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- Poesie (91)
- By Milo De Angelis
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Poesie

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e anche questo è amore

«Si uccidono così,
senza farsi notare,
sono disperati e discreti
e cadendo trattengono il respiro
amano così
e anche questo è amore.»
E poi ogni volta che riaprirò questo libro io mi ricorderò, sparso: Milano la neve un abbraccio un ritorno che non voleva finire poi ancora neve il sentirmi ... (continue)

«Si uccidono così,
senza farsi notare,
sono disperati e discreti
e cadendo trattengono il respiro
amano così
e anche questo è amore.»
E poi ogni volta che riaprirò questo libro io mi ricorderò, sparso: Milano la neve un abbraccio un ritorno che non voleva finire poi ancora neve il sentirmi arresa piccina così e un pensiero che fa "da oggi io forse non ci voglio credere più"; e il non crederci forse più, davvero.

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— Feb 5, 2012 | Add your feedback
- La lunga attesa dell'angelo (876)
- By Melania G. Mazzucco
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- È stato così (239)
- By Natalia Ginzburg
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È stato così

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Definiscimi l'amore, Natalia

«(...) Ma io a un tratto gli ho detto ogni cosa, gli ho detto come l'aspettavo sempre nella mia stanza della pensione e gli ho detto come mi tormentavo da sola e non riuscivo più a trovare gli errori nei temi e diventavo idiota a poco a poco, e lo amavo. Mi sono voltata a guardarlo dopo che avevo ... (continue)

«(...) Ma io a un tratto gli ho detto ogni cosa, gli ho detto come l'aspettavo sempre nella mia stanza della pensione e gli ho detto come mi tormentavo da sola e non riuscivo più a trovare gli errori nei temi e diventavo idiota a poco a poco, e lo amavo. Mi sono voltata a guardarlo dopo che avevo parlato e ho visto la sua faccia spaventata e triste.»
Perfetto. Grazie.
---
P.S.
«... e se uno segue tutti i piccoli sentieri dei suoi sentimenti e passa il tempo a guardare e ascoltare le cose dentro di sé sbaglia e non trova il modo giusto di vivere.» (ecco, sì; lo sospettavo)

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— Jan 2, 2012 | Add your feedback
- Il museo immaginato (152)
- By Philippe Daverio
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- Van Gogh e il viaggio di Gauguin (2)
- Catalogo della mostra (Genova, 12 novembre 2011-15 aprile 2012)
- By Marco Goldin
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- Vincent van Gogh (12)
- 150 lettere
- By Vincent Van Gogh
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Vincent van Gogh

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«Quanta miseria e tutto questo, come dire, per niente.»

Lette a pezzetti sulle pareti della mostra "Van Gogh e il viaggio di Gauguin" (Genova, novembre 2011-aprile 2012), le ho poi volute tutte, per forza.
Tremo sempre un po' a ritrovarmi così intera nelle parole di chi alla fine non ce l'ha fatta (e poco importa che sia Van Gogh o un Signor Nessuno). M ... (continue)

Lette a pezzetti sulle pareti della mostra "Van Gogh e il viaggio di Gauguin" (Genova, novembre 2011-aprile 2012), le ho poi volute tutte, per forza.
Tremo sempre un po' a ritrovarmi così intera nelle parole di chi alla fine non ce l'ha fatta (e poco importa che sia Van Gogh o un Signor Nessuno). Ma talmente belle sono le parole proprio quando si trema, a leggerle.
---
«(...) Bene, credi che ciò che accade dentro appaia fuori? Uno ha un grande fuoco nell'anima e nessuno mai viene a scaldarsi: i passanti percepiscono solo quel che ne appare per un po' di fumo in cima al camino, e proseguono per la loro strada.
Che fare, allora? Trattenere questo fuoco dentro, confidare in se stessi, attendere pazientemente, nonostante un'enorme impazienza, il momento in cui qualcuno verrà a sedersi e si fermerà, o che altro?» (lettera al fratello Théo, luglio 1880)
---
«(...) Perché c'è sfaccendato e sfaccendato, non sempre sono tutti uguali.
C'è lo sfaccendato per pigrizia e debolezza di carattere, di bassso profilo: vedi un po' se sia giusto ritenermi tale.
Poi c'è l'altro sfaccendato: lo sfaccendato controvoglia, che è roso all'interno da un grande desiderio di azione, che non fa nulla, perché non può fare nulla, perché è come prigioniero di qualcosa, perché non ha ciò che gli sarebbe necessario per essere produttivo, perché la fatalità delle circostanze lo porta a essere così; uno non sempre consapevole di quel che potrebbe fare, ma che lo sente istintivamente: eppure sono capace di qualcosa, esisto per qualche ragione! So che potrei essere un uomo del tutto diverso! A cosa dunque potrei essere utile, a cosa potrei servire? C'è qualcosa dentro di me? Che cosa?
(...) Un uccello in gabbia in primavera sa benissimo che c'è qualcosa per cui sarebbe adatto, sente benissimo che c'è qualcosa da fare, ma non può farlo: cos'è che non può fare? Non ricorda bene, poi ha qualche vaga idea, e dice tra sé: "Gli altri fanno il nido, fanno i piccoli e allevano la covata"; allora dà con la testa contro le sbarre della gabbia. Ma la gabbia resta lì, e l'uccello è pazzo di dolore.
(...) Un uomo sfaccendato assomiglia a un uccello sfaccendato.
E gli uomini sono spesso nell'impossibilità di fare qualcosa, prigionieri di non so qualche gabbia orrenda, orrenda, spaventosamente orrenda.» (lettera al fratello Théo, luglio 1880)

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— Dec 24, 2011 | 3 feedbacks
- Haiku scelti. Testo giapponese a fronte (5)
- By Yosa Buson
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- L'arte di annacarsi (194)
- Un viaggio in Sicilia
- By Roberto Alajmo
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- La pescatrice del Platani e altri imprevisti siciliani (26)
- By Stefano Malatesta
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- La tartaruga di Gauguin (54)
- By Andrea Bocconi
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- Noa Noa (52)
- By Paul Gauguin
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- Poesie (332)
- By Marina Cvetaeva
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Poesie

per esempio

«Nell'enorme mia città - notte.
Dalla casa sonnolenta vado - via,
e pensa la gente: moglie, figlia,
e io solo una cosa ricordo: notte.
Di luglio il vento mi spazza la strada,
e c'è musica a una finestra - appena.
Ah, soffi ora il vento fino all'alba
oltre le pareti sottili del petto - dentro.
C'è ... (continue)

«Nell'enorme mia città - notte.
Dalla casa sonnolenta vado - via,
e pensa la gente: moglie, figlia,
e io solo una cosa ricordo: notte.
Di luglio il vento mi spazza la strada,
e c'è musica a una finestra - appena.
Ah, soffi ora il vento fino all'alba
oltre le pareti sottili del petto - dentro.
C'è un pioppo nero, e a una finestra - luce,
e scampanio sulla torre, e in mano un - fiore,
e questo passo, ecco, - dietro a nessuno,
e quest'ombra, ecco, a me no.
Luci - come fili di collane d'oro,
d'una foglia notturna in bocca - sapore.
Liberatemi dai legami del giorno,
amici, capite che mi - sognerete.»
(Mosca, 17 luglio 1916. Dal ciclo "Insonnia")

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— Nov 25, 2011 | Add your feedback
- Fleurs (5)
- By Arthur Rimbaud
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- Poesie sparse pubblicate in vita (17)
- By Paul Celan
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- Tuareg (1)
- By Barbara Fiore
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