Il passatore - aNobii

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- La difesa di Lužin (347)
- By Vladimir Nabokov
- Finished in 2008
  
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La difesa di Lužin

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Liberò un polsino inamidato, si mise una mano su un fianco e proseguì:"A proposito, mi sono sempre chiesto, c'è una mossa negli scacchi che permetta di vincere immancabilmente? Non so se mi spiego, ma quello che voglio dire... mi scusi, il suo nome e patronimico?". "Ho capito" disse Luzin sofferman ... (continue)

Liberò un polsino inamidato, si mise una mano su un fianco e proseguì:"A proposito, mi sono sempre chiesto, c'è una mossa negli scacchi che permetta di vincere immancabilmente? Non so se mi spiego, ma quello che voglio dire... mi scusi, il suo nome e patronimico?". "Ho capito" disse Luzin soffermandosi diligentemente a pensare. "Vede, ci sono mosse tranquille e mosse forti. Una mossa forte... ". "Ah sì, sì, naturalmente" annuì il signore. "Una mossa forte è quella..." proseguì Luzin a voce alta e gioiosa "che di sicuro ci porta subito un vantaggio: Un doppio scacco, per esempio, con presa di un pezzo pesante, o, diciamo, quando una pedina diventa regina. Eccetera, eccetera. Una mossa tranquilla invece...". "Certo, certo" disse il signore. "E quanti giorni dura la gara, all'incirca?". "Una mossa tranquilla significa un tranello, un'insidia, una complicazione" rispose Luzin che, cercando di compiacere, nello stesso tempo si appassionava alla spiegazione. "Prendiamo una certa posizione. Il bianco..." si fece cogitabondo fissando il posacenere. "Purtroppo" disse il padrone di casa nervoso "di scacchi non m'intendo affatto. Le stavo solo chiedendo... Ma sono sciocchezze, vere sciocchezze. Adesso andiamo in sala da pranzo. Allora, tesoro, è pronto il tè?". "Sì" esclamò Luzin "non dobbiamo far altro che prendere la posizione finale al punto in cui ci siamo fermati oggi. Il bianco: re c3, torre a1, cavallo d5, pedoni b3 e c4. Il nero...". "Roba complicata, gli scacchi" intervenne il signore balzando in piedi a molla e cercando di arginare il torrente di numeri e lettere che avevano in qualche modo a che vedere col nero. "Supponiamo ora" disse Luzin serio "che il nero decida la migliore mossa in questa posizione: da e6 a d5. A questo rispondo con la seguente mossa tranquilla...". Luzin socchiuse gli occhi e quasi in un sussurro, increspando le labbra come per un bacio guardingo, emise non verbo, non il semplice accenno a una mossa, ma qualcosa di tenerissimo e infinitamente fragile. E sul suo volto era la stessa espressione, l'espressione di chi con un soffio faccia volar via una piuma dal volto di un bebè, quando il giorno dopo diede corpo alla mossa sulla scacchiera.

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— Mar 7, 2009 | 1 feedback
- Lezioni americane (6516)
- Sei proposte per il prossimo millennio
- By Italo Calvino
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Lezioni americane

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L'universo si disfa in una nube di calore, precipita senza scampo in un vortice d'entropia, ma all'interno di questo processo irreversibile possono darsi zone d'ordine, porzioni d'esistente che tendono verso una forma, punti privilegiati da cui sembra di scorgere un disegno, una prospettiva. L'opera ... (continue)

L'universo si disfa in una nube di calore, precipita senza scampo in un vortice d'entropia, ma all'interno di questo processo irreversibile possono darsi zone d'ordine, porzioni d'esistente che tendono verso una forma, punti privilegiati da cui sembra di scorgere un disegno, una prospettiva. L'opera letteraria è una di queste minime porzioni in cui l'universo si cristalliza in una forma, in cui conquista un senso, non fisso, non definitivo, non irrigidito in un'immobilità mortale, ma vivente come un organismo

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— Dec 17, 2007 | Add your feedback
- Il respiro (225)
- Una decisione
- By Thomas Bernhard
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- L'origine (216)
- Un accenno
- By Thomas Bernhard
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- La cantina (233)
- Una via di scampo
- By Thomas Bernhard
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- Il nipote di Wittgenstein (307)
- Un'amicizia
- By Thomas Bernhard
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Il nipote di Wittgenstein

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E' così che la mente di Paul è esplosa, per il semplice fatto che lui non è più riuscito, via via, a gettare fuori dalla finestra (della sua mente) le ricchezze del suo spirito. Per lo stesso motivo è esplosa altresì la mente di Nietzsche. E così sono esplose tutte le menti di quei pazzi di filosofi ... (continue)

E' così che la mente di Paul è esplosa, per il semplice fatto che lui non è più riuscito, via via, a gettare fuori dalla finestra (della sua mente) le ricchezze del suo spirito. Per lo stesso motivo è esplosa altresì la mente di Nietzsche. E così sono esplose tutte le menti di quei pazzi di filosofi che col passare del tempo non ce l'hanno più fatta a gettare via le ricchezze del loro spirito. In queste menti, in definitiva, la ricchezza spirituale si forma e si sviluppa di continuo, e in effetti senza posa, con una velocità assai più grande e inesorabile di quella con cui essi riescono a gettarla fuori dalla finestra(della loro mente), e allora un certo giorno la loro mente esplode e loro sono morti.
Negli ultimi mesi della sua vita il signor barone non era ormai che l'ombra di se stesso, come si suol dire, e da quest'ombra, che sempre più assumeva sembianza spettrali, tutti si tenevano sempre più alla larga. E neanch'io, come è ovvio, avevo con l'ombra di Paul lo stesso rapporto che avevo avuto con Paul in passato. Non ci vedevamo quasi più, noi due, i nostri appuntamenti si erano assai diradati, non foss'altro perchè spesso passavano giorni e giorni senza che lui uscisse dal suo appartamento della Stallburggasse. Il signor barone era in effetti decaduto, come si suol dire. Due o tre volte, senza che lui neppure lo sospettasse, ho osservato Paul nel vecchio centro di Vienna mentre con grande fatica, camminando rasente i muri, percorreva Graben, traversava il Kohlmarkt e, raggiunta la chiesa di San Michele, imboccava la Stallburggasse, sempre sforzandosi, è vero, di mantenere un portamento adeguato, ma essendo in effetti ridotto all'ombra di un essere umano nel vero senso della parola, tanto che a un tratto mi ha fatto paura. Mi è mancato il coraggio di rivolgergli la parola. Ho preferito sopportare i miei sensi di colpa piuttosto che trovarmi faccia a faccia con lui. L'ho visto e, tacitando i sensi di colpa, non gli sono andato vicino, ad un tratto Paul mi intimoriva. Noi evitiamo gli uomini segnati dalla morte e anch'io ho ceduto a questa infamia. Durante gli ultimi mesi della sua vita, ho consapevolmente evitato il mio amico per ubbidire a un basso istinto di autoconservazione, e questo non me lo perdono. Lo vedevo dal marciapiede opposto a quello in cui lui si trovava come uno che pur essendo già da tempo disdetto dal mondo è tuttavia costretto a rimanerci, che più non facendo più parte del mondo è tuttavia costretto ad essere in esso.

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— Sep 3, 2007 | Add your feedback
- Perturbamento (864)
- By Thomas Bernhard
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Perturbamento

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In parole povere, scrive mio figlio, potrei dire: Moser arriva e la mia intelligenza se ne va. Guardando Moser, che era ormai a pochi passi da me, mi resi conto dell'aria di importanza che le persone comuni si danno quando camminano. Ogni passo che Moser fa vorrebbe essere un passo importante. E' l' ... (continue)

In parole povere, scrive mio figlio, potrei dire: Moser arriva e la mia intelligenza se ne va. Guardando Moser, che era ormai a pochi passi da me, mi resi conto dell'aria di importanza che le persone comuni si danno quando camminano. Ogni passo che Moser fa vorrebbe essere un passo importante. E' l'ottusità che muove quei passi, penso. Mentre le persone di buona intelligenza camminano con noncuranza, spesso anzi con assoluta noncuranza, l'uomo vile e volgare cammina con un passo da persona importante.
Il principe disse che in ogni testa d'uomo è insita una catastrofe umana commisurata a quella testa. Non occorre aprire le teste degli uomini per rendersi conto che in esse non c'è altro che una catastrofe umana. "Senza la sua peculiare catastrofe umana, l'uomo non può esistere assolutamente" disse il principe. L'uomo ama la sua sventura e se per un attimo ne è privo, fa di tutto per ritrovarcisi immerso. "Quando guardiamo in faccia gli uomini, vediamo che o sono immersi nella loro sventura o sono alla ricerca della loro sventura.

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— Sep 3, 2007 | Add your feedback
- Il soccombente (1988)
- By Thomas Bernhard
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Il soccombente

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Il soccombente è già stato messo al mondo come soccombente, pensai, è stato da sempre il soccombente, e se osserviamo con puntigliosa attenzione il mondo che ci circonda, stabiliamo che questo mondo è composto quasi esclusivamente da uomini che soccombono come lui, mi dissi, da uomini da vicolo ciec ... (continue)

Il soccombente è già stato messo al mondo come soccombente, pensai, è stato da sempre il soccombente, e se osserviamo con puntigliosa attenzione il mondo che ci circonda, stabiliamo che questo mondo è composto quasi esclusivamente da uomini che soccombono come lui, mi dissi, da uomini da vicolo cieco come Wertheimer, che da Glenn Gould fin dal primo istante era stato visto in trasparenza come un tale soccombente e uomo da vicolo cieco, e infatti da Glenn Gould per primo è stato definito come soccombente in quel suo modo canadese-americano spietato ma anche assolutamente aperto; che Glenn Gould, mi dissi, ha detto a voce alta e senza il minimo imbarazzo ciò che anche gli altri pensavano ma non hanno mai detto a voce alta, perchè a gli altri non è congeniale quel modo americano-canadese spietato e aperto, ma anche salutare, ed è vero, mi dissi, che da sempre tutti quanti hanno visto in Wertheimer il soccombente, ma non hanno mai osato definirlo come soccombente.

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— Sep 3, 2007 | Add your feedback
- Poesie (261)
- By Fernando Pessoa
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Poesie

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Essere stanca, sentire duole, pensare distrugge.
Aliena a noi, in noi e fuori,
precipita l'ora, e tutto nell'ora precipita.
Inutilmente l'anima piange.
Quel che è: a che serve? A che deve servire?
Pallido, lieve abbozzo
del sole d'autunno sul mio letto ridente…
Va ... (continue)

Essere stanca, sentire duole, pensare distrugge.
Aliena a noi, in noi e fuori,
precipita l'ora, e tutto nell'ora precipita.
Inutilmente l'anima piange.
Quel che è: a che serve? A che deve servire?
Pallido, lieve abbozzo
del sole d'autunno sul mio letto ridente…
Vago sussurro breve.
Delle piccole voci con cui si desta il mattino,
della promessa futile del giorno,
morta sul nascere, nella speranza remota e assurda
in cui l'anima confida.

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— Aug 21, 2007 | Add your feedback
- Le navi (60)
- By António Lobo Antunes
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Poemet-
ti Lirich-
e Framme-
nti
- Poemetti Liriche Frammenti (4)
- By Sergej A. Esenin
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Poemetti Liriche Frammenti

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Sono stanco di vivere nel paese natale,
nella malinconia delle distese di granoturco;
lascerò la mia capanna.
Farò il ladro e il vagabondo.
Me ne andrò per i riccioli bianchi del giorno
a cercare una misera capanna.
E l'amico diletto affilerà
contro di me il colte ... (continue)

Sono stanco di vivere nel paese natale,
nella malinconia delle distese di granoturco;
lascerò la mia capanna.
Farò il ladro e il vagabondo.
Me ne andrò per i riccioli bianchi del giorno
a cercare una misera capanna.
E l'amico diletto affilerà
contro di me il coltello sul gambale.
La strada gialla pei prati
avvinghiano sole e primavera,
ma colei il cui nome custodisco,
mi scaccerà dalla soglia.
E di nuovo tornerò nella casa paterna,
gioirò dell'altrui gioia,
e nella verde sera sotto la finestra,
alla mia manica mi impiccherò.
I bianchi salici presso la siepe
inchineranno più teneri le teste.
Senza lavarmi mi seppelliranno
al latrato dei cani.
E lungamente navigherà la luna,
affondando i remi nei laghi,
e la Rus' sempre vivrà
di canti e danze presso lo steccato.

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— Aug 2, 2007 | Add your feedback
- I fratelli Karamazov (6729)
- By Fedor M. Dostoevskij
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- Poesie (104)
- By Aleksandr Blok
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Poesie

2 people find this helpful

Nel tardo autunno dal porto,
dalla terra ingombra di neve,
verso un viaggio predestinato
muovono le pesanti navi.
Nel nero cielo si staglia
sopra l'acqua il braccio di una gru,
e una sola lanterna vacilla
sulla sponda nevosa
ed un marinaio non preso a bordo, ... (continue)

Nel tardo autunno dal porto,
dalla terra ingombra di neve,
verso un viaggio predestinato
muovono le pesanti navi.
Nel nero cielo si staglia
sopra l'acqua il braccio di una gru,
e una sola lanterna vacilla
sulla sponda nevosa
ed un marinaio non preso a bordo,
va barcollando dentro la tormenta.
Tutto è perduto tutto è tracannato!
Ne ho abbastanza - non resisto più…
Sulla sponda del porto desolato
Cade di nuovo una leggera neve…
Nel più duro e più morbido sudario
il tuo sonno è dolce marinaio?

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— Aug 2, 2007 | Add your feedback
- Il mito di Sisifo (1172)
- By Albert Camus
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- Teatro (404)
- Il gabbiano - Zio Vanja - Tre sorelle - Il giardino dei ciliegi
- By Anton P. Čechov
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Teatro

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ANDREJ: Dove è andato il mio passato? Dove sono spariti i bei tempi? Quando ero giovane, allegro, intelligente; quando avevo grandi ambizioni, pensieri elevati e il mio presente e il mio futuro erano illuminati dalla speranza? Perché appena cominciamo a vivere diventiamo noiosi, grigi, gretti, pigri ... (continue)

ANDREJ: Dove è andato il mio passato? Dove sono spariti i bei tempi? Quando ero giovane, allegro, intelligente; quando avevo grandi ambizioni, pensieri elevati e il mio presente e il mio futuro erano illuminati dalla speranza? Perché appena cominciamo a vivere diventiamo noiosi, grigi, gretti, pigri, indifferenti, incapaci, infelici? La nostra città esiste ormai da duecento anni: ha centomila abitanti, non uno che si distingua dall'altro: tutti uguali; in duecento anni non un santo, uno scienziato, un artista, non uno che si sia messo in luce, che abbia suscitato l'invidia, o spronato altri a emularlo... Non fanno che mangiare, bere, dormire e alla fine crepare... e mettere al mondo altri che alla loro volta mangiano bevono dormono e per non abbruttire nella noia, condiscono la loro esistenza coi loro ignobili pettegolezzi, la vodka, il gioco, intrighi, imbrogli, truffe di ogni genere; le mogli ingannano i mariti, e i mariti, mentendo, fanno finta di non vedere, di non sapere, e fatalmente la loro influenza malefica si trasmette ai figli e li soffoca, e spegne in loro qualsiasi scintilla divina, finché non diventano, anche loro, miserabili cadaveri ambulanti, tutti uguali uno all'altro, come i loro padri e le loro madri...
(a Ferapont, fuori di sé) Che vuoi?
FERAPONT: Chi? Le carte da firmare.
ANDREJ: Lo sai che m'hai seccato?
FERAPONT (porgendogli le carte): Raccontava adesso il portiere della giunta... A Pietroburgo, dice, quest'inverno ha fatto duecento sotto zero...
ANDREJ: Il presente è disgustoso, l'unica cosa che mi dà sollievo è pensare all'avvenire. Allora mi sento più leggero, respiro. Vedo spuntare una luce, lontano, la vedo, vedo la libertà, vedo me e i miei figli liberati dall'ozio, dall'alcol, dall'oca coi cavoli, dal pisolino dopo pranzo, dallo sconcio parassitismo...
FERAPONT: Duoemila persone sono morte di freddo. La gente, dice, scappa dalla paura. A Pietroburgo. O a Mosca. Non mi ricordo.
ANDREJ (in un impeto di tenerezza): Ah sorelle mie, sorelle mie, belle! (Con le lacrime agli occhi) Masha, sorella mia...
NATASHA (alla finestra): Chi parla così forte? Sei tu Andriusa? Vuoi svegliare Sofia? Il ne faut pas faire du bruit, la Sophie est dormée déjà. Vous etes un ours. (Riscandandosi) Se hai voglia di chiacchierare dà la carrozzina col bambino a qualcun altro. Ferapont, prendi la carrozzina del signore.
FERAPONT: Comandi. (Prende la carrozzina)
ANDREJ (confuso): Parlavo piano.
NATASHA (alla finestra, vezzeggiando il suo bambino): Bobik! Cattivo Bobik! Brutto Bobik!
ANDREJ (sfogliando le carte): D'accordo. Adesso le guardo, firmo dove devo firmare, poi le riporti in ufficio... (Entra in casa leggendo le carte)

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— Jul 9, 2007 | Add your feedback