Mauro Faldi Male, 50, Married. Prato, Italy

Questi itinerari di Michela Murgia mi sono piaciuti: senza pretendere di dare risposte definitive ma discostandosi dalla struttura delle guide “classiche” riescono nella difficile impresa di descrivere l’evoluzione di una regione che della propria apparente atemporalità ha fatto una sorta di bandiera.

Sono undici storie raccontate partendo da una “parola chiave” vista come una sorta di talismano che apre un punto di vista diverso, mai banale, sulle varie sfaccettature contemporanee, ma profondamente legate con l’antico, del Continente Sardegna.

Quasi come tante isole nell’Isola, ogni percorso mostra un lato di un’identità sfuggente e allo stesso tempo affascinante.

Molti i collegamenti e gli intrecci tra realtà, letteratura, arte storia musica e “vita” in senso lato che la Murgia ci presenta con una prosa precisa e coinvolgente, cercando di spiazzare il lettore quel tanto che basta a creare la sensazione di vedere “per la prima volta” la Sardegna da un punto di vista non convenzionale.

Una citazione sola, delle molte che potrei trarre da queste pagine:

“Chi viene in Sardegna con l’aspettativa di trovare facili corrispondenze al verosimile, rischia di fluire naturalmente nel ruscello artificiale di un agriturismo, dove gli organizzeranno volentieri quello che cercava, ottenendo il paradossale risultato di renderlo soddisfatto di aver visto quel che non esiste, mentre gli è sfuggito tutto ciò che non era predisposto a vedere, soltanto perché non era mai stato narrato prima.”

Prendo la macchina fotografica e la guida e m’incammino, facendo finta di essere un turista. E mi perdo.

Perché in questa “guida” di turistico non c’è quasi nulla, se non qualche occasionale riferimento alle cose riferite dai vari autori, rimessi insieme senza alcun criterio, se si esclude quello puramente temporale.

Una scansione cronologica che partendo dai più antichi porta al presente, con un’evidente e prevedibile preminenza per gli autori moderni o contemporanei, senza un minimo di critica e senza un inquadramento storico decente che faccia capire all’incolto lettore di chi – e di quale epoca – stiamo parlando.

A fianco dei brani riportati solo stringate biografie e qualche curiosità da Settimana Enigmistica.

La casa editrice è piccola, probabilmente di poca esperienza; le autrici probabilmente si son fatte prendere la mano dall’idea e dall’emozione del “libro vero”; e nell’organizzazione del testo, che presenta una veste tipografica piuttosto accattivante, hanno perso di vista lo scopo del libro.

Che sarebbe stato - suppongo - quello di portare le persone a vedere Prato con gli occhi degli scrittori, penetrando il presente per vivere un altro tempo, con gli occhi e le emozioni di un'altra persona.

Io sarei partito dai luoghi, senza voler essere enciclopedico ma scegliendo quelli più significativi da un punto di vista letterario, cercando di inquadrarli nella giusta cornice – storica, artistica, biografica, letteraria - e affiancando a questa i brani e i loro autori. E pazienza se qualcuno fosse rimasto fuori dal girotondo delle citazioni.

Pensate solo alla meraviglia che proveremmo nel "vedere" la rocca di Cerbaia con gli occhi di Dante!

Sappiamo tutti che la guerra è cosa terribile e disumana.

Malaparte ha avuto il dono di portarci dentro – ancora oggi, a così tanti anni di distanza – al calore terribile della fornace del secondo conflitto mondiale: nudi davanti all’abisso dell’ideologia nazista, soli di fronte all’assurda e oscena indifferenza verso gli altri che la guerra porta con sé.

Kaputt è un libro unico. Più opera di narrativa che documento storico, col suo andamento onirico e a tratti surreale, riesce compiutamente nell’impresa di raccontare il Male che conquista il mondo e corrompe tutto e tutti, uomini e cose. Racconta di fatti e persone usando uno sguardo laterale, con la coda dell’occhio, ai limiti del campo visivo; perché il Male nella sua pienezza – come l’Occhio di Sauron nel Signore degli Anelli – non si può fissare, ma soltanto intravedere.

Ed è proprio lì, ai limiti del campo visivo, in quella terra di nessuno posta tra realtà e fantasia, che le cose e gli avvenimenti perdono la loro concretezza per diventare simboli, archetipi, paradigmi dell’Orrore; esempi di quello che non dovremo mai essere, che non vorremmo mai essere stati.

Paul Verhoeven non è conosciuto come uno specialista di questioni religiose. Noi tutti lo conosciamo soprattutto come regista cinematografico, ma in questo libro dimostra una competenza e una capacità di analisi davvero notevole.

Il problema che si pone è quello che in qualche misura tutti noi ci poniamo, quando ci troviamo davanti alla figura di Gesù: in che misura, e fino a che punto, egli è stato uomo tra gli uomini? Ed è ancora possibile “intravedere” l’uomo Gesù oltre i detti evangelici e ricostruire in tutto o in parte la vicenda umana a cui hanno partecipato i primi discepoli?

Verhoeven cerca di superare millenni di manipolazioni dei testi evangelici con le armi della logica e della ricerca testuale su una quantità di fonti davvero notevole, senza timori reverenziali e spesso anche con un notevole sense of humour. Divertenti e irriverenti ad esempio le osservazioni sulla vita in comune, sul carattere e sui gusti “terreni” di Gesù e dei discepoli, che raggiungono (e superano qualche volta) anche i limiti del buon gusto. Interessanti anche la ricostruzione di diverse scene dei Vangeli in chiave di regia cinematografica.

Però a mio parere nella sua “scarnificazione” del personaggio Gesù, compie diverse scelte abbastanza discutibili. Ad esempio, la decisione di non considerare affatto gli eventi soprannaturali o miracolosi in quanto “impossibili” o aggiunti posteriormente allo scopo di consolidare il “mito” di Gesù figlio di Dio. Non credo che applicare la razionalità ad eventi che sono di per sé irrazionali porti a delle conclusioni “razionali”. Semplicemente fa sparire l’oggetto della ricerca in una nube di incomprensibilità. Si finisce col negare l’esistenza di quello che non si riesce ad incasellare nella nostra concezione del mondo.

Detratto l’arcano e il soprannaturale, Gesù resta solo un Davide Lazzaretti ante litteram che alla fine viene travolto dagli eventi, un personaggio debole e contraddittorio, privo persino di un messaggio coerente. Si finisce col chiedersi come da un personaggio siffatto sia potuto nascere un movimento epocale come il Cristianesimo: e si conclude che questo è il frutto di tutta una serie di scelte arbitrarie di Verhoeven, che piega molti eventi e situazioni evangelici dalle molteplici interpretazioni a quelle che in definitiva sono le sua convinzioni personali.

In una cosa comunque questo libro mi è piaciuto, senza condizioni: nel fatto che anche solo per un attimo – chissà come chissà dove – riesce davvero a far balenare la figura di Gesù “umano”: una persona vera, dietro e ben oltre gli echi di duemila anni di parole.

E ancora, per quanto lontana, per quanto distante da noi, questa persona continua ad affascinarci.

Forse si potrebbe prendere a prestito il titolo del libro della Arendt per descrivere la parabola “nera” del ragionier Mario Rossi, marito e padre “esemplare” che, prossimo alla pensione, inizia una deriva che diventa rapidamente un deragliamento senza controllo, alla ricerca di un impossibile riscatto da una vita troppo “normale”.

Il detonatore di questa deriva è la morte improvvisa della moglie, la mite e remissiva Lella: e Vichi è davvero bravo a portarci per mano nel buio, passo dopo passo, fin dentro alle tenebre più fitte della psiche umana.

Io credo che Marco Vichi, a modo suo, si sia posto la domanda che alle volte tutti noi ci facciamo, quando ci troviamo di fronte a un repentino abbandono – da parte di una persona che riteniamo degna di fiducia e di stima - delle regole del vivere civile. Lui e noi ci chiediamo sempre più spesso, davanti alla cronaca, davanti al “male” declinato in tutte le sue forme, perché questo accada.

“Non c’è sempre un perché” dice nelle prime fasi della sua caduta il protagonista. E questa credo che sia la risposta che Vichi ci dà con questo romanzo. Non c’è un perché ma esiste un percorso, un lento sbandamento della ragione che può portare un ragioniere sessantenne a diventare un drogato, un maniaco sessuale e un assassino, solo per cercare – in modo assurdo – di liberarsi da una catena di abitudini, da una maschera da lui stesso costruita e in cui – giorno dopo giorno, anno dopo anno – si è identificato.

E proprio nel tentativo di essere “altro” da sé alla fine il ragioner Rossi diventa in negativo tutto quello che non era mai stato, come se l’essere “altro” fosse un valore in sé al quale si possa sacrificare tutto il resto: l’egoismo come pietra di paragone a cui tutto – morale e legge - deve piegarsi.

per crescere di livello, questa. Ma è andata sprecata.

Misteriosamente Malvaldi si perde per tutto il libro a ragionare di religione, di politica, di ricette, di matematica, a sparar battute livornesi, a cercare casa, a fare di tutto e di più menando il can per l’aia in modo spudorato: probabilmente la Sellerio lo paga un tanto a parola, alla Dumas.

In alcuni momenti ho avuto la netta sensazione che nemmeno lui sapesse a che punto stava della storia giallo sbiadita che andava raccontando. Tant’è che persino il protagonista viene messo in secondo piano dai sempre più ingombranti vecchietti che per tutto il tempo tengono in mano – loro e non il “barrista” – il filo della narrazione.

Probabilmente Massimo il "barrista" è troppo preso dalle digressioni per ricordarsi che i lettori hanno comprato il libro per leggersi un giallo, e non un pamphlet contro la religione, una raccolta di ricette o un libro di matematica. Perfino le battute livornesi alla Vernacoliere che infarciscono qua e là la narrazione dopo un po’ stuccano, anche e soprattutto se la storia non sa di nulla.

A proposito: non è vero che la storia è insipida. Il plot poteva – nelle mani di qualcun altro – diventare intrigante, pur senza appartenere alle meraviglie della letteratura di genere. Ma Malvaldi non è che scrive gialli: li usa per propinarci le sue personali chiacchiere da bar, anzi da “barrista”.

Meno male che gli è nato un erede: ci sta che nella “pausa forzata” annunciata in fondo al libro trovi lo spunto, e il tempo, per maturare un po’.

Sia pure nei limiti di un saggio di dimensioni contenute (247 pagine), questo “bignamino” di Bruno Cartosio sulla storia americana degli ultimi 135 anni mi è piaciuto. Ben scritto, senza fronzoli, con una prosa nitida e semplice.

Certo, ha i suoi limiti: per delineare la fitta rete di eventi e personaggi è costretto a volare alto, e alle volte ad esaurire in poche righe questioni che richiederebbero molto più spazio, se non addirittura una trattazione separata.

In ogni caso, il volume è dotato di una bibliografia molto vasta e di un puntuale indice dei nomi, utili soprattutto per chi voglia approfondire qualcuna delle vicende riportate.

Il punto di vista di Cartosio appartiene all’area della sinistra, e in alcuni casi gli accadimenti vengono filtrati attraverso questa sensibilità implicando una scala di valori che vengono dati per buoni a prescindere, come ad esempio le vicende della sindacalizzazione nelle classi lavoratrici.

Interessanti i giudizi su alcuni presidenti controversi, come Lyndon Johnson, l’analisi delle percentuali di voto nelle elezioni americane e alcuni passaggi della descrizione della crisi economica del 1929, che certamente Cartosio ha scritto con lo sguardo rivolto anche al presente. Ne riporto uno, che mi sembra di stretta attualità:

“Le cronache mondane della vita brillante e dissoluta, dell’edonismo di pochi, degli “anni ruggenti” sono state elevate a rappresentazione generale degli anni Venti. La realtà era invece che, sotto la grande espansione dei consumi e la diffusione dei simboli del benessere, stava un indebitamento generale crescente e un’enorme sperequazione sociale: la gente comperava a rate e firmava cambiali, accendeva mutui e ipoteche. (…)I simboli che la popolazione era chiamata a condividere nella democrazia dei consumi vennero scambiati per la realtà materiale che essi dovevano trasfigurare.”

Questo piccolo libretto di poco più di 100 pagine mi è piaciuto. Linguaggio chiaro, termini comprensibili, analisi spassionata dei problemi, rimedi concreti e praticabili. Molti fatti, pochi voli pindarici.

La globalizzazione costringe tutti noi a mettere in discussione il nostro modello di vita e di sviluppo, che si sta rivelando sempre meno sostenibile sul lungo periodo, e sempre più bisognoso di correttivi e revisioni. La politica, da parte sua, non dà più risposte che non siano vuote professioni di ideologia ed è preda di una casta autoreferenziale, tesa soltanto a garantire le poltrone e il potere a chi già li detiene.

Qui Tremonti è come l’amministratore di una grande azienda che porta i conti al proprietario, mostra le perdite e le criticità e dice che - per evitare il dissesto - si deve cambiare strada.

Dobbiamo valorizzare la propria identità, riscoprire il valore del volontariato, eliminare gli sprechi e in una parola “fare squadra” anche su orizzonti vasti. Definirci europei, ma anche toscani, lombardi, sardi, laziali: e valorizzare la nostra identità confrontandoci allo stesso tempo con il mare magnum del mondo globalizzato.

Qualche frase che mi ha colpito:

“Capire il presente, prevedendo il futuro; agire localmente ma pensare globalmente. Perché tutto ormai è connesso: presente e futuro, interno ed esterno... Identità non è infatti solo ciò che siamo ma anche differenza da ciò che non siamo. Tutto è chiuso nella coppia dialettica “noi-altri”. Se il “noi” non viene marcato, ma all’opposto viene obliterato e censurato, finisce che tutto è “altro” e niente è “noi”; all’inverso perché esista un “altro” deve esistere un “noi””

Che l’economia stia dietro alla politica, e che la politica spesso segua le strade dell’economia è una cosa risaputa. Che pressoché tutta la storia degli ultimi 500 anni sia stata dominata dai poteri economici al punto da poter riscrivere la storia degli imperi prendendo come punto di partenza le capacità economiche di questi ultimi di mantenere il loro predominio, è molto meno evidente.

Paul Kennedy porta avanti in questo bel saggio quest’ultima tesi, corredandola con una notevole quantità di dati per cercare di convincerci che dietro al Potere (con la P maiuscola) di chi domina sta sempre un Portafoglio (con la P maiuscola) più capiente degli avversari.

Secondo me ha ragione. E non so perché mi dà una vaga consolazione e allo stesso tempo mi inquieta parecchio sapere che dietro ogni ideologia, e se si vuole anche dietro ogni Ideale, sta sempre l’economia, e che alla fine anche Hitler Lenin Mao e Robespierre dovevano far quadrare i conti…

Mi viene in mente la mia vecchia nonna che ripeteva, con la saggezza di chi ha avuto una vita difficile, che “la madia non ha rotelle”; ovvero che con le fantasie (e gli ideali, e le ideologie) non si vive, se non c’è una “madia” che dia il “pane” di cui tutti abbiamo bisogno.

La battuta pronunciata dal soldato Kevin Costner in Balla con i lupi mi sembra particolarmente adatta per descrivere il mio stato d'animo davanti a questa serie di immagini, bellissima e struggente nella sua descrizione di un mondo industriale ormai perduto.

Queste foto mi commuovono. Mi è difficile spiegare perché, devo procedere per analogie. Qui siamo al mondo prima del diluvio, ai Tropici prima del motore per usare il titolo di un libro di Enzo Ragazzini e Goffredo Parise, all'ultimo valzer suonato dall'orchestra del Titanic prima che la nave colpisse l'iceberg e sprofondasse nell'abisso.

La mia giovinezza ha attraversato questi ambienti, ha visto questi gesti, ha osservato queste persone che sembrano muoversi in un altro tempo, il tempo dei cento colpi che dà il titolo al libro. Le facce e i movimenti di questi operai sono come cristallizzati in queste immagini: icone di un mondo che solo adesso riusciamo a percepire nella sua interezza, proprio perchè ne siamo lontani, proprio perchè ha assunto già la tinta giallastra e sbiadita del ricordo.

E vederlo in queste foto ancora vivo - e vero - fa nascere dentro di me un'emozione potente, un brivido che mi attraversa come una scossa elettrica, che mi fa capire cosa - davvero che cosa - è andato perduto nel diluvio che tutto ha sommerso.

Questa smania catalogatoria, la Vertigine della lista così ben definita da Umberto Eco, che prende alle volte i giornalisti di "nera" o comunque chi della "nera" si interessa e scrive, mi lascia sempre perplesso e in generale mi indispone.

I motivi sono diversi: primo tra tutti l'idea di accomunare storie simili solo superficialmente, e che condividono tra loro solo la mancanza di un colpevole (per i delitti) e la casualità di essere accadute in Toscana (per tutte quante).
Poi quel non so che di moralistico ma vagamente morboso che sta sotto a tutte queste descrizioni, con un occhio di riguardo per la "bravura" dei truffatori, e con la Toscana dipinta come un fondale idilliaco dove cose simili sono credute rare "come i can gialli", solo per farle risaltare maggiormente proiettandole su un ambiente sociale contrastante.
Mentre invece la Toscana di oggi - e forse anche di sempre - è un posto come tanti, dove le persone purtroppo commettono anche delitti, né più né meno che in altre regioni italiane.

Non sempre di questi delitti se ne può dare una spiegazione rassicurante, che esca dai canoni del banale e del risaputo: la banalità del male alle volte è superiore all'ingegno dei giornalisti e degli scrittori, e nelle sue manifestazioni riesce solo a trasmettere la sconfortante sensazione della pochezza della nostra natura e dell'irredimibilità di alcune sue manifestazioni.

Addebito al libro anche una costruzione imprecisa e sciatta che sa di raffazzonato, di costruito per caso con materiale raccattato qua e là, con le sette storie che non sono sette, ma addirittura quattordici, divise in tre categorie di genere: quelle delittuose senza colpevole (7), quelle truffaldine (5) e quelle di alienazione mentale (2).

Si va dai racconti neri di vari delitti fiorentini rimasti senza colpevole alla truffa delle teste di Modigliani, passando per le televendite di Mendella e finendo a far visita ai matti di Montelupo, in una lanterna magica priva di un senso reale.
Nelle mani di un Lucarelli in vena probabilmente queste storie sarebbero potute diventare interessanti: così, invece, sono solo lacerti di cronaca, alcuni anche ben narrati, ma comunque senz'anima.

per concludere, in una trattazione elegante e nitida, che se non è dimostrabile la non esistenza di altri essere senzienti nell'Universo, è a fil di logica e di scienza altamente probabile.
Da un lato si tratta di un saggio che per così dire "ci rimette i piedi per terra" sfoltendo la massa delle ipotesi più o meno improbabili che infestano la letteratura di genere, dall'altro è un'opera che apre ulteriori interrogativi sul significato ultimo delle cose che ci circondano e sulla natura della nostra presenza nell'Universo.
Da leggere, sicuramente.

che dà il titolo al libro mi ha creato un interessante effetto di dejà vu con l'altro libro di arte (LO SQUALO DA 12 MILIONI DI DOLLARI) che ho in lettura, e che appunto si diffonde - tra le altre cose - proprio sulle opere di Damien Hirst e sul fenomeno di mercato da queste creato.
Ma lasciando stare le considerazioni personali posso dire che questo giallo di Sandrone Dazieri mi è davvero piaciuto; un po' perché non conoscevo il personaggio del detective dalla doppia personalità che mi è sembrato diverso dalla media dei gialli che mi trovo a leggere, un po' perchè la storia nell'insieme è raccontata bene, intricata ma a suo modo lineare, con personaggi ben tratteggiati e dalla psicologia credibile.
Penso proprio che a questo punto prenderò qualche altro giallo del Gorilla per vivere altre avventure nel il suo "mondo" hard boiled.
In conclusione un libro onesto, un prodotto di buon artigianato che mantiene quello che promette.

della storia dei Giganti finora tradotta in lingua italiana, questo libro tira i fili della narrazione tesi nei due romanzi precedenti lasciandosi aperta la possibilità di continuare con la fuga dei governanti di Jevlen in quello che appare come il passato di Minerva.
La trama, più simile a quella di una spy-story che a un romanzo di fantascienza hard, è ancora più avvincente di quella delle opere precedenti: a molti anni di distanza dalla prima volta che ho letto questa trilogia, mi ha colpito la capacità di Hogan di anticipare diversi aspetti del nostro futuro, primo tra tutti la tendenza all'interconnessione della nostra società attraverso reti di macchine "intelligenti".
Naturalmente nell'impianto narrativo e nel modo di tratteggiare personaggi e situazioni Hogan resta molto americanocentrico, legato alla tradizionale contrapposizione Est-Ovest sottintesa nella descrizione dei due popoli antagonisti dei Ceriani e dei Lambiani; è molto superficiale anche la "spiegazione" dell'evoluzione storica della società terrestre, deformata e intralciata dagli alieni per mezzo della religione, vista come secolare antagonista del progresso scientifico.
Considerato però che - last but non least - si sta parlando di un romanzo popolare e non di un ponderoso saggio di divulgazione scientifica, confermo che anche questo libro, come i due precedenti, si merita quattro stelline e resta a tutt'oggi una piacevolissima lettura.
Demerito e disdoro invece per l'impaginazione davvero scarsina e qualche dubbio accessorio sulla qualità della traduzione e sui tagli fatti al testo originale, che restano un po' il "marchio di fabbrica" di molti libri della collana Urania, per tanti versi comunque benemerita.

La seconda parte della trilogia dei Giganti, diventata più tardi una pentalogia con le due opere successive del 1991 e del 2005, porta avanti con coerenza la storia del pianeta Minerva e dei suoi abitanti, facendo lentamente emergere quella che sarebbe una "storia alternativa" della nostra specie.
Degno di nota il tentativo di spiegare l'evoluzione che ha portato alla diffusione di una specie aliena come quella dei Giganti, nati ed evoluti su un pianeta ben più freddo della Terra.
Nell'insieme John Hogan riesce a tenere avvinto il lettore con una storia che non perde colpi e rimane credibile anche dopo molti anni e molte scoperte scientifiche.

che ho ri-letto questo libro, devo dire che - tutto sommato - non mi è sembrato molto invecchiato come molti altri romanzi suoi coetanei. La storia resta fresca, ben congegnata e nell'insieme plausibile, raccontata bene e con un fondo di ottimismo "all'americana" sui destini della nostra specie che nel mondo cinico e baro di questi anni allarga il cuore.
Metto solo in dubbio la qualità della traduzione, con qualche perplessità accessoria sui possibili (e spesso in Urania inevitabili) tagli effettuati in sede di editing.
E in tutta sincerità, il sedicenne che vive dentro di me avrebbe ancora oggi una gran voglia di vivere un'avventura come quella degli scienziati protagonisti di questa storia... e meravigliarsi insieme a loro delle sorprese che ci riserva l'universo.

Mi sento come un estraneo che si sia improvvisamente trovato a partecipare a una riunione familiare, e abbia dovuto cercare di capire ruoli e caratteri delle persone che vi ha incontrato e che mi si sono presentate tutte quante accomunate dalla convinzione di essere "ben note al pubblico".
Questo quinto romanzo delle sorelle Korb è stato per me il primo - degli otto che narrano le avventure del libraio detective Victor Legris - che mi son trovato a leggere; e malgrado abbia una certa passione per la storia e le sue ricostruzioni ho fatto una discreta fatica per penetrare nell'universo ricreato di questa Parigi di fine Ottocento.
Per questo il libro mi ha lasciato freddino fin quasi alla fine, senza davvero coinvolgermi più di tanto, malgrado l'evidente sforzo documentativo e lo svolgimento non troppo banale.
Comunque, una volta superato il problema di familiarizzare con i personaggi, ho trovato che la ricostruzione è davvero minuziosa, di una precisione quasi maniacale in molti dettagli storici anche minuti, come canzoni e riferimenti a personaggi luoghi e avvenimenti. Il punto più debole - e la mia è solo un'impressione, visto che non conosco il francese - mi pare soprattutto la traduzione che ho percepito imprecisa e incerta tra diverse terminologie, non so se per demerito del traduttore o per l'oggettiva difficoltà di una lingua popolare tesa a rendere l'atmosfera di un'epoca, in molti casi gergale e vernacolare, che mi sembra simile in certi passaggi all'italo-siculo di Camilleri.
La trama mi è sembrata arzigogolata ma efficace; fino alle ultime pagine non ero riuscito a capire bene chi fosse davvero il colpevole.

"Le brusche complicazioni della vicenda narrata... si possono meglio analizzare e comprendere se i bruschi cambiamenti di prospettiva, di logica e di scala vengono visti come qualcosa di analogo al procedere di un sogno. Sono questi "sogni di fantascienza scientifica", così seducentemente privi dei vincoli e dei manierismi surrealistici che caratterizzano molta narrativa onirica, ad ad avere tanto colpito varie generazioni di ragazzi e di adolescenti." (J. Clute)
La cosa migliore di questo libro mi sembra questa citazione, insieme alla lunga e approfondita postfazione di Riccardo Valla.
La storia invece l'ho trovata insopportabilmente intricata e illogica, i personaggi privi di spessore e di psicologia, il linguaggio involuto e antiquato, le trovate fantascientifiche irrimediabilmente demodè...
Nemmeno la teoria del "pensiero Non-Aristotelico" ha fatto cambiare la mia impressione su un libro che posso sinceramente definire come Non Attuale, Non Allettante, Non Affascinante... Non Approvato dai miei gusti attuali in tema di fantascienza.
Probabilmente Non Arrivo più a raggiungere quella "capacità di meraviglia" propria dell'adolescenza!

"...una generazione di imprenditori selvatici che sapevano benissimo che lo sviluppo miracoloso delle loro aziende era stato il risultato di una serie di circostanze straordinariamente favorevoli e irripetibili, una lunghissima e fortunatissima cavalcata sull'onda di una crescita epocale che era nata sulle rovine del dopoguerra e aveva trasportato tutti, capaci e incapaci, ben oltre i loro limiti.

Che le loro aziende erano potute nascere e prosperare solo nell'humus prezioso in cui erano nate e prosperate: al riparo dell'occhio del fisco e delle leggi, in un mondo perfetto e chiuso, protetto dai muri e dai missili nucleari, dai dazi e dalle tariffe. Che si facevano chiamare industriali, ma industriali non lo erano e non lo erano mai stati. Erano artigiani, straordinari e fragilissimi artigiani, lontani pronipoti dei maestri di bottega medievali..."

Accorato e disincantato, il racconto-sfogo di Edoardo Nesi racconta la resa di una Prato tessile che già adesso non esiste più, inghiottita dai draghi della globalizzazione.
Lo sguardo si perde su mille dettagli per cogliere tratti apparentemente insignificanti ma fortemente evocativi, che rivestono di emozioni profonde questa crisi che ci troviamo a vivere.

Attraverso vicende personali di pochi anni fa ma che già adesso sembrano preistoria, rivive e fa rivivere quella che a tutti gli effetti era un'economia "di serra".
Nata e cresciuta grazie a circostanze specialissime, è svanita col crollo dei muri e dei blocchi e l'avvento di una mal gestita globalizzazione, lasciando nell'incertezza e nella precarietà un'intero territorio, quello pratese, che sui blocchi, le contrapposizioni e le svalutazioni aveva sempre vissuto e prosperato.

Un libro per tutti quelli che amano Prato e che sperano che sotto alle ceneri della crisi sia già piantato il seme della rinascita.

Più che la vicenda raccontata da Carofiglio in questo libro la cosa importante è l'atmosfera, l'ambiente, il "clima" che circonda le cose e le persone. L'avvocato Guerrieri è per molti versi un dandy, uno degli happy few che se la tirano senza dare nell'occhio, facendo finta di disprezzare i benefici e i privilegi di un mestiere - quello dell'avvocato - che molto spesso garantisce uno status da privilegiato, con la macchina veloce e costosa, lo studio elegante, l'abbondanza di soldi e di scelte da poter fare.
La scena è fin troppo glamour: una Bari che sembra New York, notturna e lucida di pioggia, popolata di personaggi equivoci ma comunque accattivanti: un luogo alieno ma attraente nella sua modernità.
Però l'avvocato Guerrieri riesce a rendersi simpatico col suo understatement e la capacità di analizzare e ragionare sulla vita e sulle opportunità che ci offre.
Soprattutto - alla fine - oltre alla vicenda "gialla" abbastanza prevedibile, intuibile a grandi linee nel suo svolgimento già dalle prime pagine del romanzo, resta la concezione della vita come di un susseguirsi - quando capita - di "perfezioni provvisorie", brevi momenti di felicità in cui ogni cosa e ogni persona è al suo posto. Attimi perfetti che proprio per loro natura non possono fare altro che sprofondare nella corrente inarrestabile del tempo.
E il messaggio che appare attraverso le parole di Guido Guerrieri è che si impara ad apprezzare quello che la vita ci riserva assaporando questi momenti nella loro pienezza e interezza senza chiedersi "quanto e se" dureranno.
Perché già la loro esistenza li giustifica... ci giustifica.

Questa è una biografia di stile anglosassone, con i fatti per quanto possibile tenuti separati dalle opinioni.
Vicende ed eventi sono esposti in modo anodino, quasi piatto, usando un linguaggio di base e attingendo a un grandissimo numero di fonti: le pagine della bibliografia (assai ridotta poiché mancano volutamente riferimenti a quotidiani e periodici) sono dieci, e c’è una cronologia molto accurata lunga ben 40 pagine.
I difetti ci sono: non si tratta certamente di un capolavoro di scrittura e l'andamento del racconto è costellato di numerose digressioni che rendono piuttosto faticosa la lettura per chi non abbia già una certa dimestichezza col soggetto. Si salta spesso avanti e indietro nel tempo e la narrazione spesso si dirama e si interrompe per raccontare episodi inessenziali. E’ anche molto focalizzata sugli ultimi anni e sul presente, al punto di creare nel lettore una sorta di “effetto grandangolo” che esalta le cose recenti facendo perdere di importanza e di dettaglio gli accadimenti più lontani.
Allo stesso tempo, però, il personaggio Berlusconi acquista un’inaspettata evidenza proprio perché viene guardato con l'occhio di un entomologo, quasi spogliato da ogni polemica, da ogni conflittualità.
Se Silvio Berlusconi fosse un paesaggio, questo libro potrebbe essere il mezzo aereo che ci permette di sorvolare per la prima volta la terra che stiamo attraversando, vedendola nella sua interezza, dall'alto.
E in questo "paesaggio umano" quello che colpisce di Berlusconi è proprio l'ostinato perseguimento dei propri fini con ogni mezzo, legale o illegale che sia, anche - al bisogno - facendoli apparire come quelli della collettività alla quale chiede consenso, cercando sempre e comunque di piegare la legge in modo da farla corrispondere alle proprie necessità.
Ci sono sicuramente capacità notevoli nel personaggio, che ha una grandissima capacità di convincere gli altri, che sa guardare lontano e ha una mentalità strategica e organizzativa che quasi sempre manca ai propri avversari.
Ma quello che resta alla fine del libro, come un lascito velenoso che corrompe la nostra società con una sorta di cancrena morale, è la sua indifferenza sostanziale nei riguardi di quelle che sono le regole del vivere civile e delle leggi e norme dello Stato che dovrebbe rappresentare. Quando è stato necessario, Berlusconi non ha disdegnato di utilizzare i soldi della mafia, di corrompere giudici e operatori della giustizia e della sicurezza, di comperare parlamentari, di utilizzare spudoratamente i propri mezzi di informazione, di fare e rifare leggi ad personam pur di affermare la propria intoccabilità dimostrando a dispetto di tutti che lui è "unto dal signore", super ed ultra partes. Convincendo i "sudditi" che questo modo di agire è l'unico possibile e facendo passare l'idea che il particulare debba sempre e comunque prevalere sull'interesse generale.
Eludere, evadere, manipolare: questi tre vocaboli potrebbero descrivere bene qual'è il suo pensiero nei confronti di tutto ciò che limita la sua azione. L'azione di governo va nell'interesse della collettività solo nelle misura in cui questo interesse coincide con quello del "principe".
Perché per dirla col Belli, alla fine
"Io so’ io, e vvoi nun zete un cazzo,
sori vassalli bbuggiaroni, e zzitto.
Io fo ddritto lo storto e storto er dritto:
pozzo vénneve a ttutti a un tant’er mazzo."

Scritto su di un'intelaiatura identica a quella della Concessione del Telefono, questo libro si dipana in modo assai scontato tra le meschinerie dei potenti dell'Italia fascista e le furbate del Principe etiope Grhane Sollassié che dà il nome al libro.

Camilleri sciorina la solita galleria di figurine sempre uguali: ma a furia di disporle e ridisporle nei suoi libri alla fine hanno preso un'aria stucchevole, un che di stantio, di "molto-dejà-vu".
Sinceramente devo dire che dà un po' di tempo la tendenza di Camilleri a disegnare le cose e le vicende in modo schematico, come se il mondo fosse solo bianco o solo nero, mi indispone.

La società che descrive Camilleri è popolata da cliché con l'apparenza di persone: mariti gonzi e cornuti, mogli false timide sempre pronte ad acchiappare il "manico" di turno, fascisti spocchiosi e stupidi, poliziotti disincantati ma pervicaci nell'applicare comunque la "liggi", mafiosi delinquenti ma a modo loro rispettosi dei loro statuti, nobili tronfi e disutili, poveri disgraziati ma dignitosi... un mondo di maschere, un carnevale, una farsa sempre uguale.

Ma sarà possibile che nessuno - dicesi nessuno - di quelli che evidentemente Camilleri non ama faccia mai qualcosa di positivo ed eventualmente condivisibile? Troppo bianco o troppo nero alla fine vengono a noia... si sente molto la mancanza delle sfumature.

Questa vecchia antologia di racconti ispirati alla tematica di Lovecraft più che al terrore induce allo sbadiglio, e se assunta in dosi maggiori di qualche pagina alla volta, garantisce una narcosi inarrestabile.
Prolisse e noiose, queste storie hanno come unico comune denominatore la figura del protagonista, in genere un idiota monomaniaco che malgrado venga avvertito fin da subito che i misteri insondabili che sta cercando di svelare con pervicace determinazione porteranno inevitabilmente alla propria fine fra atroci sofferenze (la peggiore delle quali sicuramente sarà la lettura senza addormentarsi di quest'opera), si getta con gioia nell'impresa, dimostrando così oltre alla propria cretinaggine qualche legame di parentela col compianto Leopold Von Sacher-Masoch.
Se di valore dobbiamo parlare, l'unico che sono disposto a riconoscere a queste pagine è quello terapeutico nella cura dell'insonnia; e in ogni caso se certe opere cadono nel dimenticatoio, un motivo deve pur esserci!

E scrivi e scrivi, di questo passo il prossimo lavoro di Andrea Vitali sarà un’opera in tre tomi basata sulla nota della spesa di una oscura massaia di Bellano, smarrita su qualche marciapiede negli anni Trenta del secolo scorso.
Mi immagino già il titolo, che sigilli in modo adeguato un lavoro di questa portata: l'intrigante "EUSTORGIO IL MACELLAIO E LA FETTINA PUTREFATTA" , o in alternativa un più meditato “IL PROFUMO DEL CAVOLO BOLLITO”.
Ben duecentoottantasei pagine, scritte belle larghe per raccontare: 1) il fatto che un vetro del cesso della caserma dei carabinieri staccandosi dall’intelaiatura è caduto in strada rompendosi e di come e in qual guisa sia poi stato riparato dall’indolente vetraio; 2) la triste storia di una donna di servizio messa incinta dal padrone e alla quale vien sottratto il figlio della colpa per mezzo dei buoni uffici del prevosto;
3) la vicenda di una povera puttana di paese che avendo partorito quattordici figli è in predicato di essere portata a Roma come madre fascista esemplare, il tutto sullo sfondo della 4) trasvolata atlantica compiuta nel 1930 dagli idrovolanti di Italo Balbo, sono davvero troppe e inevitabilmente deludono proprio per la prolissità unita alla pochezza del racconto.
Un libro così esemplifica che - se un autore vende - gli si fanno scrivere e stampare cose che altrimenti sarebbero state da tenere nei cassetti o cestinare. A questo proposito mi torna in mente l’immagine di Dalì vecchio a cui facevano firmare fogli su fogli da disegno ancora in bianco per poi metterci un qualunque scarabocchio che poi sarebbe stato piazzato dai mercanti d’arte come “inimitabile capolavoro…”
Di questo libro di Vitali si salvano solo la scrittura – che a me piace sempre molto – e alcune piccole descrizioni, modi di dire, “vedute” che ricordano le cose migliori che ha scritto questo medico-scrittore.
Un demerito particolare, infine, ai nomi dei personaggi, sempre più barocchi, assurdi, inverosimili: ma basta con i Mirti, i Cenerini, i Procopii, gli Eupilii, le Cicille, le Sostenie Geminelle Scudiscie: se all’inizio questa variopinta congrega poteva far sorridere, adesso sembra solo un espediente che serve solo a coprire il vuoto d’idee e la vaghezza – o peggio ancora assenza – dei contenuti.

fino al punto di giungere a negare sé stesso.
Perché chi ama, chi ama davvero sa che la propria felicità diventa niente di fronte a quella dell'amato bene.
Tutti noi - credo - vorremmo vivere una storia così, definitiva. La massima del Talmud che recita "chi salva una vita salva il mondo intero" qui trova un'applicazione che trascende il tempo, lo spazio e la propria esistenza personale in nome di un dio che - malgrado tutto - esiste: l'Amore senza se e senza ma, l'Amore immenso, incancellabile, inesauribile.
E proprio il tempo e lo spazio, piegati dalla narrazione di Avoledo, si chiudono in una sorta di lemniscata che racchiude come in un cerchio magico l'intera costruzione narrativa che fonde elementi della sf con quelli del romanzo di sentimenti fino a creare un "unicum" in cui mi sono profondamente sentito protagonista.
Una citazione tra le tante:
"La vita, la nostra vita, è il passaggio rapido di un treno in mezzo a una città: la complessità dell'esistenza, la molteplicità di forme e movimento, appare come una scia confusa, che subito ti lasci dietro. Crediamo di vedere, e in realtà siamo ciechi."
Grazie, Tullio.

Questa antologia di fantascienza, rimarchevole se non altro per aver promosso autori italiani, raccoglie due romanzi che almeno ai miei occhi si rivelano abbastanza disomogenei.
Molto ben costruito anche linguisticamente il primo romanzo dei due romanzi "italiani" proposti in questa antologia: Ph0xGen è senz'altro un'interessante tentativo di ucronia, discretamente costruito e documentato, basato sull'idea che in un tempo alternativo l'Austria-Ungheria abbia vinto la I Guerra Mondiale e abbia creato il Bund, una sorta di Unione Europea ante litteram in cui i tedescofoni sono l'elemento predominante mentre l'America non è mai emersa come potenza mondiale a causa di una Seconda Guerra di Secessione che ne ha impedito l'espansione.
Senza entrare nel merito della vicenda, la storia è decisamente godibile anche se io avrei scelto di sviluppare maggiormente la parte centrale e finale - dall'attentato al Kaiser in poi - che mi sembra un po' troppo stringata, probabilmente anche per necessità editoriali.
L'altro romanzo, Ascensore per l'ignoto mi sembra farraginoso nelle premesse e ancor più faticoso da leggere nello svolgimento. Si tratta di una vicenda che vorrebbe essere dickiana, con una realtà moltiplicata su svariati livelli e dominata da personaggi a vario titolo mostruosi: manca però la visionarietà delle opere di Dick e la narrazione, una volta sfrondati gli elementi di contorno, si limita a un banale confronto tra l'Ordine e il Caos, con un finale che vorrebbe dare qualche sorpresa ma che si rivela decisamente soporifero.
In ogni caso la collana svolge un lavoro meritorio, sottraendosi almeno per un numero alla sudditanza americana che pervade questo ramo della letteratura d'intrattenimento.

Dalla quarta di copertina: “… detestava fortemente gli stereotipi e sentiva che ciò di cui desiderava scrivere era qualcosa di autentico.”
Bè, questo giallo è il festival degli stereotipi, a partire dalla protagonista per continuare con tutti i personaggi. Volete un breve catalogo, nemmeno esaustivo? Ricchi annoiati e pedofili, poliziotti incapaci, artisti tutti genio e sregolatezza, trentacinquenni che riscoprono amori adolescenziali, figli vendicativi e sorelle in lotta tra loro per l’eredità, terribili segreti da celare per mantenere le apparenze, scrittrici incomprese, mariti perfetti che picchiano mogli e prole… L’autrice sembra che si sia divertita ad accatastare in un singolo romanzo i protagonisti di un’ipotetica antologia del giallo, senza però riuscire ad amalgamarli tra loro in modo completamente credibile.
La Svezia moderna tratteggiata dalla Läckberg non brilla per apertura mentale e per progressismo e tutti i suoi personaggi, presi singolarmente, sono un po’ troppo bidimensionali e in qualche caso decisamente surreali.
Però l’intreccio regge, e la storia – anche se la soluzione si intravede quasi subito – è certamente godibile, e il libro si legge bene, complice anche un certo tocco psicologico tutto femminile.

I libri di Harry Potter hanno generato una profusione di letteratura scritta nella sua scia, attingendo a un immaginario “magico” costruito con elementi di differenti autori e di varia provenienza, fino a creare un “topos” che è un po’ la cifra di molta fantasy contemporanea.

Ma quella di Bartimeus è una saga molto meno scontata di quello che sembra a uno sguardo superficiale. Anche se la potremmo collocare fra le saghe epigoni del maghetto Potter, la trilogia presenta a mio giudizio un approccio molto realistico alle vicende narrate e diversi motivi narrativi originali. Eccoli qui di seguito:

- la personalità ironica e irriverente del jinn Bartimeus, vero protagonista del racconto e filo conduttore dei tre romanzi che seguono la vita del mago e “padrone” del jinn, Nathaniel/John Mandrake, dalle umili origini alla sua ascesa, fino alla caduta finale;

- l’idea che i poteri dei maghi derivino dalla loro capacità di assoggettare e schiavizzare per mezzo di incantesimi puramente verbali le creature provenienti da un altro piano di esistenza, definito semplicemente Altro Luogo;

- una definizione molto più sfumata del bene e del male: i maghi nel loro insieme sono solo degli avidi profittatori assetati di potere e dediti al mantenimento dello stesso con ogni mezzo, al punto che il mondo da loro governato è una via di mezzo tra l’orwelliano 1984 e una dittatura di stampo fascista, mentre le creature da loro evocate sono sì “demoni” ma solo perché costrette e schiavizzate in un mondo che non è il loro, e perfino le persone “comuni” che lottano contro il predominio dei maghi e della magia non hanno ben chiari i loro obiettivi, al punto che spesso non si capisce in cosa differirebbe la società governata da questi ribelli da quella assoggettata dai maghi;

- l’idea della magia come “potere” fine a se stesso più che come strumento al servizio della comunità, con una critica implicita al mondo contemporaneo e alle sue capacità, molto spesso dissipate senza scopo;
- l’impianto narrativo solido, ricco di colpi di scena niente affatto banali, che tiene il lettore avvinghiato al romanzo fino all’ultima pagina.

Per questo credo di aver chiuso la storia di Bartimeus con un certo rimpianto (per il jinn) e con quella sensazione di straniamento che ho sempre quando mi devo staccare dalla “realtà” di un libro che mi ha rapito dentro le sue pagine.

la vita, nell'interpretazione di Stefania Bertola.
Un teatrino in cui le persone non si prendono mai troppo sul serio, in cui tutto ruota intorno all'amore vissuto, raccontato o immaginato; ma tutto e tutti sono occasione per sorridere o ridere. Perché la vita è troppo seria per prenderla sul serio, troppo importante per non riderci su tutte le volte che se ne presenti l'occasione.
Stefania Bertola e le sue Fate Veloci mi hanno dato una piacevole lettura con alcune battute da antologia. Una per tutte:
"Bastava uno sguardo anche molto distratto per accorgersi che quel cane era fuori forma. Sembrava un bassotto che avesse inghiottito un boiler."

Ho deciso di leggere questo noir di Scerbanenco incuriosito dalla fama dell'autore e perché avevo voglia di fare un "ritorno alle origini" del noir italiano degli anni '60.
Ora, al di là degli aspetti di costume - la Milano non ancora "da bere" in pieno boom edilizio, le prostitute (quasi) tutte italiane e il loro giro di pappa e bordelli, i terroni raccontati come gli extracomunitari oggi, i poliziotti con le loro Alfa rombanti - la vicenda è fin troppo lineare nel suo svolgimento, con pochissimi lati oscuri e qualche incongruenza.
Di positivo c'è il linguaggio crudo e tuttavia nitido, senza concessioni a trivialità, pur raccontando il marciume di una vicenda squallida senza peraltro nasconderne nulla.
Di negativo c'è - a mio avviso - la mancanza di vero "mistero", e qualche incongruità nel comportamento dei colpevoli, che 1) non si capisce perché avrebbero dovuto uccidere una povera minorata mentale che non avrebbe mai potuto dar loro fastidio con testimonianze attendibili e 2) non si capisce perché abbiano giudicato la medesima una miniera d'oro, quando lo stesso padre per tenerla in casa aveva dovuto sostanzialmente chiuderla come se fosse stata in galera.
In conclusione, è interessante perché tratteggia un'epoca e sicuramente è stato un precursore di molti degli autori che sono venuti dopo; ma i segni dell'età ci sono, e si vedono.

Mi sono chiesto per anni che senso ha dire che LA GIOCONDA di Leonardo "vale" meno dei GIRASOLI di Van Gogh, o che un quadro di Caravaggio "costa" meno di uno squalo putrefatto relegato in una vasca di formalina da Damien Hirst, un "artista" contemporaneo sconosciuto alla quasi totalità del pubblico "di strada".

Questo libro vorrebbe dare una spiegazione alle dinamiche economiche che muovono il mercato dell'arte, illustrando protagonisti e comprimari di una scena economica diventata da tempo globale, con l'intenzione di mettere tutti nella giusta prospettiva per farli capire anche ai "profani".

Ovvero per farli capire anche a me.
Con risultati - purtroppo - tutt'altro che entusiasmanti.
Sì, certo, Thompson è documentato, cinico, qualche volta ironico, ha quel tono blasè che fa tanto aristocrazia inglese disincantata... ma non affonda, si limita a sorvolare, a "fotografare l'esistente" senza scavare più di tanto, senza - pare - voler rompere le scatole a nessuno, perdendosi spesso in dettagli irrilevanti che sembrano voler testimoniare solo il gusto di far vedere che "lui" conosce a fondo fatti e persone.

Eppure (o forse proprio per questo) l'autore è un blasonato economista che insegna ad Harvard e "tiene regolarmente conferenze sul mondo dell'arte".

Non che mi aspettassi valutazioni morali: però il discorso, partito bene con la descrizione dello squalo che dà il titolo al libro e delle sue vicissitudini, diventa pagina dopo pagina sempre meno incisivo, sempre più nebuloso.

C'è sempre in sottofondo la sensazione che Thompson non voglia o non possa parlare chiaro: che di alcune delle persone o delle aziende che lui cita frequentemente "debbano" essere viste soltanto in positivo.

Qua e là, però, qualche sprazzo di luce si fa strada nella nebbia.
Ne cito uno solo, illuminante davvero.

"Spesso il valore di un'opera è più legato al brand dell'artista, del gallerista, della casa d'aste e all'ego del collezionista che al contenuto artistico. Il valore di un'opera rispetto a un'altra non ha nulla a che vedere con il tempo e le capacità impiegate per realizzarla nè con il giudizio favorevole di qualcuno. Il mercato è guidato da aste di alto livello e fiere dell'arte ormai diventate eventi e occasioni di ostentazione per il pubblico ultraricco."

Questo libro dell’editore Donzelli ha una grafica accurata, una bella carta, un’impaginazione elegante.

Manca però di alcuni strumenti di supporto, principalmente un’adeguata cartografia dell’Iran con i nomi vecchi e nuovi dei luoghi e anche qualche carta tematica che mostri l’andamento demografico ed economico del periodo narrato. Inoltre ci sono diversi refusi, probabilmente facilitati sia dai nomi complicati dei personaggi che dalla datazione spesso diversa dalla nostra; comunque sia, scambiare il 1992 col 1922, confonde il lettore già alle prese con nomi e definizioni di per sé piuttosto ostici.

Per quanto riguarda la materia trattata, posso solo dare un giudizio da profano quale sono, che si trova improvvisamente ad attraversare un territorio sconosciuto.

Il dottor Abrahamian mostra una grandissima competenza e familiarità con la storia del suo Paese, descrivendo con dovizia di particolari vicende, movimenti politico-economici e personaggi, con un’impostazione complessivamente neutrale: i fatti distaccati dalle opinioni, e le opinioni quasi sempre basate sulla concretezza dei risultati ottenuti dalle azioni di governo, e non su personali simpatie o antipatie.

Ma questa familiarità dà qualche problema ai lettori che –come me – non possiedano già gli strumenti culturali adatti per decodificare gli aspetti più peculiari della cultura e della società iraniane. I nomi delle cose, per esempio: soltanto ricordare la complessa architettura del clero iraniano, o della società feudale della dinastia Qajar, per non parlare dei nomi prima e dopo l’adozione del cognome all’europea e dell’abolizione dei titoli nobiliari, è un’impresa epica che porta a leggere e rileggere continuamente il libro avanti e indietro anche solo per capire di quale personaggio si sta parlando. Anche in questo caso sarebbe stato opportuno un adeguato apparato di supporto.

Come giudizio finale, devo dire che avere analizzato insieme ad Abrahamian l’evoluzione di una società come quella iraniana nell’arco di centocinquant’anni da una condizione quasi “medievale” fino alla modernità, attraverso una turbinosa serie di innovazioni e rivoluzioni, per molti versi mi fa sentire molto più vicina una nazione che viene dipinta dai media come un impero del male, lontanissima da noi e dal nostro modo di vita; mentre probabilmente è un luogo più vicino – in tutti i sensi – di quello che pensiamo, un posto tutto sommato quasi familiare.

Malgrado che le sue canzoni abbiano fatto parte della colonna sonora della mia giovinezza, il personaggio Venditti mi è sempre rimasto antipatico. Un po' per la spocchia che ha sempre avuto del "cantautore-impegnato-nato-dal-nulla", nonché per lo sfruttamento a mio vedere opportunistico di un certo modo di definirsi "uomo di sinistra", ovvero innovativo e "altro" rispetto all'italietta dei piccoli borghesi minireitani nazionalpopolari, di tutti quei "compagni" entrati in banca "pure loro".
In questo libro mi sembra che Venditti dica ben poco di se stesso che non sia puro susseguirsi di date ed eventi. Galleggia sui fatti senza preoccuparsi di scavare più di tanto. E alla fine, facendo la tara alla nostalgia, che mi fa rivivere gli eventi che racconta attraverso la lente della mia adolescenza, emergono due linee di tendenza che caratterizzano il racconto, assai confusionario e privo di una chiara scansione temporale.
La prima è la "voglia" di autoassolversi, scrivendone, da tutti i peccati, le manchevolezze, le dimenticanze, i tradimenti di persone e di ideali; la seconda la definirei "lei non sa chi sono io", e mi pare che sottintenda ogni incontro con artisti famosi, persone importanti, politici... Più che legittimo orgoglio la definirei boria, un definire se stessi attraverso l'importanza delle persone che hai frequentato. E proprio per questi due retrogusti un po' amari, il libro non mi è piaciuto.

Si tratta di una raccolta di 11 racconti di fantascienza "europea", in quanto scritti da autori del nostro continente, che con esiti alterni presentano alcune tematiche ricorrenti nei racconti degli anni sessanta e settanta del secolo scorso.
Non si può dire che sia una raccolta equilibrata: sono sovrarappresentati gli autori dell'Est europeo, e in generale tutti i racconti sono pesantemente debitori nei confronti della SF americana.
Da ricordare soprattutto il lungo racconto di apertura di Stanislaw Lem, pieno di spunti ironici e anche comici su un tema più filosofico che romanzesco, il racconto di Aldani che dà il titolo al libro e che in qualche modo risulta stranamente profetico nella nostra epoca di realtà virtuali sempre più convincenti, e un breve racconto di uno sconosciuto scrittore rumeno, Adrian Rogoz, ispirato da un'analisi atipica della casualità statistica.

Probabilmente in astratto l'idea di compenetrare un'avventura di SF dentro un'avventura classica come IL GIRO DEL MONDO IN 80 GIORNI poteva sembrare interessante. Ma alla fine la lotta tra i due gruppi di extraterrestri antagonisti che - apparentemente - vogliono entrambi la stessa cosa e alla fine non sanno neppure PERCHÉ sono antagonisti diventa una faccenda abbastanza noiosa...
Senza contare che il tempo passa, e le tecnologie fantascientifiche invecchiano perdendo molto del loro appeal "tecnologico".
Da ricordare solo le note ironiche del narratore che svelano le incongruenze del testo originale e descrivono i programmi "politici" dei due gruppi di extraterrestri.

Curzio Maltese ha ragione su molte delle cose che racconta, è - quasi - sempre documentato dei fatti che racconta, scrive bene.
Ed è proprio la scrittura attraente a farci dimenticare che questo è l'ennesimo libro di cronaca attuale - o quasi - che piange sui mali dell'Italia e degli italiani con un'ottica che credo si possa definire di retroguardia.
Quella che guarda a quella passata - degli anni cinquanta, sessanta, settanta, ottanta, perfino novanta del secolo scorso - come a una società che - con tutti i suoi difetti - sia stata migliore di quella odierna.
Non credo che il passato sia stato in ogni caso migliore dell'oggi. Il passato ha il pregio indiscutibile di essere lì, fermo, cristallizzato; mentre il futuro per sua natura è il regno dell'incertezza, dell'indeterminatezza.
Non sappiamo come sarà il futuro ma sappiamo benissimo cosa abbiamo vissuto, e questa conoscenza del passato ce lo fa sempre amare in qualche modo: anche se non son state rose e fiori, anche se spesso ci ha lasciato l'amaro in bocca.
Proprio partendo da questa considerazione non credo proprio che il vero giornalismo finirà con la carta stampata e che il web sia una discarica piena solo di scarti, né tanto meno che la Wikipedia sia una fabbrica di cantonate a ciclo continuo.
Non credo neppure che la democrazia italiana attuale sia stata svuotata da Berlusconi e dalla sua corte. che in molti casi hanno soltanto seguitato, peggiorandoli, a indulgere nei vizi e nei vezzi della Prima Repubblica rinominandoli col lessico di questa - presunta - Seconda.
Questi personaggi sono solo mosche cocchiere che si sono insinuate, sfruttando il vento fin qui favorevole, nei varchi lasciati dai rivolgimenti politici avvenuti dopo la fine della contrapposizione est-ovest.
Attribuire a queste figure la responsabilità dei mali di un'intera società può servire come sfogo psicologico per rimuovere delle colpe che sono di tutti. Perché io credo che ognuno di noi è responsabile di quello che siamo, e del mondo in cui viviamo; e questa responsabilità diffusa non viene stemperata dal fatto di essere suddivisa in piccole parti, perché ciascuno di noi, nel suo piccolo, potrebbe fare comunque grandi cose.
Il male peggiore di tutti è proprio la non percezione di questa responsabilità, il "tirarsi fuori" dando ad altri la colpa di quello che non va.
Berlusconi et cetera sono solo la punta di un iceberg di cui facciamo parte tutti: se la punta sparisse, emergerebbe comunque un'altra cresta di ghiaccio.

sarebbero bastate a riportare le conclusioni dell'autore su vari temi di "scienza quotidiana" che mi sono sembrati o insipidi o risaputi.
Sia pure con una scrittura gradevole, Wiseman ha preferito menare il can per l'aia per 270 pagine, lasciando alle ultime 3 l'onore e l'onere di riportare il riassunto di cotanto fervore scientifico.
Detto per inciso, non penso che servisse una ricerca scientifica per stabilire che i belli hanno maggiori opportunità dei brutti nella vita, o che le persone tendono a farsi influenzare dall'ambiente nel prendere determinate decisioni.
Né mi pare strano che anche persone "di specchiata onestà" tendano ad approfittarsi del prossimo non appena se ne presenti l'occasione...
Ma probabilmente il mio punto di vista di italiano è un po' troppo disincantato per la saggistica anglosassone :)

pervade ai miei occhi questo romanzo, ricco di figure talmente dipinte fin nei minimi dettagli da apparire artificiose come le immagini troppo rielaborate in Photoshop.
La storia delle due gemelle e degli altri inquilini della casa vicino al cimitero di Highgate non mi è piaciuta molto.
Concordo con la recensione di un altro lettore: si dovrebbe vietare di scrivere per almeno due anni agli scrittori che hanno pubblicato un best-seller.
Ho apprezzato di questa storia solo alcune parti dell'intreccio: la collocazione e l'ambientazione, molto henryjamesiana, e il colpo di scena finale della sostituzione di anime, sia pure attraverso un'escamotage (il cadavere nel ghiaccio) assai puerile per una scrittrice contemporanea che pretende di descrivere "eventi" complicati come viaggi nel tempo, fantasmi e resurrezioni.
Mi sono sembrati pochissimo realistici tutti o quasi tutti i personaggi, privi di occupazioni credibili e in definitiva di una vita reale e realistica, simili a tante figurine che servono solo all'autrice per darle l'occasione di effettuare quelle eteree descrizioni di minuti moti dell'animo che tanto sembrano affascinare gli altri recensori.
I dettagli del quadro possono anche essere piacevoli; ma l'insieme che ne risulta mi è sembrato insipido.
In definitiva, una prova non all'altezza delle aspettative.

E' il "solito" Andrea Vitali, ma stavolta il racconto ha una marcia in più, uno smalto che almeno nelle ultime opere mi sembrava perso nel compiacimento oleografico.
Confesso che quando ho visto arrivare tra le novità questo smilzo librettino dai caratteri grandi, tra l'altro anche piuttosto costoso (13,60€ di copertina), ho pensato che fosse un'altra di quelle opere pubblicate per fare cassetta, sull'onda della copiosa messe di premi e riconoscimenti che questo autore ha accumulato negli ultimi anni.
Invece mi sono letto in poco più di un'ora un piacevolissimo racconto di fantasmi ambientato in una Bellano invernale dei primi anni sessanta del Novecento, scritto in modo limpido e secco.
La trama- seppure non originalissima - porta il lettore di stupore in stupore fino alla chiusura quasi epigrafica.
C'è qualche debito in meno verso le storie di Piero Chiara e al contempo una innegabile vicinanza alle ghost-stories della letteratura angloamericana; una sorta di racconto postumo di un Henry James "de noantri".
In conclusione: da leggere. L'unica nota negativa è il prezzo, che per l'opera in questione dovrebbe essere almeno dimezzato.

Più che di un "giallo archeologico" il libro di Manfredi è un saggio abbastanza scontato sulla sorte del sepolcro di uno dei maggiori personaggi del mondo antico.
Un sepolcro che non è esatto dire che sia scomparso a pochi anni dalla sepoltura dell'eroe: è stato meta di pellegrinaggi e visite anche altolocate - re, imperatori, intellettuali - in un periodo di oltre cinque secoli, dalla morte di Alessandro fino all'età di Teodosio.
Detto questo, presentarne la sparizione come una cosa repentina e inspiegabile è sicuramente un modo fuorviante di vedere le cose.
Il tempo, il cambiamento di gusti credenze e religioni, le forze della natura e quelle degli uomini con ogni probabilità ne hanno disperso i resti e distrutto le tracce in modo definitivo ed irreparabile.
E a questo punto, considerato che non si tratterebbe anche nel migliore dei casi di un ritrovamento archeologico paragonabile alla tomba di Tutankhamon, non vedo che interesse possa esserci per noi moderni nel sapere che un blocco di marmo fortunosamente pervenuto nelle fondazioni della Basilica di San Marco abbia fatto parte della tomba alessandrina o se la stessa sia andata perduta per uno "tsunami" avvenuto ai tempi di Costantino, per i saccheggi perpetrati dall'uomo o più semplicemente per il cieco scorrere dei secoli che tutto livella.
Forse l'unico mistero in tutta questa storia è l'accanimento degli uomini nel cercare reliquie del passaggio terreno di Alessandro il Macedone, come se trovare un vestigio concreto aiutasse a capire il senso - se esiste - di una vita, della vita.

Scritto bene ma in un certo senso prevedibile, almeno per chi come me ha letto l'antefatto (che comunque è uscito dopo).
E poi non so, la mia probabilmente è un'idiosincrasia: il calcio non lo sopporto. Non è il mio sport, non è il mio ambiente.
A prescindere dalle mie preferenze, devo comunque ammettere che Brizzi è in gamba.
Il libro non sarà una pietra miliare della letteratura; ma la storia tiene, e si legge bene.

Se l'Italia fascista non avesse seguito la Germania negli anni 30...
Questo potrebbe essere l'incipit del libro, che racconta di come sarebbe andata a finire se l'Italia anziché la Germania avesse deciso di seguire gli Alleati, nella carneficina della Seconda Guerra Mondiale.
Ma non è un libro di storia alternativa: è invece il racconto ben narrato delle piccole e grandi vicende quotidiane di una famiglia emiliana che ha come voce narrante quella di un ragazzo adolescente – Lorenzo Pellegrini – , svoltesi in un arco di tempo di quasi tre anni tra Bologna e l'alta Toscana, dalla metà del 1942 alla fine del 1944, alle quali la Storia “alternativa” fa solo da fondale.
E la cosa interessante è che tutto sommato, anche rovesciando la smazzata di carte dateci dalla Storia e dalla sorte, le persone, le vicende e gli animi mantengono comunque una stralunata attinenza con quelli che nel “nostro” tempo abbiamo imparato a conoscere dalle vicende effettivamente accadute, e con personaggi “reali” (uno per tutti, il “camerata” Amintore Fanfani) che nella “nostra” realtà hanno avuto ruoli diversi… ma non troppo.
Con un registro a tratti leggero e scherzoso, a tratti grave e anche tetro, il mondo di Brizzi raggiunge un’innegabile concretezza che lascia il segno e lascia trasparire, dietro lo schermo delle descrizioni adolescenziali, i mondi paralleli di Dick e le sue domande su “chi” siamo e qual è il significato – se ne esiste uno - di questo mondo e di questo tempo in cui ci troviamo a vivere.
In sintesi un bel libro; non un capolavoro assoluto ma un’opera davvero godibile.

Scritto bene, ma scontato nella trama, con i cattivi troppo cattivi (ricchi nullafacenti e debosciati, omosessuali ben felici di provarle tutte, fascisti che oltre ad essere cattivi nell'animo sono anche pedofili e violentatori) e una certa carenza di intreccio.
E poi devo dire che i personaggi femminili sono fin troppo collaborativi col Bordelli, fino a diventare piuttosto inverosimili: ma che ci avrà mai un commissario di 56 anni tutto proteso alla pensione, che fuma come una ciminiera, decisamente sovrappeso, ancorato e quasi fissato nella sua forma mentis al periodo della guerra, che ci avrà mai da condividere con una bella ragazza "strafiga" di 25 anni?
Si salva solo il finale, per una volta non del tutto consolatorio, e la buona descrizione dell'alluvione e degli accadimenti che l'hanno contornata.

Un giallo atipico, breve e ben scritto, in un gergo dialettale a metà tra l'italiano e napoletano. La vicenda, ambientata in una Napoli africana nella calura di un ferragosto dei primi anni Novanta, si dipana dal ritrovamento del cadavere di una ragazza nell'androne di un condominio della Napoli-bene per arrivare a chiudersi in un modo inaspettato, ma in sintonia con la narrazione e con l'atmosfera che lo scrittore ha saputo creare pagina dopo pagina.<br />Ed è proprio il clima che colpisce, in questo libro: la banalità degli atteggiamenti di ciascuno dei personaggi coinvolti che, ognuno a suo modo, impersonano quell'indifferenza verso gli altri che alle volte è peggiore di un reato da codice penale.

Con piglio colloquiale e una indiscutibile familiarità con tutti i protagonisti della fisica degli ultimi cinquant’anni Leonard Susskind racconta con indubbia bravura divulgativa gli sviluppi più recenti delle teorie che descrivono i fondamenti della materia e – in ultima analisi - la struttura del nostro universo.

Non sono un filosofo, né un fisico, per cui non sono in grado di dare un parere sulla fondatezza delle teorie che qui vengono esposte. Però posso dire, da persona curiosa affascinata da sempre dall’intricatezza della fisica moderna, che con queste teorie siamo a tal punto lontani dal senso comune che il mondo in cui viviamo diventa qualcosa d’incomprensibile e straniante, in cui le dimensioni passano da tre a undici e tutti noi (con tutto quello che ci circonda) diventiamo ologrammi locali di una realtà posta a distanze inimmaginabili.

Un mondo in cui se c’è ancora una cosa che lascia sbigottiti è proprio la capacità degli uomini di muoversi in una natura sempre più distante, sempre più aliena, cercando “la” teoria finale, la Teoria del Tutto che spieghi l’origine e lo scopo ultimo dell’universo in cui viviamo.

Perché per quanto intricata e difficile sia la fisica, per quanto distanti siano le mete a cui essa tende e tortuose le strade che le raggiungono, le domande che ci spingono a percorrerle sono sempre le stesse tre, indescrivibilmente antiche: chi siamo, da dove siamo venuti, e dove alla fine andremo.

E io, nella mia pochezza, aggiungo a questi tre quesiti un quarto, ugualmente fondamentale: se tutto questo – alla fine – abbia un senso.

Per Bosworth il fascismo può essere definito come "una forma di condotta politica caratterizzata da un'ossessiva ansia di declino, umiliazione e patita ingiustizia nazionale e da un compensativo culto dell'unità, della forza e della purezza, in cui un partito di massa di devoti militanti nazionalisti, agendo in scomoda ma efficace collaborazione con le tradizionali classi dirigenti, abbandona le libertà democratiche e persegue con redentoria violenza, svincolato da qualsiasi laccio morale o giuridico, obiettivi di epurazione interna e di espansione territoriale" (citazione da Paxton).

Ma dopo una vasta e documentata analisi della società fascista attraverso il suo ventennale sviluppo e con varie angolature di osservazione la conclusione finale di Bosworth è che "malgrado i vanti rivoluzionari, la realtà era che tutti i grandi slogan del fascismo si erano rivelati falsi. Mussolini non era il più grande statista del XX secolo e non aveva avuto sempre ragione. Il suo popolo non aveva sempre tirato dritto. L'aratro non aveva garantito l'avvenire economico della nazione nè la spada era stata l’arma della modernità; in ogni caso la battaglia non aveva portato praticamente altro che morte e disonore. Il mondo non era destinato ad appartenere ai fascisti. La vita non si fondava sulla semplice accoppiata di libro e moschetto. L’esistenza continuava a imporre le sue regole ed era assurdo e impossibile pensare di vivere un giorno da leone.”

Questa la conclusione, da cui è difficile dissentire, anche se nell’insieme il saggio mi sembra troppo a senso unico, e alla fine anche un po’ pedante nelle sue ripetute asserzioni. Del ventennio fascista non si salva nulla e nessuno; le ombre del Ventennio si proiettano anche sulla Repubblica, e fondamentalmente – poiché i semi del fascismo avevano attecchito nell’humus dello Stato liberale – la società italiana nel suo evolversi e nel suo insieme diviene responsabile sia della nascita e successivo sviluppo della dittatura sia della sua fine ingloriosa che ha comunque proiettato le sue scorie nella Repubblica in cui anche noi viviamo.