imbra Male, 43. Trento, Italy

La prima esperienza con Geronimo Stilton è andata male: il libretto scorre via senza seguire un filo conduttore convincente, i pensieri ed i pensierini mi sembrano accatastati alla bell'e meglio, ma non basta giustapporre citazioni ad effetto (peraltro talvolta discordanti) per rafforzare la tesi.
Rimane molto piacevole, comunque, questa scrittura in cui i caratteri cambiano aspetto, colore e foggia, o lasciano spazio ad un disegno (anche se rimane complesso comprendere l'età target): per questo il voto si alza ad una stellina e mezzo.

P.S. Se un giorno un rappresentante della mia prole dovesse seguire uno dei consigli di tale Stilton, cominciando a mandare per mare dei messaggi in bottiglia, gli faccio pulire la spiaggia dalle cicche.

Interessante (e divertente) carrellata sulla realtà underground delle band trentine (giocoforza limitata, ed infatti gli autori si sono concentrati su quelle che vantano una produzione propria, che "fanno rock", e che gravitano in ambienti -diciamo così- progressivi).

Tutto si gioca sul filo dell'aneddoto (a parte l'approfondimento che occupa la seconda parte del libro e che tenta di sintetizzare il panorama, mettendo in risalto e raccontando alcuni dei locali/eventi più rilevanti che hanno dato significativo impulso e supporto alla scena), ed il risultato è più che piacevole: battute, dichiarazioni di intenti, micro-interviste, poster o testimonianze di concerti rubate ad una cinquantina di band (per approfondire la conoscenza delle quali è sufficiente collegarsi agli indirizzi MySpace riportati in appendice).

Tra gli aneddoti organizzati logicamente in capitoli che mimano il ciclo di vita di un gruppo (luogo e circostanza della fondazione, scelta del nome, della mascotte o del feticcio, gesti scaramantici, rapporto tra i membri, gestazione e registrazione dei brani, il microcosmo della sala-prove, sbattimenti e sacrifici vari, fino al concerto), ne scelgo alcuni che indicano la chiara presenza di genialità, follia e vitalità (non necessariamente abbinate): l'ammonimento sul dio che non si tocca, il "cantante concettuale" formatosi sui testi di John Cage, l'odore di gnao negli scantinati adibiti a sala-prove, ma soprattutto il salto alla Fosbury sopra la batteria.

Tirata d'orecchi agli autori per un evitabilissima "conditio sine qua non".

Per i più pigri (e per chi non intende comprarsi il libro), riporto gli indirizzi di alcune delle band intervistate: il criterio di scelta è squisitamente soggettivo/devozionale (l'ordine infatti non è alfabetico, ma di rigoroso personale gradimento).

A Froggy Day - http://www.myspace.com/afroggyday

La Piccola Orchestra Felix Lalù - http://www.myspace.com/felixlalu

Placentea Half Quartet - http://www.myspace.com/placenteahalfquartet

Supercanifradiciadespiaredosi - http://www.myspace.com/supercanifradiciadespiaredosi

Ci sono libri che sono rilevanti per la letteratura, altri che lo sono per l'importanza documentale e la testimonianza; il presente sta di sicuro nella seconda categoria, e non lo dico con leggerezza, ne' il mio è un tentativo facile di liquidare in blocco tutte le testimonianze di guerra (riconosco ad esempio che ce ne sono altri che stanno contemporaneamente in tutte e due le classi, come alcuni testi di Levi ed altri di Fenoglio).
Fino all'ultimo mi sono chiesto se non mi fosse capitata in mano una riduzione scolastica, ed i dubbi me li ha tolti il saggio che sta in coda al libro: un tentativo goffo di dare rango di opera immortale a questo testo di memorialistica che avrebbe avuto bisogno di qualche altra riscrittura (oltre alle sette già imposte da Vittorini, allora all'Einaudi).

Rimangono alcuni passaggi comunque memorabili, sia nella prima parte statica (Il caposaldo), sia nella seconda molto più dinamica (La sacca); ma è un dinamismo dominato dalla meccanica, da una sorta di sonnambulismo. L'alternanza di sprazzi di umanità e scene di ordinaria follia sono indice del fatto che forse la guerra non l'ha capita nemmeno chi l'ha fatta e forse -per fortuna- nessuno la capirà mai.

Due stelline e mezzo: tre piene non le raggiunge. Penso -come affermato nel testo stesso- che gli artisti siano da tutelare; ma stavolta ho letto poca convinzione, in questo lavoro. Sa troppo di "tentativo", troppo di "Proviamoci...". Eppoi c'è un gioco strano -all'inizio- che sembra quasi un prendere le distanze dal lavoro stesso; insomma, se in una cosa ci credi la fai, sennò no, non vi pare? Invece troppo spesso i due si muovono su una linea ambigua che sta tra il "vi racconto una cosa, perché mi sembra importante condividerla", ed il "ho mandato il plico all'editore per sbaglio: in realtà sono pensieri (e panni sporchi) miei".

Questa difficoltà nel quagliare si affianca ad un'edizione di dubbia qualità (era da un pezzo, che non trovavo così tanti errori in un testo), ed anche i brani piacevoli ed intensi che indubbiamente ci sono ne risultano sviliti.
Oltre agli svarioni di natura squisitamente tipografica, ce ne sono un altro paio di contenuto che spiazzano un poco: perché citare Tom Jones, ad esempio, quando si sta parlando di una canzone di Tom Waits?

Da spettatore (visto che complice non lo sono stato) posso dire di aver goduto di molto dei brani su Diamanda Galas, quelli sul varo e l'affondamento del Café Chinaski, le notti al Murazzo (a Torino, sta, mica a Genova come mi credevo...), poi gli inviti all'ascolto dei vari Tom Waits e Jeff Buckley, l'orologio modello cresimale, il santo graal delle cannazze, i silenzi che vincono sempre, i viaggi necessari ma estenuanti, il Nebbiolo come l'oppio delle Langhe, Il tempo dei gitani, gli innumerevoli Cuba libre, giù e giù fino all'ultima falsa testimonianza...

Colonna sonora: kebab e marzemino.

Il parallelo con Borges sarà forzato/scontato, ma ci sta tutto: fosse stato d'animo incazzoso, non si fosse preoccupato di muoversi con perfetta misura, non avesse disdegnato l'uso di un improperio al posto giusto, penso proprio Borges avrebbe scritto così. Certo, senza quelle caratteristiche, non sarebbe stato Borges...

Fanta-biobibliografia a parte, a ben guardare questi racconti una misura ce l'hanno, eccome. E sono anche controllati, ben tarati: semplicemente sono d'argomento per lo più surreale, e -soprattutto- disincantati. Oltre una sessantina di anti-fiabe, i protagonisti delle quali sono bambole-scrittrici, centauri con disturbi intestinali, angeli che ingannano il tempo prostituendosi (con scarsi risultati, vista l'assenza del sesso), sirene d'acqua sporca, improbabili coppie che si appartano (donna/cane, uomo/fantoccio, ragazzo/orto, contadino/riccio di mare, ...)

Ma non pensate che il surreale ed il grottesco non siano "efficaci realmente": tutto diventa un inevitabile teorema sull'incomunicabilità vera, sulla solitudine, sulle forme di schiavitù che ci procuriamo da soli, sulle manette che non notiamo ai nostri polsi, troppo presi ad irridere a quelle degli altri. Ed in effetti si ride, ma è un riso amaro: è la dimostrazione che è tutto un freak show, e che i protagonisti siamo noi.

Tra i miei racconti preferiti: Gli specchi (che -è vero- a volte sono abominevoli perché come la copula moltiplicano gli oggetti, e non sono abitabili; ma a volte procurano anche docili e complici compagni di stanza), Le cave, Medusa (uno dei migliori ritratti della gorgone che abbia mai letto), L'angelo, L'isola, Fine della festa, L'orso (questo sembra un racconto di Carver!), I numi, Il compagno, L'aruspice, Nello spazio.
Da quest'ultimo quadro ho preso spunto per il titolo del mio commento: è la traiettoria della navicella spaziale nella quale si trova involontariamente rinchiuso a scopo puramente sperimentale il protagonista del racconto. L'orbita di quel tipo non prevede un apice e quindi un rientro: il viaggio non ha più uno scopo o una meta. Il viaggio diventa la meta, e se siamo davvero illuminati, possiamo sperare di diventare padroni del niente che abbiamo.

Esiti più o meno felici, da queste prime prove per una ventina di scrittrici (credo) trentine: una piccola vetrina di micro-racconti e poesie che saranno anche sintatticamente corrette, ma che hanno qualcosa da dire solo a tratti.

Accanto a pagine a dir poco diafane, se ne trovano altre decisamente più convincenti. Tra queste ultime, quelle di Giuliana Dispinzeri (col racconto "Il fallo di gesso" e la poesia "Dall'asse da stiro") e quelle di Barbara De Marco ("Appunti di scuola"); degni di nota anche "Autopsia di un tuffo al cuore" di Annalisa Dolzan, "Rumore" di Renata Filippin, "Mi vorresti bene anche se non fossi tua figlia?" di Grazia Mattedi e "Natale 1909" di Raffaella Morganti.

Storia inesistente, ben raccontata ed illustrata: si tratta del resoconto (il narratore afferma di avervi assistito di persona) della cosmoannuale elezione di Miss Galassia, tenuta come di consueto su Vanesium (il pianeta interamente votato all'esaltazione della bellezza).
La breve parata di esseri multiformi e dalle bellezze opinabili viene chiusa dalla misteriosa Imagia, che conquisterà tutti grazie al potere della fantasia: è l'incarnazione dei sogni e delle aspettative di tutti gli astanti. L'esito della votazione per alzata di mano, pinna o comunque della parte più prominente del corpo, sarà scontata.

Due stelline e mezzo, per la buona amalgama tra testo ed illustrazioni.

Bel racconto e simpatiche illustrazioni, per questa favola scritta nel secolo scorso ma realmente senza tempo (così come indicato nelle note della casa editrice), fatta salva la presenza del veterinario. Trovare il nuovo re dei leprotti non sarà facile, tenendo presente che uno dei requisiti dei candidati dovrà essere una buona dose di coraggio...

Per fortuna la saggezza, l'equità ed il lieto fine (comunque non banale, stavolta) nelle favole non mancano quasi mai. Due stelline e mezzo.

Il racconto parte un po' indeciso, poi guadagna sicurezza; e non si può dire che la scrittura sia propriamente chiara, ma forse fa parte un disegno. Certo io, per un target 11+, non avrei utilizzato uno stile tanto sconnesso e discontinuo.

L'intero libretto è costellato di domande, e questo ci sta; le risposte non arrivano, e spesso il protagonista tredicenne ricorre a surrogati: elucubrazioni più o meno fondate, rapporti ambigui anche nella schiettezza, e si finisce per inventarsi una famiglia anche dove non c'è.
Belli alcuni dialoghi (con la non-bisnonna e con le non-mamme, ad esempio), e l'idea di fondo (che un po' tutti -ogni giorno- sono ad una svolta, anche se non cambia nulla).

Diretti e senza tanti fronzoli, questi quattro racconti della Parrella: si alternano momenti di bella scrittura, a passi abbastanza deboli (oltre ad uno strafalcione che spero sia dovuto ad errata battitura, più che a licenza poetica fuori luogo). Si respira attualità ed i quadri dipinti sono spesso convincenti: il Sud che li permea non è lì per ammiccare, ma per sorreggere la struttura.

Una donna che vive una vita con la testa ed il cuore che girano senza freno a mano; un ragazzo che lavora in una tipografia (dalle macchine della quale escono partecipazioni di matrimonio, come libri contraffatti destinati alle bancarelle) che sta ad un passo dalla svolta; una donna (arrivata?) che si divide tra famiglia, lavoro ed amante e che fatica nel ricomporre un'immagine auto-convincente di se'; una coetanea dell'autrice che si dibatte tra un amore estinto, il ricordo della passione, le soddisfazioni nulle del quotidiano, ed una sicurezza che è bel lontana dall'agio ma che risulta quasi offensiva nei confronti di chi una chance non l'ha proprio mai avuta.

Alcune frasi raggiungono precisissime il bersaglio, alla bocca dello stomaco e talvolta anche sotto la cintura: due stelline e mezza.

Due stelline belle piene, per questi racconti semplici ma ben scritti: quattro brevi storie sugli abitanti di Fuffoli (o di una delle sue frazioni), che rimangono bene in equilibrio tra fantasia e quotidianità. </p><p>L'annoso problema del traffico risolto grazie al gilet aereodinamico (che ha i suoi bei risvolti estetici, oltre che funzionali: basti pensare al turbinio di belle gambe offerte in spettacolo agli astanti, da parte delle segretarie che -di mattina- si alzano in volo per prime); la distrazione della dimenticona che a volte scorda i figli, o il fatto di essere già sposata; le conseguenze della venerazione della puntualità, quando gli orologi si ribellano; le sorprese che possono sbucare da una valigia magica.</p><p>Quello che però mi ha colpito di più in questi racconti, è il filo di inquietudine che traspare (appena accennato e -credo- decisamente non intenzionale, in un libro dedicato ai primi lettori): Orwell sbircia da dietro l'angolo.

Due stelline (scarse) per questa breve storia nella quale un lupo mannaro in pensione, sdentato e dimentico di tutto (anche di se stesso), decide di passare una serata fuori casa, proprio come ai vecchi tempi. <br />Ma invece di rincorrere qualche giovane preda succulenta, si ritrova a seguire le tracce dei suoi stessi ricordi; con l'aiuto di una misteriosa ragazza -dotata di mantellina rossa- riuscirà a realizzare che " è tempo". </p><p>La galleria di personaggi che il protagonista incontra via via, capitolo dopo capitolo, dev'essere molto godibile, per un 5+.

Delicate e sognanti, queste quasi cento filastrocche, i protagonisti delle quali sono foglie che cadono, bambini che si inventano dottori per curare le suddette foglie, nostalgiche vecchine che cercano la compagnia di un passero, camminate nel bosco, fantasmi di trapassati che tornano dall'oltretomba per lasciare un messaggio memorabile (ma che alla fine non riescono a farsi intendere), sguardi che si incrociano (e spesso non si tratta di occhi umani), ghiri che sognano la primavera, mostri repellenti che si scoprono romanticoni innamorati, armadi come destinazioni turistiche, galli che -persi nell'amore- decidono di non gridare più all'alba per godersi qualche momento in più di abbandono con la gallina amata, formiche esploratrici, e molto altro.</p><p>Finalmente qualcuno che prende la parte del povero lupo, morente e con la pancia squarciata, e che ce l'aveva messa tutta per spiegare all'ottuso cacciatore che lì -no- non avrebbe trovato ne' una nonnina, ne' un cappuccetto rosso.</p><p>P.S. Ma... Non ci voglio credere: sono l'unico di aNobii a possedere questo gioiellino di libro? Grazie, Claudia!

Spazi e mondi nuovi, per me che non sono un cultore della poesia: della vasta produzione di Zanzotto, questa corposa raccolta fornisce una discreta idea. Due stelline e mezzo (son tante, tenendo presente il mio tutto sommato basso feeling con questa forma di espressione).

Visto anche l'ampio arco temporale coperto (si parla di quasi mezzo secolo di produzione), l'eterogeneità della scrittura e la ricchezza dei linguaggi sono ben messi in evidenza: l'intimismo, l'abbandono ed il ritrovarsi di fronte ai paesaggi naturali, la dignità umana sopra ogni cosa, il gusto per la ricerca linguistica e più in generale semiotica (prelingua, latino, greco, dialetto, grafemi non alfabetici),

Segnalo alcune poesie, all'interno delle diverse raccolte: Fuisse (in "Vocativo"), Ecloga I, Per la finestra nuova, Epilogo (in "IX ecloghe"), Loghion (in "Fosfeni"), ma soprattutto: Ascoltando dal prato, Verso il 25 aprile, Epistassi, Andar a cucire, Onde éli (tutte tratte da "Idioma").