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- What Maisie Knew (48)
- (Penguin Classics)
- By Henry James, Patricia Crick
- Reading since Dec 26, 2011
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- At Home (92)
- A Short History of Private Life
- By Bill Bryson
- Reading since Aug 23, 2011
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- Damage (1)
- By Josephine Hart
- Finished on Jan 30, 2012
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- Giro di vite (3888)
- By Henry James
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  Finished (re-read) on Jan 27, 2012
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- Washington Square (721)
- By Henry James
- Finished in 2007
  
  Finished (re-read) on Jan 25, 2012
  
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Washington Square

12 people find this helpful

Uno dei romanzi più coinvolgenti che abbia mai letto, nonostante il plot abbastanza scarno, grazie all'insuperabile maestria di Henry James nel tratteggiare i personaggi, nello scavare nel loro animo e infine nel suscitare nel lettore fortissimi sentimenti di compassione (Catherine), disgusto (Morri ... (continue)

Uno dei romanzi più coinvolgenti che abbia mai letto, nonostante il plot abbastanza scarno, grazie all'insuperabile maestria di Henry James nel tratteggiare i personaggi, nello scavare nel loro animo e infine nel suscitare nel lettore fortissimi sentimenti di compassione (Catherine), disgusto (Morris), persino odio (dottor Sloper). A tutt'oggi uno dei libri migliori che abbia mai letto in vita mia, da una delle mie penne preferite.

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— May 20, 2009 | 2 feedbacks

- Introduzione all'architesto (6)
- By Gérard Genette
- Finished on Jan 24, 2012
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- Figure 3 (195)
- Discorso del racconto
- By Gérard Genette
- Finished on Jan 16, 2012
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- Snob (309)
- By Julian Fellowes
- Finished on Jan 6, 2012
  
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Snob

4 people find this helpful

Il tipo di mercato che un romanzo intende aggredire può agevolmente essere individuato prendendo in mano il libro, senza nemmeno il bisogno di aprirlo o di leggerne la trama: è sufficiente studiare il tenore dei giudizi elargiti dai critici letterari da quotidiano nazionale, sempre in preda all'urge ... (continue)

Il tipo di mercato che un romanzo intende aggredire può agevolmente essere individuato prendendo in mano il libro, senza nemmeno il bisogno di aprirlo o di leggerne la trama: è sufficiente studiare il tenore dei giudizi elargiti dai critici letterari da quotidiano nazionale, sempre in preda all'urgenza di gridare al miracolo e di scomodare, a mo' di incauto paragone con la meteora del momento, i grandi classici della letteratura. Nel caso di Snob, primo romanzo dello sceneggiatore britannico Julian Fellowes, basterebbe già il titolo. Ma il marketing, si sa, non è mai abbastanza feroce, per cui ecco che nel retrocopertina arriva un dogmatico virgolettato di tale Tim Lott, che si avventura a sentenziare: "Julian Fellowes ricorda Jane Austen".
Naturalmente un'affermazione di questo genere non è da prendersi sul serio nemmeno per una frazione di secondo, dal momento che il nome della povera Jane Austen è stato appiccicato a ogni genere di lordura editoriale — a partire dall'esecranda chick-lit, che sotto ogni punto di vista si colloca agli antipodi rispetto a ottimi romanzi come "Orgoglio e pregiudizio" o "Mansfield Park", fino al poco impegnativo Regency romance (da Georgette Heyer in giù) che perlomeno ne mutua ambientazione e periodo storico, pur fallendo tristemente nella costruzione di trame e dialoghi convincenti.
Nel caso di Snob, tuttavia, l'accostamento non è poi così peregrino. Il canone austeniano è effettivamente presente in ogni riga di ogni pagina e Fellowes deve aver fatto ben poco per tenerlo celato: soltanto, temo l'abbia del tutto travisato, o forse strapazzato con poco rispetto e reso in ultima analisi irriconoscibile. Anche senza un termine di paragone ingombrante come Austen, comunque, il romanzo soffre uno sconveniente numero di difetti e leggerezze, sia strutturali che di forma.
Il primo dev'essere senz'altro la scelta della narrazione onnisciente, abbinata piuttosto bizzarramente alla prima persona. Che uno dei personaggi possa descrivere nel dettaglio scene a cui non assiste e che non gli vengono raccontate e saltare con stridente disinvoltura dalla focalizzazione interna (come quando riporta eventi mondani) alla zero (come quando si dilunga a riferire le riflessioni degli altri personaggi, di cui non può essere a conoscenza), oltre che essere inverosimile e assurdo, non può fare a meno di ingenerare un senso di fastidio e insoddisfazione persino nel lettore meno scaltrito.
Anche analizzando il romanzo da altri punti di vista, in ogni caso, c'è poco da stare allegri. La critica (o celebrazione? L'ambiguità non viene mai sciolta) del modus vivendi e operandi di quel che resta dell'aristocrazia terriera inglese è praticamente innocua perché anziché trapelare con furbizia ed eleganza dalle maglie dell'intreccio narrativo è appesantita dal più invadente dei narratori che la storia della letteratura ricordi. Ogni parola, ogni gesto, financo ogni silenzio sono spiegati con pedanteria e condiscendenza malamente travestite da brillante humour inglese, quasi presupponendo l'incapacità del lettore di cogliere sottintesi e ironie. Sull'ostinato ripiegamento degli aristocratici in se stessi e sulla smania dei semplici borghesi di accedere ai migliori circoli, inoltre, Fellowes calca troppo la mano, ottenendo un effetto caricaturale in cui l'eccesso iperbolico finisce paradossalmente per disattendere il proprio scopo. Tutto questo, combinato a un manipolo di personaggi scialbi, insignificanti e poco approfonditi, rende la panoramica sui costumi della nobiltà inglese assai meno cinica e corrosiva rispetto alle intenzioni dell'autore e alle aspettative del lettore. La storiella dell'arrampicatrice sociale che scopre che non è tutto oro ciò che luccica, infine, è piuttosto scontata e per giunta l'autore rinuncia all'alternanza tra aspettativa e colpo di scena inserendo continui e inutili accenni prolettici agli sviluppi successivi, guastando di fatto il piacere di incuriosirsi alla vicenda.
Niente da salvare, dunque? Non proprio. Quello che a Fellowes non manca è il gusto per il dialogo ben costruito, unico aspetto di Snob immune da qualsivoglia critica. Non può che trattarsi della naturale eredità degli anni da sceneggiatore, mestiere nel quale eccelle (dall'Oscar per "Gosford Park" all'acclamata serie televisiva "Downton Abbey") e dal quale, visti i disastrosi esiti come romanziere, gli consiglio di non lasciarsi più distogliere.

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— Jan 17, 2012 | 3 feedbacks
- Maggio splendeva (107)
- By Marco Archetti
- Finished on Dec 26, 2011
  
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Maggio splendeva

4 people find this helpful

Di rado mi sbilancio quando si tratta di autori vivi (e italiani, che Dio ce ne guardi) ma quando ci vuole ci vuole: Archetti è capace. Per dirla con poco sforzo, scrive bene.
Di più: il suo modo peculiare di raccontare le situazioni più banali (che so, la cotta di un adolescente) pare inventato ap ... (continue)

Di rado mi sbilancio quando si tratta di autori vivi (e italiani, che Dio ce ne guardi) ma quando ci vuole ci vuole: Archetti è capace. Per dirla con poco sforzo, scrive bene.
Di più: il suo modo peculiare di raccontare le situazioni più banali (che so, la cotta di un adolescente) pare inventato apposta per divertire proprio me. Per solleticare proprio il mio senso dell'umorismo. Accumula polisillabi scintillanti, inserisce qua e là del pomposo latinorum, imbastisce cattedrali retoriche del tutto spropositate rispetto al referente, gonfiandole a dismisura e giocandoci con quello che sembra autentico piacere. Eppure nemmeno una volta scivola nella trappola insidiosa del barocchismo pretenzioso, e mantenendosi con disinvoltura in questa difficile posizione di equilibrio sortisce l'incanto di un'ironia che innerva ogni capoverso di ogni capitolo senza mai disgustare e che suscita un sorriso silenzioso piuttosto che l'esplosione di una grassa risata.
La storia, purtroppo, è un po' poverina. Soffre la poca ciccia, un'incompiutezza che impedisce di chiudere il libro e sentirsi la pancia, la mente, il cuore pieni, talvolta una pericolosa tendenza al situazionismo che a me, de gustibus, piace poco. Però scorre fluida, senza incagliarsi o aggrovigliarsi o imbizzarrirsi nelle mani di un autore incapace di controllarla.
Questo romanzo è quanto di più vicino al mio concetto di "libro leggero", che molti accostano invece alle insulsaggini da classifica e dunque sovrappongono al "libro che non vale la pena di essere letto". Se di certo non cambierà nessuna vita, è una storia godibile vergata da una penna che sa il fatto suo. Non un ammasso di sciocchezze assemblate alla bell'e meglio dal primo dilettante allo sbaraglio.
Tre stelline tonde tonde.

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— Dec 29, 2011 | 1 feedback
- Il grande Gatsby (11970)
- La biblioteca di Repubblica - Novecento, 26
- By Francis Scott Fitzgerald
- Finished on Dec 21, 2011
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- L' idiota (9336)
- Edizione integrale
- By Fedor M. Dostoevskij
- Finished on Dec 14, 2011
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- Croce senza amore (190)
- By Heinrich Böll
- Finished on Dec 2, 2011
  
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Croce senza amore

6 people find this helpful

Scritto tra il 1946 e il 1947 ma pubblicato postumo nel 2002, "Croce senza amore", storia di una famiglia disgregata dal nazismo e dalla guerra, è il primo romanzo di Heinrich Böll e non si può certo dire che sia il suo migliore.
Di certo contiene tutti i temi cari all'autore: ci sono il rifiuto p ... (continue)

Scritto tra il 1946 e il 1947 ma pubblicato postumo nel 2002, "Croce senza amore", storia di una famiglia disgregata dal nazismo e dalla guerra, è il primo romanzo di Heinrich Böll e non si può certo dire che sia il suo migliore.
Di certo contiene tutti i temi cari all'autore: ci sono il rifiuto perentorio del nazionalsocialismo e uno sguardo doloroso sull'amata patria, ubriacata, sedotta e infine gettata in rovina dai deliri di Hitler; ci sono l'antimilitarismo caparbio e la rappresentazione grottesca della vita in caserma; non manca neppure, sapientemente giocato sul contrasto con la religiosità pura e intaccabile dei semplici, l'atto d'accusa contro quella Chiesa che per viltà, cecità o entrambe mai si schierò apertamente contro il NSDAP, nonostante questo violasse nei proclami e nelle azioni (già a partire dalle primissime politiche di igiene razziale del 1933) qualsiasi principio cristiano.
Più che nelle opere successive di Böll, inoltre, in "Croce senza amore" si avverte l'urgenza di spezzare il silenzio cupo in cui la nazione precipitò dopo il 1945 e di raccontare la Germania a cui nessuno badava da più di dieci anni: non quella esaltata dal progetto mistico del pangermanesimo e dalla guerra contro l'Europa, non quella codarda che accettò le leggi razziali e finse di non essere a conoscenza di quanto avveniva nei lager, bensì quella che non esitò a riconoscere il male e a chiamarlo per nome - e che si vide presto sconfitta.
La famiglia Bachem è la riproduzione in scala della frattura che attraversa la nazione: da una parte ci sono Cristoph e la madre, perfetti modelli di bontà cristiana che guardano con ansia e terrore all'ascesa del NSDAP, dall'altra c'è il secondo figlio Hans, una vita votata alla carriera nel partito. Le storie dei due fratelli, da punti di partenza lontanissimi, convergono lentamente e con fatica: ci vogliono anni di sfiancante vita militare per Cristoph, soldato sgangherato sorretto solamente dalla fede e dall'amore per Cornelia, ci vogliono anni perché la coscienza di Hans, troppo a lungo tacitata, si risvegli e ci vogliono lutti e tragedie che, come le bombe angloamericane scaraventate sulle città tedesche, ridurranno la famiglia Bachem in macerie.
La scarnezza di questa storia dai pochi sussulti è abbondantemente compensata dalla verbosità iperaggettivata, dal fiorire di figure retoriche (indicative dello sforzo disperato di trovare un termine di paragone calzante per l'orrore dell'esperienza nazista), dall'atmosfera plumbea e tragica che pervade tutto il romanzo. È una scelta stilistica più che coerente col messaggio che veicola ma, purtroppo, poco invitante alla lettura. Le trecento pagine di "Croce senza amore" sono infatti paludose e quasi respingenti: impossibile sentirsi catturati o volare da un capoverso all'altro, divorando parole nella foga di andare oltre.
Già agli esordi Böll si dimostra dunque lo scrittore dell'impegno che infiammerà la Germania post-bellica con i suoi articoli al vetriolo, ma non dispiega un armamentario espressivo dei più validi. "E non disse nemmeno una parola", "Opinioni di un clown" e "Foto di gruppo con signora", i capolavori che gli varranno il premio Nobel per la letteratura, sono ancora lontani.

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— Dec 14, 2011 | 1 feedback
- 1Q84 (2566)
- Libri 1 e 2: Aprile-Settembre
- By Haruki Murakami
- Finished on Nov 14, 2011
  
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1Q84

14 people find this helpful

Da brava vittima del marketing sapiente, ho vissuto "1Q84" come un vero e proprio evento. Dal senso di attesa spasmodica creato sui social network, alle interviste rilasciate da Murakami Haruki nei quotidiani, al countdown per la data di uscita, l'Einaudi è riuscita a trasformare la pubblicazione de ... (continue)

Da brava vittima del marketing sapiente, ho vissuto "1Q84" come un vero e proprio evento. Dal senso di attesa spasmodica creato sui social network, alle interviste rilasciate da Murakami Haruki nei quotidiani, al countdown per la data di uscita, l'Einaudi è riuscita a trasformare la pubblicazione del nuovo romanzo di un autore che non metterei nemmeno tra i miei venti preferiti nel punto scintillante verso il quale far convergere la mia vita di lettrice.
Per cui, diligente come una scolaretta, martedì 8 novembre mi sono presentata in libreria come mi presento di solito in ufficio, ne sono uscita con una copia di "1Q84", imponente nelle sue settecento pagine e candida sotto il cellophane, e sono tornata a casa pregustando un viaggio favoloso nel mondo magico sprigionato dalla penna di Murakami. Ne sono riemersa poche ore fa, anche se riemergere non è forse il termine adatto. Invero sono ancora sprofondata e annaspante in una piscina di punti interrogativi, per usare una metafora dello stesso autore.
Certo non poteva andare diversamente. "1Q84" è una trilogia ma in Italia la pubblicazione è stata, per motivi a me ignoti, suddivisa in due battute: due libri adesso, il terzo nel 2012. Per cui è tutto sospeso, tutto ingarbugliato, tutto da risolvere. Questa storia dei Little People è una metafora meravigliosa in attesa di essere disvelata o un cumulo di sciocchezze senza capo né coda? Finché non avrò aperto la scatola, finché non avrò in mano le risposte alle montagne di interrogativi lasciati in sospeso, il gatto di Schrödinger è tanto vivo quanto morto. Entrare nel merito di una storia non ancora conchiusa, decine di romanzi che svoltano inaspettatatamente sul finale ce lo insegnano, equivale molto spesso a prendere un granchio colossale. Perciò conviene aspettare e vedere come Murakami districherà i problemi che ha creato - ne ha creati tanti, e soprattutto non sono sicura che sia consapevole di tutti. Anche questo lo dirà soltanto il terzo capitolo.
Nel frattempo, si possono buttare là prudenti considerazioni su ciò che va e ciò che assolutamente non va.
Per iniziare: anche "1Q84", come molti romanzi che mi sono capitati sotto le mani ultimamente, è troppo lungo. Quando decidi di utilizzare settecento pagine le devi riempire per bene, altrimenti il rischio è quello di perdere lettori per strada. Che Aomame indossi un tailleur di Valentino e un paio di Rayban in luogo di un tailleur firmato e un paio di occhiali da sole, per esempio, non interessa a nessuno: se lo dici una volta non fa nulla, ma non è accettabile che ogni cosa che appare abbia un brand. Ancora: vediamo Tengo a casa da solo che cucina almeno quindici volte. Perché? Per plasmare Tengo, la sua solitudine, la sua vita monotona, la sua mancanza di amicizie, una e una sola scena del genere basta e avanza. Perché allungare il brodo inutilmente? Lo capisco quando mi trovo di fronte a una prosa barocca, leziosa, in cui la volontà di giocare con le parole il più a lungo possibile quasi prevale sullo svolgersi della narrazione: è una scelta di cui si può discutere, ma è una scelta coerente. Nabokov ti trattiene in intere, sfavillanti pagine nelle quali costruisce immagini meravigliose intorno a un ricciolo dorato che brilla al sole o, più prosaicamente, a un calzino abbassato sulla caviglia snella di una tredicenne. E sono pagine intere che volano e ti lasciano senza fiato, con la voglia di ricominciare subito. In Murakami non c'è nulla del genere: il suo stile è prevalentemente nitido ed essenziale, salvo alcuni brevissimi rapimenti che richiedono una prosa un po' più immaginifica, e procede per periodi brevi. Se si sceglie di scrivere così, a parere mio è meglio non abbondare. Non ripetersi.
Le parti più interessanti hanno come unico perno la letteratura. Questo romanzo, infatti, è imbevuto di letteratura. A proposito: pur essendo giapponese, Murakami pesca da un unico bacino, che è quello della tradizione letteraria, culturale e talvolta anche religiosa occidentale. Non è tanto il richiamo, conclamato e molto rispettoso, a Orwell (non solo nel titolo: la vicenda inizia in un pomeriggio d'aprile), quanto la presenza massiccia ma non invadente di discorsi intorno all'atto dello scrivere, del costruire romanzi. Qui Murakami mette in campo tutto il suo know-how e talvolta si diverte a mettere nel sacco il lettore: a un certo punto compare una pistola, tu pensi subito a Chechov sentendoti scafatissimo e cosa succede? Uno dei personaggi dichiara brutalmente: "Bisogna stare attenti con quest'arma, d'altronde Chechov disse che se metti una pistola in un romanzo prima o poi dovrai farla sparare. E Chechov era un ottimo scrittore". Una delle cose migliori di "1Q84", forse, è che quello che tu credi di aver capito viene smentito nel momento stesso in cui ti viene in mente. Soltanto in questo modo, in un continuo susseguirsi di indizi che conducono a ipotesi sbagliate ed elementi il cui unico denominatore non fa che sfuggire, Murakami riesce a condurre il lettore a pagina settecento. Altrimenti dubito che ce l'avrebbe fatta, almeno con me.
Aspettiamo il terzo capitolo.

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— Nov 15, 2011 | 7 feedbacks
- Revolutionary Road (760)
- By Richard Yates
- Finished on Nov 1, 2011
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- La cena (1412)
- By Herman Koch
- Finished on Oct 25, 2011
  
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La cena

6 people find this helpful

La tentazione di non comprare romanzi definiti "controversi", "discussi" e che diventano presto un "caso" è sempre forte, noi sdegnosi che rientriamo orgogliosamente nella piccola percentuale di chi legge più di dieci libri all'anno e disprezziamo con fierezza chi dichiara di non interessarsi alla l ... (continue)

La tentazione di non comprare romanzi definiti "controversi", "discussi" e che diventano presto un "caso" è sempre forte, noi sdegnosi che rientriamo orgogliosamente nella piccola percentuale di chi legge più di dieci libri all'anno e disprezziamo con fierezza chi dichiara di non interessarsi alla lettura e preferire la televisione lo sappiamo bene. Spesso è un istinto giusto, un sesto senso affinato da anni di ricerche tra gli scaffali e di aspettative deluse da acquisti poco azzeccati, una specie di olfatto da segugio che si irrobustisce nel tempo e permette di riconoscere istantaneamente il bidone tra le strombazzate novità (io non l'ho ancora sviluppato, perciò di fronte alla parete delle nuove uscite allungo il passo). Ogni tanto però si butta via il bambino con l'acqua sporca e credo che questo sia il caso del signor Koch e del suo "La cena", che é un romanzo bello e a suo modo coraggioso.
L'impianto è perfetto. Il ritmo è dato dall'avvicendarsi delle portate in tavola, dall'aperitivo al dolce, e la struttura, inizialmente ben compatta, si sfalda man mano che a Paul, Claire, Serge e Babette cedono i nervi e che la vicenda si disvela nei dettagli. All'aperitivo sono tutti ingessati, composti, il trucco delle signore non ha sbavature, e la narrazione è più tesa, essenziale, dialogica. Andando verso il dolce, alla cronaca di questa cena subentrano, sempre più preponderanti, lunghi flash-back e riflessioni. E quando tutto è saltato e la storia potrebbe finire ovunque Koch, che sembrava essersi assentato per un centinaio di pagine, in poche righe la riprende, tira i fili e chiude in brevità. Meraviglioso.
Naturalmente i termini bombastici che si sono sprecati all'uscita di questo romanzo sono piuttosto esagerati, ma è senz'altro vero che una lettura attenta solleva una serie di problemi, o forse di inquietudini, morali da non sottovalutare né archiviare nel registro del trito e ritrito, nonostante i mezzi dell'autore non siano dei più efficaci (proprio l'ingenuità di certi espedienti mi ha indotta a credere che si trattasse di un'opera prima ma Wikipedia mi ha clamorosamente smentita rivelandomi l'esistenza di una decina di romanzi antecedenti). Più che di "banalità del male", come ho letto, mi pare che qui si tratti di liceità del male. Ed è un territorio pericoloso, pieno di mine inesplose, ma dannatamente affascinante nonostante, o forse proprio per, l'ossimoro contenuto nell'espressione stessa. Il male è lecito? Se sì, quando? E in che misura? Una barbona viene uccisa da due ragazzini: è il caso di mettere in atto una punizione esemplare o, considerando l'età dei due, insabbiare tutto per non permettere a questo episodio di pregiudicare il loro futuro? Il "chi sbaglia paga", cardine dei sistemi giuridici occidentali, fa ancora parte del nostro complesso di valori in continua evoluzione, in continuo slittamento? Penso ai casi di cronaca nostrana e ho l'impressione che le reazioni comuni si assestino su due estremi: giustizia sommaria o "ma che sarà mai", a seconda della convenienza. Se il sistema di leggi di uno stato dev'essere l'espressione della Cultura di quello stato, in che direzione stiamo andando? Come saranno i nostri sistemi giuridici tra venti o cinquant'anni?
Per i Lohmann è lo stesso. Paul - violento, cinico, calcolatore, saccente, quello che credi sia il personaggio positivo e invece ti lascia il disgusto in bocca - è l'emblema di questo doppiopesismo: incoraggia il figlio a scrivere, in un tema scolastico, che la redenzione di un criminale è una follia e un'utopia e che l'unica soluzione è l'eliminazione fisica. Ma poi, quando è suo figlio a diventare un criminale fatto e finito, si guarda bene dal comminargli anche solo un giorno di punizione e non guarda in faccia a niente e a nessuno pur di salvarlo dalla legge e dalla pena che dovrebbe scontare. Quello che conta è che lui, Claire e Michel siano felici insieme, che niente infranga la superficie levigata della loro vita perfetta - e se una barbona ci ha rimesso le penne, be', la prossima volta impara a lavarsi e a non dormire davanti ai bancomat, ché i bravi ragazzi dell'élite olandese devono prelevare per farsi una birra.
Il fatto è che i figli fanno quello che fai, non quello che gli dici. Se gli mostri, con l'esempio quotidiano, che a un'azione non è necessario far seguire un'assunzione di responsabilità, se corrobori il tutto con occasionali ma esemplari esplosioni di violenza, è ovvio che crescerai un avanzo di galera, un delinquentello senza speranza. In questo, Paul e Claire sono due pessimi genitori (oltre che due persone mostruose con le quali nessuno vorrebbe non dico andare a cena ma nemmeno prendere un autobus) come se ne vedono molti in giro: sono quelli che se la prendono coi professori se il figlio va male a scuola, quelli che ridono divertiti se il caro pargolo è in realtà un bulletto della peggior risma. Quelli che allevano dei furbetti che, una volta adulti, penseranno di potersi sottrarre alla legge, al rispetto verso gli altri, a qualsiasi norma etica.
Quelli che non dovrebbero mai avere figli.

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— Oct 26, 2011 | 4 feedbacks