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- Il signore delle anime (679)
- By Irene Nemirovsky
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Il signore delle anime

Il diavolo cita Freud

I romanzi di Irène Némirovsky hanno la particolarità che sembrano appena usciti dalla penna dello scrittore alla moda, che denuncia la società in cui vive, che mette alla berlina vizi e difetti, e invece sono scritti negli anni Trenta del Novecento. Allora un primo pensiero è che davvero l’uomo non ... (continue)

I romanzi di Irène Némirovsky hanno la particolarità che sembrano appena usciti dalla penna dello scrittore alla moda, che denuncia la società in cui vive, che mette alla berlina vizi e difetti, e invece sono scritti negli anni Trenta del Novecento. Allora un primo pensiero è che davvero l’uomo non cambia mai, che davvero il pensiero egocentrico rimane il medesimo, che davvero la cosiddetta “buona” società si è sempre fondata sul lusso esibito, sull’esteriorità ad ogni costo, sulla moda effimera che dura il tempo di un battito d’ali.
Proprio in quegli anni bui in cui l’Europa era immersa nelle dittature, la psicoanalisi freudiana ha avuto il suo momento glorioso oltre che di seri studi e di riflessioni accurate, anche di cura alla moda: tutti si inventavano nevrosi e patologie pur di poter dire di “essere in analisi”.
Ed ecco che la penna caustica della Némirovsky sa mettere alla gogna quel mondo dipinto, falso, ipocrita e si inventa un medico emigrato, un levantino venuto su dal nulla, che tramite espedienti più o meno leciti riesce a laurearsi in medicina a Parigi. Dalle prime pagine di questo romanzo la figura di Dario Asfar si delinea immediatamente: medico senza scrupoli, pronto ai ricatti e alle manipolazioni, senza un rigore morale, egli punta dritto al suo obiettivo senza mai guardarsi indietro, senza rimpianti, usando a proprio piacimento chiunque si trovi sulla sua strada.
Giocando sulla debolezza e sulla fragilità emotiva dei suoi pazienti egli si inventa un metodo di analisi psicologica che invece di rendere il paziente autonomo e libero, lo lega a sé in maniera simbiotica, per garantirgli la tanto agognata e necessaria ricchezza.
In una rovinosa parabola egli ascende all’empireo della buona società in maniera autodistruttiva e lesiva della dignità altrui, arrivando a dichiarare pazzo e a rinchiudere un industriale, per poi indurlo con l’inganno al suicidio.
Un romanzo spietato, duro, senza mai spiragli di luce o di positività. Uno sguardo nell’abisso di abiezione di un cuore umano senza sentimenti, senza pietà, senza dignità.
Irène Némirovsky, “Il signore delle anime”, Adelphi 2011
Giudizio: 3,5 / 5 – Spietato

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— Nov 7, 2011 | Add your feedback
- Il tribunale delle anime (2366)
- By Donato Carrisi
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Il tribunale delle anime

Le ombre della giustizia

Pioggia, notte, mistero. Quattro ragazze uccise, un’altra rapita, feticci abbandonati sulla mensola di un apparente aspirante suicida. Sacerdoti, poliziotti, Interpol, investigatori ed una pista che giunge dritta dal Medioevo: la Paenitentiaria Apostolica (che esiste ancora ed ha anche un sito inter ... (continue)

Pioggia, notte, mistero. Quattro ragazze uccise, un’altra rapita, feticci abbandonati sulla mensola di un apparente aspirante suicida. Sacerdoti, poliziotti, Interpol, investigatori ed una pista che giunge dritta dal Medioevo: la Paenitentiaria Apostolica (che esiste ancora ed ha anche un sito internet). Giustieri o benefattori? Di sicuro, scatole di carne custodi di millenari segreti, porte umane del male, vite sospese fra la luce e le tenebre, immerse nell’ombra. Sono loro i protettori di un’antica ed oscura sapienza. Setta interna alla Santa Sede, poi silenziata e messa a riposo dopo il Vaticano II, si occupava di raccogliere e di giudicare i peccati mortali, per vagliare le possibilità d’assoluzione: un “tribunale delle anime”. Persone per cui il confine tra bene e male è tanto elastico e molle, da averli posti un po’ di qui ed un po’ di lì, a cavallo tra l’onnipotenza ed il dolore. Fra loro, c’è chi sfugge alle reti del controllo. E gioca con i segreti, mette in contatto vecchie vittime con vecchi carnefici, rovesciando il tavolo e puntando ad ingenerare odi e catene di sangue.
Tutto inizia da Lara, studentessa d’architettura scomparsa nel nulla, rapita ed imprigionata, cui non resta molto tempo da vivere. Salvarla è dovere di Marcus, un penitenziere il cui passato è affogato di scuro, rimosso dopo un incidente subito a Praga un anno prima. Unico indizio: una cicatrice vistosa sulla tempia sinistra, ed un incubo ricorrente, che gli restituisce, a stille, quella vita che non ha più. Ma chi è veramente Marcus? Cosa rappresenta? Il bene, il male o entrambe le cose? Il suo talento è vagliare le anomalie presenti su ogni luogo di morte. Scovarle, entravi dentro fino ad impersonare la vita delle persone cui sono appartenuti.
Come lui, anche Sandra Vega, fotorilevatrice della Polizia Scientifica, ha il sesto senso che si drizza giusto di fronte a ciò che non quadra. Dettagli. Anomalie. Mai coincidenze. La sua vita era una vita normale, prima della morte di suo marito David, fotoreporter ucciso durante una misteriosa inchiesta che stava portando avanti nella Capitale. Chi ha ucciso David? E cosa rappresentano quelle foto che lui ha voluto lasciare alla moglie?
In una caccia all’indizio inquadrata in una Roma molto simile a quella descritta da Dan Brown in “Angeli e Demoni”, sta tutto il plot de “Il Tribunale delle anime”, secondo libro di Donato Carrisi (il suo primo romanzo, “Il Suggeritore” ebbe, nel 2008, un successo al limite del clamoroso), edito da Longanesi proprio in questo 2011. Un’opera mozzafiato ed intrigante, rapida alla lettura quanto coinvolgente. Fantastiche le ambientazioni, quasi mistiche le descrizioni dei luoghi che vanno e tornano con fare rutilante. Un libro che scombussola con spudorata voluttà, stracarico di salti temporali e fisici. Che sputa in faccia tutta la crudeltà di cui è possibile l’uomo. Avvolge, “Il Tribunale delle anime”. Smettere di leggerlo è impossibile. Si spera sempre che dietro una pagina ce ne sia un’altra ancora. Non certo opera impegnata, ma un thriller ben scritto, a tratti claustrofico, a tratti agorafobico, che, se non può rinunciare, di tanto in tanto, d’appoggiarsi ai canovacci che tipicizzano il genere (la cruenza, la corsa contro il tempo, il detective rude, la poliziotta emancipata), è pur ricco di trovate e sempre logico nella consequenzialità. Il successo, d’altronde, non mente. E se il pugliese Carrisi, oggi, è un nome dopo un sol libro, significherà anche qualcosa.
Donato Carrisi, “Il tribunale delle anime”, Longanesi 2011
Giudizio: 3 / 5 – Non ve ne pentirete

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— Nov 7, 2011 | Add your feedback
- Questa terra è la mia terra (338)
- By Woody Guthrie
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Questa terra è la mia terra

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Manifesto popolare americano

CI sono voluti tre decenni prima che l’Italia potesse rileggere, finalmente e definitivamente, la versione completa di “Questa terra è la mia terra”, formidabile romanzone del cantautore militante statunitense Woody Guthrie. Nel 1977, c’aveva provato la Savelli che, però, dovette fare i conti con la ... (continue)

CI sono voluti tre decenni prima che l’Italia potesse rileggere, finalmente e definitivamente, la versione completa di “Questa terra è la mia terra”, formidabile romanzone del cantautore militante statunitense Woody Guthrie. Nel 1977, c’aveva provato la Savelli che, però, dovette fare i conti con la Dc ed il perbenismo. Il ritorno sugli scaffali datato 2011 è merito della casa editrice Marcos Y Marcos, che ne ha fatto un volume contenuto nel prezzo e nel formato senza censure e senza tagli. Un lavoro di una valenza storico-culturale con pochi precendenti in Italia. “Questa terra è la mia terra”, d’altronde, non è un libro come tanti. Non è un libro come gli altri. Non dice ciò che gli altri dicono con le parole con cui gli altri lo dicono. Certo, in un qualche modo trova riscontro nel country e nel folk a stelle e strisce, nei testi di Dylan e di Springsteen, finanche nelle pagine di Kerouac e di Rogers e di Whitman. Ma “Bound for Glory”, questo il titolo originale, ha un sentire in più. Ha una portata emotiva che nasce dalla sostanziale incapacità di Guthrie ad immedesimarsi nelle vesti dello scrittore.
“Questa terra è la mia terra”, in realtà, è solo una biografia romanzata. Un testo di narrativa spuria, un portolano esistenziale, in cui gli approdi sono i vari stadi della vita di un bambino che si fa ragazzo e di un ragazzo che si fa uomo. Un lungo viaggio, che inizia su un treno e si conclude su un altro treno. E quando, in un romanzo così lungo, ambientazione iniziale ed ambientazione finale si toccano fino a coincidere, ci sono due soli casi in cui si finisca per goderne la bellezza: o in quanto classico, adagiato sul suo letto di costrizioni letterarie sottili, talmente raffinate da doverne per necessità osannare l’essenza; oppure in quanto suo opposto, dunque conato di senzazioni forti e di poesia sporca. Questo secondo, è il caso del testo dell’eccelso Guthrie.
Un lavoro militante, un manifesto degli sfruttati, buono per manifestazioni sindacali di quelle potenti ed affollate, la pietra miliare di un’epopea popolare degno del miglior “Germinal”. Come di fronte all’ultimo respiro, Guthrie descrive senza controllo tutta la sua vita di sofferenze. Dall’infanzia agiata alle vicissitudini familiari, il fallimento del padre, la follia autolesionistica della madre, la morte della sorella. Soprattutto, la povertà, la pioggia, il carbone, il petrolio, la crisi e tanto tanto freddo nelle ossa. Freddo scolpito nell’anima dai vagoni frigo di treni merci che, nei Venti, nei Trenta e nei Quaranta scarrozzavano uomini e robaccia da una parte all’altra dell’America. Eppure, è nella miseria che Guthrie il vagabondo conosce l’arte della dignità e la cifra della condivisione. E’ nelle puttane, negli avventori dei saloon, negli imbroglioni, nei rissosi ubriaconi di quartiere, nei ruffiani e nei giocatori d’azzardo, negli affaristi e negli imbonitori che le sue dita si prolungano nelle corde di una chitarra. Per loro e di loro canta. Rende musica le loro parole, armonia le loro infime azioni.
Con lo scorrere delle pagine, Guthrie cambia spesso registro. Una volta umile ed un’altra rabbioso, una volta delicato (specie nella parti in cui parla della madre, quasi intorpidito da un dolore che non si rassegna alla sue fine), ed ancora rancoroso e poi ironico. Guthrie è come un fiume in piena. Non conosce le regole, non ha argini. E se le conosce le frantuma, per tracimare, dalla letteratura, nella sua personale interpretazione della letteratura. Il risultato è un lunghissimo canto di libertà, pagine fitte di fame, sature di filosofeggiamenti da pochi spiccioli, di riflessioni a buon mercato regalate con discreto incedere fra uno sputo di tabacco ed una bestemmia a voce roca. Sono memorabili le descrizioni delle risse, schiaffi e pugni e calci da orbi prima di una tregua che chissà quanto durerà. Restano impresse, come fotografie indelebili, anche le polaroid che scatta dei paesaggi: Texas, California, Illinois, Oklahoma.
“Questa terra è la mia terra” è un libro che trasuda popolo, tracima del bagliore degli ultimi. Un libro volutamente schierato a difesa dello slum e contro il capitale. Un tentativo di dar forma alla liberazione attraverso una sperimentazione letteraria che anticipa e supera la Beat generation. Un canto di libertà contro l’oppressione. Comunista, certo. Come Comunista era Guthrie. Un libro politico che politicamente va letto. D’altronde, che siate di destra o di sinistra, guthriani o non guthriani, pallidi o negri, silenziosi o rumorosi, cavalli o bulloni, “Bound for Glory” non potrà non rivoltarvi i sensi come calzini sporchi. Già, perché, come la mano di una massaia impertinente, è invasivo, oltre che contagioso. E’ sufficiente sfiorarne le pagine, goderne l’odore, abbagliarsi della copertina per ammalarsene irrimediabilmente. Non è un libro che piace, è un libro che prende. E, alla fine, o lo si ama, o lo si odia.
Woody Guthrie, “Questa terra è la mia terra”, Marcos y Marcos 2011
Giudizio: 4.5 / 5 – Monumento popolare

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— Oct 29, 2011 | Add your feedback
- Una pace perfetta (384)
- By Amos Oz
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Una pace perfetta

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Adolescenti inquieti

Affrontare un libro di Amos Oz richiede tempo e pazienza, un tempo anche di meditazione, di silenzio e di ascolto. Perché i testi di Oz sono difficili, intervallati da più voci, da quelle tante voci e culture e lingue che formano lo Stato di Israele, questo Paese così particolare, sorto dalle ceneri ... (continue)

Affrontare un libro di Amos Oz richiede tempo e pazienza, un tempo anche di meditazione, di silenzio e di ascolto. Perché i testi di Oz sono difficili, intervallati da più voci, da quelle tante voci e culture e lingue che formano lo Stato di Israele, questo Paese così particolare, sorto dalle ceneri e dalle distruzioni, nato sgomitando e procurando dolore, prima di tutto a se stesso, con questa sua gestazione lunga, faticosa ed estremamente complessa, e non ancora terminata.
E in fondo in questo suo “Una pace perfetta” si parla di nascite, tante quante sono i suoi numerosi attori. All’inizio si è tentati di pensare che il protagonista sia Yonatan, ragazzo nato e cresciuto in un kibbutz, giovane indolente e ribelle, alla ricerca di quel sé distorto e confuso, chiuso tra le quattro pareti del piccolo villaggio, che aspira alla libertà, a un viaggio oltre i confini, oltre al dolore sordo di cui non è nemmeno pienamente consapevole. In realtà, poi, si coglie come una percezione di altrimenti e ci si rende conto che le tante voci che compongono questo bellissimo romanzo sono le vere protagoniste. Le voci: questi pensieri vaghi, indistinti, mobili, come la sabbia del deserto che ricopre tutto, soprattutto i sentimenti.
Si parla di dolore, in questo libro, di un dolore indistinto e confuso, di un dolore colpevole e pieno, che riempie di sé ogni momento della giornata, ogni alba e ogni tramonto, ogni profumo, e ogni attesa. Yonatan soffre, e non sa nemmeno lui cosa lo renda così triste, apatico, depresso, scostante, deluso. Non ha confini e nemmeno li cerca. Però vuole fuggire da questo ambiente ristretto e chiuso, dalla moglie non amata, fredda come un cadavere, dai genitori opprimenti e incombenti, onnipotenti. E vuole fuggire dall’inverno freddo, piovoso e fangoso, prima che un gesto disperato non lo ponga alla berlina, come ha fatto il suo forse vero padre, prima che lui nascesse, incapace persino di uccidere davvero. Quando nel kibbutz arriva Azariah, giovanissimo profugo russo dalle mille peripezie, orfano, logorroico, ridicolo, bisognoso di affetto e di attenzioni, Yonatan si rilassa: ha trovato un sostituto per il suo letto e per le sbadate attenzioni di Rimona, sua moglie, dolce e svagata ragazza, immersa nel dolore per la morte della loro bambina.
E così Yonatan parte alla ricerca della sua libertà. E così il kibbutz si scuote dal torpore e rimette in moto forze ed energie. Un piccolo evento come la sparizione di Yonatan, che sarebbe potuta passare sotto silenzio nel rispetto delle sue dichiarate intenzioni, fa da spinta propulsiva per un rinnovamento generale, per un ripensamento di se stesso, sull’onda emotiva che la fuga del ragazzo ha creato.
Gli adolescenti sono inquieti perché ancora non sanno chi sono e chi vogliono essere, e si ribellano e si disperano e ambiscono a un posto che sia solo il loro, in cui potersi esprimere e dichiarare. Ebbene, in questo romanzo adolescente è Yonatan, e Azariah, e Rimona e Udi e Eitan (i giovani del kibbutz), ma adolescente è anche lo spirito che pervade lo Stato di Israele, ribelle e incostante, indeciso e distruttivo.
Oz non va letto pensando di poter capire subito tutto. Va letto come un racconto orale, con il narratore che si mette a fare le voci diverse per ogni protagonista, va letto nel vento e nella pioggia, che smorzano le grida e i sussulti, va letto sotto le coperte per non farsi troppo male, va letto adagio, immergendosi tra il pianto e il dolore di chi non ha più voce.
Amos Oz, “Una pace perfetta”, Feltrinelli 2009
Giudizio: 4 / 5 – Romanzo corale

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— Oct 29, 2011 | Add your feedback
- L'amica geniale (1074)
- Infanzia, adolescenza
- By Elena Ferrante
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L'amica geniale

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La ballata di Lila e Lenuccia

Lila e Lenuccia sono figlie della stessa miseria, vicine di casa in palazzine scalcinate costruite con mattoni di violenza e degrado, materiali di scarto per abitanti di infima classe. Un quartiere difficile della Napoli anni 50 fa da palcoscenico al nuovo romanzo di Elena Ferrante (uscito due giorn ... (continue)

Lila e Lenuccia sono figlie della stessa miseria, vicine di casa in palazzine scalcinate costruite con mattoni di violenza e degrado, materiali di scarto per abitanti di infima classe. Un quartiere difficile della Napoli anni 50 fa da palcoscenico al nuovo romanzo di Elena Ferrante (uscito due giorni fa per i tipi di E/O) che, come sempre ci sorprende affilando sulla sua città uno sguardo lungo e inquieto, smembrandola per avere la possibilità di guardarla dentro, di oscultarla, senza affetto, senza perbenismi.
E, se Napoli è barocca, Elena Ferrante è asciutta, è un anatomopatologo assorto nel suo mestiere sezionante. Ma, ciò che viene fuori non è un referto asettico, bensì un racconto composto con le “voci di dentro”, ben celate nei vicoli pesti, bisbigliate appena. Non tutti sono capaci di narrare l’adolescenza, di trascriverne i pensieri più profondi senza scivolare nel già detto, la nostra misteriosa scrittrice non solo ne è capace, ma sa farlo suscitando emozione sussultante. La vita di Lila e Lenuccia scorre tra le righe, l’infanzia vola, tra i cenci e la scoperta della rinuncia causa indigenza per Lila, e gli studi di Lenuccia, occhialuta e un po’ goffa. Lila ha la capacità di astrarsi dal mondo, sa scontornare le persone con un punteruolo invisibile, resta fuori mentre tutto prosegue, e forse, per questo si salva dalla bruttura, mentre procede a occhi volutamente chiusi.
E’ cattiva Lila, è fredda, e Lenuccia la segue, le vive accanto annaspando, nel continuo sforzo di raggiungerla per poi riperderla, lasciarsi superare, costruendo un rapporto di amicizia femminile che va al di là della semplice emulazione adolescenziale. Mentre tutto succede, intorno a loro ruota un microcosmo umano miserabile, povero in canna e nel cuore, violento e reietto, di una irruenza non benevola, sempre pronto a far scintillare la lama di un serramanico, scattante solo nel punire, nel vendicarsi. Famiglie anaffettive, torve sulla propria amarezza di vivere, troppo concentrate su questa disgraziata sorte per poter pensare ai propri figli. Lenuccia sentirà la sua bravura a scuola come una colpa, come un nuovo gravare sulla già misera condizione.Lila sarà scaraventa dalla finestra di casa come una vecchia cosa usurata dal tempo.
Le madri sono ostili, feroci, hanno occhi folli dove anche la disperazione ha ormai disertato, sono meduse cattive con tentacoli di offese, mute, dure, figure terribili che solo Elsa Morante, in passato è riuscita a raccontare con tanta gelida partecipazione emotiva. Vite avvolte da un livore grave e sommesso, abiti che stanno ormai troppo stretti, amori da consumare nel tempo stretto e concitato di un ballo casalingo domenicale. Matrimoni da combinare, infelicità da programmare per salvare le famiglie, malelingue da zittire. Nel mezzo di tutto questo scorrono le storie, l’intreccio di sensazioni femminili che Elena Ferrante sa rendere racconto infinito, piccole magie in un mondo abbrutito.
Elena Ferrante, “L’amica geniale”, e/o 2011
Giudizio: 4 / 5 – Piccole donne meravigliano

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— Oct 29, 2011 | Add your feedback

- Giovanni Falcone (43)
- By Giacomo Bendotti
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Giovanni Falcone

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Quel giorno di maggio. A Capaci

“Non si può chiedere a un alpinista perché lo fa. Lo fa e basta”. Erano queste le parole usate da Giovanni Falcone per spiegare la sua dedizione alla causa dell’antimafia. Una dedizione dolorosa, quasi una militanza, che gli regalò in cambio anni da protetto, nella bambagia della scorta che si fa co ... (continue)

“Non si può chiedere a un alpinista perché lo fa. Lo fa e basta”. Erano queste le parole usate da Giovanni Falcone per spiegare la sua dedizione alla causa dell’antimafia. Una dedizione dolorosa, quasi una militanza, che gli regalò in cambio anni da protetto, nella bambagia della scorta che si fa controllo, si fa cappa, si fa oppressione. Eppure, il Falcone uomo, cessato d’essere in un giorno di maggio del 1992, amava la vita almeno nella stessa misura in cui il Falcone giudice amava la causa della giustizia. Il mare di Sicilia, il pacchetto dei Toscani, l’amore per i libri e per Francesca (Morvillo, che sposa in seconde nozze del 1986 e che, con il giudice, cadrà per mano di Cosa Nostra) s’intersecavano ineluttabilmente con le inchieste, con le confessioni di Tommaso Buscetta, con le pubbliche aggressioni di Leoluca Orlando e Totò Cuffaro. Oggi, 19 anni dopo, quell’inestricabile combinazione d’eventi esce dalla storia per riassumersi in una graphic novel. Autore, Giacomo Bendotti (27enne sceneggiatore benedetto dal dono del cantastorie). Un lavoro veloce ma per nulla distratto, rigoroso ma non per questo scevro di emotività, intriso della forza propria dei sogni eretti ed infranti. Diretto, come certi pugni. Come quei cazzotti nello stomaco che t’aspetti ma che, ogni volta, mozzano il respiro giusto quell’attimo da annientare la ragione del mondo d’intorno. Essenziale e disadorno. Un lavoro così puro che non abbisogna di fronzoli. E lo capisci subito, da quel titolo che non è un titolo, ma una carta d’identità: “Giovanni Falcone”. Non serve aggiungere altro agli editori della Becco Giallo, sempre in prima linea in fatto di memoria civile. Basta questo per narrare quel che serve narrare. Bastano poche lettere per trasformare un ‘fumetto’ qualsiasi nella storia recente di una Nazione.
Una storia da cui non scampano amici e detrattori. Che furono di Falcone e che saranno di Paolo Borsellino. E, man mano che la si legge, nei tratti sicuri tracciati da Bendotti, si torna indietro, fino a quei giorni vissuti in compagnia di deflagrazioni e di sirene, pezzetti immediatamente percebili di una strategia sotterranea che doveva condurre Stato e mafia a divenire compari, compagni di banco, amici di merenda. Quell’epoca che ha segnato ineluttabilmente il volto di almeno due generazioni di cittadini, seppellito la Prima Repubblica sotto quintali di tritolo e sfregiato definitivamente il volto di un Paese, dal 1992 non sarà più lo stesso. Addirittura, non sarà più se stesso. Intimorito, frastornato, rincintrullito da quei rumori forti, dall’estetica della morte dei morti ammazzati, da immagini che sono immagini di guerra, con tanto di bombe, di stragi, azzeramento dei diritti umani. Una guerra che non è stata dichiarata ma che i suoi morti li ha già lasciati sul campo (1983, Rocco Chinnici; 1985, Nino Cassarà; 1990, Giovanni Bonsignore).
Eppure saranno Capaci e Via D’Amelio i punti di non ritorno. Saranno Capaci e Via D’Amelio, a tramutare lo strazio in indignazione e l’indignazione in sdegno. La scena finale della novel, che è la scena finale di una vita, è anche la scena finale di un’Italia che si credeva al riparo, immmune dai suoi vizi. L’ultimo fotogramma di Bendotti rappresenta la deflorazione subita dall’Italia da parte del male. Più di Portella della Ginestra, più del massacro di Reggio Emilia, più di Ustica e della stazione di Bologna, è a Capaci, in quell’ultimo fotogramma raffigurato dall’alto, che si legge l’intera biografia del nostro popolo, il cui verrà di lì a poco a Palermo.
“La mafia è un fenomeno umano, e come tutti i fenomeni umani ha un principio, una sua evoluzione, e avrà quindi anche una fine”, disse Falcone mentre conduceva un processo (‘il maxiprocesso’) che portò sul banco degli imputati 475 persone, 207 detenuti, 25 collaboratori di giustizia; che trasse 450 capi d’imputazione (90 omicidi) infliggendo 342 condanne, 19 ergastoli, 2665 anni di carcere e multe per oltre 11 miliardi di lire. La sua morte ha potuto rallentare i lavori, ma non li ha più fermati, come non ha soppresso la Procura Nazionale da lui stesso voluta. Falcone è stato lo scoppio del motore, il suo sangue, l’olio degli ingranaggi. La macchina della Storia cammina grazie a questo.
Giacomo Bendotti, “Giovanni Falcone”, Becco Giallo 2011
Giudizio: 4 / 5 – Fratelli d’Italia

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— Oct 22, 2011 | Add your feedback
- Il diavolo alle calcagna (10)
- By Francesca Duranti
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Il diavolo alle calcagna

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Storia di uno spocchioso

Non è facile creare personaggi letterari che suscitano antipatia dal primo rigo, leggendo ci si ferma, si indugia, si cerca l’empatia, ma in questo caso l’operazione risulta piuttosto complessa. Fabrizio Garrone, protagonista di “Il diavolo alle calcagna” (Nottetempo 2011) è uno scrittore in crisi f ... (continue)

Non è facile creare personaggi letterari che suscitano antipatia dal primo rigo, leggendo ci si ferma, si indugia, si cerca l’empatia, ma in questo caso l’operazione risulta piuttosto complessa. Fabrizio Garrone, protagonista di “Il diavolo alle calcagna” (Nottetempo 2011) è uno scrittore in crisi folgorato da un gingle pubblicitario più che mai stolto. Fuori dal giro dei premi letterari, lontano ormai dai party, escluso dalla cerchia degli emergenti radical chic di cui ha fatto parte per anni, è un uomo solo, vedovo di Daniela, donna austera, studiosa di letteratura e tremendamente spocchiosa anch’essa.
Cerca qualcosa senza sapere cosa sia, nelle notti insonni condite dal tubo catodico si rigira in solitudine pensando alla sua vita soddisfacente ma ancora vuota.
Vuole di più, vuole diventare bello, snello, come il ragazzo della pubblicità, si affida ad uno psichiatra sui generis che lo riempie di pillole per raggiungere una soddisfazione fasulla fatta di magrezza, addominali a tartaruga su un corpo che non vuole diventare testuggine molliccia. Il protagonista di questo romanzo fa paura per la sua vacuità, per il desiderio sfrenato di correre di pari passo ad un tempo che vuole tagliarlo fuori, un insano bisogno di gioventù, una decadenza di valori sostituita da bisogni edonistici.
Non fa sorridere, non è simpatico, non ama neanche più i suoi cani, non si cura più degli amici, tutta la sua esistenza è protesa alla corsa, la sua autostima si misura a colpi di specchio e party pieni di sgallettate. Francesca Duranti è spietata, non indulge un attimo sulla decomposizione morale del suo protagonista, non gli lascia tregua né dignità, lo descrive con acutezza, asserragliato da quel diavolo furioso del titolo che gli mette il fiatone, mentre corre una vita che sempre meno coscientemente gli appartiene. Snocciola i suoi pensieri invasati, una voglia di rivalsa da un’esistenza che in fin dei conti gli ha dato tutto, soldi, successo, una casa rifugio a New York. L’insoddisfazione monta, ma non si capisce da dove proviene, il protagonista non lo spiega, la sua creatrice nemmeno, cosa può desiderare? Ha bisogno di vincere senza gareggiare, di trovare una preda facile.La sua sete di conferme si materializza in Samantha, poetessa aspirante velina dal cervello poco reattivo, bella e cretina, come le donne che di solito rifuggiva, ma che adesso gli serve, per soddisfare ancora una volta, forse l’ultima, la sua vanità.
Quando scoprirà che in realtà Samantha con la h, non è sciocca come pensava, la sua vanità ferita gli farà progettare addirittura l’impossibile, la vendetta più atroce, il delitto perfetto, si ingegna, progetta, aguzza un ingegno sopito sotto i muscoli. Ma,fortunatamente la sua mente ha un guizzo, torna con i piedi per terra, non sacrificherà una vittima alla sua vanità, resterà ancora solo, ma stavolta, con lentezza.
Francesca Duranti “Il diavolo alle calcagna”, Nottetempo 2011
Giudizio: 2,5 / 5 – la tragedia di un uomo antipatico

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— Oct 22, 2011 | Add your feedback
- Diario di una lady di provincia (189)
- By E. M. Delafield
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Diario di una lady di provincia

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Il té è servito, Milady

In Inghilterra piove sempre, si sa. In Inghilterra piove e fa freddo per svariati mesi l’anno: anche questo luogo comune fa parte dell’immaginario collettivo, di tutta quella serie di memorie che ci portiamo dietro come bagaglio culturale da un luogo più o meno reale all’altro. E dunque le bevande c ... (continue)

In Inghilterra piove sempre, si sa. In Inghilterra piove e fa freddo per svariati mesi l’anno: anche questo luogo comune fa parte dell’immaginario collettivo, di tutta quella serie di memorie che ci portiamo dietro come bagaglio culturale da un luogo più o meno reale all’altro. E dunque le bevande calde a metà pomeriggio svolgono funzione sociale e fisica allo stesso tempo. Il rito del tè, sconosciuto nella calda e soleggiata Italia, coinvolge tutta la famiglia e gli eventuali, insopportabili, indesiderati, e obbligatori ospiti. Appunto, i visitatori, questa piaga sociale tipicamente inglese, questi vicini che si fanno scrupolo di andare a informarsi della salute di amici e parenti sobbarcandosi lunghi viaggi fangosi da una contea all’altra, spesso a piedi, capitando, guarda caso, proprio nell’ora del confortevole tè. Come sottrarvisi? Le lady inglesi sono delle vere esperte nell’arte della simulazione, ma altrettanto capaci di scovare i padroni di casa anche negli angoli più nascosti delle immense e mal riscaldate ville.
Il “Diario di una lady di provincia”, di E.M. Delafield, scritto agli inizi degli anni Trenta, racconta di vicini noiosi e logorroici, di bambini pestiferi che vengono educati in collegio e mal sopportati durante le vacanze, ci diverte immensamente con le cronache di pranzi e balli, dove gli argomenti di conversazione vertevano dalla caccia alla volpe alla coltivazione degli ortaggi, ci fa sorridere con la descrizione di mal riusciti tentativi botanici, ci fa rabbrividire al pensiero della tristissima cucina inglese, dove la novità massima era rappresentata dalle carote bollite al posto delle solite patate, e infine ci commuove nel racconto dei rapporti tra moglie e marito, la moglie lamentosa e il marito burbero e laconico, ma poi pronto a ergersi a paladino di fronte alle fobie della consorte.
E infine, il rapporto che questa signora ha con i domestici è addirittura esilarante. Se si ha memoria di altre letture inglesi, una tra tutti il meraviglioso “Quel che resta del giorno” di Kazuo Ishiguro, non ci si meraviglierà poi troppo di quel rapporto teso tra distanza e intimità, tra sopportazione e insoddisfazione che si crea tra un domestico e il suo datore di lavoro. Ma in questo romanzo c’è una cuoca brontolona e insopportabile, serrata nelle sue cucine su cui sovrintende con dispotica autorità. “La cuoca borbotta che a meno che non si trovi un valido aiuto, è impossibile sbrigare tutto il lavoro in cucina. Trovo che la affermazione sia assurda, ci mancherebbe solo questa spesa superflua. E so anche che in questo periodo dell’anno è impossibile trovare aiuti di sorta. Molto bene, vedrò cosa posso fare, rispondo, e io stessa sono disgustata dalla mia ipocrisia. È proprio vero che i domestici ci riducono a un branco di codardi”.
La cuoca cucina in modo ripetitivo e approssimativo, ma non ci si può lamentare, pena il licenziamento. Addirittura si finisce tutto quello che c’è nel piatto, e non per una buona regola sociale ed economica, ma solo perché in questo modo si evitano le polemiche e infinite recriminazioni. “… per pranzo la cuoca mi fa portare dell’altra gelatina. La offro a Helen Wills (la gatta di casa), che ha un conato di vomito e si ritrae. Credo che questo sia un motivo più che valido per rimandarla in cucina intatta, ma se lo faccio la cuoca si licenzierà di sicuro e questo proprio non posso permetterlo”.
La protagonista è una signora ancora giovane, madre di due bambini, inguaribile ottimista, gentile, ironica, accomodante e spendacciona. La cronica mancanza di soldi, la maniera di procurarseli tramite espedienti vari e la tentazione di spenderne sempre e comunque è la caratteristica di altre eroine della letteratura inglese di tutti i tempi, da Jane Austen in avanti, un vero modus vivendi per queste ladies di provincia, costrette tra svariati balli e pranzi a non potersi presentare con il medesimo vestito per più di due volte.
La sottile ironia che permea tutto il romanzo lo rende lettura gradevolissima, agevolata dalla ottima traduzione di Monica Pareschi, che sa rendere il linguaggio colto ma spontaneo della upper class britannica in maniera davvero convincente. Si può trovare molto più ironia nelle situazioni normali e nella quotidianità di una famiglia che non in mirabolanti e assurde vicende costruite ad arte.
E.M. Delafield, Diario di una lady di provincia, Neri Pozza editore, 2010
Giudizio: 4 / 5 – ironicamente realistico

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— Oct 22, 2011 | Add your feedback
- Mia figlia follia (85)
- By Savina Dolores Massa
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Mia figlia follia

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Il grembo della follia

Maddalenina la matta è brutta come un dolore, è repellente come può essere solo ciò che non si osa guardare, ciò e non chi, perché lei è oggetto, di scherno, di disprezzo e di poca e benpensante compassione. E’ atroce come il senso di colpa di chi per tutta la vita l’ha scacciata via dalla propria m ... (continue)

Maddalenina la matta è brutta come un dolore, è repellente come può essere solo ciò che non si osa guardare, ciò e non chi, perché lei è oggetto, di scherno, di disprezzo e di poca e benpensante compassione. E’ atroce come il senso di colpa di chi per tutta la vita l’ha scacciata via dalla propria meschina visuale, dalla propria serenità formato paesello, è terribile come il rimorso per una carezza non fatta, per una buona parola non detta che resta conficcata in gola, nell’inutile duello tra l’intenzione e la noncuranza.
Maddalenina puzza perché ha deciso di non lavarsi più, da quando, la sua fortunata vicina Amalia Coghe, ha espulso un anello dall’intestino. Quel gioiello lo vuole anche lei, e, impazientemente ogni mattina fruga tra la sua cacca. Ma, la cosa che desidera di più è una creatura da accudire, un figlio tutto suo e dei suoi mariti immaginari, tre ignari uomini del paese di cui si innamora perdutamente, col candore e l’ingenuità dei matti.
“Mia figlia follia”, romanzo della sarda Savina Dolores Massa, è un itinerario nella mente di una donna sconnessa che ha attraversato tutte le fasi della sua vita senza assaporare l’amaro del male. Non se n’è accorta Maddalenina dei silenzi carichi di vergogna, non ricorda di suo padre arso vivo, non può sapere del grembo di sua madre sbattuto in ogni spigolo con violenza, con la speranza che lei non nascesse. Allora era li, in un liquido amniotico che non è voluto diventare fiele, guardava il mondo da quel posto silenzioso, e, nel silenzio è cresciuta, con desideri che non sapevano andare al di là dell’orizzonte visibile dalla propria finestrina.
Sola al mondo, cammina per le strade mentre gli altri cambiano direzione per non incrociarla. Eppure, ha da offrire centrini fatti all’uncinetto e un sorriso perfetto, ha dei bei denti e sorride, racconta dei suoi amori a Maria Carta, guaritrice del paese sua unica e forse immaginaria interlocutrice. Proprio in questi dialoghi sta la forza del racconto, Savina Dolores Massa riporta un’immagine cruda, muta, scabra, un bianco e nero sgranato e povero, in cui solo il disincanto di Maddalenina porta un taglio di luce, un sorriso sghembo. Mentre il giorno del grande evento si avvicina e il suo corpo sbilenco si ingrossa, il racconto segue il corso degli eventi, l’andirivieni tra passato e presente si annebbia, fino alla fine Maddalenina pensa di avere in grembo il figlio del suo amore immaginario, gli parla, fa progetti. Con il suo fiocco consunto tra i capelli, realizza scarpine di ogni colore, sogna la vita a spasso per il paese al braccio dei suoi tre uomini, aspetta un riscatto sociale che non avrà mai luogo.
Maddalenina, infatti, porta in grembo solo follia, la sua unica compagna e creatura possibile, un male oscuro che le mangerà il corpo folle. Non darà alla luce nulla, se ne andrà sola e silente, sotto il fico secco di Maria Carta la troveranno seduta, le braccia in grembo, a cullare un sogno che non si è realizzato.
Savina Dolores Massa, “Mia figlia follia”, Il Maestrale 2011
Giudizio: 3 / 5 – Amaro

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— Oct 15, 2011 | 2 feedbacks
- Lettere dalla Terra (105)
- By Mark Twain
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Lettere dalla Terra

Diabolicamente, Twain

Henry Nash Smith, curatore della versione originale di Letters from the Earth, definì questo lavoro di Mark Twain, “doppiamente postumo”. Innanzitutto, perché, la pubblicazione successe di oltre mezzo secolo la morte del suo creatore, visto che Twain scomprave nel 1910 e l’opera venne edita soltanto ... (continue)

Henry Nash Smith, curatore della versione originale di Letters from the Earth, definì questo lavoro di Mark Twain, “doppiamente postumo”. Innanzitutto, perché, la pubblicazione successe di oltre mezzo secolo la morte del suo creatore, visto che Twain scomprave nel 1910 e l’opera venne edita soltanto nel 1962. In secondo luogo, perché dovette vincere le resistenze dell’unica erede del padre nobile della letteratura americana contemporanea, sua figlia Clara Clemens (i suoi quattro fratelli erano tutti deceduti prima della morte dello scrittore), combattuta tra la necessità della conoscenza e l’opportunità di scalfire l’immagine del padre. Dubbio più che comprensibile. In un ipotetica scala valoriale-letteraria, le undici epistole che compongono il libercolo, l’ultimo, di Twain, si trova esattamente agli antipodi in quanto a contenuti, ideali e plot rispetto all’innocuo Le avventure di Tom Sawyer. Quello è divertimento e spensieratezza, questo è filosofia, morale.
Ma Twain, negli Stati Uniti come nel resto del mondo, è Tom Sawyer. La sua narrativa è racchiusa nelle marachelle di quel guappo vagabondo. Biforcare i destini del creatore e della creatura significherebbe mortificare generazioni di rigorosi cristiani che hanno fatto delle adventures del ragazzetto motivo pedagogico, formativo. Addirittura, un modello da seguire, per quello spirito d’indipendenza che, nei suoi estremi di ribellione, riesce sempre a ricondursi a ragione. Che è ordine. La pubblicazione della bozza definitiva delle Lettere, pronta nel 1939, se pubblicata seduta stante, sarebbe rutilata rovinosamente su un intero sistema. Avrebbe posto di fronte agli Stati Uniti un mondo diverso, fatto di dissidenza e poca obbedienza, dove un elemento ribelle, una scheggia impazzita s’arroga il siritto di critica rispetto allo status quo.
E’ il 1939, nel mondo sta per scoppiare la guerra e gli Usa provano a riorganizzarsi dopo la peggior crisi economica nella storia del giovane capitalismo. Perciò, bisogna andare avanti credendo nei giusti idoli. Che sono silenziosi, non alzano troppo il capo, non soffrono d’isteria. Finisce così che le Lettere sono accantonate in un cantuccio. E anche in Italia ci arriveranno solo nel 1962, oggi recuperate grazie al prezioso lavoro di recupero della Casa editrice Piano B, titolare di una collana punzecchiante chiamata ‘la mala parte’. Il carico esplosivo restituito, cent’anni dopo la redazione da parte del narratore di Florida, resta immutato. Twain veste i pannni dell’Arcangelo Satana, cacciato via dal paradiso dalle bizze un Dio altero e presuntoso, per nulla disposto ad ammettere che si critichi il proprio creato. Per punizione, viene esiliato in Terra. Dove osserva, medita, legge. E comunica le sue impressioni agli altri arcangeli. Le sue parole, di Satana e di Twain, sono stracolme di potenziale destabilizzante. In dubbio c’è non solo la Sacra Scrittura, come parrebbe ad un’analisi apparente, ma tutto un universo morale fondato sulla religione cristiana. Satana smonta dalle fondamenta i fondamenti della storia dell’Ebraismo, deride le leggende del Vecchio Testamento, destruttura la narrazione biblica.
Con la stessa rabbia (ma forse con eccessiva ripetitività), le Lettere si fanno beffe del puritanesimo della castità e dell’Arca di Noé. Twain, forse conscio della fine vicina, incattivito dalla solitudine e dalla dimenticanza, rinchiuso nel suo pensare sarcastico e filosofeggiante, riflessivo ma spregiudicato, non usa filtri. Parla dell’Uomo e parla di Dio senza porli su piani diversi, ma come interconnessi da un rapporto di potere, il servo ed il padrone, il dominato ed il dominante, l’esecutore ed il teorizzatore. Descrive con minuzia le contraddizioni di questo rapporto, le studia, le forza. Presta la sua mano, non casualmente prorpio all’Arcangelo del male, l’unico che non abbia soggiaciuto a queste condizioni. Non lo fa per vacua mission demoniaca, né per un’avventata redenzione all’incontrario, ma perché, in Satana, si riassume il simbolo del pensiero ramingo, eremita, emarginato. Con cui condivide quasi tutti, insofferenza compresa.
Mark Twain, “Lettere dalla Terra”, Piano B 2011
Giudizio: 3 / 5 – Indignado

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— Oct 15, 2011 | Add your feedback

- Il centenario che saltò dalla finestra e scomparve (3720)
- By Jonas Jonasson
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Il centenario che saltò dalla finestra e scomparve

Forrest Gump a cent'anni

Allan Karlsson, svedese, ha appena compiuto cent’anni, ma non ha alcuna intenzione di sorbirsi i festeggiamenti della casa di riposo, i discorsi ufficiali e le pacche sulle spalle senza poter annaffiare il tutto con un grog, o una acquavite, una vodka, o un liquore qualsiasi, insomma. Perché la fami ... (continue)

Allan Karlsson, svedese, ha appena compiuto cent’anni, ma non ha alcuna intenzione di sorbirsi i festeggiamenti della casa di riposo, i discorsi ufficiali e le pacche sulle spalle senza poter annaffiare il tutto con un grog, o una acquavite, una vodka, o un liquore qualsiasi, insomma. Perché la famigerata direttrice dell’istituto ha occhi svelti e trova alcol di contrabbando in ogni dove. Per cui Allan decide di fuggire: scavalca con qualche difficoltà, data la veneranda età, la finestra e si avvia con passo incerto verso il centro cittadino.
Da questa sua repentina presa di posizione si scatena una vicenda surreale, un circo in cui non mancano elefanti e clown, una girandola di malviventi, ex poliziotti, ergastolani, ma anche brave persone che si lasciano trascinare in questa assurda avventura. Nei suoi primi cento anni Karlsson è stato un po’ come Forrest Gump, un po’ come il prezzemolo, sempre nel mezzo della Storia, tra presidenti di tutti gli Stati, primi ministri, dittatori, scienziati, agenti segreti, diplomatici e via dicendo, ricavandone una esperienza di vita davvero esemplare, necessaria per impartire consigli ai giovanotti che lo accompagnano in questa che potrebbe essere la sua ultima avventura.
Naturalmente, un libro così, oltre ad avere una copertina attraente, deve essere dotato di una quarta di copertina accattivante, che riporti commenti strabilianti su come questo sia il libro più divertente del secolo o giù di lì. Ma gli svedesi hanno uno strano modo di concepire l’ironia. Se non sei completamente fuori di testa e completamente fuori dalla Svezia, per esempio, non ti potrai né saprai davvero divertirti. E, d’altro canto, per essere ilare e felice, il tutto dovrà essere annaffiato da litri e litri di superalcolici. Per non parlare dello strano modo di affrontare i problemi, senza mai farsene soverchiare, ma ponendosi obiettivi brevi e fattibili, fosse anche quello di affrontare le montagne dell’Himalaya.
Un libro simpatico, senza alcun spessore, con qualche notarella di storia qua e là, molta fantasia, un quadro surreale, insomma, con elefanti che viaggiano in pullman, il fratello scemo di Albert Einstein come coprotagonista, tantissimo esplosivo, e un assurdo vecchietto che la Morte si è dimenticata di venire a prendere. Ogni tanto fa bene prendersi qualche ora di respiro e leggere per svagarsi, non dico di no. Però poi ti vengono in mente i veri libri ironici e questo ti serve per scaldarti la cena, insomma.
Jonas Jonasson, “Il centenario che saltò dalla finestra e scomparve”, Bompiani 2011
Giudizio: 2 / 5

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— Oct 15, 2011 | Add your feedback
- Il libraio (370)
- By Régis de Sá Moreira
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Il libraio

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Un libro è per sempre

Nella luce soffusa che odora di carte e inchiostro vive un libraio speciale, quello che da sempre si vorrebbe incontrare, per perdersi tra gli scaffali dei sogni fatti di parole e non uscirne più. Lui abita in una città di cui non ci è dato conoscere il nome, attaccato ai suoi libri come se ne fosse ... (continue)

Nella luce soffusa che odora di carte e inchiostro vive un libraio speciale, quello che da sempre si vorrebbe incontrare, per perdersi tra gli scaffali dei sogni fatti di parole e non uscirne più. Lui abita in una città di cui non ci è dato conoscere il nome, attaccato ai suoi libri come se ne fosse parte integrante, il Libraio di Règis de Sa Moreira va al di là del testo letterario, oltrepassa le 123 pagine che ci troviamo davanti per venire ad insinuarsi nei nostri desideri di libri. Nostri, si, perché questo personaggio che resta senza nome per tutto il libro, parla a chi con i libri sorride, a chi ne odora le pagine, a chi ne sente la consistenza e la vibrazione, a chi in un libro si immerge a pieno, creando nella sua mente volti, luoghi e situazioni che restano incollati in un tempo tutto personale.
Perché i libri per il Libraio sono un modo per sentirsi amato, compreso, difeso dall’ignoranza ad oltranza, una difesa che non è altezzosità ma voglia di rifugiarsi altrove, il Libraio non è elitario, vorrebbe condividere le sue tisane con clienti sempre più fugaci e distratti, che spesso dimenticano il posto in cui si trovano, perché lui si nasconde, per donargli quell’impressione confortante di essere soli tra migliaia di libri, tra le molteplici ed infinite possibilità di immaginazione.
Questo ometto non è mai solo, e, sta componendo una storia fatta di pagine strappate ad altri libri, una summa di emozioni che gli richiamano alla mente ricordi ed immagini, fratelli lontani con cui ha un rapporto epistolare del tutto inconsueto.
Il libraio, non ha una casa perché vive nella sua libreria, a distrarlo solo il pudupupudupù della porta che si apre. Certi giorni è triste, poi apre un libro che ha già letto mille volte e diventa felice, sorride, ne accarezza la copertina con la serenità di un innamorato appagato ed amorevole. Sogna ad occhi aperti e sogna di leggere, i libri non li lascia mai, durante la notte la porta resta aperta, per accogliere lettori insonni, lettori indecisi, lettori colpiti dalla sindrome da ultima pagina, testimoni di Geova che vengono ad annunciare la fine del mondo e postini che sbagliano indirizzo.
Un’umanità stralunata e senza nome circola tra gli scaffali, dove la catalogazione segue un ordine affettivo e personalissimo, e, dove, grazie alle avide letture non si rischierà mai di trovare un brutto libro, perché il libraio, prima di sistemarli, i libri, li legge tutti. Un libro per lettori rapaci, per quelli che leggendo avidamente si ritroveranno sorpresi ad esclamare “ma anche io anche io faccio così!”
Règis de Sà Moreira, “Il libraio”, Aìsara 2011
Giudizio: 3 / 5 – Sognante

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— Oct 8, 2011 | Add your feedback
- Gli occhiali d'oro (1545)
- By Giorgio Bassani
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Gli occhiali d'oro

Athos Fadigati, omosessuale!

Leggere Giorgio Bassani adesso, nella nostra contraddittoria contemporaneità, dove tutto è falsamente lecito e nulla è in realtà davvero permissibile, dove il “celodurismo” vige come sovrana e incontestata legge, dà un leggero senso di vertigine, perché davvero nulla è cambiato in Italia, negli ulti ... (continue)

Leggere Giorgio Bassani adesso, nella nostra contraddittoria contemporaneità, dove tutto è falsamente lecito e nulla è in realtà davvero permissibile, dove il “celodurismo” vige come sovrana e incontestata legge, dà un leggero senso di vertigine, perché davvero nulla è cambiato in Italia, negli ultimi ottant’anni. Siamo a Ferrara negli anni tra le due Guerre Mondiali: Athos Fadigati è un bravo e stimato otorinolaringoiatra, dotato di pazienza, competenza medica e un accogliente e modernissimo studio, in cui il cittadino borghese pagante si sente finalmente parte di una élite colta. Lo stesso Fadigati veste con ricercatezza, frequenta teatri e artisti, è inserito nei Club più ricchi della cittadina. Ma ama mescolarsi al volgo, cerca la compagnia di soldati e giovani studenti, non si decide al matrimonio benpensante. La corrente maliziosa comincia a mormorare di una sua appartenenza a “quelli là”, lo valuta secondo una mentalità scandalistica e compiacente, lo snobba perché non si adegua, perché rimane fedele a sé stesso fino in fondo, fino alle estreme conseguenze.
Tra questi soffi di gelide cattiverie Fadigati cerca una compagnia più rilassante nei giovani della città, tra gli universitari che ogni mattina percorrono in treno il tratto Ferrara-Bologna. Tra costoro, oltre al pietoso narratore, c’è anche un bel ragazzo, ombroso e misterioso, che con voluta cattiveria provoca il dottor Fadigati al limite della buona educazione. Naturalmente la rovina sociale, economica e personale del dottore arriverà presto, e sarà definitiva. Una condanna senza remissioni, senza possibilità di appello per questo dolente uomo, preda della passione più sfrenata.
Un grande romanzo, in cui tra una descrizione e l’altra della campagna padana nella ritmata cadenza del treno e nelle medesime atmosfere che leggiamo anche ne “Il giardino dei Finzi-Contini”, Bassani ci racconta una storia pietosa, moderna, senza pudori o veli. Ma soprattutto ci insegna che il giudizio delle “brave persone” è sempre inutile, e purtroppo inevitabile.
Giorgio Bassani, “Gli occhiali d’oro”, Mondadori 2011 (ult. rist.).
Giudizio: 4 / 5

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— Oct 8, 2011 | Add your feedback
- Se dico radici dico storie (25)
- By Gian Luca Favetto
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Se dico radici dico storie

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Con le ali nel mondo ed i piedi nella terra

Avere radici. Mettere radici. Estirpare radici. Piantare radici. Cercare radici. Un solo sostantivo per tante combinazioni verbali. Un sotsntivo, appare immobile, affondato sotto un cumulo di terra e dunque fermo. E’ invece seme, principio, Big Ben di un susseguirsi si mond che s’incontrano, che si ... (continue)

Avere radici. Mettere radici. Estirpare radici. Piantare radici. Cercare radici. Un solo sostantivo per tante combinazioni verbali. Un sotsntivo, appare immobile, affondato sotto un cumulo di terra e dunque fermo. E’ invece seme, principio, Big Ben di un susseguirsi si mond che s’incontrano, che si scontrano, che si completano. Ogni radice è l’inizio, mai la fine. E’ la vita che si dipana tendendo tronco e rami verso la direttrice del mondo. Ogni radice è racconto. Raccontare una radice significa decifrare il mistero itinerante del viaggio, il placido calpestìo del tempo.
“Se dico radici dico storie”, (edito da Laterza) è la messa in posa dell’edificio radicale chiamato ‘narrare’. Il suo capo cantiere, mastro poeta Gian Luca Favetto, piemontese per vocazione, viaggiatore per natali. Il suo sforzo è sforzo di parole. “Se dico radici dico storie” non va alla ricerca di una trama. Chiaramente, non cercandola, non la trova. E se volete un romanzo che appassioni, che intrighi, che contenga anfratti e scorribande, magie e risoluzione, lo odierete. Perché questo libro scruta nella sfera della poesia con l’intento già affermato di poetare.
Nel tentativo di ripercorrere la propria genealogia familiare e con l’obbligo fissato di rappresentare se stesso, Favetto mette al mondo un libro di colori e di ricordi, di umori e di memorie, di immagini e di tanto passato. “Ognuno coltiva il suo guardino di cose memorie pensieri dubbi curiosità e se lo porta dietro, sempre dietro, dietro e dentro”. Il dentro ed il dietro di Favetto è l’oggetto stesso di questo agile testo, ne è il nocciolo. Una biografia musicale, un manuale di filosofia individuale, una serpentina fra città paesi campanili viaggi e prime volte. Sono le meraviglie antropologiche che Favetto decrive. Le fantasticherie mirabolanti cedono il passo allo sguardo che s’arresta sulle cose sempplici. Una scalata con gli amici fino alla sorgente del Chiarella, i prtai e i campeggi, una partita di pallone sognando di essere un portiere di grido, il cibo giapponese.
L’autore fa da contraltare geografico a Franco Cassano. E per funzionare, funziona. La sua letteratura, corpo (tematiche) e anima (linguaggio) è la traslazione settentrionale del pensiero meridiano. E’ la sua riproposizione in chiave verde, con fiumi e valli invece di mari e navi e un’antica antropologia alpina che, lungi dal volger lo sguardo verso Oriente, ammira, placida, il nord montanaro e valligiano, riconoscendosi nell’eco e nel dialetto pastorale. E’ tutto qui, nelle corde delle 150 pagine che compongono il libro. Favetto le tocca, le suona, articola gli accordi, li mette in fila, ci canta su. Il suo modo di essere e di essere cresciuto rischia di farsi identità. Ed allora via, verso un nuovo viaggio che soppraffaccia il pericolo dello schematismo dogmatico.
“Se dico radici dico storie” è fatto della stessa materia di cui sono fatti i viaggi (ci scuserà Neruda). E’ un lungo racconto narrato di fronte al fuoco, dove pensieri e leggende, pellegrini e miracoli convivono in perfetta sincresia. Ma è anche un rettile senza capo-corpo-coda. E questo, per l’intenzione affidatagli dall’autore, è un bene. Fluttua, svolazza, scorazza di pagina in pagina, di capitolo in capitolo. Gira il globo terrestre, tocca le città e non le possiede, cuce vestiti e non li indossa se non per fugaci attimi. E’ un libro che può essere incominciato a leggere senza rispetto per l’ordine cardinale delle pagine. Senza prospettiva, perché pieno di prospettive. Sfaccettato ma tutt’altro che complesso. Anzi, semplice. Come vivere la vita. Come leggerla.
Gian Luca Favetto, “Se dico radici dico storie”, Laterza 2011
Giudizio: 3.5 / 5 – In movimento

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- Il sicario di Fidel (67)
- By Roberto Ampuero
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Il sicario di Fidel

Inseguendo Fidel

C’è poco tempo per fermare Lucio Ross, killer assoldato da Restauracion Democratica e Costantino Bento. L’obiettivo designato è nientemeno che Fidel Castro, leader della Revoluciòn cubana. Bento ha fascino, ha soldi, una vita invidiabile e un passato indelebile. E’ un dissidente. Una mattina, gli uo ... (continue)

C’è poco tempo per fermare Lucio Ross, killer assoldato da Restauracion Democratica e Costantino Bento. L’obiettivo designato è nientemeno che Fidel Castro, leader della Revoluciòn cubana. Bento ha fascino, ha soldi, una vita invidiabile e un passato indelebile. E’ un dissidente. Una mattina, gli uomini del Comandante spezzano il suo equilibrio. Sua moglie viene uccisa, fatta saltare in aria. La vita di Constantino Bento muta. Passano in secondo piano le automobili, la sua villa agevole, la sensazione di superiorità donatagli dalla ricchezza.
Bento sa che Ross è il “suo uomo”. Spietato, sofisticato, freddo. Implacabile come un gatto che apposta la gazza sua preda. Ex sodale socialista, ricredutosi fino al punto di abbandonare l’Isola portandosi dietro, a seguito, una valigia d’odio e rancore, Ross architetta un piano quasi perfetto. Un piano che è un filo, una lama di rasoio, da maneggiare con cura ed intelletto. Con ragione e decisione. C’è da tenere all’oscuro anche la Cia che, anzi, ha tutto l’interesse acché venga preservata la vita dell’odiato Comandante. Per sterilizzare Ross, Chiuck Morgan, capoccia dell’intelligence a stelle e strisce, ingaggia Cayetano Brulé, un ‘proletario dell’investigazione’, sfigato quanto basta per assurgere all’epigone dell’eroe.
Ne vien fuori un gioco fatale ed inconsapevole di botta e risposta, una surreale rincorsa letteraria alla ricerca del “sicario di Fidel” (questo, appunto, il titolo del libro pubblicato da Garzanti e scritto da Roberto Ampuero). Quaranta giorni tutti di filato, scritti e vissuti freneticamente. Giorni fuggitivi di investigazione e panorami, auto-aerei-case-alberghi-finestre-puttane. Dall’America del Sud alla Vecchia Europa. Cuba, Cile, Germania e Russia. Una mappa pasticciata a penna per i movimenti di Ross e Brulé che conduce dritto in Plaza della Revoluciòn. Lì dove tutto parte e dove tutto finisce: Ross che insegue Fidel e Cayetano che insegue Ross.
Un testo originale e appassionante, questo di Ampuero, divenuto nel breve volgere di qualche mese un vero e proprio caso editoriale. Così sfacciatamente famoso da circolare sull’Isola in copia fotostatica, venduto ai semafori o raccontato a voce. Segno, forse, di un’eccessiva mission politica che, non di rado, sovrasta la trama ed i pensieri dei personaggi. Tuttavia è un romanzo d’azione in piena regola, infarcito di suspence e fatica. Una lettura che chiama, stuzzica, provoca. Ed allora non resta che rispondervi, immergendosi sino all’ultimo tocco di fiato. Depurato dalle scorie di parte, un buon compagno per trascorrere i futuri oziosi pomeriggi autunnali, mitigati dal sole dell’Isola.
Roberto Ampuero, “Il sicario di Fidel”, Garzanti 2011
Giudizio: 3 / 5 – A rotta di collo

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— Oct 3, 2011 | Add your feedback