostantivare il ricordo, da diment ... (continue)

  Sono contento d’averlo letto in originale, tanto che ho potuto dimenticare il senso dell’italiano e lasciarmi trasportare dal significato delle parole. Infatti mi sono scervellato a lungo su come rendere in italiano il termine ‘oubli’. Perché se da ricordare si può sostantivare il ricordo, da dimenticare come si fa? L’oblio diventa una parola forte, che prende troppo la mano e ci porta nell’omerico paese dei lotofagi. E qui, in questo saggio breve imparo ad amare sempre più lo strano etnologo francese, che, dopo una vita vissuta in Africa, decide di scardinare anche le nostre presenti vite, applicando quella scienza alla nostra vita quotidiana. Nasce così l’etnologo nel metro, la descrizione dei centri commerciali e degli aeroporti come non-luoghi. Ed ora, anche se questo ha già dieci anni, una passeggiata tra psicoanalisi, letteratura ed etnologia per rendere forte l’immagine dell’uso dell’oubli per poter vivere pienamente (passato, presente e futuro). Come un calcolatore un po’ datato, la nostra memoria si saturerebbe subito se non “scegliessimo” di dimenticare. E mi torna in mente quel bellissimo racconto di Borges (Ireneo Funès o della memoria) dove appunto c’era quest’uomo che non dimenticando nulla alla fine non può che scegliere di morire, non potendo sopportare il peso di tutti i ricordi cui veniva a contatto. Cavalcando tra queste discipline, Augé ci porta quindi a riconoscere l’importanza di dimenticare (direi quasi selezionare) i nostri ricordi. Facendoci anche riconoscere che poi questi ricordi sono sempre dei racconti. Cioè non sono mai “esattamente” la fotografia o il video di quello che succede, ma quello che di quell’esperienza vogliamo usare per poter passare da quel passato verso il nostro futuro. Ricorre anche ad una triplice immagine (sostanziata da scritti francesi, ma quasi ovunque noti), delle tre fasi susseguenti l’oubli. Il ricordo (Proust), la sospensione (Stendhal) ed il ri-inizio (Gracq). Soprattutto quest’ultimo mi ha incuriosito, dove si sostiene che solo dimenticando qualcosa possiamo cominciarne altre, iniziando (ma, avendo dimenticato, ri-iniziando) il cammino. E parafrasando quell’immagine che mi torna da uno spettacolo di Rosa, dove si diceva che invecchiare è l’unico modo per non morire, Augé termina dicendo che dimenticare è il solo modo per restare presenti e ricordare la vita che stiamo vivendo.
  “L’expérience des rêves est à la base de la théorie de l’univers qui se dessine dans les rituels, les comportements et les propos des Indiens Mohaves… Les Européens … ont tendance à oublier leurs rêves – ce qui est impensable chez les Mohaves” [L'esperienza del sogno è il fondamento della teoria dell'universo che emerge dai riti, i comportamenti ed i propositi degli indiani Mohave ... ... Gli europei tendono a dimenticare i propri sogni – cosa impensabile presso i Mohave – Trad. mia] (16)
  “Je suis un homme entre deux âges, mais j’ai toujours ignoré lesquels” [Io sono un uomo di mezza età ma ignoro quale sia quella intera – Trad. mia] (29)
  “L’oubli est la force vive de la mémoire et le souvenir en est le produit” [Dimenticare è la linfa vitale della memoria e ricordare ne è il prodotto – Trad. mia] (30)
  “ [nous vivons dans des récits qui sont] le fruit de la mémoire et de l’oubli, d’un travail de composition et recomposition qui traduit la tension exercée par l’attente du futur sur l’interprétation du passé” [[Noi viviamo in storie che sono] il frutto della memoria e dell’oblio, un lavoro di composizione e ricomposizione che riflette la tensione esercitata dalla speranza del futuro sull'interpretazione del passato – Trad. mia] (55)
  “il faut être au moins deux pour oublier” [Bisogna essere almeno in due per dimenticare – Trad.mia] (81)
  “les voyageurs … savent … qu’un passant … d’un continent à l’autre, ils ne cesseront pas de vieillir … mais il leur suffit pour ... avoir l’illusion de conjurer l’écoulement du temps en se déplaçant dans l’espace. ” [I viaggiatori sanno ... che passando da un continente all'altro, non smetteranno di invecchiare ... ma questo è loro sufficiente per ... avere l'illusione di scongiurare lo scorrere del tempo spostandosi nello spazio. – Trad. mia] (83)
  “les individus, au fur et à mesure de leur vieillissement, laissent apparaître des traits familiaux, qui jusqu’alors étaient restés invisibles sur leur figure” [Gli individui, mano a mano che invecchiano, presentano caratteristiche di famiglia, che fino ad allora erano rimaste invisibile sui loro volti – Trad .mia] (106)
  “La littérature est toujours virtuellement subversive” [La letteratura è sempre virtualmente sovversiva – Trad. mia] (114)
  “Il est des pages et des images dont nous sommes naturellement amenés à penser que nous aurions pu en être l’auteur ou, à tout le moins, que nous aurions aimé être l’auteur” [Ci sono pagine e immagini che ci fanno pensare che avremmo potuto esserne l'autore o, almeno, che ci sarebbe piaciuto esserne l'autore – Trad. mia] (116)
  “L’oubli nous ramène au présent, même s’il se conjugue à tous les temps : au futur, pour vivre le commencement ; au présent, pour vivre l’instant ; au passé, pour vivre le retour ; dans tous les cas, pour ne pas répéter. Il faut oublier pour rester présent, oublier pour ne pas mourir, oublier pour rester fidèle” [Dimenticare ci riporta al presente, anche se integra tutti i tempi: il futuro, per vivere l'inizio, il presente, per vivere il momento, il passato, per vivere il ritorno, in tutti i casi, per non ripetersi. Bisogna dimenticate per rimanere nel presente, dimenticare per non morire, dimenticare per restare fedele – Trad. mia] (122)
  Ho voluto, per mia gioia interna, dare una mia traduzione di queste frasi che mi erano rimaste, per poterle condividere anche con i pochi che (ancora) non parlano il francese. Intanto ricordo che di Augé ho parlato a lungo lo scorso settembre quando mi ero imbattuto nell’affascinante Casablanca. Per il resto Wikipedia vi aspetta.

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  — Jul 11, 2010 | Add your feedback

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  • Le Carré de la vengeance (2)
  • By Pieter Aspe
  • Finished on Aug 3, 2010
    
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  Le Carré de la vengeance

  Gialli d'appendice - 21 nov 10

  Avevo sentito parlare di questo scrittore belga e mi aveva incuriosito, così, una volta a Bruxelles (strano, eh ?) ho deciso di prenderne una copia, e quale la mia sorpresa constatando che sì, Aspe è belga, ma non del lato Simenon, ma del lato “fiammingo”, cioè anche in francese è tradotto (certo, c ... (continue)

  Avevo sentito parlare di questo scrittore belga e mi aveva incuriosito, così, una volta a Bruxelles (strano, eh ?) ho deciso di prenderne una copia, e quale la mia sorpresa constatando che sì, Aspe è belga, ma non del lato Simenon, ma del lato “fiammingo”, cioè anche in francese è tradotto (certo, con una vicinanza di lingua diversa di quando lo si traduce in italiano). E quindi sono entrato nel mondo di questo strano personaggio, nato poco prima di me (sempre Ariete, eh…), che ha ormai scritto ben 25 libri della saga del commissario Pieter Van In. Comunque la fortuna aiuta i temerari, e questo, in effetti, è il primo volume della serie, quello dove cominciamo a conoscere il commissario, anzi commissario aggiunto. Un poliziotto quarantenne, un po’ sbracato, che non trova di meglio che buttar giù Duvel su Duvel con il suo amico Léo. Finché si trova bene o male coinvolto in una nuova trama, che gli fa dimenticare il divorzio dalla moglie Sofia, e che (ma solo verso la fine) gli fa pensare di smettere di fumare (vedremo). Intanto entrano prepotentemente in scena il brigadiere omosessuale Guido Versavel ed il sostituto procuratore procace Hannelore Martens. Spero rimarranno nei libri della serie che mi auguro di leggere (anche se bisogna decidere in quale lingua; no, non credo per il momento che cercherò di studiare il fiammingo…). Ed entriamo pian pianino nella bellissima cittadina di Bruges, con la sua aria medioevale, il fiume, le chiese, il BeginHof ed altre amenità (ricordo di gite vicine e lontane, ma tutte piacevoli). Facciamo conoscenza con il bel mondo della “bourgeoisie brugeoise” (intraducibile ma dal bel suono) e con le sue “malefatte”: amori, tradimenti, vendette, politici corrotti e/o corrompibili, scandali (Italia 2010 o Belgio 1995?). In tutto questo Van In si muove prima con difficoltà, poi, una volta raggiunta la sua idea (vincente) come un fulmine travolgente. La trama si svolge piacevolmente, si da un giusto peso ai personaggi, usando un registro a metà strada tra Simenon e Christie (anche se Aspe deve fare ancora della strada…). Peccato solo la trovata del quadrato templare, un po’ scontato per noi lettori appassionati di Eco. Però, che bel ritorno ai gialli “classici”, quelli che nelle ultime pagine fanno un riassunto intelligente degli avvenimenti, spiegando al colto e all’inclita le parti oscure, disvelando eventuali misteri. Insomma, lasciando me lettore soddisfatto della lettura e della scrittura. Non ci sono grandi frasi da ricordare, soltanto un filo di birra gelata che ci accompagna per tutto il libro (ricordandomi le grandi bevute del mio amico Filip). Se ne riparlerà (in qualche modo e in qualche lingua).
  Aspe ha un grosso difetto, avendo soltanto 34 giorni più di me (nasce il 3 aprile) ma anche il grosso pregio di essere nato a Bruges (chi lo avrebbe detto, eh).

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  — Nov 21, 2010 | Add your feedback

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  • O dingos, o chateaux! (2)
  • By Jean-Patrick Manchette
  • Finished on Oct 3, 2010
    
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  O dingos, o chateaux!

  Parigi e un po’ di Francia - 13 mar 11

  Un altro dei « classici » di Manchette, anche se non ha la forza del precedente e del seguente (che conosco anche se non ho ancora letto) che sono più direttamente politici. Qui c’è un po’ di tutto, ma più che altro torna quel disagio del primo (quel fulminante “Lasciate che i cadaveri si abbronzino ... (continue)

  Un altro dei « classici » di Manchette, anche se non ha la forza del precedente e del seguente (che conosco anche se non ho ancora letto) che sono più direttamente politici. Qui c’è un po’ di tutto, ma più che altro torna quel disagio del primo (quel fulminante “Lasciate che i cadaveri si abbronzino”) di essere, di stare in un mondo complicato, e di non capirne le regole. Il filo conduttore è la caccia ad una bambinaia ed al ragazzotto (che lei deve accudire e che è figlio di un miliardario) da parte di un assassino psicopatico e dei suoi complici. E qui ci sono tanti elementi contestuali che si scatenano. Perché il miliardario è divenuto tale in seguito alla morte del fratello, lui essendo uno scalcinato architetto, che cercava di farsi progettare la costruzione di un castello (o del titolo?). Castello che costruirà il suo socio, quando lui (ricco) lo caccia in malo modo. Divenendo tutore del nipote, vero ereditiere alla maggiore età. Ed in tanto il miliardario (rosso di capelli) riempie la sua casa di diversamente abili per la gestione della sua vita quotidiana. Cuoche sciancate, autisti ubriaconi, maggiordomi caratteriali. La chicca è scegliere poi Julie, la bambinaia, in un manicomio criminale. Certo la ragazza è guarita, ma un po’ pazza (o del titolo!) rimane. Irrompe sulla scena poi quest’assassino psicopatico, che da un lato gode nell’uccidere, dall’altro se non uccide viene preso da gastriti fulminanti, che lo fanno rinchiudere ore nel primo bagno a disposizione. Ed in una delle scene dei sotto finali, quando spara e vomita Manchette supera sé stesso. Ed un’altra scena fantasticamente realizzata è tutto l’inseguimento di Julie e Peter all’interno di un grande magazzino, con spari, grida, fuoco, reparti distrutti, morti innocenti e non, che da modo all’autore di intramezzare una grande scena da hard-boiled americano con la critica (a lui cara) della società dei consumi e delle sue degenerazioni (certo negli anni ’70 ancora all’inizio, ma già promettenti). E come tutti i Manchette che conosco, poco spazio a soluzioni di comodo ed altri “happy end” troppo facili. Se c’è un buon finale, ed i cattivi (ma quali sono realmente) avranno fio per le loro colpe, ci si butta dentro, anche a costo di lasciare scontenti i buonisti. Ma la vita non sempre è buona, basta leggere le cronache nere attuali. Un punto di merito al titolo, che recita “O pazzi! O castelli!”, evocando atmosfere dello scritto. Un punto di demerito alla lontana traduzione italiana che, non sapendo come risolvere il problema, lo ribattezza “Pazza da uccidere”. Al solito non ci siamo (vero Eco, e i traduttori/traditori?). Nel 1973 comunque ottiene il “ Grand prix de littérature policière“, un premio che in Francia incorona dal ’48 ad oggi il miglior poliziesco dell’anno (francese e straniero). Un premio che cominciò con Léo Malet e che ricevette anche un ottimo Scerbanenco. Detto tutto ciò (e forse troppo) ritengo che non sia all’altezza di altre prove dell’autore, e, in fondo in fondo, mi ha un po’ non dico deluso, ma lasciato perplesso. Comunque, anche qui, quando c’è l’amore, si sobbarcano tante peripezie (ed a volte anche quando c’è soltanto un volersi bene profondo). Ah, un bel bicchiere di vino rosso!

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  — Mar 14, 2011 | Add your feedback

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  • Pietr-Le-Letton (25)
  • By Georges Simenon
  • Finished on Mar 18, 2010
    
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  Pietr-Le-Letton

  Giallo classico - 09 mag 10

  Comprato a Bruxelles (dato che Simenon è belga!) e letto in aereo al volo. Il romanzo che segna la nascita del Commissario. Forse si “agita” troppo ma comincia a farci sentire la sua presenza. E non si sentono (molto) gli 80 anni dalla sua uscita. Certo, ora è difficile non avere la foto di un ricer ... (continue)

  Comprato a Bruxelles (dato che Simenon è belga!) e letto in aereo al volo. Il romanzo che segna la nascita del Commissario. Forse si “agita” troppo ma comincia a farci sentire la sua presenza. E non si sentono (molto) gli 80 anni dalla sua uscita. Certo, ora è difficile non avere la foto di un ricercato, ed accontentarsi come fa il buon Jules di una descrizione orale. Soprattutto se il criminale è al centro di “grandi” intrighi internazionali. La trama è “complicatina” rispetto alle prove più mature, ma, innanzi tutto ci compare, in tutta la sua presenza fisica. Seguendo il grande Georges, apprendiamo subito che Maigret non somiglia ai poliziotti resi popolari dalle caricature. Non aveva né baffi né scarpe a doppia suola. Portava abiti di lana fine e di buon taglio. Inoltre si radeva ogni mattina e aveva mani curate. Ma la struttura era plebea. Maigret era enorme e di ossatura robusta. Muscoli duri risaltavano sotto la giacca e deformavano in poco tempo anche i pantaloni più nuovi. Apprendiamo anche che è sposato, anche se qui la signora Maigret è solo una donna che lo aspetta a casa, preparandogli la cena. Lì nella casa di Boulevard Richard Lenoir. Mentre lui, segue, indaga, insegue, quasi sempre in prima persona. Viene anche ferito mentre muore il suo collaboratore (il buon Torrence, che poi ricomparirà misteriosamente in romanzi successivi). Ma per cercare cosa? Per risolvere il mistero che segue la presenza a Parigi di Pietr il Lettone, uno strano e carismatico personaggio che dalla natia Vilnius (che però è in Lituania…) si muove imprendibile sulla scena di grandi truffe internazionali. Ma arrivato alla Gare du Nord, una persona molto “simile” viene trovata morta, mentre il Lettone scorrazza ed ordisce intrighi con il miliardario americano Mortimer. Passo dopo passo, cercando di ricostruirne le tracce e le mosse, Maigret ne scopre una moglie in Bretagna, poi una che sembra l’amante a Parigi. Fino a che finalmente non disvela il mistero, scoprendo l’esistenza di due fratelli, molto simili, ma con destini ben differenti. È un piacere seguire la scrittura del belga, forse poco incisiva sul lato “femminile”, ma che imbastisce misteri e polizieschi con una maestria ineguagliata. E non tralascia (almeno in queste prime uscite) almeno un po’ di critica, non di sociale sulla stregua dei futuri maestri scandinavi, ma almeno ci si arrabbia un po’ insieme a lui, perché le persone danarose, bene o male, riescono a trovare delle vie d’uscita. Certo non il pessimo Mortimer, ma… Comunque, grande, godibile, leggibile. Mi sa che ci si torna ancora in Francia…
  Non solo Georges Joseph Christian Simenon è belga, ma è anche nato il 13 febbraio (una data ben nota), e della sua vasta opera su http://it.wikipedia.org/wiki/Georges_Simenon se ne ha un discreto compendio.

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  — Jun 2, 2010 | Add your feedback

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