Mik_94 Male, 19. Italy

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  • Kill all enemies (17)
  • By Melvin Burgess
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  • Tony Tormenta (22)
  • By Rosanna Rubino
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  Tony Tormenta

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  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/04/recens… Mi sono ritrovato davanti il romanzo d'esordio di Rosanna Rubino per caso. Non ne avevo mai sentito parlare prima, non avevo visto in giro countdown frenetici che indicavano i giorni, le ore, i minuti e i secon ... (continue)

  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/04/recens…
  Mi sono ritrovato davanti il romanzo d'esordio di Rosanna Rubino per caso. Non ne avevo mai sentito parlare prima, non avevo visto in giro countdown frenetici che indicavano i giorni, le ore, i minuti e i secondi che mi separavano dalla data d'uscita, non lo aspettavo: sbucato così, completamente dal nulla. Dall'uovo di Pasqua, o più probabilmente dall'inferno. Ho trovato la scheda nella mia virtuale cassetta della posta e mi sono detto: sì, leggiamolo. Le poche pagine non mi avrebbero rubato troppi giorni, la trama era accattivante, la copertina semplicissima. Non ci ho pensato troppo su, fino a quando non è arrivato. L'ho tolto dal plico e mi sono ritrovato naso a naso con il ragazzo in copertina. Aria incazzata, occhi incazzati, una zazzera di capelli scuri a coprire parte del viso – esattamente come quando, incazzati, non vogliamo che nessuno ci guardi e non vogliamo guardare nessuno. Titolo strano, protagonista strano, romanzo strano. “A noi due, Tony Tormenta!”, mi sono detto. Sfogliata la prima pagina, mi sono ritrovato a camminare tra i suoi pensieri: pensieri che piovono addosso, ti urlano contro, ti fanno accapponare la pelle. Riempie d'inquietudine stare nella sua testa. Lui non è solo sulla carta, tra le macchie dell'inchiostro. E' come se sapesse, durante la lettura, che ci sei anche tu: che hai invaso il suo territorio. Vuole solitudine, ma infondo cerca compagnia. L'ho sempre saputo.
  Vive in Nebraska, un posto brutto già solo dal nome. Insetti, carcasse dimenticate, animali impagliati, caldo torrido e pioggia lurida, campi di gran turco a perdita d'occhio, gole di pietra e fitta boscaglia. Un posto senza futuro, anche se a lui basta poco per sopportare: gelatine alla fragola, nastri di liquirizia, voluminosi tomi di medicina, una bici e una coda d'asfalto scuro che si snoda davanti ai suoi occhi, i mugolii di un cane solitario quanto lo è lui, le dita di una mano sulle quali contare fino a cinque... giusto per sbollire la rabbia. Per non pensare a quelle brutte cose che, poi, volendo o non, diventano realtà. E poi c'è Marla, e a Tony la vita non fa più così orrore: un corpo androgino, lentiggini sul viso numerose come ciliegie in un bosco, una pila di manga e di dischi dei R.E.M., un poster dello splendido Non lasciarmi in camera, pelle e capelli bianchi come il latte. E' albina, e i suoi geni hanno qualcosa che non va, come quelli di Tony. Il rapporto tra i due è inclassificabile, perché non c'è spazio per la tenerezza quando, come loro, si è invisibili al resto del mondo. Ci pensa la vita a separarli, la stessa vita a farli – nove anni dopo – rincontrare ancora. La prima parte della loro storia dà vita a un romanzo di formazione assurdamente spaventoso e bello; la seconda è un incubo dal senso che, all'inizio, sfugge ai sensi.
  L'autrice torna a parlarci del protagonista e Marla quando sono grandi. Ma "due bambini infelici non potranno mai essere due adulti felici". Il Paese che stavolta scorre intorno a loro è un'Alaska di perdizione e peccato, locali notturni e malavitosi, che ricorda i volti ormai non più così inediti di Las Vegas e Bangkok. Mentre in principio il tono era truce, iracondo, di una terrificante quiescenza, la scrittura muta radicalmente nella seconda parte. Il tono è secco, assertivo, distaccato: tipico di chi dice che le cose stanno così, punto e basta. E' intagliato nel ghiaccio, sfaccettato ed irregolare come se le singole frasi fossero nate dai colpi e dalle accettate inflitte a un inerme tronco d'albero. Facciamo l'esempio di un bacio, per dirne una, descritto senza mai ricorrere alla parola bacio: uno sfregare di lingue e denti, un mordersi le labbra a vicenda. Amore senza amore.
  Il Tony del futuro sembra il personaggio di un trip mentale allucinato ed allucinogeno, dove tutto è un casino di luci, avvenimenti paradossali e personaggi stranissimi. In un primo momento ho pensato allo sguardo di Satana della famosa Carrie di Stephen King, al fatto che il Davide Simon Mazzoli di Lo specchio del male avrebbe usato lo stesso atteggiamento se, in un suo ipotetico romanzo, avesse parlato di adolescenti e bulli; l'attimo dopo, invece, ero piombato senza paracadute in un film di David Lynch. E, per inciso, a me Lynch non piace. Mai piaciuto. Eppure Tony Tormenta, l'ho letto velocissimamente: l'ho preso in mano e non l'ho lasciato più. L'ho divorato fino alla fine e lui - un po' demone - ha divorato me. Mi sono sentito cuore e budella in gola, la razionalità sotto le scarpe, la bocca spalancata in una O senza senso. Non poteva finire così, no, ma non poteva finire nemmeno diversamente. Il colpo è stato disturbante, lo shock forte: non ho nemmeno capito se in positivo o negativo, se il romanzo mi sia piaciuto oppure no. Una cosa è certa: io non smetto di pensarci, e questo non mi capitava da mil-len-ni. Meglio restare senza parole che del tutto indifferenti. Ha più fascino sull'uomo un tifone distruttivo che un acquazzone leggero: proprio vero!
  Non è per tutti i palati, non è l'ennesimo young adult che – anche un tantino rassegnato - mi sarei invece aspettato. Se non me l'avesse certificato la breve biografia stampata sull'aletta della copertina, avrei potuto giurare di non trovarmi a leggere il libro di un'esordiente, bensì un ardito esperimento d'autore. Trovandomi davanti alla prosa di Rosanna Rubino mi sono venuti in mente i nomi di grandi autori. I più grandi per me. Sono questi i libri che voglio trovare in libreria; questi i prodotti che le fascette promozionali dovrebbero urlare ai quattro venti come effettive novità. Ma allora, cos'è in definitiva questo Tony Tormenta? Forse, La solitudine dei numeri primi che, facendo un salto nel lato oscuro, conosce Donnie Darko.

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  — Apr 15, 2013 | Add your feedback

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  • Le cose che non ho (70)
  • By Grégoire Delacourt
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  Le cose che non ho

  Vedete, si mente sempre a sé stessi. Perché l'amore non resisterebbe alla verità.

  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/04/recens… “A me le parole piacciono. Amo le frasi lunghe, i sospiri che non finiscono più. Mi piace quando, a volte, le parole nascondono quello che vogliono dire; o lo dicono in un modo diverso.” Dicono che siano le nos ... (continue)

  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/04/recens…

  “A me le parole piacciono. Amo le frasi lunghe, i sospiri che non finiscono più. Mi piace quando, a volte, le parole nascondono quello che vogliono dire; o lo dicono in un modo diverso.”
  Dicono che siano le nostre stesse mani ad annodare e a sciogliere i fili della sorte, che l'essere felici e l'essere tristi siano scelte che intraprendiamo più o meno consapevolmente, che i soldi non cambino la vita. Eppure, questa storia mostra esattamente il contrario.
  Bastano una serie di numeri fortunati – scelti a caso tra date da ricordare, numeri di telefono affiorati d'un tratto e cifre scarabocchiate su una banconota consumata – a mettere in moto i meccanismi più imprevedibili del destino. A renderci i fortunati vincitori di un premio da sogno, che più che in un cassetto sarebbe da custodire in un blindatissimo cavò!
  Jo tiene la sua felicità in una vecchia scarpa nascosta sul fondo dell'armadio: un assegno da 18.547.301 euro e 28 centesimi che, senza dirlo a nessuno, è passata a ritirare con la massima segretezza. Durante l'estrazione del Lotto, hanno letto i numeri sui quali aveva puntato. E' lei ad aver vinto quella somma da capogiro. Adesso è la donna più ricca del paesino in cui vive: presto tutti la vorranno, presto sarà su tutti i giornali. Ma a lei tutti quei soldi spaventano. Dovrebbero farla sentire al settimo cielo, entusiasta, invasata da una voglia matta di darsi allo shopping più inutile e costoso, ma ha imparato che se qualcosa fa paura quella cosa non può essere la felicità. Così, anziché gridare ai quattro venti la sua fortuna, la nasconde accuratamente nell'armadio - lontana dagli occhi, lontana dal cuore – e vive la vita con leggerezza, come se niente fosse. Fa liste infinite delle cose che non ha ma che vorrebbe avere, si nutre dei sogni che ha sempre sognato e che, anche se ha i mezzi per farlo, non vuole realizzare. Il denaro non può comprare tutto, i soldi non fanno la felicità: lei, in realtà, ha già tutto quello che le serve.
  Sembrerebbe il ritratto tipico della cinquantenne insoddisfatta, eppure è stranamente felice. Non chiede di più di quel che ha. Vediamo un po'... Un papà anziano che ogni sei minuti perde la memoria; una mamma morta troppo presto ma che, da quando ha diciassette anni, abita i suoi ricordi; due figli grandi e lontani; un blog e una merceria che hanno il potere di rendere felici la gente, con la parola giusta nel momento giusto, nastri e merletti; un marito rozzo e schietto, che la porta raramente in vacanza, che non le ricorda mai quanto è bella, ma che tuttavia c'è. Sulla vetta e nell'abisso, nell'allegria e nel lutto condiviso insieme, lui è rimasto. Senza di lui non vivrebbe. Non è il principe azzurro o la popstar di cui sognava da ragazzina, affidando le sue speranze a un diario color confetto, ma è l'uomo della sua vita. Adora i suoi mille grattacapi, ama regalare sorrisi alle sue lettrici, venera la semplicità e la noia del suo quotidiano. Si tiene tutto per sé: le ansie e i dilemmi, e quel peso a tantissime cifre che vegeta tra scarpe, giubbotti e palline di naftalina. Finché, un giorno, è qualcuno di insospettabile a scoprire il suo prezioso ed esorbitante segreto.
  Le cose che non ho, il più grande successo editoriale francese dai tempi dell'Eleganza del Riccio, è un romanzo piccino, ma su cui si è abbattuta una fortuna immensa, proprio com'è accaduto alla donna che lo anima con i suoi desideri e con le sue angosce. Dotato di un'eleganza tutta parigina, è una commedia per tutti, sfavillante di armonia, grazie e joie de vivre. I capitoli sono veloci e pieni di piccole perle, il tono è rilassante e colloquiale, lo stile scelto dall'autore rende la storia di Jo un godibilissimo flusso di coscienza: più che un monologo, una confessione a sé stessa.
  Una colorata e fine presa di coscienza, tipica di ogni crisi di mezza età che si rispetti. E, ritornando all'affermazione fatta appena qualche rigo fa, sì, dell'autore: Grégoire Delacourt, classe 1960, è uno dei pubblicitari più affermati e noti di Francia. E' un uomo. Che dà voce ai pensieri più intimi e privati di una donna. Il risultato è straordinario, pur nella sua ordinarietà. Il romanzo appare immediato, realistico, un po' naif, troppo vero per essere mera finzione. Per essere un'esplorazione del più impervio, mutevole e misterioso dei
  luoghi: il cuore femminile. Delicato, morbido, senza prezzo.
  Jo è la moglie e la mamma media, è una trapezista che si è librata sulla depressione più spietata (la morte di un neonato), è la ballerina più paffutella e simpatica di una parata tutta in rosa. L'elefantino più aggraziato che c'è! “Ebbi l'impressione di trovarmi nel bel mezzo di uno di quei film sdolcinata di Frank Capra e posso dirvi che, certe volte, le sdolcinature fanno bene.”
  Ma anche a lei, alla fine, la vita gioca un brutto scherzo. Una botta di fortuna, o una pioggia di verdoni che diventano una calamita di guai? Conoscere la risposta a questa domanda ha giocata un brutto scherzo a me e a lei, e l'epilogo di una storia così vitale e ottimista mi ha reso triste all'improvviso. Perché questo romanzo è fatto di vite vere, in fin dei conti.
  Ci sono un lato positivo e uno negativo in ogni aspetto della nostra vita. Le cose che non ho ce li mostra entrambi, contemporaneamente, quasi a capitoli alterni, con un spensieratezza che non sa rinunciare nemmeno agli occhi lucidi, al sale sulle guance e al “cancro del male che gli uomini fanno al cuore delle donne”.

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  — Apr 12, 2013 | Add your feedback

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  • Il grande Gatsby (17049)
  • By Francis Scott Fitzgerald
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  Il grande Gatsby

  Non c'è fuoco o gelo che possa sfidare ciò che un uomo può immagazzinare nella sua anima.

  Ricchezza e tristezza sono due parole che sembrano stonare all'interno della stessa frase. Ma, banale eppur vero, i soldi non fanno la felicità. Ancora una volta, queste perle di saggezza popolare rispecchiano l'aridità di un mondo in cui l'uomo è passeggero solitario a bordo di un treno chiamato vi ... (continue)

  Ricchezza e tristezza sono due parole che sembrano stonare all'interno della stessa frase. Ma, banale eppur vero, i soldi non fanno la felicità. Ancora una volta, queste perle di saggezza popolare rispecchiano l'aridità di un mondo in cui l'uomo è passeggero solitario a bordo di un treno chiamato vita: un treno destinato a traballare malamente, per tutta la durata del viaggio, e a perpetui e poco eleganti ritardi. Questa è la storia del Grande Gatsby. Un uomo nato dal niente. Un arrampicatore incurante del pericolo che, con mezzi leciti e non, ha percorso gradino dopo gradino la ripida scala sociale, fino a osservare il suo squallido, piccolo mondo di poveracci dalla cima dorata di una piramide a forma di grattacielo.
  Anima festaiola e frivola della vita notturna della New York degli anni ruggenti, ma escluso dal consorzio umano. Fuori asse, fuori dal gioco, fuori posto. Troppo intraprendente per rimanere povero, troppo generoso per salire sulla giostra dei nuovi ricchi, si è strappato a forza le sue radici di dosso, rimanendo senza una casa a cui tornare e senza un posto in cui trovare ospitalità, voci amiche o parole di conforto. E' un povero ragazzo ricco che, a suo rischio e pericolo, è sceso a patti con il vuoto morale dei suoi tempi, perdendo tutto, perfino sé stesso. A dargli il coraggio sul campo di battaglia, a regalargli intelligenza e sangue freddo, a spingerlo verso una letale e lenta autodistruzione è una donna che non ha mai smesso di amare. Daisy.
  Continua qui: http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/05/recens…

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  — May 22, 2013 | Add your feedback

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  • Il ballo (3680)
  • By Irene Nemirovsky
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  • Lady Susan (1348)
  • By Jane Austen
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  • Quattro etti d'amore, grazie (380)
  • By Chiara Gamberale
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  • La promessa del plenilunio (13)
  • By Riikka Pulkkinen
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  La promessa del plenilunio

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  Do a te tutta la mia forza, tutto il mio potere. Disegna i miei contorni. Salvami oppure distruggimi, annientami del tutto. Uccidimi.

  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/04/recens… “Il mio corpo può iniziare a deteriorarsi e appassire, mi si può rivoltare contro e alla fine volatilizzarsi, ma la memoria rimane ancora in vita, può vivere quando il corpo non obbedisce più alla volontà, e ... (continue)

  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/04/recens…

  “Il mio corpo può iniziare a deteriorarsi e appassire, mi si può rivoltare contro e alla fine volatilizzarsi, ma la memoria rimane ancora in vita, può vivere quando il corpo non obbedisce più alla volontà, e poi anch'essa scompare o si trasferisce in coloro che restano.”
  Uccidere qualcuno per salvarlo. Togliere la vita a una persona che, per oltre trent'anni, ha rappresentato la tua, di vita. Considerare l'omicidio come un atto di carità - l'unico, il più estremo – e la morte una liberazione dall'agonia della vecchiaia. Anja e suo marito si sono amati. Tanto, e a lungo. Avevano giurato, davanti all'altare, di rimanere insieme per sempre, ma la malattia li ha sfiorati e poi annientati. Un mostro chiamato Alzheimer si è messo tra loro, che non sono mai riusciti ad avere un bambino, ma che hanno sempre ritrovato pace davanti a un caffè al mattino e nell'udire, a letto, l'uno il respiro leggero dell'altra. Come in un film di paura, il nemico è giunto senza far rumore nella loro casa di campagna. Antti ha dimenticato all'inizio dove aveva lasciato l'auto, cose che accadono; poi a tenere una matita in mano – lui che da architetto con il disegno ci vive; poi l'anno, il giorno, i nomi delle cose più semplici... e infine, il viso di sua moglie. Che, fedelmente, gli è rimasta accanto, come se la sua casa adesso fosse la clinica per smemorati in cui, appena cinquantenne, il coniuge è stato rinchiuso per il suo stesso bene. Anja non ha mai infranto una promessa, nemmeno da bambina. Davanti un prete aveva giurato fedeltà ed amore eterno al marito, e adesso è lì al suo fianco, ferma e paziente, anche se la sorte è diventata, d'un tratto, un'avversaria imprevista. In un momento di lucidità, durante una notte di plenilunio, lui l'ha guardata negli occhi – per davvero, a fondo – e l'ha fatta giurare: basta cure, basta compassione, basta ospedali, basta dimenticare. Lui vuole morire. La promessa del plenilunio – un titolo dolce, una stupenda copertina di un azzurro ammaliante ed evocativo, una manciata di frasi promozionali ben scritte e scelte meticolosamente – sembrerebbe una storia d'amore perfetta. Una storia d'amore da film.
  Lei deve ucciderlo, anche se lo ama perdutamente: tutto è così estremamente commovente, triste, poetico, bello. Ma l'autrice, con uno stile dettagliato, personale, inconsueto e scorrevole, ci dice la verità: quella brutta, crudele. Quella che un edulcorato romanzo americano non ci avrebbe mai mostrato in tutta la sua carnale e ferita interezza.
  Il libro si apre con la protagonista che, dopo un tentativo fallito di suicidio, davanti a una tisana calda, con la natura in fiore a far da sfondo, progetta l'omicidio del marito con spietata meticolosità. La demenza senile l'ha reso un peso morto. Anja vuole liberare lui e sé stessa, anche se è un pensiero egoistico. Anche se è sbagliato, contro la legge. La stanchezza, l'odore forte degli altri malati, ha vinto perfino un amore tenace come il suo. Per il resto, ci hanno pensato gli occhi vacui di lui – che la sfiorano distratti, non la guardano. Che le passano attraverso, come se lei fosse diventata di cellophane in una notte sola. Accanto alla loro storia, vite che la quarta di copertina non riporta e che, in capitoli snelli ed accattivanti, permettono a persone e a punti di vista diversi di incrociarsi.
  L'autrice ci parla della sedicenne Mari, nipote di Anja – una ragazza dall'esistenza banale, a suo dire, tanto quanto lo è il suo nome...
  La voglia di crescere in fretta, di imporsi, di tagliarsi fino a sanguinare pur di sentire qualcosa di vero. Avvenente e brillante, fa girare la testa al suo professore di finlandese, Julian: ventinove anni, due bimbe piccole, una moglie stressata e taciturna, un sogno incompreso da realizzare. Tra i due si instaura una relazione fatta di sesso e incontri occasionali. Scoppia una passione proibita, violenta quanto il finimondo che di lì a poco li travolgerà. Dopo L'armadio dei vestiti dimenticati, Riika Pulkkinen torna stringendo tra le mani un'istantanea dettagliata e veritiera rubata in un salotto borghese: la spietatezza della camera ha evidenziato ogni ruga, ogni taglio, ogni brufolo, ogni cicatrice degli attori disposti sulla scena. E' giovanissima, ma ha la fredda lucidità dei grandi. La spietatezza che accomuna tutti i talentuosi autori – dai nomi perlopiù impronunciabili – che come lei vengono dal brumoso nord Europa. Dalle mattine umide, alle notti trapuntate di stelle, dal candore dell'inverno al tepore dell'estate, dagli alberi spogli ai peschi in fiore, le descrizioni vivide della sua Finlandia stringono il cuore. La sua capacità di analisi ed introspezione, unita a una sensibilità da poetessa romantica, rendono il romanzo una conferma continua della sua abilità di narratrice. Di cronista di un giro di vite sottratte all'anonimato della quotidianità. Il suo è un libro d'amore, ma forte come un thriller. Delicato, perfino velatamente erotico, ma fiero, imponente e ribelle come una tragedia greca. Si legge in un soffio, ruba il tempo necessario per essere terminato, ma è pesante. Così denso di cose, di responsabilità. Ti sporca, ti fiacca, ti bracca. Alla fine, ti segna.
  Il mio voto: ★★★★
  Il mio consiglio musicale: Elisa – Eppure sentire

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  — Apr 4, 2013 | Add your feedback

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  • Princess (345)
  • By Lauren Kate
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  • Buongiorno principessa! (27)
  • By Francisco De Paula
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  • Bianca come il latte, rossa come il sangue (9511)
  • By Alessandro D'Avenia
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  Bianca come il latte, rossa come il sangue

  L'amore non dà pace. L'amore è insonne. L'amore è elevare a potenza. L'amore è veloce. L'amore è domani. L'amore è tsunami. L'amore è rossosangue.

  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/03/recens… “Il greco è la verdura della scuola. Amara è utile solo al transito intestinale, cioè a fartela sotto il giorno dell'interrogazione...” L'adolescente è un mistero ancora da svelare; un puntino luminoso che, u ... (continue)

  http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/03/recens…
  “Il greco è la verdura della scuola. Amara è utile solo al transito intestinale, cioè a fartela sotto il giorno dell'interrogazione...”
  L'adolescente è un mistero ancora da svelare; un puntino luminoso che, una volta ogni mille anni, taglia il cielo e la nostra notte cercando attenzioni, nel tentativo vano di essere compreso, di non sentirsi più solo in quel profondo, cosmico blu: così sterminato, eppure così vuoto, lontano. Si mostra, in attesa di incrociare occhi giovani e puri come i suoi, e poi scompare. Via nell'anima della notte, via nell'anima della vita. Un attimo dopo è già vecchio: una moglie, un figlio, un mutuo da pagare con un lavoro frustrante e una foresta di tristi rughe. Come una farfalla, vive per un solo giorno.
  Ha la cronologia del PC più ritoccata degli zigomi di un'attricetta nostrana e più limpida dei sanitari di un ospedale, password al cellulare che farebbero un baffo all'astuta Sfinge di Edipo, pensieri vietati ai minori e rigorosamente da censurare. Conia parolacce e neologismi e fa pensieri profondi, il più delle volte. Districarli tra collage mentali di ragazze pettorute e sorridenti, equazioni e lettere greche, calcio e motorini, noia ed imprecazioni varie è l'impresa che il valente Ercole aspetta di portare a termine dall'alba dei tempi, praticamente! Parlare di tutto questo non è impossibile. Bastano una voce schietta e acuta, una penna, distese di carta bianca da riempire con i colori delle emozioni. Colori definiti, ma sbavati: come in un graffito. Colori che i miei prof reputerebbero sporcizia senza senso su un muro senza senso, non un'opera d'arte. Macchie pazze, semplice schifo. Sono stati i miei insegnanti a consigliarmi per la prima volta Bianca come il latte, rossa come il sangue. Più che un consiglio, la loro era un'imposizione.
  E io, fiero e ribelle liceale, finalmente lasciato alle spalle il quinto ginnasio, non l'ho letto. Chiaro: come avrei potuto riconoscermi in un romanzo nel quale si erano riconosciuti loro? Dov'era il mio diritto di evitare accuratamente i consigli dei perpetui attentatori alla mia tranquillità di studente che, molto probabilmente, avevano fatto da fornitori di inchiostro e papiro ad un giovincello Omero? Io ero un genio incompreso, loro non capivano niente. Caso chiuso. Volevo essere alternativo, discordante: dire “No, io non l'ho letto!” e andarne fiero.
  Ma, a distanza di anni dalla pubblicazione, complice l'uscita del film, mi sono riavvicinato alla storia di Leo, Silvia e Beatrice. Mi sono avvicinato a un cantastorie eccezionale, a un sognatore che mi ha fatto posto sulla sua stella. Alessandro D'Avenia: un bravo scrittore, bravissimo; un maestro di filosofia e di vita sensibile ed umano; l'insegnante che vorrei sentir parlare a lezione, l'amico che vorrei chiamare a notte inoltrata nei miei tanti momenti no. Io ero come il suo Leo prima dell'arrivo del Sognatore. Inconsapevolmente perso.
  Il romanzo ha periodi spigolosi, ma senza spigoli. Spezzettati, frammentari, lapidari, ma morbidi – come quando la mamma, da piccini, tagliava via la crosta dura dal nostro tramezzino con la Nutella. Sono fatti di parole leggere, tra il rosso e il bianco; suggestive come nuvole perfettamente rosa in un tramonto sul mare.
  I capitoli sono epigrafici. Quando hai sedici anni tutto è così complicato, tutto è così semplice: i genitori sono due estranei con connotati simili ai nostri, i prof sono una malefica razza da lasciare estinguere come un'epidemia di colera, gli amici sono la vita, la musica è tutto, l'amore è una tempesta di rossi esplosa su una tela di Pollock. Arriva con uno scoppio tra i banchi di scuola, con i freni che fischiano ed un boato che, tutto un livido e con il gesso al braccio, ti porta dal tuo unico amore, nel luogo dove mettere alla prova il tuo coraggio e la tenacia dei tuoi sentimenti: non un castello, ma un ospedale. Tre il protagonista e l'eterea Beatrice non una strega malvagia, ma una malattia mortale: un incantesimo che trasforma il suo sangue da rosso a bianco. Il colore più brutto.
  “Strappare la bellezza ovunque essa sia e regalarla a chi mi sta accanto. Per questo sono al mondo”.
  Nonostante gli aforismi di cui è impreziosito, i dialoghi essenziali e significativi, i piccoli apologhi che si incastrano nella storia stessa, nella filosofia antica e nella tradizione greca, l'esordio di Alessandro non suona retorico nemmeno un po'.
  Lui si limita a coniugare esattamente i congiuntivi, a mettere le virgole lì dove sono necessarie, a fare ordine tra i pensieri e i ricordi, a rendere il suono della campanella e il ticchettio del gesso sulla lavagna i suoni più armoniosi di questo mondo, a sollevare il tono di Leo – capelli ribelli, voglia di studiare saltami addosso... in una relazione aperta a tempo indeterminato con il torneo di calcio a scuola e l'iPod – quando parla di e con Beatrice, una splendida dea che sta per abbandonare il suo corpo terreno troppo bruscamente. Destinazione: l'eterno. L'amore gli ha messo le ali ai piedi, il suo grillo parlante gliele ha messe alle parole, affinché suonassero migliori e più sicure. Affinché restassero per sempre.
  “Se lei sparisce, sparisce il sogno. E la notte resta nel suo buio più buio, perché non ci sarà nessuna alba”.
  La recensione continua qui: http://diariodiunadipendenza.blogspot.it/2013/03/recens…

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  — Mar 30, 2013 | Add your feedback

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  • Albion (94)
  • By Bianca Marconero
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  • Una moglie a Parigi (215)
  • By Paula McLain
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  • La discendente di Tiepole (95)
  • By Alessandra Paoloni
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  • Easy (304)
  • By Tammara Webber
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