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  • Il cuore è un cacciatore solitario (405)
  • By Carson McCullers
  • Finished on May 19, 2013
    
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  Il cuore è un cacciatore solitario

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  Leggendo questo libro vien da pensare che possa essere legittima la convivenza tra il no man is an island e l'every man is an island.

  A fine lettura una sensazione e un pensiero si registrano: la sensazione è di avvertire il battito del libro, caldo, ancora intriso delle sue vite vissute che si mescolano alla tua; e il pensiero è che probabilmente finirò per sentire la sua assenza e averne nostalgia.
  A tal proposito, assenza sembr ... (continue)

  A fine lettura una sensazione e un pensiero si registrano: la sensazione è di avvertire il battito del libro, caldo, ancora intriso delle sue vite vissute che si mescolano alla tua; e il pensiero è che probabilmente finirò per sentire la sua assenza e averne nostalgia.
  A tal proposito, assenza sembra essere un nome e una catena di associazioni adatta ai temi di questo libro. I personaggi alla tavola rotonda de Il cuore è un cacciatore solitario fanno pensare ad un arcipelago le cui isolette si dimenano per non cadere nell'every man is an island, per sfuggirgli. Il dottor Copeland lo ha imparato anche meglio di me: "l'errore maggiore in cui può cadere un uomo è di amare la solitudine", e cerca di trasmetterlo a Jake Blount in quella foga con cui vorrebbe trasmettere tutte le sue convinzioni al suo prossimo: eviti la solitudine. C'è una via di uscita alla prigione soffocante del tacciare se stessi, ed è quell'isoletta in mezzo all'arcipelago che sembra essere il centro del sistema, il filo che accomuna tutti i personaggi: questa personcina si chiama Singer, è un sordomuto, e possiede la qualità di un'indole buona e paziente e l'obbligo imposto da Madre Natura di dover ascoltare prima di esprimersi. E così, in una via del tutto egoistica ma allo stesso tempo umana, i personaggi della McCullers scelgono di riversare se stessi su una facciata pulita, aperta a qualunque desiderio umano (il bisogno di credere per Blount che anche lui sia "quello che sa", per Mick di pensare che ci sia un legame esclusivo tra lei e Singer, per Copeland di credere che lui lo capisca e che sia finalmente un bianco diverso da tutti gli altri) e il bisogno di avere Singer come confidente diventa univoco, non ha neanche il tempo di sgomberare dopo la visita di un amico che ne arriva un altro. Attraverso questo coro di voci, tutte a loro modo speciali e quindi alienate, si snodano i binari paralleli delle singole vicende dei personaggi. La McCullers conosce questa sensazione, conosce la solitudine ed è madre dei suoi personaggi: è stato bello scoprire nel mio gruppo di lettura di non essere stata la sola ad avvertire nel suo stile un tocco gentile e solidale verso le sue creature. La bellezza di Mick a contatto con la musica è meritevole di almeno metà delle cose belle di questo libro, insieme a Biff Brannon, al finale che ci regala, alla sensazione che io provo adesso ormai chiuso il libro, ovvero di un fiore che sboccia lentamente, che piano piano ti sorride, allarga le braccia e con altrettanta dolce lentezza viene a contatto con la tua pelle in un primo tocco prima di abbracciarti completamente. E lasciarti comprensibilmente stordita una volta che hai avuto il tempo di accorgerti del suo confortante allacciamento che già è finito e ti rimane solo il ricordo della sua stretta.
  E questo punto di due cose mi dispiaccio:
  1 - dell'idea che probabilmente la povera McCullers abbia sofferto in una maniera atroce nella sua vita, l'idea che probabilmente le sia capitato più di una volta di dire "non lasciarmi mai sola" e poi ritrovarsi comunque con il posto accanto insostenibilmente vuoto. Sarebbe interessante leggere The Square Root of Wonderful, testo teatrale scritto dopo il suicidio del marito.
  2 - mi dispiaccio pure che questo libro non sia disponibile nei principali siti on-line di shopping libresco. Perché io vorrei davvero che lo riscoprissero il maggior numero di persone, affidandomi a questo punto alle capacità delle biblioteche e forse alla speranza che in realtà a recapitarlo nelle librerie ci sia fortuna. Come sarebbe bello sapere tra non troppo che finalmente altre copie di questo libro circoleranno e qualcuno parlerà nuovamente de Il cuore è un cacciatore solitario. Se mi capiterà di avere sotto gli occhi un evento del genere, potete stare certi che sorriderò in una mia personalissima overture di contentezza.

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  — May 20, 2013 | 1 feedback

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  • E liberaci dal padre (1641)
  • By Elizabeth George
  • Finished on May 11, 2013
    
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  E liberaci dal padre

  3.5/5

  Da tempo bramavo Elizabeth George (..intendo i suoi libri) e fra una pesantezza letteraria e l'altra l'occasione per staccare la spina e tentare la sua via era lì pronta, in uno scaffale perfettamente raggiungibile della mia biblioteca di paese. Prima esperienza, primo libro della serie dell'ispetto ... (continue)

  Da tempo bramavo Elizabeth George (..intendo i suoi libri) e fra una pesantezza letteraria e l'altra l'occasione per staccare la spina e tentare la sua via era lì pronta, in uno scaffale perfettamente raggiungibile della mia biblioteca di paese. Prima esperienza, primo libro della serie dell'ispettore Lynley. E meno male che non è l'ultimo, perché io già mi sono prenotata il secondo sperando che non manchi all'appello nello stesso scaffale.

  A lettura finita devo fare i miei più sentiti complimenti per i personaggi, perché ho appena scoperto di non poter più fare a meno né di Thomas Lynley né dell'accoppiata Lynley-Havers: e porca pupazza. Porca pupazza perché è Venerdì e la biblioteca riaprirà solo Lunedì, ergo per "La migliore vendetta" devo sospendere comunque la sete. Personaggi colmi di umanità e sotto le vesti più svariate, basti pensare alla incommensurabile differenza fra l'ispettore Lynley e il sergente Havers: lui dallo stampo inconfidibilmente aristocratico, colto e infatti di un gusto impeccabile per qualsiasi cosa, pieno di riguardo verso l'altro, con quella dote miracolosa della comprensione e compassione per le sofferenze altrui, e poi Barbara Havers: goffa, sgraziata, un pasticcio quando si tratta di trattare i casi difficili, scorbutica, un po' una zitellona e mi piace per questo - me sento meno sola -, a quanto pare è pure brutta, non sa neanche valorizzarsi per quello che porta in corpo, e odia un po' tutti perché frustrata e quindi capite insomma. I personaggi secondari non sono da meno, per me menzione speciale a St. James e Lady Helen Clyde, che promette benissimo e sento che sarà una presenza irrinunciabile nei prossimi della serie. L'empatia e la voglia di rimanere abbracciati in eterno con i personaggi (no, con Thomas Lynley, ma nulla contro Barbara eh) è notevole, anzi la parte migliore di tutto l'impianto.
  Perché forse tolta la voglia di essere accanto ai personaggi qualunque il caso sia, ecco, proprio il caso in questione in confronto è una base non brillante, non mi ha fatto sgranare gli occhi per la suspence, le carte in gioco in fondo non sono nulla di troppo criptico o complesso: e forse se fossi stata veramente all'erta per i minimi indizi avrei capito subito il gioco della George e la confessione finale non mi avrebbe preso sottopiede. E alla fine dei giochi i temi messi in ballo dall'autrice - anche se al suo tempo a quanto pare fecero scalpore - sono un po' una copia di una copia di una copia di altri libri, anche se raccontati comunque bene.

  Confido forse nei passi esitanti di un esordio, che sicuramente fioriranno nei capitoli successivi: gli ingredienti ci sono tutti.
  E la voglia di continuare è tale per cui ringrazio di cuore la George per questo stacco così efficace, qualunque siano i suoi minori o maggiori difetti: a me piaci pure così.

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  — May 12, 2013 | Add your feedback

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  • Tre racconti (555)
  • I grandi della narrativa, 6
  • By Gustave Flaubert
  • Finished on May 5, 2013
    
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  Tre racconti

  

  In my personal personal personal opinion, questi tre racconti di Flaubert sono privi di qualunque attrattiva e interesse, anzi, hanno battuto insistemente sulla provocazione di sbadigli, frustrazioni da Anastasia che deve arrivare fino alla fine ma perde gli stimolo pagina dopo pagina e plateali "w ... (continue)

  In my personal personal personal opinion, questi tre racconti di Flaubert sono privi di qualunque attrattiva e interesse, anzi, hanno battuto insistemente sulla provocazione di sbadigli, frustrazioni da Anastasia che deve arrivare fino alla fine ma perde gli stimolo pagina dopo pagina e plateali "who cares" verso il terzo racconto.
  Un cuore così semplice si fa leggere e per tanti altri potrebbe risultare anche un bel racconto, ma nonostante la buona partenza per me sfocia nel melodrammatico a lungo andare. Forse è difficile unire realismo e melodramma nello stesso racconto, forse mi sono espressa male: Flaubert sembra puntare il tutto per tutto sulla palese pietà che dobbiamo riversare sulla protagonista di una storia dalle caratteristiche sempre più tragiche e allo stesso tempo inverosimili. Tragico e inverosimile è una giusta combinazione per generare un leggero senso di ridicolo.

  [spoiler: Il fatto che muoiano uno dopo l'altro a me fa pensare "oh ma voi far er Terminator in modo così plateale e io devo pure piagnere?"]

  La leggenda di San Giuliano l'Ospitaliere per certi versi l'ho trovato sicuramente migliore e più plausibile, certo, talmente plausibile che finisce per inserirsi nel classico canone della leggenda di stampo biblico: nessuna qualità distinta, eppure in riga e valido come esempio per il genere. Niente al di fuori, niente che non sia perfettamente dentro.

  Erodiade era talmente affascinante e coinvolgente che manco l'ho finito. Potevo fare lo sforzo supremo, superare perplessità, confusione e senso di dispersione di un filo narrativo che probabilmente non esisteva nemmeno - appello ogni sbaglio ad un mio diffuso abbacchiamento durante la lettura che non mi ha fatto tenere gli occhi veramente aperti -, ma a dieci pagine dalla fine ho pensato "ma tanto potrei chiudere persino qui, il risultato sarebbe uguale".

  Il fatto che Flaubert probabilmente li scrisse per un temporaneo contentino al suo portafoglio più che per desiderio personale potrebbe spiegare molte cose, il fatto che in realtà non se lo filarono tanto neanche all'epoca potrebbe essere ancora più chiaro.
  Però faccio sempre valere il "de gustibus", non sia mai.

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  — May 5, 2013 | Add your feedback

• 

  • Pierrot amico mio (537)
  • By Raymond Queneau
  • Finished on May 3, 2013
    
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  Pierrot amico mio

  

  In questo momento mi sento un po' imbarazzata: se fossi stata una lettrice più fine e alta l'avrei potuto apprezzare, forse, avrei potuto dedicargli un'ode di un acume virtuosistico senza pari, ma io che ci devo fare se alla fine della fiera mi sono annoiata considerevolmente?
  Io avevo un ricordo pr ... (continue)

  In questo momento mi sento un po' imbarazzata: se fossi stata una lettrice più fine e alta l'avrei potuto apprezzare, forse, avrei potuto dedicargli un'ode di un acume virtuosistico senza pari, ma io che ci devo fare se alla fine della fiera mi sono annoiata considerevolmente?
  Io avevo un ricordo preziosissimo di Zazie e forse ho fatto l'errore di pensare a priori che quella vivacità potesse moltiplicarsi e vivere in ogni libro di Queneau: uno spumeggiare incessante e continuo. Eh, povera ingenuità: quella che mi ritrovo tra le mani è una creatura del tutto differente e in effetti.. perché mi aspettavo che Queneau partorisse in via unicamente gemellare? ma chi glielo fa fare, giustamente?
  Siccome non si esita mai dall'additare la colpa a seconde persone, io potrei anche prendermela con chi mi ha fatto il paragone infelicissimo e assolutamente insensato fra Zazie e Pierrot: due facce della stessa medaglia, due personaggi così uguali. Io ci ero anche cascata e avevo scelto proprio questo libro, quasi per tornare su quell'entusiasmante scia: oooh, insoddisfatta e quinti rimborsata, subito!
  Si taglino le lamentele: dimentichiamo le aspettative passate e tentiamo di seguire il percorso di questo libro. Fatto, finito e insoddisfatta però va bene, non pretendo il rimborso perché evidentemente è un problema mio: che dire.

  Pierrot mon ami riflette completamente il suo protagonista: sembra quasi un vagabondaggio senza uno scopo, si trascina in balia di eventi che non elabora neanche del tutto, con un occhio quasi disinteressato, distratto e tutta l'atmosfera ne risente con una certa pesantezza. Tant'è vero che Pierrot spesso cammina a vuoto, senza pensare a nulla di preciso, e sì, per certi versi è un tipo che vive alla giornata: non di quelli da "carpe diem", penso che Pierrot non abbia neanche la necessaria vivacità interiore per vivere secondo un precetto del genere. Assomiglia più ad una barchetta in mezzo al mare che si muove, ogni tanto controlla i remi, quasi per direzionarsi e non cadere del tutto. Senza alcuna foga, l'occhio nel vuoto del cielo: e con un accompagnatore del genere io ho fatto il mio viaggio all'interno di quest'avventura quasi trasognata in perfetto stile Queneau. La posso dire una cosa? Se questo secondo tanti critici è il "saggio", l'"eroe" della storia, allora okay: però è una noia mortale, la sua passività mi ha trascinata e ho finito per rimanerne quasi soffocata. Se è così che dovrebbe essere una persona stimabile, allora neanche vale la pena di impegnarsi per imitarla: che cosa ne ricavi dalla vita? Pierrot è un personaggio persino triste! Io più che come eroe lo vedrei quasi come un fantasma che porta una sorta di condizione che è in sé, nient'altro: passa attraverso le strade della sua stessa storia e il suo ricordo negli altri personaggi sfuma quasi in tempo reale, Pierrot ricorda tutti ma nessuno riesce mai a ricordare il perché l'abbia già visto ad un secondo incontro. Interessante però il contesto in cui si muove: un parco giochi appariscente, un po' plasticato dove il suo vagabondaggio potrebbe trovare persino un adeguatissimo contesto: fra un piacere e l'altro si vaga, si attraversano personaggi su personaggi, situazioni comiche ma allo stesso tempo covanti una malinconia, vorrei solo che l'inerzia di Pierrot non abbia trascinato giù anche le vicende non legate direttamente a lui: tutta la lettura assomiglia quasi ad una sorta di leggera febbre che fa rimanere svegli, attivi, ma allo stesso tempo c'è una debolezza diffusa che infiacchisce anche la mia stessa attenzione verso gli eventi. Il fatto che questo libro sia stato scritto in tempi di guerra forse giustifica molte scelte: forse era prevedibile e necessario che in un certo senso Pierrot fosse un povero cristo che se le becca tutte ma allo stesso tempo non si dispera, anzi, passa oltre, non fa altro che affrontare tutto con una leggerezza incolore.
  Con Zazie c'entra poco e nulla: sono agli antipodi, quasi; Zazie era un vortice al centro del suo mondo con il suo fare dispettoso, petulante, la sua vivacità e quell'impertinenza che permetteva i migliori scenari. Tutti i mirabolanti giochi di parole descritti da altri io non li ho colti, se non per qualche gioisissimo sprazzo: forse semplicemente Zazie è stato un esperimento più riuscito, e forse anche per questo ancora adesso viene prima di Pierrot in quanto a popolarità.

  Io sicuramente non ho colto un sacco di varianti, e a dirla tutta a leggere la postfazione m'è venuto un magone pazzesco perché io cose del genere da sola non le avrei neanche potute pensare: e per essere ancora più sinceri, io certe cose anche dopo averle lette non le ritrovo in ciò che ho letto. Certo, ho saputo di gente che dopo aver letto saggi critici su opere di Queneau si è spaventata a morte e non ha voluto più toccare lo stesso libro per un senso di inferiorità immobilizzante, ma a me rimane anche il dubbio su quale sia il confine fra "la giusta interpretazione" e "l'interpretazione sovrabbondante e al confine con l'astrusità barocca di certi intellettuali".
  (Non per dire: ma Pierrot che incarna una sorta di conservatore aristocratico? Ma dove? In quale libro? Questo qui?)

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  — May 3, 2013 | Add your feedback

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  • Arrivederci amore, ciao (3068)
  • By Massimo Carlotto
  • Finished on Apr 28, 2013
    
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  Arrivederci amore, ciao

  

  Tanto per aggiungere un altro tassellino alla mia avanscoperta noir prendo la tutto sommato saggia decisione di stoppare il mio momento di sguazzamento oltreoceano e anziché essere in perenne apertura esterofila.. gettare giusto un'occhiata a chi mi sta dietro casa, tipo Massimo Carlotto.
  E devo di ... (continue)

  Tanto per aggiungere un altro tassellino alla mia avanscoperta noir prendo la tutto sommato saggia decisione di stoppare il mio momento di sguazzamento oltreoceano e anziché essere in perenne apertura esterofila.. gettare giusto un'occhiata a chi mi sta dietro casa, tipo Massimo Carlotto.
  E devo dire che una volta saggiata l'erba del vicino debbo dire che non c'ha nulla da invidiare alla grande produzione americana.
  Leggo le opinioni riportate sul retro della copertina, dove Edmondo Dietrich - complimenti per il nome - dice "E' un noir di puro stampo americano per la freddezza di molte scene, per la travolgente rapidità con la quale si svolgono le azioni, per la truculenza della storia."
  Sì, direi che il paragone è azzeccato, anche se a quel "puro stampo americano" io ribatterei che rivendica nel suo genere e a suo modo un'appartenenza italiana, invece. Di sicuro la parola chiave è essenzialità: Carlotto si muove per grandi pennellate su una tela volutamente dalle dimensioni ristrette. 174 pagine, sembra quasi che non ci sia tempo per soffermarsi su descrizioni dettagliate di un istante, ma il ritmo è quello di un incurante treno in corsa. Come in molti hard-boiled è importante l'azione, la scalata di Giorgio Pellegrini - simboleggiata da capitoli il cui titolo è dedicato alla donna del momento, a volte partner, a volte no, che in qualche modo gli regge i piedi mentre si erge nei suoi obiettivi - è il motore e il focus difficilmente si discosta da esso, se non per tratteggiare in poche righe una situazione transitoria, che da uno sfondo reale alla vicenda.
  E reale, infatti, realistico è tutto il quadro dipinto dai tratti duri ed essenziali di Carlotto: qui per me c'è una sorta di ramo italiano, una rivendicazione che si mette in luce anche come punto a favore rispetto al continuo paragone americano - che assomiglia quasi ad una bocca divoratrice -. Rispetto alle vicende dal carattere privato di James Cain ad esempio, forse anche più incollato alla fiction piuttosto che ad una rappresentazione desiderosa della realtà sociale (secondo me); il ramo italiano invece ha sempre vantato nei periodi d'oro una grande adesione alla realtà, spoglia di qualsiasi merletto patinato che invece ora lo sta soffocando nelle grandi distribuzioni (retorica vuota, storie inverosimili, personaggi forzatamente assurdi, che tentano quasi di avvicinare il lettore speciale ammiccando ma ottengono solamente l'effetto di estraniarlo).
  Sì, è vero, la grande cinematografia italiana risulterebbe noiosa ad uno spettatore contemporaneo da pop-corn ad esempio: non abbiamo una megalomane spettacolarità, ma siamo dei bravi osservatori e spesso fortunatamente abbiamo dimostrato di avere la giusta mano ferma per tracciare senza giri di parole quello che c'era intorno a noi, nei momenti di povertà la classe povera, e ancora oggi ci riscattiamo quasi in sordina con la criminalità e le storie legate alla mafia etc.
  E Arrivederci amore, ciao parla di criminali con quell'atteggiamento del "non criticare, mostra direttamente e loro capiranno ancora meglio di che sto parlando", e questo criminale in particolare, questo Giorgio Pellegrini, sì: è un cattivo fatto e finito, non possiede giustificabili e profonde motivazioni dietro i suoi comportamento se non la smania di raggiungere un certo livello, di stare fra i "vincenti", ed è indifferente alla sua stessa malvagità, a cui dedica giusto una considerazione di poche righe, tra l'altro distratte.
  Lo so, una critica è stata sui personaggi che non hanno sfumature su sfumature, essendo figli delle già citate pennellate quasi a schizzo determinato di Carlotto, hanno un loro contorno che non fa eco, non s'attorciglia, non ci sono le classiche "luci e ombre". Non è un romanzo psicologico: non siamo davanti ad uno Sconosciuti in treno dove quasi tutto si basava sul conflitto interiore, ma come già detto questo è un noir hard-boiled dove è comune avere altri scopi piuttosto che la ricca descrizione dell'interiorità dei propri personaggi, che per l'occorrenza incarnano poche ed essenziali - guarda caso - caratteristiche. In realtà posso presumere che vada pure bene così, se il nostro Giorgio Pellegrini avesse avuto una ricca vita interiore da trasmettere al suo lettore non so se sarebbe stato ugualmente infame. Dopotutto, una volta che la manovella del cervello s'aziona e macina macina inevitabilmente uno si fa domande e si discosta da certe azioni, quasi per scrupolo.
  Il fatto che sia così cattivo per me non è inverosimile, a detta invece di altri, anzi, non stento a credere che certi pezzi di cacca popolino prosperosamente la malavita italiana e anche i piani alti corrotti; e questo secondo me Carlotto te lo fa pensare volontariamente. E' proprio qui che si riscatta con quella sorta di realismo italiano che gli da uno certo smalto se messo a confronto con i suoi simili nel genere.
  Pellegrini e i personaggi che popolano la sua storia sanno incarnare efficentemente i loro tratti assegnati, non ho sentito la necessità che fossero di più, ho pensato che semplicemente stessero bene nel quadro generale e negli obiettivi a zoom alto dell'autore.
  Tutte le carte ci sono: ho trovato adeguati i personaggi, lo sfondo narrativo dalla resa realistica, e il motore principale dell'azione mi ha avvinta: direi che con quest'ultimo punto già di per sé lo scopo era raggiunto, e la denuncia sociale dietro "l'artficio della ficiton" per me è talmente evidente e diretta che di certo innalza una lettura di ipotetico e unico intrattenimento.
  Il mio vicino di casa dall'erba rigogliosa m'è piaciuto, conto di fargli visita in futuro: lo aggiungerò a una collezione promettente di "esempi per un riscatto della letteratura italiana degli ultimi anni".
  (Si sa che questi non vanno cercati negli strombazzati Mondadori da venti euro, bisogna andare nelle strade di nicchia, vero? Alla faccia della giusta promozione della cultura nostrana..!)

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  — Apr 28, 2013 | Add your feedback

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  • Grottesco (1881)
  • By Patrick McGrath
  • Finished on Apr 26, 2013
    
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  Grottesco

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  Era da tempo che volevo leggere McGrath, ma mai come nell'ultimo periodo: una sorta di febbrilità non del tutto motivata e al limite del normale - del tutto plausibile però fra librofili, fortunatamente -, tanto che quando mi è capitata davvero l'occasione di leggerlo sono partita in una sorta di ur ... (continue)

  Era da tempo che volevo leggere McGrath, ma mai come nell'ultimo periodo: una sorta di febbrilità non del tutto motivata e al limite del normale - del tutto plausibile però fra librofili, fortunatamente -, tanto che quando mi è capitata davvero l'occasione di leggerlo sono partita in una sorta di urlo interiore di esaltazione che manco avesse vinto l'Italia ai mondiali.
  (Tra l'altro, per essere barocchi come il protagonista di codesto libro e sviare dal discorso principale: io che esulto per i mondiali? No, non stavo sottintendendo che potrebbe capitarmi, né in questa vita né in questo corpo.)

  In realtà ho sempre avuto il desiderio conformista di prendere la strada principale con "Follia", ma il caso ha voluto che io m'imbattessi nel leggere questo e allora perché no? Tutto va bene, non ho particolari selezioni schifiltose nell'approciarmi ad un autore.
  Dopo tanto entusiasmo alla fine l'impatto con l'opera e l'autore varia a seconda dei tratti percorsi.
  All'inizio pensavo semplicemente "basta cazzeggiare": mi è sembrato che l'autore avesse bisogno di temporeggiare per capire esattamente che cosa aveva in mano quando scriveva i primi capitoli, così giustamente il protagonista principale - neanche fossi l'ospite malcapitato in una notte buia e tempestosa - pensa bene di passare da un discorso all'altro senza un punto focale, mi descrive l'architettura di ogni stanza della sua casa, e svirgola, e svirgola, e ghirigori su ghirigori - però intanto pensa bene di mantenermi buona promettendomi di rivelarmi "certe cose", in una sorta di suspence con la tecnica della procrastinazione. Ma okay, ho capito che la tua casa è bellissimissima, ma mi spiegheresti esattamente che funzione ha nella storia sapere quante piastrelle ha il tuo bagno?
  Infatti non ha nessuna particolare funzione, una volta che si ha quadro complessivo della narrazione. Che dire: mi sono fatta il depliant di casa Crook gratuitamente.
  (Ma chi te l'aveva chiesto.)

  Però nel frattempo McGrath sembra aver maturato una sorta di direzione più o meno diritta di cosa deve dire e non dire, così avvertendo il bisogno di tagliare, fortunatamente passa a cose più importanti: come, ad esempio, quello che è successo a Sir Hugo.
  E qui la tecnica del celare certi risvolti della vicenda per conservarli e far rosicare il lettore che si ritrova inevitabilmente avvinto e spinto ad andare avanti funziona, visto che effettivamente non si procrastina più nel vero senso della parola e si fanno passi avanti: pian piano si svelano episodi su episodi, in modo disordinato, con qualche interferenza da parte del nostro protagonista chiacchierone di cui McGrath deve comunque mantenere la caratterizzazione. Non importa in questo senso: quell'aria da Edgar Allan Poe dona al libro e a McGrath, se poi ci vogliamo aggiungere il lato "grottesco", "comico"..vince, forse non fa la standing ovation, ma vince. Io replico solo il fastidio iniziale dove il disorientamento continuo del lettore porta ad un certo nervosismo.
  Inoltre si sa che "ritmo serrato" e "Edgar Allan Poe" non erano proprio culo e camicia, il ritmo aveva un che di verboso, disteso, ma l'atmosfera creata era tale per cui difficilmente ci si annoiava. McGrath ha ben presente questo e lo ricalca bene: la sua aggiunta personale da forse a tutto il libro un'aria meno angosciosa e più in mezzo al divertito e vivamente curioso.

  Forse non è stato capace di mantenere la stessa altezza per tutto il tempo della storia: verso la fine, una volta esauriti i grandi punti di domanda, beh, qua mi giungono perplessità: non ho capito se McGrath non aveva di nuovo una chiara idea di cosa farne del finale, delle ultime pagine; oppure se ha optato consciamente per un finale del genere e con dei motivi solidi dietro che non siano "boh non sapevo più dove andare a parare e l'ho chiusa lì".
  Visto che per tutto il libro ha giocato molto sapientemente tra cos'era reale e cos'era immaginazione - fattore che il mio cervello ha apprezzato molto, bello girare la manovella - mi aspettavo una sorta di vero punto fermo, invece tutto ciò assomiglia molto ai tre puntini di sospensione lanciati nell'aria. Cioè: io mi sento sotto il dominio di un marameo assurdo.
  E non è che mi senta propriamente imbestialita, non ho voglia di prendere McGrath e trascinare il suo cadavere per tre giri mostrando il mio onore ferito, però ciò che mi rimane è solamente un senso di "mbé che vor' dì" con tanto di grattatina sul capo.

  Ma punto di domanda..?

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  — Apr 26, 2013 | 2 feedbacks

• 

  • L'inverno si era sbagliato (361)
  • By Louisa Young
  • Finished on Apr 21, 2013
    
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  L'inverno si era sbagliato

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  Fino a poco fa io neanche sapevo che esistesse questo libro. In realtà questo non è nemmeno il primo libro su cui poserei gli occhi se fossi in libreria, e l'ultimo che sceglierei in un prestito bibliotecario. Sono andata fuori dai miei prevedibili gusti e ho tentato anche di andare contro un'istint ... (continue)

  Fino a poco fa io neanche sapevo che esistesse questo libro. In realtà questo non è nemmeno il primo libro su cui poserei gli occhi se fossi in libreria, e l'ultimo che sceglierei in un prestito bibliotecario. Sono andata fuori dai miei prevedibili gusti e ho tentato anche di andare contro un'istintiva diffidenza, solo per poter partecipare per la prima volta al gruppo di lettura di questo mese un po' primaverile un po' invernale di "The Perks of Being a Bookworm", primo lettura collettiva in lingua per la sottoscritta.
  Non so nemmeno io da dove mi arriva tutta questa intraprendenza: ma direi che questo è tutto un anno dedicato a "libri a cui non arriveresti mai con i tuoi soli piedini".
  Presentimenti che avevo prima della lettura? Da quello che mi diceva la Garzanti, parlandomi di corrispondenza fitta, di donne che dovevano resistere dall'assenza dei loro amati soldati in guerra, ho detto: "noh, e se poi è stucchevole? mi salteranno i nervi un'altra volta".
  Però avevo proprio voglia di darmi all'avventura e ho sfidato mari e monti per non cedere al mio pregiudizio: dopotutto la copertina era carina, non sembrava neanche promettere per forza sciocchezzuola da harmony un po' historical-fiction un po' cerco-di-essere-serio-ma-non-sono-capace. Prometteva semplicemente un buon libro con una sua dignità.
  A fine lettura devo rendere conto del mio rapporto travagliato, con alti e bassi incerti.

  A quanto pare già dalla trama c'è un'assurda divergenza di opinioni, perché chiunque abbia letto effettivamente codesto libro dice: tratta dell''esperienza dei soldati inglesi in trincea nella prima guerra mondiale, con a capo il protagonista Riley Purefoy, che naturalmente c'ha pure la storia d'amore, allo stesso tempo attorno a questo nodo principale s'attaccano le storie di altri personaggi come il maggiore Peter e la moglie Julia dalla sindrome del devo-essere-perfettina-o-la-mia-vita-non-avrà-un-senso, l'infermiera Rose e insomma è un po' un intreccio di situazioni tutte correlate a questo infausto periodo.
  La Garzanti invece sostiene che questo sia un libro sull'attesa da parte delle tre protagoniste: Nadine, Rose e Julia, quando di fatto quest'ultime appariranno una volta sì e tre no. Quindi attenti: la nostra casa editrice vi vende una storia diversa, che a quanto pare ha rovinato le aspettative di molti agnellini ignari.

  Sicuramente l'aspetto più saldo, la carta da giocare migliore della Young nella resa di questo suo progetto è la guerra in sé, specialmente se si tratta degli effetti traumatici sui soldati: tutta la parte su Riley in ospedale che cerca di recuperare la vita, lo spirito dai rottami che sono la sua faccia maciullata, la vita interrotta e una realtà da riscoprire dopo anni e anni passati dietro a macchine da guerra e uccisioni di massa ha una sua realtà consolidata. Tutto questo, seppur non nella maniera più mirabile e indimenticabile del mondo, è reso a suo modo bene e gli devo forse la parte più apprezzata e goduta di questa lettura (detto così sembro sadica). Non posso dire di aver pensato sempre lo stesso durante la lettura: all'inizio, al contrario, mi pareva che la Young arrancasse, ad esempio Riley infilza una baionetta in un soldato nemico per la prima volta e non ci viene detto niente su quale possa essere stato lo shock, come se non fosse importante e come se lui stesso non avesse avuto nessuna particolare reazione. Tutto il primo capitolo da quando Riley è effettivamente partito per il fronte è ancora insicuro, un po' vago e superficiale, ma poi fortunatamente prende una sua via e si possono dimenticare gli inciampi. In realtà sull'esperienza più diretta possibile, scontri fisici etc, non ci viene detto molto: posso capire che l'autrice abbia voluto sorvolare su quest'aspetto per passare subito al dopo, all'elaborazione, fare il contrario avrebbe voluto dire riservare il libro per un pubblico ristretto e dallo stomaco tenace. Immagino che renderlo troppo enfaticamente e dettagliatamente avrebbe significato ridicolizzarlo, portarlo ad una sorta di overture macabra che si discosta completamente dalla realtà; mentre riportare semplicemente in una sorta di rapporto analitico e asettico i meri fatti sarebbe equivalso a spogliarlo di qualsiasi sensazione di orrore. Insomma: ha saputo forse deviare da questo compito un po' arduo.
  Lo stile adottato è a tratti semplice, di quelli che sono diffusissimi in tantissimi libri contemporanei: senza particolari fronzoli, frasi che non superano l'unica e sola riga, ripetizioni di imprecazione come per rendere la gravità della situazione etc etc; a tratti - come nel prologo - si lancia in una sorta di parentesi biologica, secca ma potente, con tono sentimentale. Louisa Young non è da ritenersi nella stessa grande barca di gente che effettivamente sembra che non sappia scrivere. Lo stile in qualche modo funziona, è consapevole di ciò che ricopre, lo fa quasi con umiltà. Non è quel Ian McEwan scioccante di Espiazione, ma non tutti veniamo al mondo con una dote del genere: che dire, in questo caso l'autrice ha saputo vestire bene i suoi mezzi.

  In generale non ha una potenza travolgente ma si fa leggere e apprezzare - tiepidamente da parte mia, ma è sempre qualcosa.
  (Perché ho questo tono quasi caritatevole? Sarà che non frequento quasi mai questo tipo di autori e quindi sono ancora immune da una certa intransigente esperienza?)
  Ciò che a mio parere non può ricevere degli apprezzamenti in toto è la storia d'amore, non esce dall'ordinario e per questo non mi ha coinvolto - io che già non ho il cuore tenero quindi non mi metto a fare il tifo con la lacrimuccia ogni due per tre. Il sentimento che attizza il cuore dei nostri protagonisti si fa sentire attraverso le loro emozioni e reazioni, ma non sembra comunque uscire davvero dalla carta e vivere nel lettore, è quasi come uno di quegli areoplanini di carta che fai volare ma dopo due secondi che non li tieni su cadono per terra e bom, il gioco è finito. La stessa Young ci parla di un'amore forte che supera le avversità della guerra ma ci impone le sue condizioni di esistenza quasi dal nulla, non ci racconta come questo è sbocciato nel tempo, se non con un capitolo un po' buttato lì sull'adolescenza di Riley in generale. E non è l'unica cosa da cui ci esclude: se per il protagonista della vicenda, Riley, non ci si può lamentare su come non abbia una sua caratterizzazione, tutti i personaggi attorno però periscono di questa luce messa su di lui come faro della storia. Le tre donne - svendute dalla Garzanti - ad esempio hanno una caratterizzazione quasi unidimensionale, è stato assegnato loro un ruolo che rispettano durante la storia, ma anche loro - come la storia d'amore narrata - non escono mai dalla carta, rappresentano quasi delle pedine da muovere durante la storia per far sì che l'intreccio funzioni. Nadine esiste solo in funzione di Riley e del loro amore, la Young tenta di darle una sorta di quadro attorno con una carriera avviata come infermiera, ma sceglie di non raccontarci che cosa effettivamente accada mentre il suo adorato è via. Dobbiamo quasi accettare che lei sarà sempre quella "che ama Riley", niente di più, se non un accenno qua e là di speranzoso tratteggiamento del personaggio.

  Molto interessante l'aspetto dei primi passi della chirurgia estetica sui soldati feriti, si vede che la Young si è informata dettagliatamente al riguardo e ha saputo comunicare anche noi il giusto sfondo, senza risultare pedante o eccessivamente "didattica". In generale apprezzo molto l'assennata documentazione dell'autrice, che dimostra di non aver quindi voluto scrivere un libro solo per vendere un po' di copie ai lettori più facili. Apprezzo in generale che comunque questo sia un libro che non intende fare il fanfarone, anzi, intende affrontare la questione trattata con serietà e cerca di renderla il più possibile.
  Quanto mi sento la maestrina buona in questo momento, ma chi se ne frega. Questo è quello che si muove nel mio nobile animo.
  (Puah.)

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  — Apr 22, 2013 | Add your feedback

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  • Il postino suona sempre due volte (754)
  • By James M. Cain
  • Finished on Apr 16, 2013
    
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  Il postino suona sempre due volte

  

  Già prima d'imbarcarmi nella lettura c'erano due fattori, uno saldamente utile e l'altro puramente decorativo, che mi avevamo messa nel più idoneo umore per leggere codesto libro.
  Il primo era il marchio di garanzia targato James Cain, come quando un degustatore di formaggi prende sotto il braccio u ... (continue)

  Già prima d'imbarcarmi nella lettura c'erano due fattori, uno saldamente utile e l'altro puramente decorativo, che mi avevamo messa nel più idoneo umore per leggere codesto libro.
  Il primo era il marchio di garanzia targato James Cain, come quando un degustatore di formaggi prende sotto il braccio un bel parmigiano reggiano e sa già che sarà buono a prescindere - non c'è motivo di credere il contrario. Io quando vedo sotto a un titolo "James Cain" generalmente mi sciolgo in un mix di sensazioni fra il "waaahgkdjfgfj" e il "oooooohghfgfdgbs". Mi pare di essere stata molto chiara.
  Il secondo fattore è stata una sorpresa inaspettata: l'edizione presa dalla biblioteca risale al 1945, il precedente proprietario del libro aveva anche firmato la propria copia e ci aveva scritto un pensiero sulla prima pagina bianca: perfetta grafia da dottore troppo impegnato per farsi capire, ma dopo varie peripezie e puff-pant il messaggio è stato cifrato. Inutile specificare che mi sono sentita realizzata e possidente di una comunicazione intertemporale.
  "La classica formula americana per i libri di successo: i tre assi (soldi, sesso, sangue). Adottata da molti e sempre con successo."
  Direi che il libro al tempo piacque anche se con atteggiamento consapevole e distaccato? Non siamo qui per parlare dell'opinione di chi ha condiviso questa copia con me, ma lo volevo comunque riportare per un'esaltazione ciarliera. Anche perché immaginare che quindi chi ha letto questa edizione del 1945 abbia avuto molte probabilità di vivere la seconda guerra mondiale mi fa sentire questo collegamento intertemporale ancora più intensamente: non per dire, ma sto tenendo in mano lo stesso libro di un uomo (posso supporre?) che viveva quei tempi. Manco mia madre era nata.
  Cioè.
  Come fa a non essere minimamente esaltante?

  Dopo questo preambolo sarà proprio il caso di passare a ciò che penso io di questa lettura. Il fatto che io mi sciolga in un brodo di giuggiole inestricabile al linguaggio umano quando so che un libro è di James Cain è dato dalla lettura entusiasmante di La morte paga doppio, un noir hard-boiled che inaugurò la mia voglia di scoprire tutto un genere letterario. Da un po' di tempo accarezzavo la possibilità di un ritorno alle origini con Il postino suona sempre due volte e vederlo là buttato nel pozzo è stata un'occasione su un piatto d'argento: me lo sono accaparrato con ingorda felicità.
  A lettura finita il paragone con La morte paga doppio mi viene spontaneo, e me ne servirò per mettere in luce il motivo per cui forse in un match vince il mio primo amore.
  Prima di tutto ritrovo le squisite caratteristiche della prosa di Cain: stile essenziale, pulito e dedito al page-turning; la storia corre come un treno e si manda giù come un forte caffè. Cain mantiene l'attenzione del lettore con ribaltamenti della vicenda continui, ma forse in La morte paga doppio mi sono sentita molto più avvinta ad essi che qui. Non saprei spiegare su un piano critico la differenza tra la qualità dei due sotto questo punto di vista, e probabilmente non c'è motivo di credere che uno abbia da invidiare qualcosa all'altro. Questione puramente personale: la prima volta era tutto un terreno inesplorato per me e sono stata letteralmente trascinata dal progetto di Cain, la seconda volta sono già preparata e mi ritrovo quasi ad aspettarmela dietro la porta senza un senso di travolgente novità, anzi, mi sorprenderei se il capitolo dopo non mi avesse da rivelare nuove carte. Ma non è una condizione forzatamente negativa, infatti la mia curiosità di sapere che cosa ne volesse fare della vicenda si è mantenuta fino alla fine e ora ne esco sicuramente soddisfatta.
  Oddio, in alcuni tratti mi è sembrato che i giramenti di padella scivolassero nel tunnel vorticoso del "non è ancora finita": in alcuni punti mi sono dovuta anche arrovellare il gulliver, specie per alcune risoluzioni nella questione legale legata all'omicidio.
  Forse posso avanzare qualcosa sul piano narrativo: il delitto perfetto è più perfetto (più geniale?) in La morte paga doppio, e forse è effettivamente più dedito a quel meccanismo degli eventi che si conseguono uno dopo l'altro energicamente rispetto a Il postino suona sempre due volte.
  Però quest'ultimo ha qualcosa da reclamare e tenere come inevitabile punto a suo favore: la questione psicologica, infatti, a mio parere si riscatta dai sentimenti forse un po' stilizzati dei protagonisti della mia prima lettura, che a tratti mi erano effettivamente sembrati perfetti archetipi per una trasposizione da Hollywood degli anni '50 (che è stata effettivamente fatta, La fiamma del peccato). Frank e Cora sembrano più reali e il loro amore passionale più avvertito da parte mia. I discorsi serrati tra i due protagonisti in qualche modo marcano fin da subito e modellano i loro sentimenti, che acquistano quasi una sorta di asprezza dentro ad un quadro dalla mano rapida ma decisa. Le scene di sesso sono la principale e massima espressione del loro amore, e le loro descrizioni sono efficaci: tutto innegabilmente valido e contestabile solo sotto il punto di vista del gusto personale. Cora si conferma come una figura definita e ormai cristallizzata in una sorta di cult generazionale, specie grazie alla Jessica Lange della traposizione cinematografica: anche lei è una femme fatale sempre vittima dei suoi sentimenti ed emozioni, tanto da risultare potenzialmente pericolosa come un coltello che passa di colpo dal docile manico alla lama. L'erotismo della sua figura è a tratti strabordante, e comunque sempre presente e principale causa di tutti i mali di questa vicenda: cosa si è disposti a fare pure per averla? non è proprio lei il principale motore di tutta la storia? Paradossalmente potrebbe ricoprire ugualmente sia il ruolo di principale artefice che quello di principale vittima. Tutto ciò è affascinante.
  Nell'atto di riordinare i pensieri e impacchettarli per bene posso affermare che il senso di coinvolgimento massimo legato a quella parte del noir che è l'azione, la smentita del lettore e dei protagonisti, il meccanismo narrativo che scatta ed è destinato a tenerti fino all'ultimo e incessantemente è una qualità che brilla in La morte paga doppio, ma ciò che invece è destinato a rimanere di questa lettura per me è il cuore della vicenda, le passioni distruttive e brucianti, Cora, Frank e Cora; anteposte ad altre valide mosse narrative da parte di Cain.
  Sono gratissima alla fine per aver avuto questa sorta di parte complementare al libro letto precedentemente. Ormai posso confermare di avere un debole per questo autore e sicuramente leggerò altro di suo: anzi, non vedo l'ora di scoprire tutte le altre parti della sua produzione :)

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  — Apr 16, 2013 | Add your feedback

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