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- Little Brother (154)
- By Cory Doctorow
- Reading since Feb 15, 2012
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- L'eretico (87)
- By Carlo A. Martigli
- Finished on Feb 15, 2012
  
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L'eretico

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Un romanzo impegnativo ed interessante

Ho terminato la lettura de L'eretico in tempi piuttosto rapidi e questo è un merito poichè i romanzi storici non sono tra i miei preferiti.
L'autore di mostra di essere molto addentro alle vicende storiche relative alla fine del Quattrocento: caratterizzati in Italia, dagli intrighi dei Borgia a R ... (continue)

Ho terminato la lettura de L'eretico in tempi piuttosto rapidi e questo è un merito poichè i romanzi storici non sono tra i miei preferiti.
L'autore di mostra di essere molto addentro alle vicende storiche relative alla fine del Quattrocento: caratterizzati in Italia, dagli intrighi dei Borgia a Roma, dove il Papa Alessandro VI briga per trasformare il papato in uno stato dinastico, dove il cardinale Giovanni de Medici, sia allea con il nemico Borgia per scalzare dal potere a Firenze il Savonarola che aveva instaurato una teocrazia fondata sul terrore e, più in generale, per quanto concerne le vicende narrate nel libro, dal sultanato di Bayezid II, esempio di sovrano illuminato, che permise a Istanbul la convivenza pacifica di cristiani, ebrei e mussulmani.
Questo il quadro di fondo, che l'autore si premura di precisare e di rendere maggiormente intelleggibile con unìappendice di quasi 50 pagine) in cui si muovono i già citati Alessandro VI, Giovanni di Medici, Girolamo Savonarola, cui si aggiungono le figure dei protagonisti principali del romanzo, Ferruccio de Mola e Leonora le cui vicende personali si incrociano con quelle del monaco tibetano Ada Ta e dalla figlia Gua Li, che affrontano un lungo viaggio dal Tibet sino in Italia per riprendere i fili e ridare fiato al disegno accarezzato dallo stesso Pico della Mirandola volto ad esplorare la natura umana per ritrovarvi le tracce di un'unica divinità, al fine di unificare le principali religioni monoteistiche.
E questo è l'ulteriore piano narrativo: la storia di Issa (Gesù), narrata da Gua Li, quasi a colmare una palese lacuna, evidenziata dall'autore in postfazione in cui si sottolinea come non esista alcuno studio storico sulla figura del Cristo capace di indagare su un "buco nero" di oltre 20 anni (dai 10 ai 30 anni circa).
Non aggiungo altro, sperando di non avere ingarbugliato le idee a chi dovesse leggermi.
Di certo, "L'eretico" è un'opera complessa ed impegnativa. Il fatto che sia riuscita ad invogliarmi ad approfondire alcuni elementi della storia della fine del Quattrocento, con particolare riferimento alle figure di Pico della Miranola e Girolamo Savonarola, significa che si tratta di un "romanzo" che merita un giudizio positivo e che merita di essere letto.
La voce di Girolamo Savonarola percorse la navata di San Marco come uno schiocco di frusta.
«Fatti in qua, ribalda Chiesa! Io ti avevo dato, dice il Signore, le belle vestimenta, e tu ne hai fatto idolo! I vasi désti alla superbia; i sacramenti alla simonia; nella lussuria sei fatta meretrice sfacciata; tu sei peggio che bestia! Tu sei un mostro abominevole! Una volta ti vergognavi dei tuoi peccati, ma ora non più. Una volta i sacerdoti chiamavano nipoti i loro figliuoli; ora non più nipoti, ma figliuoli, figliuoli per tutto. Tu hai fatto di te stessa un luogo pubblico, e vi hai edificato un postribolo!»
Fuori della chiesa il soffio gelido della tramontana aveva continuato a spazzare le nuvole per tutto il mattino. Nel cielo di Firenze era rimasto solo qualche sbuffo leggero, pennellate di ghiaccio su una tavolozza azzurra. Un sole quasi bianco era ormai allo zenit e le ombre si erano ritirate, ma la loro fredda impronta, assieme a qualche cristallo di ghiaccio, rimaneva su tutti i muri esposti a occidente.
Per riscaldarsi la gente camminava veloce, e chi se lo poteva permettere stava ben intabarrato nel proprio mantello di lana. Tutti a capo chino, sia per difendersi dalla brezza gelata di febbraio, sia perché osservare il cielo screziato di nero da fili di fumo portava male. Quel giorno era stato deciso che la vanità fosse bruciata, e i roghi ardevano dappertutto. Le fiamme che si levavano alte da terra si riducevano a esili colonne di fumo scuro e denso, che salivano sopra il bruno dei tetti di coccio e si avviluppavano intorno ai candidi marmi delle torri. A volte tornavano a terra sotto forma di polvere caliginosa sulle chiazze biancastre dell’ultima neve. In alto giravano in cerchio frotte di colombi, attirati dall’aria calda che avrebbe favorito l’accoppiamento.

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— Feb 16, 2012 | 3 feedbacks
- Il diavolo, certamente (449)
- By Andrea Camilleri
- Finished on Feb 13, 2012
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- La signora in verde (673)
- By Arnaldur Indriđason
- Finished on Feb 10, 2012
  
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La signora in verde

Un romanzo da non perdere

Appena prese l'osso dalle mani della bimba, che era seduta per terra e lo masticava, si accorse che era umano.
La festa di compleanno era giunta al culmine e il chiasso si era fatto in-sopportabile. Il ragazzo delle consegne a domicilio era arrivato con le piz-ze e se n'era andato, i bambini si e ... (continue)

Appena prese l'osso dalle mani della bimba, che era seduta per terra e lo masticava, si accorse che era umano.
La festa di compleanno era giunta al culmine e il chiasso si era fatto in-sopportabile. Il ragazzo delle consegne a domicilio era arrivato con le piz-ze e se n'era andato, i bambini si erano ingozzati e avevano bevuto bibite gasate senza mai smettere di urlare. Poi si erano alzati da tavola tutti in-sieme, come in risposta a un segnale convenuto, ed erano corsi via di nuo-vo, alcuni armati di pistole e mitragliette giocattolo, i più piccoli con mac-chinine o dinosauri di plastica. Non riusciva a capire a cosa giocassero. Per lui erano solo strepiti; una gran confusione, insomma.
La madre del festeggiato era impegnata a preparare i pop-corn nel forno a microonde. Gli disse che per calmare un po' i ragazzi voleva provare ad accendere la televisione e infilare una cassetta nel videoregistratore. Se non avesse funzionato, li avrebbe spediti fuori. Era la terza volta che fe-steggiava l'ottavo compleanno di suo figlio e aveva i nervi a fior di pelle. Tre feste di compleanno una dietro l'altra! Prima erano andati a mangiare fuori con tutta la famiglia in un locale carissimo dove suonavano musica rock da spaccare i timpani. Poi c'era stata la festa con parenti e amici, un ricevimento degno di una prima comunione. Quel giorno, invece, il bam-bino aveva invitato i compagni di scuola e gli amichetti del quartiere.

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— Feb 16, 2012 | Add your feedback
- Il male quotidiano (36)
- By Massimo Gardella
- Finished on Feb 8, 2012
  
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Il male quotidiano

Il male è connaturato all'indole umana?

Il volume è piacevole e soprattutto parzialmente ambientato sulle rive del fiume Ticino che scorre a 2 passi da dove vivo. Ho trovato interessante anche la scelta di dare spazio alla "questione" del pesce siluro: una presenza inquietante nei discorsi tenuti ai bar e comunque una vera iattura per la ... (continue)

Il volume è piacevole e soprattutto parzialmente ambientato sulle rive del fiume Ticino che scorre a 2 passi da dove vivo. Ho trovato interessante anche la scelta di dare spazio alla "questione" del pesce siluro: una presenza inquietante nei discorsi tenuti ai bar e comunque una vera iattura per la fauna acquatica del fiume stesso.
Cio detto, passo a scrivere qualcosa sull'opera. Concordo con Killer Mantovano, che ringrazio per la sua splendida recensione, sul fatto che l'autore ha saputo disegnare la figura dell'ispettore Remo Jacobi in modo decisamente inedito e fuori dagli schemi conosciuti. Di origine straniera, ancora invischiato nei tentacoli di un fortissimo esaurimento nervoso che lo spinge ad avere come unico desiderio di giungere presto alla vecchiaia, non avendo la vita più nulla da dargli.
Le vicende dell'ispettore rischiano tuttavia di prendersi una fetta troppo ampia del romanzo, la cui stora racconta di traffico di bambini, di pedopornografia, con alcuni salti temporali nel recente passato a trovare le origini del "male" nelle vicende di alcuni militari impegnati nelle forze di pace, passati successivamente tra le forze mercenarie ed infine approdati a crimini verso i minori.
Un'opera decisamente pessimista in cui il "male", nel pensiero del protagonista, sembra assumere le fattezze di un'entità a se stante, capace di corrompere e coinvolgere chiunque, senza alcuna distinzione.
Un'opera che consiglio sperando chde l'autore possa offrirci un nuovo capitolo con l'ispettore Jacobi.
Il piccolo bastardo trotterellava annusando la ghiaia a ridosso dei salici sul lungofiume. Cercava, tra cadaveri di tronchi abbattuti da fulmini o sradicati dalla corrente, un angolo adatto per liberare i modesti intestini. Si fermò con le orecchie tese verso il richiamo di un uccello, quasi intimorito, con la coda dritta, quindi proseguì verso la sponda. L’acqua non lo spaventava. Dopo avere raspato il terreno per coprire i suoi bisogni, si avvicinò alla riva per abbeverarsi. Rimase immobile per un minuto buono, nella paralisi improvvisa degli animali, che a un’intelligenza umana fa pensare a imperscrutabili capacità sovrannaturali delle bestie. Zampettò cauto verso l’acqua, sui sassolini e la sabbia limacciosa, attento a non rimanere incastrato nel terreno infido. Era un piccolo bastardo prudente. Chinò il muso e affondò la punta del naso nel fiume, e con veloci movimenti a paletta della lingua si dissetò.
Alzò la testa di scatto, di nuovo con le orecchie tese, in allerta. Sentì la sabbia mancare sotto le zampe anteriori, come se il fondale recedesse per aprire una voragine sotto di lui. Appena decise di saltare indietro, il fiume si animò. Uno spruzzo si abbatté sul manto pulcioso del botolo un secondo prima che l’acqua diventasse una cavità spaventosa pronta a ingerire animali vivi e morti, qualsiasi cosa placasse una fame priva di appetito, una funzione meccanica di sopravvivenza. Il piccolo bastardo riuscì a emettere un timido guaito, una specie di esclamazione di stupore, e la sua breve esistenza terminò nel ventre di quella bestia orribile, come un inconsapevole Pinocchio. Non era ancora morto quando il pesce tornò a immergersi nel gorgo che i suoi tre metri e più di lunghezza avevano creato, diretto verso il fondale melmoso del Po, in attesa di sorprendere un altro boccone, un altro spuntino notturno.

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— Feb 16, 2012 | Add your feedback

- Il ragno (1910)
- By Michael Connelly
- Finished on Feb 6, 2012
  
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Il ragno

Poco da aggiungere a quanto di positivo è stato scritto su Connelly

La parola risuonò strana, quasi l'avesse pronunciata un altro. Nella propria voce Bosch avvertì un'ansia che non riconosceva. Il semplice pronto che aveva sussurrato al telefono era pieno di una speranza quasi straziante. Ma la voce che gli rispose non era quella che voleva sentire.
«Detective Bo ... (continue)

La parola risuonò strana, quasi l'avesse pronunciata un altro. Nella propria voce Bosch avvertì un'ansia che non riconosceva. Il semplice pronto che aveva sussurrato al telefono era pieno di una speranza quasi straziante. Ma la voce che gli rispose non era quella che voleva sentire.
«Detective Bosch?»
Per un istante Bosch si sentì un idiota, chiedendosi se l'interlocutore avesse notato il tremolio della sua voce.
«Sono il tenente Michael Tulin. Parlo con il detective Bosch?»
Quel nome sembrava non ricordargli nulla, e la momentanea preoccupazione per il tono della propria voce lasciò subito il posto a un brutto presentimento.
«Sì, sono Bosch. Cosa c'è? Cos'è successo?»
«Resti in linea. Il vicecapo Irving vuole parlarle.»
«Che cosa...»
L'interlocutore svanì con un clic e rimase solo il silenzio. Bosch ricordò finalmente chi era Tulin... l'aiutante di Irving. Rimase immobile in attesa e si guardò intorno nella cucina: soltanto la fievole luce del forno era accesa. Con una mano tenne il ricevitore premuto contro l'orecchio, posando istintivamente l'altra sullo stomaco, dove una vaga paura e un senso di nausea si stavano contorcendo. Osservò i numeri luminosi sull'orologio del forno. Erano quasi le due ed erano passati cinque minuti dall'ultima volta in cui li aveva guardati. "C'è qualcosa che non va" pensò mentre aspettava. "Non lo fanno per telefono. Di solito vengono a bussare alla tua porta e te lo dicono in faccia."
Finalmente Irving sollevò il suo ricevitore all'altro capo della linea.
«Detective Bosch?»
«Lei dov'è? Cos'è successo?»
Trascorse un altro istante di inquietante silenzio, in cui Bosch attese la risposta a occhi ormai chiusi.
«Mi scusi?»
«Me lo dica e basta: cosa le è successo? Insomma... è viva?»
«Detective, non capisco di che parla. Io la sto chiamando perché ho bisogno che raduni la sua squadra il più rapidamente possibile. Mi servite per un incarico speciale.»

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— Feb 9, 2012 | Add your feedback
- Biancaneve (37)
- By Marina Visentin
- Finished on Feb 4, 2012
  
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Biancaneve

Non esiste nessuna speranza di redenzione

Il romanzo è stato davvero una piacevole sorpresa. Una trama in continuo crescendo, una storia ben equilibrata senza cadute di ritmo, una riuscita costruzione dei personaggi, indagati e messi a nudo asetticamente e con estranea freddezza e per questo motivo resi ancor più reali. Un romanzo duro e te ... (continue)

Il romanzo è stato davvero una piacevole sorpresa. Una trama in continuo crescendo, una storia ben equilibrata senza cadute di ritmo, una riuscita costruzione dei personaggi, indagati e messi a nudo asetticamente e con estranea freddezza e per questo motivo resi ancor più reali. Un romanzo duro e teso, permeato da un forte pessimismo
Vedi, amore mio, cosa succede a sfidare gli Dei? La loro vendetta è terribile. E non c'è perdono.
Siamo arrivati al gran finale. Un tripudio osceno. Sangue e dolore. Non è neppure più tempo di lacrime.
Chissà perché continuo a chiamarti amore. Forse perché pensavo che tu mi amassi. Clamorosa svista. Una volta mi hai detto che per innamorarsi ci vuole un cuore grande così, oppure che lei abbia un culo grosso così. E sorridevi con cattiveria, allargando a dismisura le braccia, mentre io mi rattrappivo davanti a te, come un povero scricciolo senza forme.
Uno scricciolo in bianco e nero. Bianca la pelle e neri i capelli. Biancaneve insomma. Così mi chiamava mia madre e mi diceva che se fossimo riuscite a far crescere i miei capelli fino alla schiena sarei diventata bellissima. Ma i miei capelli sono troppo fini, si spezzano subito, non sono mai riuscita a farli crescere.
In fondo non lo so che cosa mi ha portato qui. L'amore? L'odio? La paura?
Posso solo dire che ho cercato di essere felice. Solo questo, in tutti i modi.
E non ci sono riuscita.

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— Feb 9, 2012 | Add your feedback
- Casi sepolti (343)
- By Ian Rankin
- Finished on Feb 3, 2012
  
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Casi sepolti

Mi sono affezionato a John Rebus

Ian Rankin e John Rebus: un'accoppiata che rappresenta una garanzia di storie godibilissime
«E allora perché si trova qui?»
«Dipende da cosa intende», rispose Rebus.
« Intende?» Dietro gli occhiali, la donna inarcò le sopracciglia.
«Da cosa intende per 'qui'», spiegò lui. «Qui in questa stanza? ... (continue)

Ian Rankin e John Rebus: un'accoppiata che rappresenta una garanzia di storie godibilissime
«E allora perché si trova qui?»
«Dipende da cosa intende», rispose Rebus.
« Intende?» Dietro gli occhiali, la donna inarcò le sopracciglia.
«Da cosa intende per 'qui'», spiegò lui. «Qui in questa stanza? In questo lavoro? Su questo pianeta?»
Lei sorrise. Si chiamava Andrea Thomson. Non era un dottore, quello l'aveva messo in chiaro al loro primo incontro. E non era nemmeno una «strizzacervelli» o una «terapeuta». Sul programma giornaliero di Rebus c'era scritto: «Counselling professionale».
14.30-15.15: Counselling professionale, Stanza 3.16.
Con la signora Thomson. Che fin dalle presentazioni era diventata Andrea. Le presentazioni: cioè il giorno prima, martedì. Un «incontro per rompere il ghiaccio», come l'aveva definito lei.
Tra i trentacinque e i quaranta, minuta ma coi fianchi larghi, un'incolta massa di capelli biondi venata da alcune mèche più scure. Denti forse un po' troppo grandi. Una libera professionista, che non lavorava a tempo pieno per la polizia.
«E chi lo fa?» aveva commentato Rebus. Lei era parsa non capire, «Voglio dire, chi è che lavora veramente a tempo pieno? È per questo che ci troviamo qui, no?» Aveva indicato con la mano la porta chiusa. «Perché non ci impegniamo abbastanza. Qualcuno deve pur darci una bacchettata.»
«È di questo che pensa di aver bisogno, ispettore?»
Lui le aveva fatto segno di no con l'indice. «Se comincia a chiamarmi ispettore, io la chiamo dottore.»
«Non sono un dottore», aveva risposto lei. «E nemmeno una strizzacervelli, una terapeuta o uno degli altri stereotipi a cui probabilmente ha già pensato.»
«Allora cos'è?»
Johr Rebus ormai è sinonimo di storie godibilissime
«Diciamo che faccio consulenze e valutazioni professionali.»
Rebus aveva emesso una risatina. «In tal caso, sarà meglio che si allacci le cinture.»
Lei l'aveva fissato per un momento. «Strada molto accidentata?»
«Può dirlo forte, visti gli accidenti che mi sono capitati in questo mestiere.»
Così si era concluso l'incontro per rompere il ghiaccio.

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— Feb 9, 2012 | Add your feedback
- Aglio, menta e basilico (735)
- By Jean-Claude Izzo
- Finished on Jan 30, 2012
  
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Aglio, menta e basilico

Un gradito ricordo di pensieri di uno scrittore che purtroppo ci ha abbandonati anzitempo

Izzo è sempre un grande scrittore, anche quando scrive brevi riflessioni o accenna dei brevi racconti. Leggendo queste pagine cresce ancora di più il dispiacere di avere perso uno scrittore che avrebbe potuto regalarci ancora delle opere indimenticabili
Di ritorno dal Cairo, Flaubert scrisse a u ... (continue)

Izzo è sempre un grande scrittore, anche quando scrive brevi riflessioni o accenna dei brevi racconti. Leggendo queste pagine cresce ancora di più il dispiacere di avere perso uno scrittore che avrebbe potuto regalarci ancora delle opere indimenticabili
Di ritorno dal Cairo, Flaubert scrisse a un amico: «Ho acquisito la certezza che le cose previste accadono di rado». Nelle città del Mediterraneo è spesso così. Non trovi mai davvero quello che eri venuto a cercare. Forse perché questo mare, i porti che ha generato, le isole che culla, le linee e le forme delle sue rive rendono la verità inseparabile dalla felicità. L’ebbrezza stessa della luce non fa che esaltare lo spirito di contemplazione.
L’ho scoperto a casa mia, a Marsiglia. Vicino alla baia des Singes, ben oltre il porticciolo di Les Goudes, all’estremità orientale della città. Ore e ore a guardar passare nello stretto di Les Croisettes le barche di ritorno dalla pesca. E’ qui, e in nessun altro posto, che queste mi sembrano, mi sembreranno sempre le più belle. Ore e ore ad attendere quel momento, più magico di qualsiasi altro, in cui un cargo entrerà nella luce del sole al tramonto sul mare e vi scomparirà per una frazione di secondo. Il tempo di credere che tutto è possibile.
Qui non pensiamo. Dopo. Soltanto dopo pensiamo a tutte le ore della vita in cui avremmo dovuto imparare, e a quelle in cui avremmo dovuto dimenticare. Certo, è raro che un’intera vita possa trascorrere così, nella contemplazione. «Il nomade» scrive Jean Grenier, «considera l’oasi la terra promessa, e la sua vita un alternarsi di faticosi vagabondaggi e ristori. L’oasi per lui è la città».
Ho viaggiato così. Di oasi in oasi. Da Tangeri a Istanbul, da Marsiglia ad Alessandria, da Napoli a Barcellona. E ognuna di queste città, con le sue stradine strette, tortuose, pullulanti di gente, mi ha offerto i suoi colori, i suoi frutti, i suoi fiori, i gesti dei suoi uomini e lo sguardo delle sue donne. Fino a che, un giorno, io potessi dichiarare come unica verità fondamentale: sì, amo queste città mediterranee in cui ci si sente come trasportati.
Il mio Mediterraneo non è quello delle cartoline. La felicità non ti viene mai regalata, te la devi inventare. I viaggiatori non possono avere tutti gli stessi gusti. C’è chi viaggia per vedere, chi per godere. E chi per entrambi. Ma basta aver preso almeno una volta un pullman per raggiungere un’oasi lontana, nelle sabbie, e sai che qui nel Mediterraneo ti verrà sempre dato tutto, a condizione di volerlo, e di protendere lo sguardo e le mani.

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— Feb 9, 2012 | Add your feedback
- La carta più alta (534)
- By Marco Malvaldi
- Finished on Jan 30, 2012
  
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La carta più alta

Una nuova brillante avventura al BarLume

Torna con nuova verve Marco Malvaldi. L'ultimo romanzo del "barrista" mi aveva lasciato piuttosto perplesso per la labilità della trama. In questo nuovo episodio l'autore riprende, a mio avviso, la vena dei primi due romanzi ed offre una storia convincente e godibile nell'evolversi degli eventi.
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Torna con nuova verve Marco Malvaldi. L'ultimo romanzo del "barrista" mi aveva lasciato piuttosto perplesso per la labilità della trama. In questo nuovo episodio l'autore riprende, a mio avviso, la vena dei primi due romanzi ed offre una storia convincente e godibile nell'evolversi degli eventi.
Sarebbe stato tutto perfetto.
In piedi, di fronte alla finestra aperta, Massimo rimirava il suo pratino rasato di fresco. A piedi nudi, tazzina in mano, il caffè ancora troppo caldo per tentare di berlo, il nostro stava approvando orgoglioso con lo sguardo il risultato del proprio lavoro.
Sì, sarebbe stato tutto meraviglioso.
Tagliare l’erba richiedeva di svegliarsi un’oretta prima del solito, certo; ma i dieci minuti successivi alla fine dell’impresa erano una goduria. Dopo aver passato la falciatrice e rifilato i bordi, quindi, Massimo si era preparato il caffè e si era messo davanti alla finestra aperta, mentre l’aroma dell’erba appena tagliata gli rinfrescava le narici. Mattina serena, odore di fresco e di pulito, e un bel pratino ordinato da guardare.
Massimo non aveva mai avuto un giardino; né da piccolo, quando abitava con la mamma e i nonni in una triste palazzina liberty nel centro di Pineta, né da grande, quando si era sposato ed era andato a vivere a Pisa, nello storico e cupissimo quartiere di San Martino. Né in seguito, peraltro: dopo aver divorziato dalla sua ex moglie (quella maiala) aveva mantenuto la residenza in San Martino, ma si era di fatto trasferito a vivere al bar. A casa ci dormiva (sul divano, per lo più), ci giocava alla PlayStation (sempre lì) e ci guardava le partite di Champions League con qualche sporadico amico e la quattro stagioni d’ordinanza (vedi sopra).
Poi, l’anno prima, accompagnando la sua ex e mai troppo rimpianta banconista, Tiziana dai capelli ramati e dalle puppe spettacolari, si era imbattuto in quella bifamiliare vicino al mare. Ed era scattato qualcosa. Principalmente per il giardino. Perché la casa aveva un finestrone enorme, a tutta parete, che si affacciava su un giardino circoscritto da dei muri alti il giusto, né così tanto da togliere luce né così poco da permettere agli altri di guardarti in casa. E lì, oggi, Massimo sorseggiava compiaciuto il primo caffè della giornata, guardando il prato come una gatta guarda i suoi gattini. Come tutte le mattine.

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— Feb 9, 2012 | Add your feedback

- Les italiens (388)
- By Enrico Pandiani
- Finished on Jan 28, 2012
  
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Les italiens

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Da non perdere assolutamente

Il primo proiettile ha attraversato la finestra con un colpo secco, è entrato nela pancia di Gaston, ha fatto il Tour de France fra le sue trippe ed è uscito poco sotto la scapola sinistra. Poi si è conficcato nel muro.
Il secondo e il terzo hanno polverizzato una pila di compact disc e la Tour ... (continue)

Il primo proiettile ha attraversato la finestra con un colpo secco, è entrato nela pancia di Gaston, ha fatto il Tour de France fra le sue trippe ed è uscito poco sotto la scapola sinistra. Poi si è conficcato nel muro.
Il secondo e il terzo hanno polverizzato una pila di compact disc e la Tour Eiffel di cristalo poggiata sul computer di Servandoni. Due vibrazioni del vetro mentre Gaston si accasciava per terra.
Il quarto ha trapassato con un tonfo sordo il torace della tipa seduta davanti a me e il quinto le ha attraversato la testa portandosi via frammenti di osso, sangue, idee e cose varie.
Il sesto e il settimo non hanno fatto altri danni all’infuori del distributore del’acqua alle spale di Servandoni; il boccione, colpito in pieno, è scoppiato inondando lui e il pavimento dell’ufficio.
La ragazza davanti a me è scivolata giù dalla sedia guardandomi fisso negli occhi mentre l’ottavo proiettile frantumava l’avambraccio di Martini e il nono faceva scoppiare il suo monitor in una nuvola di fumo e vapore informatico.
Il decimo e l’undicesimo sono passati sopra la mia testa perché a quel punto mi sono buttato per terra come già avevano fatto gli altri.
Si è aperta la porta del’ufficio e Delpeche è entrato con le mani sui fianchi. «Che cazzo succede qui dentro?» ha domandato guardandosi attorno. Si è beccato il dodicesimo proiettile dritto nello sterno. È volato fuori dala porta come se lo avessero tirato per le spale con un filo invisibile.
Durata delo show: sì e no una decina di secondi.
Strisciando sul pavimento mi sono avvicinato alla tipa. Cominciava a esserci sangue dappertutto, dalla sua testa zampillava una fontanela. Sangue e acqua su tutto il pavimento. Ho sentito la camicia che se ne impregnava. La donna era morta stecchita.
Mi sono spinto verso Gaston e l’ho girato su un fianco. Morto pure lui. Martini stava accucciato in un angolo ed era coperto di sangue. Bianco come un cencio, si teneva il braccio ferito e tremava leggermente.

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— Jan 30, 2012 | Add your feedback
- L'uomo di neve (639)
- By Jo Nesbø
- Finished on Jan 27, 2012
  
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L'uomo di neve

Mercoledì, 5 novembre 1980. Il pupazzo di neve.
Quel giorno arrivò la neve. Erano le undici di mattina quando da un cielo incolore iniziarono a cadere senza alcun preavviso grossi fiocchi bianchi che, come un’armata dallo spazio, coprirono i campi e i giardini di Romerike. A Lillestrøm gli sp ... (continue)

Mercoledì, 5 novembre 1980. Il pupazzo di neve.
Quel giorno arrivò la neve. Erano le undici di mattina quando da un cielo incolore iniziarono a cadere senza alcun preavviso grossi fiocchi bianchi che, come un’armata dallo spazio, coprirono i campi e i giardini di Romerike. A Lillestrøm gli spazzaneve entrarono in azione alle due del pomeriggio e quando Sara Kvinesland, mezz’ora dopo, passò con la sua Toyota Corolla SR5 fra le ville di Kolleveien, la neve di novembre si era stesa come un soffice piumone sul paesaggio ondulato. Alla luce del giorno le sembrava tutto diverso: stava quasi per superare il vialetto di accesso al garage di lui. Frenò di colpo facendo slittare l’auto, e dal sedile posteriore si alzò un lamento. Nello specchietto retrovisore vide il broncio di suo figlio. «Faccio in fretta, prometto» gli disse. Davanti al garage, in tutto quel bianco c’era uno spiazzo di asfalto nero: probabilmente il camion dei traslochi era rimasto parcheggiato lì. Le venne un nodo in gola. “Spero di non essere arrivata tardi ”«Chi è che abita qui?» chiese il ragazzo. «Una persona che conosco» disse Sara, controllandosi automaticamente i capelli nello specchietto. «Dieci minuti, tesoro. Lascio la chiave nel cruscotto, così la radio resta accesa. Okay?» Scese dall’auto senza attendere la risposta e, stando attenta a non scivolare, si avviò verso la porta. Quella porta da cui era entrata e uscita così tante volte, ma mai in pieno giorno, esposta agli sguardi indiscreti dei vicini. Non che le visite serali fossero innocenti, ma certe cose era meglio farle con il buio. Udì il ronzio del campanello, simile a quello di una vespa chiusa in un barattolo di vetro. Mentre aspettava con un crescente senso di disperazione, diede una rapida occhiata alle finestre del vicino. Non rivelavano niente, si limitavano a riflettere la sagoma nera e nuda di un melo e il cielo grigio. Poi sentì finalmente i passi dietro la porta e tirò un sospiro di sollievo. Un attimo dopo era in casa, fra le sue braccia.

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— Jan 29, 2012 | Add your feedback
- Milano Criminale (127)
- Il romanzo
- By Paolo Roversi
- Finished on Jan 24, 2012
  
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Milano Criminale

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L’uomo cammina tranquillo sul ciglio della strada. Scarpe ricoperte di polvere e l’aria di chi ha tutto il tempo del mondo a disposizione. Ogni tanto si guarda intorno con naturalezza, passeggia e tiene una mazza ferrata e una calibro 9 infilate nella cintura.
A qualche metro da lui, un paio di u ... (continue)

L’uomo cammina tranquillo sul ciglio della strada. Scarpe ricoperte di polvere e l’aria di chi ha tutto il tempo del mondo a disposizione. Ogni tanto si guarda intorno con naturalezza, passeggia e tiene una mazza ferrata e una calibro 9 infilate nella cintura.
A qualche metro da lui, un paio di uomini in tuta da lavoro su un furgone grigio. Stanno in silenzio e nessuno bada a loro, tantomeno ai mitra che tengono sulle ginocchia.
Poco distante, un signore, capelli brizzolati e sigaretta appesa a un angolo della bocca, sfoglia un giornale. Lentamente; troppi minuti su ogni pagina per risultare credibile. È seduto dentro una FIAT 1400 nera con un ferro che gli preme contro la coscia destra.
Accanto all’auto, un ragazzo. Immobile. Un rigonfiamento nella giacca: un cannone anche per lui.
Indossano tutti il toni, la tuta blu da operaio; abbigliamento perfetto per confondersi fra i passanti di quella zona piena di fabbriche e opifici manifatturieri.
Un occhio esperto avrebbe capito tutto. Previsto quello che stava per accadere. Ma non c’erano occhi esperti nei paraggi.
Le danze si aprono quando il furgone portavalori fa capolino all’imbocco della strada. La filiale della Banca Popolare è a nemmeno cinquecento metri. La prima del giro.
Velocità moderata e occhi aperti per i tre uomini a bordo: un autista, un agente di polizia e un funzionario della banca.
Il capo della banda si sforza di rimanere serio. Non può vedere la scena, ma gli basta controllare l’orologio. Tutto è cronometrato al secondo e lui, chiudendo gli occhi, può sapere attimo per attimo quello che sta accadendo.
Mentre ci pensa, sta in fila nel gabinetto di un dentista, dall’altra parte di Milano. Lo fa per procurarsi un alibi inattaccabile visto che, a cose fatte, gli sbirri gli saranno subito addosso. Per questo ha bisogno di testimoni affidabili, non come quelli che potrebbe portare lui, i suoi compari di Ticinese.
Vorrebbe sorridere al pensiero ma non può. Sta simulando un terribile mal di denti e deve rimanere concentrato. Ha i capelli neri e crespi, un vestito scuro e una rosa bianca all’occhiello: dettaglio che chiunque ricorderebbe. Il piano è di farsi notare il più possibile, così si lamenta a intervalli regolari, ad alta voce.
È un tipo pignolo e riflessivo. Ha preteso che aspettassero proprio quel giorno del mese per agire.
«Lo facciamo il 27 perché è San Paganini, ciula» aveva ripetuto ai suoi fino allo sfinimento, «e sono carichi di soldi per pagare gli stipendi.»
Ci avevano già provato due volte in precedenza, ma qualcosa era sempre andato storto. Un tentativo al mese. Quella mattina tutto sarebbe filato liscio. Se lo sentiva.
“Stamattina ce la facciamo” si dice mentre l’infermiera lo fa accomodare.

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— Jan 27, 2012 | Add your feedback
- Sotto la città (595)
- By Arnaldur Indriđason
- Finished on Jan 17, 2012
  
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Sotto la città

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una gran bella storia del commissario Erlendur

Pioggia, pioggia ed ancora pioggia: queste le note dominanti del bel romanzo di Arnaldur Indriðason, il primo della serie con protagonista il commissario Erlendur. Il primo romanzo che leggo di un autore islandese. Una storia ben strutturata, attenta alla costruzione dei personaggi, puntigliosa nell ... (continue)

Pioggia, pioggia ed ancora pioggia: queste le note dominanti del bel romanzo di Arnaldur Indriðason, il primo della serie con protagonista il commissario Erlendur. Il primo romanzo che leggo di un autore islandese. Una storia ben strutturata, attenta alla costruzione dei personaggi, puntigliosa nella descrizione degli ambienti, sostenuta da un ritmo narrativo che non presenta cedimenti. Una storia lineare, senza divagazioni, semplice nel suo sviluppo, senza effetti roboanti o scene di efferata violenza. E' forse questa semplicità che ne rende piacevole la lettura, che permette al lettore di addentrarsi nei drammi personali di donne che in passato subirono delle violenze sessuali le cui ferite sono ancora vive nel presente del romanzo e ne determineranno gli esiti finali. Un romanzo che mette in luce le contraddizioni del commissario Erledur: la separazione dalla moglie, il rapporto controverso con la figlia, i dissidi con il collega di indagini, Sigurður Óli, che a lui si contrappone oer la mentalità giovane e moderna.

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— Jan 20, 2012 | 2 feedbacks
- Bilico (717)
- By Paola Barbato
- Finished on Jan 14, 2012
  
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Bilico

3 1/2 ad un autrice che continuerò a seguire

Ho letto "Bilico" sulla scorta dell'esperienza più che positiva de "Il filo rosso" della medesima autrice. Purtroppo il romanzo non è stato all'altezza delle aspettative.
Un'opera prima in cui i personaggi sono troppo caricati da risultare poco attendibili, da una trama troppo forzata ed improbabil ... (continue)

Ho letto "Bilico" sulla scorta dell'esperienza più che positiva de "Il filo rosso" della medesima autrice. Purtroppo il romanzo non è stato all'altezza delle aspettative.
Un'opera prima in cui i personaggi sono troppo caricati da risultare poco attendibili, da una trama troppo forzata ed improbabile (in diverse parti del libro ho riscontrato un indulgere eccessivo nella descrizione di episodi violenti e raccappriccianti), da un ritmo altalentante che a volte denunzia delle cadute.
Il primo molare era stato tranciato alla base. Il premolare accanto, invece, nel momento dello scatto della pinza aveva ceduto, fuoriuscendo dalla gengiva con tutta la radice, e ora penzolava verso l'esterno, appoggiato al labbro. Gli incisivi erano stati un gioco da ragazzi, si erano allegramente dimezzati
riducendosi a patetici monconi che si affacciavano dalla loro tana di carne.
Giuditta scattò una foto. Sì, va bene, non era sua competenza scattare le foto, ne avrebbe avute a dozzine da studiare, ma era sempre stata certa di avere un occhio clinico, una visione «laterale» delle cose, la capacità di far emergere i dettagli invece del soggetto protagonista. Con i guanti in lattice di
polietilene, di una misura troppo grande per le sue mani grassocce da bambina, frugò bene la bocca dell'uomo sotto la lingua. Le venne spontaneo constatare ancora una volta come la densità del sangue rappreso avesse una certa affinità con quella del sangue mestruale. «Morte per infarto miocardico acuto.
L'assassino gli ha tenuto aperta la bocca con un divaricatore, reperto numero...» controllò la cartelletta «... sette. Ha immobilizzato la vittima legandola alla sedia e poi le ha tranciato alla base tutti i denti sani che le rimanevano in bocca per un totale di...» ulteriore controllo alla cartelletta
«... quindici. Quattro incisivi, un canino, due premolari e due molari inferiori; due superiori, due incisivi e due canini. Ha avuto la cura di togliergli i ponti e un piccolo apparecchio prima di cominciare.» Pausa. E va bene, sottolineiamol'ovvio. «La vittima è morta per il dolore. Non gli ha retto il cuore. Non ci sono altre cause conosciute.» Spense il registratore. Silenzio
religioso, come sempre.

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— Jan 16, 2012 | Add your feedback