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- Stoner (1871)
- By John Williams
- Finished on Sep 10, 2012
  
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Stoner

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Capolavoro. Ed è vero, non tanto per dire!

Oggi della parola "capolavoro" si fa un uso spericolato, scriteriato, infantile. Incosciente, banale, irritante secondo me. E' diventata una moda e come tutte le mode rischia di deprezzare pesantemente il suo valore effettivo, originale, intrinseco.
Quanti scrittori, quanti editori puntano a libri ... (continue)

Oggi della parola "capolavoro" si fa un uso spericolato, scriteriato, infantile. Incosciente, banale, irritante secondo me. E' diventata una moda e come tutte le mode rischia di deprezzare pesantemente il suo valore effettivo, originale, intrinseco.
Quanti scrittori, quanti editori puntano a libri in cui si cerca di mettere, a caso spesso, piu' carne al fuoco possibile perchè convinti che bisogna scrivere il piu' possibile, con piu' personaggi possibili, con piu' frasi a effetto possibili, con più eventi possibile per catturare l'attenzione e che sembri basti questo per potersi un posticino nell'olimpo della letteratura?
Ecco, Stoner in questo senso è un libro anti-tutto-quello-che-molti-credono-come-debba-essere-un-capolavoro. E' un romanzo in cui apparentemente non si parla di nulla o quasi, non c'è la trama da fuochi d'artificio, scoppiettante in quanto ad azione, no. Nulla di tutto questo, e aggiungo io, per fortuna. Si cerca quasi di fare attenzione alle parole, all’atmosfera che creano, al loro profumo di vecchia america quotidiana da salvaguardare, proteggere, come una sorta di specie in via d’estinzione. Lasciamo lontana la gara a chi fa minestroni improbabili di elementi diversi tra loro che alla fine stonano come la musica della pessima Giusy Ferreri. In Stoner si parla della vita, di William Stoner, uomo qualunque sulla carta d'identità, del suo percorso di esistenza irto di ostacoli, illusioni, pensieri, dubbi, speranze e certezze destinate a spezzarsi o quantomeno a non essere soddisfatte mai pienamente. Williams non prende la via facile, la scorciatoia comoda del successo editoriale cercando di amicarsi i lettori strizzando loro l’occhiolino con un libro sfornato su richiesta, il suo eroe è un antieroe in realtà. L'uomo medio, ecco, destinato a lottare per sopravvivere più che a vivere. Stoner potremmo essere ognuno di noi, in fin dei conti. Fin dalla sua giovinezza in campagna con i suoi genitori che prevedevano per lui una vita dedicata ai campi, agli studi, alla carriera universitaria, alla famiglia, ai sogni: tutto sembra in fin dei conti un fallimento continuo fatto di tanti pezzetti che non si inserivano nel puzzle, quello che accompagna William Stoner negli anni. Personaggio che a me ha animato diversi sentimenti: ammirazione per aver trovato una propria strada ben delineata, l’università , ma anche pietà, tristezza e quella simpatia che sa più di solidarietà e tenerezza che di autentica empatia travolgente per i continui impedimenti che han fatto si che dovesse sempre cercare deviazioni per schivare la distruzione di sé, imminente in vari punti del libro.
Come si può definire questo libro? Può essere FASTIDIOSAMENTE etichettato in qualche modo? E perché una trama cosi’ lineare, cosi’ in apparenza secca e minimal, può essere considerata secondo me (ma anche secondo tanti molto più autorevoli del sottoscritto, in primis Fazi editore che ancora una volta ha azzeccato completamente la pubblicazione, l’ennesima del loro splendido catalogo) un autentico capolavoro della letteratura dimenticata? Perché ogni parola va pesata, va sorseggiata, va masticata per bene, ogni frase è di una bellezza straziante nella sua semplicità e nella sua lucidità impressionante del reale nel tratteggiare ogni cosa, nell’evocare sentimenti intimi. La bellezza è la semplicità, ecco. Una semplicità allo stesso tempo complessa, ambiziosa, perché si sta parlando della Vita, di una vita di un uomo, mica bruscolini. La vita per quello che è, né più né meno. Al diavolo i ricami stilistici, le strategie narrative accalappia-lettori, al diavolo la sofisticata ragnatela di intrecci che per molti, a mio avviso erroneamente, è già garanzia di qualità. Stoner è quello, la sua esistenza quotidiana è quella: prendere o lasciare e ce la racconta come una macchina fotografica impazzita, ma consapevole di quello che c’è da immortalare, che scatta momenti, flash, istantanee e poi li seleziona per creare un album il più possibile completo ma non esagerato, fatto di sostanza più che dell’esercizio ostentato di stile. E arriva tutto, arrivano anche i granelli di sabbia più in apparenza trascurabili a chi legge. Io mi sono emozionato più volte leggendolo, mi è battuto il cuore, qualche lacrima mi è scesa (e mi son stupito di questo), un po’ di rabbia mista a frustrazione impotente incapace di spingere Stoner a prendere decisioni diverse da quelle che ha adottato, mi ha guidato emotivamente nel testo che per me, e non è esagerato affermarlo, è miracolo letterario.
Mi ha provocato emozioni simili a quelle che mi danno costantemente autori come Richard Yates, Bernard Malamud, Raymond Carver, John Fante ma sono diverse, diverse tra tutti loro. Eppure c’è qualcosa che li lega in quello che sono in grado di offrirmi: scendere dal piedistallo dove si osserva un gran panorama, mozzafiato, ma solo quello e basta e vivere in strada, ad altezza faccia-a-faccia, dove si vive di rumori frastornati come i silenzi e di solitudini inconsolabili, tra la gente, nella casa e nel cuore delle persone. Perché è quello che arriva anche da Stoner, quel meraviglioso mondo di piccole grandi cose, belle o brutte che siano, che anche tu lettore poi riflettendoci ti chiedi: ma quanto spazio do io personalmente a questo o quello? Eh già, poi via con i rimorsi e i rimpianti. Chissà se Stoner ne aveva. Io credo di si, ma credo anche che potesse tornare indietro, non cambierebbe di una virgola il corso della sua vita, della sua storia che mi ha commosso all’inverosimile. Senza trucchi, come diceva il buon Raymond Carver.
Alla fine del libro ti senti pieno, fortunato, vivo, e al libro ti accorgerai di voler un bene dell'anima!

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— Sep 15, 2012 | 3 feedbacks
- Gli addii (162)
- By Juan Carlos Onetti
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- Harold (84)
- By Einzlkind
- Finished on Jul 28, 2012
  
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Harold

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Mi piacciono molto quei libri in cui motore di tutta la narrazione è la ricerca di qualcosa. Di qualcosa di andato perso o di non aver mai posseduto o vissuto ma che a un certo punto della propria vita diventa quasi una missione a cui è impossibile sottrarsi, come una prova da affrontare per mettere ... (continue)

Mi piacciono molto quei libri in cui motore di tutta la narrazione è la ricerca di qualcosa. Di qualcosa di andato perso o di non aver mai posseduto o vissuto ma che a un certo punto della propria vita diventa quasi una missione a cui è impossibile sottrarsi, come una prova da affrontare per mettere insieme i pezzi mancanti di un puzzle che non può rimanere incompiuto. O ci si mette in gioco o il rischio è di perdere tutto, compreso se stesso.
Poi mi piacciono molto anche quei libri dilaganti di ironia, che vivono di uno stile fresco, brillante, vivace, che sanno non prendersi troppo sul serio anche quando di tremendamente serio c’è molto nella storia che raccontano.
Mi piacciono anche quei libri in cui personaggi estremamente diversi tra loro, dalle esistenze completamente divergenti, un po’ stravaganti, si incontrano, si piacciono e incominciano qualche avventura insieme, condividendo molto più di quanto sembri all’inizio e durante la loro frequentazione e alla fine segnando l’uno all’altro qualcosa di indelebile, insegnando qualcosa di importante l’uno all’altro, segnando in poche parole, reciprocamente le loro vite. Facile quindi che possa scaturire da tutto ciò una specie di morale resoconto finale, ma occhio in questo caso alla banalità, alla retorica, ai luoghi comuni che rischiano di mandare in fumo un libro anche bello ma a cui manca lo slancio finale per concludere in bellezza un lavoro ben fatto.
Mi piacciono quei libri in cui tutto è un po’ sgangherato, precario, in cui non si dicono e fanno le cose secondo un ordine ben preciso, secondo dogmi convenzionali, o secondo regole che non possono essere trasgredite. Odio la rigidità di certi libri, adoro l’anarchia impazzita di altri.
Ecco, in Harold si trova un po’ di tutto questo, e anche altro.
Harold è un adulto, iper-vaccinato (sulla carta…d’identità, ma quanto realmente?), ultra 40enne, molto più vicino ai cinquanta che ai quaranta, che incontra il baratro più profondo e quasi irreversibile, dopo che viene licenziato dalla sua occupazione lavorativa in un supermercato. E’ un personaggio schivo, abbastanza cupo, un po’ stanco di tutto e che ogni mese tenta il suicidio per confezionare il suicidio più perfetto della storia. Un artista del suicidio, insomma.
L’altro personaggio è un bambino. Un bambino-adulto, un bambino-genio, un bambino-chesaunpo’troppoperesseresolounbambino.
Entrambi hanno delle caratteristiche un po’ strane, un po’ poco complementari che esaltano il bizzarro, che li rende diversi dagli altri. Due personalità eccentriche, quasi surreali, un po’ folli, che devono ancora capire bene che posto occupano in questo mondo.
La madre di Melvin, senza un marito su cui contare, senza altri parenti stretti nei paraggi, deve partire per un viaggio di lavoro e affida il destino del figlio, almeno per una settimana, a Harold. Cosa accade quando due forze imprevedibili si incontrano? Beh, è prevedibile qualche fuoco artificiale, scoppiettante, pirotecnico, funambolico, difficile da prevedere e da prenderne le misure. Dopo qualche giorno di inferno che Harold e Melvin son costretti a vivere, anzi a condividere e a convivere, ecco che Melvin svela il suo piano nascosto, per il quale cerca di coinvolgere anche Harold: andare alla ricerca del proprio papà, scomparso chissà dove. Ha un nome, un cognome, e deve verificare di persona i 4 nominativi sparsi in Inghilterra, più un quinto che vive in Irlanda. E da qui prende corpo l’irresistibile avventura on the road dell’improbabile coppia di viaggiatori che porterà a degli incontri un po’ particolari prima di arrivare alla tappa finale con sorpresa. Lieto fine o amaro epilogo?
Einzlkind si avvale di qualche esercizio di stile forse di troppo, ostenta a volte forse un’ironia un po’ troppo forzata quasi a voler raccogliere applausi, ma il libro è come minimo molto gradevole, se non esilarante nel suo retrogusto comunque amarognolo.
Ancora una volta bravi ai tipi di Nottetempo, che sono riusciti per l’ennesima svolta a scovare e a pubblicare prima di tutti un autore interessante che farà ancora parlare di sé. Ancora una volta con una copertina molto simpatica, non ingombrante e che cattura da subito l’attenzione dello sguardo indagatore, anche fuggevole, del lettore in libreria.
Approvato, promosso, insomma da leggere.
Un libro leggero da scolarsi tutto d’un sorso. In spiaggia, oppure per fare un break tra un libro un po’ più impegnativo e un altro, oppure per rinfrescarsi un po’, per mollare un po’ la presa dall’ordinario e tuffarsi in una scrittura che, nonostante gli eccessi di cui ho parlato sopra, coinvolge e ti fa volare il tempo senza che tu te ne accorga.

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— Sep 17, 2012 | Add your feedback
- Un giorno verrò a lanciare sassi alla tua finestra (182)
- By Claudia Durastanti
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- Chiedi alla polvere (14182)
- By John Fante
- Finished on Jun 4, 2012
  
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Chiedi alla polvere

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Ci sarà pure una ragione perchè Fante era visto come un mito da autentici miti totali come Kerouac e Bukowski. O no?
Certo, perchè come nessun altro, forse, ha saputo dipingere l'America dei primi decenni del Novecento (apposta in maiuscolo, perchè è stato un secolo indimenticabile).
Naturalmente, ... (continue)

Ci sarà pure una ragione perchè Fante era visto come un mito da autentici miti totali come Kerouac e Bukowski. O no?
Certo, perchè come nessun altro, forse, ha saputo dipingere l'America dei primi decenni del Novecento (apposta in maiuscolo, perchè è stato un secolo indimenticabile).
Naturalmente, è Arturo Bandini l'ago della bilancia che la fa pendere in un verso piuttosto che nell'altro, ma a parte uno dei personaggi, se non il personaggio più incredibile di tutta la storia della letteratura americana e non solo, è la lucidità che con spietatezza e ironia, rimpianto e rancorosa cronaca del tempo, racconta quell'America.
I personaggi di Fante sembrano completamente a nostra disposizione, letteralmente a nostra disposizione. Li si può toccare, gli si può liberamente parlare, si sente i loro piccoli rumori, si nota i loro piccoli dettagli che li caratterizza. Sono persone vere, reali, fatte di carne e non di parole.
A parte Arturo, c'è una batteria di personaggi davvero indimenticabile,irresistibile, variegata di personalità e coloriture accese e accecanti e che non sono le belle statuine di ceramica o di marmo: la bella messicana Camilla, il bel fusto di cameriere Sammy, la colta e affascinante ebrea Vera, l'anziano e sgangherato Hellfrick, la piuttosto rigida padrona dell'albergo Mrs Hargraves, e altri secondari.
Ciascuno di essi entra in contatto con l'esistenza di Bandini ed è esplosivo allo stato puro.
Quello che colpisce di Fante è naturalmente lo stile che ti si scolpisce dentro: sa toccare con le note giuste i nervi, i sentimenti, il cuore di chi legge. Ogni parola è riflessione, ogni parola è immagine, ogni parola è rumore. Ti entra dentro, con frasi di una bellezza rara, con dialoghi che ti disarmano, ti paralizzano, ti divorano. L'anima.
E' come se sapesse, solo lui, il segreto di catturare la vita, tenerla li' in un barattolo, lavorarci un po' su e poi distribuircela, per farcela conoscere, per spiegarcela, per raccontarcela. Miracolo.
Si rimane a bocca aperta estasiata. E' musica, non baccano, anche se ferisce, eccome se ferisce.
Bandini è uno scapestrato, una marea di difetti che sono anche i nostri: in lui è impossibile non rivedersi almeno in parte. Ma ce ne si innamora, è inevitabile. Quasi ci si innamora spesso più dei difetti che delle qualità, perchè a volte i difetti sanno essere più intriganti, più affascinanti, più una sfida da cogliere al volo per rimanere aggrappati a qualcosa che ti faccia andare avanti.
Fante esattamente come la vita scorre: senza pause, non ce lo si può permettere, non tagliando fuori nulla perchè tutto è maledettamente importante.
Leggendolo si sorride, ci si incazza battendo i pugni da qualche parte, si ride anche a crepapelle, si piange, si combatte, ci si arrende. Chi è in grado di offrire, come dice lui, "il mondo intero nel palmo della propria mano"? Credo che lui sia unico. Un mondo allo stesso tempo in bianco e nero, a colori vintage e tinte accecanti coloratissime come quelle di oggi, tra passato, presente e futuro che si somigliano molto più di quanto sembri e di quanto si voglia prendere atto.
E' un'America VERA, ritratta nel suo stato reale, senza nascondersi dietro alla facilonerie di cose belle da dover raccontare per far star meglio chi legge. Chi legge, io credo, sta meglio solo quando riceve la verità. E Fante è uno dei distributori di verità e onestà che si sia mai visto abitare su questa terra.
Siamo un po' tutti noi Bandini, abbiamo bisogno oggi di molti più Arturo di quanto non ce ne siano.
Chiedi alla polvere è una storia d'amore? Non credo, forse d'amore-odio verso sè stessi. E' la continua ricerca di una propria posizione del mondo che si fatica a rintracciare, sono i continui conti da regolare con le difficoltà, gli ostacoli, le mancanze. Ma credo sia anche un inno alla vita grande come una casa. Sarebbe facile mollare alle prime resistenze che si registrano dinnanzi alle proprie ambizioni e ai tentativi di fare qualcosa ma Bandini non lo fa. Non vuole ammettere di essere un perdente o uno schiavo della mediocrità. Sembra apparire uno sconfitto della vita ma secondo me non lo è perchè cerca comunque sempre una via di salvezza, uno slancio che possa reimmetterlo in direzione della speranza.
Mi piace la sua sistematica contraddizione, il suo istinto cosi' marcato e cosi' poco prudente, cosi' violento, cosi' mai ragionato, mi piace la sua voglia enorme di vita, di cercare qualcosa anche se non sa che cosa. Anche se l'obiettivo almeno lui se l'è posto: diventare scrittore.
Lo amo, lo amo Fante perché ha deciso cosa fare di noi: insegnarci la vita. Drizziamo le orecchie, anzi apriamo gli occhi e intaschiamo tutto quello che c'è da intascare, potremmo diventare delle persone migliori.

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— Jun 5, 2012 | Add your feedback

- Il rumore dei baci a vuoto (856)
- By Luciano Ligabue
- Finished on Aug 26, 2012
  
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Il rumore dei baci a vuoto

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Io il Liga lo adoro, premettiamo questo. Perchè trovo sia ancor prima che un cantante, un poeta della quotidianità, del vivere tutti i giorni la vita di ciascuno di noi. Tocca sempre le corde giuste, ci entra dentro mostrandoci il meglio e il peggio di noi, ci racconta ecco. Come una perfetta fotogr ... (continue)

Io il Liga lo adoro, premettiamo questo. Perchè trovo sia ancor prima che un cantante, un poeta della quotidianità, del vivere tutti i giorni la vita di ciascuno di noi. Tocca sempre le corde giuste, ci entra dentro mostrandoci il meglio e il peggio di noi, ci racconta ecco. Come una perfetta fotografia nitida e che riesce a immortalare tutto o quasi.
Avevo già letto di lui La neve se ne frega ed era stato amore a prima vista anche nell'esperienza del Liga scrittore, narratore.
Questa raccolta di racconti, dal titolo molto bello, sembra non essere stato scritto da quel Ligabue ma da qualcun altro.
Mi ero avvicinato al libro, a dir la verità, già con le non migliori aspettative quando qualcuno sull'inserto culturale della domenica del Corriere della Sera, aveva definito il Liga il Carver italiano. Oh, si sta parlando del mito della short story non solo americana ma mondiale. E già questo mi aveva profondamente turbato. Pur amando follemente il Liga, certi paragoni dovrebbero essere censurati. Eh ma noi in Italia abbiamo il vizio di cercare a ogni costo un modello per ogni cosa, perchè facilita le cose, perchè maschera le nostre piccole grandi ignoranze, perchè ci risparmia un mucchio di parole in piu' che non sapremmo come mettere giu'.
Questi racconti li ho trovati molto grigi, anzi del tutto inconsistenti, privi di ogni forma, privi di sostanza, leggeri, talmente leggeri da non accorgersi di nulla.
A parte che non mi sembra esserci alcun filo conduttore che lega questa specie di brodaglia senza sapore, incolore, ma anzi putrida, anche lo stile, il linguaggio, quella bellissima poetica che si riscontra nella maggior parte delle canzoni del Liga, qui non le si trova neanche lontanamente. E' come se questo libro sia stato scritto per forza, come se a commissionarglielo sia stata Einaudi che, diciamocelo, da anni è diventata una casa editrice lontana secoli per qualità, per cura del proprio catalogo e in generale per la propria politica editoriale da quell'editore che ha fatto storia in Italia.
I racconti riempiono di nervoso, personaggi stereotipati al massimo, dialoghi banali, storie che si assomigliano un po' tutte a mio modo di vedere. Qualche piccola idea che sa di interessante c'è ma sono assai rari questi spunti sui quali si sarebbe dovuto puntare di piu'. Se con questa raccolta di racconti insipidi, banalotti, insulsi si voleva imporre Ligabue come il potenziale Carver italiano, allora ciao, buonanotte. Non scomodiano personaggi che hanno fatto storia, non facciamoli ribaltare nella tomba, non diffamiamoli. Ligabue, spiace dirlo, a sto giro mi ha irritato, mi ha sconfortato, mi ha tirato un gran bel (brutto) pacco di quelli che purtroppo mi rimarranno appiccicati addosso. Ma tranquillo, Liga, al massimo mollerò come probabile le tue velleità letterarie ma in prima fila a un tuo concerto non rinuncerò mai, questo è certo.

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— Sep 4, 2012 | 4 feedbacks
- Il padre d'inverno (98)
- By Andre Dubus
- Finished on Jul 9, 2012
  
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Il padre d'inverno

7 people find this helpful

Chi ama Carver, chi ama Richard Yates, non può non amare anche Dubus. Altro che la narrativa contemporanea, secondo me sopravvalutata, di Franzen o altri simili che vengono acclamati come eredi di una certa narrativa irripetibile americana.
Leggersi Dubus significa entrare furtivamente nell'animo um ... (continue)

Chi ama Carver, chi ama Richard Yates, non può non amare anche Dubus. Altro che la narrativa contemporanea, secondo me sopravvalutata, di Franzen o altri simili che vengono acclamati come eredi di una certa narrativa irripetibile americana.
Leggersi Dubus significa entrare furtivamente nell'animo umano e leggerne tutte le sfumature anche contrastanti, le sue pulsazioni, le sue contraddizioni, i suoi vizi, le sue virtù, i suoi eccessi e le sue cupezze; significa forse anche conoscere un po' meglio noi stessi. Ci si chiede, leggendo Dubus, se in realtà lui non conosca a fondo ciascuno di noi perchè sa toccare nervi scoperti come nessun altro autore, se non appunto Richard Yates per quanto mi riguarda. O un altro, che sto imparando a conoscere da poco, che è Kevin Canty. Dubus ci trasporta nello scorrere della vita, nel suo fluire pieno di ostacoli, ci insegna che non tutto è come sembra o a volte si, è proprio tutto come sembra e non bisogna diffidare da una lettura troppo facile e scontata del reale. Ci accompagna nei problemi di tutti i giorni, nelle difficoltà che ci tolgono molto o ci permettono di conquistare, nonostante tutto, tanto. Si insedia nelle crepe anche minime dei nostri segreti, sa trovarceli, sa sbatterceli in faccia, senza rinfacciarceli ma avvisandoci che lui sa e che bisogna affrontarli di petto. Grande, grandissimo!!! L'angelo custode per qualsiasi lettore che ami leggere e che sa che leggere è un po' come vivere, esperire il reale.

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— Aug 14, 2012 | 2 feedbacks
- I fantasmi (67)
- By César Aira
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- C'è ma non si (202)
- By Ali Smith
- Finished on May 31, 2012
  
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C'è ma non si

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E’ appurato: ad Ali Smith piace un sacco giocare. Con le parole, con le storie, con il suo stile, con i personaggi. Con il lettore, soprattutto, che cerca di chiamare in causa praticamente sempre in questo libro.
Con il termine “gioco” non intendo minimizzare l’opera o screditarla, anzi.
E’ un lib ... (continue)

E’ appurato: ad Ali Smith piace un sacco giocare. Con le parole, con le storie, con il suo stile, con i personaggi. Con il lettore, soprattutto, che cerca di chiamare in causa praticamente sempre in questo libro.
Con il termine “gioco” non intendo minimizzare l’opera o screditarla, anzi.
E’ un libro, questo, che si merita tutto il meglio e il bene possibile e immaginabile perché è teatro del meraviglioso narrativo e del genio letterario.
Ci sono alcune parole che sembrano fatte apposta e su misura per l’opera. Ad esempio trovo perfetta la definizione di “coraggioso”, per via di una struttura narrativa che osa, che rischia, che cerca di staccarsi dal piattume di una letteratura che spesso oggi tende ad omologarsi troppo.
Penso sia altrettanto azzeccato aggettivarlo come “estroso” , “cervellotico”, “sofisticato”, senza però cedere mai all’autoreferenzialità o al barocchismo fine a se stesso anche se l’ombra minacciosa di questo rischio che incombe, che non l’avrà mai vinta, pervade tutta la lettura. Ci si chiede infatti se non si corra il rischio di renderlo troppo “lontano” dalla linearità narrativa a cui siamo abituati. A me la linearità non piace, mi piace il funambolico, il labirintico, il contorsioni stico, che sappia però cosa sta facendo e dove vuole arrivare e la Smith ha risposto pienamente a queste mie attese.
Ci sono diversi salti temporali, diversi personaggi che si incrociano, lasciano spazio ad altri, si intrecciano con altri ancora. Questo potrebbe provocare disorientamento, sconnessione, distrazioni ma non necessariamente.
Certo, va letto con la dovuta concentrazione, con assorbimento totale della propria attenzione, guai a perdere aderenza con il testo, si rimane fregati altrimenti.
Protagonista è Miles Garth, che un bel giorno decide, dopo essere stato invitato per via indiretta a una cena, di trincerarsi in una stanza della casa. A un certo punto non lo si vede più, non lo si sente più. Come in una commedia comica grottesca, si cerca in tutti i modi di tirarlo fuori da lì ma tutto risulta vano e frustrante.
E’ sepolto, auto segregato, in una sorta di cella di lusso, dalla quale non ne vuole sapere di uscire.
Ma questo è soltanto lo sfondo, la causa che muove tutto, che dà l’occasione per scavare nella storia. Da qui si entra nel personaggio Miles che alimenta più in profondità altri personaggi, altre storie, che si son viste toccare da questa figura misteriosa dell’uomo della “camera chiusa”. Storie vissute, raccontate, alle quale risulta impossibile non appassionarsi anche grazie allo stile coinvolgente, quasi giocoso , brillante impresso dalla penna della Smith che sa farci con le parole e la strutturazione dei periodi. Eccome se ci sa fare.
Sembra quasi distribuire pennellate a caso su tela, linee coloratissime che si incontrano dando vita a tonalità miscelate dal forte effetto cromatico che frastuona, e sembrano seguire direzioni che sono solo in apparenza casuali, caotiche, impazzite. Tutto ha un senso, ovvio.
Ma è bello cercarlo, rincorrerlo, ricomporlo il senso, alla fine. Sembra essere questo il senso del senso del libro. Giocare come a un puzzle.
Cosa nasconde Miles? Cosa nascondono i personaggi? Chi è Anna? E Anna K? Sembra che debba accadere chissà che cosa, sembra di stare in un giallo o in un thriller psicologico ad alta tensione. Si è spinti ad indagare, a farsi delle domande, a cercare tra le righe qualcosa che suggerisca un’interpretazione da ricavare.
Il lettore è spinto ed incoraggiato a scegliere di seguire Brooke, meravigliosa figura femminile di bambina di 10 anni che sembra incarnare un adulto di altra epoca.
E’ curiosa, intuitiva, istintiva, iperattiva, acuta e incredibilmente acculturata per la sua età. E’ il classico personaggio fuori dalla norma che ti prende, che ti assorbe le energie, che ti si imprigiona dentro.
Mai bisogna aspettarsi chissà che cosa e soprattutto mai aspettarsi qualcosa di prevedibile o lineare o un epilogo classico, forse si rimarrebbe delusi.
L’onirico di un Gondry qui incontra una verve brillante alla Woody Allen nei suoi botta e risposta serrati filosofici, ironici e pungenti, infarcito di belle riflessioni sul mondo, sulla vita, su se stessi.
E lascia spiazzati, pagina dopo pagina, capitolo dopo capitolo. Ci si deve lasciar trasportare a peso morto, senza aspettarsi nulla. Il titolo è oscuro, enigmatico, è un rebus? Bene, è tutto così. Sembra delirante ma è geniale. Ci sarà sicuramente gente che lo odierà, che proverà irritazione, mal sopportazione e chi invece lo amerà senza limiti, apertamente, incondizionatamente come me. Tipico dei capolavori no? Secondo me si.

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— Jun 5, 2012 | 1 feedback
- In stato di ebbrezza (152)
- By James Franco
- Finished on May 30, 2012
  
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In stato di ebbrezza

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Ok, ammettiamolo anche noi maschietti, James Franco è uno di quei tipi da definire "un figo da far paura". Ok, ok, per carità, nessuno vuol negare l'evidenza, anche con rosicamento dentro non indifferente.
Il punto è che il tizio ha del gran talento anche in altre cose: al cinema e nella scrittura, ... (continue)

Ok, ammettiamolo anche noi maschietti, James Franco è uno di quei tipi da definire "un figo da far paura". Ok, ok, per carità, nessuno vuol negare l'evidenza, anche con rosicamento dentro non indifferente.
Il punto è che il tizio ha del gran talento anche in altre cose: al cinema e nella scrittura, oltre che nella videoarte.
C'è chi ha, c'è chi non ha, chi ha tutto, e forse troppo, e chi non ha nulla. Lui è di quelli che alla Dea Bendata chissà che ha fatto o promesso. Meglio non approfondire la questione. Questa è la sua prima esperienza da scrittore, anche se da sceneggiatore e da assiduo frequentatore di lezioni di scrittura creativa, ha alle spalle una discreta esperienza nel campo. E' una raccolta di racconti, tutta incentrata su adolescenti di Palo Alto, la sua città, o paese, o microcosmo esistenziale dove lo stesso Franco ha vissuto gli stessi anni dei suoi protagonisti che spesso si ripresentano di racconto in racconto. Ha del talento, è innegabile, ma forse non espresso quanto le sue potenzialità che si vedono, eccome si vedono, promettono. Forse perchè parlare di giovanissimi, di sesso, droga, alcol e politically uncorrect non è propriamente la strada da intraprendere per poter proporre qualcosa di nuovo e non già masticato e rimasticato dal lettore? Non so se il suo obiettivo fosse l'originalità, forse era raccontare un po' se stesso attraverso le esperienze di altri? Non saprei, sarebbe bello chiederlo a lui. Certo è che affascina la sua prosa: nuda e cruda, anche piuttosto netta tra un periodo e l'altro, stacca spesso cosi' duramente che sembra dare un contraccolpo quasi fisico al lettore che passa dal finale di una frase all'altra. Mi piacciono molto i suoi finali cosi' sospesi e in parte enigmatici ma a rileggerli è evidente a tutti come vanno a finire. Se di fine si può parlare per il racconto.
La sua è una scrittura forte, accecante a sprazzi, ma che non sembra mai esplodere come meriterebbe. Sono racconti che si assomigliano troppo l'uno all'altro: sembra un romanzo fatto di pezzi che si POTREBBERO incastrare l'uno all'altro. Ma non c'è quell'unitarietà tanto consapevole dei racconti-romanzo di un Dubus di Non abitiamo più qui (lasciamo stare che si tratti di due stili e due generazioni letterarie diverse) o dello sperimentalismo della Egan: manca quel qualcosa che lo rende veramente grande, forse avrebbe dovuto cercare di rendere meno simili e meno romanzo questa raccolta e cercare più varianti ma magari avrebbe anche voluto dire strafare e non va bene per uno che debutta nel mondo della letteratura senza pretese di genio a priori.
Ciò non toglie che è riuscito a farmi ridere, a farmi ogni tanto scombussolare lo stomaco, a farmi ricordare la mia adolescenza cosi' diversa eppure anche cosi' simile a quella messa in gioco da Franco per dipingere gli anni '90 in una provincia americana, che seppur infarcita di stereotipi di cui si è già spesso letto o sentito parlare altrove, qualche entusiasmo riesce anche a muoverlo.
Mi piacerebbe vederlo all'opera come regista e sceneggiatore del libro per il grande Schermo, per comprendere meglio dal punto di vista di uno che naviga al confine tra queste due arti, cosa riesca a dare di più l'uno rispetto all'altro e cosa differiscano l'uno dall'altro senza per forza, come spesso accade, cercare a tutti i costi un vincitore al quale alzare, trionfalmente, il pugno in cielo.
James non ti fermare, a tutti serve un banco di prova. La stoffa anche per la scrittura ce l'hai. Cerca di trovare più te stesso e preoccupati meno di dover rendere omaggio a una letteratura che è già stata letta, riletta e a cui non si può più chiedere nulla.

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— Jun 1, 2012 | Add your feedback

- Sacré bleu (275)
- By Christopher Moore
- Finished on Jun 17, 2012
  
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Sacré bleu

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Leggere Moore è sempre uno spettacolo, perché oltre la sua irresitibile ironia da racconta-storie funambolico e fuori di zucca, è un autore che si vede che adora diventare un illusionista della realtà.
La coglie, la modella, la plasma, la ripresenta sotto nuove sembianze o sembianze mai viste prima. ... (continue)

Leggere Moore è sempre uno spettacolo, perché oltre la sua irresitibile ironia da racconta-storie funambolico e fuori di zucca, è un autore che si vede che adora diventare un illusionista della realtà.
La coglie, la modella, la plasma, la ripresenta sotto nuove sembianze o sembianze mai viste prima.
E' ironia, non è volgarità nuda e cruda e fine a se stessa.
Parte da un progetto ben pensato e studiato, studia le sue possibilità, mette insieme i pezzi di un puzzle che prendono forma nella sua testa nel corso della scrittura. Le sue sembrano tutte storie che nascono nel momento in cui nascono, che prendono forma man mano che scrive.
Sacrè Bleu è un libro diverso dai precedenti. Più maturo? Forse ma non necessariamente. Più ambizioso? Forse, ma anche qui non necessariamente.
Sta di fatto che è un libro che inneggia all'arte, a un momento storico irripetibile, entusiasmante, vivo, pieno stracolmo di talento e colori come quello dell'Impressionismo artistico della Parigi dell'800.
Prendono vita personaggi che noi conosciamo benissimo dai libri d'arte e di storia, ma anche personaggi inventati per l'occasione dallo stesso Moore. Caricature e parodie ce li sfumano facendoli apparire in tutte le loro stranezze caratteriali, i loro vizi e le loro virtù. La loro personalità e le vicende nelle quali sono coinvolti spiazzano, disorientano, la grossolanità di certe loro azioni ci fan sorridere della loro presunta serietà impeccabile denudata, messa a dura prova. Moore sembra divertirsi a derubarbli della loro immagine, della loro fama, della loro reputazione. E noi ci accomodiamo sulla poltrona e accettiamo tutto questo, perchè come per Biff se non si accetta che Moore vuole "giocare", divertirsi ma dietro questo pazzo sfogo goliardico vuole anche lasciare spazio per farci un po' riflettere, riempire la testa, non renderci vuoti, allora si tende a respingerlo perchè crea scompensi fastidiosi e si rischia di prenderlo per, ingiustamente, blasfemo. Qualcosa di ben più di una risata, di un percorso da giostra estrema da Mirabilandia o Gardaland, ce lo lascia, malgrado le apparenze. Qualcuno sostiene che questo sia un libro confuso, rattoppato quasi come un obbligo editoriale che ha selezionato per l'autore pezzi assemblandoli senza ordine, a casaccio. Io non credo affatto, anche nell'apparente disordine, io trovo alcune cose: a) l'entusiasmo dell'autore di raccontare, raccontare, raccontare. Adora raccontare storie, sue, e si vede. b) il disordine spesso è sinonimo di arte vera, perchè l'ordine è troppo ordinario e seguire troppo linee continue, fisse, rettilinee che conducono alla noia più frustrante. Un libro è bello quando "obbliga" il lettore a metterci del suo, a cercare un contatto con l'ambientazione, i personaggi, le vicende, la scrittura e l'autore, senza doversi aspettare sempre "la pappa già pronta" con tanto di bavaglino per non sporcarsi. Bisogna sporcarsi eccome quando si legge, bisogna chiedersi, partecipare, interagire, muoversi, farsi sopraffare in un certo senso. E' questa la grande qualità di Moore, secondo me. Ciascuno di noi poi può diventare una parodia di se stesso, può gonfiarsi o sgonfiarsi, vedersi un po' deformato e parlare come se soffiasse in un palloncino pieno di elio, interagendo con i personaggi bellissimi del libro. Bellissima anche la postfazione dell'autore, che racconta, a modo suo, un po' molti dei passi nella costruzione dell'opera. Un libro che fa meno ridere a crepapelle dei precedenti, meno volgare (anche se non manca "lo scandalo del sesso casereccio")ma forse più "serio" perchè quando si parla d'arte, un minimo di rispetto, che non sia però soggezione, ci vuole sempre. Ebbravo Christopher. Prossima tappa, lo ha annunciato lui su facebook dalla sua pagina personale, sarà Venezia. Non vedo l'ora di capire cosa combinerà e cosa si inventerà nella città che tutto il mondo ci invidia.

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— Aug 18, 2012 | Add your feedback
- Dio la benedica, dottor Kevorkian (341)
- By Kurt Vonnegut
- Finished on May 14, 2012
  
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Dio la benedica, dottor Kevorkian

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Il genio? Beh, è territorio di Vonnegut.
In questo splendido libro il grandissimo scrittore americano ne inventa un'altra delle sue: grazie all'aiuto della macchina dell'eutanasia del dottor Kevorkian in una cella di un carcere texano utilizzata per mandare a morte i condannati dalla delittuosa giu ... (continue)

Il genio? Beh, è territorio di Vonnegut.
In questo splendido libro il grandissimo scrittore americano ne inventa un'altra delle sue: grazie all'aiuto della macchina dell'eutanasia del dottor Kevorkian in una cella di un carcere texano utilizzata per mandare a morte i condannati dalla delittuosa giustizia americana, l'autore di Mattatoio n°5 ci prende per mano e ci fa viaggiare insieme a lui nell'aldilà (non esiste l'Inferno) dove incontriamo personaggi di ogni tipo che nel loro piccolo o nel loro grande, hanno fatto la storia.
Come un perfetto inviato di una radio americana, Vonnegut intreccia relazioni e si scatena con interviste con i suoi particolarissimi interlocutori.
Il quadro d'insieme è quello di un libro da non perdersi, secondo me, per nessuna ragione al mondo: poche pagine ma esileranti ma non strafottenti, cariche di ironia ma anche di acutezza e di eleganza, che crea quella risata che sconsiglia fortemente di mangiare o bere qualcosa mentre si decide di leggersi qualche paginetta.
Quanti di noi non vorrebbero incontrare in un salottino o in un dietro le quinte o in generale a tu per tu gente come Freddy Mercury, J.R.R. Tolkien, Osama Bin Laden, Alfred Hitchcock, Francis Scott Fitzgerald con la splendida Zelda o J.Fitz Kennedy e domandare loro di tutto e di più fino allo sfinimento per togliersi sfiziosissime curiosità? Chi non vorrebbe riappropriarsi di un proprio mito scomparso, seppur per poco tempo a disposizione o chi non sogna di fare lo scoop del secolo intervenendo ad aggiornare i libri di storia con notizie di prima mano raccolte grazie alle testimonianze di un Hitler, di un Gandhi, di un Martin Luther King che te le snocciolano come aneddoti qualsiasi davanti uno spritz e salatini? Questo è un grande libro, che secondo me non va etichettato con troppa leggerezza come libro di distrazione di massa. E' molto di più. Ed è un gran bene che minimum fax ce lo abbia riproposto ora, dopo anni e anni di anonimato da quando è uscito fuori catalogo per Eleuthera edizioni, in edizione tra l'altro economicissima. Bisogna approfittarne e riprendere a farlo girare come si deve il buon Kurt.

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— May 18, 2012 | Add your feedback
- Shoeless Joe (64)
- By William P. Kinsella
- Not Started
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- Player One (589)
- L’incredibile avventura di un ragazzo che deve salvare il mondo
- By Ernest Cline
- Finished on Jun 27, 2012
  
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Player One

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Capolavoro imperdibile per ogni nerd appassionato dei decenni scorsi, e della sua intramontabile, affascinantissima cultura pop (videogames, letture, film, musica), soprattutto i mitici e irripetibili anni '80, anche inizi anni '90, se vogliamo. Diventerà un classico indispensabile per le prossime g ... (continue)

Capolavoro imperdibile per ogni nerd appassionato dei decenni scorsi, e della sua intramontabile, affascinantissima cultura pop (videogames, letture, film, musica), soprattutto i mitici e irripetibili anni '80, anche inizi anni '90, se vogliamo. Diventerà un classico indispensabile per le prossime generazioni: ecco il punto di riferimento letterario che tanti richiedevano a gran voce. Da lasciare, chiuso ermeticamente nella sua confezione, splendida, di Isbn, in bella, bellissima vista nella propria libreria per urlare, sfoggiando un certo orgoglio: "Ci sono anch'io", "L'ho letto anch'io", "Ehi, io ho avuto il culo della madonna di esserci in quegli anni irripetibili, a differenza di oggi che è pura merda rispetto ad allora".
Grazie a Cline per far sentire noi "enta" o gli "anta" meno vecchi ma solo più "vintage", che oggi è un termine che pare abbia acquisito un suo certo fascino e sembra andare sempre più di moda. Grazie Ernest, alle prossime elezioni politiche so quale nome scrivere sulla scheda elettorale. Con tanto di motivazione ragionata e orgogliosa, con tanto di serie di esclamativi a fine frase per rafforzare il mio voto:-)

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— Aug 14, 2012 | Add your feedback
- Se ti abbraccio non aver paura (2843)
- By Fulvio Ervas
- Finished on Apr 29, 2012
  
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Se ti abbraccio non aver paura

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4 stelle e mezzo.

A caldo, perchè questo è un libro da commentare a caldo. Il termine freddo o a freddo cozza in maniera bestiale con questo che prima di essere un clamoroso colpo editoriale conquistato e proposto da Marcos y Marcos, è una lettura piena, viva e irrinunciabile.
E' un libro che racchiude, miscela e fo ... (continue)

A caldo, perchè questo è un libro da commentare a caldo. Il termine freddo o a freddo cozza in maniera bestiale con questo che prima di essere un clamoroso colpo editoriale conquistato e proposto da Marcos y Marcos, è una lettura piena, viva e irrinunciabile.
E' un libro che racchiude, miscela e fonde tanti libri, diversi ma conviventi e complici, in uno solo risultato di un'accordatura perfetta in una sinfonia irresistibile : un libro d'avventura ma non di finzione, un saggio ma non di quelli, e sono tanti, che stimolano tanti sbadigli e imprecazioni (tipo "che due palle", "che lagna", "non lo auguro neanche al mio peggior nemico")o che somigliano tanto a quei mattonazzi dei libri di testo scolastici o universitari, un diario e una autobiografia o biografia ma di ben altro tipo rispetto a quelli a cui comunemente si fa direttamente riferimento.
Innanzitutto la voce: quella di Ervas, come sostiene Franco Antonello è incredibile come ci sia trovati su tutto, soprattutto nella capacità di trovare parole, toni e empatia con lo scrittore veneto. La voce di Ervas, che ha saputo scovare nell’intensità con cui si è saputo relazionare ai mille e mille racconti confidati a lui dal papà di Andrea, è quella di chi non vuol piangersi addosso, che vuol dar vita e speranza attraverso le parole, le sue tonalità, le sfumature scrupolosamente cercate e accostate le une alle altre a qualcosa che sembra non aver nulla di cui divertirsi e nulla che abbia anche qualche possibilità da affrontare con leggerezza. Anzi. Ci sarebbe da piangere e sbattere la testa ovunque, imprecando contro chiunque, anche contro l'Altissimo. Invece sta proprio qui la formula magica che prende in contropiede: Ervas è conosciuto come un autore dalla verve stilistica e letteraria molto esuberante, sprint, ironica, molto briosa. E allora che c'entra con una malattia come l'autismo? Semplice, si vuole dare un taglio diverso dai soliti trattatoni pesanti e dai soliti testi di ricerca sulla malattia che non fan altro che ripetere le solite strofe di una canzone che sembra non schiodarsi dai soliti binari: non si può guarire, ti trovi un estraneo in casa con cui non si riesce a comunicare, ti mette a dura a prova i nervi e la vita. Antonello ha deciso di dare voce a sè e ad Andrea ma anche, e soprattutto, come lui ripete spesso, a queste tante persone che non hanno possibilità di dire la loro come vorrebbero: l'autismo è una malattia bastarda, subdola, vigliacca. Va conosciuta perchè quello che è successo alla famiglia Antonello, potrebbe accadere a chiunque di noi. Questo è un libro che racconta solo una fase della loro vita, quella meno quotidiana e più folle (ma come dice lo stesso Antonello, la vera avventura è quella di tutti i giorni, del dietro le quinte, della monotonia senza attimi di tregua, di tutti i giorni), più trasgressiva, meno convenzionale: Franco, papà meraviglioso di Andrea ma anche di Filippo, ha deciso di rendersi folle e imbarcarsi in un qualcosa di molto più grande di tanti noi: un viaggio di mesi e mesi, solo lui e suo figlio Andrea, autistico, a girare per il mondo. All'avventura, senza progetti e mappe studiate con accanimento a tavolino; semplicemente farsi guidare dall'istinto, dalla voglia di esplorare, dalla libertà. Girano tutta l'america del nord nella sua fetta meridionale, passano a quella centrale, fino ad arrivare anche in Brasile. Sono tappe che sembrano tante piccole intense vite dense di significati, fatte di incontri, di gesti, di sguardi, di esperienze che si distinguono tutte le une dalle altre per qualcosa che ha lasciato un segno indelebile, sia nel bene che nel male. Franco e Andrea comunicano, anche se non nella più convenzionale delle sue forme: con uno sguardo, con un gesto, soprattutto fisico come può essere quello dell’abbraccio o dell’elastico. Ci sono momenti nel libro in cui la rabbia e l’impotenza di chi legge si fonde insieme a quella dello stesso Franco, con tutta la paradossale dolcezza, delicatezza e poesia di quell’impossibilità tanto carogna che cerca altre vie per manifestarsi e esporsi in tutta la sua straripante potenza. Andrea ha tanti modi di comunicare: toccare la pancia, svuotare bottiglie, mettere continuamente in ordine tutto, colorare le cose con qualsiasi mezzo che gli capiti sotto gli occhi, che sia ketchup o altre salse, gelato o altro ancora.. Bisogna prenderne le misure (si ma quali? E’ una continua, lenta, coraggiosa lotta contro il tempo che non passa perché frustrante in quanto incapace di garantire prospettive che hanno un qualche presunto legame con la normalità) e il caleidoscopico, coloratissimo, svariato mondo di personaggi che sembrano usciti da un libro di Fforde, da un Toole o Christopher Moore, ma che in realtà sono tutti rigorosamente veri, in carne ed ossa, nudi e crudi, cerca a modo loro di instaurare un rapporto, un legame, una relazione con un mondo che c’è ma non c’è, almeno qui. La cosa bellissima di questo libro è che attira e alimenta curiosità non morbosa, che è pieno di coraggio, di lacrime che sorridono e che ridono, senza mai piangersi addosso. E nasce un interrogativo inquietante ma inevitabile: non è che alla fine siamo noi i veri autistici, che spesso non capiscono gli altri, che pensano soltanto a se stessi, prigionieri di un mondo che non è quello nel quale dovremmo muoverci?
Andrea è un ragazzo che si direbbe normale a prima vista: bellissimo, molto strutturato fisicamente, curioso, esuberante, con, in apparenza, una grande voglia di vivere. E’ un vulcano, che vuole esplodere, che vuole eruttare tutto quello che ha dentro che lo blocca per ritrovare finalmente la libertà perduta. Sono forti, duri ma ricchissimi di umanità, struggente, gli stralci, appositamente segnalati in un carattere diverso rispetto al resto del testo, in cui si segnalano i vari botta e risposta, per iscritto, tra papà Franco e figlio Andrea. E si nota un’incredibile poeticità e profondità di parole e pensiero da parte di Andrea. Accostamenti in apparenza banali, infantili di termini regalano frammenti di poesia pura che mette i brividi. Andrea è cosciente di quello che è ma allo stesso tempo è impotente, chiede aiuto ma nessuno può dargli quello che lui esattamente chiede: liberarsi da quel mostro che lo tiene ostaggio di un’esistenza altra da sé.
Non si piange mai, si ride spesso, si sorride ancora più spesso. Si segue con simpatia, con stupore e meraviglia, con una profonda empatia, con attenzione quasi thrilling, le loro continue scorribande on the road. Chilometri su chilometri macinati, squarci e spaccati di vita americana che noi spesso abbiamo la possibilità di ammirare solo su una tela o attraverso reportage e contests fotografici e immaginare nel non detto dei film e telefilm. Cazzo, loro han preso e sono partiti, così, all’arrembaggio, senza calcoli, con pochi numeri, con tanta fantasia e quella bellissima incoscienza che spesso ti porta lontano e ti premia.
Andrea è qui, Andrea è vivo. E facciamoci sentire: l’autismo, purtroppo, c’è e c’è sempre di più (400 mila in Italia, 1 bambino su 100 è autistico: statistiche, scientifiche, allarmanti e impressionanti). Franco Antonello chiede di fare ricerca, perché sospetta che tra le cause di questa orrenda malattia, ci siano vaccini letali.
Questo è un libro da “non vedere l’ora di amare”. Amatelo e portatevelo sempre con voi, fatelo leggere a tutti gli amici e condividetelo, fa bene al cuore.

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— Apr 30, 2012 | 1 feedback