Keridwen Female, 26, Single. Italy

Satana non è mai stato così vicino a noi.
Un libro che è impossibile da racchiudere in un genere, una trama che costringe il lettore a guardarsi le spalle, ad ascoltare gli scricchiolii della notte, a vedere il gioco delle vite in modo completamente diverso. Nella lotta tra il Bene e il Male per antonomasia, un uomo e una donna dovranno affrontare tutto ciò che rappresenta la paura ancestrale dell'uomo.
Con un ritmo serrato, che incolla il lettore ad ogni singolo capitolo, questo libro riesce a far capire che anche la Luce, per poter prevalere, deve macchiarsi della più mostruosa Oscurità.

Letto, riletto, straletto.
Una lettura che non mi stanca mai.
Ogni volta che rileggo questo libro ci trovo significati diversi, ma soprattutto mi stupisco di quanto possa essere attuale, quanto rispecchi un mondo che ormai è diventato un gigantesco occhio onniveggente.
La storia inquietante di un uomo che cerca il suo posto nel mondo, o per meglio dire "al di fuori" del mondo, che lo intrappola, che lo spia, che gli dice cosa pensare, cosa desiderare.
Una profezia che mette a confronto il lettore con la pripria situazione, impossibile evitare il paragone tra la condizione di Winston Smith, uomo omologato e senza identità, uno tra mille, sostituibile e non indispensabile.
Ai giorni nostri in cui "la guerra è pace", e dove ci si rende conto che davvero "l'ignoranza è la forza(di chi sa approfittarsene)" la morale di questo romanzo risuona più potente che mai.
"Se tu sei un uomo, Winston, tu sei l'ultimo uomo. La tua specie è estinta; noi ne siamo gli eredi. Ti rendi conto che sei solo? Tu sei fuori della storia, tu non esisti."

Un libro intenso, toccante, a volte straziante.
Pieno di speranza, ilarità e amore.

Lo splendido rapporto che unisce un medico anaffettivo e cafone a un bambino in coma.
Ad unirli, le mani, che diventano un legame mentale, attraverso cui i due comunicano, si confrontano, e finiscono per diventare amici.

Con la semplicità che caratterizza il tocco delicato di un bambino, Davide scioglie il ghiaccio attorno al cuore di Pier Luigi Bozzi e, quasi come una magia, fa fiorire tutto il mondo attorno a loro.

Lida ama Joseph, alla follia.
Lo aspetta, lo cerca, vive dei suoi sguardi, dei suoi respiri.
Ogni sua insicurezza, inadeguatezza, paura, scompare nel nulla quando lui le è accanto, quando le loro labbra si sfiorano.
Jospeh è forte, a tratti crudele e la schiaccia con il suo fascino, la travolge e l'avvolge senza che ci sia mai un moemento di esitazione nella sua mente di donna innamorata.
Tutto si può dimenticare, in nome dell'amore, tutto. Persino che Joseph in realtà è il Reichsminister della Germania Nazista. Persino che ha una moglie e cinque figli.
Ma per quanto la realtà, la verità crudele può essere ignorata?!
Quanto prima che venga a riscuotere il suo tributo?!
E Lida, che senza Jospeh si sente nulla, può sopportare di perderlo?

Un romanzo in prima persona, con un lessico semplice, dall'impatto quasi bambinesco, che rende benissimo la purezza quasi infantile dell'amore dell'attrice ceca Ludmilla Babkova, per il primo mistro del Reich , Joseph Goebbels.
Una storia evra, reale, ricostruita nella sua passione limpida e allo stesso tempo torbida, luminosa e allo stesso tempo, tinta di oscure ombre.

Anna Kanakis conclude con una piccola riflessione sulle battute finali della vita dell'attice, morta nel 2000. Può sembrare una casualità, e invece non lo è, che la storia di questa donna innamorata, sia stata ricostruita da un'altra donna, a sua volta attrice.
Perchè la recitazione sottointende un inabissarsi nel personaggio che si sta interpretando, alla ricerca di tratti in comune, e la Kanakis riesce in modo magistrale a far brillare le schegge dell'esistenza di Lida.

Di motivi per piangere ne ha avuti tanti la signora Ludmilla Babkova, in arte Lida Baarova, affondata in una poltrona a Salisburgo con la finestra su quella pianta di noce.
Un prezzo alto, credo, per aver amato l'uomo sbagliato.

Che dire...mi sono lasciata tentare dal titolo, da Shakespare, e dall'Editore, che di solito pubblica libri che non deludono mai.
Un esordio un po' tiepidino, che può andare bene come lettura estiva, sotto l'ombrellone.
Nato con l'obiettivo di essere un romanzo di crescita corale di tre sorelle, non riesce a servirsi adeguatamente delle citazioni del Bardo, a volte citato quasi a sproposito. Ma dopotutto "Il diavolo non si fa scrupolo, pei suoi disegni, di citar le Scritture."
L'evoluzione dei personaggi è molto intensa ma mal gestita, e il finale l'ho trovato troppo semplicistico e non l'apice di questa crescita interiore delle sorelle Andreas.
L'autrice non è riuscita a gestire le reali potenzialità di questo romanzo.
Peccato.
Molto rumore per nulla.

Il primo libro che ho letto di Lucarelli.
E il mio primo incontro con Coliandro.
E l'ho adorato.
L'ispettore all'italiana talmente noir che te ne innamori senza accorgertene.
E come dice lui: "Quando un uomo con la pala incontra un uomo con la pistola scarica l'uomo con la pistola scarica è un uomo morto!"
non è adorabile?!

Chi non ha mai versato, apertamente o in segreto, amare lacrime perché una storia meravigliosa era finita ed era venuto il momento di dire addio a tanti personaggi con i quali si erano vissute tante straordinarie avventure, a creature che si era imparato ad amare e ammirare, per le quali si era temuto e sperato e senza le quali d'improvviso la vita pareva così vuota e priva di interesse?

Letto e riletto.

Un libro che viene erroneamente classificato come libro per bambini (forse un po' fuorviati dai film?!).
All'apparenza un viaggio in un mondo fantastico, "La storia infinita" nasconde un retroscena interessante, che spesso non viene colto, alla prima lettura.
Una storia vive solo se viene letta, solo se c'è chi è disposto ad entrare in essa e a lasciare che esca dalle pagine scritte, per creare un mondo attorno a sè.
In un mondo dove i libri vengono letti sempre meno, il significato di questo libro diventa importante.
Perchè chi non legge, in realtà non crede, e, come è scritto nel libro "È più facile dominare su chi non crede in niente".
Questo libro è un piccolo canto di speranza, rivolto forse ai bambini, che restano un baluardo per le storie, gli unici che ancora si prendono la responsabilità, corrono il rischio, di sognare.

...ma questa è un'altra storia e si dovrà raccontare un'altra volta.

Un libro interessante, che sembra quasi essere sfuggito dal controllo dell'autore, per diventare un cult, o meglio un vero e proprio culto.
Cospirazioni, massoneria, insabbiamenti millenari: questi gli ingredienti che, grzie alla scrittura scorrevole e ben definita di Dan Brown, fanno si che un pensiero, un dubbio che almeno una volta nella vita ognun* di noi si è post*, - "ma se dietro il culto cattolico ci fosse un grande inganno?" - , diventi una questione reale, quasi credibile. (Quasi)
Talmente gridato da rimanere in sordina, ecco che appare una piccola/grande verità: la donna, quest'essere splendido e terribile, da sempre ha pagato il prezzo dell'inadeguatezza della fede, della religone, dell'essere umano.

Tre stelle e tre quarti.
Un libro che ho letto durante l'adolescenza.
Molto carino, scorrevole, leggero. La storia di una ragazza e della sua famiglia, a confronto con i piccoli problemi di ogni giorno e con le grandi tragedie della vita. Da bimba a donna, da moglie a madre. Sullo sfondo (e alla fine di ogni capitolo), il profumo di piatti che ricordano casa.

Un mondo lontano, un tempo perduto, vite che si intrecciano e inevitabilmente si fondono.
Ken Follet crea un capolavoro, uno sforzo artistico non indifferente, una storia che attraversa secoli e generazioni.
Con il suo classico stile fluido e mai pesante, dipinge, con minuzia di particolari, una trama avvincente, mai noiosa, ritmica, fatta di amori, passioni umane, divine, ma soprattutto artistiche, loschi complotti e guerre sanguinarie.
I personaggi sono travolgenti, reali, umani, allo stesso tempo, travolti dal destino ma guerrieri contro di esso.
Donne imbattibili, eterne come il marmo della cattedrale, uomini granitici, combattenti, artisti, illuminati, le cui passioni affondano nella terra, come pliastri.
Un libro che lascia irrimediabilmente qualcosa, nel lettore.
All'ultima pagina, i personaggi restano dentro, perchè assieme a loro abbiamo attraversato gli anni, le fatiche, le lotte, le aberrazioni, le conquiste, i fallimenti.

Magnifico.

Piccola premessa: il romanzo rosa non è il mio genere preferito. Anzi, sulla scala dei generi che apprezzo, direi che occupa gli ultimi posti, con rare eccezioni.

Amo molto l'ironia, e se devo essere sincera non ho trovato spesso questa caratteristica nei romanzi "d'amore", troppo occupati spesso a descrivere le emozioni dei personaggi in modo poetico, piuttosto che a tenere sveglia stuzzicare l'ilarità della lettrice.
E si legge sempre di "lei era bellissima" di qua, "lui la vedeva come un angelo" di là... insomma una noia mortale.
Invece, con mia grande sorpresa, ecco che in questo romanzo trovo finalmente sarcasmo, ironia, freddure e frecciate, proprio come piace a me.
Finalmente trovo una protagonista con le palle - ops...scusate, intendevo dire le ovaie - d'acciaio(Forse un quasi troppo, tanto da sfiorare lo stereotipo).
Finalmente, sento la domanda che io mi pongo da quando sono riuscita a ragionare con la mia testa sui finali dei film Disney:<< Ti sei mai chiesta cosa succede dopo il 'vissero felici e contenti'? Quando finisce la cerimonia e gli abitanti del villaggio tornano a casa? La storia è finita. Ninete più prove da superare, corteggiamenti, traumi. Non rimane altro che ciondolare per il castello, lucidando tutti i tostapane ricevuti come regalo di nozze. >>.
Finalmente trovo una protagonista che non è la solita bellissima, e non è nemmeno la femme fatale. Le piace mangiare. Tanto. E da sempre lotta con il proprio peso, coi carboidrati e con la madre che le ricorda sempre quello che è. In una parola, è grassa. Ma non grassa tipo "Hey, non sono pronta per la prova costume anche se porto una 42 e ho il culo talmente sodo che ci si suona su i bonghi.", no, no. Min è grassa stile: << Non sono mai stata una 46 in vita mia. >> Amen, sorella. Anzi, sembra che pure la 48 non le vada bene...insomma, due urrà per Min.
Ma la cosa che ho apprezzato di più in assoluto, è che durante il libro non assistiamo a un cambiamento stile Brutto anatroccolo, di Min, ma anzi lei rimane sempre fisicamente uguale, dimostrando che la "sexytà" è solo uno status mentis.
Solo sentendo queste premesse, mi sono sfregata le mani, anche un po' riconscendomi in un personaggio come Minerva Dobbs.
Diciamo che la storia non nasce sotto le migliori premesse: cos'è questa mania degli Americani per le scommesse? Offrire 10 mila dollari a uno per portarsi a letto al tua ex. Comortamento da Squilibrato.
Comunque...
Mi sono piaciute le schermaglie tra Clavin e Minerva (premio all'autrice per la scelta dei nomi! Però nel corso della storia riesce a farne oggetto di battute molto carine...), le frecciate e la continua vivacità intellettuale, gli stimoli emotivi che i protagonisti si lanciano in continuazione, sono davvero interessanti.
Però...
Situazioni troppo inerosimili, persino per un romanzo rosa, che rasenta situazioni davvero grottesche, come la famiglia (di entrambi) che irrompe in casa, cinque minuti dopo che i due hanno appena..."consumato" il loro rapporto, come in una commedia teatrale appunto grottesca, dove i personaggi parlano contemporaeamente, in un caos generale.
In definitiva, un libro piacevole, scorrevole. Io non sono una romanticona, e devo dire che questo libro è stato all'altezza di una scettica, senza cadere in situazioni melense, ma anzi, spesso ricorrendo a dialoghi interiori e a pensieri molto..."concreti", molto più in linea con la realtà di tutti i giorni.
Il voto finale è un 3 stelle e tre quarti.
Lo consiglierei, a chi, magari più di me, apprezza il genere.

p.s Ho molto apprezzato che l'autrice sia riuscita a creare una storia d'amore divertente e allegra, senza usare il sesso (se non nelle ultime pagine).

Una biografia veloce, scorrevole, quasi avvincente, nella sua crudele spietatezza.
Una donna le cui azioni truci rieccheggiano nella Storia come le grida delle 300 fanciulle che Erzebeth Bathory ha assassinato.
Soprannominata "la contessa vampira", strega, assassina, quello che rimane di questa donna è l'immagine di un tempo passato, dove possedere una persona significava deciderne vita e morte.
semplice nella sua agghiacciante verità, la biografia di Quattrocchi lascia con l'amaro in bocca, unica critica di tutta l'opera.
Un finale completamente mozzo. Forse accidentale, forse voluto, come paragone con l'esistenza di questa donna spezzata, tra la follia e la realtà.

Mi sono innamorata di Michele mentre saliva le scale che portavano all'ufficio del suo capo, mentre cadeva a pezzi assieme alla sua vita.
Mi sono innamorata di Gabriele quando è sceso dal carro funebre con il fiore rosso all'occhiello.
Mi sono innamorata di Paolo, di Donatello, di Luca. Di Francesco.
Ognuno di loro lascia inevitabilmente il segno.
Sono le confessioni di un ragazzo perbene, non perbenista, che con candore e a volte con ingenuità, affronta le piccole tragedie di ogni giorno.
Ironia (taaaanta ironia, come piace a me)e sarcasmo (taaanto sarcasmo, come piace a me) dai sapori agrodolci sono il punto di forza di questo romanzo, che non annoia mai.

La trama è quanto mai originale: ad Egalia sono le donne ad avere il potere. In questo mondo satirico alla rovescia, infatti, le donne hanno il dominio spirituale, lavorativo, ma soprattutto culturale: la donna lavora, dirige, pesca, coltiva, si riunisce la sera al circolo “La Libertà”, per commentare le decisioni della Parlamenta. Il culto che si professa a Egalia è quello di Donna Clara, e il tempo è scandito a partire dalla sua nascita (la dicitura è d.D.C, dopo Donna Clara): “In principio Lei ha creato il mondo, e la donna alla fine. In verità la donna avrebbe dovuto coronare l’opera, dopo di essa niente sarebbe stato più creato.”
E gli uomini?
L’uomo resta a casa, a occuparsi delle figlie, dei lavori domestici, nel caso si tratti di un “moglio”, altrimenti attende di ottenere la protezione di paternità che però lo legherà per sempre alla vita del padre e del moglio. Devono essere sempre perfetti, bassi e paffuti, e agghindarsi con le farfalle da barba. Il maschio è subordinato alla donna.
Ma qual è il motivo di questa disuguaglianza?
L’uomo non ha il privilegio del parto: “La natura non ha provveduto in nessun modo a mettere il maschio in grado di badare alla vita – né di conservarla né di crearla”. A questa inutilità biologica del maschio, la civiltà (donnana) ha trovato soluzione: occuparsi delle figlie generate dalle donne.
Questo mondo speculare fa da sfondo alla storia di Petronio e dei suoi compagni, che lentamente riscoprono la propria soggettività di uomini. Il processo è lento e si forma a partire da piccole considerazioni, che coinvolgono ogni aspetto della loro sottomissione, anche il linguaggio: “E poi ho pensato che la nostra lingua in un certo qual modo fa parte della storia.[…]La parola ‘donnano’, è come se tutti gli esseri donnani fossero donne. Perché non si potrebbe dire ‘uomano’? O ‘umano’?”
Infine la consapevolezza: “C’erano tante manifestazioni dell’oppressione subita dagli uomini di cui si rendevano conto a poco a poco col passare del tempo”. Un percorso che porta gli uomini a riunirsi in un gruppo di autocoscienza, che li aiuti a liberarsi (quindi prima di tutto a liberare sé stessi) dai pregiudizi che li vogliono subordinati alla donna.
Il merito principale di questo libro è che spinge il lettore o la lettrice a confrontarsi con un mondo speculare, nella quale allo stesso tempo ci si riconosce e ci si sente distanti. È piuttosto facile ritrovare le tracce del percorso femminista, nella lotta di Petronio e degli altri uomini di Egalia, così come’è facile ritrovare gli stereotipi di genere che caratterizzano il lavoro, la vita domestica, il culto religioso. Il capovolgimento dei ruoli, rende allo stesso tempo farsesca e incredibilmente vivida la condizione di disequilibrio tra donna e uomo, imponendo alla lettrice/lettore un’analisi approfondita.
Le situazioni, anche le più banali, come gli scorci di vita domestica e familiare, sono quelle che meglio fanno emergere gli stereotipi più radicati nella cultura patriarcale e costringono a un face to face con la propria realtà individuale. (Durante un dialogo tra la direttora Boria e il moglio Cristoforo, che non vuole avere un’altra figlia – di cui si dovrà occupare lui – si assiste al classico stereotipo della figura casalinga: “Speravo di avere un po’ di tempo…un po’ di tempo per me, Ruth.” “Tempo per te? Ma se hai tutto il girono libero. Io invece lavoro. Spesso mi chiedo come passi il tempo.”)
Il lessico e la grammatica, rigorosamente declinati al femminile, compreso il generico ‘donnano’, la parola ‘matria’, e la concordanza al femminile di aggettivi e participi, sono però il vero tocco di classe dell’intera opera; ciò che realmente sfonda il muro di inconsapevolezza della lettrice e del lettore. Davanti all’enfatizzazione dell’opposto, è impossibile non confrontarsi con il linguaggio di uso quotidiano.
Gerd Brantenberg, con grande maestria, riesce a illuminare, utilizzando il semplice strumento della contrapposizione, del ribaltamento. La differenza tra il mondo di Egalia e il nostro c’è e non c’è, emerge banalmente solo per il rovesciamento del dettaglio, in apparenza più irrisorio, cioè nascere in un mondo "di donna" anziché "di uomo".

Quando mi hanno prestato questo libro, mi sono detta che sarebbe stat una lettura scorrevole e priva di intoppi, insomma mi aspettavo un librettino da adolescenti.
Invece...
Un libr che insegna che il terrore è sempre dentro di te. Magari cerchi di dimanticarlo, e a volte ci riesci, ma lui è sempre lì e non aspetta altro che tu abbassi la guardia.
Ognuno di noi ha delle paure, che crescendo sembrano sempre più lontane, sempre più ridicole. Da bambini non capiamo la differenza tra realtà e surreale, e da adulti la capiamo fin troppo bene, tanto da credere solo a ciò che possiamo toccare.
Ma se ciò che temiamo si sovrapponesse a ciò che è reale, diventasse qualcosa che possiamo toccare, o peggio, che sia lei a poter toccare noi?