Girasonia76 - Solo Cartacei/No Ebook Female, 37, Married. Castellammare di Stabia, Italy

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  Tra le 3 e le 4 stelline :)

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  ― Posted on May 12, 2013 | Add your feedback

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  Il mio primo e unico incontro con David Levithan non era stato troppo entusiasmante. L'ho conosciuto leggendo un libro scritto in coppia con John Green, il libro in questione si intitolava Will ti presento Will, da cui non avevo ricavato un'impressione troppo positiva. Anzi. Avevo attribuito la colp ... (continue)

  Il mio primo e unico incontro con David Levithan non era stato troppo entusiasmante. L'ho conosciuto leggendo un libro scritto in coppia con John Green, il libro in questione si intitolava Will ti presento Will, da cui non avevo ricavato un'impressione troppo positiva. Anzi. Avevo attribuito la colpa alla scrittura a quattro mani e avevo dimenticato l'esistenza dell'autore. (Lo so, ha scritto anche altro, ma dopo quell'occasione non mi è mai venuta la curiosità di approfondire la sua conoscenza).
  Ora David Levithan si ripresenta con un nuovo romanzo che ha come target gli adolescenti. Uno young-adult a tutti gli effetti, discostandosi però da quella letteratura di consumo degli ultimi anni che sembra elaborata a tavolino per colpire e affondare i suoi destinatari. Ogni giorno parte da una bella idea ma non riesce a svilupparla con l'originalità che avrebbe meritato. Aggiungiamo poi che la scarsità di informazioni, dei perché e dei per come accadano determinati eventi, rende la lettura poco convincente e tutta la narrazione perde - per me lettrice fin troppo esigente - gran parte della sua forza.
  Protagonista di Ogni giorno è un ragazzo, un sedicenne, che chiameremo semplicemente A. data l'assenza del suo vero nome, che ogni mattina della sua vita si sveglia nel corpo di qualcun altro e per quel giorno dovrà vivere la vita di quella persona fino alla mezzanotte. A. si ritrova a saltare da un corpo all'altro, da una città all'altra sapendo che c'è un'unica costante: i corpi che abiterà apparterranno esclusivamente a dei coetanei. Perciò si ritrova immerso nella vita di ragazzi e ragazze di ogni religione e razza, che siano malati e depressi, felici e sicuri di sé, che siano drogati all'ultimo stadio o semplicemente innamorati, che siano etero o gay: A. accetta la quotidianità di chiunque gli capiti, senza esprimere giudizi o fare discriminazioni, ma pronto a viverla, a prenderne il positivo, a imparare qualcosa, a maturare.
  Ecco, a me una trama così in un romanzo destinato a degli adolescenti non dispiaceva troppo: so che sembra recare in sé necessariamente un intento educativo, un messaggio da passare e far recepire e che possa far storcere il naso, ma in questo caso che ben venga. Ogni tanto c'è bisogno anche di libri del genere, se ben scritti e con storie meritevoli. La storia però dichiara immediatamente la sua natura: se voi lettori vi aspettate un romanzo che possa essere di formazione e crescita, se cercate un personaggio che parte da un punto della sua vita e arriva a un altro attraversando momenti catartici, bé, perdete ogni speranza.
  Qui il centro di tutto è l'amore, l'amore, l'amore.
  Amore che non vede limiti, non vede ostacoli, amore che ha bisogno di andare oltre lo spazio, oltre le barriere fisiche e mentali, oltre ogni pregiudizio. Il protagonista si innamora fin dalle prime pagine e userà ogni corpo che indosserà per cercare la sua amata, per convincerla a innamorarsi, per farle capire che l'amore va oltre.
  Leggendo il romanzo, sono stata combattuta fino alla fine, oscillando tra "speriamo che ci sia la svolta matura, realistica e credibile" e il "No, belle frasi, bei pensieri, ma tutto fumo e niente arrosto. Non mi convinci per niente".
  Alla fine della lettura, sono i difetti della storia che mi sono saltati agli occhi più che i pregi.
  A partire dall'idea: ingenuamente la trovavo il punto forte e originale del romanzo anche se poi lo sviluppo non aveva saputo mantenere quella originalità. Leggo poi qui la recensione di questa brava e simpatica blogger e scopro, o meglio ricordo - che lo vedevo anch'io, ma troppi anni sono passati - che l'idea l'aveva già avuta uno sceneggiatore televisivo in quella serie tv che ebbe un gran successo quando fu trasmessa, Quantum Leap. Accantono quindi i complimenti per l'originalità e mi butto sulla storia: l'ho trovata fin troppo ripetitiva, e pur sapendo che la trama necessita tale ripetitività, ritengo che potesse essere affrontata in maniera più piacevole. Ho trovato poi qualche forzatura nel voler necessariamente far capire come l'amore debba andare al di là delle apparenze e al di là delle differenze sessuali: all'autore interessa innanzitutto che il lettore comprenda che si può amare allo stesso modo sia uomo che donna, perché ciò che conta non è l'involucro ma ciò che lo abita. Purtroppo questo messaggio, invece di essere veicolato naturalmente, viene forzato, viene ripetuto a voce, viene più volte inserito nei dialoghi... insomma la volontà dell'autore di inculcarlo nella mente dei lettori gli ha fatto perdere una buona dose di spontaneità (se si considera poi che l'innamoramento di A. verso Rhiannon ha la velocità che potrebbe appartenere a un colpo di fulmine, la questione risulta ancora meno credibile. Prima ancora di capire davvero chi si nasconda dietro il bel volto della ragazza, A. è cotto. In uno sguardo d'insieme, mi è sembrata una scelta un po' incoerente.)
  Aggiungiamo poi che Levithan vorrebbe spacciare l'amore tra A. e Rhiannon come il vero, il grande, l'unico Amore. Quando è successo? Come? Un rapporto che si sviluppa per il novanta percento del libro a senso unico dovrebbe poi risultare ai nostri occhi il vero amore solo perché a un certo punto vengono pronunciate le paroline magiche da entrambi? Io questo amore non l'ho visto, non l'ho sentito e non ci ho creduto. Non mi ha presa, non mi ha convinta.
  Ho dovuto perciò mettere da parte anche questo aspetto per riuscire a trovare qualcosa di convincente nel romanzo. E l'ho trovato, ma non è stato abbastanza. L'ho trovato nella volontà di Levithan di far vivere ad A., e quindi a me lettrice, l'esperienza di mettermi nei panni dell'altro. Di tanti altri. Esperienza che avrebbe potuto arricchirmi in mille modi diversi, avrebbe potuto insegnarmi come si soffre, come si ama, come si gioisce e come si tira avanti, come si sperimenta la perdita e il dolore, come si vive la spensieratezza e il benessere. Eppure.
  Eppure anche questo a un certo punto è diventato sfocato, è diventato lo sfondo dove il primo piano era riservato esclusivamente ai sentimenti per Rhiannon. Nel momento in cui si innamora, A. se ne frega di tutto il resto e le esperienze altrui contano ben poco. Che senso ha? Caro David Levithan, ma quanta confusione mi hai trasmesso con queste pagine?
  Avrei avuto bisogno, almeno alla fine, di qualcosa in più. Di una motivazione. Perché A. è così? Chi è? Un alieno, il diavolo, un'anima vagante, un fantasma? Qual è lo scopo della sua vita? Vagare per l'eternità di corpo in corpo? Trovare la sua vera forma? E poi, avrà mai la possibilità di morire? o scoprirà i mille diversi modi in cui si può morire?
  Niente.
  Non ci sono risposte ed è inutile porsi domande.
  Un romanzo, che per quante spiegazioni io cerchi di darmi, non riesco a comprendere. O forse ci sono riuscita, ma quel che ho capito non è bastato a risolvere la natura di Ogni giorno. Una storia che ha i suoi aspetti piacevoli, ma è insufficiente. Volevo di più.

  http://cuoredinchiostro.blogspot.it/2013/04/recensione-…

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  ― Posted on Apr 26, 2013 | Add your feedback

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  Di fronte alla Némirovsky non riesco a far altro che inchinarmi.
  Prima ancora di aprire un suo libro, prima ancora di conoscerne la trama.
  Nei suoi confronti mi sento minuscola ma al contempo immensamente riconoscente. Confesso di aver letto solo due dei suoi romanzi (ma di possederli tutti), perc ... (continue)

  Di fronte alla Némirovsky non riesco a far altro che inchinarmi.
  Prima ancora di aprire un suo libro, prima ancora di conoscerne la trama.
  Nei suoi confronti mi sento minuscola ma al contempo immensamente riconoscente. Confesso di aver letto solo due dei suoi romanzi (ma di possederli tutti), perciò queste mie parole potrebbero sembrare chiacchiere a vuoto, e confesso di non essere stata d'accordo con la sua visione della vita e dell'uomo che ho trovato in Due, ma non è bastato un disaccordo di idee per far calare la mia ammirazione verso di lei.
  Il suo stile è superbo, la sua indagine nella natura umana non è da meno e le storie che ci fa leggere colpiscono sempre forte, come se fossero schiaffi diretti ad aprirci gli occhi per farci guardare ciò che ci rifiutiamo di ammettere.
  Così Una pedina sulla scacchiera.
  Un romanzo breve, centosettanta pagine che però noi lettori non ci troveremo a finire nel giro di qualche ora. La Némirovsky non permette di essere letta ad alta velocità: richiede del tempo, delle pause, delle riflessioni. L'autrice ci chiede di soffermarci sulle sue storie e sui suoi personaggi. Ci chiede di provare delle emozioni cui preferiremmo rinunciare: indifferenza, noia, vuoto. Ci ritroviamo a dover vivere tutto ciò che non desideriamo. Uomini e donne senza sogni né ideali, senza speranze né affetto, che tirano a campare per abitudine.
  Così il protagonista di questo romanzo, la pedina del titolo: un uomo che si limita a sopravvivere: a un lavoro ottenuto nell'azienda del padre, a un matrimonio senza sentimenti, a un rapporto extra-coniugale senza trasporto, a un figlio che non gli ha mai ispirato l'amore paterno, a un anziano padre nell'attesa che muoia e gli lasci il suo patrimonio. Intorno a Christophe, protagonista passivo del romanzo e della sua stessa vita, un paese in crisi. Siamo negli anni '30, il mondo è stato colpito dalla Grande Crisi, col crollo della borsa e le disastrose conseguenze nell'economia e nella politica. Non c'è prospettiva di futuro se tutto quel che si può ottenere dal presente è disoccupazione e povertà. Christophe potrebbe considerarsi fortunato, per il suo lavoro, ma in queste pagine non c'è spazio per considerazioni positive. Il nostro protagonista non ha voglia di far nulla, non vuole mettersi in gioco, non ha nessun desiderio di costruire un futuro migliore per sé e per la sua famiglia: ambizioni e desideri sono spenti. Tutto ciò che resta è l'attesa della morte. O forse la possibilità di andarle incontro.
  Solo un gigante della letteratura può cimentarsi in un tema del genere, difficile e duro, e uscirne vincente. Le visioni pessimistiche della vita, del mondo e della realtà sono quelle che preferisco evitare nei libri, perché in disaccordo o semplicemente perché poi mi lasciano insoddisfatta, amareggiata. Eppure questo romanzo l'ho trovato impeccabile, nei contenuti e nella forma. L'ho trovato duro, triste, ma l'ho sentito vero. Sarà per l'attualità della situazione politico-economica italiana, sarà per la capacità dell'autrice di descrivere l'animo umano, sono riemersa dalla lettura più consapevole e più... sì, più matura. La Némirovsky ti apre gli occhi e ti costringe a crescere, anche se hai la mia non più giovanissima età.

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  ― Posted on Apr 22, 2013 | Add your feedback

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  Non avevo mai letto nulla di Sayed Kashua - scrittore e giornalista arabo-israeliano che preferisce scrivere i suoi romanzi in ebraico - eppure questo che ho letto è già il suo terzo romanzo. I primi due (Arabi danzanti e E fu mattina) sono stati pubblicati da Guanda in passato e hanno già richiamat ... (continue)

  Non avevo mai letto nulla di Sayed Kashua - scrittore e giornalista arabo-israeliano che preferisce scrivere i suoi romanzi in ebraico - eppure questo che ho letto è già il suo terzo romanzo. I primi due (Arabi danzanti e E fu mattina) sono stati pubblicati da Guanda in passato e hanno già richiamato l'attenzione del pubblico.
  In enorme ritardo, pertanto, arrivo a scoprire un autore (e il suo romanzo) interessante e profondo.
  Due in uno può essere considerato il titolo giusto per questa storia e per entrambi i suoi protagonisti, ma non solo; due in uno sembra il riassunto perfetto di una terra divisa tra due popoli; due in uno può essere rappresentativo dello stesso autore, della sua origine araba e della necessità di farsi accettare dagli ebrei.
  Mi ha stupito come Kashua Sayed abbia saputo magistralmente mettere su carta la difficoltà di un'integrazione e la necessità di un'accettazione attraverso la vita dei suoi due protagonisti, estranei tra loro ed entrambi arabi.
  Si entra nella storia con una sorta di timore: di non riuscire a comprendere ciò che si svolgerà in quelle pagine, perché troppo distante da noi. Eppure l'autore sa mettere in scena con naturalezza e con un pizzico di ironia un dramma che non ci si aspettavamo. Leggendo la trama eravamo preparati a una storia di gelosia, tradimenti e doppia vita e invece ci ritroviamo ad avere a che fare con la sofferenza dettata dalla ricerca dell'identità, dalla necessità di costruirsene una diversa dalla propria.
  Incontriamo dapprima l'avvocato, poi Amir: il primo è riuscito ad affrancarsi dalle sue umili origini divenendo un avvocato di successo, costruendo il suo nuovo io attraverso l'inseguimento di status symbol materiali che contribuiscono a dargli conferme e sicurezza; il secondo, un assistente sociale in cerca di se stesso, cerca di farsi accettare dalla società non per ciò che è ma per ciò che vorrebbe essere, ossia una persona diversa. La storia dei due uomini, e l'espediente con cui l'autore intreccia le due vite, è un pretesto per descrivere la difficoltà di vivere in una terra in cui non ci si sente accolti, in cui è difficile restare se stessi senza essere guardati con pregiudizio.
  L'autore non ci rivelerà mai il nome dell'avvocato, lasciando che la sua professione diventi la sua essenza: dal momento in cui è diventato avvocato, l'arabo sente finalmente di far parte a pieno titolo nella comunità israeliana. Come se i soldi e il successo gli garantissero la scomparsa delle sue origini arabe. Eppure l'avvocato non si sente mai pienamente all'altezza del suo ruolo: ha bisogno di continue conferme, di essere riconosciuto dagli altri come persona intelligente, ricca, colta. Ogni settimana acquista un classico per potersi migliorare, per potersi sentire più sicuro di sé. Nell'ultimo classico acquistato, in un negozio che vende libri usati, troverà un biglietto di una donna che ringrazia un uomo per la bella serata passata insieme. La scrittura è quella della moglie, il destinatario è sconosciuto. Da quel momento l'avvocato inizia a perdere ogni sicurezza lasciando spazio esclusivamente alla gelosia più atroce.
  Ad alternare il racconto sull'avvocato e la sua gelosia, arrivano capitoli narrati in prima persona dal giovane Amir, assistente sociale che non ha ancora capito cosa desiderare dalla vita. La sua strada incrocerà quella di Leila, futura moglie dell'avvocato, senza che l'incontro acquisti abbastanza peso da restare impresso nella memoria dei due. Amir è alla ricerca di se stesso, o forse cerca di sbarazzarsi di se stesso per poter diventare finalmente qualcuno di cui non deve vergognarsi. Amir ha bisogno di diventare un altro, perché solo così riuscirà a vivere una vita più vera. "Voglio essere come loro" è il suo bisogno più forte, parlare come loro, avere la loro cultura, consapevolezza, disinvoltura: Amir vuole essere un ebreo. Questo è il tema di fondo della sua vita, così come della vita dell'avvocato e dell'intero romanzo. Si avverte un forte bisogno di costruirsi una identità che non sia la propria, ma sia compatibile con quella israeliana. Si avverte il desiderio di far parte di una società, di una comunità che non è la propria, ma è quella cui si aspira.
  Attraverso episodi a volte simpatici, a volte duri, attraverso drammi e sofferenze l'autore ci racconta la difficoltà di essere arabi e di accettarsi come tali, riuscendo a farlo con una leggerezza che non è mai superficialità, con una naturalezza tale da rendersi comprensibile e sicuramente piacevole a tutti.
  Una scoperta interessante da non lasciarsi sfuggire.
  (e aggiungo una piccola nota: trovo che la copertina sia davvero adeguata e intelligente)

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  ― Posted on Apr 23, 2013 | Add your feedback

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  Quando ho finito di leggere Il weekend ero un po' delusa (ma non totalmente) e un po' confusa. Possibile che proprio Cameron avesse spento l'interruttore del mio entusiasmo per scrivere un romanzo così poco incisivo e profondo? Un romanzo così breve, tra l'altro, da farmi chiedere costantemente: e ... (continue)

  Quando ho finito di leggere Il weekend ero un po' delusa (ma non totalmente) e un po' confusa. Possibile che proprio Cameron avesse spento l'interruttore del mio entusiasmo per scrivere un romanzo così poco incisivo e profondo? Un romanzo così breve, tra l'altro, da farmi chiedere costantemente: e il resto dov'è?
  Presa dall'ondata di quella che pensavo sarebbe diventata, a distanza di qualche ora, una forte delusione, vado su aNobii, registro la mia lettura e le mollo tre stelline. Uno di quei voti non del tutto negativi ma irreparabilmente tiepidi e insipidi, uno di quei voti che concedo a quelle letture che sì, mi sono piaciute, ma che resteranno sempre nel limbo dei libri senza infamia e senza lode.
  Intanto passano le ore e l'eco de Il weekend comincia a farsi sentire. I suoi personaggi ritornano insieme ai loro silenzi, le loro frasi non dette sembrano quasi urlare nella mia testa. Inizio ad avvertire la loro solitudine, la difficoltà del vivere, la necessità di elaborare il lutto attraverso tutte le sue fasi. Lyle, Robert, Marian e John si presentano nella mia mente coi loro nomi (io che solitamente dimentico i nomi di persone e personaggi dopo dieci minuti che si sono allontanati dalla mia vista) e coi loro tratti, con le loro ferite e le loro insicurezze. Li ritrovo tutti dentro di me e accanto a me: li riconosco, li capisco, li accetto. Eppure durante la lettura mi erano sembrati degli estranei che volevano rimanere tali. Non mi avevano permesso di andare a fondo nella loro conoscenza: i loro scarni dialoghi volevano tenermi fuori dalla loro vita, il loro passato restava segreto appannaggio di pochi eletti, i loro desideri non erano degni di essere espressi davanti a una lettrice come me.
  E poi, come per magia, paf!, tutta la loro essenza, tutto il non detto è esploso dopo che il libro è stato chiuso e riposto nello scaffale. Potere della narrativa.
  Ecco perché oggi posso parlare del romanzo senza più nessuna delusione o confusione. A distanza di un giorno dalla fine della lettura, il romanzo si è riscattato e ha acquistato valore e consistenza (oltre a una stellina in più, che ho prontamente aggiunto in aNobii!).
  Il romanzo è molto breve ed è quasi interamente costruito su dialoghi serrati che gli conferiscono un ritmo teatrale. Pochi i personaggi in scena, ma tutti col ruolo di comprimari. John e Marian, due coniugi che nell'ultimo anno hanno dovuto affrontare la perdita di un familiare, il fratello di John, e la depressione di Marian con annessi tentativi di suicidio. Lyle e Robert, due uomini che hanno iniziato a frequentarsi da poco: Lyle sta cercando di riprendersi dal lutto - era fidanzato col fratello di John; Robert è entrato nella vita di Lyle in punta di piedi e ancora non ha trovato la sua giusta collocazione. Infine c'è l'italiana Laura e la figlia Nina, due comparse ma il cui ruolo sembra essere essenziale come quello dei protagonisti.
  Sei personaggi in cerca di amore, sarei tentata di dire.
  Sei personaggi che vivono il presente con solitudine, nonostante non siano soli, che si trascinano dietro il peso delle perdite del passato, che sono alla ricerca di qualcosa cui non sanno dare un nome. Il loro approccio alla vita è disilluso, realistico, senza nessuna speranza. Nella narrazione che copre l'arco di due soli giorni, Cameron riesce a farci sentire il peso dell'esistenza, la voglia di trovarvi un senso, l'incapacità a saperlo riconoscere.
  Se non avessi avuto la certezza che questo è uno dei primi romanzi scritti e pubblicati da Cameron, avrei pensato che l'autore fosse ormai diventato vecchio. Troppo vecchio per illudersi, per sognare, per vivere con gioia. Troppo vecchio per credere che la vita possa cambiare. Insomma, avrei potuto pensare che da questo in poi, i suoi romanzi sarebbero stati caratterizzati da disillusione e amarezza. Il che non toglie comunque valore e profonda bellezza a ciò che scrive: lo stile è così elegante che è un piacere perdersi nella lettura; l'ambientazione è così perfettamente dettagliata che non ci si può astrarre ma vi si resta piacevolmente immersi, e quelle emozioni che, anche se non immediatamente, risuoneranno dentro di noi sono così vive e riconoscibili che non si può far a meno di ritenerle vere.
  E invece l'autore era ancora giovane - non che ora sia vecchio, o almeno non lo è secondo i miei criteri di classificazione delle persone per età :). In realtà è come se ne Il weekend ci sia già quell'autore che abbiamo conosciuto, apprezzato e amato nei romanzi successivi, ma sia una presenza più in potenza che in atto: qui sono gettate le basi sui cui poi costruirà la sua produzione narrativa. I temi qui introdotti ricorreranno nelle sue opere successive, ma non hanno ancora abbastanza spazio e parole: solitudine, malinconia, senso di insoddisfazione o di vuoto, ricerca di se stessi. E anche le modalità sono le stesse che incontreremo in Quella sera dorata, Un giorno questo dolore ti sarà utile e Coral Glynn. Qui c'è un Cameron agli albori che già dimostra la sua capacità di introspezione e narrazione.
  Assolutamente da leggere, se amate Cameron. Se ancora non lo conoscete, vi consiglio di leggere prima i suoi romanzi più famosi e poi dedicarvi a Il weekend, così facendo potrete apprezzarlo maggiormente.

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  ― Posted on Apr 11, 2013 | 1 feedback

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  Le premesse per la delusione c'erano tutte, devo ammetterlo, eppure mi sono voluta comunque dedicare ad esso, perché ogni tanto devo soddisfare il mio fabbisogno di letture trash. Il romanzo è inconsistente: ambientazione, personaggi e situazioni descritte non hanno efficacia, non hanno forza. Manca ... (continue)

  Le premesse per la delusione c'erano tutte, devo ammetterlo, eppure mi sono voluta comunque dedicare ad esso, perché ogni tanto devo soddisfare il mio fabbisogno di letture trash. Il romanzo è inconsistente: ambientazione, personaggi e situazioni descritte non hanno efficacia, non hanno forza. Manca di quel realismo che serve ai distopici per presentare una società agghiacciante ma concreta. Uno dei problemi principali di questa società descritta risiede essenzialmente nelle idee poco chiare dell'autrice. Probabilmente non aveva ben chiaro come questa dovesse essere strutturata, perciò si è limitata a inserire una serie di caste numerate, una coppia di regnanti apparentemente tranquilli e affidabili, un principe in cerca della sua principessa. La divisione tra caste non viene spiegata né motivata: si va dalla prima alla sesta, dove la prima vive in ricchezza e la sesta ai margini della società. Da ognuna di queste caste verranno scelte delle ragazze per partecipare alla selezione: una sorta di reality show il cui premio finale è il matrimonio col principe. Le ragazze verranno pertanto portate a corte, sottoposte a trattamenti estetici, verranno vestite e curate da cameriere personali e avranno l'obbligo di trascorrere il tempo chiacchierando col principe o con le altre concorrenti. Sarà poi il principe a scegliere la sua compagna ideale.
  Questa la trama.
  Una storia che lascia basiti per la sua inconsistenza.
  La divisione in caste, (distretti, unità o comunità) sembra ormai un must della distopia. Prendiamo una società, dividiamola in settori e creiamo possibilità di attrito tra questi. Che poi l'autrice non si perda in - utilissime - chiacchiere per spiegarci cause ed evoluzioni di queste caste ci fa solo pensare che non sia altro che una sorta di cliché introdotto senza alcuno scopo.
  Prendiamo poi delle ragazze, ovviamente adolescenti, e buttiamole nelle grinfie di un reality show. Il premio è la corona, è la possibilità di essere le future regnanti: non ne va della vita o della morte come in Hunger Games, ma cavolo, ci si aspetterebbe delle ragazzine agguerrite pronte a tirare fuori gli artigli e i loro assi nella manica. Ci si aspetterebbe meschinità, atteggiamenti subdoli e voltafaccia. Niente di più lontano: non c'è invidia né cattiveria. E' tutto un fair play. E' tutto un appiattimento della storia.
  Aggiungiamo allora il triangolo, immancabile anche nei distopici, e nell'eventualità che questo non bastasse a calamitare l'attenzione, inseriamo lo spauracchio di una guerra-ribellione che non fa paura a nessuno, visto che è inspiegata. Otteniamo un volume che non è né carne né pesce, che si conclude a metà, come se l'autrice avesse scritto tutta la storia e poi avesse deciso di tagliarla in due. Il risultato è un romanzo senza senso. Ci possiamo solo augurare che acquisti maggior valore con la lettura del seguito. Ma viste le premesse, non ci contiamo troppo.

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  ― Posted on Apr 7, 2013 | Add your feedback

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  2,5 stelline

  Protagoniste della storia sono Eva e Addie, due anime che vivono nello stesso corpo. Ok, facciamo un passo indietro. Il romanzo è ambientato in un'America - distopica, ma anche in questo caso il termine distopia non mi sembra propriamente calzante - in cui gli uomini nascono con due anime che convi ... (continue)

  Protagoniste della storia sono Eva e Addie, due anime che vivono nello stesso corpo. Ok, facciamo un passo indietro. Il romanzo è ambientato in un'America - distopica, ma anche in questo caso il termine distopia non mi sembra propriamente calzante - in cui gli uomini nascono con due anime che convivono nello stesso corpo fino all'abbandono dell'infanzia. A quel punto solo un'anima prende il sopravvento e l'altra è destinata a scomparire. Ci sono però degli individui che riescono a conservare anche nell'età adulta l'altra anima: sono definiti Ibridi e dichiarati illegali dalla società. Se scoperti, vengono rinchiusi e privati tramite intervento della seconda anima. Eva e Addie hanno cercato di nascondere la loro essenza al resto del mondo, a partire dalla famiglia, ma l'incontro con altri ibridi le porterà a svelarsi e a subire le conseguenze della loro scelta.
  Hybrid sembra godere dell'unanimità del consenso tra i lettori cui è destinato. La mancanza di recensioni negative mi ha un po' inquietata: quando un romanzo ottiene solo voti positivi non mi convince. (Ma conto sul fatto che probabilmente avrebbe ottenuto recensioni negative da chi si è astenuto direttamente dal leggerlo.) La mia valutazione al riguardo non raggiunge la soddisfazione piena. Una via di mezzo, uno di quei romanzi che non mi hanno esaltata ma neanche infastidita. Uno di quei romanzi che però non saranno mai memorabili e non lasceranno il segno. Apprezzo la fantasia dell'autrice di aver creato una società dominata da un certo tipo di persone diverse da ogni precedente. Apprezzo il fatto che finalmente il contenitore Y della Giunti si sia dedicato nuovamente a qualcosa di più consistente e profondo dei soliti fantasy tutti uguali su cui ormai stava puntando. Apprezzo infine l'assenza della centralità di temi come innamoramento e amore. La storia di per sé è anche abbastanza interessante, la voce narrante è originale nel suo porsi a volte alla prima persona singolare (quando parla a nome di Eva) a volte alla prima plurale (quando parla a nome di entrambe le anime), lo svolgimento cattura per il suo ritmo veloce e incalzante - soprattutto nella seconda parte.
  Resta solo un unico enorme dubbio: che senso ha creare una società in cui le persone hanno due anime?
  Solitamente i distopici nascondono una riflessione reale e matura sulla società contemporanea. Dov'è la riflessione in Hybrid? A che servono le due anime? La necessità della loro sopravvivenza ha un senso? E' una critica, un attacco, una pugnalata a uno stato di fatto che necessita un cambiamento?
  Avrei capito se le due anime si presentassero con caratteristiche, principi e ideali opposti, se avessero rappresentato due aspetti imprescindibili della natura umana. Ma non è così, anzi. Sembrano interscambiabili, quindi inutili. Hybrid pertanto si presenta come un romanzo da cui ci si aspetta di ricavare un insegnamento, magari una riflessione sulla società contemporanea o una morale ma non accade nulla di tutto ciò. Il primo volume è pura fantasia fine a se stessa.
  Non pensiamo che la lettura debba avere necessariamente un intento didascalico, anzi, ma questo sembra proprio un caso in cui il romanzo si pone al pubblico come tale per poi rivelarsi un inganno.

  http://cuoredinchiostro.blogspot.it/2013/04/distopia-qu…

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  ― Posted on Apr 7, 2013 | Add your feedback