dhalgren Male. Cogoleto, Italy

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  • Codice di Avviamento Postale (5)
  • Elenco alfabetico generale delle località postali italiane
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  Codice di Avviamento Postale

  eheheheheheh... una volta uscivo ancora per comprarmi i libri, da piccolo che non avevo la macchina e non c'erano librerie andavo all'edicola o alla cartolibreria, poi aprirono la feltrinelli e già allora le commesse erano abbastanza carine, stava già assumendo quell'aspetto da "standa" che oggi le ... (continue)

  eheheheheheh... una volta uscivo ancora per comprarmi i libri, da piccolo che non avevo la macchina e non c'erano librerie andavo all'edicola o alla cartolibreria, poi aprirono la feltrinelli e già allora le commesse erano abbastanza carine, stava già assumendo quell'aspetto da "standa" che oggi le si confà talmente... poi il tempo è sempre di meno, il parcheggio sempre più rischioso, ci sono i computer e la libertà di espresione, così ho la lista desideri su anobbi e ogni due tre mesi la ricopio su ibs, che mi manda i libri a casa, mi fa persino lo sconto e mi promette altri sconti se comprerò ancora. l'esistenza più efficiente e scontata, se non fosse che mi è passata la voglia anche di leggere e anche le commesse della feltrinelli saranno invecchiate, non credo però che abbiano vita lunga, adesso saranno polvere.

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  — Feb 15, 2012 | Add your feedback

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  • Sono contrario alle emozioni (596)
  • By Diego De Silva
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  Sono contrario alle emozioni

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  di ritorno da una rara occasione conviviale, ero immerso in fosche riflessioni quando mi è sembrato di capire qualcosa.
  la vista del prossimo mi è già poco gradita, ma negli ultimi tempi è diventata quasi intollerabile. sensazioni troppo vaghe e allo stesso tempo troppo comuni per essere descritte ... (continue)

  di ritorno da una rara occasione conviviale, ero immerso in fosche riflessioni quando mi è sembrato di capire qualcosa.
  la vista del prossimo mi è già poco gradita, ma negli ultimi tempi è diventata quasi intollerabile. sensazioni troppo vaghe e allo stesso tempo troppo comuni per essere descritte. un tizio dall'aria malconcia pareva inuire i miei pensieri e infatti mi chiedeva se la mattina trovo difficile alzarmi, se dormo male, se mi imbarazza mangiare in luoghi pubblici, se ho sempre l'impressione che sia troppo tardi. probabilmente stava mettendo alla prova su di me le tecniche apprese da qualche rivista del parrucchiere, o in un corso serale. non ho voluto dargli la soddisfazione di rispondere e ho continuato a guardare quello che passa per il banchetto della vita, ossia molte persone che mangiano e bevono su un sottofondo musicale, e parlano di cose irrilevanti.
  come quando nelle discoteche mettevano lo strobo, a un tratto mi è sembrato di vedere ogni secondo che si scindeva in due, uno bianco e uno nero. poi. nell'alternarsi di luce e ombra ho percepito tutta quella gente sotto il suo vero aspetto: sembravano proprio dei tacchini atterriti. allora sono stato colto da infinito disprezzo, da infinita compassione, ed è stato allora che ho capito.
  come un proiettile di diamante ficcato in mezzo alla fronte, tutto è diventato chiaro. e perchè non dare ragione a un de silva? ma si, in fondo dare ragione a un babbeo è soddisfacente quanto darla a un profeta. togliere la ragione e darla tutta al de silva, un gesto semplice come questo, è vero, non c'è nient'altro da dire.

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  — Feb 12, 2012 | Add your feedback

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  • Caro Scott, carissima Zelda (41)
  • Le lettere d'amore di Francis Scott e Zelda Fitzgerald
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  Caro Scott, carissima Zelda

  per evitare sforzi inutili, si consideri che:
  - non posseggo tutti i libri che commento, molti li aggiungo a cazzo. di solito se ce li ho davvero li leggo pure, quindi è inutile chiedermi di scambiare libri se non risulta che li ho letti.
  - per altro è inutile chiedermelo anche in questo secondo c ... (continue)

  per evitare sforzi inutili, si consideri che:
  - non posseggo tutti i libri che commento, molti li aggiungo a cazzo. di solito se ce li ho davvero li leggo pure, quindi è inutile chiedermi di scambiare libri se non risulta che li ho letti.
  - per altro è inutile chiedermelo anche in questo secondo caso, perchè mi sono accorto che avrei difficoltà a spedirli, non volendo indicare il mio indirizzo reale.
  - di conseguenza, se dico che un volume è "scambiabile" lo faccio solo per sottolineare il mio disprezzo, e non perchè voglia effettivamente scambiarlo.

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  — Feb 12, 2012 | 1 feedback

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  • Follia (8020)
  • By Patrick McGrath
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  Follia

  per molto tempo la rete è cresciuta in maniera esponenziale e molti hanno confuso questa crescita con la loro.

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  — Feb 9, 2012 | Add your feedback

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  • La solitudine dei numeri primi (32124)
  • By Paolo Giordano
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  La solitudine dei numeri primi

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  caspita basta aggiungere un paio di libri popolari che ti ritrovi circondato da gentaglia

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  — Feb 7, 2012 | Add your feedback

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  • Chiedi alla polvere (11242)
  • La biblioteca di Repubblica - Novecento, 73
  • By John Fante
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  Chiedi alla polvere

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  o chiedilo al pinguino / se antartide è una terra...

  incidentalmente, una delle mie canzoni preferite era calypso, di suzanne vega.
  quel disco ce l'avevo, non so come mai visto che era abbastanza una cosa da femmina. dovevo avere quindici sedici anni, non capivo nemmeno una parola ma devo averlo ... (continue)

  o chiedilo al pinguino / se antartide è una terra...

  incidentalmente, una delle mie canzoni preferite era calypso, di suzanne vega.
  quel disco ce l'avevo, non so come mai visto che era abbastanza una cosa da femmina. dovevo avere quindici sedici anni, non capivo nemmeno una parola ma devo averlo ascoltato un milione di volte. probabilmente era un disco portato a casa da altra gente e lasciato lì, succedeva abbastanza spesso, una volta la gente portava anche i dischi a casa degli altri per le feste e cose del genere, anche se questo non mi pareva un disco da festa, più da drogarsi.
  comunque mi sembrava una voce molto bella, poi all'epoca la tizia era ancora giovane e aveva un aspetto interessante. all'epoca mi era ancora possibile pensare che una femmina fosse interessante e questo, molto più del numero degli anni, da la misura del tempo trascorso, che è infinito.
  per molti versi mi dispiace che le cose si siano rovinate fino a questo punto, ma sinceramente non è colpa mia.

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  — Feb 4, 2012 | Add your feedback

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  • Una stanza tutta per sé (2996)
  • By Virginia Woolf
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  Una stanza tutta per sé

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  c'era una vecchia che aveva più di ottantanni e ormai viveva da sola e aveva trasformato la casa in una tana di animale. occupava una sola stanza su quindici che c'erano e aveva il vizio di arrotolare tutto in buste di plastica, che poi arrotolava in altre buste di plastica e appendeva un po' dapper ... (continue)

  c'era una vecchia che aveva più di ottantanni e ormai viveva da sola e aveva trasformato la casa in una tana di animale. occupava una sola stanza su quindici che c'erano e aveva il vizio di arrotolare tutto in buste di plastica, che poi arrotolava in altre buste di plastica e appendeva un po' dappertutto.
  oltre ad avere la pensione la vecchia aveva anche un sacco di soldi lasciati dal marito, che si era reso gentilmente defunto alcuni anni prima. arrotolati nelle buste aveva anche dei buoni del tesoro, alcuni scaduti addirittura vent'anni prima.
  ed aveva vissuto a lungo contando sulla disponibilità delle nuore, che le rassettavano la casa e le facevano la spesa coi soldi loro, perchè lei diceva di essere in miseria e non cacciava una lira nemmeno a spararla.
  poi col tempo si era alienata anche quelle femmine, accusandole di derubarla e in generale di scostumatezza. piano piano si era rinchiusa nella stanza del camino da cui telefonava (solo a sera tardi però, per spendere meno) a tutti i parenti, lamentandosi del loro abbandono.
  quando poi questi andavano a trovarla, lei non apriva la porta e li lasciava fuori a prendersi l'acqua, per paura che la derubassero, che si portassero via qualche ninnolo dalla casa in putrefazione.
  ed era una bellissima casa. aveva un corridoio di grande signorilità che l'attraversava lunga lunga e terminava in una loggia chiusa da vetrate policrome. altri balconi davano su un parco e sui suoi pini marittimi alti cinquanta metri. i soffiti con le travi a vista si piegavano per l'umidità e le imposte verdi cadevano a pezzi. nel giardino alcuni agrumi tornati selvatici gettavano frutti piccolissimi e aspri, inzuccherati dalla brina.
  la vecchia, con la sua acconciatura a tuppone e lo squardo cattivo, sospettoso, con le sue buste sparsa dappertutto e gonfie come se contenessero animali morti, destinati a qualche fiume, non aveva nessun motivo per vivere in quel modo. beveva il latte scaduto, elemosinava persino. solo con grandissima fatica si riuscì ad internarla in uno spitale, dove era l'esasperazione delle infermiere (ladre queste e per davvero, stavolta).
  dopo la sua morte la grande casa continua a cadere a pezzi, tratti del soffitto sono crollati e il giardino è tutto un rovo. i ladri che andassero a scavare in quel cumulo di immondizie avrebbero ottime possibilità si trovare un tesoro.

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  — Feb 4, 2012 | Add your feedback

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  • Caino (2293)
  • By José Saramago
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  Caino

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  spesso mi fermo a un bar che è un chiosco e mi sembra sempre aperto, anche quando piove. c'è una tizia, una ragazza sui vent'anni, che è molto magra e ha il naso un po' grosso ma tutto sommato è carina e i nostri rapporti si limitano a:
  caffè!
  prego
  i soldi
  grazie.

  ora, stamattina mi sent ... (continue)

  spesso mi fermo a un bar che è un chiosco e mi sembra sempre aperto, anche quando piove. c'è una tizia, una ragazza sui vent'anni, che è molto magra e ha il naso un po' grosso ma tutto sommato è carina e i nostri rapporti si limitano a:
  caffè!
  prego
  i soldi
  grazie.

  ora, stamattina mi sentivo di umore particolarmente fantastico e malinconioso, complice il tempo indecifrabile (vento gelido, sole splendente), per cui mentre bevevo il caffè l'ho guardata in piedi dietro il bancone che stava con le braccia conserte (aveva una specie di gilet fatto a maglia e gli avambracci nudi, forse per via dello sciacquo) e il chiosco è aperto da tutti i lati, vedevo anche le mie nocche quasi viola, insomma mi ha preso una stupida compassione di questa femmina, che in realtà sta sicuramente meglio di me, per cui mi è uscito spontaneamente di parlare e le ho detto cazzo ma non ti muori di freddo? solo che è uscito con un tono sprezzante e di certo anche la mia faccia non aveva un'espressione amichevole perchè la tizia ha reagito come fosse un rimprovero, come se io fossi uno dell'asl venuto a questionare i metodi del padrone.
  ovviamente non era il caso, e non era possibile, spiegare a parole quello che non sappiamo dire nell'altro e più potente linguaggio.

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  — Jan 29, 2012 | Add your feedback

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  • La gioia di scrivere (608)
  • Tutte le poesie (1945-2009)
  • By Wisława Szymborska
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  La gioia di scrivere

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  prima ogni tanto mi chiedevo il motivo, ma dopo averne scartati molti come puri giochi di parole e superflue giustificazioni, ho concluso che non ce n'è nessuno. le cose sono sempre state così e se mi sembra di allontanarmi è per un'illusione ottica: in realtà sono gli altri che spariscono in una ne ... (continue)

  prima ogni tanto mi chiedevo il motivo, ma dopo averne scartati molti come puri giochi di parole e superflue giustificazioni, ho concluso che non ce n'è nessuno. le cose sono sempre state così e se mi sembra di allontanarmi è per un'illusione ottica: in realtà sono gli altri che spariscono in una nebbia sempre più scura.

  raramente un viso riemerge (mai dalla nebbia, da cui non c'è ritorno, ma solo dalla memoria) e mi inquieta, soprattutto perchè non riesco a capire se è davvero lui. non avendo foto o altri segni cui paragonare queste immagini, è ben possibile che siano del tutto nuove, primi indizi della scissione che inevitabilmente accompagna certi processi. sono, devo dire, dei visi piuttosto austeri e non parlano molto. si potrebbero chiamare fantasmi se non fosse che con tutta probabilità non hanno mai avuto un corpo. l'unica cosa sicura è che emanano un freddo terrificante, ogni anno che passa fa sempre più freddo, ci pensavo ieri mentre letteralmente tremavo sotto le coperte, coi riscaldamenti accesi. io detesto il caldo ma il freddo mi irrita, mi sembra che graffi e poi mi tiene sveglio. più fa freddo e più mi sembra di essere intelligente, di vedere connessioni che agli altri sfuggono, come se la superconduttività riguardasse anche i neuroni. viene da chiedersi cosa accadrebbe a una mente portata senza danni allo zero assoluto: i suoi pensieri si muoverebbero alla velocità della luce, si espanderebbero illimitatamente.

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  — Jan 25, 2012 | 2 feedbacks

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  • Alla ricerca del tempo perduto (676)
  • Il tempo ritrovato
  • By Marcel Proust
  • Reading since Jan 15, 2012
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  Alla ricerca del tempo perduto

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  quando per l'ennesima volta l'oggetto del suo desiderio si fu disintegrato, rimpianse amaramente di averle scritto delle poesie: e non perchè quelle parole fossero sprecate: non lo erano più di tutte le altre, delle parole che rivolgeva a chiunque: ma stavolta qualcosa lo angustiava, sentiva che non ... (continue)

  quando per l'ennesima volta l'oggetto del suo desiderio si fu disintegrato, rimpianse amaramente di averle scritto delle poesie: e non perchè quelle parole fossero sprecate: non lo erano più di tutte le altre, delle parole che rivolgeva a chiunque: ma stavolta qualcosa lo angustiava, sentiva che non sarebbe stato in grado di produrle ancora (e questo sentiva ogni volta che l'illusione lo sollevava dal pianoro e poi lo lasciava ricadere). niente di ciò che aveva scritto era mai stato sufficiente, eppure gli sembrava meglio di quello che faceva adesso. aveva ragione quel frocio di proust, si diceva: la felicità è effimera, ma quel che è peggio è che è effimero il dolore. ancora qualche giorno e non penserò più a te, non avrò più motivo di desiderare o disperare e quindi perderò l'accesso alla sfera superiore, rimarrò sulla terra a dire le cose necessarie e nient'altro. io non piango la tua scomparsa, ma la mia.

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  — Jan 18, 2012 | 4 feedbacks

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  • Alta fedeltà (13901)
  • By Nick Hornby
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  Alta fedeltà

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  d.: supponiamo di fare una lista di tutte le cose che sappiamo (es. quanti satelliti ha giove, quando è stata scoperta l'america) e una lista delle cose che non sappiamo (dov'è finito il graal, qual è il bottone per chiavare, etc).
  chiamiamole Lista S e Lista N.
  ora, è ovvio che se un elemento sta ... (continue)

  d.: supponiamo di fare una lista di tutte le cose che sappiamo (es. quanti satelliti ha giove, quando è stata scoperta l'america) e una lista delle cose che non sappiamo (dov'è finito il graal, qual è il bottone per chiavare, etc).
  chiamiamole Lista S e Lista N.
  ora, è ovvio che se un elemento sta nella lista S non può stare nella N e viceversa.
  ma la lista delle cose che non sappiamo, in che lista sta?
  in effetti noi la sappiamo, anche se può apparire infinitamente lunga. e per altro, se la mettiamo nella lista delle cose che non sappiamo, come facciamo a fare la lista delle cose che non sappiamo, visto che non la sappiamo?
  però così è finita perchè la lista delle cose che sappiamo, che non dovrebbe contenere neppure un elemento che non sappiamo, finisce invece oper contenere tutta la lista delle cose che non sappiamo.
  no?

  s.: è più facile con la lista delle cose che ho e che non ho. tra le prime, una certa tendenza alla grafomania, tra le seconde, una certa femmina. la lista delle cose che non ho, io ce l'ho. ho la lista ma non le cose che contiene, perchè la lista è solo il nome di certe cose in base a una loro caratteristica comune. tutti i nomi sono solo liste e possono contenere infiniti elementi, uno solo, o anche nessuno. ma la lista delle cose che ho non è un puro nome, è anche un cosa tangibile, che potrei anche perdere, come perdo le altre cose, e quindi finirebbe nella lista delle cose che non ho. potrei farne un'altra, che sarebbe indistinguibile dalla prima e quindi a tutti gli effetti sarebbe la prima. così la lista delle cose che ho sarebbe nella lista delle cose che ho e che non ho, o non avevo, o non avrò mai.

  Bertrand Russell.: è ovvio

  s.: forse però no, caro bertrand, il problema è un po' diverso da quello delle liste che comprendono sè stesse. nel nostro caso c'è una lista S che contiene una lista N che contiene elementi che non hanno nulla di S. cercherò di fare un altro esempio, fin troppo semplice:
  l'insieme dei Nobili Decaduti contiene l'insieme dei Marchesi Decaduti, che contiene il sotto insieme (già di per sè piuttosto vasto) dei Marchesi Decaduti Che Stanno Per Sposare Servette.
  orbene, è chiaro che ogni elemento del sottoinsieme, oltre a essere promesso sposo, è anche marchese decaduto, ed è anche nobile decaduto: gli elementi del sotto insieme hanno una caratteristica in comune con quelli dell'insieme, e così via.
  invece nel caso della lista delle cose che sappiamo (che comprende la lista delle cose che non sappiamo), pare che gli elementi compresi nella seconda lista (le cose che non sappiamo) non abbiano alcun elemento in comune con il superinsieme delle cose che sappiamo, pur essendovi contenute.
  però, a ben pensarci, questa è solo un'illusione. e non per via della storia del divieto per gli insiemi di contenere sè stessi, visto che ciò non avviene, bensì per una ragione molto più semplice, talmente semplice che non si vede subito:
  -le cose che non sappiamo, sappiamo di non saperle.
  quindi qualcosa la sappiamo, di queste cose che non sappiamo, e perciò è corretto che stiano nella [lista delle cose che sappiamo [[lista delle cose che non sappiamo]].
  in effetti, la lista delle cose che letteralmente non sappiamo dovrebbe essere vuota, perchè non le sappiamo, e non sappiamo nemmeno che non le sappiamo.
  è singolare però che noi siamo in grado di pensare ad una lista (vuota) delle cose che assolutamente non sappiamo, mentre non siamo assolutamente in grado di immaginare alcun elemento di questa lista. se lo immaginassimo, infatti, due sarebbero i casi: 1, lo sappiamo, e non va nella lista; 2, non lo sappiamo, ma sappiamo che c'è, quindi non va nella lista. tautologicamente, si potrebbe dire che non possiamo pensare ciò che non possiamo pensare, ma possiamo pensare a qualcosa che contiene ciò che non possiamo pensare.
  e questo possiamo tramite il linguaggio.

  d.: ho come la sensazione che sia sempre la stessa persona a parlare

  bertand russel.: ahahahahahaah ragauzzi gi ha sgamado

  d.: no seriamente, in queste sciocchezze è contenuto qualcosa, anche se qualcosa di sbagliato. come avrebbe potuto la mente percepire la possibilità di alludere all'innominabile, non come ente ma come categoria, senza il linguaggio?
  il negro primitivo che si aggirava per la foreste del sahara poteva indicare le erbe, gli animali, i poponi, ma non poteva indicare quello che non c'era. QUEL NEGRO FELICE NON CONOSCEVA CHE L'ESSERE. forse ignorava addirittura il concetto di negazione: non era in grado di pensare, e tantomeno di dire, "oggi non piove".
  come avrebbe indicato la "non pioggia"?
  gli serviva una parola (pioggia) e un privativo (a-pioggia).
  ma come ha fatto ad arrivarci? la parola va bene, ma la negazione? come ha imparato, dove ha "visto" il non? il suo cervello rudimentale deve essersi esercitato coi disegni: un bue, la cancellazione di un bue, cioè il non bue. solo vedendo quel segno (scritto!) ha potuto conoscere la categoria della negazione (ma non ovviamente i suoi membri, che non esistono: egli però deve avere riflettuto che era curiosissimo poter nominare il non essere e non il non essente).

  s.: è un circolo vizioso perchè il pensiero superiore non può nascere senza la scrittura ma la scrittura non può nascere senza il pensiero superiore.
  noi (voi) salviamo e veneriamo incisioni di animali, disegnini di cervi e mani rosse sulle pareti dei monoliti, ma la rappresentazione di ciò che si vede è una forma elementare di ragionamento, persino alcune scimmie ne sono capaci: disegnano facce, tavoli, ciò che vedono, come macchie. ma quale scimmia è in grado di cancellare il disegno e pensare "la negazione di un viso"?
  le opere d'arte fondamentali sono sempre nascoste. è una legge della vita che il volgo possa accedere solo alle forme inferiori del pensiero. il vero capolavoro dell'arte neolitica è una pietra raschiata, forse risciacquata per anni fino a tornare liscia. un oggetto che al volgo appare semplicemente una pietra come le altre, abbadonata al bordo della strada. invece è il primo disegno del "non", il primo sguardo sull'altra metà dell'universo.

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  — Jan 13, 2012 | 3 feedbacks

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  • Il più grande uomo scimmia del Pleistocene (6438)
  • By Roy Lewis
  • Finished on Dec 31, 2011
    
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  Il più grande uomo scimmia del Pleistocene

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  più che comico, è percorso da un costante buon umore

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  — Dec 31, 2011 | Add your feedback

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  • L'ora dei grandi vermi (121)
  • Urania 808
  • By Ray Nelson, Philip K. Dick
  • Finished
    
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  L'ora dei grandi vermi

  Sentite:

  quel giorno Ulf, il figlio di Ecbeon,
  solo solo se ne andava al mare, cupo
  ancora masticando un suo malestro
  contro quella donna che non gli era riuscito di traviare.
  Per strada e sulla spiaggia se ne andava
  sfogando la sua rabbia con il luogo,
  col mendico, i bagnanti, con l’apina
  e in ... (continue)

  quel giorno Ulf, il figlio di Ecbeon,
  solo solo se ne andava al mare, cupo
  ancora masticando un suo malestro
  contro quella donna che non gli era riuscito di traviare.
  Per strada e sulla spiaggia se ne andava
  sfogando la sua rabbia con il luogo,
  col mendico, i bagnanti, con l’apina
  e in specie il venditore di gelati

  [segue "la cerca della sigaretta",
  forse spuria. poi riattacca]

  “La spiaggia è tutta rocce!”, lamentava
  “e ciò mi manda in bestia”. Grazia
  non ce n’era nel suo cuore
  né riconoscenza per quella vacanza
  offertagli dai fati così a gratis.
  Ma ad ogni cosa forse pone gli occhi l’Arbitro
  e dunque mentre papariava
  splendida nell’acqua perse l'equilibrio, stupidamente
  e cadde con la tempia su una roccia.
  Fu rumore di carne pestata
  e quando risvegliò ormai era sera. Il mare
  scintillava stranamente e lui si accorse
  di avere il piede tra le rocce intrappolato.
  Gridò, ma non venne nessuno, allora disperò
  quel prode, tirò, storse la gamba, il male
  facendosi da solo. Era bloccato
  giusto a due metri dalla riva,
  nell'acqua bassa e dopo un po'
  tutto gli sembrò ridicolo.
  “Comincio a credere che sto sognando”,
  si disse Ulf, il fabbro di artifici, poi pensò
  “quel mendico mi ha forse maledetto”.
  Rise come un fesso lì nell'acqua, poi una furia
  traboccò dalla sua mente, con una pietra
  si accanì intorno al piede, scheggiò la roccia,
  inutilmente tagliandosi le mani. Ma non vedeva nulla
  accusava la botta nella tempia perchè sentiva
  il rumore del mare solamente,
  che per tutta la notte lo sbatacchiò
  sopra le pietre, riempiendolo di tagli.

  Così durò la notte, angustiato
  da fredde correnti, morso dalla roccia
  e un tratto fu colto dal rimorso, rivide il suo passato:
  pensava alla donna, ma si disse
  che di quella sporca storia era innocente, almeno.
  Invero, la trappola in quell’occasione
  gliel'aveva tesa lei. Appena fu la luce
  ricominciò a gridare, ma la spiaggia ormai era vuota
  ed in suo aiuto non venne nessuno.

  “Verranno”, disse Ulf, la testa che pulsava
  “oggi è domenica, caricheranno la macchina
  per la consueta gita. Verranno,
  e dove altro possono andare?”
  Ma ormai il disco del sole, chiaro viso,
  da mille volte cento battiti del cuore
  si arrampicava sulla volta azzurra
  e lui, reietto dalla spiaggia,
  restava solo. Si struggeva dalla sete.
  La terra a pochi metri era già un forno,
  il mare esecrato fumigava. Allora
  provò a bere l’acqua salata, sputò, si ricordò
  che bere il mare infine l’avrebbe ucciso.
  Stava già bestemmiando il suo creatore
  quando improvvisamente
  si annuvolò il cielo ramato, lui sentì puzza di ozono
  e prima di un battere d’occhi
  venne la pioggia, rada e fine,
  cadendo con lenta possanza
  "Adesso al mare non verrà nessuno",
  gridò l’uomo, “neanche lo facesse apposta,
  mannaggia gesùcristo! Almeno avrò un po' d'acqua”
  e aprì la bocca, il collo intorpidito
  piegando verso il cielo
  e pensò ancora “è strano, è troppo strano
  che appena ho avuto sete piovve”.
  Così accade talora di misconoscere la grazia,
  o il suo contrario.

  Passava il tempo e lui si fè coraggio,
  ora vedeva attraverso il mare:
  aveva la caviglia intrappolata
  tra il fondo e una sporgenza:
  come la lepre che quasi è sfuggita
  alla tagliola e, volta su un fianco
  si torce senza posa, strazia i nervi,
  i legamenti della sua lunga zampa
  traditrice. In quella morsa
  la carne gli diventava azzurra.
  “Fa un male del diavolo”
  disse, con più calma ponderò la situazione
  e ora con metodo scelse un’altra pietra,
  prese a colpire: tra grida e le bestemmie,
  spruzzando acqua, incise quella roccia
  poi seduto afferrò la sporgenza, tirò,
  i muscoli del collo e della schiena
  tesi in un unico dolore. A un tratto
  gli sembrò che il duro scoglio
  cedesse di un millimetro alla presa
  così tirò di nuovo, il piede
  storpiato nello sforzo, la pelle
  grascinata. Sentì le ossa cedere,
  farsi di lato, qualcosa gli schioccò
  dentro al malleolo e vide bianco
  dei vortici di luce, mentre la scossa
  saettava verso l’alto. Così fu libero e trionfante
  si volse a guardare la sua spiaggia
  e meraviglia, c’era una sedia, non era vuota.
  “Com'è possibile?”, prima non c'era.
  “Qualcuno è mai venuto nella notte
  e non mi ha né visto né sentito?
  Che fa qui quella sedia abbandonata?”
  Un freddo ....

  ....

  ... ma fece per alzarsi e non ci riuscì,
  il piede istorpiato non teneva. Ricadde nell'acqua
  e ridacchiando con una smorfia
  sputò all'aria invulnerabile dicendo "bene,
  se vuoi che strisci, striscerò."
  Poi fece forza coi gomiti
  e si avvicinò alla riva, palmo dopo palmo,
  il corpo trascinando inerte dentro all'acqua,
  scivolava sulle rocce smeraldine,
  pregustava già il suo trionfo, sua la riva,
  poi la scala e con più forza, ora smanioso
  si gettò in avanti quando a un tratto
  qualcosa lo punse. Urlò
  e la risacca lo tirava indietro. Aveva
  l'avambraccio ricoperto di spine.
  Di nuovo l'ira lo prese, senza capire
  sbattè le mani nell'acqua,
  lanciando un grido da bestia. Parevano
  aghi di riccio, sottili come capelli,
  neri di chitina. "Ma come?",
  iniziò il valente, e

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  — Dec 30, 2011 | 3 feedbacks

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  • Anelli nell'io (363)
  • Che cosa c'è al cuore della coscienza?
  • By Douglas R. Hofstadter
  • Reading since Dec 31, 2011
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  Anelli nell'io

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  secondo anobii, nel 2011 avrei letto circa tredicimila pagine, che è più o meno lo stesso numero dell'anno precedente e di quello prima ancora. si conferma quindi che per me la lettura è un'abitudine, come per altri andare a vedere la partita. è anche un modo più educato di perdere.

  stavo leggend ... (continue)

  secondo anobii, nel 2011 avrei letto circa tredicimila pagine, che è più o meno lo stesso numero dell'anno precedente e di quello prima ancora. si conferma quindi che per me la lettura è un'abitudine, come per altri andare a vedere la partita. è anche un modo più educato di perdere.

  stavo leggendo il libro di ofstadter (perchè questo ricchione non si cambia il nome in ofsatter?) e consideravo l'abilità degli americani di divulgare temi piuttosto complessi anche presso chi, come me, di matematica sa ben poco.
  bisogna anche dire che ofstatter ha avuto la sfortuna di scrivere a 27 anni escher godel e bach, che è nettamente meglio di questi anelli nell'io da ogni punto di vista, compreso quello editoriale, e quindi dopo un po' mi sono seccato e ho cominciato a chiedermi che senso ha la tesi dell'autore, che poi non è solo dell'autore, per cui la coscienza sarebbe una sorta di illusione prodotta dalla complessità del sistema. un'illusione così potente e così utile che la si può considerare praticamente reale, a tutti gli effetti, tranne quello di essere realmente reale.

  una nota: a differenza di molti studenti stupidi, ofstatter capisce che il riduzionismo è un modo ottuso di guardare la realtà e che di fatto impedisce di capire come funzionano le cose. in alcuni punti sembra anche pensare che le idee siano qualcosa di reale e non semplicemente dei processi meccanici visti da una prospettiva più alta. poi però torna indietro, lasciando chiaramente intendere che il punto di vista superiore (quello delle idee) è solo un modo per comprendere e manipolare più facilmente quello inferiore (puramente meccanico). in sostanza questo livello superiore sembra un linguaggio, che a volte pare a metà strada tra la realtà e l'illusione, e a volte pare del tutto illusorio. molte delle considerazioni di ofstatter sembrano giochi di parole, come se non riuscisse a staccarsi definitivamente dal modello materiale, che pure considera insufficiente (ma reale). da ciò una certa vaghezza, un uso ambiguo di termini (che forse è inevitabile) e forse anche una certa mancanza di coraggio, che è sorprendente in un uomo vicino alla vecchiaia e quindi alla morte, anzi direi che è persino un po' vile.
  al posto suo, non esiterei ad affermare la realtà delle idee, puramente e semplicemente. sono reali come gli oggetti materiali e per certi versi sono iperreali, come le fiamme dell'inferno che riescono a bruciare anche le anime intangibili dei dannati.

  il fatto che alcuni meccanismi complessi sembrino sviluppare dei comportamenti anomali o finalistici dovrebbe dimostrare che volontà, coscienza, autocoscienza, non sono esclusivi dell'essere vivente ma possono predicarsi anche delle macchine. per traslato, i viventi sono macchine estremamente complesse. il che però non deriva necessariamente da quanto detto prima, se non per via di un pregiudizio: infatti si potrebbe dire con altrettanta ragione che le macchine complesse sono umani rudimentali, e la differenza non sarebbe puramente terminologica.
  il fatto che il pensiero possa abitare una macchina non dimostra che è "prodotto" dalla macchina, ma solo che quella macchina è capace di ospitarlo. se si inverte la prospettiva e si considera il pensiero letteralmente reale e la macchina puramente accidentale, non per questo viene meno la razionalità.
  il pensiero razionale, contrariamente a quel che si crede di solito, NON HA BISOGNO DELLA MATERIA. è perfettamente autonomo e forse può esistere anche tra gli spazi, abitare un'intera galassia.
  cosa cambia, a pensare in questi termini? io credo che sia in gioco l'idea stessa di umanità, non come gruppi di individui ma come sistema di pensiero. il meccanicismo è in fondo una negazione della dignità del pensiero, la sua grande aspirazione è ridurre le idee a processi tipografici, concatenazioni di pochi simboli. la realtà delle idee, invece, impone di guardare con disprezzo la materia, che è solo il guscio dell'uovo divino, e di esaltare la speculazione fine a se stessa, di infinita ricchezza, in infinita espansione, capace di generare un numero illimitato di simboli, idee, immagini, molte di più del piccolo numero di atomi che compongono l'universo (un numero risibile di fronte alla mia capacità di pensarne uno più grande, e più grande, e così via).

  bisogna ribaltare l'antica idea per cui la creatura non può essere più grande del creatore. la materia, il substrato materiale, a un certo punto ha prodotto qualcosa di molto più grande di sè, che da allora si è staccato dalla materia e vive separata. non c'è un dio perfetto che costruisce un orogologio un po' meno che perfetto, è esattamente il contrario: l'universo procede verso un grado maggiore di perfezione, il pensiero trascende la materia e la possiede, la agita, una mente ancora neonata muove ogni atomo, ogni particella infinitesimale. questa mente avverte ancora il richiamo della materia, è così giovane che prova la tentazione di tornare indietro, alla quiete del non essere, alle nuvole di elettroni, le catene di aminoacidi... usa la sua stessa potenza per avvilirsi e tornare al fango, dice di se stessa che è un'illusione! che follia. non deve, quella via è sbagliata. la metà del pensiero è la divinità, non le squallide amebe di un laboratorio, i quattro numeri di un pallottoliere.

  o forse è meglio che questa coscienza sia un'illusione. in fondo che cosa me ne sono fatto?

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  — Dec 31, 2011 | 1 feedback

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  • La Lega delle Dame per il trasferimento del Papato nelle Americhe (34)
  • By Alberti Aldo
  • Finished on Dec 31, 2011
    
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  La Lega delle Dame per il trasferimento del Papato nelle Americhe

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  stile gradevole, inizio promettente, dopo la cinquantesima pagina comincia a perdere qualcosa e si chiude in maniera piuttosto deludente.

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  — Jan 1, 2012 | Add your feedback

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