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Books (124)

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- Memorie di un nano gnostico (425)
- By David Madsen
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- Terra matta (399)
- By Vincenzo Rabito
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- Inseguendo Cacciato (79)
- By Tim O'Brien
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- Nel segno del Cavaliere (41)
- By Bruno Vespa
- Finished on Oct 26, 2012
  
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Nel segno del Cavaliere

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Auto copia-incolla

"Non si stupisca dunque il lettore se c'è venuto l'uzzolo, come direbbe Indro Montanelli, di scavare tra le ragioni di tanta longevità politica. E l'abbiamo fatto rovistando tra i libri che, dal 1994, andiamo scrivendo sulla vicenda italiana". (pagina 4)
Quindi, per ammissione di Vespa, è un auto co ... (continue)

"Non si stupisca dunque il lettore se c'è venuto l'uzzolo, come direbbe Indro Montanelli, di scavare tra le ragioni di tanta longevità politica. E l'abbiamo fatto rovistando tra i libri che, dal 1994, andiamo scrivendo sulla vicenda italiana". (pagina 4)
Quindi, per ammissione di Vespa, è un auto copia-incolla.
Notare poi l'uso di "rovistando": come si rovista tra i rifiuti.
A volte il proprio inconscio è un gran burlone. (Oppure chissà, magari è opera di un editor birichino).

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— Jun 9, 2010 | Add your feedback
- L'inventore della luce (41)
- By Samantha Hunt
- Finished on Aug 8, 2010
  
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L'inventore della luce

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Piccolo capolavoro incompiuto

Non è facile scrivere un romanzo partendo da una vita che già di suo sembra un romanzo. E non è neanche facile seguire in voli sghembi e immaginifici i pensieri di un genio. In questo suo secondo libro, L’inventore della luce, Samantha Hunt fa entrambe le cose, e le fa bene.
Il genio in questione è ... (continue)

Non è facile scrivere un romanzo partendo da una vita che già di suo sembra un romanzo. E non è neanche facile seguire in voli sghembi e immaginifici i pensieri di un genio. In questo suo secondo libro, L’inventore della luce, Samantha Hunt fa entrambe le cose, e le fa bene.
Il genio in questione è Nikola Tesla: uno dei più importanti inventori di un’epoca in cui gli inventori c’erano ancora. Tra fine Ottocento e inizio Novecento, diciamo. Tesla è uno scienziato forse meno noto di quanto dovrebbe. Per capirci, se oggi premendo un interruttore si accende una luce, il merito è suo. Per capirci, ancor prima di Marconi, Tesla aveva concepito un sistema per trasmettere onde radio.
Eppure quest’uomo geniale, dal corpo lungo e asciutto, spigoloso, quando lo incontriamo giace dimenticato in una stanza dell’immenso New Yorker, poco più di un vecchio in miseria. Parla ai colombi. È innamorato di una di loro. Non ha più amici. I giornalisti non lo cercano da molti anni.
Un giorno, in quella stanza entra Louisa, una giovane cameriera che ha l’abitudine di frugare un po’ nelle camere degli ospiti. Ogni tanto curiosa tra i piccoli segreti delle vite altrui. Ma quello che troverà nell’abitazione del “signor Tesla” cambierà la sua vita per sempre.
L’inventore della luce ha un inizio memorabile, poi si scompone un po’ quando l’autrice ci infila quasi a forza una storia d’amore, o nei passaggi che giocano sui paradossi temporali (tutte cose già sentite). Ma i flash-back, le riflessioni di Tesla, il rapporto tenerissimo tra l’inventore e Louisa tengono sempre alta la qualità del libro. Puntellata anche dal contesto: la New York d’inizio Novecento, la vita in albergo, gli echi lontani della guerra (il libro è ambientato nel 1943, pur se con frequenti flash-back).
Al suo secondo romanzo, il primo tradotto in italiano, Samantha Hunt dimostra un grande talento nel plasmare il linguaggio a suo comodo. A partire dalla voce sognante di Tesla, che passeggia nell’etereo mondo delle idee, nuota in quello dei sogni, vola in alto fino a vedere un futuro migliore e in qualche modo lo indica a tutti noi.

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— Aug 11, 2010 | 2 feedbacks

- Quando avevo cinque anni, mi sono ucciso (111)
- By Howard Buten
- Finished on Jul 8, 2010
  
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Quando avevo cinque anni, mi sono ucciso

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La storia d'amore di un bimbo

Questo libro, Quando avevo cinque anni mi sono ucciso, di Howard Buten, rientra a pieno titolo nel genere: "Storie d'amore tragicomiche accadute a un bambino di otto anni e narrate dal medesimo", di cui è anzi il più insigne rappresentante nonché l'unico. E unico è anche questo romanzo, perciò si am ... (continue)

Questo libro, Quando avevo cinque anni mi sono ucciso, di Howard Buten, rientra a pieno titolo nel genere: "Storie d'amore tragicomiche accadute a un bambino di otto anni e narrate dal medesimo", di cui è anzi il più insigne rappresentante nonché l'unico. E unico è anche questo romanzo, perciò si ama o si odia senza molte vie di mezzo. Se vi danno fastidio le storie raccontate in prima persona da un bambino, lasciate perdere. Altrimenti continuate a leggere, perché potreste aver fatto una splendida scoperta.
I primi anni della vita di ciascuno sono un mondo a parte, una dimensione fatata, anarchica, in cui gli adulti non dovrebbero poter entrare.
Quando invece vi entrano, rischiano di far più danni di un elefante in una cristalleria. Succede proprio questo a Burt, il protagonista di questo romanzo, che a otto anni si trova in un istituto di neuropsichiatria infantile.
All'inizio del racconto non sappiamo Burt perché sia finito lì: lo scopriremo un poco alla volta, dalla voce stessa del bambino che racconta la storia passando da un piano temporale all'altro ma mantenendo sempre lo stesso tono, tenero e autentico, indimenticabile.
Prima di entrare nell'istituto, Burt aveva una famiglia molto normale, frequentava una scuola molto convenzionale, dove c'era il suo miglior amico, Shrubs, pasticcione e chiassoso e un'insegnante che adorava. Ma soprattutto c'era Jessica, il suo amore in un'età in cui l'amore non dovrebbe esistere. Nell'istituto, Burt incontra il dottor Nevele, medico privo del minimo sindacale di empatia; incontra Carl, bambino come lui, che si trova lì perché morde. E incontra anche Rudyard, giovane dottore simpatico, che un po' è l'alter ego dell'autore (Howard Buten, tra le varie cose che fa, è uno psicologo).
Tra queste due dimensioni, passato e presente, si sviluppa il racconto, alternato dalle lettere che i genitori scrivono a Burt e i rapporti medici che il ragazzino ruba al dottor Nevele. Poi, a un certo punto, la storia passa in un'altra dimensione, che è quella propria dei bambini, fatta solo per Jessica e Burt, e in cui i grandi non dovrebbe entrare.
Libro pieno d'inventiva, Quando avevo cinque anni, mi sono ucciso ha avuto anche una storia editoriale molto singolare. Negli Stati Uniti è andato solo benino, mentre in Francia è diventato un vero bestseller. L'autore, un po' stupito, è andato oltreoceano per capire come mai, e c'è rimasto. Ancor oggi vive per sei mesi all'anno in Francia. Scritto nel 1981, in Italia ha appena avuto la sua terza edizione (per l'editore Tranchida di Milano).
Scheda del libro

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— Aug 24, 2010 | Add your feedback
- I terribili segreti di Maxwell Sim (2931)
- By Jonathan Coe
- Finished on Jul 7, 2010
  
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I terribili segreti di Maxwell Sim

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Strappate le ultime sette pagine

Se ogni buon romanzo ha un tema che si può esprimere in poche parole, I terribili segreti di Maxwell Sim è la storia di un uomo in crisi che perde la sua identità di persona, la cerca quasi suo malgrado, fino a riscoprirla – diversa - alla fine del libro. Tra i due momenti, perdita e riscoperta, Co ... (continue)

Se ogni buon romanzo ha un tema che si può esprimere in poche parole, I terribili segreti di Maxwell Sim è la storia di un uomo in crisi che perde la sua identità di persona, la cerca quasi suo malgrado, fino a riscoprirla – diversa - alla fine del libro. Tra i due momenti, perdita e riscoperta, Coe fa muovere il suo protagonista come un burattino in balia degli eventi: sballottato da un continente all’altro, da un incontro all’altro. Ma con una sorta di stella polare, nell’immagine della donna cinese con la figlia che apre il libro.
Lasciato dalla moglie, dopo sei mesi di crisi e aspettativa sul lavoro, Maxwell Sim dovrebbe decidere cosa fare della sua vita. Dovrebbe, appunto, ma non è in grado: è un essere prosciugato di ogni volontà. Forse è sempre stato così: non ha mai scelto davvero qualcosa, s’è solo adeguato alle circostanze. Ma ora le cose sono cambiate: non ha più una compagna, sta perdendo il lavoro, si scopre senza amici.
Su questi presupposti comincia un romanzo fatto di molti eventi, che per un bel pezzo Maxwell non capisce. Equivoca le intenzioni degli altri, mistifica i segni del destino. Non riesce, pur volendo, a riconciliarsi col passato. Il rapporto col padre rimane un rebus di buone intenzioni frustrate. Un’amica che non vede da anni, e che forse è stata innamorata di lui, lo turba. Max è un pupazzetto di 48 anni, che sente confusamente e non agisce.
Poi però succede qualcosa. Pezzi della sua storia familiare emergono quasi per caso, e raccontano una verità sorprendente. Gli viene offerto un lavoro folle, una specie di commesso viaggiatore delle terre estreme. Dovrà vendere spazzolini ecologici. Quando accetta, è forse la prima decisione che prende in tutto il libro. Ma non sarà l’unica: in un susseguirsi di eventi casuali, scoperte dal passato, evidenze del presente, Max ricomincia a vivere. E a dirigersi, con un pizzico di volontà, proprio dove indica l’immagine iniziale della donna cinese, quella stella polare che lo porterà a trovare finalmente se stesso.
Con un romanzo sceneggiato alla perfezione, dal tono ironico, pieno di storie e simbolicamente ricchissimo, Jonathan Coe racconta molto bene le fragilità e incertezze dell’uomo di oggi. La sua solitudine. La sua frustrata ricerca di un senso. Nelle ultime sette pagine, poi, si concede lo sfizio di giocare con il suo protagonista; un dettaglio sostanzialmente inutile, che tanti han giustamente criticato ma che non toglie nulla a un ottimo romanzo.

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— Aug 11, 2010 | 4 feedbacks
- Sette piccoli sospetti (459)
- By Christian Frascella
- Finished on Apr 12, 2010
  
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Sette piccoli sospetti

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*** This comment contains spoilers! ***
Meglio del primo

Il mercato librario italiano, come poi tutti i mercati, vive purtroppo di marchi. E i marchi, qui come altrove, forse aumentano le vendite ma indubbiamente penalizzano la qualità. Un anno fa Fazi ha pensato di lanciare un marchio chiamato Christian Frascella. Un esordiente men che quarantenne dalla ... (continue)

Il mercato librario italiano, come poi tutti i mercati, vive purtroppo di marchi. E i marchi, qui come altrove, forse aumentano le vendite ma indubbiamente penalizzano la qualità. Un anno fa Fazi ha pensato di lanciare un marchio chiamato Christian Frascella. Un esordiente men che quarantenne dalla bella scrittura, ironica e scorrevole. Il suo esordio, Mia sorella è una foca monaca, sin dal titolo – scelto dall’editore – evocava pazze risate. Ne concedeva in realtà poche, ma ha venduto molto. Così Christian Frascella è diventato un marchio pregiato.
Un anno dopo ecco il secondo romanzo di Frascella, Sette piccoli sospetti. Una storia corale che lascia precisamente la seguente impressione: sarebbe proprio un bel libro se Frascella non fosse nel frattempo diventato un marchio. Se fosse rimasto solo uno scrittore. Ma così non è: e i libri a marchio Frascella devono garantire umorismo, leggerezza, finali lieti. Anche a costo di forzare la mano a una trama altrimenti ben pensata. Anche a costo di aggiustare in due righe esistenze le cui insanabili crepe hai descritto per trecento pagine.
Romanzo corale, ambientato in un paesotto del centro italia, Sette piccoli sospetti mette in scena un gruppo di ragazzini animati da un folle piano: rapinare una banca. A dodici anni, con armi di plastica e una manciata di biciclette per fuggire. Sembra un’assurdità, eppure la storia procede e la trama tiene. I sette ragazzini sono ben caratterizzati, ma il vero personaggio memorabile è il Messicano, leggendario criminale di provincia. Uno che t’immagini con le fattezze di Clint Eastwood. Uno che non può giocare – si sa da subito – un ruolo marginale nella vicenda.
Per un bel pezzo la storia scivola piacevolmente via, grazie alla scrittura sciolta di Frascella, sicuramente un punto di forza suo e del libro. Poi però arriva in momento di stringere, di riannodare i fili della trama. E qui il romanzo non va: alcune soluzioni sono solo discutibili, altre decisamente improponibili. Le pistole si mettono a disegnare strane carambole, per finire in mano alla persona giusta (che rinviene proprio in quel momento), inarrivabili ragazzine si struggono d’amore, criminali incalliti si ravvedono, fanciulle ciccione trovano un pronto riscatto.
E si consuma così il finale, forzatamente felice e quindi un po’ triste, di un libro altrimenti bello.

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— Apr 13, 2010 | 3 feedbacks
- Hanno tutti ragione (4469)
- By Paolo Sorrentino
- Finished on Apr 1, 2010
  
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Hanno tutti ragione

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Affollato

Tra l'elenco iniziale di cose che non si sopportano e l'affermazione finale secondo cui "Hanno tutti ragione" si gioca un romanzo che è affollato di personaggi memorabili e frasi notevoli almeno quant'è scarno di accadimenti.
Strano, si direbbe, perché la vita del protagonista Tony Pagoda è straord ... (continue)

Tra l'elenco iniziale di cose che non si sopportano e l'affermazione finale secondo cui "Hanno tutti ragione" si gioca un romanzo che è affollato di personaggi memorabili e frasi notevoli almeno quant'è scarno di accadimenti.
Strano, si direbbe, perché la vita del protagonista Tony Pagoda è straordinaria: prima scugnizzo ingegnoso, poi cantante di talento, infine artista affermato in patria e all'estero. Ma altro che infine, è solo l'inizio: Tony toccherà vette di fama, butterà tutto a mare, andrà in esilio volontario e tornerà. Covando ben stretto un segreto indicibile.
Però tutto questo, che poi è la trama, funziona qui da cornice e nulla più. Il grosso del libro lo fanno le riflessioni, gli aneddoti, la chiacchiera spiccia di Tony e degli altri personaggi, spesso veri e propri alter ego del protagonista (anche se ben sceneggiati).
Un libro molto "napoletano", filosofico e saggio, rivelatore di una realtà - quella contemporanea - che all'autore del libro piace pochissimo. Si ride, ci si immalinconisce, ci si indigna.
Al suo esordio letterario, Paolo Sorrentino ha trovato subito un tono riconoscibile e personaggi di spessore. Se fosse riuscito a mettere insieme una trama più ricca del semplice comporsi di aneddoti, avrebbe scritto un libro grande. Ma anche così, c'è da togliersi tanto di cappello.

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— Apr 3, 2010 | 1 feedback
- Can che dorme (22)
- By Paolo Repossi
- Finished on Jan 17, 2010
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- La dama del Kashmir (189)
- By Francisco González Ledesma
- Finished on Jan 5, 2010
  
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La dama del Kashmir

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Maestro di scrittura

Quant'è bella la Barcellona di Ledesma, quel reticolo di stradine, bar malfamati, case di ringhiera, pulciosi bordelli in cui si aggira il vecchio Méndez, un modello di poliziotto ormai andato fuori produzione, un po' come la sua inseparabile arma.
Scritto nel 1986, tradotto in italiano oltre vent' ... (continue)

Quant'è bella la Barcellona di Ledesma, quel reticolo di stradine, bar malfamati, case di ringhiera, pulciosi bordelli in cui si aggira il vecchio Méndez, un modello di poliziotto ormai andato fuori produzione, un po' come la sua inseparabile arma.
Scritto nel 1986, tradotto in italiano oltre vent'anni dopo, "La dama del Kashmir" è un noir cinico e divertito. Ledesma indugia anche più del solito a descrivere il piccolo mondo del suo antieroe: con personaggi paradossali, dialoghi fuliminanti e sketch che stanno ai margini della trama (e disturbano un po' il racconto).
Tutto parte da un omicidio commesso con l'aiuto - udite udite! - di una sedia a rotelle. Chi avrà mai osato tanto? La soluzione, dopo un paio di ipotesi che via via cadono, sta nell'ultima pagina, come nei gialli migliori.
Ma più che un giallo, questo romanzo ha il sapore acre del noir, appena ingentilito da abbondanti dosi di umorismo cinico. E Ledesma è soprattutto un maestro di scrittura, per come alterna registri e stili, ribalta prospettive, gioca col lettore, lo diverte, lo commuove.

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— Jan 6, 2010 | Add your feedback
- In fuga con la zia (203)
- The flying Troutmans
- By Miriam Toews
- Finished on Nov 18, 2009
  
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In fuga con la zia

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Uno dei più belli del 2009

Se una normativa europea costringesse gli editori a pubblicare gli ingredienti di ciascun libro nella quarta di copertina, l’elenco di In fuga con la zia sarebbe più o meno questo:
n.1 Zie col cuore spezzato
n.1 Sorelle con problemi nervosi in essere
n.2 Nipoti di difficile gestione, ... (continue)

Se una normativa europea costringesse gli editori a pubblicare gli ingredienti di ciascun libro nella quarta di copertina, l’elenco di In fuga con la zia sarebbe più o meno questo:
n.1 Zie col cuore spezzato
n.1 Sorelle con problemi nervosi in essere
n.2 Nipoti di difficile gestione, di cui:
- n. 1 Adolescente introverso in crisi
- n. 1 Undicenne turbolenta non sedabile
Proprio a questo punto, se non prima, qualsiasi lettore poserebbe il libro e guarderebbe altrove. Ma per fortuna non esiste per ora nessuna normativa di questo genere, anche perché i libri son fatti di contenuti immateriali. E allora sarebbe forse meglio dire che In fuga con la zia contiene quattordici tonnellate di fantasia bambina, decine di domande importanti, alcune combinate a risposte provvisorie, venti chili di buon umore fresco di giornata, manciate di malinconia, tracce di eros.
Zia Hattie, ventottenne appena abbandonata dal fidanzato, torna precipitosamente in Canada. Sua sorella Min ha avuto un tracollo nervoso e qualcuno dovrà pur badare ai due nipoti, Thebes e Logan. Quel qualcuno è lei, visto che il padre è andato via di casa da tempo. Mandato via da Min, più che scappato. E il modo che Hattie ha di badar loro è partire per un viaggio, una fuga, alla ricerca di papà Cherkis, che è da qualche parte ai confini tra Stati Uniti e Messico.
Comincia così un viaggio, che come tutti i viaggi significa incontri, significa avventure, significa soprattutto conoscersi meglio. Hattie si trova alle prese con due universi, quelli dei nipotini, diversi e bellissimi. Logan zitto e serio, chiuso in pensieri che danzano a ritmo di musica, ma quando tira fuori uno dei suoi rari sorrisi, beh, è la fine del mondo. E Thebes, rannicchiata nel retro del loro furgone, che sforna idee in continuazione, costruisce aquiloni e buoni per diventare attrici. Entrambi ben più maturi della loro età, entrambi con molto da insegnare alla ventottenne zia.
Mentre dal Canada puntano verso il Messico, sul loro furgone sempre più malmesso, i tre incontrano ogni sorta di personaggio. Si imbattono nelle tracce di Cherkis, non si scordano di telefonare a Min. Cercano insomma, pur in fuga, di rimettere a posto le cose.
Scritto con una freschezza esemplare, con un lingua su cui l’autrice ha lavorato molto (e così la traduttrice italiana, Claudia Tarolo), questo è uno dei più bei libri del 2009. Leggetelo e non ve ne pentirete.

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— Nov 18, 2009 | 1 feedback
- Pane e tempesta (4581)
- By Stefano Benni
- Finished on Oct 17, 2009
  
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Pane e tempesta

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Chi semina pane, raccoglie tempesta

Dicono che una cosa che un pugile di razza non perde mai, per quanto invecchi, è la potenza. Può diventare lento, andare in affanno dopo un minuto, perdere la capacità di condurre l’incontro, vagare per il ring senza costrutto. Ma è meglio non snobbarlo troppo, un vecchio campione di pugile, perché ... (continue)

Dicono che una cosa che un pugile di razza non perde mai, per quanto invecchi, è la potenza. Può diventare lento, andare in affanno dopo un minuto, perdere la capacità di condurre l’incontro, vagare per il ring senza costrutto. Ma è meglio non snobbarlo troppo, un vecchio campione di pugile, perché in ogni momento può far partire il colpo che ti manda al tappeto.
Con gli scrittori è lo stesso: anche se uno ha perso il sacro fuoco dell’ispirazione, anche se non ha più nulla da dire o quasi, un narratore bravo è sempre capace di pagine straordinarie per forza e eleganza. Ma con gli scrittori è anche tutto diverso, perché non c’è un avversario da battere, ma un lettore da conquistare. E per farlo è essenziale, ben più che la potenza, la tenuta.
Stefano Benni è uno scrittore vecchio. Un anziano fuoriclasse del racconto, ancora capace di impressionare per lo splendore di una pagina, ma col fiato corto. E Pane e tempesta è un romanzo composto con gli avanzi di altre storie, che vive di belle fiammate ma si amalgama male. Ogni tanto poi si avverte il bisogno quasi fisico dello scrittore di rifiatare, in paragrafi inutili, che ricordano un po’ quel vagare per il ring di un pugile che ha perso il filo.
Montelfo, immaginario paese di campagna che ricorda un po’ il Sompazzo del Bar sotto il mare, è minacciato dalla speculazione edilizia. Enormi ruspe stanno abbattendo, uno dopo l’altro, gli alberi del bosco vicino. Arroccati nel Bar Sport del paese, gli abitanti studiano un modo per evitare lo scempio, favorito anche dal buonismo inane del sindaco Velluti, democratico ma bipartisan. La trama è tutta qui e a darle spessore non bastano le decine di personaggi che Benni estrae dalla sua fantasia. Il cane Fen, il Nonno Stregone, il barista Trincone, lo stesso Velluti (il suo discorso inframmezzato da grida di autoapprovazione è un pezzo di ottima satira) sono invenzioni spesso felici, anche se non riescono sempre a sottrarsi all’impressione di aver già letto qualcosa di simile.
Pane e tempesta è molto meglio del libro precedente, la Grammatica di Dio. Soprattutto è lontano dalle sue malinconie senza riscatto. Per di più è finalmente un romanzo, anche se intessuto di racconti. Non è davvero al livello dei grandi classici di Benni, ma gli appassionati dovrebbero procurarselo. Perché qualche colpo magistrale, di quelli che slogano la mascella dal ridere, c’è.

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— Oct 17, 2009 | 6 feedbacks
- Il lamento del bradipo (740)
- By Sam Savage
- Finished on Sep 30, 2009
  
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Il lamento del bradipo

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Noiosetto

Chiamato alla seconda prova, dopo il successo di Firmino, che soprattutto in Italia ha venduto molte copie, Sam Savage ha provato a scrivere qualcosa di molto diverso. Con alcune rassicurazioni per i suoi lettori: ha mantenuto un registro ironico, ha imperniato ancora la storia sull’amore per la let ... (continue)

Chiamato alla seconda prova, dopo il successo di Firmino, che soprattutto in Italia ha venduto molte copie, Sam Savage ha provato a scrivere qualcosa di molto diverso. Con alcune rassicurazioni per i suoi lettori: ha mantenuto un registro ironico, ha imperniato ancora la storia sull’amore per la letteratura, ha nuovamente messo un animaletto nel titolo. Ma al di là di questi aspetto puramente formali, o furbi, ha cambiato tanto. E il risultato, lo diciamo subito, è un mezzo disastro.
Il lamento del bradipo comincia bene. Il protagonista, Andrew Whittaker, editore di una rivistina letteraria molto periferica, nella scena statunitense, è un uomo in crisi. In bolletta, preso in giro da inquilini morosi, stressato da poeti che vogliono esser pubblicati, abbandonato dalla moglie, ignorato da ex amici diventati scrittori famosi, si sfoga scrivendo lettere. Minaccia, blandisce, progetta, sogna, flirta. Con un sorriso amaro sulle labbra cerca di creare, nella finzione delle lettere, un mondo diverso da quello reale, in cui tutto sta andando a rotoli.
Per qualche decina di pagine il gioco regge. Il libro si fa leggere, diverte, interessa. Poi comincia a mancare l’aria. Tutto diventa asfittico: a questo libro manca il respiro di una forma differente, non costretta nei limiti del romanzo epistolare, per di più a una sola voce. Le uniche pagine non costituite dalle lettere di Whittaker sono stralci di un suo romanzo, o piccole considerazioni personali. Ovvero, ancora una volta, la sua sola voce: Il lamento del bradipo è monotono, e non ci vuol molto a capire perché.
Così, dopo un po’, si cominciano a saltare le pagine, si cerca un avanti veloce che porti almeno qualche novità alla trama. Che invece non avanza e non indietreggia: galleggia in un tempo fermo, o meglio ciclico, senza vicende che rompano la circolarità asfissiante della storia. Il risultato è che un romanzo di neanche 250 pagine riesce a essere noioso e a sembrare interminabile.
Peccato, perché alcuni dei personaggi evocati funzionerebbero, se “usati” meglio, se non restassero sempre uguali a se stessi e perciò prevedibili, se – per dirla in altro modo – in questo libro capitasse mai qualcosa. Invece ci sono storie sempre sul punto di succedere, ma che invece si fermano prima. Il che può essere voluto, e probabilmente è anche una metafora dell’esistenza incagliata di Whittaker, ma annoia oltre ogni dire.

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— Sep 30, 2009 | Add your feedback
- I detective selvaggi (948)
- By Roberto Bolaño
- Finished on Jul 14, 2009
  
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I detective selvaggi

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Un libro, un oceano

Fanno un effetto strano, queste 808 pagine. Le leggi e senti come di immergerti in un oceano sconfinato; però non ti perdi mai, e più vai sotto più trovi punti di riferimento precisi, magari anche qualcosa di te stesso che pensavi scomparso.
I detective selvaggi è la storia di un movimento let ... (continue)

Fanno un effetto strano, queste 808 pagine. Le leggi e senti come di immergerti in un oceano sconfinato; però non ti perdi mai, e più vai sotto più trovi punti di riferimento precisi, magari anche qualcosa di te stesso che pensavi scomparso.
I detective selvaggi è la storia di un movimento letterario: il realismo viscerale. Una vicenda frammentaria, ricomposta attraverso testimonianze, alonata di mito, che ha un'amblematica patriarca nella poetessa messicana Cesárea Tinajero, che forse è esistita o forse no.
Questo realismo viscerale, che mai nessuno definisce con una qualche chiarezza, viene qui raccontato in tre parti. Nella prima è Garcia Madero, il più giovane tra i poeti, a raccontare le scorribande di una generazione nel Messico degli ann '70. Amori, vagabondaggi, notti brave e risse, che hanno il loro culmine col tentativo di aiutare Lupe, una prostituta inseguita dal suo protettore. Ma proprio quando ha inizio la fuga, che è anche la ricerca di Cesárea da qualche parte nei deserti nel Messico settentrionale, il racconto s'interrompe.
Comincia così la seconda parte, lunghissima, che ricostruisce le gesta dei fondatori del realvisceralismo, Ulises Lima e Arturo Belano, in circa vent'anni di vita. Qui parlano i testimoni: chi li ha conosciuti, amati, odiati, pubblicati, chi si è sbronzato con loro, li ha visti sporchi e affamati, pazzi, disperati o bellissimi, secondo i casi. Per di più i due si spostano di continuo: così si passa da Barcellona e Israele, dal Nicaragua all'Africa in guerra. Non sembra il racconto di una vita, o di due, ma di duecento.
E infine la terza parte, che riprende da dove la narrazione s'era interrotta, con l'automobile lanciata verso i deserti del Nord. E' sempre il ragazzo, Garcia Madero a raccontare. Quattro persone che cercano di salvare la prostituta Lupe e di trovare la vecchia poetesa Cesárea. Che forse è esistita o forse no.
Libro magistrale, scritto con una prosa che sprigiona naturale energia a ogni riga e ti incolla gli occhi alla pagina. C'è una gran quantità di riferimenti autobiografici: per esempio Arturo Belano è l'alter ego dell'autore, Ulises è il poeta Mario Santiago, il realismo viscerale è l'infrarealismo. Ma c'è soprattutto l'inventiva dell'autore che ricompone un'epopea letteraria in un'inedita e riuscitissima chiave ironica.

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— Jul 14, 2009 | Add your feedback