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Books (490)

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- Una lettera dal passato (101)
- By Max Simon Ehrlich
- Reading since May 17, 2013
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- Ho qualcosa da dirti (478)
- By Hanif Kureishi
- Reading since May 17, 2013
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- In Pursuit of Elegance (12)
- Why the Best Ideas Have Something Missing
- By Matthew E May
- Reading since Feb 23, 2011
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- Il libro tibetano del vivere e del morire (173)
- By Sogyal Rinpoche
- Reading since Feb 23, 2011
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- Autostima (122)
- By Gloria Steinem
- Reading since May 20, 2013
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- Nel segno della pecora (2849)
- By Haruki Murakami
- Finished on May 17, 2013
  
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- L'arte della diplomazia nella vita quotidiana (31)
- By Frank Naumann
- Finished on May 15, 2013
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- Terraferma (37)
- By Markus Werner
- Finished on Apr 19, 2013
  
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Terraferma

“Non ho mai avuto ali, sono sempre parso dinamico, tutto sommato, ma ali luminose mai, quasi mai, solo uno svolazzare, sono innamorato, supponi che io sia innamorato e dunque felice e pronto a prendere il volo, ma la paura, l'incredulità, respira tre volte ed è già tutto superato, staccarsi da terra ... (continue)

“Non ho mai avuto ali, sono sempre parso dinamico, tutto sommato, ma ali luminose mai, quasi mai, solo uno svolazzare, sono innamorato, supponi che io sia innamorato e dunque felice e pronto a prendere il volo, ma la paura, l'incredulità, respira tre volte ed è già tutto superato, staccarsi da terra, come staccarsi da terra quando la felicità appare, presto, come un mucchio di cenci? Quelli come me svolazzano soltanto, e dunque non cadono mai dalle nuvole, purtroppo, una vita da galline.”
Boh. So che non è bello iniziare con un boh, che forse sarebbe meglio non parlare affatto, ma boh. Capita, ogni tanto, di leggere libri un po’ così, che ti lasciano un po’ così, che li dimentichi un po’ così. Succede. Ma che succeda con un volume che viene definito un bestseller in Germania mi lascia perplessa. Un bestseller? Mh. L’ho preso perché faceva parte di un percorso bibliografico dedicato ai padri e perché aveva una copertina carina (anche se a me sembrava la spiaggia di un mare, non di un lago, ri-boh), e perché il riassuntino prometteva bene. La storia è l’incontro, dopo tanti anni, di una figlia ventenne con una figura paterna sfuggente e misteriosa. Vuole saperne di più su se stessa, sulla madre che non c’è più, sul suo concepimento che nessuno vuole raccontare, sul motivo dell’assenza del padre. E così comincia un dialogo spezzettato, delirante (un delirio psichedelico), nel mezzo di una non ben identificata malattia (non pensate al peggio, era una finta influenza con contorno di depressione [?] che poi passa [perché deve passare, suppongo]), in cui si scopre che le persone non sono quelle che crediamo siano, che le colpe non sono di quelli che pensiamo e che le nostre aspettative sono sempre troppo alte.
Werner scrive un po’… un po’ troppo… manierato per i miei gusti, preferisco qualcosa di più semplice e leggero, a volte in tutto quel casotto di pensieri riportati mi ci perdevo e non riuscivo più a capire chi stesse parlando.
Cerco sempre una frase che mi colpisca, da riportare prima della recensione, e questa scritta qui sopra è l’unica che ho trovato. Mi ha fatto pensare a tutti quelli che hanno paura di volare, ma anche al fatto che, nella vita, ognuno di noi è stato aquila o gallina a seconda delle circostanze, degli episodi, delle persone. Tra tutto questo pollaio che è la mia esistenza, l’amore mi ha fatto volare moltissimo, per questo, stare giù a starnazzare o pigolare, non mi fa stare bene bene. Come dire, chi ha assaggiato il caviale una volta, difficilmente riesce ad essere felice con un pesce gatto (questa non è mia ma non vi dico da dove l'ho presa per non autoincriminarmi). Perciò quelli come il protagonista che svolazzano soltanto (e alleluia qualcuno se ne rende conto di svolazzare!), forse e dico forse, alla fine, sono più sereni degli altri. Una serenità canina. Perchè non possono cadere.
Sono andata fuori tema, ma il libro purtroppo mi ha annoiata e sono partita per elucubrazioni mie. Pazienza, sarà per un’altra volta. Provaci ancora Markus.

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— Apr 19, 2013 | Add your feedback
- Una virtù vacillante (380)
- By Yukio Mishima
- Finished on Apr 16, 2013
  
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Una virtù vacillante

È un libro molto strano, intimamente duro, scritto da un uomo che a 45 anni si è suicidato come un samurai, ma sulle donne, su quello che prova una donna che, in carenza d’ossigeno nella sua famiglia, pensa ad altro, al primo uomo che maldestramente l’ha baciata. Ha bisogno di poesia, una poesia ero ... (continue)

È un libro molto strano, intimamente duro, scritto da un uomo che a 45 anni si è suicidato come un samurai, ma sulle donne, su quello che prova una donna che, in carenza d’ossigeno nella sua famiglia, pensa ad altro, al primo uomo che maldestramente l’ha baciata. Ha bisogno di poesia, una poesia erotica che la faccia respirare, una sensazione carnale che si trasformi in idea (non, come la maggior parte degli uomini, un’idea che si trasformi in carne). E la trova proprio in quel ragazzo che è cresciuto, che pare abbia tante donne ma che sia rimasto lo stesso inesperto e imbranato di prima. Non importa, in fondo lei, come me, non ama quelli che usano tecniche, che rallentano per farti venire per prima, che ti chiedono cosa vuoi. Lo pensa sempre, lo cerca e lo allontana, è un adulterio dovuto, a volte irrompe la gelosia, a volte non gliene importa niente. Ma lo ama e lui non ama lei. E il frutto di questa specie di amore sono le gravidanze e i successivi aborti fatti senza dire niente. Ma la passione non è eterna, superata il valico diventa amicizia fraterna, o famiglia, piatta, e l’amante diventa uguale al marito, uguale, quindi, a tutti gli uomini, che sono incapaci di capire una donna, di amarla davvero. Diventa necessario, per avere equilibrio, amare meno di quanto si sia amati.
Nessun uomo capirà mai quanto sia assoluto l’amore di una donna.
Elegante, intenso. Penso non esista altro scrittore al mondo che sappia descrivere in modo così leggiadro il sesso.

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— Apr 16, 2013 | Add your feedback
- Cinque stagioni (670)
- By Abraham Yehoshua
- Finished on Apr 9, 2013
  
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Cinque stagioni

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*** This comment contains spoilers! ***

Ne ho letti di libri incentrati su un lutto, ma questo è il primo, l’unico, che mi abbia dato l’idea che fosse veramente, veramente, veramente vero. Per sette anni un uomo si prende cura della moglie malata di cancro e fa di tutto per alleviarle i dolori, per tenerla a casa, tra le sue mura, nella s ... (continue)

Ne ho letti di libri incentrati su un lutto, ma questo è il primo, l’unico, che mi abbia dato l’idea che fosse veramente, veramente, veramente vero. Per sette anni un uomo si prende cura della moglie malata di cancro e fa di tutto per alleviarle i dolori, per tenerla a casa, tra le sue mura, nella sua camera, con i suoi affetti anche nel momento della morte. E si sente orgoglioso di esserci riuscito, di conoscere così bene ogni sintomo, ogni medicina e crede che gli altri lo ammirino per questo. Ma quando tutto finisce, quando portano via il letto della malata e torna al lavoro, si rende conto che della libertà che ha ora, non ha voglia di farsene niente, non gli serve, perché non ha più la donna che ama e del tempo che avanza non sa cosa fare. Tutti hanno qualcosa da dirgli, qualcosa da consigliare, deve trovarsi un’altra moglie, rifarsi una vita e lui entra in quella specie di tunnel che tutti noi abbiamo vissuto, in cui meccanicamente si fa ciò che gli altri dicono di fare: ti dicono di prenderti un gelato, tu lo fai non avendo la minima idea di che gusto abbia; ti dicono di lavorare di più, tu lo fai, senza renderti conto di ciò che stai facendo; ti dicono che quella è la donna giusta per te, tu ci vai facendo finta che ti piace. Fai scorrere una vita che vita non è. Molcho ci prova, viaggia, la donna che potrebbe andare bene (che lavora con lui) la incontra a Berlino, mai e poi mai potrebbe fare l’amore con lei nella casa che era di sua moglie, ci vuole distanza; ma quando ce l’ha vicino, nonostante sia giovane, non riesce a vedere la bellezza, la fierezza o la dolcezza che aveva prima, ne vede i difetti, le rughe, la ricrescita dei capelli bianchi, le caviglie. E, cosa peggiore, viene a sapere che gli altri (lei compresa) non lo guardano con compassione perché ha aiutato la moglie a vivere, ma perché pensano che l’abbia aiutata a morire. L’auto nuova, i figli che crescono, le stagioni che passano, il mare, la dieta dimagrante per essere più presentabile, le giovani mamme sulla spiaggia, l’opera, la musica, una donna russa da rimpatriare. Tutto scorre e il suo desiderio di vita si fa sentire perché deve farsi sentire. Ma per avere una donna accanto, bisogna innamorarsi. Per dare il giusto peso ai ricordi, bisogna innamorarsi. Per vivere, bisogna innamorarsi.
Chi non ha vissuto direttamente o indirettamente questo tipo di esperienza, penso che sia invogliato a gettare nel fuoco il libro: non può credere che un uomo diventi così insulso, così fissato con le malattie, così ossessionato da andare a vedere le medicine che gli altri hanno nel bagno per sapere se hanno il cancro. Per chi l'ha vissuta, l’inizio è molto pesante e difficile, poi… lo si sente sulla pelle e ci si ritrova ad annuire ad ogni pensiero. Ci vogliono cinque stagioni per sentirsi un po’ più liberi e per capire che quella libertà è il ricordo più dolce che lega indissolubilmente a chi non c’è più. Si può tornare alla vita: lentamente però.
390 pagine scritte un po’ troppo fitto. Fitto fitto.

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— Apr 9, 2013 | 1 feedback

- The help (1933)
- By Kathryn Stockett
- Finished on Mar 20, 2013
  
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The help

Premetto: non ho visto il film, anche se ne ho sentito parlare un gran bene. Forse è per questo che ho preso il libro e sono arrivata dritta e veloce alla fine, nonostante la sua mole. La storia credo la sappiate tutti: la difficilissima convivenza tra bianchi e neri nel Mississippi degli anni ’60. ... (continue)

Premetto: non ho visto il film, anche se ne ho sentito parlare un gran bene. Forse è per questo che ho preso il libro e sono arrivata dritta e veloce alla fine, nonostante la sua mole. La storia credo la sappiate tutti: la difficilissima convivenza tra bianchi e neri nel Mississippi degli anni ’60.
Dietro le case patinate, i figli perfetti e i capelli cotonati, ci sono tanti segreti, amici e nemici, odio, inconsapevolezze e voglia di essere diversi. Se qualcuno ce la fa, ad essere differente, ad andare oltre le convenzioni per qualcosa in cui crede (forse la giustizia), tutto si sconvolge e una tranquilla cittadina va sottosopra quando una ragazza che ha studiato all’università e un paio di domestiche di colore si mettono a scrivere un libro raccontando cosa succede dietro il sipario. Perché sono proprio loro, quelle che devono usare piatti, posate e bagni separati, ad allevare i bambini bianchi, a capirli, ad essere più mamme delle mamme stesse, e allo stesso tempo subire una specie di ipocrita e nascosta forma di odio dalle donne perfette che le trattano come sguattere ma raccolgono soldi per mandarli ai bambini in Africa che muoiono di fame.
È scritto molto bene, chiaro, limpido, ogni manciata di capitoli racconta ciò che accade con occhi diversi. Dà molto coraggio al lettore, di andare avanti in ciò in cui crede, oltre le apparenze, e non avere paura, che le cose brutte accadono, ma accadono lo stesso, e se non si fa niente è peggio.
Trovo che sia un libro perfetto per fare compagnia ad un’influenza. Per una donna, forse un uomo si annoierebbe. Fresco e ironico, mai banale, riesce a fare una denuncia importante senza ferire troppo. È un’arte questa: parlare, dire senza urlare. Io l’apprezzo molto.

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— Mar 20, 2013 | Add your feedback
- Tutte le anime (691)
- By Javier Marías
- Finished on Mar 8, 2013
  
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Tutte le anime

Dovrei iniziare raccontando la trama, ma non c’è; ovvero, in realtà una leggera storia di sottofondo che fa da filo conduttore c’è: un giovane professore spagnolo che trascorre 2 anni a insegnare a Oxford. Ma il libro non è questo: è ciò che parte da questo. Ci sono personaggi che ruotano attorno, a ... (continue)

Dovrei iniziare raccontando la trama, ma non c’è; ovvero, in realtà una leggera storia di sottofondo che fa da filo conduttore c’è: un giovane professore spagnolo che trascorre 2 anni a insegnare a Oxford. Ma il libro non è questo: è ciò che parte da questo. Ci sono personaggi che ruotano attorno, amici stretti e nemici, donne, una in particolare, quella che diventerà la sua amante, e forse non una semplice amante per lui, qualcosa di più, ma proprio per il fatto che è amante, pur se amata, doverosamente a tempo determinato. Ci sono le descrizioni, molto ironiche e precise devo dire, degli oxoniani e della vita universitaria, dei riti inglesi, delle cose nascoste e di quelle alla luce del sole. Ci sono tante parole, tante elucubrazioni, e tante riflessioni che partono dalla vita personale per andare al generale malinconico e vero di tutti noi.
Quando un uomo va a vivere per tanto tempo in una terra straniera, diventa senza luogo, e finisce per dare importanza al cestino delle immondizie che raccoglie tutto quello che elimina e poi si svuota, raccoglie e si svuota, raccoglie e si svuota, raccoglie i resti di una vita e poi si svuota. È strana la figura della donna di cui si invaghisce, la Clare dai piedi scalzi e dalle calze nere, che ha molti amanti e a nessuno di loro si affeziona. Fin dall’inizio, lei è la fine.
Verrebbe benissimo un film, molto inglese, con un protagonista spagnolo. Se Banderas la smettesse di fare pane e biscotti, ad esempio. Ma no, ci vorrebbe qualcuno di più giovane.
Denso. Veramente denso, di carattere e di scrittura.

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— Mar 8, 2013 | Add your feedback
- Ogni istante di me e di te (262)
- By Alex Capus
- Finished on Mar 3, 2013
  
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Ogni istante di me e di te

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Tutto ha inizio con un funerale e con una donnina anziana che, a testa alta e orgogliosa, camminando veloce sui tacchi, infila il campanello di una bicicletta nella bara aperta del defunto.
Chi racconta la storia è il nipote dell’uomo, che ha ritrovato un paio di lettere e sa qualcosa. Parla dell’am ... (continue)

Tutto ha inizio con un funerale e con una donnina anziana che, a testa alta e orgogliosa, camminando veloce sui tacchi, infila il campanello di una bicicletta nella bara aperta del defunto.
Chi racconta la storia è il nipote dell’uomo, che ha ritrovato un paio di lettere e sa qualcosa. Parla dell’amore giovanile del nonno per una ragazzina in bicicletta, un amore che, più forte di ogni cosa, separato dal destino, dalla prima guerra mondiale, dalle granate, dalla vita, si ritrova dopo 10 anni, quando è troppo tardi perché lui è sposato, e ancora dopo, molto dopo, alla fine della seconda guerra, ma no, ancora dopo, e ogni volta si rinnova. E non si realizza, perché il posto di lui è accanto alla moglie e ai suoi figli ed è lì che resta e lei non pretende e vive la sua vita, e chiede di non essere cercata e si trasferisce in Africa a sorvegliare l’oro della banca francese fatto salpare in tutta fretta per non finire in mano ai tedeschi.
Proprio perché il tutto è raccontato dal nipote, gli perdono di non aver descritto veramente la crudezza della guerra, di aver reso i personaggi un po’ troppo moderni e fuori dal tempo, un po’ troppo ligi e un po’ troppo sereni. La melodia di fondo, è la convinzione che l’amore vince su tutto e che, forse, quello perfetto, quello che dura tutta la vita, è proprio quello impossibile, che non si è mai vissuto.
Complimentoni a chi ha scelto il titolo dell’edizione italiana: non c’entra proprio un tubo. Cosa non si fa pur di vendere.
Un libro francesino scritto in tedesco. Molto belle le lettere di lei.

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— Mar 3, 2013 | Add your feedback
- Il valzer dimenticato (15)
- By Anne Enright
- Finished on Feb 28, 2013
  
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Il valzer dimenticato

Lo renderò banale, e nessuno avrà voglia di leggerlo, non credo riuscirò a descriverlo purtroppo.
Stentavo a capire, all’inizio, cosa ci fosse oltre la bellissima scrittura: che tipo di storia, se effettivamente ci fosse una storia o fosse solo il racconto di… un amore, o qualcosa di simile, un ad ... (continue)

Lo renderò banale, e nessuno avrà voglia di leggerlo, non credo riuscirò a descriverlo purtroppo.
Stentavo a capire, all’inizio, cosa ci fosse oltre la bellissima scrittura: che tipo di storia, se effettivamente ci fosse una storia o fosse solo il racconto di… un amore, o qualcosa di simile, un adulterio, o qualcosa di simile. C’erano un sacco di bevute, così tante che temevo parlasse di alcolismo. C’erano sguardi. E c’era, mi sembrava, di fondo, questa teoria dell’ineluttabilità, delle cose che dovevano accadere senza poterci fare niente: ci si vede, ci si piace, ci si fa sesso, ci si innamora (?), ci si soffre. Una teoria nella quale non credo. Invece, con lo scorrere delle pagine, non so se ero io o il libro a cambiare, ma tutto diventava diverso, più chiaro: estremamente chiaro.
Una trentenne racconta il suo strano amore per un cinquantenne dagli occhi grigi e dai polpacci spelacchiati, un uomo che per arrivare all’orgasmo ci mette mezz’ora dimenandosi di qua e di là. Uno sposato, con una figlia che tutti definiscono “speciale”, perché tanto normale non è, con i suoi attacchi epilettici e le sue eccentricità. È classico l’inizio: una sigaretta in giardino, un incontro di lavoro, camere d’albergo, feste; continua con gli ancora e i basta e dovrebbe finire. Perché lui ha avuto altre donne, perché lui c’è e non c’è e non si sa dove sia e dove dorma e se parli alla moglie o se non dica niente per amore di quella bambina che tanto bambina non è.
C’è un’ingenuità nelle donne, che scambiano tutto ciò che si alza per sesso e tutto ciò che si muove per amore, ma una grande consapevolezza, che viene fuori ad ogni basta, si nasconde ad ogni ancora.
Perché questo libro è diverso, perché sono riuscita a leggerlo pur sembrando così scontato: perché qualsiasi parola, qualsiasi riga, è un dolore sussurrato, espresso, nel silenzio della propria intimità, per mettere le cose a posto, per ritrovare la vita. Non ci sono grida, non è un reportage, non sono ricordi edulcorati: sono due persone e ciò che tra loro c’è (e non c’è, e ci sarà e non ci sarà).
Non lo consiglierei ad un uomo, benché non sia un romanzo rosa, a qualche donna sì.
L’autrice ha una delle scritture più belle che abbia mai conosciuto (forse è anche merito del traduttore, non so): vorrei averla io. La scrittura, perché ciò che ha raccontato lo conosco.
Intenso.

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— Feb 28, 2013 | Add your feedback
- Di tutte le ricchezze (1562)
- By Stefano Benni
- Finished on Feb 17, 2013
  
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Di tutte le ricchezze

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Cercavo, in questo ultimo e decantato libro di Benni, l’arguzia e l’ironia che lo contraddistingue, gli arzigogoli e le invenzioni verbali. Non ho trovato la freschezza del passato, ma una specie di malinconia tinta da senile speranza di vita, e un’ispirazione quasi alla Philip Roth.
Un vecchio pr ... (continue)

Cercavo, in questo ultimo e decantato libro di Benni, l’arguzia e l’ironia che lo contraddistingue, gli arzigogoli e le invenzioni verbali. Non ho trovato la freschezza del passato, ma una specie di malinconia tinta da senile speranza di vita, e un’ispirazione quasi alla Philip Roth.
Un vecchio professore e poeta vive solitario in un paesino dove all’improvviso si trasferisce una coppia di cittadini, un gallerista e una bionda attrice e la tranquillità viene sconvolta. Perché la nuova vicina gli ricorda il vero amore perduto ma, soprattutto, perché diventerà quella piccola luce del cuore che, illuminando la stanza della solitudine voluta e apparentemente amata, mette in chiaro anche le misere cose che non si desiderano più. Sembra quasi l’inizio di un amore e della sua inevitabile sofferenza, Ti pentirai di averla incontrata, la amerai sempre e non sarà mai tua, gli dice il serpente tentatore. Ma la verità è che l’età, l’esperienza, l’aver vissuto e l’aver dei segreti, mischiati alla sua intelligenza, lo portano a capire che si deve imparare ad amare ciò che si desidera ma anche ciò che gli assomiglia. Non è amore, ma amore non è anche desiderare una giornata con una persona appena conosciuta? Non è amore sentirsi scelto? Forse. E allora capisce (o si convince) che non è innamorato di lei, ma della sua giovane speranza che lo porta a non voler più quella solitudine che contiene tutte le solitudini del passato, ma a voler essere ancora vivo. A suo modo, con la sua età.
Insomma, le guardava il culo.

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— Feb 17, 2013 | Add your feedback