Iabicus Male, 44. Milano, Italy

Chiunque leggerà Cambiamo tutto La rivoluzione degli innovatori, verrà a ringraziarti, caro Riccardo.
Hai scritto proprio un bel libro. Finito ieri sera, letto a piccoli sorsi, capitolo dopo capitolo. Dentro quasi ogni riga. Che tu sapessi scrivere bene lo sapevano in tanti, ma scrivere bene non è difficile, difficile è scrivere del bene, del tanto bene che ci gira intorno e che solo alcuni sanno riconoscere e raccontare. Come hai fatto tu. Che sei anche una persona per bene, prima che un amico. Quindi il grazie è tutto x te.

C'è una leggerezza saggia nelle pagine di questo libro.

Se sei padre non puoi fare a meno di rispecchiarti in quello che leggi e siccome sei stato anche figlio, leggi come in stereofonia. Scorrendo le parole come centimetri di uno specchio che riflette tutta la vita che hai e tutta la vita che non hai avuto. Senza sapere mai se le due cose coincidono.

Potrebbe sembrare una contraddizione il titolo di questo saggio. E a leggere il pamphlet del traduttore, Pierluigi Sullo, sembrerebbe quasi senza speranza il futuro del giornalismo. Perché proprio nelle ultime pagine del libro, il suo intervento mette l'accento sul giornalismo nostrano, privato di qualsiasi vocazione, defraudato dei suoi valori più nobili e soprattutto castrato di qualsiasi slancio ideale.

Ma Ramonet, dopo un centinaio di pagine durissime e sfiduciate sulle sorti del giornalismo, indica una strada salvifica che a me sembra percorribile e plausibile. Senza retorica, guardando ad alcuni esempi internazionali è possibile ridefinire una professione dilaniata da Internet, dalla globalizzazione e dala voracità dei nostri giorni.

Ma c'è una speranza per salvare i giornali, il giornalismo e i giornalisti.

Ma che bello scoprire, leggendo, l'impossibilità di rispondere alle domande più importanti.

La vita, come un incanto, il destino come una bugia, e noi si vive, si corre in moto, si studia, si ama, si gira il mondo o si resta chiusi dentro un'officina. Si danza con le stagioni. Convinti di seguire la musica, ma il direttore dell'orchestra forse non c'è. Non c'è mai stato. Non ci sarà mai. E mentre noi tutti si guarda in alto, verso il palchetto, a cercare le risposte, l'autore delicatamente ci dice che sono sbagliate le nostre domande.

Se hai letto molto Saramago, questo regalo della sorte ti fa riavvolgere il nastro fino ai suoi esordi.

Sembra essere il suo primissimo romanzo, rifiutato dall'editore e successivamente mai pubblicato anche dopo il suo ritrovamento in vita.

Alla pubblicazione postuma dobbiamo quindi la possibilità di risalire alle prime mosse di Saramago, nel racconto straordinario di queste sei famiglie dentro un qualsiasi condominio portoghese. Mancano le sfumature politiche che si incontreranno più tardi, ma c'è tutta l'intensità della vita, del dolore, dell'amore e della nobilissima miseria di quasi tutti i suoi personaggi.

Alla fine ti lascia con le domande di sempre, quelle che si affacciano nell'ultimo dialogo dei due personaggi forse centrali. Un saggio ciabattino e il giovane Abel che impiegano la scena finale a interrogarsi se valga più amare davvero per sentirsi vivi, oppure vivere senza amare per lo stesso motivo.

Tutte le pagine scritte prima la risposta non ce l'hanno. E forse, x quante pagine si possano scrivere e leggere, la risposta non la si troverà mai.

Per tutto il tempo che leggi ti sembra di essere dentro un bellissimo romanzo d'amore. Che racconta bene ogni piega, ogni sfumatura, ogni sofferenza come accade solo dentro i grandi libri che narrano l'amore.

All'ultima pagina ti assale un dubbio straordinario, che se ne sta nascosto tra le pagine del libro, nello stesso modo con cui ci cammina accanto per tutta la nostra vita. Il dubbio che tutto quel vivere , soffrire, scappare, ritrovare, amare e soffrire ancora, forse non sia amore, ma l'essenza stessa del nostro stare al mondo.

C'è un condominio pieno di personaggi che quasi fatichi a seguirne pensieri e azioni.

Non è l'India di Bollywood, né quella speziata e magica dei nostri viaggi e di tanti libri. È la I del Bric quella che viene raccontata in questo bel romanzo, quella dell'incredibile sviluppo economico, della ricchezza facile, dei sogni a portata di mano che possono cancellare secoli di miseria e povertà.

E se hai camminato negli slum di Mumbai o hai calpestato i marciapiedi dove milioni di persone vivono ogni giorno, ti colpisce leggere il prezzo che questo Paese sta pagando all'ingresso nel mondo sviluppato.

Perché la ricchezza porta avidità, corruzione e una miseria nuova, quella umana, che calpesta gli ideali dell'ultimo uomo libero, pronto a difendere il suo spazio vitale, oltre ogni ragionevolezza, ostinatamente attaccato alla sua verità.

Un affresco disarmante di un'India che pochi conoscono e che non sarà mai più quella che abbiamo visto fino a ieri.

Bello. Nulla da dire. Un altro lucidissimo libro di Giovanna Cosenza che questa volta usa la lente della semiotica per affrontare un tema di tutti: la comunicazione della politica. O la politica della comunicazione. Invertendo i fattori il risultato non cambia. Purtroppo.

Perché analizzando i principali (mis)fatti pubblicitari e comunicativi degli ultimi 4 anni, l'autrice ci regala un viaggio analitico straordinario. Che leggi nello spazio di un weekend, ma che raccoglie riflessioni profonde, sul senso della comunicazione e sui valori della politica.

Che poi, come scritto in Spot Politik, tutte queste cose dovrebbero stare insieme - cucite a doppio filo - valori, politica, messaggi, idee, promesse e speranze che la comunicazione dovrebbe veicolare e che invece non riesce a superare l'avvitamento su se stessa. Senza darci un refolo di speranza.

Forse.

Hanno scritto un bel libro Luigi e Tommaso che poi per me sono prima di tutto due foto formato tessera, uno streaming di parole sui nostri spazi sociali e una certa confidenza intellettuale, pur essendoci incontrati solo una manciata di volte. Peraltro, il tema non mi è particolarmente simpatico, ché si presta ad artifici, costruzioni e sovrastrutture che possono finire per snaturare la relazione tra brand (personal o no che siano) e interlocutori.

È un saggio scritto per non addetti, per i professionisti più giovani o per iniziare a masticare il tema. Tommaso e Luigi lo fanno bene, scrivendo in maniera lineare, accompagnandoti per mano e con esempi illuminanti.

Alla fine spero si riesca a imparare che il personal branding è quello che mette le persone al centro, non quello che trasforma in brand le persone. E se lo leggi così, questo libro diventa ancora più saggio.

L'inferno è uno sballo, se viene raccontato da una ragazzina di 13 anni morta, forse, per overdose.

Madison è la nuova invenzione di Palanhiuk che ci consegna la descrizione dell'eternità infernale, vista con gli occhi di un'adolescente dark e obesa che lo attraversa in lungo e in largo come dentro un luna park.

Perché il suo precipitare all'inferno, in realtà ha qualcosa di salvifico se paragonato alla lentissima morte che la sua esistenza terrena le stava confezionando con la sua vita paradisiaca.

L'argomento non è dei più leggeri e forse decidere di finirlo come primo libro dell'anno potrebbe non sembrare una scelta felice. Del resto si parla di infelicità, o malinconia o - come scrive bene uno dei due autori - "malombra". La depressione in fondo è un'ombra maligna che attraversa tutti noi, per fortuna. Per fortuna, sì. Per fortuna. Perché solo chi la conosce è a contatto con le sue emozioni. Solo chi sa riconoscerla, sa come non farsi uccidere.

In realtà il volumetto attraversa due punti di vista paralleli, quello psichiatrico e quello sociologico, che alla fine convergono nel dialogo tra i due autori dell'ultimo capitolo. La depressione alla fine è il male del nostro tempo, di una società che ha perso i collanti, quelli che una volta erano rappresentati dalle "comunità di destino". Oggi le nuove povertà spesso spingono alla follia, le depressioni finiscono per schiacciare l'individuo in un isolamento che il secolo scorso non conosceva. Quando la vita era un'altra cosa, il lavoro pure e la società anche.

Ben vengano le depressioni se sanno essere affrontate attraverso la lettura delle emozioni, ma serve ritrovare un sentimento comune, smarritosi strada facendo e che per molti era il migliore anticorpo dell'infelicità.

La storia di un orfano a metà. Senza papà, come tanti bambini, solo con la mamma che però muore nelle prime pagine del libro e il resto sarà un rincorrersi di bugie per mascherare l'apparenza.

Ché essere orfani per intero mette angoscia. Nessuno deve sapere che mamma è morta di là in camera da letto. Scritto come da dentro il cuore di un piccolo uomo alle prese con il dolore, la paura e la vita che prende una svolta inaspettata lasciandolo solo al mondo.

C'è un'amarissima leggerezza ovunque che rende pesantissima l'ultima pagina.

Subito dopo le prime pagine ho avvertito un'insolita comunione con l'autore. Merito di uno scrivere davvero raro da trovare in un'opera prima.

La storia è quella di due fratelli, anzi di quello che dà il titolo a questo bellissimo romanzo che con il suo (non) vivere regala vita a tutti gli altri. Fuori e dentro la famiglia.

E in quattro righe quattro c'è la crudissima morale della vicenda: "Lavoro seduto a una scrivania. Gioco alla guerra davanti a un computer. Quando voto, non cambia nulla. Con quello che guadagno non posso comprare niente. Forse il mio scopo è dare uno scopo agli altri".

P.s. Pagina 132, capitolo 31, c'è la descrizione di un primo bacio come non ho mai letto da nessuna parte.

"Chissà se c'è mai stato un momento, un'ora, un giorno in cui si e' raggiunto l'apice delle nostre vite economiche e, da li' in poi, i nostri sogni sono diventati chimere, i nostri successi privilegi, il nostro futuro una quantità immaginaria. Chissà se e' possibile puntare il dito e indicare una data da ricordare e raccontare ai nostri figli e alle nostre figlie come il giorno in cui tutto ciò che era sempre andato bene ha cominciato ad andar male".

E se questo bel libro non fosse solo la storia della gente di Prato, ma quella di noi tutti?

A dispetto del titolo, a me e' parso un insieme di ritratti intimissimi e solitari.

Le mamme, finte o vere che siano, i figli, i padri che mancano all'appello e gli uomini che si riscattano.

Scritto con tenerezza, con dialoghi che sembrano uscire dalla pagina scritta e arrivano a rimbombare nelle orecchie.

Non lo so se c'entri la famiglia in questa storia. Io sento fortissima la presenza di 7 esseri umani. Ciascuno con la sua crudissima esistenza, per nulla alleviata dagli altri.

E' una storia semplice che custodisce il grande miracolo della vita. Solo che qui la prosa di Fante racconta la maternità attraverso il goffo disincanto degli uomini. E se sei padre senti tutto precisamente mentre leggi, proprio come l'autore che qui dentro ha intrecciato uno scampolo della sua vita e come in tutti i grandi libri ci leggi anche un po' della tua.

"nella felicita' c'e' un inestimabile imbroglio e tu non vedi mai le cose per quello che sono".

Ci sono vite che non diresti potrebbero finire dentro un romanzo. Perché sono storie come ce ne sono tante, la provincia, l'amore, l'amico, il papa' con il suo bar, la cassa di un supermercato e la felicita' che punge a un certo punto...

Quella stessa felicita' che non siamo mai pronti a fare nostra, troppo preoccupati di abbracciare una normalissima mediocrità. Ed e' la mediocrità lancinante di Filippo che scorre pagina per pagina, in un libro veloce e leggero, fino a quando non arriva il peso insopportabile della felicita'.

Nel senso che si è estinta. Come i Mammut che danno il titolo a questo bel romanzo.

La cronaca è millimetrica. Nello spazio di una settimana, tra i flashback di lotta sindacale di un eroe reso inerme e inoffensivo. Mentre i decenni passano a manciate e svanisce non tanto una classe sociale, quanto la fede, le convinzioni e la dignità del lavoro.

Questo è un libro terapeutico. Non perché sia scritto con garbo raro. Ma perché viviamo tempi attanagliati da pessimismo e mancanza di coraggio. Schiacciati dalle lamentele, peraltro legittime, non riusciamo a inventare, a riscoprire le idee, a credere solo nel talento, a scommettere sul futuro scippato.

Si parte dalla lavatrice della nonna di Mario Calabresi e si finisce con l'astrofisica di Giovanni Bignami, in un libro che ha qualcosa di intimo, che sembra scritto sottovoce, forse anche con un certo pudore. Perché oggi non è facile invitare giovani e meno giovani a "credere nel futuro". Siamo come spaesati, non perché disorientati, ma perché privati anche di un'idea di Paese. Sfiduciati. Senza neanche l'energia per indignarsi come altrove.

Le parole di Calabresi forse non sono la cura, ma sicuro regalano una parentesi di possibilità.

E' la cronaca della candidatura di Giulano Pisapia a sindaco di Milano.

Quattro mesi di diario che iniziano con 400 persone su Facebook che lo propongono alle primarie della città. E leggi di un viaggio quotidiano, giorno per giorno, strada per strada, quartiere per quartiere. Lui scrive come viene. Pochissimo preoccupato dello stile.

Ti arriva la fatica, la passione e l'entusiasmo. Suo e di tutti quelli che ci credono. Ti arriva la pizza, la cotoletta, la frittata, la pioggia, la periferia, gli amici, la rabbia, lo sforzo. La politica, come dovrebbe essere e come forse potrà tornare ad essere, almeno a Milano. Almeno qui. A partire da oggi. Ché oggi andiamo a votare per un nuovo sindaco.

Comunque vada, grazie Giuliano.

Milano, 15/5/2011