Irex77 Female. Gzira, Malta

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  Venuto al mondo

  Una guerra a colori.

  Questo è uno di quei libri che ti prende, ti mette dentro un frullatore a tutta potenza e poi ti sputa fuori e ti lascia sbigottito, a chiederti quale tornado ti abbia travolto dopo aver letto ininterrottamente per 3 giorni.
  Ti chiedi se non ci sia mai stato anche tu dentro i confini della morte di ... (continue)

  Questo è uno di quei libri che ti prende, ti mette dentro un frullatore a tutta potenza e poi ti sputa fuori e ti lascia sbigottito, a chiederti quale tornado ti abbia travolto dopo aver letto ininterrottamente per 3 giorni.
  Ti chiedi se non ci sia mai stato anche tu dentro i confini della morte di Sarajevo a fare da bersaglio, se per caso non le hai incrociate anche tu almeno una volta le gambe magre di Diego o se non hai mai visto un tizio seduto su una sediolina di plastica verde a far la mossa di fumare in stazione Termini a Roma
  I personaggi muoiono, eppure nascono come persone reali dalle pagine, sembra di percepire lo sgradevole odore di Gojko, alcool e sigarette, di toccare i polpacci muscolosi e tozzi di Sabina, di provare sulla pelle il dolore e l’orgoglio di un popolo che alza la testa e guarda la morte dritta in faccia. Sembra di vederle appese sui muri della nostra casa le foto di Diego, quelle pozzanghere melmose che rispecchiano il marcio della vita, o le foto che ritraggono i piedi della gente, piedi che corrono, si muovono, piedi di un’umanità che procede, si riproduce e pesta il marcio delle pozzanghere con la più innocente indifferenza. E I rumori delle granate, degli obici, dei proiettili, il bruciore della neve gelida sulla pelle quando si ha soltanto quella per lavarsi e gli odori arrivano taglienti come coltellate, quello del sangue soprattutto.
  Io non sapevo nulla di questa guerra, mi ricordavo soltanto di un paese che quando ero piccola si chiamava Jugoslavia, da li’ veniva la mamma di una mia amica che aveva sposato un Italiano ed era una delle donne più belle che avessi mai visto.
  Ora questo libro mi racconta che dal '92 al '95 lì, nella terra da cui viene questa bellissima donna, c'è stata una guerra. Proprio dall'altra parte del mare, del mio mare, sono stati massacrati uomini, donne, vecchi, bambini. Tutto questo non accadeva prima che io nascessi: avevo ben 15 anni quando è cominciata e 18 quando è finita.
  Eppure nessuno ci faceva caso, a scuola non se ne parlava, perché non era su libri, perché non era la ‘nostra’ guerra, non c’erano foto in bianco e nero da guardare per rammaricarsi, tutto succedeva nelle immagini veloci del tg fra il piatto di pasta e il secondo e i compiti da fare, le lezioni di pianoforte e la voglia di uscire dagli impegni a bere la vita.
  Io andavo a scuola, mangiavo, studiavo, dormivo, mi innamoravo, scoprivo cosa significa diventare una donna mentre a ragazze della mia stessa età, coetanee o ancora più piccole, veniva tolta gratuitamente la possibilità di scoprire questo miracolo. Per molte di loro diventare una donna ha significato perdere la propria identità, umanità, dignità. Sono state obbligate a disprezzare il miracolo della vita che è nata dentro di loro, molte non sono riuscite nemmeno a guardare in faccia i propri neonati, molte hanno ucciso il loro stesso sangue perché frutto della carneficina di cui sono state vittime.
  E il viso di ognuna di queste donne, i loro nomi, le loro storie, tutto è stato catalogato come lo scandaloso ‘Progetto di pulizia Etnica’ anche se dentro queste parole non compare l’orrore dei loro visi, l’espressione dei loro occhi, i loro sorrisi, gli odori, i nomi di 20000 donne e bambine.
  Si rabbrividisce pensando al Nazismo, ai Lager, al razzismo, alle ghettizzazione, e questa gente?
  Perché non abbiamo provato lo stesso orrore per queste persone che sono a colori e non in bianco e nero, per questa gente stuprata nel corpo e nell’anima?
  Eppure il ritornello è sempre lo stesso, lo stesso modo di agire, la stessa bestialità che, non si sa per quale meccanismo complesso della mente umana, esplode e non lascia spiraglio alla civiltà eppure conquistata con tanta fatica attraverso i secoli. Il gene del male è latente in ogni individuo e seppur sopito, diventa una belva e sbrana tutto non appena si sveglia.
  Vorrei poter pensare che i Tedeschi fossero cattivi o che lo fossero gli aguzzini Serbi, ma nessuno lo è e tutti lo siamo, perché l’odio, quell’odio, è dentro la nostra natura animale. Quando si manifesta non esiste più nessun codice etico, non esistono amore, affetto, solo la rabbia ceca dell’istinto.
  Nella maggior parte dei casi, quando i germi del genocidio si insinuavano in un contesto socio politico nessuna delle vittime o dei carnefici afferma di aver potuto immaginare agli albori a cosa si sarebbe poi arrivati.
  Al male ci si abitua gradualmente, sia chi lo fa, sia chi lo subisce.
  E quando si sfiora l’apocalisse la situazione sembra surrealmente normale e ci si dimentica di quando gli uomini erano esseri umani.
  Se penso a questo ho paura, ho paura per la mia famiglia, per me, per l’uomo che amo, ho paura che la dignitosa e tranquilla esistenza che ho la fortuna di vivere venga minata da insofferenze intestine, maliziose e profonde, le cui radici maturano silenziose nel sottosuolo della società in giorni, mesi, anni e irrompono tutto ad un tratto con la forza dell’odio più lacerante.
  Io vivo a Malta e qui in Estate c’è la singolare usanza di far esplodere petardi e fuochi d’artificio a tutte le ore del giorno e della notte, durante tutti i giorni della settimana.
  In questi giorni mi sono chiesta come sarebbe la mia vita se ognuno di quei botti significasse una persona ferita, un palazzo in fiamme, la morte di un bambino, del mio bambino.
  Perché mai non potrebbe essere il mio un giorno il bambino blu dell’obitorio, colpito da una pallottola alla tempia e lasciato a gelare nella neve?
  Nel ’39 è successo agli ebrei, nel ’92 ai Bosniaci, nel ‘15 agli Armeni potrebbe succedere anche a noi che ora siamo al caldo e con la pancia piena nelle nostre case, di venire mitragliati, bombardati, stuprati e di avere a 300 km altri esseri umani esattamente come noi che sono seduti sul divano annoiati a guardarci morire.
  Diciamo sempre di non dimenticare, ma i fatti dimostrano che dimentichiamo eccome.
  A tal proposito riporto le parole indelebili e universali di uno degli uomini che più da vicino ha assistito a alla più grande vergogna umana di tutti i tempi:

  Voi che vivete sicuri
  nelle vostre tiepide case,
  voi che trovate tornando a sera
  il cibo caldo e visi amici:
  Considerate se questo è un uomo
  che lavora nel fango
  che non conosce pace
  che lotta per mezzo pane
  che muore per un si o per un no.
  Considerate se questa è una donna,
  senza capelli e senza nome
  senza più forza di ricordare
  vuoti gli occhi e freddo il grembo
  come una rana d'inverno.
  Meditate che questo è stato:
  vi comando queste parole.
  Scolpitele nel vostro cuore
  stando in casa andando per via,
  coricandovi, alzandovi.
  Ripetetele ai vostri figli.
  O vi si sfaccia la casa,
  la malattia vi impedisca,
  i vostri nati torcano il viso da voi

  Primo Levi,
  “Se questo è un uomo”

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  — Aug 12, 2011 | Add your feedback

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  • Terzapersona (3)
  • By Ennio Tinaglia
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  Terzapersona

  ...dovrebbero leggerlo al tg questo libro!

  
  Come sempre quando si parla di malattia mentale vige l’oscurantismo. Non mi sorprende che questo libro, peraltro ben scritto e di piacevole lettura, non abbia ancora nessuna critica o elogio su Anobii. Mi piace pensare che sia soltanto perché pubblicato di recente.

  Eppure è nota cosa che quand ... (continue)

  
  Come sempre quando si parla di malattia mentale vige l’oscurantismo. Non mi sorprende che questo libro, peraltro ben scritto e di piacevole lettura, non abbia ancora nessuna critica o elogio su Anobii. Mi piace pensare che sia soltanto perché pubblicato di recente.

  Eppure è nota cosa che quando si parla di malattia mentale, e sottolineo malattia mentale e non ‘mattì, viga l’omertà.

  Le famiglie chiudono le urla nelle mura delle loro case, come se bastassero a non far sentire ai vicini, ai parenti, che sanno ma non chiedono, che comprendono ma non parlano...

  ________________________________________

  I malati non vengono tutelati da un sistema sanitario che quasi li ignora, vengono tenuti in casa dai genitori con il silenzio assenso dell’istituzione e poco importa se poi ne escono botte, maltrattamenti, sputi, mobili, oggetti, vetri frantumati, porte per sempre chiuse, insulti destabilizzanti.

  Le famiglie sono lasciate a loro stesse da una società che addita i malati mentali e i familiari come colpevoli di qualche nefasto crimine, come se la malattia e la sofferenza che ne scaturiscono fossero una piaga caduta dal cielo e meritata.

  Nessuno si vergogna di un parente sordo, disabile, Down o malato di cancro, qualcuno invece si vergogna di un parente affetto da grave malattia mentale. La colpa è della mentalità chiusa e ignorante e ancora più di una società che non avendo a disposizione gli strumenti per affrontare l’enorme disagio non sensibilizza sull’argomento, anzi, tace imperterrita evitando così pretese di assistenza da parte delle famiglie e le lascia morire nella loro vergogna perché così fa comodo.

  Sicché i malati di mente scompaiono. Sono i compagni delle superiori di cui non si è saputo più nulla, i compagni di università che hanno interrotto gli studi e poi nè più visti nè sentiti, svaniscono nel vuoto. E quel vuoto altro non è che il tugurio della loro camera, nella casa dove sono cresciuti insieme ai genitori. Qui iniziano a trascorrere ore in solitudine e poi giorni e poi anni ed invecchiano maciullati dalla malattia, nel buio di una stanza che è molto più vicina a noi di quanto possiamo immaginare.

  Perfino i dottori sembrano avere paura di dare diagnosi di questo tipo, sanno, ma sembrano non voler pronunciare troppo ad alta voce parole come schizofrenico, psicotico, paranoico, come se avessero paura di accusare qualcuno di un grave crimine.

  E i malati se ne stanno nella loro stanza senza sapere nemmeno come si chiama quel mostro che da ragazzi normali, puliti, vitali, pieni di speranze e di sogni li ha trasformati in residui tali da non avere diritto nemmeno a cure sanitarie puntuali ed efficaci, ad un trattamento medico come quello riservato a tutti coloro che soffrono di qualche patologia, tangibile però, si capisce.

  Poi ci sono I Media che, sempre per comodità, mentono spudoratamente e plasmano le masse a credere al paradosso. Pensiamo a due film cult sfornati dalla macchina di Hollywood: Beautiful Mind (2001) e Ragazze interrotte (1999, tratto dall’omonimo romanzo di Susanna Kaysen ),

  Nel primo, Russell Crowe, nei panni di John Forbes Nash (tra i più brillanti e originali matematici del ‘900) è un avvenente genio che sopravvive alla schizofrenia e conduce una vita vicina alla normalità grazie alla forza della logica, dote innata e temprata da anni di studi scientifici. La carriera viene coronata dalla vincita del premio Nobel per l’economia del 1994. Il film descrive l’esordio della schizofrenia in giovane età, lo sviluppo e la lotta contro di essa.

  Peccato che in quelli che dovrebbero essere i momenti peggiori della malattia, Russell Crowe si presenti solo appesantito e con un po’ di barba incolta, pulito e mai violento, se non per un accidentale strattone dato alla moglie e oltretutto, cosa ancora più irreale, pienamente cosciente della propria malattia.

  Chi non apprezzerebbe un genio bello e un po’ pazzo, potrebbe essere quasi trendy avere un pet così in giro per casa. Affascinante da morire, tanto che la moglie (intepretata da una stupenda Jennifer Connelly) decide comunque di restare insieme a lui e vivere nella stessa casa, mettendo a rischio la vita del figlio stesso di pochi mesi. Non solo, accetta il fatto che il marito non prenda farmaci antipsicotici: i farmaci sono presentati come la vera malattia, non permettono al protagonista di dedicarsi alla scienza, di avere rapporti con la moglie, lo rendono intontito, insomma, i farmaci sono cattivi ed è brava la moglie che, mossa da infinito amore, resta in casa con lui e gli permette di non curarsi.

  La morale della favola è “mai dare farmaci allo schizofrenico, gli fanno male, se invece non gli dai nulla vedrai che capirà la propria condizione di malato, la accetterà e sarà perfettamente gestibile”.

  Sembra che i farmaci e i loro effetti collaterali siano la vera malattia e non la schizofrenia.

  Ovvio che di fronte ad una prova di amore così grande, i familiari, che nella vita reale cercano un istituto idoneo per far curare un parente affetto da schizofrenia e lo esortano a prendere medicine, sono dei parenti degeneri. Specialmente se lo fanno per tutelare l’incolumità degli altri familiari che vivono in casa e non solo nell’interesse del malato.

  Veniamo poi a ‘Ragazze interrotte, intepreti Winona Ryder e Angelina Jolie, l’una border line e l’altra sociopatica. Irreali per quanto belle: mai un capello fuoriposto, mai un’unghia rotta, solo un po’strane. Addirittura la Jolie vince l’Oscar per l’intepretazione a sottolineare quanto la sua performance sia veritiera.

  Peccato che gli spettatori di queste magnifiche e bugiardissime fiabe Hollywoodiane non abbiano idea della trasformazione fisica e psicologica che uno schizofrenico o uno psicotico o un depresso subisca nel corso della propria esistenza.

  Ci ricordiamo di queste persone che erano dei bei/belle ragazzi/e e dopo qualche anno li incontri dal tabaccaio, all’edicola e non lo riconosci nemmeno perchè hanno il viso deturpato, 20 kg in più, puzzano, e quando ci parli, se non ti aggrediscono, ti rendi conto che vivono in un impenetrabile mondo completamente distaccato dalla realtà , un muro dalle difese invalicabili.

  Allo stesso modo gli spettatori nemmeno possono immaginare il dolore straziante di genitori che devono restare impotenti a guardare la malattia che rosicchia poco a poco il cervello dei propri figli, che succhia loro la infa vitale, la giovinezza. Per aiutarli non possono fare altro che dargli amore che in questo caso significa subire violenze ripetute, giorno dopo giorno, ora dopo ora, vivere nel terrore che la casa vada a fuoco, che il gas venga lasciato volutamente aperto, che le macchine parcheggiate fuori vengano distrutte, essere terrorizzati di vivere nella propria casa.

  La famiglie non possono assistere questi malati e non perché non sono capaci di dare loro amore, ma perché mossi dall’eccessivo affetto li assecondano in tutto e lasciano a poco a poco non soltanto che la loro vita venga distrutta, ma anche quella dello psicotico che acquista sempre più libertà di azione distruttiva e si perde sempre di più nelle allucinazioni.

  Le famiglie non possono assistere i malati perché non hanno le competenze per poterlo fare.

  Ad un malato di cancro suggerireste forse di restare in famiglia e farsi curare dall’amore?

  Probabilmente qualcuno obietterebbe che di cancro di muore, di schizofrenia no.

  Ma dove si pensa che porti la schizofrenia se non ad una morte cosciente? Forse che la vita di uno schizofrenico si possa definire tale? O che si possa definire vita quella delle famiglie che ci vivono insieme sotto lo stesso tetto?

  I componenti della famiglie a cui capita questa disgrazia muoiono a poco a poco, lentamente, come sotto tortura, giorno dopo giorno, ben prima della morte clinica.

  Muoiono nella vita, e ogni giorno pregano che un autobus o un’auto li tolga di mezzo per non dovere di nuovo girare la chiave nella porta di casa e rientrare in quell’Inferno, come, a ragione, lo definisce Ennio Tianglia. Rimane solo il dolore a ricordare loro di essere vivi.

  Eppure vige l’indifferenza, probabilmente perché di queste cose si sente parlare, ma nessuno immagina che potrebbe succedere nel proprio focolare. Sono cose remote, lontane.

  Il libro di Ennio Tinaglio è profondamente educativo sotto questo punto di vista perché evidenzia il fatto che la malattia mentale può colpire chiunque, non necessariamente famiglie disadattate, anche persone normalissime, con una vita sana e piena, come quella del papà professore, di Giorgio, di Saverio e della loro mamma, vittime non soltanto della malattia, ma di un sistema ancora più malato.

  Faccio I complimenti a questo scrittore che ha avuto il coraggio di denunciare una realtà triste, una piaga del sistema sanitario Italiano e, badate bene, per piaga non si intendono i malati. I malati non sono una piaga, i malati sono persone sfortunate colpite da un destino ingrato. La piaga sono le istituzioni che se ne fregano.

  L’Italia si scandalizza se un settantenne ha rapporti con una minorenne, tutti i giornali ne parlano, ore e ore di programmi TV dedicati, ma se uno schizofrenico uccide moglie e figli, o uno stalker accoltella la ex compagna appare solo un trafiletto sul giornale o un servizio lampo al tg che ripete sempre la stessa solfa: “...il tizio soffriva da tempo di disturbi mentali” oppure addirittura “i vicini affermano che soffriva da tempo di disturbi mentali”, ma la cosa si chiude lì. Nessuno approfondisce chiedendo: ”... ma era stato visitato? Da chi? Che diagnosi gli avevano dato? Lo sapevano che poteva essere pericoloso? Era obbligato a seguire una terapia? E se i vicini sapevano perché nessuno ha parlato prima?”. Perché non ci si occupa di questo, piuttosto che mostrare soltanto funerali strappalacrime in diretta? Perché nessuno va al fulcro del problema, ma ci gira intorno versando ipocrite lacrime da buonista?

  Apprezzo infinitamente la denuncia di Ennio Tinaglia che ha avuto il coraggio di rivangare ricordi laceranti, divulgarli proprio quando in fondo il proprio calvario sembrava terminato.

  E lo ringrazio anche per avere esposto quello che è veramente la legge Basaglia ovvero l’ennesima forma di violenza e ghettizzazione di una categoria debole, e non l’opera salvifica a cui molti piace e fa comodo credere.

  Con questo articolo non si vuole promuovere la riapertura dei manicomi come immondezzai dove i familiari possano sbarazzarsi di persone scomode, quello che si chiede sono istituti diffusi, cliniche psichiatriche che contengano il malato, anche contro la propria volontà fino ad una remissione dei sintomi che non sia dovuta solo all’effetto di pesantissimi sedativi. Diagnosi e cure tempestive possono evitare la cronicizzazione della malattia e ridurla ad uno spiacevole episodio lontano. Ovviamente oggi non parliamo più di elettroshock, ma di farmaci moderni, psicoterapia appropriata, a cui il malato deve sottoporsi per potersi poi reintegrare nella società. Capisco che la psicoterapia serva a poco senza la collaborazione del malato, ma i farmaci possono comunque aiutare.

  E soprattutto quello che si richiede è personale competente e specializzato. Uno schizofrenico, ad oggi ricoverato in un normale reparto di neurologia, che inizi ad urlare, a tirare oggetti, non può essere gestito da personale non adeguato e l’unica soluzione è imbottirlo di sedativi così sta buono per il tempo di permanenza e quando torna a casa, finito l’effetto dell’ ‘Anestesia’, tutto ricomincia come prima, anzi, peggio, perché è ancora più incazzato per il ricovero a cui è stato sottoposto forzatamente.

  Servono cliniche attrezzate, personale valido, medicine obbligate, diagnosi chiare.

  Nessuno nega le frequenti violenze che avevano luogo nei manicomi prima della loro definitiva chiusura, ma fra migliorare le strutture e chiuderle del tutto si può anche pensare ad una situazione intermedia. La legge è stata approvata, molte spese in meno per lo stato che ha riversato l’onere delle cure su famiglie incapaci di fronteggiare la situazione.

  La legge Basaglia viene vista come la fine delle crudeltà verso i malati mentali, ma quale crudeltà è più grande di di lasciare un malato senza cure, senza assistenza, di abbandonare le famiglie sole al proprio destino?

  Basaglia affermava che il malato mentale era soltano un individuo coercizzato da un sistema sociale schicciante ed oppressivo al quale non riusciva ad adattarsi e che se la società fosse in grado di accettare la diversità allora il diverso non sentirebbe più il peso del disadattamento.

  Quindi cerchiamo di adattarci a chi uccide moglie e figli, a chi picchia i genitori, a chi terrorizza fratelli e le sorelle.

  Questo articolo doveva essere una recensione, si è trasformato in una denuncia sociale, probabilmente sono andata fuori tema, ma il 4 me lo becco volentieri e spero di averlo pienamente meritato.

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  — Aug 2, 2011 | Add your feedback

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