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- Io innalzo fiammiferi (4)
- By Irene Ester Leo
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- La bella estate (3413)
- By Cesare Pavese
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La bella estate

E' particolarissima la sua scrittura. Una visione 'di spigolo' del mondo. Da farsi rapire, catturare...ore ed ore..
Alchimie di Pavese.

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- L'amante (6023)
- By Marguerite Duras
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L'amante

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Una Duras che ti strazia il cuore...

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- Foglie d'erba (3080)
- By Walt Whitman
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Foglie d'erba

Mi ha dato moltissimo. Un testo importante per tutti coloro che scrivono di poesia, o anche 'solo' la leggono.

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- Né il giorno né l'ora (11)
- By Nelo Risi
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Né il giorno né l'ora

Che pacatezza. Quell'equilibrio che incanta, e disegna momenti con una nettezza sconcertante, fuori dal tempo.

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback

- Fuoco centrale e altre poesie per il teatro (208)
- By Mariangela Gualtieri
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Fuoco centrale e altre poesie per il teatro

Gioca con le parole, le intreccia, le annoda. Il risultato è sorprendente.

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- Il piacere (9071)
- By Gabriele D'Annunzio
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Il piacere

L'ho letto, riletto, amato. E' un capolavoro che si basa non solo su una certa grandezza estetica, ma su una passione dominante che strabuzza gli occhi a personaggi così ben costruiti da avvertirne l'odore.

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- L' ora di tutti (453)
- By Maria Corti
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L' ora di tutti

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E' una favola. Ma è reale. Non risparmia le vite, le violenze, si innamora di avvenimenti storici, e li porge a noi. E' l'incanto stridente di Otranto, attraversata, catturata, invasa dai turchi. Una storia vista dal 'basso'...con gli occhi di mille verità.

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- La tigre assenza (161)
- By Cristina Campo
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La tigre assenza

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Lei è un invito all'esplorazione della poesia, quale momento di intima unione con le cose attorno. E' una delle personalità poetiche più interessanti che abbia mai letto ed 'incontrato'.

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- Dal balcone del corpo (90)
- By Antonella Anedda
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Dal balcone del corpo

"Dal balcone del corpo" (poesie)

di Irene Leo
La pazzia si è compiuta.
H 22.48 circa.
Ho sfiorato pagine sino ad innamorarmene. Assolutismo e totalità richiede l’amore. Ho incrociato un testo non acquistato per me, l’ho aperto ma non era per me, sulla prima pagina una dedica ma non per me.
Eppure convulsa la mia lettura ha ... (continue)

di Irene Leo
La pazzia si è compiuta.
H 22.48 circa.
Ho sfiorato pagine sino ad innamorarmene. Assolutismo e totalità richiede l’amore. Ho incrociato un testo non acquistato per me, l’ho aperto ma non era per me, sulla prima pagina una dedica ma non per me.
Eppure convulsa la mia lettura ha avuto la meglio sul sonno e la ragione.
H 01.18.
Ho riposto le pagine d’ombra dell’Anedda e la strana magia che vi fiorisce dentro.
E’ un cadere in un tunnel , dove fioca la luce appare e scompare. C’è una corporeità che si oppone alla caducità delle cose. Ore d’overdose poetica, leggendo.
Le mie.
Un lume sul comodino, acceso, ed una famelica ossessiva voglia di spogliare le parole. Giungere al nocciolo. Pare di ascoltare la voce dell’autrice: vita, morte, amore vestito di vita e di morte.
Affacciarsi al balcone per mirare l’anima delle cose attorno fuori di noi, con occhi diversi. Cose uguali ed occhi diversi.
“Quando ci siamo abituati a vedere?”
Forse noi non vediamo, guardiamo soltanto.
Ho visto, ho sentito il suono profondo del dire di un’anima che oscilla tra i versi sciolti di un versificare nuovo, personale, dolente eppure non arrendevole. Poesia che ti lega le braccia, le gambe, ti impedisce di allontanarti dalla cose viste e vissute.
La storia di un pezzo di vita, o di tutta una vita. Riposta, malamente nascosta, come in armadio semiaperto.
E’ stracciare la quotidianità per te che leggi e vai via, che rubi e vai via, che fai tua ogni pagina e resti, facendone mattone del tuo passo.
C’è il profumo-come per un buon vino di un bouquet sapido, secco, narrativo. Il dolore è la chiave che brucia, che macchia, eppure è pietra di volta che pesa, spezza, frammenta ma ricongiunge.
Una sospensione disincantata del mondo, a tratti mistica diviene, come spiegazione di chi spingendosi oltre il varco porta nel suo dolore il significato più profondo del mondo.
Non è il crogiolo di voci là fuori a delineare la pelle e i confini di un uomo o di una donna, siamo noi ad alimentare i nostri confini sbirciando e scrutando il mistero dell’esistenza affacciati dal balcone del corpo.
Pubblicato su 'Il Paese Nuovo'

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback

- Il Maestro e Margherita (20923)
- By Mikhail Bulgakov
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Il Maestro e Margherita

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Qui le parole non bastano. Va letto. Assolutamente.
E' un grande capolavoro!

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- Mio cugino il fascista (13)
- By Vincenzo Ciampi
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Mio cugino il fascista

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Mio Cugino Il Fascista

di Irene Leo
Il sole scivola su una città ancora mezza assopita. Manca un quarto alle nove. L'appuntamento è previsto in un bar di Largo Argentina, in pieno centro di Roma. (E' sempre affollato non c'è che dire). A dieci metri da questo tavolino, c'è la casa romana di Alex. A cinquanta il luo ... (continue)

di Irene Leo
Il sole scivola su una città ancora mezza assopita. Manca un quarto alle nove. L'appuntamento è previsto in un bar di Largo Argentina, in pieno centro di Roma. (E' sempre affollato non c'è che dire). A dieci metri da questo tavolino, c'è la casa romana di Alex. A cinquanta il luogo dove fu ucciso Giulio Cesare. Sull'altro lato della strada, la libreria Feltrinelli. Location ideale per quanto accadrà a breve. La mia intervistatrice ha letto il mio libro ed arriverà a momenti, conosco la sua puntualità, e di suo ha solo piccoli difetti, due che lei, forse, negherebbe di avere. Il primo, è un fondo di permalosità. Il secondo:
a volte, è di nascondersi o mimetizzarsi dietro le parole. Un pregio è quello di... Ah eccola che arriva. (In concomitanza col mio caffè e cornetto.)
Mi saluta, mi da il buongiorno e mi fa:
Pronto per quest'indigesta intervista? Sicuro di voler mangiare quel cornetto con annesso caffè fumante, prima??
Ironica come sempre.
Carissima bentrovata, prego accomodati! Le rispondo.
Le scosto la sedia, e noto il libro che ha sottomano, “Mio cugino il fascista” appunto, con la copertina vissuta, sgualcita, è una cosa che non mi spiace. Penso che curiosamente, la prima 'idea del "Cugino" si è affacciata guardando il film "La meglio gioventù". Nei giorni successivi ho riletto Moravia (ll Conformista) e Bassani (Il giardino dei Finzi Contini), e ho capito di avere avuto un'idea decente. Ora questa idea decente sarà messa alla berlina davanti a questo caffè zuccherato e a questa camicia a righine che mi auguro non lo accolga prima delle mie labbra.
Discutiamo del più e del meno sull'editoria italiana, sul fatto che è poco coraggiosa, conformista, ma soprattutto non ha fiducia nel lettore. L'attenuante è che si scrive troppo e si legge poco, il che non è colpa degli editori, ma del sistema educativo, della TV, della cattiva TV. La pensa come me su questo, aggiunge che forse però la colpa è da condividere, mancano le belle penne, e quelle che ci sono sottostanno spesso alle regole del mercato.
Mi chiede dettagli del libro, del come sia nato, del perchè, in maniera molto informale. Crede di avermi individuato tra i personaggi del romanzo, anche se è banale rispondere Michele, (perchè è l'io narrante?) beh, ha ragione è lui..ma a ben pensarci, c'è anche un po' del Prof Dell'Acqua, (direttore della filiale romana della banca per cui lavora il primo) le dico. Mi chiede a proposito di libri quale avrei voluto scrivere, domanda canonica ma pertinente:
La variante di Luneburg, di Maurensig. Non il più bello, ovviamente, ma quello che avrei voluto scrivere io. Cerca di carpire il perchè del mio scrivere mi parla di rivelazioni e affini, ma di mio non ho avuto nessuna illuminazione. Non la ricordo. Ma se c'è stato un momento in cui è scattato qualcosa, è stato molto tempo fa, da piccolo, alle elementari. Perchè si sia avverato tardi, non lo so.
Inevitabilmente il discorso a lungo andare si raggomitola sui social network, sulla rete in sé. Luogo di incontro oramai. Finiamo per ragionarci su. Ho un mio pensiero, non positivissimo a proposito: la rete penalizza fortemente chi scrive. Tutti editori di se stessi, tutti editorialisti, tutti commentatori, tutti poeti, tutti narratori, ecc... Però è uno strumento ormai insostituibile per far circolare le informazioni, e può essere usata per promuoversi come scrittore. Per me un po' meno, perchè il genere classico da blog, il racconto breve, non mi è del tutto congeniale. Uso la rete e facebook per stabilire un filo diretto con lettori e potenziali lettori, e in questo funziona.Per alcuni scrittori più noti, invece è solo una vetrina pubblicitaria, che non usano per interagire con il loro pubblico. Forse hanno ragione loro, chissà...
Sorride, e non aggiunge nulla, si segna qualcosa su un blocco, e spezza con le dita un pezzo di cornetto, di quel cornetto che aveva avvistato poc'anzi, lo mangia e poi continua ad interrogarmi. Pare incuriosita. Mi chiede dei miei altri lavori. Ho pubblicato un saggio di "storia narrativa", “Le congiure parallele,” e un romanzo biografico, "Nulla se non il corpo", dedicato alla figura di Fulvia. Entrambi ambientati nella Roma dell'età di Cesare. Sa bene della mia passione per la storia. Come sa che ho in cantiere un nuovo progetto, sul quale glisso, volendo mantenere del riserbo a proposito. Beve anche lei il suo caffè, giuntale in fine di interrogat...pardon intervista.
E poi senza dir nulla, sfila da una cartellina colorata, quello che sembra un articolo bello e pronto, fotocopiato da un giornale. Rimango perplesso per un attimo. Aveva già recensito il mio libro, e l'articolo è sul quotidiano per cui scrive, che fa capolino sorridente dalla pagina culturale. Allora perchè questa intervista, mi chiedo e le chiedo.
A volte è piacevole avere delle conferme.
Mi dice solo questo, mi saluta calorosamente e va via, lasciando sul tavolino quanto segue:
Recensione atipica
Enzo Ciampi ha nella sua penna qualcosa di misterioso. Non saprei definire questa bizzarra chimica che si crea tra lettore e parole, ma assume carattere di grande familiarità. Chi legge diventa ospite di quelle pagine, e si imparenta con i personaggi che le abitano. Gli uomini di “Mio cugino il fascista” non sono eroi, non nel senso stretto del termine, ma portano sulle spalle il loro cumulo di difetti che li rende umani e pertanto vicini, amici, conoscenti. Ma hanno un loro credo, questo sì.
Due cugini, come tradisce il titolo l'uno fascista, Alex Costantini, l'altro Michele Anastasi al seguito dell'ideale partigiano. Due storie diverse e due visioni della realtà complementari. Un filo rosso unisce queste due vite, oltre gli ideali e le ideologie, profondamente. Oltre la storia ufficiale che si snoda fino al pieno della guerra civile italiana ('40-'45) e che vede in primo piano tutti i drammi di una nazione alle prese con un conflitto che la piega e con la Resistenza.
Il romanzo introduce lentamente il lettore tra gli ambienti di una Roma bene, quella di Michele figlio di ammiraglio in pensione, Michele ammantato da agi e pochi problemi, con le spalle coperte, e decisamente riflessivo, quantomeno di più del suo contraltare Alessandro, (Alex) il cugino più grande di tre anni, dal carattere ribelle, passionale, deciso che si divide la scena col primo nell'avanzare di pagine, che diventano tumultuose, ricche d'azione, ed accendono non poca curiosità, superato lo “scoglio” dell'intro. Su altrettanti due personaggi l'autore si sofferma, quasi a voler dare un corrispettivo al femminile, due donne appunto, anch'esse l'una di fronte all'altra incarnano rispettivamente due archetipi diversi che offriranno spunti di vitale importanza alla storia. Anna la prima, eterna amica di Michele, divenuta medico, lo farà innamorare. Ed Ines, la spia, l'amante, la donna di malaffare, di cui Michele si innamora di primo acchito, ma che in seguito si scoprirà essere l'amore di Alex, che in un certo qual senso morirà per lei e per il bambino che porta in grembo. Tutto quanto tende divenire quasi esperienza di chi legge, come ben si auspicava Hemingway, anche per questo grande equilibrio narrativo, impeccabile a mio avviso, misurato, mai sopra le righe, probabilmente l'ideale per un romanzo a sfondo storico, dove la trama è intessuta con abilità e conoscenza. Si muove bene il nostro autore, ottimale anche la scelta di far divenire voce narrante il protagonista, offrendoci la sua ottica caratterialmente abbastanza oggettiva.
Combattono Michele e Alex su fronti diversi, il primo lavora in banca, il secondo giornalista d'assalto, combattono nel loro quotidiano, e per salvarsi la pelle, ma mai l'uno contro l'altro, nel nome di una storia “minore” probabilmente, ma non meno importante, quella di una grande e fraterna amicizia. L'autore non giudica i comportamenti, non si schiera a favore dell'uno o dell'altro, li considera uomini, ci mette innanzi alle loro motivazioni più o meno plausibili, ma la sospensione di giudizio non allevia dolori o catastrofi, semmai ne fa vedere tutte le possibili prospettive in una visione completa della storia ufficiale, senza la mancanza di un pensiero critico da parte di Alex, che emerge ed è sempre presente, riguardo la “fazione” che egli difende a suo modo.
Le scene, la psicologia dei personaggi, il doppio registro a tratti ironico a tratti drammatico, la storia, sviscerano uno scenario che si proietta nella mente del lettore come una pellicola, un film d'autore oserei dire, anche per la sua modernità d'espressione linguistica. Nulla è lasciato al caso, grande accortezza ed attenzione ai dettagli che in 349 pagine non è facile tenere e supportare.
“Esistono molte cose nella vita che catturano lo sguardo, ma solo poche catturano il tuo cuore: segui quelle.”...diceva Churchill. Credo possa essere un po' il motto di questo romanzo, che non manca, come detto su, di umanità. Michele e Alex, e tu caro lettore, l'avete fatto. I primi seguendo un principio un'idea, l'amore, il secondo, giungendo alla fine della storia.
ps: caro lettore, l'incontro di cui su è pura invenzione letteraria..serve per avvicinarti all'autore e al testo..
Pubblicato su 'Il Paese Nuovo'

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- Pozzoromolo (181)
- By Luigi Romolo Carrino
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Pozzoromolo

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Pozzoromolo

Irene E. Leo
di Irene Leo
“Sotto le fondamenta della vecchia casa, la casa dove sei stato concepito, c'è un pozzo che chiamano Pozzoromolo. Nel pozzo c'è un diavolo. Il diavolo custodisce un tesoro immenso. Molti uomini tentano di prendere il tesoro, scendono giù , sul fondo, si perdono (…). Uno ... (continue)

Irene E. Leo
di Irene Leo
“Sotto le fondamenta della vecchia casa, la casa dove sei stato concepito, c'è un pozzo che chiamano Pozzoromolo. Nel pozzo c'è un diavolo. Il diavolo custodisce un tesoro immenso. Molti uomini tentano di prendere il tesoro, scendono giù , sul fondo, si perdono (…). Uno soltanto è tornato.(...)il prezzo del ritorno, è stata la follia”.
“Pozzoromolo”, romanzo dei tipi di Meridiano Zero, firmato da L.R. Carrino è la quinta essenza dell'ombra. Sa di certi contrasti per sottrazione, è una stonatura arpeggiata, una mano che lava le stelle dal cielo e rabbuia la notte. E poi solo allora accende la luce, una di quelle luci vecchio stile, quelle lampade sguaiate appese al soffitto attraverso un filo elettrico esposto. Una luce parziale che lascia vedere il buio del quale L.R. Carrino è dipintore eccellente, e concreto. Quanto scavi a fondo nella psicologia umana, nella mente e nella follia non è misurabile, ma è lampante, come la calda penna dell'autore, il cui sangue fluisce nell'inchiostro che pare essere sopraelevato ed avvertibile al tatto, alla vista, alla lettura. Una scrittura che non sente il bisogno di regole e scortica pienamente certi parametri consoni e stantii e si fa flusso della storia, annodandosi contro tempo, contro il mondo, tornando indietro per poi avanzare tre passi e ricominciare il gioco su ogni flash back, così, senza fiato.
C'è una profonda e disarmante visione della realtà, così insostenibile a tratti, specie quando la pelle di Gioia, anima protagonista, diviene quella del lettore, che ne respira i traumi, le ferite fin dentro lo stomaco, le carni.
E' inevitabile restarne scossi, è inevitabile non restarne catturati in questa che è una storia tra le storie, una storia annodata alla vita e alle vite degli altri in maniera ritmata, ritmata dal dolore in tutte le sue similitudini. L'autore stesso a pagina 49, pare darci un'indicazione quando scrive: “Essere felici è la capacità di riuscire a soffrire un po' di più”, un'indicazione fedele al leitmotiv dei pensieri di Gioia, sempre pronta a soffrire un po' di più per amore, per amare sempre un po' più il suo prossimo e meno se stessa. Gioia e gli spifferi di luce sotto la porta, la porta del manicomio criminale dove è rinchiusa per aver commesso qualcosa che ha voluto dimenticare, nascondere, debellare ma che riaffiora prepotente nel suo subconscio con violenza, fisica, visionaria. Si susseguono nei suoi occhi le immagini della sua infanzia. Gioia diventa ciò che vede o immagina di vedere, diventa suo fratello Luca prima vittima assorta, diventa sua Madre, una madre voluta amata ed odiata, suo padre cardine di una mancanza che ha ferito a caldo il cuore di Gioia, diventa la casa dei nonni, gli abusi di zio Giggino, diventa Mario uomo amato, uomo violento, uomo che la da in pasto alla strada.... E scrive Gioia sotto la grande quercia dell'ospedale, scrive di notte su fogli rubati, scrive al vecchio PC concessole, scrive mentre sullo sfondo si sfaldano altri occhi, quelli delle altre anime perse, convogliate in uno spazio che le addita, le blocca, le lega al letto, le imbottisce di psicofarmaci consezienti. Uno spazio che la vorrebbe svuotare, annullare. Ma Gioia no, Gioia orfana della felicità non rinuncia a se stessa e pare cercarsi, correndo lontano, pare cercarsi sul crinale della sua ambiguità, che però non la sminuisce la rende sottile, fin troppo, fino alla radice del pulpito da cui cantano gli altri.
“Ho trentanove anni e sono una donna. Il mondo è una donna maltrattata e la vita è un uomo travestito.” (pag. 189).
°°°
L.R. Carrino nasce a Napoli nel 1968 e vive a Roma dal 1997. Laureato in informatica, è specializzato in Problem Solving e Ingegneria del Software, e lavora tra Roma e Milano. Nel 2008 ha pubblicato Acqua Storta (Meridiano zero). Il suo romanzo “Pozzoromolo” è stato di recente selezionato per il Premio Strega.
Pubblicato su 'Il paese nuovo'

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- Sudapest (1)
- By Irene Leo
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Sudapest

Sudapest

SUDAPEST di Irene Leo
poet/bar 14.10- magazzino di poesia a cura di Mauro Marino
ISBN 978-88-497-0630-7
www.besaeditrice.it
09 - 2009
Euro 5.00
E non l'afferri, tu che guardi, il senso dell'aspro limone appeso e dondolante sul ramo ossuto, e non lo comprendi il frutto del fico d'India che cerca vit ... (continue)

SUDAPEST di Irene Leo
poet/bar 14.10- magazzino di poesia a cura di Mauro Marino
ISBN 978-88-497-0630-7
www.besaeditrice.it
09 - 2009
Euro 5.00
E non l'afferri, tu che guardi, il senso dell'aspro limone appeso e dondolante sul ramo ossuto, e non lo comprendi il frutto del fico d'India che cerca vita tra le spine, e non lo sai perchè un gabbiano per morire si infrange sul mare anche se pesce non è.
Irene Leo
*
Torna il Poet Bar con questo Sudapest di Irene Leo, poeta che nella poesia vede e scopre una modalità espressiva capace di diverse andature, di più "scritture".
Certamente il verso, il verso lungo, qui.
Una narrazione che sospende il paesaggio, la cruda natura delle cose, con la disillusione delle persone: tedio, malinconia, desiderio-pasta dei cuori di questa linea mediana- e il sorridere amaro.
L'attesa.
"I giorni qui portano sulle nocche i calli e le ferite di civiltà deserte, cugine di un'era grande che rivedi negli occhi e nelle curve generose, vere opere d'arte oltre le architetture d'azzardo mesciate a terra e sudore. Sono ricco. Ho qui con me sacchi interi di dignità in foglie ed olive e mani consunte che urlano e gemono nelle ore del giorno. Le osservo, me le guardo, le nascondo" questo ci dice Rodolfo- una delle voci che svolge la vicenda di Sudapest-presentandosi. "Sono sempre stato l'ultimo" e nello scarto sembra trovare risposta l'interrogazione di Bodini e insieme l'evasione possibile di un amore. Trovare le parole dell'altro e andare.
"Sono io. Realmente me stesso. Ora che ho incominciato a camminare". Andare..."tra la dimenticanza e l'assenza" d'una bambina con le trecce che si chiama...Poesia.
Mauro Marino
*
Irene Leo, classe 1980, ha "esordito" ufficialmente nel 2006 con "Canto Blues alla Deriva" (Besa editrice). E' presente su "Tabula Rasa 05", rivista di letteratura invisbile, nella sezione Poesia e su alcune antologie, tra cui "Verba Agrestia " 2008, e "Il Segreto delle fragole" 2009, entrambe Lietocolle edizioni.
Nel 2007 ha ricevuto dal teatro di musica e poesia "L'Arciliuto di Roma, il riconoscimento in "Kagolokatia". Collabora con "Il Paese nuovo " e cura un suo blog letterario: www.ireneleo.wordpress.com
Ha sempre preferito all'apparenza la sostanza della parola, e del dettaglio. Su tutto la Poesia, la scrittura, emblema di quel niente "Ca te inchie lu core"...

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— Mar 19, 2010 | Add your feedback
- La sposa barocca (3)
- Sette saggi su Claudia Ruggeri
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