Macondo Città Dei Libri

Books (250)

Finished Added (Newest) Title (A to Z) Title (Z to A) Rating (Highest) Rating (Lowest) Finished (Newest) Finished (Oldest) Published (Newest) Published (Oldest) Added (Newest) Added (Oldest)

- Gli ultimi eretici dell'Impero (9)
- By Vasile Ernu
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Gli ultimi eretici dell'Impero

Vasile, l'eretico

In copertina, sfondo rosso e onda bianca in stile Coca Cola. Appena sopra di questa, invece del marchio registrato della più consumata bevanda gassata del mondo, un più immediato “Communism”. Brand d’altri tempi, verrebbe da dire. In fondo, si è dissidenti anche così, quando ci si oppone ad un imper ... (continue)

In copertina, sfondo rosso e onda bianca in stile Coca Cola. Appena sopra di questa, invece del marchio registrato della più consumata bevanda gassata del mondo, un più immediato “Communism”. Brand d’altri tempi, verrebbe da dire. In fondo, si è dissidenti anche così, quando ci si oppone ad un impero nuovo di zecca (che poi tanto nuovo manco lo è) brandendo simboli e valori uno più antico. O rivendicandone i difetti, appropriandosi degli errori. Dissidenti, dunque. O forse eretici. L’equivalente politico di ‘spine nel fianco’. Eretici come Vasilij Andreevic o come A.I., i protagonisti de “Gli ultimi eretici dell’impero”, opera ultima dello scrittore rumeno Vasile Ernu edita in Italia a fine 2012 da Hacca.
“Gli ultimi eretici dell’impero” è una piccola enciclopedia in forma epistolare (a dialogare sono, appunto, Andreevic e A.I.) dei giorni della Romania comunista. Un dizionario di cose andate, un compendio in cui prendono forma, sostanza e vita personaggi, racconti e valori. Idee e immagini vivide che Andreevic e A.I. pescano da un mondo finito sommerso sotto le macerie della Storia, resistito alle più funeste delle guerre dell’umanità, e terminato a Berlino nel 1991, prono sotto il fardello di uno zaino pieno d’armi e di (troppa) burocrazia.
Nelle loro parole, nei loro punti di vista talora contrastanti, talora coincidenti eppure sempre complementari, descritti con minuzia e, insieme, con ironia, Ernu situa una riflessione inedita e scevra di condizionamenti sull’Unione Sovietica e, soprattutto, tutta la disillusione verso un sistema, quello capitalista, che avrebbe dovuto far dimenticare le brutture del comunismo e che, viceversa, non fa, di giorno in giorno, che riabilitarlo. E allora i due parlano del senso perduto della Patria, del ruolo mutato dell’intellighenzia, dello svilimento del linguaggio, di armi, letteratura e di servizi segreti, di Gulag e religione, di banche, di Dracula, del Partito, di Lenin e di vodka, regalando un grandangolo sul mondo al di là della cortina. E parlando, si scoprono forti di un passato che li ha visti parte, per quanto del tutto marginale e finanche critica, di un sistema. Una critica che, purtuttavia, aveva un senso, un indirizzo e un ricettore finale. Una critica che andava a bersaglio e che colpiva, nel tempo in cui le parole avevano un senso e la debolezza di un sistema non variava con il variare della valuta.
Questo libro, comunque, è ben più d’un nostalgico rimpianto dei tempi andati, è più d’un latrato solitario alla luna. Ernu compone piuttosto un manifesto romanzato, affidato alle parole di due voci scomode, due figli dell’Impero sovietico. Figli indisciplinati e ribelli, ostili rispetto alle forme di controllo ma, nel contempo, malinconicamente orfani di un modello rigoroso e irripetibile.
Vasile Ernu, “Gli ultimi eretici dell’Impero”, Hacca 2012
Giudizio: 3 / 5 – e un altro giorno è andato

Is this helpful?

— Apr 7, 2013 | Add your feedback
- Dammi un posto fra gli agnelli (11)
- By Laura Fidaleo
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Dammi un posto fra gli agnelli

C'è un posto tra i silenzi

C’è una culla vuota per far crescere cocomeri spaccati e non ancora maturi e c’è un albero dal tronco attorcigliato. C’è una casa che risuona vuota e dentro ci gattona un bambino dallo sguardo bianco. C’è un bambino che cade mentre sposta i Magi del presepe e al ramo dell’albero contorno, lassù in c ... (continue)

C’è una culla vuota per far crescere cocomeri spaccati e non ancora maturi e c’è un albero dal tronco attorcigliato. C’è una casa che risuona vuota e dentro ci gattona un bambino dallo sguardo bianco. C’è un bambino che cade mentre sposta i Magi del presepe e al ramo dell’albero contorno, lassù in collina pende teso il corpo dell’amico del cuore, per lui si costruirà una nuova fontana in paese e dall’acqua evaporerà il bene nei giorni insopportabili di calura.
C’è chi non sa controllare e mettere in salvo il proprio corpo dalla fame e che vomita e sa mangiare solo cibi scadenti per crearsi un alibi che copra i conati, c’è chi pulisce merda dalle scale e però è innamorata della vita, anche mentre le vicine le occupano la casa. Storie sterili quelle di “Dammi un posto tra gli agnelli”, romanzo d’esordio di Laura Fidaleo edito da Nottetempo. Racconti che hanno per filo conduttore una solitudine abbacinante priva di gesti d’affetto o di cura, le donne raccontano in preda ad una allucinazione emotiva e le si vede dall’alto, stregonesse della ferocia, vittime di un danno che rende cieche al dolore ed alla comprensione.
C’è un intreccio di perdite irreparabili, di buchi fatti da un amore o dal suo eccesso, Laura Fidaleo ha suggestioni interessanti, conduce il lettore su una melodia di prefiche che non si fanno una ragione del tragico accaduto e si strappano via i capelli, ma che contemporaneamente sanno che sono pagate per piangere, e così la tragedia di ognuno diventa finzione letteraria e l’autrice vi sguazza con noncuranza, narrando una verità che come lei stessa dice, spesso fa schifo, una verità senza belletti, una matrona che si strucca, si toglie i denti finti, li lascia a galleggiare nell’acqua che pare fanghiglia nel bicchiere sul comodino, e dal lettone ci sorride smaniosa e sdentata.
E’ una trama senza ordito, a volte difficile da seguire, ci si perde nel gran calderone di storie, nell’eco di voci monotono e monologo, una storia, tante storie, troppi argomenti condensati in 140 pagine, immagini belle, che vanno dall’onorico allucinato al livido violaceo dell’asfissia.
Un libro di nove racconti che si recitano come una supplica rimasta senza ascolto, un libro sulla mancanza a cui in fin dei conti qualcosa manca davvero.
Laura Fidaleo, “Dammi un posto tra gli agnelli”, Nottetempo 2012
Giudizio: 3 / 5 – più battere e meno levare…

Is this helpful?

— Apr 7, 2013 | Add your feedback
- Regina nera (40)
- La giustizia di Mila
- By Matteo Strukul
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Regina nera

1 person find this helpful
Regina nera, vendetta rossa

Chiudete gli occhi. Stendetevi. Fate un lungo respiro. Un altro. Ancora uno. Ritornate con la mente a un anno e mezzo fa. Correva l’anno 2011, la Terra raggiungeva i 7 miliardi di abitanti, Roberto Vecchioni vinceva il suo primo Festival di Sanremo, l’Africa maghrebina si sollevava contro i suoi tir ... (continue)

Chiudete gli occhi. Stendetevi. Fate un lungo respiro. Un altro. Ancora uno. Ritornate con la mente a un anno e mezzo fa. Correva l’anno 2011, la Terra raggiungeva i 7 miliardi di abitanti, Roberto Vecchioni vinceva il suo primo Festival di Sanremo, l’Africa maghrebina si sollevava contro i suoi tiranni, a Fukushima avveniva il più grande incidente nucleare della Storia dopo Cernobyl e la casa editrice E/O, sotto le stelle polari di Colomba Rossi e Massimo Carlotto, affidava a Matteo Strukul e alla sua “Ballata di Mila” (recensione su Macondo del 3 novembre 2012) l’onere e l’onore di inaugurare la collana ‘SabotAge’. Ecco, adesso riaprite pure gli occhi al mondo, sgranateli, tirate fuori tutta l’aria accumulata nei polmoni, correte a tutta in libreria. Perché Mila Zago è tornata, ha affilato le lame, fatto pratica di armi da sparo.
La sua seconda avventura, “Regina nera”, è roba da shock anafilattico, pura adrenalina, è la bava che cola ai bordi della bocca di un indemoniato. Trasuda sangue, “Regina nera”. E violenza carnale, dolore fisico, tormento psichico, turbamento dell’animo. Ma anche denuncia sociale e riflessione politica. D’altronde, a Strukul basta poco, appena quattro pagine, per dare il la ad uno spartito polistrumentale per katana, mitragliette e p38, martellante, stridente, elettrico. Uno spartito che racconta del ferimento di Laura Giozzet, la prima candidata premier della Storia d’Italia, del rapimento di sua figlia Giulia e del rinvenimento del cadavere senz’occhi di una ragazza nei boschi dell’Alto Adige. Da qui l’ingresso di Mila, investigatrice, giustiziera, vendicatrice. Soprattutto, donna. Donna ai tempi del femminicidio. Donna in un mondo in cui alle donne spetta un ruolo marginale. Donna che non subisce la giustizia, ma la fa. Complessa, Mila. Persa nella profondità dei suoi pensieri, in una vicenda personale che le è stata ostile, diventa debole. Ma fra i sentieri altoatesini, trentini, veneti, di fronte all’odore del sangue, si tramuta in uno squalo, in una predatrice. Precisa e inesorabile: una flebo di cianuro, l’artiglio di un puma. Come l’eroina di una saga mitologica proiettata in una setta di metallari dalle ambizioni vichinghe, percorre mondi che le sono avversi, spesso sconosciuti. Ma, da eroina, non molla un metro. Violenta contro chi usa violenza, tenace quando la costringono in catene, furente di fronte alle ingiustizie. Un contrappasso cremisi, Mila.
Inesorabile e assoluta come un ordigno di dinamite e bulloni che scoppia in un barattolo. E noi ci siamo dentro, investiti in pieno da un’ondata di rosso che frusta i sensi. I suoi dreadlock sono degli spilli furenti, aghi lunghi come mazze da baseball che s’insinuano sotto pelle, nella carne, entrano nelle vene, s’impadroniscono del sangue. Un’agopuntura invasiva ed efficace, sperimentata per nulla abusivamente nel laboratorio della letteratura da quello scienziato folle e geniale che è Matteo Strukul. Strukul che, con “Regina nera” si pone in pieno nel filone sugarpulp di cui lui stesso è mente. Come già ne “La ballata di Mila” infila un machete nel petto del Nord Est e, squartandolo con chirurgica precisione e libidinosa dovizia, ne cava fuori le budella tumorale, viscere infette da metastatici mali. Ma, questa volta, la critica sociale, che è spietata condanna sociale, è più sottile, volta a smantellare ogni pretesa superiorità morale di una terra viceversa in affanno etico oltre che economico. Strukul rivolta la borghesia del ‘ricco’ Nord come un calzino, dipingendola a tinte fosche, ottenute dal cupo grigiore di politici corrotti e dal nero infernale di giovanotti indignati e viziati.
Signori, Mila, la Regina nera è sul trono del noir. Strukul, suo signore, le sede accanto. Inchinatevi.
Matteo Strukul, “Regina Nera. La giustizia di Mila”, E/O 2013
Giudizio: 4.5 / 5 – Benvenuti nel regno di Mila

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- Accabadora (7662)
- By Michela Murgia
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Accabadora

La debolezza del potere

Se fosse un termine di uso corrente, il titolo già basterebbe a svelare parte del mistero che avvolge Bonaria Urrai, straordinaria protagonista del libro, senza che si arrivi a metà testo per rendere reale quel tragico sospetto che inizia a farsi strada man mano che si procede nella lettura. L’autri ... (continue)

Se fosse un termine di uso corrente, il titolo già basterebbe a svelare parte del mistero che avvolge Bonaria Urrai, straordinaria protagonista del libro, senza che si arrivi a metà testo per rendere reale quel tragico sospetto che inizia a farsi strada man mano che si procede nella lettura. L’autrice ci svela, ma un po’ alla volta ci fa capire, quello che non è proprio un mestiere, non è proprio un talento, non è proprio una scelta, ma piuttosto una dolorosa quanto ovvia necessità, accettata e anzi rispettata da tutta la comunità: aiutare coloro che sono in fin di vita a “trapassare”, accompagnandoli nell’ultima parte del cammino terreno quando si sono perse tutte le speranze di una guarigione, lontana o immediata che sia.
Ecco così svelata la figura dell’Accabadora, “colei che finisce” nel dialetto della piccola provincia sarda degli anni ’50 in cui è ambientata questa storia; un termine che molti sardi, oggi, faticherebbero a comprendere, perchè si perde nel passato, nelle tradizioni e nei rituali, fermi e a volte crudeli, di un paese in cui era possibile che una bambina venisse venduta a una donna perché la sua famiglia aveva troppe bocche da sfamare e ne diventasse “fill’e anima”; di un paese dove la vendemmia iniziava solo quando il vecchio cieco Chichinnu Bastìu, annusando nell’aria, decretava che era il momento giusto, e allora bisognava sbrigarsi, perché la vendemmia andava iniziata e finita nello stesso giorno; di un paese dove il giorno del matrimonio poteva essere di malaugurio per la sposa se veniva guardato, peggio ancora rotto, il pane nuziale da portare all’offertorio. Non è solo tradizione, quella a cui si assiste, è una commistione di suoni, sapori e saperi che un’intera comunità, quella di Soreni, vive inconsapevole di destare tanto stupore in un moderno lettore di oggi, piuttosto che nella maestra torinese trapiantata suo malgrado nella piccola comunità. Con la stessa serenità Bonaria Urrai, l’anziana sarta alta, magra e sempre con uno scialle nero sulle spalle, compita, riservata e orgogliosa, decide di crescere e accudire la piccola Maria, insegnandole il proprio mestiere, certo, ma anche un’educazione basata su dei valori, cosa che la mamma di Maria non era intenzionata a fare, così infastidita da quella quartogenita venuta fuori quando non era necessario.
Quello che Maria non sa, neppure immagina, e dovrà scoprire in maniera brutale, è proprio il ruolo dell’Accabadora, riconosciuto e rispettato da tutto il villaggio. Noto anche al placido e ininfluente don Pisu, costretto ad accettare e a convivere con questa figura che per lui “non andrebbe nemmeno sepolta al camposanto”. Un ruolo che la donna è costretta a esercitare spesso di notte, quando un familiare viene a prenderla, trattandola con tutti i riguardi, per invocare il suo aiuto, un aiuto che arriva se il malato è consenziente e se è d’accordo tutta la sua famiglia. In barba a qualunque criterio che regolamenti il “fine vita” o a moderni dibattiti sul testamento biologico, il malato ormai in fin di vita è aiutato ad andare, a patto che prima sia stato liberato da medagliette, immagini e benedizioni e che la stanza sia stata svuotata da statue di Santi o Madonne che possano in qualche modo trattenerlo. E qui viene descritto ancora in maniera straordinaria un altro immancabile rituale nella vita di una comunità: il lutto e la preparazione al funerale.
Ecco scendere in campo altre figure “istituzionali”, l’attittadora,che attacca il pianto seguita dalle urla isteriche delle donne e la prefica, che con gesta disperate ed esagerate accompagna il compianto, vestito bene e rimesso a nuovo per una giornata comunque a suo modo importante. Finchè una tragedia non irrompe nella sonnacchiosa comunità, una lite tra vicini per questioni di confine sfocia in qualcosa di ben peggiore, di ingestibile, dalla famiglia Bastìu, da Maria, da tutti i protagonisti. Una situazione che a catena ne innesca un’altra fino a portare a scelte inesorabili, perchè, come Maria sa bene, “ci sono cose che si fanno, e cose che non si fanno”.
Michela Murgia, “Accabadora”, Einaudi 2009

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- Cronache del mal d'amore: L'amore molesto-I giorni dell'abbandono-La figlia oscura (12)
- By Elena Ferrante
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Cronache del mal d'amore: L'amore molesto-I giorni dell'abbandono-La figlia oscura

Cronache del troppo amore

Guardare il proprio compagno che dorme tranquillo con la testa sul cuscino e domandarsi dov’è quand’è nei sogni. Sentire il respiro che si taglia nell’immagine di una vita parallela, sconosciuta, fatta di sorrisi, frasi, profumi che non siamo noi, vite in cui non siamo, in cui esistiamo in quanto qu ... (continue)

Guardare il proprio compagno che dorme tranquillo con la testa sul cuscino e domandarsi dov’è quand’è nei sogni. Sentire il respiro che si taglia nell’immagine di una vita parallela, sconosciuta, fatta di sorrisi, frasi, profumi che non siamo noi, vite in cui non siamo, in cui esistiamo in quanto quotidiana parentesi pantofole, vestaglia sgualcita caffè tiepido e mai bollente che sa di stantìo, di usurato di umidità scrostante. Vuoto di senso, all’improvviso siamo vuoto di senso, come accade ad Olga, protagonista di “I giorni dell’abbandono”, romanzo di Elena Ferrante, appena riedito da E/O nel volume trilogia “Cronache del mal d’amore” insieme agli altri due capolavori, L’amore molesto e La figlia oscura.
Con Elena Ferrante non ci sono vie di mezzo, capace com’è di grattare via con le unghie affilate ogni sicurezza, la si ama o la si detesta, perchè quelle unghie stridono sulla lavagna, fanno venire i brividi colpendo dove non avevamo intenzione di svelarci a nessuno.
Olga vive sicura del proprio amore ben equilibrato, con Mario forma una coppia di quelle che sanno ancora ridere insieme, eppure, appena lei ha girato lo sguardo, quello di lui è caduto su altre forme, su un’altra vita, più bella, più bionda, più giovane.
Olga resta sola, nell’abbrutimento del dolore, vede fantasmi dell’infanzia napoletana, di donne spettinate abbandonate, disperate, annegate…ma non è questo il punto cruciale del romanzo, non è l’incubo, nè la lamentela che fa grande il racconto, bensì la reazione allucinata, perversa e complessa della protagonista, che si pone le stese domande di Anna Karenina ma che reagisce in maniera feroce, aggressiva, sboccata.
Quello che sconvolge è la disanima lucida che Olga/Elena fa dei sentimenti, come è spaesante il livello zero che fa raggiungere all’amore che riesce a rendere mera casualità, sostanza schiumosa che ad un certo punto non lega più e non fa più le bolle.
Olga ha il vuoto intorno, quella terra bruciata che si crea intorno al disdicevole, quel cerchio di fuoco che si alimenta intorno all’imbarazzante scelta di parteggiare, e nessuno sta dalla parte dell’abbandono, tutti dalla parte di chi invece si è reinnamorato, di chi vive un nuovo amore che ringiovanisce e spruzza felicità come un olezzo di deodorante al mughetto.
Non c’è spiraglio nella narrazione di Elena Ferrante, che come sempre fa male, colpisce con il suo scalpellino di scrittrice misteriosa, ci costringe a guardarci intorno, a d allontanare la possibilità di divenire anche noi vuoto di senso, roba da accantonare, da gettare via dal balcone a capodanno, minestra riscaldata, abbaglio entusiastico della giovinezza che si infrange in minuscoli infinitesimali frammenti catarattosi che schizzano via impazziti per tagliarci il cuore, spezzarci ogni sicurezza, molestarci le notti, i giorni, i secondi che non hanno più pace se non in uno sbrindellarsi del se’ brutale e violento che non conosce rassegnazione.
Una lettura che fa male, consigliata a chi ha certezze talmente salde da poterci ballare su un tip tap con tanto di scarpetta con claquette di metallo incorporata.
Elena Ferrante, “ Cronache del mal d’amore”, E / O 2013
Giudizio: 4 / 5 – Amore molesto al cobalto

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback

- Dove comincia la notte (12)
- By Alessio Viola
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Dove comincia la notte

Viaggiando al termine della notte

“Dove comincia la notte” di Alessio Viola edito da qualche giorno da Rizzoli, narra del girone infernale in cui decide di cadere un particolare commissario di polizia, pieno di dubbi e incertezze, fuori dagli schemi. Lo scenario è Bari, città difficile, intelligente ma svogliata e soprattutto piena ... (continue)

“Dove comincia la notte” di Alessio Viola edito da qualche giorno da Rizzoli, narra del girone infernale in cui decide di cadere un particolare commissario di polizia, pieno di dubbi e incertezze, fuori dagli schemi. Lo scenario è Bari, città difficile, intelligente ma svogliata e soprattutto piena di segreti .
Il commissario Roberto De Angelis, si aggira ogni notte tra luci, lampioni, chioschi ambulanti di cibo fritto e stantio. Nelle notti umide dell’estate infinita di una Bari, ormai inchiodata al muro, che non può nascondersi, con le macchie di sangue giovane nelle fessure dei marciapiedi.Con i fardelli dei luoghi comuni, legati dalle tute in acetato tenute strette dal silenzio, omertoso e cieco. Ci inganna il poliziotto stanco che si aggira da mezzanotte alla sei alla ricerca di vodka al melone e di un affetto qualunque.
Ci ingannano il fumo, la paura, l’angoscia, la collusione con la malavita, quel sentirsi a proprio agio solo con le armi da fuoco o a tavola, quelle tavolate strafottenti e arroganti dove tutto perde valore, anche la buona compagnia. Dove ci si fa del male. Il bravo poliziotto, oppresso dalla paura , dai rimpianti s’immerge forse per noia nella notte buia, fianco a fianco di criminali, li guarda da vicino, per poi tornare a prendere aria. Risale ad una superficie, che non è una superficie ossigenata è comunque un altro strato dell’inferno. Ma c’inganna proprio la scissione “inconsapevole” tra la decadenza dei personaggi e quel flusso ininterrotto e vitale che è la scrittura di questo nostro autore. Tutte le contraddizioni, chiaroscuri, il rapporto conflittuale con quella sua dottoressa con una dichiarata dipendenza patologica.
Chissà perché poi, proprio un medico…un medico che ha bisogno di cure. Guarigione difficile per entrambi. Un amore che nessun esame diagnostico riesce ad evidenziare il male. Una tempesta di mare dove sospendere il giudizio. La fine o l’inizio del mondo, non si sa.
Roberto De Angelis pensa di spegnere per sempre con il vuoto della sua esistenza i lampioni del nostro elegante lungomare, dove è difficile che la luce che si diffonde non ti catturi per sempre.
Il lampionaio di Saint-Expupery, la cui mission è proprio quella, spegnere e riaccendere. “E’ la consegna…”
In realtà quel tipo di stile di scrittura sapiente e vissuta riaccende e sfavilla tra i flutti e sui parabrezza delle auto che ignare continuano a circolare su strade sempre uguali.
E’un lottatore, un po’ infantile che perde le forze e poi si rialza. Pieno di contraddizioni, disincantato ma anche capace di capovolgere ogni situazione.
E intorno a sé una marea di granchi dalle grosse chele in poca acqua asfittica, in vendita la domenica mattina accanto ad un chiringuito arroventato. Una prosa forte e generosa, centrata sul personaggio che ci accompagna, in apparenza nella città notturna, in realtà lo seguiamo nella sua crisi personale, dei valori, degli abbandoni. Una esigenza di mettere in ordine, quando non si può mettere in ordine la propria vita, si mette in ordine la città con i suoi aspetti delinquenziali atroci che altro non sono che il nostro doppio.
La storia è paragonabile ad una festa di carnevale, ma senza coriandoli. Solo maschere deformate, orrorifiche che il commissario tenta di imitare pur di salvarle. Un trasformista il De Angelis, lega il codino e via, con l’ego grande e grosso sul banco degli imputati, in perenne attesa di una efficace difesa.
Ringraziamo Viola per averci invitato alla festa noir e a tutti i coloro che posseggono chiavi e segreti della città auguriamo che sia un viaggio al termine della notte.
Alessio Viola, “Dove comincia la notte”, Rizzoli 2013
Giudizio:4.5 / 5- ingannevole è la notte

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- Mauro Rostagno (88)
- Prove tecniche per un mondo migliore
- By Giuseppe Lo Bocchiaro, Marco Rizzo, Nico Blunda
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Mauro Rostagno

La storia (incompleta) di Mauro

Ci sono storie che non si possono fermare. Storie che, insieme con il tempo, segnano la pelle di un Paese di rughe di tristezza. O di cicatrici. Ci sono storie che, come libri, hanno un inizio e una fine definiti, un autore, una sinossi precisa, protagonisti fissi. Storie che possono essere racchius ... (continue)

Ci sono storie che non si possono fermare. Storie che, insieme con il tempo, segnano la pelle di un Paese di rughe di tristezza. O di cicatrici. Ci sono storie che, come libri, hanno un inizio e una fine definiti, un autore, una sinossi precisa, protagonisti fissi. Storie che possono essere racchiuse tra due copertine, con tanto di colori e di titoli. Storie che, nel bene o nel male, è possibile leggere fino in fondo, per poi essere riposte nella biblioteca della memoria collettiva e condivisa.
E poi ci sono altre storie, più complesse. Storie monche. Storie tronche. Storie a metà. Storie a cui è stato tolto il diritto di avere pace. Storie come semirette partite da un punto A ma a cui non farà mai seguito un B. Storie in attesa indefinita. Storie precarie.
Sono storie che è più difficile scrivere. Perché ciò a cui tutti vogliono prestar orecchio è un racconto che preveda un’epifania, un epilogo, una risoluzione. Una storia che porti con sé un gran pianto, magari, che commuova, che emozioni, che muova al riso. Ma una storia incompleta no, quella solo chi ne fa parte ama raccontarla.
Ma la storia di Mauro Rostagno, una fine, non ce l’ha. Meglio, ha quello che tutti, chi più chi meno, sappiamo: la vetta drammatica, la punta tremenda della morte. Ha una data: 26 settembre 1988; ha due numeri: 7, come i colpi che l’hanno raggiunto a pochi metri dalla comunità Saman, di cui era l’anima pulsante; e 2011, come l’anno di riapertura del processo, a Trapani, per appurare chi e perché l’abbia voluto morto. Ha qualche nome: Adriano, Renato, Mara, Chicca, Monica, Maddalena. Forse appena qualcun altro di più. Ha, soprattutto, tante invasioni di campo, tante voci fuori dal coro che hanno provato a raccontarla a modo proprio. Ha svariati tentativi, addirittura, di riscrittura.
Proprio per questi motivi, storie come quella di Rostagno, sono difficili da raccontare. Specie se l’intento, poi, non è di affidarsi alle carte di un processo, agli articoli di un’emeroteca, ma è quello di parlare dell’uomo Rostagno, di Mauro, di narrare della sua vita che sintetizzava tante vite. Il rischio è di naufragare nell’indefinito o, peggio, nel già detto. Ci sono riusciti tre siciliani: Nico Blunda, Marco Rizzo e Giuseppe Lo Bocchiaro. Per Becco Giallo hanno realizzato “Mauro Rostagno. Prove tecniche per un mondo migliore”, un graphic novel insieme emozionale e lucido che ha il merito di aver riportato all’attenzione di un Paese smemorato la vicenda personale di un uomo complesso, in maniera nuova. Ovvero, attraverso tre colori che hanno segnato la sua vita: il rosso, quello degli anni di Lotta Continua, dell’amicizia con Adriano Sofri (un suo scritto apre il libro), delle lotte studentesche; l’arancione, quello della nascita di Saman; il bianco, quello del suo impegno contro la droga e dello scontro frontale contro la mafia siciliana.
Una biografia per immagini a 360°, che racconta due decenni d’Italia attraverso le parole, i gesti, le ribellioni, le riflessioni, il protagonismo, la partecipazione di un uomo incapace di arrendersi alla bruttura dell’ingiustizia.
Nico Blunda, Marco Rizzo, Giuseppe Lo Bocchiaro, “Mauro Rostagno”, 2012
Giudizio:3.5 / 5- Nuvole di pace

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- I lupi (15)
- By Ray Banks
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
I lupi

Vittime, non lo siamo tutti?

Provate a immaginare di essere nel cesto di una mongolfiera sgonfia, attaccata alla coda di un jet che sta picchiando, ali in fiamme, dritto nel mezzo di una palude popolata da alligatori. E voi lì, immobili, con il desiderio di morire seduta stante di crepacuore, ed invece obbligati da secchiate di ... (continue)

Provate a immaginare di essere nel cesto di una mongolfiera sgonfia, attaccata alla coda di un jet che sta picchiando, ali in fiamme, dritto nel mezzo di una palude popolata da alligatori. E voi lì, immobili, con il desiderio di morire seduta stante di crepacuore, ed invece obbligati da secchiate di terrore ed adrenalina a figurarvi le stanze dell’inferno, una per una, parete per parete, mattonella per mattonella, granello di polvere per granello di polvere. Provate a immaginare l’attimo esatto che separa il boato dello schianto dal primo morso della bestia, il gelo dell’ultimo urlo, l’estrema pisciata nei calzoni.
Se non avete fantasia, allora, fate un salto in libreria, in biblioteca, o ovunque diavolo si acquistino o si prestino libri e chiedete, espressamente, de “I lupi”, l’ultimo romanzo di Ray Banks, uno scozzese fuori dai gangheri, compare intimo di genie di dannati della penna, ammirato e osannato da tipacci alla Allan Guthrie e Matteo Strukul, curatore, tra le altre cose, della collana ‘Revolver’ di BD, che l’ha portato in Italia. Duecento e spara pagine di caffeina inchiostrata, “I lupi”. Un’esperienza traumatica capace di tener svegli, sveglissimi, anche quando la notte incombe e l’alleanza di palpebre e neuroni urla allo sciopero generale.
Questo di Banks è un noir allo stato brado, psicotico, ansiogeno. Una storia in cui rabbia e vendetta s’accoppiano in un’ammucchiata selvaggia. Protagonisti: Jimmy Cobb e Sean Farrell. Bullo inglese il primo, criminale irlandese il secondo. Due poco di buono accomunati dalla cattiva sorte di una vita finita in malora e tornati insieme dopo anni di lontananza per seguire le tracce di Nora, femme fatale che ha mollato Farrell di botto, rubandogli soldi, coca e vestiti. E, Nora, la troveranno presto: morta ammazzata, lacera come un cane messo sotto da un treno merci. Così, da cacciatori si scopriranno dunque prede, in balìa del tempo rutilante e pericolosamente incastrati nella tela fitta di un galeotto senza scrupoli che brama la loro pellaccia e che, pur di averla, è disposto a servirsi di ogni mezzo.
Corre e scorre, “I Lupi”. Sotto gli occhi, sotto le dita, nella testa. L’idioma di Banks, ossessivo e cruento come la capoccia operaia del martello di un fabbro nerboruto su un chiodo arrendevole, va di filato al cervello, come un sorso di gin vecchio due secoli iniettato per endovena. Un libro tarantolato, in moto continuo e imprevedibile. “I lupi” è come una partita a flipper nelle mani di un giocatore sadico; come una danza condotta da un robot in tilt; come una giostra affidata all’estemporaneità di un bambino iperattivo; come la lotta in aria tra due grifoni. Fermarsi è vietato.
Ray Banks, “ I lupi”, BD 2012
Giudizio: 4 / 5 – Vittime, non lo siamo tutti?

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- I sette pazzi (125)
- By Roberto Arlt
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
I sette pazzi

1 person find this helpful
Postriboli di tutti i Paesi, unitevi!

Allucinato, visionario, amaro, ironico, filosofico, depresso, lucido, intimo, rivoluzionario, profondo, logorroico, bizzarro, lacrimevole, sardonico, folle. A suo modo, politico. Si potrebbe andare avanti per ore, saltellando di aggettivazione in aggettivazione, nel gioco della campana di identifica ... (continue)

Allucinato, visionario, amaro, ironico, filosofico, depresso, lucido, intimo, rivoluzionario, profondo, logorroico, bizzarro, lacrimevole, sardonico, folle. A suo modo, politico. Si potrebbe andare avanti per ore, saltellando di aggettivazione in aggettivazione, nel gioco della campana di identificazione de “I sette pazzi”. Un titolo che parla, come la famosa bocca capitolina di Santa Maria in Cosmedin. Parla, e racconta di tutto un mondo il cui Dio è un letterato e fa di nome Robert Arlt. Un mondo scombussolato e bislacco, diviso a spicchi tra paralleli di miele e meridiani di fiele. Un mondo ossimorico, contrastato e contrastante, pieno di sogni infranti e di dolori vivi.
Un mondo la cui lancetta di misurazione del tempo si chiama Erdosain. Erdosain è un tipico esemplare letterario di protagonista non protagonista. Un piccolo uomo. Un nulla globale. Uno che subisce gli eventi, incapace di declinare la vita sulla scala delle sue volontà. Un perdente perso in sogni impossibili. Un inventore di ciarpame inutile, un detentore di brevetti falliti. Scaricato dalla consorte, umiliato sul lavoro dopo esser stato sorpreso a rubare, Erdosain entra a far parte di una scombinata combriccola di rivoluzionari, un carrozzone scassato di umanità varia che, sotto la linea politica dell’Astrologo, progetta la scalata al potere attraverso un’azione che muova dall’acquisizione di una catena di postriboli. Membri scelti del Politbjuro puttanesco, sono ufficiali sgangherati quali il Ruffiano Melanconico, Bromberg l’ebreo e il Cercatore d’Oro, tutti anelli originali e acciaccati della catena rivoluzionaria, tutti accomunati da un passato prossimo di normale infelicità.
“I sette pazzi” è un’opera scientifica, meglio psicologia, ancor più psicanalitica, quasi freudiana, un’istantanea in wide screen sulla follia umana. È come se il libro fosse la gabbia ed i suoi personaggi le cavie da laboratorio che la abitano, criceti affidati alle sollecitazioni del (leggermente svitato) professor Arlt. Che li studia e li monitora appuntando, di volta in volta, le reazioni dolorose e quelle orgogliose, i dubbi come i timori.
È qui, nella sua complessità che rasenta, a tratti, il cervellotico, il segreto di una delle opere cardini della letteratura argentina, pubblicata per la prima volta nel 1929 e reimportata in Italia, a fine 2012, dalla Minimum fax, collana Sur. Un testo visionario, politicamente attuale ed umanamente profondo. Un libro che, dietro il velo spesso di un paravento umoristico, cela un’enorme, diversissima stanza. Una di quelle tutte mensole e credenze, sulle e nelle quali si affollano recipienti di problematicità umana insieme sanguinose e delicata.
Robert Arlt, “I sette pazzi”, Sur 2012
Giudizio: 3.5 / 5 – Freud parla argentino

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | 1 feedback
- Il giostraio (4)
- By Francesco Patierno
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Il giostraio

Storia (inconcludente) di un mafioso

Sarà che da Francesco Patierno dopo l’esordio cinematografico di Pater Familias ci si aspettava molto di più. Sarà che lui, insieme a Mario Martone, Matteo Garrone e Antonio Capuano fa parte di quei registi napoletani che negli anni passati hanno saputo lasciare un segno nel cinema italiano dolente ... (continue)

Sarà che da Francesco Patierno dopo l’esordio cinematografico di Pater Familias ci si aspettava molto di più. Sarà che lui, insieme a Mario Martone, Matteo Garrone e Antonio Capuano fa parte di quei registi napoletani che negli anni passati hanno saputo lasciare un segno nel cinema italiano dolente come una coltellata, una scia rossa di sangue cattivo che si attacca agli occhi, una lettera scarlatta che faceva da bollino a film difficili, problematici, conturbanti, che andavano colpire nudità indifese scabrose ed incestuose, senza spiragli, senza epicità, immagini e storie crude sbattute con rabbia maestosa in faccia allo spettatore. Non è così per la scrittura, purtroppo.Con “Il giostraio”, libro che apre la collana “Neri” della casa editrice Caracò, Patierno fa non proprio uno scivolone, ma una piccola slittatina sicuramente si.
Tratto da una storia vera, quella dell’autista privato di Leoluca Bagarella, questo romanzo tanto meditato soffre di tante mancanze e di una certa fretta che si stenta a capire. Al di là del protagonista Michele Catania che ha il fascino di Michele Placido (sic!),tutta la storia resta come un moncherino male amputato a partire dal titolo. Una storia in cui tutti hanno un ruolo marginale, in cui nessuno si staglia con la verve di personaggio vero e proprio, tutto è lattiginoso, come la provincia marchigiana in cui è ambientato. Michele Catania ha deciso di collaborare con la giustizia, messo in programma di protezione approda in un paesino dove per caso avviene l’omicidio di un anziano. Punto. Non succede nulla se non qualche flashback confusionario sul passato da mafioso quasi inconsapevole, spettatore sprovveduto di omicidi, strangolamenti e minacce con qualche tentativo (forse riuscito) di salvare la vita a qualcuno.
Ci dispiace, ma non è convincente questa banalità del bene, non ci piace questo Perlasca/ Schindler mafioso, soprattutto quando ricorda con malcelata malinconia il padrino che gli insegna a suonare un pianoforte a coda, o quando descrive un pic nic con Bernardo Provenzano, Giovanni Brusca e Bagarella, in scene bucoliche da innocente pasquetta. E non ci piacciono i nomignoli, che idicano una estrema confidenza, i vezzeggiativi che vogliono restituire umanità a chi di umanità difetta non poco.
Non ci piace, e non ci convince e non si riesce ad empatizzare.
Peccato per Patierno che farà meglio a tornare a far cinema.
Francesco Patierno, “Il giostraio”, Caracò 2012
Giudizio: 2.5 /5 – Raffazzonato

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback

- Mille cretini (53)
- By Quim Monzó
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Mille cretini

Cretinitudini

Maria si rifiuta di diventare madre dando caustiche risposte al povero Gabriele. Una donna rimasta vedova, o forse semplicemente tradita da un marito sicuramente terribile, pur di liberarsi dii lui e di tutto quello che li legava, organizza un energica eliminazione punto per punto di oggetti, indum ... (continue)

Maria si rifiuta di diventare madre dando caustiche risposte al povero Gabriele. Una donna rimasta vedova, o forse semplicemente tradita da un marito sicuramente terribile, pur di liberarsi dii lui e di tutto quello che li legava, organizza un energica eliminazione punto per punto di oggetti, indumenti, foto, fino ad arrivare alla eliminazione anche di se stessa. Un principe con tanto di panta collant si cimenta in folli amoreggiamenti con la sua frigida e forse morta Cenerentola. Un papà en travestie col rossetto sbavato invecchia in una casa di cura tra gli occhieggiamenti maliziosi e forse dolci degli altri ottuagenari. Un latin lover sogna bordelli degni dell’ultimo Kubrick, un ragazzo si affaccia alla finestra e vede Clark Kent che si cambia le mutande rosse del costume da Super Man.
Quim Monzò, scrittore amatissimo in Spagna, con “Mille cretini”, edito da Marcos y Marcos, scrive un libro di ssurdità in cui non si sa mai a chi dare ascolto. Certo nessuno è perfetto, ma i protagonisti di queste storie che hanno inceppato l’ingranaggio di ogni rotella. Diciannove racconti tenuti insieme dal filo conduttore della cretinaggine o delle assurdità, cretini incredibilmente soli, al riparo delle proprie fantasie più sbilenche sotto una enorme ombrello pieno di buchi e rattoppi, più fori a dire al vero che parti intere, fori da cui si vedono le manie, i tic, le paranoie, le meschinità, i retropensieri più assurdi, come quello dell’uomo che sposa la fidanzata di tanti anni prima solo perchè scopre che sta per morire, poi lei non muore, ed è tutta un’altra storia. Monzò non fa un elogio del cretino, ma nemmeno lo insulta, semplicemete lo mette in pagina, lo rende racconto nella più disarmante semplicità, tanto semplici che sembra di conoscerli questi strampalati oppure di incontrarli in treno quasi ogni mattina, col loro chiacchiericcio che snerva e distrae.
Peccato per l’accesso di non sense che da un generale senso di incompiutezza e lascia, alla fine della lettura con uno strano senso di non so che, forse, rincretinimento.
Quim Monzo, “Mille cretini”, Marcos y Marcos 2012
Giudizio:2.5 / 5 – un pò più cretini, grazie

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- Storia di un gatto e del topo che diventò suo amico (1275)
- By Luis Sepulveda
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Storia di un gatto e del topo che diventò suo amico

Nel regno di Sepulveda non si vola soli

Un uomo – capita – può essere uno scrittore. Uno scrittore – capita – può essere un bravo scrittore. Un bravo scrittore può nella sua vita – capita – avere una buona idea. Dalla buona idea dello scrittore – capita – possono nascere bei romanzi. Quello che non capita – mai, se non all’originale – è a ... (continue)

Un uomo – capita – può essere uno scrittore. Uno scrittore – capita – può essere un bravo scrittore. Un bravo scrittore può nella sua vita – capita – avere una buona idea. Dalla buona idea dello scrittore – capita – possono nascere bei romanzi. Quello che non capita – mai, se non all’originale – è avere due Luis Sepulveda. Perché i prestidigitatori sono tanti, altrettanti gli illusionisti e ancor più i ciarlatani. Ma ad essere maghi, veri maghi, sono solo in pochi. E Sepulveda è un Maestro di magia. Uno di quelli che utilizza la penna per bacchetta e che, con questa, tocca il tempo per trasformarlo in unicità. Che sa combinare bellezza e sostanza, delicatezza e impegno.
Una fabbrica di parole belle e di storie memorabili, Sepulveda. Una fabbrica di parole belle e vicende memorabili, “Storia di un gatto e del topo che diventò suo amico”, l’ultimo, attesissimo, suo libro, datato novembre 2012 ed importato in Italia, come consuetudine, da Guanda. Una favola moderna con punte da lucciconi, che racconta le vicende di Mix, un gattone nero dal petto bianco, che ha per umano Max. Max e Mix sono cresciuti insieme. Mix ha sempre seguito Max. Max ha sempre capito Mix, assecondate le sue brame feline, concessegli le libertà istintuali proprie di un gatto. Il rapporto tra due è così forte che, anche quando Max abbandona la casa genitoriale per trasferirsi a Monaco di Baviera, Mix lo segue. Certo, i sacrifici da fare sono tanti. C’è, soprattutto, da abituarsi alla solitudine dei lunghi giorni in casa, acuiti dai problemi fisici della vecchiaia felina. Poi, un giorno, un rumore improvviso nell’angolo di una libreria, regala a Mix il calore di una nuova amicizia. Al duo si aggiunge Mex, un topolino messicano un po’ logorroico, vagamente fifone e sempre affamato. Mex diventa per Mix occhi e ali; Mix per Mex, un vecchio, fedele destriero. Su entrambi, l’affetto di Max e un’amicizia che oltrepassa tutti gli steccati della diversità.
“Storia di un gatto e del topo che diventò suo amico” è infatti una piccola grande metafora letteraria, un inno armonioso alla differenza. È la dolcezza che t’assale. È lieve, della stessa leggerezza volante delle nuvole. È rilassante, di quella quieta e sublime calma propria del mare nelle aurore agostane senza vento. È positivo, come un segno ‘più’ tratteggiato sull’anima. È una storia potente e sorridente, una storia emozionante, coinvolgente, commovente ma non zuccherina, non lacrimevole. Una lunga filastrocca d’amicizia e diversità. Una di quelle filastrocche ‘da 0 a 99 anni’, che i nonni possono leggere ai nipotini prima della nanna, ma che i nipotini possono ancor più facilmente raccontare ai nonni. Un libro senza tempo, come già lo era stato “Storia di una gabbianella e del gatto che le insegnò a volare”, destinato a diventare un classico.
Luis Sepulveda, “Storia del gatto e del topo che diventò suo amico”, Guanda 2012
Giudizio: 4.5 /5 – Vola solo chi osa farlo…

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- Le storie di Bimba (7)
- By Teresa Petruzzelli
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Le storie di Bimba

Sostiene Bimba

Al circo Fagiano c’è il fiandrone leporino, lo slurpone della Lapponia, la paglia e la cacca di elefante. Nel mare profondo c’è un relitto, il pesce gatto e le seppie antipatiche. E c’è Bimba che corre, scappa sdrucciola e si infanga, si affanna grida per farsi sentire, assaggia le cose, le aspira, ... (continue)

Al circo Fagiano c’è il fiandrone leporino, lo slurpone della Lapponia, la paglia e la cacca di elefante. Nel mare profondo c’è un relitto, il pesce gatto e le seppie antipatiche. E c’è Bimba che corre, scappa sdrucciola e si infanga, si affanna grida per farsi sentire, assaggia le cose, le aspira, va sott’acqua e sottoterra, parla con i venditori ambulanti e con i vigili innamorati. Riccioli biondi, cappottino rosso e borsetta di plastica a tracolla, Bimba è l’essenza creativa e strabiliante che molti adulti hanno messso in congelatore come si fa con le provviste, con la carne e con gli ortaggi che non sono di stagione, poi, l’hanno dimenticata li e quando hanno provato a scongelarla, l’hanno ritrovata in poltiglia, perchè si sa, la bellezza del mondo non si può mettere da parte e conservare come le rape per fare le orecchiette il 15 agosto, la bellezza si vive, si assapora, si respira quando c’è, si prende al volo, come l’ultimo metrò di Francois Truffaut. Tra questi sedicenti adulti “conservatori” per fortuna non compare Teresa Petruzzelli, madre creatrice di “Le storie di Bimba” edito da Progedit che riesce ad impadronirsi della penna come di un giocattolo di quelli fatti a mano, come una trottola che girando girando e girando mischia i colori e diventa rossa, come il cappotto di Bimba, rosso come il cielo che di sera fa pensare ad un nuovo giorno di giochi. Nelle storie di Bimba c’è la dilatazione del tempo tipica del sogno, c’è la percezione delle ore che è anche lei bambina, e c’è uno spazio immaginario e sconfinato come quello dei nascondigli del nascondino.
E c’è il dono, ai musi lunghi degli adulti Bimba contrappone un atto psicomagico, un temperino al fante che ha dimenticato gli amici e sa solo rispettare ordini militareschi, così potrà scrivere e donare parole invece di farsi solo ascoltare, la sua voce stentorea potrà diventare inchiostro prezioso. Al donnone in pantacollant del circo Fagiano, che lava pavimenti zozzi con acqua ancora più zozza regala un pettine senza denti che fa allungare e accorciare i capelli a piacimento, per cambiare qualcosa in una vita di straccio e routine.
Ad Abbozzolato che vive sottoterra e ha dimenticato le parole porta un panino ancora caldo che ha l’odore delle cose belle della vita, che fa tornare la voglia di assaporare la luce, gli odori, e Abbozzolato le racconta una storia, di signorine ottuagenarie con pistole di madreperla nascoste sotto la vestaglia di seta, di mille bambini che sanno contarsi da soli, di un mondo che Bimba conosce con la penna di Teresa Petruzzelli, magica scrittrice del surreale bambinesco, della stravaganza colorata, che sa mettere insieme righe, quadrettoni, pois, fiori e maculato, psicomagia, periferie per gente sola e città a misura di nessuno e farne un gran bel quadro fauve ed iperrealista, di bambino e adulto che dipingono insieme.
Teresa Petruzzelli, “Le storie di Bimba”, Progedit 2009
Giudizio: 5 / 5 – bambinitudine al potere

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- Lo sport del doping (26)
- Chi lo subisce, chi lo combatte
- By Alessandro Donati
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Lo sport del doping

Trent'anni di anormale ingiustizia

“Lo sport del doping”. Pagina 7. Introduzione di Sandro Donati a se stesso. Poche battute, qualche capoverso, le prime parole. Poi questo: “dovevo decidere se provare a scrivere un buon manuale […] oppure dare alle pagine un’anima”. Premessa insolita per un saggista che vuole limitarsi a narrare una ... (continue)

“Lo sport del doping”. Pagina 7. Introduzione di Sandro Donati a se stesso. Poche battute, qualche capoverso, le prime parole. Poi questo: “dovevo decidere se provare a scrivere un buon manuale […] oppure dare alle pagine un’anima”. Premessa insolita per un saggista che vuole limitarsi a narrare una storia. Premessa quasi normale, al contrario, se quel saggista non è uno scrittore. Per lo meno, non uno come gli altri. Ma, appunto, si chiama Sandro Donati. Come dire: uno che sta allo sport come Berlinguer sta alla politica. Appassionato fino al midollo, e, nella passione, incapace di rassegnarsi alle storture. Un moralizzatore, uno dell’etica prima di ogni cosa, uno che “lo sport sangue e sudore”.
Così, stante il parametro fissato dall’autore, “Lo sport del doping” (Edizioni Gruppo Abele, 2012) – e qui torniamo all’inizio – è la somma di 300 parti di anima. Un’anima sanguinolenta, tormentata, castigata, rabbiosa, desolata, combattiva, indomabile. Un’anima narrante trent’anni di una storia ingiustissima che coincide con una discreta fetta della parte peggiore dello sport tricolore. Donati smaschera tutta l’apparenza posticcia di un sistema fragile come un castello di carte, costrutto di plastica e cartoncino esteticamente solido ma dallo scheletro artefatto. Così, nelle sue parole, si schiudono all’Italia storie di stelle apparentemente brillantissime ed invece appannate; di imprese apparentemente mirabolanti ed invece pompate; di uomini apparentemente geniali ed invece truffaldini; di ére apparentemente gloriose ed invece falsificate.
Il mondo (dello sport) descritto da Donati è un mondo di (a)normale e (in)solita ingiustizia. Un mondo in cui controllori e controllati recitano a tema il copione dell’antisportività. Un mondo illuminato dal lugubre sole dell’imbroglio, del tarocco, del posticcio, dove i risultati sono scritti a tavolino (come nel caso del bronzo elargito al saltatore in lungo Giovanni Evangelisti, correva l’anno 1986) o, peggio, nei laboratori medici, dove non c’è competizione, dove non ci sono eguali, ma “più eguali di altri”. Un mondo dove non v’è possibilità di scelta, dove l’imperativo obbligato è la vittoria ma dove la vittoria non è figlia del lavoro, bensì corre sulle gambe di farmaci. Un gigantesco far west, terra di tutti e di nessuno, sulle cui sabbie l’illecito diventa lecito.
Nessuno più di Donati quel mondo, con un occhio particolare sul continente atletica leggera, ha provato a rivoltarlo. Negli anni – e lo racconta – si è schierato da una parte della barricata. E da quella, spesso in solitudine, osteggiato dai media, dai circoli medici, dalla politica, dai gruppi e dagli stessi vertici sportivi, ha lanciato sassi contro il Coni e le federazioni, in un’intifada legalitaria furente e dannatamente appassionata. Le sue lotte sono state e sono lotte per la dignità, volte a restituire credito laddove ormai credito non ce n’è più.
Alessandro Donati, “Lo sport del doping. Chi lo subisce, chi lo combatte”, Edizioni Gruppo Abele 2012
Giudizio: 3.5 / 5 – Campioni ingloriosi

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback
- Il castigo di Attila (25)
- Calcio, scommesse e camorra: la seconda indagine del commissario pugile
- By Paolo Foschi
- Finished
  
  Review
- Add...
  - My Shelf
  - Wish List
Il castigo di Attila

Dove passa Attila...

Rocco Graziano è giovane, bello, talentuoso. Rocco Graziano ha successo. A Rocco Graziano piace ostentare la sua ricchezza. Di ricchezza – e di donne – Rocco Graziano non ne ha mai abbastanza. Rocco Graziano è un asso, nel suo campo. Portiere affermato di una Roma vincente, quella di sponda gialloro ... (continue)

Rocco Graziano è giovane, bello, talentuoso. Rocco Graziano ha successo. A Rocco Graziano piace ostentare la sua ricchezza. Di ricchezza – e di donne – Rocco Graziano non ne ha mai abbastanza. Rocco Graziano è un asso, nel suo campo. Portiere affermato di una Roma vincente, quella di sponda giallorossa. Rocco Graziano è uno che, con tutta la grazia delle sue mani, dispensa sogni alle platee. Le sue parate non sono parate come le altre. Una, in particolare, alla squadra capitolina è valsa la vittoria della Champions League. Così, se Rocco Graziano ama Roma (e ama la Roma), Roma ama Rocco Graziano. Ma quando, pochi giorni dopo il successo europeo, viene trovato in fin di vita nella sua villa a Casal Palocco, attorno a lui e alle sue imprese si proiettano ombre inquietanti. Quelle di personaggi chiacchierati come Isidoro Falanga, ruspante imprenditore campano in odor di mafia e con le mani in pasta nelle scommesse che contano; quelle di politici onnipotenti come Aurelio Vichi; quelle di donnette penose come Fefé, di donnoni potenti come Angela Maria Coripelli, o di ragazze derise e complicate come Ludovica.
In questo mare umano di veline, femmine gelose e scommettitori incazzati, si muove, costipato e vagamente goffo, il commissario – pugile Igor Attila. Uno complicato, Attila. Un poliziotto dalla vita scombinata, scorbutico e problematico, tormentato da una storia d’amore perennemente irrisolta e crocifisso al legno di un passato di sconfitte. Un insofferente alle ingiustizie, un essenziale nei modi. Uno i cui tempi non sempre corrispondono con quelli della burocrazia tribunalizia italica, che rifiuta la possibilità di sbagliare, che sfoga la rabbia nell’adrenalina dei pugni.
Tutto questo, e una caterva di più, è “Il castigo di Attila”. Ovvero, opera seconda del giornalista del Corsera Paolo Foschi e indagine seconda dello sbirro combattente. Un giallo con abbondanti venature noir, “Il castigo di Attila”. Essenzialmente e puramente, un romanzo. Che, però, secondo le leggi imposte da sua eccellenza il noir, sa mascherarsi anche da altro: una scusa per parlare della muffa che s’annida tra le celle bianche e nere di quel frutto appassito che ci si ostina a chiamare ‘pallone’; un pretesto per approfondire le marce e stanche dinamiche sociali del jet set calcistico; una scintilla di carta finalizzata ad illuminare di luce un mondo – quello del calcio – ridotto alla pantomima di se stesso, simulacro di quello che si immagina possa essere e che, forse, un tempo è stato.
Soprattutto, il palcoscenico letterario di Igor Attila. Personaggio capace di apici di genio investigativo come di rimbrotti maschilisti e banalità musicali. Profondo, come solo i perdenti possono esserlo. Ma, insieme, tenace, come solo i vincenti sanno esserlo. Una figura a metà tra un Tex Willer in salsa tiburtina e un Salvo Montalbano de noandri, tanto sardonico e burbero quanto risolutivo e verace. Uno che si impara a volere bene, con cui si empatizza, per il quale si prova finanche pena. Nella gioia. E nel dolore.
Paolo Foschi, “Il castigo di Attila”, E/O 2012
Giudizio:3 / 5 _ waiting for…

Is this helpful?

— Apr 1, 2013 | Add your feedback