Loseven Male, 20. Roma, Italy

Ci sono cascato. DFW, copertina seducente, titolo accattivante: mi sembravano indizi inequivocabili della bontà del volume. Inoltre partivo dal pregiudizio, feticistico, secondo cui le sue parole sono vangelo; quindi meglio non perdersene una.
In fondo sapevo che non era così, che anche lui era un essere umano. Tuttavia, grazie all'intervistatore e all'editor, due individui a cui auguro tori infuriati e recinti abbattuti, Wallace non sembra più lo scrittore di Infinite jest, ma uno quasi-qualunque.
Il libro consiste nella sbobinatura INTEGRALE di cinque giorni di conversazioni insieme al Nostro, e roba tipo "ehi, la tavoletta del cesso è imbottita" o "stai a cuccia, bello" occupa una consistente parte del libro.
Molti concetti sono ribaditi fin troppe volte e la trascrizione delle registrazioni è la PERFETTA RIPRODUZIONE del parlato, ovvero: frasi lasciate in sospeso, salti acrobatici da riflessioni filosofiche a osservazioni contingenti e irrilevanti per il lettore ("ehi, la tavoletta del cesso è imbottita"), dialoghi interrotti bruscamente per vari motivi. Verbatim. Tutti questi ingredienti appesantiscono, come ovvio, la lettura. Fosse stato fatto un lavoro di editing degno, il libro avrebbe superato di poco le cento pagine. E invece sono quattrocento-quaranta-sei.

L'ultima parte, la conversazione a Bloomington dopo la fine del tour, è senz'altro la più interessante e chiara (non ci sono interferenze fastidiose, a parte i cani di Wallace - e sono sicuro che l'editor avrebbe trascritto pure i baubau). Basterebbe quella ed evitare tutto il resto, che è pura fuffa.

Un libro per voyeur.